Debería estar junto a ti...

No me encuentro detenido en ningún sitio

ni eh volado de regreso a casa,

me eh perdido en este mundo que no concibo

tengo miedo de mirar u escuchar

eso que será el objeto o acontecimiento

que hará

explotar el recuerdo,

tumbándome en el piso,

que valiente caballero soy,

siempre un patético soñador

en este lugar tan raro

viendo caminos

desérticos donde hace frió,

a veces lloro para sentirme vivo,

mientras me engaño con la fe que aun tengo,

mirando todo los poemas

escritos…

sin valor alguno,

me muero y es mi testimonio

no un acto de contrición,

todas las letras que te eh dedicado

porque simplemente olvidar es un deseo imposible,

que me mantiene varado en la isla de la duda

esperando una salida,

con el próximo rayo de sol

que ilumine mi camino,

ese que no me conduce a ningún lado

porque mi hogar

eras tu...

Si te digo que te extraño, tal vez lo dudes por el largo de mi ausencia, por el silencio de los días, que he dejado que pasen sin decirte nada, sin intentar que me recuerdes.

Si te digo que te quiero , tal vez te resulte cursi, o peor aun, a lo mejor lo crees sarcasmo, debido a mis raras actitudes y formas que impiden que te lo diga abiertamente, ¿como explicarte?, lo que siento al respirar e imaginar, que aquí estas, como explicarte el por que de mis sonrisas, cuando estoy aparentemente solo.

Si te digo que siento dispersarse el aire cuando pienso en que te acercas, y es que a veces aun sin definirte, ya eres todo y me vuelves adicto…

Dime que si te digo que te siento cerca, no creerás que miento, y que te lo digo solo por decir. Dime que pretenderás en mi y no en lo que te digo cuando estamos juntos, dime que veras en mi y no en mi, todas esas cosas lindas, que tal vez por miedo no te dije, en verdad me arrepiento, pero no cabria si me creerías. Si creerías en la sinceridad que tantas veces te he negado.

Si te digo lo que siento, lo que veo y lo que percibo cuando estoy contigo, el como mi imaginación se vuela, y comienza a levitar los miedos, alejándolos cuando estas aquí, el como el sentir de mariposas no es nada comparado, cuando estas a lado, los brillos estelares, que al cerrar los ojos puedo ver, los destellos de tu voz y esas pequeñas cosas que me hacen encontrarte.

Si te digo que a veces lloro, rió y suspiro cuando pienso en ti, tal vez lo dudes, no se tal vez lo creas, o empieces a creer en mi locura.

Pero prefiero no decirte nada, para que no lo dudes y para que no lo veas con extrañeza. Nada mas no olvides, que si no te digo que te quiero y que te extraño, no dudes que en verdad lo hago. No olvides creer en mí y no en el mí que no te dice nada.

EL CALLEJON DEL MUERTO

Corría el año de 1600 y a la capital de la Nueva España continuaban llegando mercaderes, aventureros y no pocos felones, gentes de rompe y razga que venían al Nuevo Mundo con el fin de enriquecerse como lo habían hecho los conquistadores. Uno de esos hombres que llegaba a la capital de la Nueva España con el fin de dedicarse al comercio, fue don Tristán de Alzúcer que tenía un negocio de víveres y géneros en las Islas Filipinas, pero ya por falta de buen negocio o por querer abrirle buen camino en la capital a su hijo del mismo nombre, arribó cierto día de aquél año a la ciudad.

Después de recorrer algunos barrios de la antigua Tenochtitlán don Tristán de Alzúcer se fue a radicar en una casa de medianía allá por el rumbo de Tlaltelolco y allí mismo instaló su comercio que atendía con la ayuda de su hijo, un recio mocetón de buen talante y alegre carácter.

