Al menos el lenguaje no me engaña. Cuando "lo paso bien" tengo una aguda conciencia de que lo paso, esto es, de la fugacidad del tiempo en fuga irrevocable...
He de aprender a vivir con eso, todavía. Y a disfrutarlo. Este verano estoy teniendo mucho campo para entrenarme, por fortuna. Como Leonor está de vendimia, con unos horarios de emergencia nacional, me ocupo yo mucho de los niños. Y qué bien, de verdad, me lo estoy pasando. Tanto, que ya dobla el verano su última esquina.

Ayer, a cuenta de todo esto, se me ocurrió un apotegma que no valdrá mucho como poesía, pero que sí sirve para cerrar el próximo tomo de mi diario, que estoy preparando estos días, y por eso, perdón, tanta intermitencia en Rayos y truenos. No consigo estar, a la vez, mirando atrás, corrigiéndome, y hacia adelante, avanzando. Ya me pasó las otras veces: o recopilo o esparzo. Pero me despisto y me voy por las ramas. Mi lema es éste:
Como de la vid el vino,
de la vida viene el himno.

Sigo reiniciando y reseteando cosas
sin éxito
Ya le consulté a las brujas, el tarot
un cuervo, una sibila, mis muertos
al cura…

y cada uno me da un libro
al que acuden
cuando tienen que mandar a arreglar
su estado de ánimo
No sirve
Devuélvanme lo que jamás tuve;
llévense mi tiempo
Ya salí a dar una vuelta
ya me senté a leer un libro
ya dormí una siesta
ya me fui a bañar
ya me hice fan de un equipo
ya empecé una carrera
ya la dejé
ya busqué un trabajo
ya me fui de viaje
ya intenté creer - no creí
Voy a probar
pero solamente porque es la última opción
lo demás no funcionó
yo quiero resultados
Por eso mismo
Y porque racionalmente parece que funciona
voy a empezar
a coleccionar retratos de mis suicidios intelectuales

Quisiera cerrar los ojos y así suprimir temporalmente lo físico. Escucharte, tan solo escucharte. Que me hablas con esas palabras tan rebuscadas que usás, las que tan lejos me llevan, las que siempre siempre me alucinan. Que, en el momento indicado, cuando crestee la ola de sensaciones, me toques; me seduzcas, me acaricies. Que me saques la remera y después el pantalón. Que con tus dedos bajes sutilmente. Que, después de seducirme, después de desnudarme de alma me desnudes de cuerpo. Que me lleves a las partes más húmedas del paraíso.

El fin de los tiempos,
la primera señal fue la plaga de libélulas
la segunda, la invasión de los gallos que cantaban día y noche
después los fatales efectos de las bebidas carbónicas
Soñaba con signos en el cielo,
antes del amanecer salía a recorrer
la ciudad bajo el ensordecedor rugido
de los helicópteros, las farolas seguían encendidas
pero el azul tinta nocturna había desaparecido,
sustituido por el extraño color de las burbujas...
el último día, me compre un perro y lo llame exterminio..

Me acuerdo cuando Laura me comento que era como la peste negra, que siempre traerla un mal a los que estaban a mi alrededor, los cercanos o los que pasaban que no importaba era algo en mi que no era mi culpa pero que enfermaba, cuando Caro, se fue, recordé eso mismo y creo que lo reafirme con Mire, cuando me dijo que era la muerte, supongo existe algo de verdad en ello, la verdad no me hago lio, no es mi culpa ni mi intención pero es una verdadera chinga cargar con pesos que ni siquiera sabia cargaba... Cosas que pienso mientras camino busco donde conseguir un piti...

Brujo, hereje, Iluminista, transgresor, grosero, demente, al borde del abismo de una intima desazón, desconcertado, perennemente insatisfecho, insolente, incorregible, astuto, revolucionario, descarado, indisciplinado, lobo solitario, depredador de los valles brumosos de mis deseos. Temerario, desordenado, caótico, insomne, abrumado por el tiempo que nace entre mis dedos. Furioso, imprudente. Una voz en mi espíritu creador. Todos los rostros del Ouroburos Sacramental que se alza en mi espíritu. Caballero.
Todos los rostros del espejo de mi memoria, entre mis dedos.
Sea un nuevo renacimiento, en mí.

El Libro del Castellano de Coucy
La leyenda del corazón comido, en la que un marido celoso se venga de su mujer adúltera, dándole a comer el corazón guisado de su amante, se fijó en la literatura cortés de la Edad Media tras una selección y asimilación de remotas historias clásicas, convirtiéndose en un motivo favorito de los escritores medievales.
Esta leyenda -que, con mayor o menor regularidad y mejor o peor fortuna en su tratamiento, ha seguido apareciendo a través de la historia de la literatura hasta nuestros días- se integró entre 1280 y 1285 en EL LIBRO DEL CASTELLANO DE COUCY (Anónimo) en la versión que, a partir de entonces, ha sido relatada y citada en innumerables ocasiones.

