Comprobado esta, que intentaste demostrar amor, puro y sincero, y los resultados fueron, fallos y fracasos, vuelves a sentirte así culpable, ya no eres nada, nunca lo fuiste, esta noche eres cobarde, eso causa alegría una alegría desmoronarte, al menos te miró, y se entero que no podías conciliar nada bueno en ti, ni dentro ni fuera, venid hermano, acá conmigo, vuelve a casa, donde te esperamos, los fracasos y las lagrimas, hijo del olvido, nunca serás caballero, tantas culpas tienes, tantas culpas debes, no existe ni honor ni gloria en ante tus manos, despídete de este mundo volvamos, a las sombras, ahí nos ocultamos de ellos y ala ves, no pueden mirarnos para decir nada, y no sentirnos menos

Inútil

Inútil

Te tendrás que enterar un día,

en medio de la noche

que la luciérnaga anda

para irse a morir en medio de sus muertos,

acaso importa algo en la vida,

cuando hablas y no te escuchan,

cuando puedes darlo todo

para que nada sirva,

es imposible seguir la luz de un insecto cuando la sangre nubla la mirada

vales lo que das,

hasta que termine la utilidad del brillo,

ser sordo para no encontrarte,

con el desgano de las palabras

eres lo que quieren seas,

te dolerá bastante y lo sabes

pero vuelas en medio de la nada esperando encontrarte en mitad de algo

sin importar que anda ahí tenga algo para ti

estas nunca se piensa siempre se da,

las luciérnagas brillan en lo oscuro de la noche

quien las mire sabrán de ellas

mas nunca importara hasta donde vayan

mientras te diga que existe vida en ti

puede que sea mi trabajo

aquello que me hará sentirme útil,

no creas lo que ves o lo que escuchas

serán tus palabras o las mías

no tengo pretextos jamás los tendré

en mi tampoco queda mucho

solo sueños y un montón de recuerdos

que arrojo a la luna de vez en cuando para saborear su olvido,

nunca faltare en ningún lado

lo dijo amarillo el día que se oculto en el medio día

y un ave roja cuando se marcho al anochecer

debieron preguntarme primero que pensaba

antes de concluir con todo sin ni siquiera dejarme brillar por ultima vez,

cada noche y día un poco mas

puede sea la verdad,

¿pero como emprender una huida?

sin siquiera saber a dónde ir

seré cobarde, lo acepto, que más importa ahora ser lo que soy

cuando nunca he sido nada

al menos un apelativo insano tengo,

nunca importo lo que hiciera en este mundo

menos cuando la confusión inunda,

cuando no se sabe lo que se quiere,

solo puedo esperar y seguir siendo yo

sin esperanzarme en nada

solo en encontrar aquel bosque donde brillar por última vez

aunque sea hermosamente mortal

en medio de las luciérnagas que jamás existieron.

Oscar no cree, al menos este día……….

-¿No creo en qué? me pregunta.

Piensa que, si de todas maneras moriremos, entonces no importa nada de lo que hacemos… Pero él me objeta y me dice:

- ¿Sabes qué es lo que realmente pienso?

- ¿Qué?

- Pienso que en realidad estamos aquí para ganarse la muerte. Un caballero sólo muere cuando se ha ganado la muerte, sólo así tiene derecho a trascender… Aquel que muere por morir, realmente no muere.

- Lo he pensado, lo he pensado durante días, y tienes razón, yo no soy un caballero, yo no puedo ser un caballero, no podremos cruzar nuestras espadas, ni siquiera tengo una, pero sobre todo, no puedo ser un caballero porque yo no ganaré mi muerte. Así como se puede morir sin morir, se puede vivir sin vivir.

También yo quisiera… pero mejor olvidemos…

No te prometo que ya no lloraré, pero lo haré en silencio, bajo las cobijas, mordiéndome los labios, ah!!!!!! Mira! ya no quiero ser tan patética, a veces tan sólo quisiera gritar hasta que ya no pueda. Acaso no puedo comprenderte, pero podemos acompañar nuestras nostalgias. Simplemente quiero perder la esperanza de encontrar un ángel.

Te quiero, te extraño, necesito tu hombro para llorar, necesito de tu abrazo y tus palabras, no pienses que es egoísta de mi parte, después de todo, sé que cuando te vea no te diré nada, pero me gusta escucharte. En el fondo cada uno está en su viaje, esperando encontrar alguien que le escuche ¿crees que aplique para todos? Yo en cambio quiero guardar silencio, callar, callar, callar, callar, callaaaaaaaaaaaaaaar.

