Entre la vida y el más allá
no podemos olvidar
que la vida carga a sus espaldas
cuyo peso nos hace rodar siempre cuesta abajo
el día en que comieres, ciertamente morirás
a los árboles altos, los lleva el viento
a los enamorados, el pensamiento
la guadaña y la mies, la voz y el viento,
en Junio canta amores mientras siega primores.
a finales de octubre los pardos bosques dormidos
tambalean sus cabezas hacia el invierno.

El punk no era sólo una movimiento musical, era una reunión de inadaptados que nos hacia sentirnos a todos más seguros de nosotros mismos. Lo que era fantástico del punk, era que había muchísimo glamour en las calles sin que nadie tuviese un peso, lo hacían ellos mismos. Existía un gran rechazo a comprar cosas del mundo del diseño y de la moda

Un error común es considerar que el trabajo de los conservadores es defensivo: luchar por las cosas que hay que conservar. Y eso es apasionante y, sobre todo, necesario, y ahora más que nunca. Pero no es todo. La otra mitad del deber de un conservador es crear cosas que haya que conservar.

Iba a hacerlo esta mañana.
Levantarme de la cama.
Comprar algo de comida.

Empezar con otra vida.
Pensé que sería lo mejor,
toda esta mierda se acabó
Voy a dejarlo de verdad,
ya no me gusta nada.
Y a ordenar por fin la casa,
y lavar estas dos mantas,
y recuperar mis discos,
y unas cosas que he perdido.
Y después pensé: ¡mejor que no!
y puse la televisión.
Subí a pillar un poco más,
después de todo esto no está mal.
Y después pensé: ¡mejor que no!
Y puse la televisión
Subí a pillar un poco más,
después de todo esto no está mal,
no está mal,
no está mal.
Iba a hacerlo esta mañana,
levantarme de la cama,
comprar algo de comida
y ordenar por fin mi vida.

Pasan. Las horas pasan. Los días, crueles nos roban el tiempo y nos dejan indefensos y débiles.
Los mismos lugares, idénticos... Tan comunes y familiares que ahora se me hacen mas extraños que nunca.
Las hojas salpican las tardes y las calles vacias se llenan de individuos grises que se llevan nuestra infancia.
Señores con sombrero, señores que se toman licencias poéticas para destrozarnos la vida y la infancia...
Derechos pocos, memoria toda la imaginable...
Que me devuelvan mi inocencia...

En un intrincado paraje de Gales un joven cazador topa con tres hermosos jinetes. El joven, emocionado y extrañado, confunde a los perdidos con ángeles, pero ellos le aclaran que son solo "caballeros" y le explican qué son y a qué se dedican. La seducción de la caballería empieza a inocularlo y lo llevará hasta las más aterradoras maravillas del mundo Artúrico. Inicia el Cuento del Grial.
Más allá de símbolos (de la valencia religiosa o esotérica que se desee), para el mundo caballeresco, el Grial significó la queste de lo imposible. El compromiso de buscar, por encima de nosotros mismos y nuestros deseos o necesidades, el testimonio de que se puede empezar de nuevo.

He de recordar los cantos importantes en las historias
aquellas metáforas sonámbulas
andando en el universo
asimilando lo común y convirtiéndolo en lo raro
paralelismo en el absurdo,
poseo el odio hacia mí
pero disimulo en la espiral
soy un farol en fundido en la neblina provocando accidentes
a los hambrientos despiertos en la noche,
chocaran los mundos y los tiempos se extinguirán
y aunque suene esta música hermosa
nadie, nadie, quiere bailar conmigo…

"como nace un deseo sobre torres de espanto "
(Luis Cernuda)
Pero no, el camino no tiene vuelta. Ya la fuerza del amor os arrastra y no tendréis jamás goce sin dolor. Es el vino de hierbas que os embriaga, es el brebaje de amor que vuestra madre, Isolda, me había confiado. Sólo el rey Marés lo había de beber con vos; pero el Enemigo se ha burlado de los tres y vosotros habéis apurado la copa. ¡Amigo Tristán, Isolda amiga, en castigo de la mala custodia que he hecho, os abandono mi cuerpo y mi vida; ya que por mi culpa, en la copa maldita, habéis bebido el amor y la muerte!
Los enamorados se abrazaron; sus hermosos cuerpos palpitaban de deseo y de vida. Tristán dijo:
—¡Venga, pues, la muerte!
Y al morir el día, sobre la nave que avanzaba más rápida que nunca hacia la tierra del rey Marés, unidos para siempre, se abandonaron al amor.

