«yo vi tu atroz escama,
Melusina, brillar verdosa al alba,
dormías enroscada entre las sábanas
y al despertar gritaste como un pájaro
y caíste sin fin, quebrada y blanca,
nada quedó de ti sino tu grito»
[« I saw your atrocious scales, Mélusine,
shine greenish at dawn,
you slept coiled in the sheets
and on waking you screamed like a bird
and fell endlessly, broken and white,
nothing remained of you but your scream.»]
Voyeur.
.
«Raymond spies on Melusine and discovers her secret.»
Roman de Mélusine, c. 1401-1500, Français 24383, f. 19v, Bibliothèque nationale de France, Département des manuscrits.

Tengo las flores para un funeral,
mil velas negras
para bañar el cuerpo inmóvil con luz,
sellar ese cuerpo que es tantos cuerpos
con paz,
cera negra con la cual no decir más,
frente a la belleza incólume
de una noche solitaria,
en la que veo mi reflejo por el rabillo del ojo...
un cruz de plata bañada en un río
a la luz de la luna,
crió a los cuervos para que canten en coro
he depositado mi sangre en un relicario
para enterrarlo junto a ti,
en aquel cementerio lleno de fantasmas
tu recuerdo en mi memoria
será la eternidad de los pensamientos.

Vas a casa esta noche,
a tu casa de invierno,
a tu casa de otoño, de primavera y verano:
vas a casa esta noche,
a tu hogar perpetuo,
a tu lecho intemporal,
a tu sueño eterno.
Duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, amado, en la Roca del aprisco…
La sombra de la muerte
está en tu rostro, amado,
pero Jesús tiende su mano sobre ti;
en la proximidad de la Trinidad
se desvanecen tus dolores,
Cristo está ante ti y la paz está en su mente.
Duerme,
oh duerme en la calma de las calmas,
duerme, oh duerme en la guía de las guías,
duerme, oh duerme en el amor de los amores,
duerme, oh amado,
en el Señor de la vida,
duerme, oh amado,
en el Dios de la vida.

Alguien podría hablarte de amor,
pero yo vengo a demostrártelo,
me gustas triste,
pero deseo verte sonreír,
no había formas mejores de transmitir
lo que es el desamor,
cuando se rompe y no puede ser reparado por más que lo deseemos
siempre habrá algún lugar para bailar durante toda la noche,
esos murmullos
que critican un rostro
unas piernas
en medio de los bares
los tragos y la música pos-punk
allí inclusive en la ciudad
cada una de las calles marcadas con nuestros nombres
como un himno animal
aullado al silencio fantasmal
de las lejanías universales.
nadie hablara de nosotros
no contaran una tragedia ni harán películas
ningún Dios piadoso hará nuestros cuerpos estrellas en el cielo
para que nos ubiquen en el recuerdo de nuestro amor,
perfectos contaminados el uno del otro
cantando y saltando dejando la vida en cada callejón,
¿quien quiere cambiar?
evitarlo es el suicidio de lo inevitable
me encantas feliz,
deseo verte triste,
es un mes corto tan escaso
para darme cuenta que mis ojos no volverán a ver
debajo de la mortaja,
en la que me oculto para no encontrarte
descubrirás que es tu falda
robada de tus caderas,
tal vez te estremezca la perversión de usar tu ropa como bandera,
no es amor es corrupción
de lo bello ante lo podrido de la muerte,
es mi luto
los 40 días que curaran las heridas
el tiempo infinito que hace los viernes un lunes,
preciosos fines de semana sin poetas que elogiaran tus ojos,
quedaran solo mis pintas en los muros,
las canciones que pincho en el bar
todas cada una profanando tu memoria
porqué febrero se presta para contar tragedias
ya que el odio es una forma del amor.

Nunca te enamores de un poeta*
Decir:
te extrañé te quiero chulo
no será suficiente

decir:
eres mar que inunda mis espacios
el beso del tiempo suspendido
no será suficiente
ser:
la musa azul junkie la altar
y todas las demás musas
a su vez o por separado
no será suficiente
no importa cuánto lo ames
siempre tendrá una historia alterna donde sufra
nunca te enamores de un poeta
por más amor que des provoques
tiene prohibida la palabra amor
esos putos no saben amar le dirán nada a tanto
y tanto a sus putas ausencias.

Hoy odio el mundo con toda mi pasión
de ser Ericto, sí tuviera los dones de la Morrigan
o las artes de la doncella Hell
el mismo miedo me temería,
acompáñenme desdichados marchemos a la ruina
seamos partícipes del fin de las alegrías.