Sí, esto puedes interpretarlo como un grito desesperado. JA!

Mientras estoy aquí me resulta grato pensar que eres aquel a quien comunico mis pensamientos sin hablar. Esta es de esas noches que no quiero dormir, pero intento bloquearme para que las cosas que no me gustan no me hagan daño. Ay Oscar!! Tal vez en el fondo soy como aquel Ehekatl… o tal vez no, no lo sé.

¿Qué hago aquí? Después de todo fue mi decisión, pero hay una que no tomé, por qué la vida y no la nada? Quien sabe, tal vez ésta es una de esas preguntas que ni siquiera debería plantearme considerando que estoy en la vida, y no en la nada Oh maldita sea!! Qué sé yo!! Va, que el diablo se lleve todo!!!!

Bien, ahora qué me dirías tú?

Si pudiera tender un guante blanco a Dios…

Estoy cansada… Óscar, al menos tú tiende tu mano hacia mi…

El dia del fin del mundoSe que tiene que llegar el día en que esto acabara,

Se que tiene que llegar el día en que esto acabara,

causara un sobresalto,

se lo que puede ocurrir,

lluvias de estrellas que se alejan,

de uno este mas de una queda,

se que no hecho mas que hablar,

que las palabras huyen de mi mismo y no las puedo alcanzar,

se que todo es no hay nada pero no tengo mas que un dios

al que echar todas las culpas,

vuelve a ser tu mismo,

casi no te acuerdas,

uña y carne como éramos antes,

nunca es demasiado tarde,

no para mi lo sabes bien,

se que tiene que llegar el día en que esto acabara

y causara un sobresalto…

LHR

Consummatum est

Todas las noches y todos los momentos de ausencia Dominick me saben terriblemente a indiferencia será que Consummatum est, no se, pero después de este fin de semana, tan podidamente revelador, a que me refiero mi queridísima Dominick al que tendrá razón aquel hombre, de sonrisa vulgar, machista oportunista y traidor, si, pensaras estoy loco, yo lo pensé también todo un fin de semana, y creo tiene razón, lo que hago dista mucho de ser arte, no vale nada, y solo será que lo que tengo que decir molesta, que tan prudente será hacer un voto de silencio, desaparecer del mundo? No lo digo a la ligera, en realidad tengo razones, dos muy buenas razones, que me decepcione de mi, de lo que siempre me he jactado ser, y después ver que no aparezco ni mi nombre ni nada, será que tiene razón, yo lo pensé, ahora estoy completamente convencido de ello, no importa o si, a quien le importa, mas que a mi o a ti, después de todo, parece que nadie se quiere enterar de mi, y los pocos que miran bajan a dramas, mis problemas, mis pensamientos, será verdad, vuelvo a insistir tanta gente, no puede estar equivocada el único que lo esta soy yo, y me canse de la condescendencia, al carajo, que comprueben lo que dicen, me canse de existir porque me dicen que tengo que hacerlo, me canse de creer, y me canse de la lastima, de rogar cariño y compañía, de confiar en quien te da la mano, hasta cuando te la darán hasta que sacien sus caprichos y dejen de serles útiles, y si es que soy un egoísta esta bien, y si es que soy un lame huevos de alguien que aprecio mucho y respeto, esta bien no, entones porque chingada madre me sigues hablando, si eso te molesta de mi, simple, ya basta, igual el único que se lo va a lamentar soy yo. Quiero volver a ese principio donde era ignorante de todo, donde anda me sabia y anda me dolía, cuando nunca existió la idea de la felicidad do de paz y ni mucho menos la tristeza, pero debo ser tan idiota que ya nos e regresar.

aun nos tenemos?

o sigo en falta mi niña bella, pregunta tonta, nunca necesitaste de mi, y siempre te necesitaré… mi infinito cariño, con toda mi sangre, vuelve a hablarme. A veces lo necesito así no me volveré ningún lunático.

