eramos un alma con dos cabezas complementandonos en el universo, alguien celoso de nosotros nos separo convirtio el alma en dos almas desgraciadas condenadas a una soledad sin significado, incompletas y asustadas... :(

ya soy demasiado viejo para creer en pendejadas de libros, canciones, películas, o simplemente mis sueños bobos, a madurar y comportarme como un señor de mi edad

Hoy salí a buscar la Muerte, quise enamorarla, robarle un
beso carajo, quise su amor en su vientre violento, y soñar con velo blanco, sobre
la máscara de luto y las monedas de plata, tria la miel y el pan, rosas de
castilla y la tierra en mi pantalón, me rechazo como antes…y tanto dolor que el
cielo lloro de tristeza que limpio las lagrimas en la tierra.

Si bien es cierto que Un dios salvaje comparte con la película de Buñuel la incapacidad casi sobrenatural de los personajes de escapar de esa situación, el peso del texto de Yasmina Reza, acá no tan adaptado como trasladado a la pantalla a cuatro manos entre Polanski y la propia Reza, termina imponiéndose al violentísimo nonsense de El ángel exterminador. Lo cual no sería un problema si hubiera en la película de Polanski la idea de reinterpretar o apropiarse del material o, al menos, la intención de exponer su origen teatral

Conservar lo que no fue en formol
Eso sí que es droga dura
Y con esta nostalgia con insomnio

Tomo una decisión:
Elijo un No como animal de compañía

Ni en una noche de luna llena
Ni bajo un manto de estrellas
Ni ante un transparente mar azul.

Los recuerdos no suceden así.
El pasado se revela
Con la vista clavada en un cojín
Al fregar un tenedor
O echándose el desodorante.
El pasado aparece de improviso
Lo normal
Así
Sin efectos especiales

Nadie antes de Wagner se había atrevido a concebir duraciones musicales tan largas, que exigieran una atención tan sin descanso: sin duda ese ejemplo confortaba a Proust cuando veía cómo su novela se iba ensanchando y prolongando mucho más allá de lo que él habría podido imaginar al principio, más que ninguna otra novela. Pero en esa extensión no habría ni una sola zona de vaguedad ni de autoindulgencia, ningún elemento que no ocupara un lugar necesario y orgánico en el gran proyecto general, en el fondo tan austero comoTristán e Isolda, Parsifal o El anillo. El Wagner de la madurez o el Beethoven viejo habían exigido una nueva forma de escuchar la música: él, Proust, exigiría un nuevo tipo de lector. Nadie ha pedido tanto, nadie ha dado tanto a cambio.

Huir, una escapada sin final, un azul que se convirtió en negro, ausencias, luces apagadas y mi alma queriendo gritar ¿dónde está el sol cuando no entiendo nada? minutos que se hacen horas, horas que se hacen días, capítulos de una serie que me perdí a mitad. A mitad de un cielo sin estrellas, de una luz apagada, de un millón de noches sin dormir.

poeta Judía Nomi Mey Ami, y se titula: Quererte.

Quererte
Es como emprender un viaje encantado a la luna
Rayos de plata entretejen la red
Y yo estoy dentro.
El jazmín del aire, como entonces,
Y la brisa, tus secretos
Me murmura
Los sonidos, sólo dos,
el tuyo y el mío
dentro de la red

Quererte
La emoción en mi alma
se integra al Universo
Y al viento y al silencio que murmura
Quizás
Un sueño
Jamás terminará
Jamás despertaré
Por siempre el viento
por siempre el sonido
El Jazmín del Aire
Y dos corazones
para siempre
dentro de la red.

Tres noches junto
a esa princesa Chartreux,
contaría a su oído
pequeños horrores imaginarios,

Como aquellos tiempos en que
éramos devorados por los demonios
en los balcones del invierno,
maullando decías que querías poesía
decías que querías salir por la noche
y me decías tan poco..
Pero hoy es verano
y los halcones han asesinado
a la paloma,
mientras ella cazaba un ruiseñor
un domingo por la tarde.
Quisiera tres noches junto
a mi princesa Chartreux,
contaría a su oído
pequeños horrores imaginarios
como, te extraño
y si hay algo ahí afuera, en la noche,
disculpa… soy yo,
convertido en gato negro buscándote.
Quisiera tres noches junto
a mi princesa Chartreux,
contaría a su oído
pequeños horrores imaginarios…