Una vida por otra ¿te parece justo?
no digas que yo te quería asesinar
ahora todo tiene un orden,
las salidas se a completan ahora estarás bien.
Mi guadaña lo jura sigue sonriendo
nos asesine en mitad del espejo
libre de perdón amo de las culpas
medio día sin fobia o cura
un diez de espadas magia prohibida
sueño del sueño en mi mano tatuado.
Siento el aire abandonar mi cuerpo,
neblina llevó en la memoria llena de intentos
para mejorar y no acercarse al corazón,
que arde de amor y destruye sin compasión
el dolor pronto parara y el miedo terminara,
no he dormido pero está bien la locura
me sienta bien un dios sin cordura,
quiero damas de blanco,
voy jugar de nuevo bruja ahora sí abrázame
bonito y loco encanto insomne fastidioso,
triste ataúd no es mejor que la muerte.
Un viejo en cuerpo de bebé
niño envenenado con su maldad
sin esperanza es un diablo roba felicidad
soy muerte la calavera vestida de azúcar
letras feas, fotos que asustan,
maltrecha maldición
hijo de serpientes hermano de huesos,
una vida hiedo a desilusión,
estas son mis huestes las de los malditos
que jamás volverán a ver el sol.

Entre la muerte y el olvido se tiende como escudo
luminoso el amor
recuerda que hablar
de amor y muerte en ocasiones resulta una prueba de coherencia, pero que
hacerlo del amor que es más poderoso que la muerte es una experiencia de fe.

Es jodido imantarse no?, pero yo no tenia forma de escapar, heme aquí  derrumbado vencido, triste y postergando la muerte, pero con la sonrisa  en el rostro, yo fui por un momento un gigante, el mejor, un héroe de  verdad y un hombre vivo...siente culpable por voltear mi vida,  descomponerla, acomodarla y hacerme feliz. Te quiero Enterate

Debemos volver al tiempo de los Héroes, recordemos ese culto viejo, que nos hace ser mejores personas.

Se amontonan recuerdos en sitios olvidados
Se interesan los locos por libros que están cuerdos
Servirán para hogueras que anuncian las fronteras

Otras porque tú no cumpliste
tu profunda promesa han sido mis amigas;
sin embargo al mirar el rostro de la muerte,
al trepar a las cumbres del sueño,
o al sentirme excitado por el vino,
me encuentro con tu rostro de repente.

-Yeats, obvio.

la Unión de la Luna Y del Sol, lo que los Druidas llamaban EL CIRCULO ROJO, por que cuando la Luna cubre al Sol ese es su color.
La Luna es Roja en ese momento. Como de sangre. Pero la sangre también es vida…

Desperté vivo
porque no se puede despertar de otra forma en este mundo
en la cama como si fuese un bebe,
desnudo e indefenso
con hambre y confuso
¡oh vida menguante!
serenata de luciérnagas
que rico es el dolor de los brazos al ser mordidos por un amante fantasma
estoy comenzando a renacer
la nada tenía para mi nombres y silencios
pero el destino me golpeo con ahincó
para cansarme y suplicar por mi muerte…

Una dama gritaba a media día, en medio de la ciudad;
soy La Muerte...
esa muerte que da miedo,
la muerte que te coge bonito,
la que te viola y te quita todo
a la que le tienes miedo y odias
por cómo te arranca lo que amas sin misericordia,
soy la puta muerte,
la peste negra,
la que baila en el cementerio burlándose del vivo,
soy la amante del gusano,
soy tu pinche niño fallecido,
y caminas ahora en mi país sin saber que estás muerto
porque has de respirar pero sin sentir
pero inertes esos sacos de carne
hacían enojar a la mujer
y con lágrimas ella sacaba su guadaña victoriosa
todos ya estaban muertos en este país,
este país egoísta donde ni siquiera
tienen un minuto para mirar el fin de sus días…

Los Celtas realizaban un ritual representando a los dos astros a través de sus símbolos, evocándolos y tratando de desviar la energía que despliegan en ese encuentro hacia objetivos determinados, evitando así su dispersión.
Solían enviar esa Fuerza Astral hacia los enfermos y personas mas débiles. Hacia los bosques, los animales de su entorno, los campos y las cosechas. Sabían canalizar, de igual manera, esa Fuerza hacia objetivos menos concretos, como el éxito en las batallas o en las iniciativas, y eso lo hacían dibujando sobre pieles o pergaminos los anagramas con los que, estaban seguros, los Dioses atenderían sus demandas.

