Sin sombras ni grises neblinas
nada de frió
ni semblantes mortecinos
solo palidez hermosa
ojos violentos
sonrisas fulminantes
ataviados con el clarísimo de una colonia
envuelta y misterio y melancolía
depresión post aurora
el mundo intenso
entre las callejas
y veladoras en la calle
indicando el paso
lento de la noche
noche con estrellas
en la tierra
y ahí va entre las sombras
una niña viste de tradición
carga en sus brazos la cosecha infantil
una muñeca maquillada
con sombras en los ojos y labios mortesinos
y su cabello suelto
vuela en el ligero viento
va descalza se dirige a casa
una ves mas como cada año
ella sonríe mucho y llora poco
juega a sentirse viva
como antes jugaba a morir…
ojala todos los fantasmas
se presenten de esta manera
sin arrogancia tratando de impactar,
ella solo esta noche quiere cautivar.

Para todos tiene la muerte una mirada. -Vendrá la muerte y tendrá tus ojos- Será como dejar un vicio, como ver en el espejo asomar un rostro muerto, como escuchar un labio ya cerrado. Mudos, descenderemos al abismo.

Los versos vueltos a lo divino de los franciscanos y los carmelitas del siglo XVI son deliciosos, pero no es un hallazgo técnico. En realidad, conecta con la más íntima verdad de la lectura, que siempre vuelve a lo íntimo lo que nos emociona, líricos reyes Midas. Un precedente bien gracioso de los versos vueltos a lo personal lo ofrece el marqués de Santillana en el "Villancico que hizo el marqués a tres hijas suyas". Canta la segunda marquesita: "La niña que los amores ha / sola, ¿cómo dormirá?", que recoge la Pastorela de Airas Nunes: "quen amores ha /¿cómo dormirá?". Pero qué maravillosas variantes, leves e inagotables. El marqués, por boca de su hija, precisa: es la niña. Muy bien. También precisa con "los" amores. Y sobre todo esa gozada del "sola", tras la suspensión del cambio versal. Hay toda una sabiduría elegante y juguetona. Si los amores son correspondidos y satisfechos, sí que dormiría y bastante bien. El poema adquiere un tono conyugal bastante claro, me parece, y de experiencia de la vida. El marqués sonríe.

Y luego, el delicioso poemita del Cancionero de Peraza: "Suspiró una señora / que yo vi: / ¡ojalá fuese por mí!" Lo recoge Santillana para llorar por la adolescencia irremediable de sus hijas: "Sospirando va la niña / en non por mí, / que yo bien que lo entendí". No queda nada de la temblorosa esperanza del de Peraza, sino una melancólica aceptación de las leyes de la vida. El marqués se emociona.

Hoy frente al altar en casa, con las insignias de Santiago en mi pecho con la calavera en la mano, en día de muertos "juro" que te iré a buscar y te encontrare, este mundo sin ti ...no es mundo.

La batalla entre realidad y pura fantasía sigue en tablas. Como en aquellos tiempos, aún hoy, podría enervarte. En eso no he cambiado. Me he hecho mayor sin haber madurado.
Voy a romper tus ventanas.
Y voy a entrar como el aire

Por dos días y dos noches, a través de todo México, se realizan vigilias en honor de parientes fallecidos. En algunas regiones, la velación se realiza en el cementerio, en otras regiones se realizan en casa, pero la tradición es la misma. Dar la bienvenida y compartir algunos momentos con las almas de familiares y amigos.
Aunque la tradición varía, las velas, flores y comida para recibir a las almas que regresan, es universal. También universal es el sentimiento de tristeza y pérdida, unidos a la alegría por la oportunidad de revivir y recordar las creencias, de aquellos que no pueden ser vistos, aunque se puede sentir su espíritu

Este elixir de la rosa es una dulce farsa
miente a los sentidos
para encubrir el dolor de la espina
este olor aquí el que recuerda a la muerte
la hediondez de un olvidado,
encubierta por el perfume de poesía
para no asustar, para caer bien
y me siento hombre de verdad
aunque dure momentos el disfraz,
me recuerda a un sueño
a una aventura de fin de año
que huele un poco a como si me quisieras de verdad…

Y así es, nos reunimos de nuevo,
la fiesta de los nuestros muertos está a punto de comenzar.
nuestros ancestros, nuestros antepasados
nos invitan, ¡Ven!...