Cuando uno no puede librarse de sí mismo, se deleita devorándose. En vano se llamaría al Señor de las Sombras, el dispensador de una maldición precisa: se está enfermo sin enfermedad y se es réprobo sin vicios. La melancolía es el estado soñado del egoísmo: ningún objeto fuera de sí mismo, no más motivos de odio o de amor, sino esa misma caída en un fango languideciente, ese mismo revolverse de condenado sin infierno, esas mismas reiteraciones de un ardor de perecer... Mientras que la tristeza se contenta con un marco de fortuna, la melancolía precisa una orgía de espacio, un paisaje infinito para desplegar en él su gracia desagradable y vaporosa, su malestar sin contornos, que, por miedo a curar, teme un límite a su disolución y sus ondulaciones. Florece -la flor más extraña del amor propio- entre los venenos de los que extrae su savia y el vigor de todos sus desfallecimientos. Alimentándose de lo que la corrompe, esconde, bajo su nombre melodioso, el Orgullo de la Derrota y el Apiadamiento de sí mismo

Las luces de la ciudad ya no esperan a peatones sordos, mudos de sabieces.
Las escaleras perfilan una auténtica obra de arte, con la sórdida escena de lo precario,
lo mutado,
lo muerto a la espera de lo Vivo.
(Un momento...,
viven aunque ausentes…)
Pero el amanecer nunca asoma ahora,
De momento se le antoja ser verdugo de un gato que estila compases.

Duerme el humano, duerme.
El verano está hecho para vivir las farolas,
pero nosotros
cómodos en los regazos de amantes,
en aires desazonados,
en almohadas dulces y cortinas ahumadas
aún no hemos descubierto la noche como la luciérnaga.
Ella supo la luna, la sabe
Se aviva con la luz que a mí me desvela
En un puerto de sueños fugaces.
Mañana podrás despertarla.
¡Sí!
Podrás preguntarle cómo es ser iluminada de noche
Y vivir los días ciega de la luz que a ti te falta.

Problemática del odio. No puedo mirar rostros sin sentir un odio súbito e irreprimible. Lo terrible es que me sucede con todos, sin excepción.
Ahora sé que siempre haré poemas. Esto que me digo es locura. Pero también promesa. A otros de ser feliz. Yo quiero la gloria, mejor dicho, la venganza contra los ojos ajenos.
M. tiende a borrarse porque vuelve la imagen central, la de la madre única.
Et c'est toujours la seule
Et c'est le seul moment.

No obstante, considero superfluo y abrumador haber nacido y me aburro y estoy fatigado.
Nunca me odio tanto como después de almorzar o cenar. Tener el estómago lleno equivale, en mí, a la caída en una maldición eterna. Si me pudiera coser la boca, si me pudiera extirpar la necesidad de comer. Y nadie goza en esto tanto como yo. Siento un placer absoluto. Por eso tanta culpa, tanta miseria posterior.

Quítame la vida con tus ojos,
indiscutible silueta de una vos linda,
guíame detrás del veneno,
entusiasmando mi delirio,
no me acuerdo de nada
de cómo salía el sol cada madrugada
si los faisanes saben a gloria,
ni como me mirabas
no recuerdo cuando era feliz
ni de cómo entraba por tu ventana,
se me antoja soñar en como te puedo encontrar
para contigo volar,
sin ser un conocido
jugando al amigo
no me puedo callar
el animo de encontrarte
¿andamos dispuestos a caminar?
no detengamos,
nunca,
nunca,
el descubrimiento….

"Calavera coronada, conversión alcanzada"
A veces pienso en cuando dejare de ser una sombra,
un fantasmas que deambula buscando luz
pretendiendo estar vivo donde no existe más que dolor
me engaño jugando a la ilusión…
pero es que no puedo tener más voluntad el día de hoy
se que no aporto nada bueno ni soy alguien el cual extrañar
soy más bien el tipo de perro que estorba y es abandonado
después de que llega uno nuevo…
está bien jamás he servido a nadie ni he querido sustituir a nadie
se que no valgo nada sé que no soy nada
muchos más vienen y otros se van pero siempre me queda a mí el silencio
y la espera de la muerte,
yo no tengo la culpa de haber nacido así maldito,
feo y tonto, me he esforzado por no ser monstruo
pero me gana la vida, me gana lo que soy y por mas lagrimas tontas
estoy triste y enojado por mi razón,
no quiero me compadezcan porque esto es muy normal
pero me duele mucho sentirme tan solo e inútil…
ojala si tuviera algún talento, una función dejaría de ser un muerto,
pero estoy aquí en México en el país de la muerte,
manchado por la sangre,
soy la puta muerte que lo jode todo,
desde el mi nacimiento enfermo por mí,
envenenado por lo que soy debí morir,
¿pero le robe a alguien la vida…?
nací muerto y crecí muerto,
merezco el sufrimiento de la jodida soledad,
merezco el deprecio de la estrella,
eternamente una sombra buscando luz.