La leyenda del 'corazón comido', tan querida por la tradición francesa, resurgió más ligera, cuando se rumoreó que Margot de Valois (hermana del rey Carlos IX de Francia y esposa de Enrique de Navarra, posterior Enrique IV de Francia. 2ª mitad del s. XVI), llevaba siempre encima un cinturón del que colgaban los corazones disecados de sus amantes muertos (otros dicen que los guardaba en cofres junto a su cama), y que contribuyó a su fama europea como mujer extraordinariamente hermosa: la más hermosa de su tiempo, cosa que no confirman sus retratos.

En esta literatura referida al rey Arturo, se exaltan aquellos singulares personajes que tienen comportamientos ejemplares para la vida caballeresca y una actitud social modélica. El paradigma del perfecto caballero artúrico se construye a partir de un sofisticado entramado en el que entran en juego el respeto de las leyes de la corte, el mantenimiento del orden jerárquico, la consecución de los deberes caballerescos, la realización del protocolo amatorio y la ejecución de las obligaciones religiosas.

"Estoy callado". Gómez de la Serna, Wislawa Szymborska y Miguel d'Ors han caído en que el silencio, si se dice, se destruye. "Estoy callado" es una frase con la que Zenón de Elea podría haber hecho algo, desde luego. Pero a la vez, en la tórrida media tarde, veo que no hace más que subrayar muy honestamente su silencio y quizá, con la delicadeza de la ingenuidad, no lo destruya en absoluto. Tampoco las cigarras lo hacen, sino que le dan otra densidad. Quizá esta misma entrada no sea una más que una forma burda de estarme bien callado.

"Ciertamente, es la mano del Guerrero quien convierte a la espada en instrumento de la Justicia, mientras que la del verdugo la mancilla y la rebaja a la condición de herramienta de tortura ,sin embargo no te engañes, hermano, que está el perfume en la rosa y no en la mano del jardinero."
Abu Ismail Abdallah Ash-Shamsi
(Granada s. XV)

"...mantente alerta, con confianza en Cristo y loable en tu fama."
(Frase ritual para prepararse a ser armado caballero, según el poema francés "Orden de Caballería", de antes de 1250.)

y esos que quieren hacer poesía, santísima poesía sacra, idiotas sin remedio... porque carecen de "FE" nunca conocerán la gloria de los divinos versos.

la sinceridad, es la clave, me canse de la desconfianza, de las mentiras, no soy ningún tonto y entiendo, que mas da, CABEZA ARRIBA PERSONA JOVEN eres lo que eres y que te soporten asi

En la necropolis de Cadiz han aparecido restos de Tiburon y huesos de animales (que casi siempre pertenecen a patas y cabezas del "canis familiaris"), junto al craneo del difunto. En el registro arqueologico se traducen en la presencia de restos de fogatas, generalmente acumulaciones de cenizas con algun fragmento cerámico y restos de alimentos: “un plato de cerámica de pocillo central, de los usados para pescado, asi como numerosas piezas de vertebras de escualido que consideramos como parte de una ofrenda o festin ritual”. En todos los casos, la mayor parte de los alimentos ofrecidos y/o consumidos son peces o moluscos, a pesar de la ausencia de datos literarios y epigraficos que incluyan al pez entre las victimas sacrificiales...

El patriarca temblando sacudía el Universo.
Isis, la Madre, al fin se levantó del lecho,
hizo un gesto de odio a su feroz esposo,
y el ardor de otros tiempo brilló en sus ojos verdes.

la OBRA de Gerard de Nerval, cargada de paganismo, es un tesoro de la poesia "delfica", por algo lo admiraban Dumas, Gautier, Breton, Apollinarie, Proust, Victor Hugo, Artaud,...

Mis ropas son los mantos del Sol y la Luna,
la rica tierra bajo mis pies permite que mi caminar
sea como el movimiento sensual de las olas del océano,
soy la danza del viento entre las hojas de los árboles
la furia de ardor en el alma de la humanidad,
el poder de la primera risa de un niño,
un conocimiento que brilla en los ojos de la anciana,
yo soy el placer del sexo, el misterio de la muerte,
soy el guerrero, la madre, el brujo, la sacerdotisa,
yo soy el amor, soy la esperanza

Comienza el poema.
Las cortinas abiertas. Y los ojos.
¡Qué luz en la biblioteca!
Quisiera la claridad
de unos versos
donde se vea el alma
de las palabras.

Este resplandor de todo
lo que es la vida.
Este poema
en el que germina
el amor, y su significado.

No le temo a la muerte ella me rechazo al nacer, a los 12 años y cuando cumpli 17 cargo con la calavera y tambien con una cruz soy algo valiente y fanfarron, tengo el alma celta en el cuerpo vikingo, venid a por mi vida daos el primer golpe yo aguantare

Y que bajo tus alas dormiré, muerte ven.
Hasta que la muerte nos una.
Hasta que la muerte nos una, dementes.

Hasta que la muerte nos una.
Hasta que la muerte nos una, humanos.
Vuestro olimpo de los dioses llega ya
pero ya nunca seré una letra más.