Y seguirá la configuración del sol.
¿A quién llamar? Los llamamos por su nombre…
Los antiguos han llegado! Aquí con nosotros de pie
Donde alguna vez el país, donde cada vez la tierra
no los aleja de nosotros;
la carne de nuestra carne, hueso de nuestro hueso!
abuelas, abuelos, ser su gran poder!
los anteriores y actuales en este mismo momento!
bienvenido a los muertos que son familiares,
fiesta es aquí con nosotros y descansaran
aquí en nuestro hogar que es su hogar y dar la bienvenida a ti;
viejos cuentos que contar y nuevas visiones para ver!

Temible señor de las sombras, dios de la vida y dador de vida
pues conocer la muerte, es conocerte
abre de par en par te lo ruego, las puertas por las que todos debemos
pasar
deja que nuestros seres queridos, que se han marchado,
vuelvan esta noche para divertirse con nosotros.
y cuando nos llegue el momento, como así debe ser
oh, tú, el confortador, el consolador el dador de paz y descanso,
entraremos en tus reinos contentos y sin miedo;
pues sabemos que una vez revivificados y descansados entre nuestros
seres queridos
volveremos a nacer por tu gracia, y por la gracia de la gran madre
que sea en el mismo lugar y el mismo tiempo que nuestros amados,
y que podamos encontrarles y conocerles y recordarles,
y amarles de nuevo.
desciende, en ésta noche que,
celebro la memoria de mis ancestros,
y de aquellos que me precedieron en ésta senda
celebro además, Cernunnos, tu pasaje
hacia las tierras del verano
cazador astado,
señor de los bosques,
honro tu memoria y aguardo tu retorno
desde el vientre de la diosa.
señora de la luna menguante,
ayúdame a comprender tus misterios,
guía mis pasos en lo más oscuro,
protégeme, y muéstrame
que así como de la noche nace la luz,
el ciclo renace, eterno, por siempre.

Inexorable suspiro ten calma para no desvanecerte
aun tu compañía me salva
humo convaleciente esconde la fealdad
de mi rostro y mi cuerpo desfigurado por la monstruosidad
magia de las mil magias
no lamentes la ausencia y convénceme de que todo estara bien
lengua de brujo trae la magia de las palabras
detén el tiempo que este instante se convierta en el ayer
lamento de perro herido, detén la vida en ese momento
antes de que todo se perdiera…
vida por favor quiero ser
simple como una roca

Los pasos que seguimos hacia lugares de descanso son los de los Dioses que nos conducen a los mundos de donde hemos de volver cuando la cortina de oscuridad se rompa.
Esperamos siempre el regreso de los seres que amamos. De ningún otro.
Madre de toda vida de ti, de tus misterios aprendemos que la muerte es solo una parte de la vida que tu nos otorgas, de la misma forma en que la Oscuridad es parte de la Luz.

Contigo y bajo tu amparo el ciclo de la vida renace eterno por todo los siglos de los siglos

Sage y Lleuad Gil
Duwies y noson serennog
Yr wyf yn creu y tân yn eich bwyler
i drawsnewid yr hyn AILS fi.
Bod egni yn cael ei wrthdroi:
O dywyllwch, goleuni!
O anghywir, yn dda!
O marwolaeth, bywyd!

soy pura muerte eso no me enorgullece, ni me hace feliz, porque se que ser muerte no ayuda a nadie y destruye todo... y no puedo cambiar lo que soy

“Chega o outono e con él as castañas, as caveiras de melón, os calacús, as abóboras; chegan as augas e os tempos escuros, remata o verán e encétase o inverno, vaise a calor e vén o frío: acaban as romarías ao sol e inícianse os fiadeiros a carón do lume: son os tempos de Samaín.”

La costumbre era dejar comida y dulces fuera de sus casas y encender velas para ayudar a las almas de los muertos a encontrar el camino hacia la luz y el descanso junto al dios Sol, en las Tierras del Verano
Al parecer, los celtas iban recogiendo alimentos por las casas para las ofrendas a sus dioses. Rituales que supuestamente incluían algún que otro sacrificio humano y para los que preparaban un gran nabo hueco con carbones encendidos dentro, representando al espíritu que creían que les otorgaba poder. En esa mágica noche de rituales, la noche de Samhain, se abría la puerta al más alla y los vivos y los muertos tenían la oportunidad de poder comunicarse.