Entre les tombes
de l'antic cementiri
Sabbhat Avialcar estava, sanglotant a soles
i envejant als morts

Walter Benjamin dijo una vez que la primera experiencia que el niño tiene del mundo no es que "los adultos son más fuertes, sino su incapacidad de hacer magia". La afirmación, efectuada bajo el efecto de una dosis de veinte miligramos de mescalina, no es por esto menos exacta. Es probable, en efecto, que la invencible tristeza en la cual se sumergen cada tanto los niños provenga precisamente de esta conciencia de no ser capaces de hacer magia. Aquello que podemos alcanzar a través de nuestros méritos y de nuestras fatigas no puede, de hecho, hacernos verdaderamente felices. Sólo la magia puede hacerlo. Esto no se le escapó al genio infantil de Mozart, quien en una carta a Bullinger señaló con precisión la secreta solidaridad entre magia y felicidad: "Vivir bien y vivir felices son dos cosas distintas; y la segunda, sin alguna magia, no me ocurrirá por cierto. Para que esto suceda, debería ocurrir alguna cosa verdaderamente fuera de lo natural". Los niños, como las criaturas de las fábulas, saben perfectamente que para ser felices es preciso tener de su lado al genio de la botella, tener en casa el asno cagamonedas o la gillina de los huevos de oro. Y en cada ocasión, conocer el lugar y la fórmula vale mucho más que proponerse honestamente y dedicarse con todas las fuerzas a alcanzar un objetivo. Magia significa, precisamente, que nadie puede ser digno de la felicidad; que como sabían los antiguos, la felicidad, para el hombre, es siempre hýbris, es siempre arrogancia y exceso. Pero si alguien llega a reducir la fortuna con el engaño, si la felicidad depende, no de lo que esa persona es, sino de una nuez encantada o de un ábrete-sésamo, entonces y sólo entonces puede decirse verdaderamente feliz.

Aquellas brujas y brujos que se estén preparando para esa noche tan especial en el que el velo que separa nuestros mundos es más fino y quieran entrar en contacto con sus difuntos, les recomiendo que se hagan con un espejo, con el tamaño suficiente para poder ver su propio rostro. Deben consagrarlo en su altar, bendecirlo para que cumpla con sus propósitos positivos, limpiarlo de cualquier negatividad con incienso.
A tener en cuenta que el espejo es un "portal" que se abre a otro mundo y puede dar paso a los que se invoque y a los que no se invoque, por eso se ha de realizar la invocación con sumo cuidado y hay que estar muy seguros de si mismo y ser fuertes.
Como en todo hechizo debe haber una apertura y un cierre. Por ejemplo para iniciar la invocac
ión: " Yo (nombre) llamo a través de este espejo como puerta a mi pariente (nombre del difunto) para preguntarle (pregunta) y si así lo desea que me responda".
Para cerrar: "Yo (nombre) doy las gracias a mi pariente (nombre del difunto) por su ayuda prestada y le deseo que vuelva a la Luz y que viva en paz y armonía y cierro esta puerta y por ella nada pasará".
Se trata de una invocación de alta hechicería, no apto para iniciados que no posean una base de sabiduría, conocimiento de lo que van a hacer y cierta experiencia, ya que un error puede hacer aparecer algo que no es lo deseado y no poder devolverlo a su lugar de origen. Si el espejo no se cierra correctamente, como ya he dicho es una puerta, puede quedar abierta a otras dimensiones.
Por eso hago saber a los principiantes que no es un juego, sino alta magia.

no entiendo de soledad. La obscuridad me devuelve la mirada y el silencio besa mis oídos. hoy me dijeron que te sientes solo cuando la persona que quieres no esta a tu lado, tal vez es que no hay nadie a quien quiera a mi lado, tal vez es que la únic ...a persona que quiero a mi lado ya esta muerta y desde ese momento la falta de una u otra persona es superflua. ¿no entiendo de soledad o es que no entiendo de otra cosa?

Redención
Las dinastías Artúricas
no necesitan soñadores,
bohemios,
quieren hombres de gran linaje
que no sientan la pena en su corazón,
qué habría sido de Gouvain,
si fuese como yo,
un tonto pretencioso que encarcela
tanto desprecio por su persona,
un infatuado aparecido
en busca de redención misericordiosa,
que imbecil es tan cómico,
si has tratado de hurtar a una de los Ángeles de Dios
¿como esperas vida plena,
gloria y fama hijo de la noche?,
¿como, esperas alegría en tu alma malsana?
herida de tantas batallas,
¿como pretendes tomar de nuevo ambrosia del grial?
cuando se te esta negada,
pero bien lo vale responderás siempre...