Tenía este don Tristán de Alzúcer a un buen amigo y consejero, en la persona de su ilustrísima, el Arzobispo don Fray García de Santa María Mendoza, quien solía visitarlo en su comercio para conversar de las cosas de Las Filipinas y la tierra hispana, pues eran nacidos en el mismo pueblo. Allí platicaban al sabor de un buen vino y de los relatos que de las islas del Pacífico contaba el comerciante.

Todo iba viento en popa en el comercio que el tal don Tristán decidió ampliar y darle variedad, para lo cual envió a su joven hijo a la Villa Rica de la Vera Cruz y a las costas malsanas de la región de más al Sureste.
Quiso la mala suerte que enfermara Tristán chico y llegara a tal grado su enfermedad que se temió por su vida. Así lo dijeron los mensajeros que informaron a don Tristán que era imposible trasladar al enfermo en el estado en que se hallaba y que sería cosa de medicinas adecuadas y de un milagro, para que el joven enfermo de salvara.

Henchido de dolor por la enfermedad de su hijo y temiendo que muriese, don Tristán de Alzúcer se arrodilló ante la imagen de la Virgen y prometió ir caminando hasta el santuario del cerrito si su hijo se aliviaba y podía regresar a su lado.

Semanas más tarde el muchacho entraba a la casa de su padre, pálido, convalesciente, pero vivo y su padre feliz lo estrechó entre sus brazos.

Vinieron tiempos de bonanza, el comercio caminaba con la atención esmerada de padre e hijo y con esto, don Tristán se olvidó de su promesa, aunque de cuando en cuando, sobre todo por las noches en que contaba y recontaba sus ganancias, una especie de remordimiento le invadía el alma al recordar la promesa hecha a la Virgen.

Al fin un día envolvió cuidadosamente un par de botellas de buen vino y se fue a visitar a su amigo y consejero el Arzobispo García de Santa María Mendoza, para hablarle de sus remordimientos, de la falta de cumplimeinto a la promesa hecha a la Virgen de lo que sería conveniente hacer, ya que de todos modos le había dado las gracias a la Virgen rezando por el alivio de su vástago.
-Bastará con eso, -dijo el prelado-, si habéis rezado a la Virgen dándole las gracias, pienso que no hay necesidad de cumplir lo prometido.

Don Tristán de Alzúcer salió de la casa arzobispal muy complacido, volvió a su casa, al trabajo y al olvido de aquella promesa de la cual lo había relevado el Arzobispo.

Más he aquí que un día, apenas amanecida la mañana, el Arzobispo Fray García de Santana María Mendoza iba por la calle de La Misericordia, cuando se topó a su viejo amigo don Tristán de Alzúcer, que p&aacutelido, ojeroso, cadavérico y con una túnica blanca que lo envolvía, caminaba rezando con una vela encendida en la mano derecha, mientras su enflaquecida siniestra descansaba sobre su pecho.
El Arzobispo le reconoció enseguida, y aunque estaba más pálido y delgado que la última vez que se habían visto, se acercó para preguntarle.

- A dónde váis a estas horas, amigo Tristán Alzúcer?
- A cumplir con la promesa de ir a darle gracias a la Virgen-, respondió con voz cascada, hueca y tenebrosa, el comerciante llegado de las Filipinas.

No dijo más y el prelado lo miró extrañado de pagar la manda, aun cuando él lo había relevado de tal obligación .

Esa noche el Arzobispo decidió ir a visitar a su amigo, para pedirle que le explicara el motivo por el cual había decidido ir a pagar la manda hasta el santuario de la Virgen en el lejano cerrito y lo encontró tendido, muerto, acostado entre cuatro cirios, mientras su joven hijo Tristán lloraba ante el cadáver con gran pena.
Con mucho asombro el prelado vio que el sudario con que habían envuelto al muerto, era idéntico al que le viera vestir esa mañana y que la vela que sostenían sus agarrotados dedos, también era la misma.
-Mi padre murió al amanecer -dijo el hijo entre lloros y gemidos dolorosos-, pero antes dijo que debía pagar no sé qué promesa a la Virgen.

