Vengo cantando a la muerte
serenata pidiendo un beso de verdad
para que la noche no me sea lenta y sea un tornado mágico y fugaz
te espero sentado en mi tumba
frente a las flores de mi funeral
mi niña triste ahijada de dios
para encontrarnos siempre a perpetuidad…

En la mesa estaban servidas las viandas; pan con miel, leche y vino, quesos y jamnones, carne de jabalí, y de venado, frutas y semillas, aves servidas en salsas, también tantos tarros con cerveza estaban listos, que no se podían contar, la fiesta de el fuego nuevo estaba iniciando, las brujas y los brujos bailaban, cantaban e invocaban a la vieja Diosa, y el banquete estaba servido a los muertos y a los vivos por igual, se podía oler en toda la comarca. Era esta la noche en que la oscuridad amenaza con ser eterna, el regreso de Sol invicto era esperado con la fogata de fuego que habría de iluminar nuestro año.

Miro a través de la ventana el cielo gris
y en mi mente tan sólo recuerdos en blanco y negro.
Siempre la misma gente indiferente,
salgo a la calle cegado con los ojos llorosos.
Entro en el bar pido una cerveza intento olvidar,
te veo en un rincón llorando no vas a marchar.
No por eso no quiero que tu te vayas de aquí.
No por eso no quiero que tu te vayas de aquí.

Si el centro de la Tierra (infierno) está a 6,000 kilómetros de distancia de la superficie, la lengua de Satanás viaja a 2,160,000 km/h para alcanzar a chupar en 10 segundos las cosas que caen al suelo. Lo hace exactamente a 20 % la velocidad de la luz. #SatanicNerdFunFact

Parece que estoy aun aquí esperando
recordando lo que nunca fue,
en un paradójico intento de tener una opción mas,
me iré deprimiendo asfixiando en la luz del fin del mundo,
cansado de las posibilidades de la vida,
no elegí estar vivo,
pero he decidido sentarme a contemplar la ruina absoluta
de la vida y la falta de amor,
es momento de olvidarme de todo
vivir la libertad de la ignorancia
pero después de tanto tiempo,
no sé si es posible o solo una fantasía,
dividirme entre el fastidio de la irrealidad
o el placer de la circunstancias.

Blanco tu corazón,
como los hilos largos de tu espera
que tejen y destejen las Hades griegas.
Abejas blancas zumban en el borde de tu razón
y anidan en el espejo blanco de tu abuela.
Sueñas, luego existes;
sin estilizadas metáforas mentales no hay reloj.

En la colonia Tacubaya en el D.F., capital de México, se venera una hermosa imagen del niño Jesús llamado: “el Santo Niño de las Suertes” que duerme y apoya su cabeza a modo de almohada una calavera. Según la leyenda, que se remonta a principios del siglo XIX, dos misioneros caminaban rumbo a Tlalpan; al llegar a las inmediaciones escucharon el llanto de un bebé. Intrigados y sorprendidos porque en el área no había habitantes, buscaron el lugar de donde procedía el llanto y encontraron a un niño de escasos cuatro meses. Al momento de levantarlo, el niño se convirtió en una escultura, y según se dice al mismo tiempo brotó en ese sitio un manantial de agua al que desde entonces se le ha llamado "Ojo del Niño".

Los sacerdotes, impresionados con el Niño, regresaron a México para presentarlo ante el arzobispo. El arzobispo no podía dar crédito a tales acontecimientos narrados por los misioneros, que depositaron la imagen en un pequeño nicho provisional. Por la noche, los religiosos y el arzobispo tenían curiosidad, por lo que visitaron la imagen. Al llegar a donde se encontraba, observaron un bellísimo resplandor que emanaba de la imagen, prodigio que propicio que se arrodillaran ante la imagen.
A este niño se le nombró de las Suertes, debido a que el arzobispo decidió sortear el sitio al que donaría la imagen para ser venerada. El sorteo se llevó a cabo y salió ganador el convento de San Bernardo; como el prelado sabía de la pobreza de las religiosas del convento, repitió la rifa y nuevamente salió el convento de San Bernardo. Lo que hizo reflexionar al arzobispo acerca de que la voluntad del niño era quedarse con esas pobres religiosas.

