1976 las sombras que parecían haber sido confinadas por el brillante fulgor del consumismo volvían reclamando venganza.
Cuando los componentes del grupo Joy Division aún sin crear fueron a ver un concierto de Sex Pistols y encontraron a un chico con una chaqueta que ponía “Hate”, Curtis, ya casado, decidieron formar un grupo y lo llamaron Joy Division. Acordaron al crearlo que cuando algún componente se muriera o se fuera del grupo el nombre debería ser cambiado.
El hombre siente pasión por la muerte. Puede ser un miedo pasional, visceral, o bien, interés por sus misterios. Muchos la obvian, otros no pueden dejar de pensar en ella. Los misterios que esconden se mutan en infinidad de preguntas. Pero la verdad es que la mayoría simplemente la consideramos lejana.
En la última escena de la película Stroszek (1977) de Werner Herzog, una gallina hipnotizada gira y gira alrededor de un árbol. Al final de su álbum The Idiot (1977), Iggy Pop canta "Aunque trato de matarme/ vuelvés a ponerme de nuevo en línea" en Mass production, una canción circular cuyo escenario es una autopista. El 18 de mayo de 1980, Deborah Curtis retorna a su casa para toparse con una carta para ella (donde su esposo le pide perdón por haberla engañado), dos fotos fuera de su lugar (la de su boda, la de su hija Natalie), una botella de whisky vacía, The Idiot rebotando en el giradiscos, la película de Herzog subrayada en una TV guía y, ya en la cocina, el cuerpo de él colgando, soga al cuello. Son esos años post—punkies, la depresión de Ian Curtis desembocó en el acto del suicidio como un modo de quebrar su asfixiante fatalismo. Para no dar vueltas alrededor de un árbol como una gallina, para no seguir a otro coche en una autopista sin fin.
Ian Kevin Curtis (Mánchester, Reino Unido, 15 de julio de 1956 - Macclesfield, Reino Unido, 18 de mayo de 1980)
Algunos obituarios son historias de amor.
Mientras otros cuentos de dolor.
Otros inspiran poetas.
Algunos deprimen a los frágiles.
Son susurros afilados, son tan intensos que duelen y tan bellos que emocionan, susurran, hablan y recitan lamentos.
miércoles, mayo 18, 2011
Heart and Soul
martes, mayo 17, 2011
están asesinando a todos
Escuche que terminaron las palabras…
esta poesía terrible que aloja en el alma
esperanza o la alusión más negra a la tristeza,
ya no existe mas,
mueren los poetas,
no se escucha a ningún juglar
cantar con risas
el sonido de las guitarras esta hueco en el olvido
hijo del recuerdo de que alguna vez convertían
silencio en mundos
mueren los músicos,
caminan en líneas los artistas
marchan en filas cuatro por cuatro
ensangrentados
diluidos como oleo con aguarrás sobre el pincel roto,
nadie canta escribe o crea
están asesinando a todos.
Parece que la enfermedad de la violencia
extingue con su terrible droga de muerte
todas las ilusiones,
nos arrancan nuestra propia posibilidad de caer
bajo nuestro yugo de idolatría y asfixiarnos
con nuestros errores
esta muerte estúpida,
nos quita nuestra humanidad
la libertad incluso de elegir nuestra muerte.
lunes, mayo 16, 2011
Durmiendo entre las vendas
Durmiendo entre las vendas
Hace tantas lunas
eones indescriptibles
centurias predispuestas al augurio,
en plena fantasía danzábamos como niños
cubiertos por antifaces de héroes modernos
en este momento somos más viejos que nunca
poseedores de este cuerpo que se auto degrada,
sentimos profundamente
que el mundo dejo de ser un lugar y ha pasado a ser una elección
Ahora podemos ver la vida tal y como es…
sin penas y sin glorias
es la vida que elegimos presenciar
el día que pactamos con el aire respirar
tomamos la elección como si fuese un beso
incrustado en el pecho atravesando como una saeta
de fuego en nuestro corazón.
Muy detrás en el camino perdimos al frio y al calor
como si el destino dejara de ser una distancia irrompible
todo sabe a la facilidad de la infancia
cuando la muerte no existía.