Esto acabó de comprobar al Arzobispo, que don Tristan Alzúcer estaba muerto ya cuando dijo haberlo encontrado por la calle de la Misericordia.

En el ánimo del prelado se prendió la duda, la culpa de que aquella alma hubiese vuelto al mundo para pagar una promesa que él le había dicho que no era necesario cumplir.

Pasaron los años...

Tristán el hijo de aquel muerto llegado de las Filipinas se casó y se marchó de la Nueva España hacia la Nueva Galicia. Pero el alma de su padre continuó hasta terminado el siglo, deambulando con una vela encendida, cubierto con el sudario amarillento y carcomido.

Desde aquél entonces, el vulgo llamó a la calleja de esta historia, El Callejón del Muerto, es la misma que andando el tiempo fuera bautizada como calle República Dominicana.

Soy la obscuridad
la amargura
el que destruye lo amado
del que se esconden los moribundos
el que no quiere a nadie
el que nadie quiere
el fracasado
el que ha visto caer la civilizacion
el que no puede morir
el condenado a la soledad
el loco de Dios.

La Cura

Los chicos no lloran
en el viernes que me enamoro
porque soy como el cielo
un chico extrañó
que quiere besarte, besarte, y matarte
cerca de Arabia,
algún día encontrarme fuera de este mundo
traspasando directo por un bosque
ser la oruga que se transforma y vuela
desde el cielo mirar, a los gatos enamorados maullando,
cual canto me devuelve un retrato tuyo
chica perfecta,
la misma que robe el ultimo día del verano
cuando cortamos nuestras venas,
nos regalamos flores de sangre,
al mismo tiempo caminábamos en la calle fascinante,
nos enteramos del fuego en el Cairo,
no importo te mire y dije; bésame, bésame, bésame
tuvimos nuestro ultimo baile
frente al fin del mundo
con nuestra propia canción de amor
ese día fue extraño
un día de secretos
pero en realidad parecía que hubieran sido 17 segundos
lamentaba
que se acabara esa canción subterránea y te di
solo un beso en esa hora santa
y me marche pero te deje un una nota
donde te decía eres la cura...

Como te atreves ingrato, a venir y molestar, dejame, asi cmo estoy es mejor apsar el tiempo, que con tans emejnte idiota pensamiento, lo unico que podemos hacer es reclamar, yaun asi no sirve de nada, no existe como no existimmos.

Como te atreves a ser tan bella y solo ser un pinche suspiro en mi pensamiento, porque me fastidias cntu mortecina imagen, no me molestes no puedo morir aun aun no eh pagado mis culpas

Puedo ser una especie de ente maléfico,
que destrozó su corazón por experimento,
o logro ser alguien capaz
de amar a una niña loca,
con puro egoísmo,
sin sentimientos reales
no importa es una pasión prohibida
decepciónate ambición de inocencia interrumpida
creo que en una enorme contradicción.
es ambivalente,
ambiguo, visceral, racional,
está loco pero no lo está,
últimamente es ateo pero no lo es...
es un ferviente creyente.
sí, por supuesto,
es crueldad pura, sin matices.
es casi toda esa fuerza juvenil de desear y ambicionar
eternizada en espejos gemelos,
miles de veces.
siempre deseando, queriendo,
siendo maravillosamente egoísta
es perfecto,
simplemente deseo ser
un perverso intelectual…

Soy un turista en este mundo, un simple arrimado a lo sueños. Soy un caballero con espada de madera. Soy un mounstro que se alimenta de cabezas de niños traviesos. Soy una fotografía vieja que habla con la nada, con la pared, ya todos me olvidaron. Soy una estatua de un viejo héroe con mil proezas, detenido en medio de una avenida donde nadie me conoce. Soy un cascanueces traumado. Soy un soldadito de plomo que juega contra los Playmovil y rescata a Barbie Rapunzel de su castillo. Soy un fantasma que molesta. Soy una galleta de chocolate mordida por un perro. Soy el perro. Soy un niño adicto al cine, al canal Fox y sus series de ficion y la canción melosa de Kabah “la calle de las sirenas”. Soy tu. Soy el desaparecido, el cuerpo enterrado. Soy un historiador, soy producto de tu imaginación, de la eterna e incomprensible guerra hombre-mujer, mujer-hombre, niña-niño, piedra-flor, guerra-sentimientos. No soy nada…