A la Noche Etérea

Dejar de ser un día mas

hoy es mañana el futuro jamás me existirá

pasar de largo mientras el mundo observa,

las lagrimas de mis días tristes

se pintan de azul

para encontrase con ausencia

en la dilatada pupila cansada de esperar

toda una madrugada

una vida entera

que se convierte en la tarde mas gris de la primavera,

pesa ese vació tanto que me hundo

en el hueco parecido a la tumba del loco

pues parece he perdido a la noche

con todo y la luna

solo quedando en el ocaso eterno

eso es como agonizar y jamás dejar de morir?

seguiré en lo mió mientras espero

para custodiar el lugar que te guardo

en mi,

no es necesidad,

no es compañía

solo, es cariño

creerlo o no tan simple como querer

y no dejar perder lo que se quiere

aunque hoy no sea ni ayer ni mañana

solo el peso del olvido

que se vierte en mi boca

me ahoga como veneno de alacrán

para que la locura sea una enfermedad

es compasión algo bendita

una oración para todos mis muertos

gritar que necesito necesites de mi y sentirnos vivos

por un día.

Los amaneceres son una sustancia casi irrepetible nunca es el mismo amanecer, a veces me encanto pensando que cada amanecer es la muerte de la noche, o que solamente amanecer es una sabana que tapa a noche para que sol no le lastime, o ese sol truhán, tan dañino, causando calor, es a veces cansado, es a veces nostálgico, pero nos renueva una mirada en las ciudades, cautivando cuando todo se mira, sin esa ilusión de las sombras, me gusta ser espectador de la ciudad diurna, pero soy un habitante de laque vive de noche, no recuerdo muy bien, en donde leí, algo que decía mas o menos así; “nosotros somos de esa especie que vive de noche” será que nos alimentamos de soledad, tenemos, sangre y aullamos como si fuéramos lobos, nuestros sueños están mas cerca de nosotros porque son lo único que tenemos, el sol nos mata, pero nos envuelve también, no tenemos nombre y no existimos solo ahí mas allá de las sombras, también lo decían los Pumpkins “We only come out at night, the days are much too bright We only come out at night” esa será la magia del amanecer llenarnos el corazón y la vista de nostalgia que nos deje soñar un poco mas en el día, hasta que la noche caiga nuevamente sobre nosotros para descubrirnos en una ciudad tan bella como la diurna?

Me formo hoy algo extraño

una sustancia sin olor

sin cuerpo

desaparezco como si yo fuera la noche,

perdiéndose entre los primeros rayos del sol

ahí van mis sonrisas

con el humo de el ultimo suspiro

me trasformo y me hago.

Me estoy haciendo viejo y me preocupa.

Sé que por cada segundo transcurrido, la vida cobra una factura natural que nos acerca eventualmente a un inminente ocaso, después de todo para eso nacimos. Sin embargo, mi envejecimiento no se traduce a un temor hacia el final de la vida sino al reconocimiento de una mutación vertiginosa y polarizada en mis gustos personales y hasta en mi carácter.

Y es que solo a pesar de eso no encuentro esa forma de encontrarme.

Bueno ahí esta, el porque estas podidamente solo, eres un pendejo y no sabes como llevar una conversación, siempre has de hacer una pendejada, lo entiendes Oscarcito, porque mejor no te callas y ya no dices anda mas, porque mejor no cierras tu pinché boca, pendejo y ya, arruinas siempre todo, siempre algo que dices, almenos ahora si supiste lo que dijiste, es natural, la gente se cansa de tus pendejadas, es natural, vale para pura madre, eres un pendejo ya solo eso, solo eso, que mas te digo socar, nos arruinas a los dos, yo que culpa tengo de que tu seas el pendejo, porque mejor no eres como yo, nada una sombra y seria mas fácil, no, para que jugamos, si ya sabes que no eres bueno para nadie entonces solo resta serlo que eres un hombre con buenos deseos para los que quieres pero nunca, lo que ellos quieren, acuérdate Oscar, que nacimos muertos y somos muerte, sonríe, sonríe, para que cuando llegue la muerte, por Oscar y Mauricio, nos creamos que fuimos felices.

Güestia

Güestia
Cargado originalmente por Sir Sabbhat

Güestia

La Santa Compaña es, en la mitología popular gallega o asturiana (con el nombre de Güestia), una procesión de muertos o ánimas en pena que por la noche (a partir de las doce) recorren errantes los caminos de una parroquia. Su misión es visitar todas aquellas casas en las que en breve habrá una defunción. El mito está presente con diversas variantes en todo el contínuum cultural astur-galaico, donde recibe otras denominaciones como Güestia, Güéspeda, Estadea, Hoste, Genti de Muerti, procesión de animas o simplemente Compaña.


Aunque todas sus versiones coinciden en considerar la Santa Compaña como una anunciadora de muerte, hay diferentes versiones.