Ahora podemos ver la vida tal y como es…
sin penas y sin glorias
es la vida que elegimos presenciar
el día que pactamos con el aire respirar
tomamos la elección como si fuese un beso
incrustado en el pecho atravesando como una saeta
de fuego en nuestro corazón.
Desertamos en creer en las flores enterradas como una sepultura
formando canciones tristes
espinas en el cuerpo,
que edad aparentas tener si siempre estas derrotado
un poco de valor para evadir a la locura
sin sentir el ansia de morir.
Ahora podemos ver la vida tal y como es…
sin penas y sin glorias
es la vida que elegimos presenciar
el día que pactamos con el aire respirar
tomamos la elección como si fuese un beso
incrustado en el pecho atravesando como una saeta
de fuego en nuestro corazón.
viernes, mayo 13, 2011
jueves, mayo 12, 2011
Aprendiz
Seré un aprendiz de mago
que puede cumplir deseos;
frustrados
Ilusiones rotas,
deseos imposibles,
solo necesito sangre
de una niña
para poder creer de nuevo en la magia…
miércoles, mayo 04, 2011
El umbral del tormento
"Cuando el infierno está lleno, los muertos
"Suben aquí a bailar, ¡y a chupar!"
Voltaire día de los muertos
El umbral del tormento
Benditos sean los muertos sobre los que cae la lluvia
a esos que extrañamos al saber jamás volverán,
les vimos dormidos en camas de maderas
vestidos de mortaja
sonrientes, silenciosos algo taciturnos,
menguantes esperando despedirse
en el entierro,
depositados como un rito,
ofrenda al nombre que nos corono humanos
sobre el universo,
en el valle de los huesos secos.
Saben que nosotros también hemos muerto con ellos
pensando que en aquella tumba reposamos
a destiempo a su lado,
se ven sonrientes cuando danzamos;
enfrente, entre y arriba de la hoguera,
quemando la mortalidad,
todos dejamos de de ser hombres
en el interminable circulo de la serpiente,
nos convertimos en fantasmas,
reencarnamos en la inmensidad de la noche,
convertidos en la luz del fuego volveremos
a bailar entre; muertos, sangre y la otredad.
Nos enamora esa noche de Candelaria,
El San Juan místico o el Beltaine que reina,
la sutil promesa de los ancestros en casa de Octubre,
siempre saldrá el sol se anuncia el amanecer y la noche se disipa
pero el fuego jamás concluye,
no somos un recuerdo
nos atamos a la vida entre las ramas de los arboles
y el canto de los gorriones,
somos la tierra fundiéndose en el mar
habitamos el umbral
mientras la lluvia reposa sobre nuestras tumbas.
martes, mayo 03, 2011
Vieja Galeria de Fantasmas
La Piedra Producciones te invita a la inauguración de la exposición fotográfica de Alan Cabello y Sir Sabbhat este 6 de mayo de 2011 a las 7:00 pm en Pimuco, cafetería de arte.
Contaremos con la participación musical de Jyl n' Moe. La entrada es libre, los esperamos.
sábado, abril 30, 2011
miércoles, abril 27, 2011
Tal vez el paraíso sí está en el cielo
Amó las historias de antes de que existirá la oscuridad,
la noche era bella como,
frio y la lluvia eran un regalo y no maldición,
amó las noches como las de ayer...
donde lo tenebroso cobijaba con un suspiro,
me conmueve la oscuridad aunque en el fondo me asusta un poco
su verdadero poder...
aun siento melancolía en mi ¡lluvia!
tanta como en una mirada de homenaje
que lleva impresa en todo lo que yo era
la imagen de sus ojos,
para mandar mi adicción por la boca de mis abusos
a cada minuto reduce mi movilidad
recuerdo que la máscara es aquello que se usa
cuando queremos parecernos a los dioses,
si el cielo se abre y comienza a llover fuego,
cerraré los ojos,
ante la purísima noche perpetua
como si el silencio viniera a violar mi nostalgia,
mi secreto y mis tristeza...
en su lluvia perfecta,
los ángeles no bajan,
las brujas ya no bailan,
los lobos no cazan,
y mis fantasmas sin flotar,
pareciera he muerto en la ciudad.