Quiero inventar un ritual,
donde el amor no se llame amor,
un espacio para apartar la droga llamada nostalgia,
hay que liberar el cuerpo
condenado a vivir en este torrente de sangre
y cantare una oración para ir más allá del ente,
la vida es como debe ser
y yo soy un puente ente ella y el infinito,
llamare en voz baja
al sentimiento mientras susurro su nombre,
acuden los fantasmas besando mi conciencia
me recuerdan que somos 80% llanto,
me miran,
estoy marchando, en la corte de brujas
en el camino de los herejes directo a la hoguera
así me desapego de las enseñanzas,
soy el arte y el fuego
me despojo de la piel, de las lagrimas y los miedos,
mis ojos ya no son ajenos a el resto del universo....

En este burdel hay mas lanzas firmes que en cualquier tercio español

Ayer me robé tus dedos los crucé para más suerte
bailé al compás de un cielo que prometía lluvia,
que me negaba el paso a las sombras de siempre
luego, de tarde, vino en negro dolor de la ausencia,
el temor a una profunda tristeza al quebrarse las nubes
y ver salir el ingenuo sol para alumbrarte.

Tomé el camino de costumbre,
anduve las mismas calles, l
os mismos edificios de siempre me saludaron,
aún en tu ausencia
caminé por esas veredas a las que temo,
crucé mañanas, otoños,
pasé cerca del lugar donde vi por vez primera tu manía de ser incomprensible
al fin llegué a tocar el suelo cuando las saludé en la esquina
ellas, las gloriosas atadoras de cables perdidos,
las que hacen que mis pies toquen tierra
y también tomen vuelo de vez en cuando.
Convicciones, más dudas y el horrible pánico
de no saber qué hemos de encontrar
un día, por favor un día,
lluvia, deja que me moje un día en la cordura
de sus manos apresuradas,
de su compás soñoliento, de su animada velada un día, por favor,
lluvia, un día deja que me incruste en la frente la certeza
de que somos algo, de que no vacilamos todo el tiempo
entre sueños ajenos,
de que somos más palpables de lo que pensamos.
Al fin la calle es toda nuestra,
todo un camino recto para ascender al pesado aire que rodea la sala
colores, no recuerdo qué colores, pero los había
ahí sí, crucé los dedos que había robado
y cerré por un instante los ojos fue distinto,
pero fue casi lo mismo.
Nada, palabras que hay que sacar,
silencios, un incontrolable deseo de escapar
del gusto amargo de una soledad ajena
caminamos nuevamente en silencio,
la tarde se pierde en un cielo dividido.
¿Lo recuerdas? Dos cielos

Y las damas vestidas de rojo para mi dolor y con mi dolor insumidas en mi soplo, agazapadas como fetos de escorpiones en el lado más interno de mi nuca, las madres de rojo que me aspiran el único calor que me doy con mi corazón que apenas pudo nunca latir, a mí que siempre tuve que aprender sola cómo se hace para beber y comer y respirar y a mí que nadie me enseñó a llorar y nadie me enseñará ni siquiera las grandes damas adheridas a la entretela de mi respiración con babas rojizas y velos flotantes de sangre, mi sangre, la mía sola, la que yo me procuré y ahora vienen a beber de mí luego de haber matado al rey que flota en el río y mueve los ojos y sonríe pero está muerto y cuando alguien está muerto, muerto está por más que sonría y las grandes, las trágicas damas de rojo han matado al que se va río abajo y yo me quedo como rehén en perpetua posesión.

En Extracción de la piedra de la locura
Imagen: s/d

Haré cabidela y morcilla
con tu sangre
y mis manos las lavaré
con lejia

Con tus ojos muertos
jugaré tiritos
minutos antes
de trozar tus huesos
Y tapar tu amor
con tierra y piedras
azules, verdes, blancas
sin que pase el aire
Para que tus labios
se sequen como charqui
y no hayan más besos que dar
ni comisuras que latan
Voy a echar tus restos
en una bolsa de polietileno
haré un radier y una animita
en el sitio de tu cuerpo
Para que nadie sepa de ti
ni de tus dobleces
voy a esconder tu recuerdo
a cubrirlo de silencio
Silencio pal mundo
y carnaval por dentro
voy a morder mi labios
cuando venga el mal olor

En el inicio de los tiempos
hubo muertos,
siempre caminan de la mano la muerte y la vida
jugando a darse besos,
a esconderse entre las miradas,
desde un principio la muerte enamoro a la vida,
y la vida coqueteaba con la muerte,
siempre hubo muertos...
¿todos los muertos habrán tenido quien les llorase?
alguien quien notara su ausencia
cada vez más en estos días incansables
mientras se sintieran perpetuamente rotos sin ellos,
les habrán puesto una ofrenda y dieron cantos de gloria
¿fueron alguna vez un recuerdo?
pensare para confortar el alma mintiéndome
con un sí es esperanza
pero hay soledades que acompañan hasta el fin
ellos quizá y yo tal vez halle un amparo,
sólo con la lluvia como la de anoche
que dejara bien limpia mis tristezas...