En la mayoría de las historias la Santa Compaña realiza sus apariciones de noche, pero también hay casos en los que se habla de salidas diurnas.

J. Cuveiro Piñol, en su Diccionario Gallego (1876) escribe:Compaña: entre o vulgo, creída hoste ou procesión de bruxas que andan de noite alumeadas con osos de mortos, chamando ás portas para que as acompañen, aos que desexan que morran axiña...

En unas versiones se cuenta que la luctuosa procesión transporta un ataúd en el cual hay una persona dentro, la cual puede ser incluso la persona que sufre la aparición siendo su cuerpo astral el que está en el ataúd.

Se pueden aparecer en diferentes lugares, pero predominan las encrucijadas.

Hay fechas concretas en las que se dice que tiene más incidencia las apariciones de la Santa Compaña, como por ejemplo, la noche de Todos los Santos (entre el 1 y el 2 de noviembre) o la noche de San Juan (24 de junio).


La Güestia es un cortejo de almas en pena, que portan huesos encendidos a modo de cirios, para alumbrarse, y se cubren con sudarios blancos.
También se llama Huestia, la Buena Gente y la Santa Compaña.
Estas procesiones salen de los cementerios para ir a visitar a las personas próximas a morir, mientras caminan van tocando una campanilla y cantando una salmodia ininteligible.
Este ritual lo observan durante tres ocasiones, al término de las cuales el enfermo muere.
Quien se encuentre con la Güestia y no tenga sitio dónde ocultarse, ha de trazar un círculo en el suelo e introducirse en él. Este círculo es siempre respetado por la nocturna comitiva.
En esencia se trata de una procesión de almas en pena, difuntos que por lo mezquino de sus vidas, vagan eternamente vestidos con mortajas blancas y llevando cada uno dos velas encendidas en la mano, aunque en algunos lugares aseguran que lo que llevan son huesos presumiblemente humanos; van caminando en doble fila; también es habitual verles rondar el atrio de las iglesias gimoteando y el que va abriendo el cortejo toca en silencio una fúnebre campana

El objetivo de la güestia es evidentemente proselitista: llegar a la casa de un enfermo con mala conciencia de su vida, rodearla tres veces en completo silencio y al terminar la última, echarse a llorar amargamente, apagando las velas para que el enfermo muera de penas y pase entonces su alma a engrosar las filas de la güestia, apareciendo entonces su imagen en el ataúd que antes portaban vacío cuatro de los espectros; la ronda suele durar siete noches en las que los vivos sólo escuchan lamentos tristes y lastímeros gemidos

La güestia suele murmurar cuando ronda cerca de las huertas:

"cuando yéramos vivos, andábemos a figos,
y agora que tamos muertos, andemos por estos güertos
¡andar, andar, hasta el tueru la figar!"

y cuando alguien despistado se cruza con ella se la suele oír rechinar:

"andai de día, que la nuechi ye mía"

Perdona

Perdona si un día

ya no estoy cuando necesites mi ayuda,

la muerte ha venido por mi

con atavió de ángel de la soledad,

ha petrificado el marchito corazón lleno de ausencias

que tenia ya como un féretro apolillado

dentro del pecho,

seco los ríos rojos de mi cuerpo

son ahora sal roja una arena fina

una ilusión clandestina

casi ilegal como mi vos

esparciéndose como eco lejano a través del viento,

todo en mi palpita rápidamente,

en un ultimo aliento,

perduraran solo mis uñas que seguirán creciendo

o mi cabello alborotado por la soledad,

¿quien olvidara primero mi nombre antes de que muera?

pues ya ni siquiera lo han de conocer los vivos,

¡voy, voy!

triste no por morir,

nunca por ya no estar

siempre la busque, la llame, muerte tierna y cariñosa,

viene aquí a mí y yo con ella,

sonrió un poco

como algún infante comiendo mazapán de Toledo,

pero en el fondo me duele

ya ni siquiera enterarme que será de ti

si vos bien vivirás,

aunque siempre lo ha sabido nunca necesitaras a alguien como yo

siento la pena

de que si un día de casualidad logras voltear a buscarme y decir ven te necesitó

no este ya mas aquí,

solo mis huesos mudos que siempre rogaran perdones

que existí que ya no lo hago.

Derrota

Derrota

Oscar llora,

porque olvidó los abrazos, y que a veces, tienen forma de palabra.