¡El diablo lo entienda! Cuando la gente cristiana se propone hacer algo, se atormenta, se afana como perros de caza en pos de una liebre, y todo sin éxito. Pero en cuanto se mete de por medio el diablo, tan sólo con que mueva el rabo, y no se sabe por dónde, todo se arregla como si cayera del cielo.

Toca la sombra que proyecta el esqueleto dorado del otoño
palpa la oscuridad aterciopelada que emana del reloj.
La armadura del sol resistió la embestida de tus recuerdos.

Lee el espíritu de las flores entre las líneas de la noche
y con los ojos cerrados anuncia la muerte del sol.
Con cuanta razón tus pupilas fabrican el corazón de la luz,
palpita hacia adentro corazón sombrío y enciende el escenario vacío de la oscuridad.
Luz y sombra se tocan en el útero profundo del otoño.

En el inicio de los tiempos
hubo muertos,
siempre caminan de la mano la muerte y la vida
jugando a darse besos,
a esconderse entre las miradas,
desde un principio la muerte enamoro a la vida,
y la vida coqueteaba con la muerte,
siempre hubo muertos...
¿todos los muertos habrán tenido quien les llorase?
alguien quien notara su ausencia
cada vez más en estos días incansables
mientras se sintieran perpetuamente rotos sin ellos,
les habrán puesto una ofrenda y dieron cantos de gloria
¿fueron alguna vez un recuerdo?
pensare para confortar el alma mintiéndome
con un sí es esperanza
pero hay soledades que acompañan hasta el fin
ellos quizá y yo tal vez halle un amparo,
sólo con la lluvia como la de anoche
que dejara bien limpia mis tristezas...

Mata un demonio hoy, Enfréntate al diablo mañana…
Sin embargo, mientras bailas sobre la tumba de ese demonio, No puedes dejar de preguntarte; Era solo ese demonio o tienes otros, más mortíferos contra los que luchar?

Edad heroica
Me gusta toda esa gente que puede desgarrarse las vestiduras
la que puede hacer tratados de sus muchos y muy variados sufrimientos
sin sentirse un poco culpables, de la soledad,
la pena, la incógnita en la muerte de los ideales,
el abandono abstracto de intentar cambiar,
parece el dolor ha cautivado una ilusión,
tienen mentiras dulces en sus manos cubiertas con lágrimas
como caídas de los truenos de Júpiter,
es una guerra que no puede ganarse,
tiene que sostener las viejas virtudes
con bronce o acero, con plata y oro
violando la piel inundando con vida el mundo
perfecta locura incrustada en el espejo,
nadie tendrá una corona de gloria
el fracaso de esta guerra
radica en que el mundo cambio
asesinando a los héroes
en el éxtasis alineado con Marte
nuestra hora de muerte huele en el viento de octubre,
hijos de titanes enmascarados de hombres,
un hospital que deambula entre un mundo de locos y otro de suicidas,
Fanatismo Religioso.

Esta noche
dormiré,
por primera vez en la vida,
una Amiga vendrá
me pedirá un cuerpo que amar,
yo le daré dos cosas
un poco de mi sangre o un tanto de mi amor,
que ella elija cual de las dos
quiere poseer por la eternidad,
llevare a casa sus alas hechas polvo
para soñar con despertar y seguir soñando
en una libertad de mentira,
hasta el día
que ella elija regresar
con sus alas nuevas
por el resto de lo que no pudo devorar,
mi alma, mi corazón…

Estoy en un lio, tal vez el mas grande de mi vida, mi alma, se destroza, no puede conciliar la idea de que pueda que ame mas al New Romantic que al Post Punk, es que el New Romantic tiene ese carga cursi, exótica, triste, feliz y existencialista, creo que el New Romantic es el resultado de el amor que se tienen el Post Punk y el Pop.