Edad heroica
Me gusta toda esa gente que puede desgarrarse las vestiduras
la que puede hacer tratados de sus muchos y muy variados sufrimientos
sin sentirse un poco culpables, de la soledad,
la pena, la incógnita en la muerte de los ideales,
el abandono abstracto de intentar cambiar,
parece el dolor ha cautivado una ilusión,
tienen mentiras dulces en sus manos cubiertas con lágrimas
como caídas de los truenos de Júpiter,
es una guerra que no puede ganarse,
tiene que sostener las viejas virtudes
con bronce o acero, con plata y oro
violando la piel inundando con vida el mundo
perfecta locura incrustada en el espejo,
nadie tendrá una corona de gloria
el fracaso de esta guerra
radica en que el mundo cambio
asesinando a los héroes
en el éxtasis alineado con Marte
nuestra hora de muerte huele en el viento de octubre,
hijos de titanes enmascarados de hombres,
un hospital que deambula entre un mundo de locos y otro de suicidas,
Fanatismo Religioso.

Mata un demonio hoy, Enfréntate al diablo mañana…
Sin embargo, mientras bailas sobre la tumba de ese demonio, No puedes dejar de preguntarte;
¿Era solo ese demonio o tienes otros, más mortíferos contra los que luchar?

No te Mueras
Que angustia en mis labios algo duele muy dentro
y pesa más el vacio que la carga
es como si este invierno jamás dejara
de golpear tan duro con su frio,
intenso y diurno arde un dialogo
derrumbándose en martirio de premoniciones en el corazón,
es ese pensamiento de ver volar un ave a la nada
que agoniza sombra perfecta y cae sobre los ojos
duele inolvidable un postrimero canto de cisne,
pero será un día más
una mañana con sol en el firmamento,
y dejo pasar las sombras que vienen a por tu recuerdo
no quiero ver los montes ni los lagos,
ningún momento donde la vida esboce una sonrisa
de nada sirve una felicidad si ya no puedes sentirla,
suplicare por un instante del ayer…
volver a cantar como un ruiseñor y no un cisne,
consigo la suerte del conjuro
saber que no morirás y el mundo será perfecto,
no por favor… no te mueras
que si mueres habrán ganado todos esos demonios,
todo el mal y toda la superchería,
porque si te mueres descubriría que Dios
desprecia lo bueno y es un mal que se tiene que erradicar
y no me siento tan fuerte para derrotarlo,
pero tendré su cabeza
aun sabiendo que eso podría destruir
el sentido natural del mundo,
si te mueres esta noche no existirá sentido tener motivos
este mundo no tendrá días soleados,
primaveras ni mares hermosos
y la luna llena tendrá una sombra
aquella sombra que me mortifique
seré un hombre abandonado en el crepúsculo
alimentándome de racimos de uvas en los espejos,
ahora despertare… abriré los ojos
sabré estas, dejaran de estar triste mis ojos
y no seré una silueta con el alma dolida.

¡Oid! pido a todas las estirpes divinas,
grandes y pequeños hijos de Heimdall;
me pides, oh Valfödr, que te refiera

las más viejas historias que puedo recordar.
Recuerdo a los trolls, los primeros nacidos,
que en un tiempo lejano me dieron la vida;
nueve mundos recuerdo y nueve ramas,
y el gran árbol del mundo aún bajo tierra.
Fue en los tiempos primeros cuando Ymir vivió;
no había arena ni mar, ni las frías olas,
tierra no había, ni el alto cielo,
sólo el vacío abismo, tampoco había hierba.
Mas los hijos de Bur formaron la tierra,
aquellos que crearon el famoso Midgard;
brilló el sol desde el sur sobre el palacio,
y surgió en la tierra la verde hierba...
Edda Poetico fragmento de Voluspá.