Oscar llora,

porque olvidó que el amor se toma con el corazón, y con las manos o los labios.

Oscar llora,

porque olvidó que vale más un año perdido que una vida sin amor.

Oscar llora,

porque olvidó que el cuerpo no puede dar calor al alma.

Oscar llora,

porque recuerda que la amo,

y se le olvidó cómo amar.

Oscar llora,

porque le venció la distancia,

y ahora su derrota,

me arrastra también junto con el…

y con todo lo que tengo
yo no tengo quien me quiera
porque me falta tener
lo que le sobra a cualquiera

yo escribo

1- ¿Desde cuándo escribes?

En la memoria, ahí escritos desde que recuerdo, en el papel des de que tengo doce años, comenzando con esa noche de lluvia y silencio, con truenos y soledad, casi una noche mítica como la que celebraron los autores del vampiro y del moderno prometeo en Villa Diodati, a orillas del lago Léman, en Suiza, claro que en ese tiempo no tenia idea del como se había creado esos libros, con el tiempo, me entere de ese suceso y ahora, hago una analogía, con esa noche, aunque mi primer texto fue algo confuso una historia de fantasmas escrita en unas hojas rayadas de carpeta, fue guardada hasta meses después donde volví a revisar la hoja maravillándome de lo que decía, meses mas tarde plasmaba pensamientos en cuadernos o en las paginas de los libros, haciendo comentarios que creía sabiamente cultos, con el tiempo comencé a escribir mas en forma hasta que tuve mi primer ordenador y desde ese día la escritura se convirtió en algo constante, en definitiva lo que me llevo a escribir fueron dos cosas el que me gusta y el decir quiero escribir

2- ¿ Prosa, poesía, o los dos?

Siempre he dicho que mis cuentos son lo mejor de me creación, aunque escribo mucha poesía, a diario escribo poemas, y los cuentos son mas tardados pero me dan mucha mas satisfacción, también tengo desasido cuidado con ellos y me tomo mi tiempo, en la construcción de estos

3- ¿Cómo comenzaste a escribir? Por accidente?

Por accidente no, mas bien por convicción, y creo que así fue; tome una pluma, bic negra de mi mochila, tome mi carpeta y comencé a escribir…

4- ¿ Por qué empezaste a escribir?

Me sentía triste, desolado(algunas cosas no cambian) y tenia miedo, y simplemente escribí lo que sentía, lo que pensaba, lo que miraba, así fue, no existe gran misterio en el porque comencé a escribir creo que fue porque lo necesitaba, porque era parte mi y tenia que salir en algún momento.

5- ¿Lo consideras un hobby o algo más?

Decir que es un hobby seria vulgarizar a la literatura, yo me atrevo a decir que es mi vida es parte de mi, de lo que soy, y lo que no seré, no es una forma de vida, sino la mas pura expresión de lo que yo soy, tal ves tengo una visión muy romántica de la literatura, pero en el fondo ya saben, soy un romántico suicida

6- Tus autores favoritos son:

Mis autores favoritota muchos y de diversos géneros y épocas, porque no podría decidirme por alguno

7- Y los que más han influenciado tu escritura:

Curiosamente, no son escritores pero verdaderos poetas; Roberth Smith, Ian Curtis, jimm Morrison, Fobia….aunque también ahí escritores, como Crethian de Troyes o Maria de Francia, la lista es larga

8- ¿En qué género te clasificarías (romanticismo, realismo, etc)?

En ningún genero, no puedo definirme en ningún genero, solo escribo, y punto, hago lo que degusta hacer

9- ¿Qué requieres para inspirarte?

Los mejores cuentos nacen en la mas profunda depresión y soledad, un estado permanente, la inspiración existe, eternamente en mi alma, lo difícil es hacer que las palabras canten

10- ¿Necesitas música o silencio para escribir?

Siempre música, el silencio es aterrador no me deja pensar, además que casi siempre existe una cierta armonía rítmica con lo que escucho y lo que escribo tengo música definida para escribir cosas, y podría decir que son como íntimos sountracks personales las canciones banda so discos que coloco para escribir

11- ¿Cuál es el género que prefieres (no significa que escribas bajo el mismo)?

El Román

12- ¿Cuál es el género más recurrente en tu prosa?

En ves de genero habló de temas; amor vida y muerte, ya lo decía mi maestro Juan Rulfo; solo exciten tres temas lo demás son derivados de ellos

13- ¿Qué género jamás escribirías?

