Lo único que tienen en común Diógenes, San Agustín, Spinoza y Schopenhauer (por tomar un clásico de cada periodo histórico) es que ninguno le estuvo llorando al papa Estado para que le hiciera funcionario o becario vitalicio...

Vaig escriure "per què?" A la porta del bany
vaig desitjar que vinguessis i dibuixaràs un cavall
tan perdut en coses que simplement no poden ser

crec que estic cansat. Temps de dormir,
dormir.
No crec per a res el que dius
el meu cap està dins de la teva
pensant el mateix a cada moment.
La més gran i estranya connexió.
La més gran i estranya sensació.
La més gran i estranya connexió.
Et estrany i ningú li importa.

El ánima sola está condenada a sufrir el dolor de una inmensa soledad toda la eternidad. Celestina Abdégano fue una de las mujeres de Jerusalén que asistían a los condenados a muerte. El hecho que nos ocupa ocurrió el día que murió nuestro Sr. Jesucristo, viernes Santo.
A Celestina ese día le tocó la misión de subir al Calvario con un cántaro de agua para dar no en el en de beber a los mártires del patíbulo y de esta bebida les dio a Dimas y Gestas, pero por temor a los judíos no quiso darle de beber a Jesús y fue condenada a andar errante en el mundo.

Aunque nunca fue consagrada por la iglesia, el ánima sola puede interceder por nosotros. Si le rezamos y le pedimos con sinceridad, muchos son los beneficios que nos pueden llegar desde lo alto. Parece ser que ha hecho grandes milagros a personas que han invocado su nombre y han pedido su intercesión se puede orar y alcanzar muchos beneficios de lo alto.

Moartea Spune-mi, spune-mi
Spune-mi cum se face că în împărăția ta
Cerul și stelele strălucește adăpost frumos
Hope luminos
Spune-mi că nu va fi singur
Cineva spune numele cu dragoste
Sincere fără a fi nevoie de a invoca
Eu dau mereu de ajutor
Spune-mi, nu Pensare mort
Și nu este nimic ce se tem dispare,
Spune-mi te rog
Nu abandona pe Dumnezeu așa cum a făcut

Esta semana descubrí, como el infinito me abruma, como me aterra pensar en una concepto de infinito, saber que existe algo que me sobrepasa increíblemente eterno y sin opción de imaginar un fin o principio, o la conclusion de una coincidencia,, me hace sentir tan nada, es verdad que me odio, pero ese odio tiene un poco de importancia, y saberme nada, me acabo, me derroto por completo, ¡desde siempre el ser humano se ha preguntado; ¿para que vivimos? ¿porque tenemos conciencia de ser, de la vida o la muerte? y yo sigo creyendo para que venir a este mundo, solo, y vivir solo y morirme solo, es igual a no existir nunca, yo no soy mis malos poemas o mis cuentos, no soy mis fotos ni mis ideas o pensamientos, no soy un cuerpo o una imagen, soy todo eso en conjunto y al mismo tiempo esa aterradora nada.

Hoy desperté Y la verdad entendí que no me siento bien en el mundo siempre trate de ser justo o igualitario pero hoy no se puede comer carne, ser vainilla, tener pene y ser una buena persona entiendo que todos tienen líos y quieren mejores formas de vida, pero yo no tengo la culpa de ser como soy de haber nacido hombre, de ser feo, de que me guste comer lo que me guste o de cautivarme por una mujer. De lo único que me podrían tachar es de ser mamon, pero sin duda siempre intente hacer lo correcto, pero siento hoy todo me ha superado y de esa forma comprendo que es mejor retirarme y ser prudente tener mesura y guardar silencio.

No se porque les llaman cajas tristes, pero a mi me hace ilusión es hasta una caja feliz, hoy es el día en la cual voy a elegir una ojala encuentre alguna en color rojo, o de madera sin pintar, que bonito

una gran lección de vida, enfrentada con la muerte, habiendo de por medio toda una simbología, una puesta en escena de significados y circunstancias rituales los que, aún en nuestro tiempo y con la multiplicidad de sus sociedades en franca convivencia con la modernidad, les resulta difícil a muchas personas entender toda esa carga de elementos que provienen del pasado?

Siempre me he enamorado de personas que están fuera de mi alcance, es como si mi corazón supiera que nunca seré suficiente para alguien, o tal vez en mi caso se aplique la frase: “aceptamos el amor que creemos merecer


 Escuché que una persona que no se ama a sí misma, no puede ser amada ni amar a alguien más. La cuestión aquí es: ¿es esto cierto? Creo que habría de mencionar y cuestionar unas cosas primero como: ¿por qué tendría que ser imposible amar a una persona que no se ama a sí misma? ¿por qué no se puede amar si no te amas a ti mismo? Me refiero a que, tenemos que editar esta frase y adaptarla a la realidad. ¿Alguna vez han escuchado o leído aquella cita de "aceptamos el amor que creemos merecer"? Bueno, es ciento uno porciento cierta. Probablemente el problema no es que te amen o amar. El problema es que no tienes el suficiente autoestima como para aceptar el amor que se te está dando, el problema es que cuando amas a alguien tienes tanto miedo que no crees que sea correspondido y no lo dices y te quedas estancado. El problema no es si te aman o amas, el problema es aceptarlo. Creerlo. Sentirlo.

