Entre el insomnio y los ataques de panico la esperanza de que saldra el sol y disipara toda oscuridad

"La vida es movimiento... si no, no existiría el cambio. Permite que el tiempo pase, pues el sólito arregla las cosas, ¿Crees en algo? Entonces también entrega eso que sientes a la vida, todo va a estar bien ya verás."

Según señala la agencia italiana Ansa con información de Radio 2 de Italia, el exorcista dijo sobre la oración del Santo Padre que "eso ha sido un verdadero exorcismo y diré algo más: el joven que el Papa ha exorcizado, hoy a las 11:30 a.m., ha venido a mí".
"No era un muchacho, tiene 43 años, tiene esposa e hijos. Se llama Ángel, está poseso por cuatro demonios. Yo hoy le he hecho un largo exorcismo".
Al ser preguntado sobre si el Papa pudo curarlo, el exorcista Amorth dijo que "podemos decir que le ha hecho un exorcismo, porque un exorcismo es también aquello que uno hace colocando las manos sobre la cabeza de una persona y rezando, sin recurrir a los exorcismos escritos".

El famoso exorcista indicó además que "un exorcismo no se solo aquel que se hace según el ritual, con las oraciones escritas y reservadas a los exorcismos. Son exorcismos también las oraciones de liberación que uno hace con sus propias palabras. Recuerdo los tres casos de exorcismos hechos por Juan Pablo II, sin ningún libro de exorcismos".
El domingo 19 de mayo el Papa se acercó al poseso, lo saludó y después de saber que necesitaba un exorcismo colocó sus manos sobre él y rezó..
Mientras el Papa rezaba, se escuchó el sonido como de un gruñido que proviene del joven que abre la boca y se encoge un poco sobre su silla de ruedas.
Los guardias de seguridad se percataron de lo que sucedió y se apresuraron a tomar una carta que tenía el Padre Juan Rivas, antes de que el Santo Padre pasara a saludar a la siguiente persona.

Hablame de la ilucion que te quite de las cosas que no te deje hacer hoy cambie cada mueble del lugar y he dormido mas en el sofa sin hacer dos cosas a la vez todo estaba bien antes de que te hablara existo y eso lo estropea todo

El mundo sonreía y era irónico, estaba contento y sentía cierto odio, mientras pensaba; -en lo tanto que me desagrada mirar al humano medio a los ojos. ¿Dónde está su espíritu? Su mirada es apagada. ¿Existe, quizás, algún ser detrás de esas opacas pupilas? Sondeo en vano: asemejan a los ojos muertos de los pescados expuestos en el mercado. A veces pienso que detrás de ellos solo hay concavidad, infinita concavidad color mate, es hasta absurdo pensar que algunos fingen ser monstruos y yo siempre trato de fingir no serlo…Tenia sentido ahora, que me asumo lo que soy… que hijo de puta.

Mauricio me dice que sólo quedará lo que se escribe. Me dio miedo porque pensé que hasta la lluvia puede borrar un poema.

El alba. Se oyen los pájaros
como perdidos en la niebla;
el silencio sube sus cantos
a la penumbra de la estancia.
El percibe un temblor muy tenue
que estremece la piel que ama
dulce en su ensueño. Muy despacio
la va cubriendo con la sábana
por evitar que se desvele.
Pero unos brazos le envolvían
y se ciñeron a su cuerpo:
eternidad fue aquí lisura
miel y jazmín. Mucho más tarde
aún se oía el cantar los pájaros.

Triste es el territorio de la ausencia.
Sus horas son engaño
desfiguran
ruidos olores y contornos
y en sus fronteras deben entenderse
las cosas al revés.

Así el sonido
del timbre de la entrada significa
que no vas a llegar
una luz olvidada
en el piso de arriba es símbolo de muerte
de vacío en tu estancia
rumor de pasos
cuentas que te fuiste
y el olor a violetas
declara el abandono del jardín.
Y en ese mundo ¿qué debí hacer yo
príncipe derrotado
rey mendigo
sino forzar mis ojos para que retuvieran
aquel inexpresable color miel
suave y cambiante de tus cabellos?

Seré quien tenga que ser
nombre no tendré
hasta que mis actos hablen por mí
hasta que mi espada gastada
sea teñida de rubí,
del enemigo que os fastidia el sueño
y si el camino es secreto lo descubriré
si las sombras vienen serán compañeras de mis aventuras y andares
que en años escucharas en canciones,
seré hoy esta noche y mañana al despertar
delirio guardado…

Los dioses me permitieron sentirte en mis brazos para después condenarme para maldecirme al apartarme toda la vida de ti pero tal vez en casa nos reencontremos si soy digno

Soy un monstruo de tres cabezas,
doy miedo, siempre terriblemente feroz y poco delicado,
me cuesta mucho decir mentiras,
puedo morder cuando tenga la ocasión,
hasta cuando me alimento...
soy mi monstruo y no puedo hacer nada contra eso
vuelco mi mundo humano y de repente salgo
como si me hubieran invitado a esta fiesta...
arruino las fiestas... aun así...
si lo matara tendría que suicidarme...

Escucha, se trata
apenas de un roce,
de una caricia,
de una mirada,
de una gracia.
¿Qué es?

Dime, ¿qué es
lo que significa
ese leve roce
de la gracia,
y esa mirada
que te acaricia?