Mejor digo lo que jamás escribiré y son fan fics, porque me parece que cuando alguien escribe un fic, no tiene la suficiente creatividad para desarrollar personajes propios, aunque acepto la idea de hacer homenajes o uso de libertad literaria para con otros personajes, pero sin duda el fic me asquea y me da una flojera tremenda

14- Específicamente en la prosa, ¿tienes alguna influencia fuerte?

La literatura medieval un primer puesto, después el cine

15- ¿Cuento o novela?

Prefiero el cuento a la novela, el cuento me resulta mas conciso y rico, mas fácil de usar y de recrear, la novela es desvirtuada mal empleada y que es eso de escribir las grandes historias en prosa y no en verso? Pero que se le va a hacer, el mundo es un caos

16- ¿Has escrito alguna novela o planeas hacerlo?

Tengo planeado una serie de romans, en verso como dios manda, una novela no se hacerla, no me atrevería, no creo que sea lo mió, igual jamas se descarta la posibilidad

17- Si has escrito alguna novela, o te encuentras en proceso, haz una breve sinopsis de la misma.

18- Si has hecho otras, di brevemente de qué se tratan.

19- ¿En base a qué haces las historias?

“Catarsisi”

20- Personaje preferido que hayas creado

Tengo varios el padre Benjamín, es uno de los que mas me apasionan, pero sin duda mi amor esta en mis caballeros y las Brujas

11- Personaje más odiado

No tengo

-----------------------------------------------------------------Poesía

1- ¿Eres de los que creen que la poesía necesariamente requiere de la rima?

Lo que importa en la poesía es crear, la poesía es arte y es lenguaje,

2- ¿Crees que todo en la poesía es romance?

El romance es uno de esos inventos tontos de la modernidad, un mal nombre a la poesía, el amor es diferente, estar enamorado es diferente, el romanticismo es diferente, nada tienen que ver con el romance y la poesía solo tiene que ver si el autor hace romance, la poesía lo es todo

3- ¿Qué clase de poesía haces?

Intentos de poema; susurros afilados, tan intensos que duelen y tan bellos que emocionan, susurran, hablan y recitan lamentos; historias de amor mientras otros cuentos de dolor, otros inspiran poetas, algunos deprimen a los frágiles.

4- ¿Y qué clase de poesía nunca harías?

Tal vez; Biopoesia, Metapoesia. Aunque no lo se…

5- ¿Qué es poesía para ti?

Amor, vida, muerte, yo

6- ¿Cómo llegan a ti las musas?

Yo no tengo musas, las que tuve están muertas

7- Tu mayor influencia en el aspecto poético:

El mejor poeta mexicano pese a quien le pese Mi mentor Octavio Paz, mi enamorada muerta Alejandra Pizarnick, el señor José Maria Panero, y Roberth Smith, Ian Curtis, entre muchos otros

8- ¿Hay algún poema del que te sientas particularmente orgulloso?

Si por supuesto, muchos y ninguno, es relativo…pero cada poema es un trozo de mi alma, y por eso todos son queridos y orgulloso de que nacieran

9- ¿Y qué tal algún poema del que sientas insatisfecho?

Todos ninguno alcanza la perfección que necesita la poesía, por eso no me considero escritor, prosista o poeta, solo hago catarsis

10- ¿Crees que toda poesía es necesariamente buena?

No, gracias a Dios todavía aunque a muchos se les olvido existen las clases

11- ¿Qué requieres para escribir algún poema?

Los mejores poemas nacen en la mas profunda depresión y soledad, un estado permanente, la inspiración existe, eternamente en mi alma, lo difícil es hacer que las palabras canten

1- ¿Es la literatura un medio o un fin?

Cual es al diferencia entre matarse o morir, entre la muerte y el suicidio?

2- ¿Qué papel tiene la literatura en el mundo, según tú?

Sin las letras no existimos

3- ¿Qué opinas de los libros que tienen como fin dar alguna lección (tipo Coelho)? No son lo mió, los considero literatura mal, con una mimesis muy baja, que son mas puramente mercadotecnia, no puedo decir mas, bueno si puedo pero a nadie le gustaría escuchar, pero si claro la literatura de WC puede ser entretenida

4- ¿Es correcto el comercio cultural, entendido en los aspectos literarios?

Depende el autor y la obra

5- ¿Qué opinas de la propiedad intelectual?

