Un rayo de tu sol me ha alumbrado el camino
Un camino mejor que un destino un amigo
El deseo feroz de abrazarme contigo
De vida la mejor y vivirla contigo, mi amor
Un deseo, el mejor, es vivirlo contigo
De menor a mayor un millón de motivos
Caminamos los dos por un mar de motivos
Es tan bueno el calor que sale de tu ombligo, mi amor
Que no hay nada mejor que dormir a tu abrigo
Con tu amor sueño yo, y lo vivo contigo, mi amor

Ya no sé escribir, ya no sé escribir más.
La tinta me embadurna los dedos, las venas...
-en el papel dejé toda mi sangre.
¿Dónde decir, dónde dejar dicho, dónde inscribir
la pulpa del áureo fruto sino en el fruto,
la tempestad en la sangre sino en la sangre,
el árbol y el viento sino en el viento de un árbol?
¿Dónde podré decir la muerte sino en mi muerte,
muriéndome?
Lo demás son palabras...
Ya no sabré escribir nada mejor.
Demasiado cerca de la vida vivo.
Las palabras se me mueren adentro
y yo vivo en las cosas.

La luna de sangre dibujó sobre el firmamento la imagen de tus sentidos sobre mi nuca.
El reflejo de tus manos abrigó la brisa de la noche en mi cabello.
Tuve frío y me ceñiste con cálidos susurros.
Tuve sed y me diste de beber en tu boca generosa.
Tuve hambre y me ofreciste tu cuerpo en magnífico alimento.
Tuve miedo y me sujetaste sobre los pilares del mundo.

En la cima supe de ti.
En la cima conociste de mí.
Tu nombre en mi línea de vida te hizo eterno en la lluvia que anega mis ríos.
Tu silencio compuso música que llamó a la puerta de mi afán pariendo abrazos desnudos, contornos de caricias que gimieron en el cobijo de mi cintura.
Mi noche se abrió a tu noche.
Tu carne se hizo aquelarre en el amparo de mi silueta y la sangre de la luna se derramó generosa sobre nuestro claustro de amor, inundando la cumbre de la abundancia de dos cuerpos, dos destinos... que se salvan cada día en el límite de la supervivencia.

Amor y belleza.
Liturgia de signos,
metáforas y ritmo.
Búsqueda
y acción de gracias.
Vida admirada,
esperanza del hombre.
Olas, alas, himnos.
Poesía: esencia
y sustancia del Dios vivo.

El Sábado santo es un día de luto inmenso, de silencio y de espera vigilante de la Resurrección. La Iglesia en particular recuerda el dolor, la valentía y la esperanza de la Virgen María.. Me encanta que los Ateos y Creyentes estén tan desinformados que no saben el Valor que tiene la virgen María en la Iglesia, pero sigan comprando el discurso francés revolucionario de una edad Media oscura y misogina

En Verges se usa el pequeño pueblito de escenario cada Semana Santa para representar una joya histórica: una danza de la muerte que se conserva desde la Edad Media, cuando se asociaba a las epidemias de peste negra, en la que diez esqueletos bailan al son de un timbal para recordar que nadie está exento de acabar sus días en este mundo.
La Danza de la Muerte es un cuadro con mucha simbología de características ancestrales y únicas, integrado dentro de la Procesión de Verges, la componen diez personajes. El cuerpo principal del grupo lo integran la Guadaña, líder del grupo, que lleva en la guadaña la inscripción Nemini parco (no perdona a nadie); la Bandera, que es el portador de una bandera negra con la inscripción “lo temps és breu” (el tiempo es breve). Los Platillos, dos esqueletos niños que llevan un platillo con ceniza, y el Reloj, otro esqueleto niño que lleva un antiguo reloj sin agujas. Bailan al sonido de un tambor colocados en forma de cruz. Les siguen cuatro personajes más, los cuales, con antorchas, iluminan el cuadro y aportan el aire tétrico que le da sentido.
El Jueves Santo es el único día en el que esta particular procesión, sobre la que se hallaron documentos en el Obispado de Girona que datan de 1666, se escenifica para avisar de que nadie escapa a la cita con el más allá.

No son las cosas que no hice con mi papa, porque comparti mucho con el, ni tampoco las cosas que no le dije, porque yo le dije todo, al contrario duele, estar vivo y saber de las cosas que no puedo hacer con el.

Al final del dia nos quedamos con que? Con las ideas, las posibilidades, los intentos, la gloria, las derrotas, el corazon roto, o nada... es un peso sublime cargar con la ausencia y la esperanza en el ataud, Como sifueramos Sisifo, pero seguimos neciamente como Sir Orfeo intentando crear la posibilidad, la vida sera mas que intento fallidos, puede que tambien sea como en la primisa medieval; creer para ver, asi que el corazon descansa junto al higado y riñones en vasijas decoradas con dioses extintos, para un buen dia juntarse con el alma y conseguir una sonrisa, me pregunto todas las noches, si esta derrota vale la pena, que si el tiempo se volvera condesendiente y me dejara un momento saborear felicidad color carmin envuelta en poesia, tal vez no, pero no por ello dejare de seguir, al fin que siempre he sido un necio, un necio que tambien se asoma buscando... lo que tu buscas.