Bolera
(pequeña noche)

En el silencio de las charlas
entre dos, un hombre una mujer,
niña doncella tan santa como absurda su saliva
en los labios del amante
diferente de convulsión
acompañan la imágenes de santos y vírgenes,
en el rostro a un inmaculado de un hombre
que desea envenenar con su cuerpo las
piernas intoxicantes de perversión
que trae esa joven
hermosa de cabellos oscuros
es bendita es virgen y demonio
repleta de rosas
como un jardín
donde se han enterrado muertos
ocasionados por asesinatos
ambos ya estamos perdidos
yo prometí no dejarte
y tu juraste amor aun dios
la imagen de madera
blindada de fe
que no te tocara jamás,
condenados por la fe de nuestros padres
hubiéramos deseado ser Judíos
no hijos de Maria,
te eh probado en las noches mientras agonizábamos
en el umbral del éxtasis
repitiendo de memoria el génesis de la vida
el pecado original
ese que tanto habéis de temer según los dogmas
que aprendimos en los claustros oscuros
milenarios llenos de superstición
abriéndole la puerta a la magia
la del verdadero amor,
un amor hereje acusado
con el filo de la navaja asesinado,
ahora suicidamos nuestra convicción
sin perder la fe
yo encontré a mi virgen
en una joven de 17 inviernos
que canta cuando gime
que baila cuando ama
tu habéis encontrado a tu dios
en el cabello inverosímil
proscrito que ha robado
el tesoro mas grande
del monasterio,
somos niños sin moral haciéndose adultos
coincidiendo en creer que si esto fuera pecado
jamás fuimos santos y condenados al infierno
desde el nacimiento de nuestros ancestros
pero creemos que esto es el cielo
cada vez que estamos juntos
violando las leyes
trasgrediendo la realidad
con la magia de tus ojos,
con el sentido de tu respiración en un ritmo exiatico,
con el aliento en mi pecho,
que termina a veces en mis labios
decorando mi lengua que busca la tuya
ante el inevitable advenimiento de probar tu piel
con mis cinco sentidos
y un par mas,
ya no soy un sacerdote,
eh dejado
de ser un hombre santo
ni judío o musulmán solo profeta de tu imagen
virgen hermosa
postrada en una cama y habitación
de ningún santuario masque mi casa,
tus caricias no mueren cuando se han detenido
yo te digo hermosa
el cielo no esta arriba se encuentra en la tierra
entre tus pechos profanos y tu vientre divino
que el negro de mi habito
sea la cama para que duermas
todas las noches
derrumbando supersticiones y tabúes
afirmando que nos importa poco caer en los infiernos
ya que después de todo
encontrar el cielo
es un consuelo y después de saberte
a ti se que no existe dios mas grande que mi
doncella de 17 inviernos
la niña moza mujer,
que me bautizó de tentado a verdadero santo
siendo eternamente un ángel
cursi y melancólico
para una princesa que solo puedo
llamar amor,
mi pequeña noche.

El perpetuo tifón

Late el infinito
en las manos
soñando vida en muerte,
cada línea miro y lo se
soy yo quien dirá que hacer
cuando morir, cuando nacer,
como crecer…
distinguir tu vos de entre mil mas
en el reino de los muertos,
un nombre no se origina con las fiestas Judías,
no es una celebración solar,
ni el fanatismo extremo de una banda de metal
es el epitome de mis miedos,
homenaje a los muertos y los dioses paganos
de la noche de todas las magias
creación de hadas y sílfides,
brujas y fantasmas,
diablos cual Ángeles sin reino,
viven en las manos
cada línea en ellas
es un conjuro e invocación
pactado en la noche ante la luna
con la sangre que mancha las marcas
heridas del pasado cicatriz para un futuro
practica quiromántica,
el universo es un tifón
aliento terrible de dragón oscuro
da vueltas destino
tráeme la mano
para robar el importe,
los recuerdos de una vida
que alimentan el alma
del diablo que habita en mi.