Soy La Muerte...
esa muerte que da miedo,
la muerte que te coge bonito,
la que te viola y te quita todo a la que le tienes miedo y odias
por cómo te arranca lo que amas sin misericordia,
soy la puta muerte,
la peste negra,
la que baila en el cementerio burlándose del vivo,
soy la amante del gusano,
soy el pinche niño muerto...

le oí decir sólo a trozos me fui porque no porque creía que él y si todos
pensé que me iba a quemar le di algunas vueltas tuve
miedo dijo sí él lo había dicho bueno escuché cosas
de este tipo excusas o yo diría lamentos
quejas imperceptibles quejas
como un fino polvillo de raíces
trituradas algún árbol muy joven con la madera

podrida

-No soy los Winchester, constantine, Hellboy, Dylan Dog o el padre Merrik, soy yo, sea lo que sea signifique ello, soy Sir Sabbhat cazador de demonios-
De esa forma iniciaba lo que seria una novela gráfica, de cazadores, de brujeria, de punk y póst punk, lleno de mitologia medieval, llena de demnios y de lugares tenebrosos que la luz comenzaria a disipar...

Con toda esta vida me costumbre
a la nostalgia como se hace a la cerveza o a fumar
primero con mueca de disgusto, con el gesto arrugado y la amargura propia de vivir
en una eterna tarde de domingo;
luego, con la inercia con la que uno remueve un guiso
o besa a la nada después de ocho años de ausencias en las sabanas,
me santigüe a la tristeza, a una auténtica,
con aliento grosero, que te hace querer vivir deprisa deprisa deprisa,
soltar toda la adrenalina de golpe y envejecer de repente,
morir mareado, asomarse a la ventanilla de un tren en marcha
seguramente Mauricio murió, el mismo día en que nació,
mi imposibilidad de reprimir el deseo de vivir
era el motivo de mi apasionada cólera,
de mi anhelo suicida: llegar al destino lo antes posible,
trampear la naturaleza y su a veces, excesiva longevidad
siempre he sido un idiota un crío llenos de palabras,.
un olor putrefacto que se intuye tan levemente que te acostumbras a él,
como ese alimento podrido en la nevera
cuyo hedor lo impregna todo pero no consigues
identificar de dónde procede
corazón y alma, yacían ya en el cenicero después
de haber reposado entre mis dedos como un cigarro
la huida en círculo que te devuelve al lugar del que pretendías alejarte
desprenderse de carne y pellejo
del mismo modo en que lo haría de un traje de chaqueta y corbata,
mi evasión me hacía ser aún más humano,
desgraciadamente humano.

La noche se hizo para estar despierta. Me lo dice mi cuerpo al caer la noche. Me entra la ansiedad, el cosquilleo, el placer, la frescura. Todo por mis venas, viajando por mi torrente sanguíneo. Mi cuerpo me dice: despierta. Despierta a la noche que esta sobre ti. Despierta a tus sueños, despierta a tu cama, despierta a tus manos, a tu boca, a tu piel. Vuélvete el viento. Recorre las casas, los ojos dormidos, las mentes volátiles, los pies descalzos. Contempla a los amantes, a los que aman despiertos, a los que aman dormidos, a los que aman desnudos. A los que acarician con la piel, y a los que acarician con el alma. Robales un beso, robales la vida. Mójate, me dice la noche. Mójate los labios y mójate la boca. La noche invita a mi cuerpo a permanecer despierta. Mi cuerpo acepta.

De mi centro brotaron dos lunas idénticas,
ellas retrocedieron lentamente a espaldas del espejo:
Se colgaron menguantes en el cenit de mis sueños.
Di un salto y avancé hacia la eternidad sin fondo,
incomprensible:
Somos modelo a escala de tirantes estrellas lejanas.
Es todo lo que podemos hacer,
dar cortos y agraciados saltitos
equilibrarnos en la cuerda floja de nuestro inconsciente;
es sólo eso,
el resto es historia conocida:
Tomar el mismo barco y mirar desde lejos
a los extraños habitantes de la isla,
que alimentados por la pálida luz de nuestras lunas
Nos hacen torpes señas
como si jamás hubiésemos existido.

cinco chicas repletas de silencios, cinco chicas gesticulares, a quien nadie parece comprender. Ni sus padres, ni el psicólogo, ni el cura, ni los vecinos, ni sus contemporáneos, ni el espectador mismo. Ellas solo tienen su cuerpo y belleza como únicos moderadores. Y esa justamente fue su condena.
The Lisbon girls. Thirteen, Cecilia. Fourteen, Lux. Fiveteen, Bonnie. Sisteen, Mary. Seventeen, Therese. Como dije alguna vez casi un poema si lo repites lentamente