Un sentimiento arde por dentro,
esta furia y el odio no dejan de besar
mi pecho,
no veo la intención de que destino caiga sobre mi,
ojala me destrozara los huesos,
pero la fuerza de mis brazos conmueve
a la muerte,
y yo llamándole diario con poemas
para levantarme en alto
sin satisfacción
sé que carezco de grandes dones
no soy Tristan, ni Gawain,
soy yo y seguir sus pasos me hace mejor hombre...
no me interesa ser algo mas
reconozco al mounstro frente al espejo
y le llamo por su nombre,
soy lo que soy,
si soy el loco, el malo,
el tonto, el anticuado,
lo que sea no me interesa,
sigo firme a las cosas que creo hermosas,
eso me hace pensar que el mundo es mejor,
que yo soy mejor cada día,
sin que al resto le interese o quiera verlo,
para ganarme a la muerte
que a diario me susurra que me espera en el cementerio.

cadenas
todo lo preciado es también cadenas
desapegarse no es humano
no es occidental
no es siglo xxi
no es internet
ni celular
capaz que ni siquiera es
microondas

amar es compromiso
es prometer
"te juro
que no voy
a enloquecer"
por ti.
la traición
es lo más bajo que conozco
en este sinsentido
amor es no traicionar.

Ya fueron largos años
con ellos los rezos, las suplicas
los flagelos y las peregrinaciones,
pero no me escuchaste Dios,
y acudí a tu madre y a los santos,
para que te enviaran mi mensaje
pero recibí a cambio
silencios y ecos profanos de mi llanto en los templos,
no existes Dios no eres más que una invención barata
de algún pueblo que quería sentirse importante,
porque han sido tantas las veces que quise llamarte
y jamás respondiste, porque he suplicado por mi muerte,
y me limpies el alma
así dejare de ser un mal que engancha y destruye lo que quiere
no me enviaste a ser tu ángel de la muerte,
siempre te negare tres veces para ser bueno,
te traicionare eternamente para ser bueno,
pero tú no existes,
no concedes milagros,
no me has matado y con ello salvado todo lo que yo veo
a todos los que yo quiero.

Este viento quema las entrañas
sin fatiga mueve el mundo,
con él las cortinas y los silencios
escucharan el murmullo de las personas
que miran las calles llenas de luto
es esta noche el humo sobre la ciudad
lo que acarrea la verdad en lo efímero,
un bello atardecer y una helada tempestad
para perseguir la entrada a otro mundo
mirar sin temor lo que deseamos
porqué existimos en este
sin contemplar que nuestras partes desgatadas
se asoman para enterarnos de todo lo que no somos
dejar de ser… nacidos en la tierra
me paseo entre el desconcierto y el delirio
no necesito una gota de sangre, ni la luna llena
nací monstruo
y moriré como tal

Seguir adelante y pelar la piel,
para que se pueda ver el dolor que tengo
desde hace tanto tiempo
goteando desde mis venas,
mi sangre se encuentra con síntomas de agonía,
se lo desesperante que es verme de esta manera
frente al espejo así que seguí adelante
como valiente,
me construir una cama en la tierra,
al hacerlo me cubrí con el grano de tierra oscura,
yo no soy más que un ente paralizado
aquí me quedo como mi estirpe
hundiéndome profundamente en las raíces,
haciendo que la tierra se sienta alegre,
he sido bendecido con las manos de la muerte,
me devora sin piedad intacto,
¿cuánto tiempo puede? permanezca con tal don,
el cariño brutal de un amante descarnada,
si en cada pensamiento comienzo a escuchar el sentir
de la nostalgia que se eleva sobre la tumba.

No se puede amar lo que está roto
sólo existe consuelo
piedad
No se pueden contar las nubes del cielo
pero las marcas extrañas
quedan en la piel

No se puede exigir el llanto ajeno
pero podemos tratar
No se puede apagar el fuego con fuego
sólo existe distancia
quietud
No se puede saber cuando acaban los duelos
pero podemos gritar
No se puede huir de la ausencia
aunque la falsa esperanza
se esté por renovar
No se puede expresarlo en pocas palabras
pero podemos tratar.