Me estoy convenciendo de que hay algo... hmmm... algo para lo que aun no tengo la palabra exacta pero que tiene que ver con luz interior, con el deleite, con el entusiasmo. Seria fácil decir Amor, y tal vez esa sea la palabra (aunque sea por el principio de economía de la navaja de Ockham), pero no se, es algo que hace que el corazón ria.
Es verdad que hay una luz en algún lugar, puede que no sea mucha luz pero vence a la oscuridad, y es verdad que los dioses esperan para deleitarse en ti. No lo digo yo, lo dice un Beat. Que te parece? Dios esta en todas partes amigo. He resulto mi crisis de fe

En estas noches frías estoy entendiendo perfectamente todo el dramatismo de la expresión "tirar de la manta". También he aprendido que la expresión "tocar fondo" es físicamente verdadera, un remedio contra el vertiginoso remolino.
(No hay más que lo que cuento, no os preocupéis, pero tampoco hay menos.)

actúa como un péndulo que no se mantiene de un lado ni del otro, busca su equilibrio en movimientos sucesivos hasta llegar al centro

Ruiseñor negro os vais a cantar de pena
dolor oculto con el amanecer,
suicida los despojos

de tu pecho quebrado,
alas violentas gastadas maltrechas
vuelan sobre el mar,
ave solar teñida de noche
beberá la sangre podrida del mundo.

¿Qué culpa tiene el amor?
de la mentira que es la muerte
de lo sufrido en la vida.
canta, canta, canta, ruiseñor
negra es la cosecha de octubre
canta, canta, ruiseñor trae de vuelta al sol.

Nada malo tiene extrañar a quien se quiere
ni malo es querer a quien ya no esta
un poco de silencio cumple una promesa
y has de encontrar
la forma de cruzar al más allá,
psiocompo juguetón
asedia el mundo con un último revoloteo,
enséñame triste señor
como se lucha contra el imposible
pequeño y vigoroso,
magia perfecta destierra tinieblas
ruiseñor negro de collar de calaveras.

¿Qué culpa tiene el amor?
de la mentira que es la muerte
de lo sufrido en la vida.
canta, canta, canta, ruiseñor
negra es la cosecha de octubre
canta, canta ruiseñor trae de vuelta al sol.

Necesitó que me cuides hasta que mis ojos
no brillen mas
esta luz de noche me atemoriza
hoy aun mas
que fragilidad desvanecida es mi realidad,
si todas las aves cantaran
el mundo podría volver a girar,
hoy que todo termino
no vendrán cisnes a entonar un canto,
luciérnagas brillando en los pantanos,
no habrá estrellas en las noches,
frio y violento octubre
vaticino sin luz nadie salvara mi invierno.

¿Qué culpa tiene el amor?
de la mentira que es la muerte
de lo sufrido en la vida.
canta, canta, canta, ruiseñor
negra es la cosecha de octubre
canta, canta ruiseñor trae de vuelta al sol.

Jesuitas, III, XV, exp. 21, 1666
La creencia de duendes en México se remonta a tradiciones prehispánicas que relacionaban a pequeños seres, de estatura infantil, con los dioses del agua. La información más rica la conocemos gracias a los religiosos que escribieron crónicas durante el periodo colonial y en las que describieron, principalmente, a los dioses nahuas del agua: Tlaloc y Chalchiuhtlicue, así como a los tlaloques, que eran dioses menores encargados de ejecutar las órdenes de la pareja mencionada. Durante todo el periodo colonial, los tlaloques continuaron realizando “travesuras”, aunque desde entonces, y a hasta la actualidad, se les conoce con el nombre de “duendes”.

A veces miro y está nevando sobre un parque
industrial, sobre el perro que custodia un hotel
bombardeado, sobre las plantaciones de arroz
controladas por puestos de vigilancia que se suceden
del otro lado de la ventanilla
del micro: y si puedo patear

debajo del asiento, y pateo, siempre espero encontrarte
dentro de mi mochila. Esa soy yo, leyendo
cómo irme, cómo fotografiarme
tomando este café con leche en otro highlight
de la carretera, en otro de mis hits
secretos. Una nota
en el diario dice: “dentro de poco
voy a llegar a un lugar igual a
éste, pero mucho
mejor; y mucho más lejano”.-
Aníbal Cristobo, Krakatoa

Mis palabras como una máscara de luz ocultan la fragilidad,
No hay traducción para los signos del tiempo;
Estos símbolos le darán un soplo de vida a la imagen que fabricarán tus ojos;
Existiré vanamente porque junto letras bajo el naufragio de tu memoria.
Somos un hecho estético, palabras hermosamente pronunciadas por otros.
Oh fantasmas impenetrables de la imaginación!
vestidos de oro por la ausencia,
vuestras manos saben modelar simbólicos ángeles de cera
que se consumen bajo el fuego de los años.
Y después de todo, quizás, no somos más que interesantes ideas que otros fabrican
en un mundo falsamente interpretado.

Las pocas expectativas,
se diluyeron con las ultimas ganas de seguir
intentando escribir esa historia,
la era de la ruina se postro frente de mí,
me miro como si yo existiera,
como si yo importara,
me sedujo el vicio y el aroma melancólico de su perfume,
me comió el corazón muerto,
a cambio de una sonrisa y un abrazo
le jure lealtad a la autodestrucción.