Sabias que antes no existían los derechos de autor y se citaban las Fuentes sin mayor problema porque ahora no?

6- ¿Han publicado algo tuyo o deseas que un libro tuyo se encuentre en el mercado?

Dos poema en dos antologías de poesía españolas, no encada tomo, y otro poema en una antología de literatura misógina(el texto mas difícil de escribir en mi vida) antes desea publicar ahora ya no le encuentro ningún chiste o sentido

7- Por último, a modo de cita, pon a continuación algo destacable incluido en alguna de tus obras. Puede ser el fragmento de alguna novela, un cuento, un poema, ensayo o lo que sea.

Al final muerto como Don Hernando Cortes...

Terminan los cuentos de Caballería,

con ellos todo el síndrome de magia feerica

ya no escribo mas canciones de amor,

porque mi sangre se ha terminado,

después de todo,

es lo menos que podía hacer por ti,

ya que tu un buen día,

me habéis mirado con tanto gusto

que pude descubrir

que almenos algo estaba aun vivo aquí

en este cadáver melancólico.

Y sin pensarlo te escribiría

mas canciones con lápiz o carbón

sin detenerme,

para secar tus lagrimas,

expulsar tus miedos tan demoníacos como mis versos,

para que tu sonrisa jamás se extinga,

y es que talvez no lo entiendas aun

tu aliviaste mi alma sin querer,

me has hecho creer de nuevo en los miedos,

en las supersticiones y tantos conjuros de brujas,

que ya no se si fue casualidad o simple ilusión,

pero valió la pena jugar,

a escuchar tu vos,

indagando entre tus versos y saberme encontrar,

pero todo termina y la noche viene

nos trae un aire de muerte,

es mi destino que exige regrese al abismo

de donde me sacaste,

después de todo,

yo no soy lo que buscas,

mas en mi puedes descubrir

la soledad que ha traído el invierno,

que termina con Sabbhat el Caballero,

el mesiánico conquistador de hadas,

el que renace solo para encontrarse

en su mundo de inmensa soledad,

no importa algún día entenderás

que lo que único que tenia que decirte

con tantas malditas letras

es que de no haberte conocido,

ayer en la noche hubiera muerto

como lo hago hoy,

así es que era mejor matarse

hoy en una agónica catarsis

expulsando los cuentos

que me cortaran la cabeza

como si fueran las espadas

de todo los fantasmas que expulse al olvido...

sin musica

Ah muerto mi ipod, ahora me he quedado sin música, la verdad es que ya no funciono sin ella, y por lo pronto la incertidumbre de saber si es reparable o irreparable, la verdad no lo se y me jode la existencia que se me descompongan las cosas de la nada, pero bueno, así sucede, mi suerte es funesta, y tengo que ver de la mejor de las formas, talvez necesito silencio….

Pues ya nada mas me puedo hacer cortes finos

porque mi abuelita se pone loquita

si cortes finitos

con navajitas para que salgan hilitos de sangre

decía mi mama estaba loca

entornes le voltee la quijada con un martillo

después de eso ya jamás quiso hablarme

prefirió morirse a volver a hablarme

me siento solita desde ese día

No me atreví a preguntarte, el si sabias de cómo romper vínculos, indudablemente sabrías a quien me refiero, cuando te diga que un muerto que conoce necesita romperlos, y me imagino que tu también sabrías que tipo de vínculos quiere romper, es tonto, si yo soy un tonto, y pues nada mas, no lo hice porque seguro pensarías que es un reclamo, y al verdad no tengo nada que reclamarte, si el idiota soy yo, si el imbecil que se cree los cuentos que escribe y los sueños pendejos que sueña soy yo, y ya, la única culpa, la de siempre hasta el día de su muerte es mía y de nadie mas, el que se equivoca y el que esta mal soy yo, y así como yo tengo la culpa encontrare la solución, si es necesario, derramare toda mi sangre, pero encontrare la manera de salvar a ese muerto, que quiere irse a casa y lo atan sus vínculos, su amor, su fe, su extraña compulsión a velar a los que quiere, yo se que si se deshace de eso, será feliz e ira a casa, si hoy necesito de eso, romper vínculos y desamarrar los nudos.