El andrógino es el ser original, presente en su completitud en varios mitos de la Creación; los hombres y las mujeres seríamos las partes rotas de esos seres primordiales, y las uniones sexuales intentos imposibles de recuperar esa unicidad perdida.

A veces los poetas
estamos demasiado obsesionados
con los poemas y el verso intacto,
en la disyuntiva de procelosas palabras,
imágenes o metáforas.

¿Y no nos urge más
desentumecer el alma, adentrarnos
humildes en el prodigio
que es la vida -nuestra vida-
y su demora?
Por favor, guardemos los diccionarios,
y demos tregua a los libros.
Hemos de salir con más frecuencia
de nosotros mismos,
orearnos en renovados paisajes,
en cadencia de amor
que se derrama por labios y avenidas.
Y admiremos, contemplativos
de espiritual belleza,
esa plenitud que es la poesía
mucho antes de escribir nada.

Que si tú quieres te vuelvo parte de mis mañanas con canciones melancólicas y tazas de té con un toque de leche. Que si tú quieres te cuento de mis juegos de niño y las tardes frías en las que mi mamá preparaba café con piloncillo para después contarnos historias de brujas y nahuales. Que si tú quieres te dibujo monitos de colores con sharpies de colores mientras estamos acostados viendo series sin sentido. Que si tú quieres un día que ya no estés contenta te nombro “olvido”.

¿Por qué nos aferramos tanto a vivir?
¿será por amor a la vida o será por temor a la muerte?
El hombre no puede saber todo porque morirá de inmediato. En su conocimiento estaría contenido el instante que antecede a la comprensión absoluta; es decir, el momento en el que aun no sabía todo. Es probable que al intentar recordarlo comience a escribir cuentos intentando adivinar el pasado, porque el futuro ya lo conoce...

Eres un Drakkar,
Eres Tiamat,
eres ese fuerte en la ciudad
que rompe la ofensiva del mal
eres ese alto emblema
en el que descansa la esperanza

Tus manos son el viento que acaricia
y tu espíritu el infinito abrazo de amor
Eres ese bosque inmenso que no se desvanece en las tormentas
eres esa barca dibujada en la playa,
pequeña y mágica,
que besa la naufrago…
Eres los mismo de lo que están hechas las estrellas.

Ciertamente, soy un moribundo desde el día que nací,
viviendo la mentira de la vida
usurpando papeles que no decidí
soy un actor en la trama de todos
una incógnita en mi historia
juego al amigo, al tonto y al ingenuo
al gay, al raro, al melancólico
apenas si se quién soy
seré la farsa más grande
porque después de todo
no tengo un espejo, un igual
o la fotografía que me diga existo
soy lo que fui
esta nada que sabe a nostalgia…
la excepción que confirma la regla.

¿Por que nos aferramos tanto a vivir?
¿sera por amor a la vida o sera por temor a la muerte?

“Espíritu, cuerpo y alma de (nombre de la persona), llámame yo te lo ordeno”

L'amour et le crâne

Jamas pense la luz se convirtiera en mi enemiga, se que la gente cuando ve la luz del amanecer sabe. Debe despertar, yo al contrario se que tengo que ir a dormir, que alguien apague la luz por favor, nesecito oscuridad...

Todos estos retratos atemporales de mis miedos,
este conocimiento jerárquico
destronando absurdamente a lo vejo
con un guante violeta
casi un intercambio entre silencios y aullidos,
cortinas sonámbulas de fantasmas que fueron antes bestias,
convierte lo natural en una miel eterna
perene  imagen del árbol de difuntos
jugando a los ahorcados,
buen salvaje peligroso amarillo,
bruja maldita,
huérfana malagradecida,
ángel traidor,
musa de sonrisa triste,
lastiman tus Imágenes del otro
parpadeos  antagónicos del olvido,
ahora me destruiré como un valiente,
no importa  descuidara la casa, los mantos y los prados
mis días caóticos llenos de conversiones,
faltos de ánimo
dispersos en mi cabeza
intentando darle un sentido lógico a las cosas,
no me tienen tan presente en este reino
así que me pregunto por mi humanidad
por la sustancia que me hace hombre y no monstruo
soy imaginario, a veces real
jamás he dejado de pensar en la eternidad
estoy e el sueño de la mariposa
antes del gran sarcófago soy la larva que come cadáveres.

Sin dejar mirar la hora se que es de noche
porque puedo oler el perfume de la muerte,
estas calaveras aúllan que les conceda un baile

me seducen con la fría mortaja,
las niego y me doy la vuelta, hoy no quiero yacer
con los huesos y enamorarme de la dulce putrefacción,
preferiría uno de tus besos musa,
tener en los labios el rojo de tu pinta labios y sentir
tu respiración sobre mi,
tocarte el cuerpo y desnudarte para asimilar los secretos de tu piel
encontrarme en los mapas bíblicos que contiene tu cuerpo
revivir con el sonido de juego de amantes,
que delirio evoca lo clandestino y lo imposible,
me gustas tanto como para olvidarme de la muerte
para traicionar toda mi moralidad y ser el cause de
las ilegalidades en la habitación,
que pena y que dolor que estés allí donde los poetas sueñan
y yo aquí atrapado buscando tu imagen
en lo imposible queriendo invocar daimones que me entreguen
el momento en este universo
en el cual pueda revivir con tus besos.