Suicidio oculto
(subterráneo)

Tal vez no tenga alas hermosas
y nunca las tendré
puede que lo único certero que tenga
sean lagrimas
de dolor, de felicidad
inclusive nunca haga un buen poema
pero te escribiré cartas
que serán como cuentos que no dicen nada
y lo dicen todo
como el poder de un abrazo
o la sutileza de una flor
lo único que se
es que tu nombre existirá
mientras existan estrellas
en un sueño como
la esfera de cristal
destronando reyes negros
para satiasfacer el gozó de su dama blanca
nunca será tarde para terminar
puedo mirarte
viéndote a mi
en una flor sin dueña
que no canta y no llora,
no tengo alas y jamás las tendré
no escribo poemas jamás lo haré
solo tengo sangre en mis venas
que serán estrellas rojas en un cielo negro,
y una vida para ti,
tengo un suicidio que no dice nada
y lo dice todo…
como si fueran estrellas de verdad
flores que no morirán.

Cántico de fantasmas

Es fácil de entender del como y el después
sabiendo aun negando
siluetas y nombres
gemidos y suspiros de ambos
es fácil entender
como cambiar un cuerpo por un vivo
algo mas joven
imprecando de bendita sabiduría
dones especiales como la poesía
es fácil saberse perdedor y doliente
como enlutado pero sin difunto
enmascarando sonrisa un poco hipócritas
ocultando las heridas
bajo la ropa negra
que huele a perfume y no a muerto
soy un fantasma perdido
aparentando vida
cantando en las noches
como canario de mal agüero
es fácil saber
de las canciones sobre fantasmas
en los epitafios de los artistas
sin pasado o futuro solo el calor
del presente amenazador
de olvido,
todos somos iguales
solo es cuestión de llegar adonde yo estoy
en el umbral de la vida y la muerte
sin estrellas que se asomen
sin luna que cuide, como sol sin fuego
o querer respirar de nuevo.

El sucio

Cargo con la creencia de mis padres,
tan milenaria como el nombre de cristo
creo en la magia y los sucesos
heréticos magistrados de artes antiguas y ocultas
a los ojos de mis días,
mas nunca seré parte de uno u otro mundo
me siento sucio al ser un pecador
sucio al ser creyente
aferrado profeta mesiánico inquisidor
pariente de lobos
mago invocador de muertos,
andel descarnado
príncipe destronado,
cuando camino el sol se oculta,
cuando ando la luna muere,
ya nadie espera en casa
las velas apagadas están
sobre el escritorio
donde despiertan los sueños,
la lluvia hubiera quedado perfecta
si hubiera sido de Noviembre
no odio mojarme,
pero aún así hubiera sido eminente
que fuera de ese mes,
me mojara
con agua y no lagrimas
que limpian la tierra sucia de mi cuerpo
cansado de aparecer en donde nadie llama al horizonte
dónde un ocaso crece
creando tormentas belicosas
profanadoras de polémica
soy un sucio
tan así por creer en Cristo y su madre
tan así por hacer magia y sentirme hechicero
solo artista sin nombre,
caballero de cuento antiguo.

Se le hace la cordial invitación a participar el próximo 8 de Junio en el ciclo de actividades: "24 horas de cátedra exhaustiva contra la Brutalidad" en el marco de las actividades de protesta contra la represión en Atenco (detenciones ilegales, violaciones, extradiciones, etc.)

Esta iniciativa es impulsada por diversos sectores de la comunidad universitaria que incluye a profesores y a alumnos de distintos colegios de la Facultad de Filosofa y Letras (tanto independientes como con afiliación a alguna agrupación política o activista). Nuestra motivación es la problemática que vive el país y la Universidad.