Siempre vendrá tu recuerdo,

me sentiré con el animo de escribir,

lástima,

eres musa,

eso me duele,

por eso me inspiras…

Soñé contigo y desperté soñando,

detesto soñar y despertar con frío llorando,

y no se que mas hago aquí

escribiendo algo que no leerás

y es algo idiota pensar que cuando lo eh perdido todo+

puedo mirarte y olvidar lo que he hecho

soy un súper héroe que convierte lo que ama en hielo

estoy harto de que nadie conteste,

la vida me ha engañado

solo en la noche las estrellas son cristales

que apuñalan mi cuerpo congelado

pronto ya no quedara nada.

Si algún día quieres volver, yo te espero, tengo ese espacio dentro de mi que es tuyo y de nadie mas, tengo en mi recuerdo tu nombre, y entérate que el resto de mi también es tuyo y de nadie mas, si has de regresar un segundo has que sea memorable, y si puedes llévame, pero por favor regresa, regresa, regresa, que yo te espero.

Dire…

Dire…

Ayúdame

planea el peso de la pluma que Anubis y sus huestes

pesaran en la balanza de lo bueno y lo malo

ayúdate

consume mi carne y bebe mi sangre cual vino carmesí

no te costara nada y jamás sentirás los augurios de un mal

no existo y soy un miserable

pero si has de matarme

te juro que podrás alcanzar la gloria de dios con el poder tus labios

con la mirada de tus ojos

sacrifica aquí los despojos de todos los sueños

que nada me aliviara tanto

como mirar al sol de frente

en el ultimo día de la creación

predica el amor con tus manías

regrésame a casa y se fiel a tu tradición

el tiempo no perdona la carne

terminare en la tierra donde nadie me detenga

donde nadie me recuerde

pero tus actos son piedad y compasión

detente escucha mi vos

intenta tocarme en un pequeño fragmento de luz

yo levantare las lagrimas con hojas del manto de Santa Maria

construiré el palacio de cristal en la isla del vado peligroso

tan solo para informar que el fin esta cerca

no hablo de un mundo apocalíptico

ni soy fatalista,

te confieso se que el amor nunca muere,

la inmortalidad la tengo frente al espejo

en cada mirada,

cuando se que no debería volver de mirar hacia atrás

entusiasmado de una búsqueda en la tierra que pronto acudirá,

tengo suficiente voluntad

para levantar el sol

sin quemarme

iluminando los cielos grises,

no creas nada de lo que repite el silencio

son mentiras,

yo a diario escribo versos y canto

en el nombre de la antigua naturaleza

por y para las magias mas bellas

atentamente en tu oído entiende mi lenguaje,

hoy no hablo de muerte ni de vida

solo son abstracciones de mi pobre corazón,

aun con el frió y si el miedo aborda la piel

los pájaros siempre volverán en primavera

las flores tendrán la luz

cuando Persefone visite a mama

ella seguirá hablando de amor cuando no lo tenga

así como yo hablo sentirme en casa aunque no la posea,

iré al portal sin decir adiós

ahí mi nombre en plata adorno de difuntos

cuidare el camino, la entrada y la salida

sonríe si, sonríe siempre,

aquí mi sangre el resto de ella,

en el ultimo sacrificio,

seré como el sol, únicamente una luna

todos los intensos suspiros

pero que importa

si no has de sonreír nada en este mundo tendría voluntad

yo se es mejor terminarlo aquí antes de que la tristeza te inundara

nada seria como hoy si tu faltaras

no existiría vida ni canción

no podría cambiar el mundo con solo querer

necesito de el truco extraño que a veces haces en mi

convierte mi invierno eterno

en el otoño de todas las vanidades,

el cielo en mis manos contemplando tu noche

¿de quien proviene la culpa o la salvación?

quien libera al alma de su prisión de llanto

quien creara una sonrisa

en todos los ocasos perfectos,

esta es noche y el día es sueño

ilusión de poeta loco

aquí te esperan los dioses

para que te sientes en su mesa y compartan el vino

vislumbra en tu lecho de gloria perpetua el destino

de quienes tu mirada ha tocado clavándose en lo profundo de su corazón

a quien el encanto le entro por los ojos y por las letras

¡oh! mi divinidad, diosa de plata envuelta en el fuego del fénix

de Egipto a Persia

conocerán por mis poemas

tu nombre

sea lo que tenga que ser,

la muerte vendrá

estaré listo para besarle, abrazarle,

le diré en un susurro

que ha venido en vano

puesto que lo único que pude llevarse de mi

será tres gotas de mi sangre y dos monedas

que todo lo demás te pertenece a ti.

Sabbhat, Mexico DF a 17 de diciembre del 2007