Durante mucho tiempo se ha dicho que el cabello de una mujer es la gloria que la corona. De hecho, a lo largo de la historia, el pelo ha constituido siempre un importante símbolo cultural de la feminidad. En el arte medieval, las imágenes icónicas con el pelo largo y fluido pueden expresar la sexualidad, y el corte de pelo de una mujer a menudo indica su mal comportamiento femenino. Artistas de todo tipo en la Edad Media usaban el cabello largo de la mujer para manipular a su audiencia con respecto a la consideración de sus figuras femeninas. Este trabajo de carácter interdisciplinario explora el significado de cabello de la mujer en la literatura y el arte de la época medieval, situando en su correspondiente contexto histórico las formas en las cuales el cabello participa de la construcción de la identidad femenina.

Yo nací de las cenizas del reino del desamor
como un príncipe torpe de cuento de hadas me caí
No pase el amor
en esta tierra de fuego y reptiles
la flor más noble de las rosas del infierno
tocó el viento de montaña
este poema aislado de tus ojos vigila
el arroyo obscuro en el paraje de los álamos
el fino dolor de la conciencia polvorienta de los caminos
ardiendo la pólvora del amor,
inmersión de la lluvia en zanjas de agua
el corazón esmeralda de la lluvia para la mujer
echada en un terciopelo de flores extrañas
balada en la boca del abismo

¿Y a la noche vamos a pedirles nosotros que nos deje dormir? Es en la falta de oscuridad cuando ocurren las cosas que nos preocupan, que nos aterran, pero también nos fascinan. Es el frío entrando por los recovecos de las casas y la niebla subiendo de la tierra aparentemente seca.
Pero somos nosotros los que abrimos los ojos cuando la luz se va. Cuando nadie queda en las calles para contemplarnos, allá estamos nosotros mirando a través de nuestras ventanas. Cuántas veces no me habré sorprendido mirando las luces filtradas a través de las ventanas de las casas a altas horas de la madrugada, y me habré encontrado pensando por qué se mantenían despiertos tan tarde.
¿Por qué? A veces, pongo a la noche en duda..

¿Recuerdas cómo mueren los Gorriones?
Bajo el sol de la tarde
que golpea la costa del mar de los Zargazos
el agua los engulle como al plomo.

Nada puede salvarlos.
Hay tanta dignidad en el vacío,
tanto amor en sus vuelos,
que en el último instante escogen el silencio.
Sólo queda
el golpe de sus cuerpos contra el agua
como un rumor de viento imperceptible.
Desde esta habitación no puede verse el mar,
no existen altas rocas y no queda horizonte
que no hayan destruido.
No importa,
intuyes un rumor en esta noche negra,
puedes tocar su brazo.
Recordarás entonces, al percibir el frío,
que en otoño ese mar que tanto amas
se vuelve gris y deja
los nombres del pasado escritos en la arena.
Te has sentado a mirarlos.
Frente a ti,
torciendo el horizonte,
un niño se sumerge entre las olas.
El levante, tan cálido y perfecto,
lo traiciona y lo empuja.
Has venido a salvarme.
Es cierto,
desde esta habitación no puede verse el mar
pero tiemblan mis manos igual que aquella tarde.
Ahora cojo las tuyas,
siente cómo te amo,
cómo salvas mi miedo con tus gestos,
cómo tienes la vida sujeta entre los dedos.
Deja a un lado la carne,
has golpeado tanto tu rostro contra el agua
que la luz se ha quebrado.
No hay estrellas debajo del océano.
Abre los ojos,
es tan ciega la muerte que el temor te confunde.
Abre los ojos,
búscame ahora en medio de este océano,
voy a agarrarte fuerte con mis brazos,
siente cómo te aprieto,
busquemos nuestra orilla,
el mar no ha dibujado nuestros nombres,
es hoy, no somos el pasado,
es salado el sudor,
es la espuma del mar contra las rocas
este miedo en tus labios.
Nos espera la vida.

Aquí no existen opciones
se acabaron con las canciones de los años ochenteras
recuerdo los bailes de viernes por la noche
los vasos tan llenos de aire saben a nostalgia
como los besos que se perdieron por miedo idiota,
un abrazo, un apretón de manos y la mirada cómplice
que murió en el pensamiento,
a veces son un recuerdo inconcluso con olor a cigarrillo,
un murmullo de animal en mi cabeza
me invita a poner de nuevo ese álbum de canciones siniestras
quiero ignorar la apatía,
las ganas de fumarme el mundo
¡¡¡cámbialo, cámbialo!!!! grito…
mientras desatornillo de mi cuello la cabeza parlante
atrofiada por la edad,
prefiero acabarme,
irme a acostar entre flores y encantos
yo lo sé es mejor dormirse que estar despierto.