La dinámica se ha planteado como sigue:

1. Se conseguirá la participación de, al menos, 24 ponentes para que impartan una clase de, aproximadamente, una hora. En caso de que haya más ponentes, el tiempo de la exposición se reducirá proporcionalmente.

2. Además de académicos de distintos colegios y facultades se plantea la posibilidad de convocar a personalidades de los medios de comunicación y derechos humanos para que expongan la problemática en el país y en Atenco.

3. Se ha propuesto que las ponencias giren en torno a cuatro pilares temáticos:

El estado mexicano.

Medios de comunicación.

Derechos Humanos

Género

Además de estos cuatro temas, se propone que cada profesor exponga sus ideas relacionadas con su área del conocimiento. En el caso de los profesores de literatura, la propuesta es que se hable sobre la represión reflejada en la literatura. En caso de que esta iniciativa sea de su interés, le pedimos nos indique el horario en el que le sea más fácil participar--tomando en cuenta que las actividades comenzarían a las 10am del Jueves 8—así como alguna información de contacto (e-mail o teléfono) para confirmar e informarle de detalles logísticos.

Mi dirección de correo electrónico y teléfonos están a su disposición para aclarar cualquier duda y para recibir sus propuestas de horarios.

Muchas gracias por su interés.

No puedo discutir contigo, siempre me perturba la respuesta que puedes darme, y el sentimiento de idota ante la respuesta me hará menos, y es cuando pienso que no es posible que tu pienses cosas como las cometas sobre mi, porque simplemente soy un ser tan ordinario que a tus ojos soy un peón mas de los que usas diariamente para divertirte, me tienes medido lo se, sabes lo que me agrada escuchar y lo usas, cundo yo se que lo haces, pero mi herida que busca sanarse escucha tus palabras para sentirse un poco mejor querido, y apreciado, se que no es tan fácil es mi falta de conciencia mi auto boicot, y la búsqueda del imposible para no enfrentarse a anda, se que mi peleas están perdidas desde que me despierto, porque solo soy yo, el hombre sustituible tan fácil, la pose de intelectual u misterioso, no soy medieval solo un mediocre por creer serlo, pero mi pena esta y mi castigo, solo es la forma que tengo de pagar las culpas, porque no soy nada para ti, un peón mas de eso que acostumbras usar a diario para elaborar tu imperio ego centrista, después de todo una diosa necesita seguidores no, y tu sabes como conseguirlos, tengo miedo de ti de decir cosas idiotas porque se que las tengo porque se que no te tengo porque sobre todo se que tengo que dejarte para que pueda olvidar que te encontré casi tan perfecta para mi, y recuerdo las palabras de alguien que decían a mi sustituto buscas imposibles para no enfrentarte a ellos y pues si después de todo mi destino la soledad, oh como duele cuando mis padres menciona mi futuro ya dejen eso no tengo nada esperanzador porque lo se, ya me lo han dicho muchas veces…

A el Angel a la de Fenix

Ella es la muerte
(es mi muerte)