Me arrancaron los ojos,
para que se fuera la cordura de mi tempestad
soy un despojo en la ciudad
una lluvia que no sirve de adorno,
parte orgánica en mí que se fue,
concediendo la sensibilidad de la vulnerabilidad
es esto un panal sin soldados ante el humo del incendio
la explosión de un cometa en una colisión de deseos,
bestia bicéfala que habita el corazón
para ser mujer y hombre en la piedra de la verdad
perforando mí anima
trasformada en frío, una máquina de obsesiones
medicadas con nombre de recuerdos y tatuajes puntiagudos
que blanquean los huesos
como si la vida se deslavara desde mis entrañas
para exponer la palidez de mi carne
demonizada por el polvo y los gusanos,
condena y destino
mortalidad alcanzada en la historia,
condenados a morir,
miramos el cielo esperando respuestas
para entender que la tierra nos devorara,
viviré en mi muerte
mi maravillosa vida satisfecha en la nada,
cuenta los pagos en oro y rubíes la plata robada las casas saqueadas
sin escape,
cansado del futuro que no existirá
me aferro a esta bella nostalgia roja
que no sabe mal,
es un ave oscura encerrada en la jaula de piedra sin aire ni mar,
hundida en océanos prófugos
de la noche y su paz
es ahora el cáliz del mounstro
que me sustentara.
Me roban mi amante,
una musa en vuelta en caricias falsas
susurros en el viento su silencio
se siente como el fuego que tala
una súplica de breve paz,
ignorada en el canto de gorrión crucificado
cada mañana en la montaña
arropada de niebla y sangre de musas
asesinadas en la punta de mi lengua
por palabras que fluyen en mis manos
arden como hogueras de la intuición,
el tiempo es perpetuo, es la copa del hastió
bebida en turno que se va
como un alma vacía sin cantos,
una rosa y campanas en un funeral,
no tiene la fuerza de vivir sin deseos o voluntad
es un sacrificio al tiempo para atrapar
el momento convertirlo en instante y jamás saltar
tan egoísta que juro en silencio no mover de este tormento
que levanta al hombre en su magnitud,
poder crear caminos en el destinó
sin las faltas a la vida puede como si fuese un tormento que arranca
un suspiro
desvanece la luz y envuelve en tinieblas el corazón
tal vez sea cierto en el cielo este el paraíso,
pero llamamos musa a la vida
convertida en un manto con nombre
casi plegaria
que nos cuida de esta noche maldita
que no encanta y si daña
nuestro despertar.
Sin ti
Sin ti, no tendré con quien reír,
con quien ser yo súper ñoño, súper mamon súper tonto
sin ti no tendré a quien hablarle de las cosas importantes en mi vida
sin ti no tendré con quien salir a comer porquerías
sin ti ninguna explosión será igual sin ti no podría llorar
sin ti llorara eternamente
sin ti la vida nunca sería igual ni el pasado sabría a la alegría
de que mañana te podre ver
sin ti estoy seguro correría detrás tuyo
sin ti me llevaría al gato para que no nos quedáramos tan solos
y aun así estaríamos solos
sin ti los días serán tan negros como mi ropa
sin ti ya no vendrán tus amigas las que me encanta ver
que es la vida sin ti al menos mi vida
soy egoísta por querer atarte aquí dónde me haces falta,
donde te necesito
porque no quiero que te vayas no quiero cuidar al gato quiero lo cuides tu
porque quiero ir a quedarme a dormir un día en t u asa después de un día de fiesta
porque no volveríamos a tomar fotos juntos
soy egoísta porque te amo con el alma y quiero siempre verte.
sábado, abril 23, 2011
Conservador hasta la muerte
No le veo nada de malo a eso.
tu bandera Cortés
¿Y quién, sino Cortés, unió avisado
Una, y otra virtud sobresaliente,
A aquel ápice sumo, y elevado,
En que residen eminentemente?
"Levantaos desde la tumba –Conquistador-, si ese es tu apelativo te has hecho digno del nombre, os habéis sabido ganarlo con el filo de tu espada, alzaos hijo del león Ibérico, quien con su rugido destrono a los moros y expulso a los Judíos, el imperio donde jamas se oculta el Sol, mis lagrimas ofrendan tu bandera Cortés.”