Desde lejos la oigo
La muerte se ha presentado con un interludio agonizante
Un golpeteo fúnebre fatigante
Viene por mí, con su hoz erecta y reluciente
Entro a los profundos valles con mi nombre en su listado
Si toca la puerta dile que aquí no estoy
Ella poco le importa si estoy listo o no
El latir de mi pecho se hace más agudo
El dolor se vuelve más vivo y penetrante
Siento miedo ante la soledad
Lo que es absurdo pues llevo mucho tiempo solo
Se acerca de manera sigilosa
Con un danzar enigmático
La siento tan cerca que no puedo ignorarla
Aquí esta ella es la muerte y estoy enamorado de ella
Tiene el cabello negro igual que sus ojos
Y su piel es sedosa con aroma afrodisíaco
Me estimula mi apetito por el placer
Su silueta escurridiza es simplemente adictiva
El mundo nació en su vientre
En sus guantes se oculta la razón del inicio
Pues su útero es el útero que dio origen a todo
Ella es la muerte y viene por mí
Soy un ermitaño y me encuentro obstinado
Nadie de este lado me extrañara
El más allá me reclama pero no quiero partir aun
No se por que pero me falta algo que hacer
No se que es pero así lo presiento
Miro el crepúsculo posado en el horizonte
Se proyecta en las lejanas aguas el reflejo de los dioses
Si, dioses tan antiguos que ya fueron olvidados
Con tal brumosidad confundo lo cierto con lo imaginario
Me detengo un instante y pienso que tengo un hogar
Un hogar en algún lugar lejano
Y en una parte de este basto mundo alguien
Me esta esperado sabiendo que quizás no llegue
Lamento no poder estar donde mi quieren tener
La fatalidad se avecina sobre mi regazo
Yo abro mis brazos para esperar
Ella es la muerte y siento pasión por ella
Su uñas son dagas punzantes
Es una asesina elegante y me desea
Yo la deseo pero aun no estoy preparado
Se posa en un dosel mientras la ciudad se hunde en el mar
Me confieso en un manuscrito y lo guardo e una botella
Me inclino ante el señor y ruego por mi alma
Escucho ecos de melancolía
Tengo recuerdos del ayer que nunca tuve
Me arrepiento como fuese a cambiar la situación
Dudo de la luz dudo de la sombra
Dudo de mi razón misma
Cuando siento sus pasos pierdo la cordura
Me acerco más a la demencia
Con su cercanía altera mis nervios
Y cada suspirar de ella pone a temblar las aldeas vecinas
Ha su vez ella es pura lujuria
Mi cuerpo arde como el propano con solo mírala
Rindo pleitesía ante su esbelta figura
Le ofrecería un sacrificio solo para poseer su corazón
Pero ella es inalcanzable, es imposible, es intocable
Es la muerte y estoy obsesionado con ella.

Escribiré cartas con una pluma hecha de ala de quimera
un corazón será el tintero
donde cada noche
será el comienzo de un amanecer
dando las gracias por todos los versos
levantados de la basura,
que no me identifican
y como saber que soy yo,
solo entendiendo las diferencias entre tu semblante y el mío
tu tan mujer, tan hechicera hija de Oberon
yo tan mesiánico, inquisidor,
que trata de olvidar una época de magia y superstición
dos caminos incoherentes
tan llenos de sentido
plasmados en las pinturas del Greco
juntándose en un solo camino
adonde lo difícil es regresar y no partir
hasta encontrar las islas donde deje el habito y tome la espada
que consiga por fin liberarte de las sombras
llevarte hasta donde tu descubras quien eres
mirando mis ojos como si fueran un espejo dentro de mi
que refleja no solo tu rostro sino el pequeño mundo
que encierras cada vez que callas
las manías tan tuyas que me sorprenden
regalándome alas,
enviándome
al mundo que siempre quise conquistar...

A veces llega un momento en que
te haces viejo de repente
sin arrugas en la frente
pero con ganas de morir
paseando por las calles
todo tiene igual color
siento que algo hecho en falta
no se si sera el amor

Me despierto por la noches
entre una gran confusion
es tal la melancolia
que esta acabando conmigo
siento que me vuelvo loco
y me sumerjo en el alcohol
las estrellas por la noche
han perdido su esplendor

He buscado en los desiertos
de la tierra del dolor
y no he hallado mas respuesta
que espejismos de ilusion
he hablado con las montañas
de la desesperacion
y su respuesta era solo
el eco sordo de mi voz.

Celtas Cortos, la senda del tiempo

Biografía de tu mirada

Inocente
picara
sabia
mágica
un océano profundo
lleno de pensamientos
del tonode las mariposas
dueñas de cuervos y fantasmas
encierras mas que un par de ojos
tu mirada es vida
si solo fuera mía...
estaría donde no estoy...