Aedh desea las vestiduras del cielo
Si tuviera las vestiduras bordadas del cielo,
entretejidas de luz dorada y color plata,
las azules, las opacas, las oscuras
vestiduras de la noche y la luz y la penumbra,

tendería a tus pies las vestiduras:
pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños;
he tendido mis sueños a tus pies;
pisa suavemente, pues caminas sobre mis sueños.
Yeats

Soy La Muerte... esa muerte que da miedo, la muerte que te coge bonito, la que te viola y te quita todo a la que le tienes miedo y odias por cómo te arranca lo que amas sin misericordia, soy la puta muerte, la peste negra, la que baila en el cementerio burlándose del vivo, soy la amante del gusano, soy el pinche niño muerto...

“Es empresa de los caballeros andantes, decía don Quijote, “ deshacer tuertos y socorrer y acudir a los miserables” e imagino al hidalgo manchego montado a lomos de Rocinante acometiendo lanza en ristre contra los esbirros de la Santa Hermandad que proceden al desalojo de los desahuciados , contra los corruptos de la ingeniería financiera o, a Estrecho traviesa, al pie de las verjas de Ceuta y Melilla que él toma por encantados castillos con puentes levadizos y torres almenadas socorriendo a unos inmigrantes cuyo único crimen es su instinto de vida y el ansia de libertad.
Sí, al héroe de Cervantes y a los lectores tocados por la gracia de su novela nos resulta difícil resignarnos a la existencia de un mundo aquejado de paro, corrupción, precariedad, crecientes desigualdades sociales y exilio profesional de los jóvenes como en el que actualmente vivimos. Si ello es locura, aceptémosla. El buen Sancho encontrará siempre un refrán para defenderla.
...Digamos bien alto que podemos. Los contaminados por nuestro primer escritor no nos resignamos a la injusticia”

Goytisolo que grande eras Maestro

El amor es la única manera
de trascender la gélida realidad,
la materia, el trampantojo
por el que creemos que es gozo
lo que es engaño.

El amor: ese abismo
de luz, esa altura
de ternura y conocimiento.
Ir al grano del amor,
eso es la vida.

Trist Sant Jordi
A veces susurran los días aullidos eternos
nos hacemos viejos como si años cayeran sobre nuestros cuerpos
angustiando la mente la locura muerde
con malévola violencia asesinando mi razón,
entiendo cómo es que la vida juega con trampas
hace perder a los justos exigiéndonos decir adiós,
pensaba que castigar mi cuerpo me hiciese encontrar un salida
llenar de fortaleza el corazón
pudiese ser una invitación amistosa al suicidio,
cuando acompaño unas lagrimas con gritos invocando
veranos en mis inviernos eternos,
reniego de la vida quiero el veneno de ese drago
hay que quitarse las ropas de Sant Jordi
lanzar la espada y la lanza a un lago olvidado,
despertar de los sueños imposibles y pedir perdón
mis razones como la vida están enganchadas en el pasado
que me es tan necesario volver a encontrar
lo que más brilla en el universo
tan fuerte como la estrella en la baraja de tarot,
ya sin nada ni la muerte tiene valor
matar dragones o hacer el amor…

Andaré vestido y armado con las armas de San Jorge
para que mis enemigos, teniendo pies, no me alcancen;
teniendo manos no me atrapen;
teniendo ojos no me vean
y ni con el pensamiento ellos puedan hacerme mal.

Armas de fuego mi cuerpo no alcanzarán,
cuchillos y lanzas se quiebren sin mi cuerpo tocar,
cuerdas y corrientes se rompan sin mi cuerpo atar.
Jesucristo me proteja y defienda
con el poder de su Santa y Divina Gracia,
Virgen de Nazareth, me cubra
con su manto sagrado y divino,
protegiéndome en todos mis dolores y aflicciones,
y Dios, con su divina misericordia y gran poder,
sea mi defensor contra las maldades
o persecuciones de mis enemigos.
Glorioso San Jorge, en nombre de Dios,
extiéndeme tu escudo y tus poderosas armas,
defendiéndome con tu fuerza y con tu grandeza
y que debajo de ti,
mis enemigos queden humildes y sumisos a Ti.

Oh glorioso san Jorge,
paladín de las fuerzas del bien
así mismo defensor de la fe
de nuestro señor Jesucristo.

Intercede por mi ante Dios Nuestro Señor
por medio de su santísimo hijo Jesús.
Te ruego que me concedas esta gracia
(hacer el pedido)
Te ruego que me concedas esta gracia
que te pido con el corazón puesto en tus manos
alejando todo mal pensamiento
que pudiese tener
dentro mío.
Amen

Un rayo de tu sol me ha alumbrado el camino
Un camino mejor que un destino un amigo
El deseo feroz de abrazarme contigo
De vida la mejor y vivirla contigo, mi amor
Un deseo, el mejor, es vivirlo contigo
De menor a mayor un millón de motivos
Caminamos los dos por un mar de motivos
Es tan bueno el calor que sale de tu ombligo, mi amor
Que no hay nada mejor que dormir a tu abrigo
Con tu amor sueño yo, y lo vivo contigo, mi amor

Ya no sé escribir, ya no sé escribir más.
La tinta me embadurna los dedos, las venas...
-en el papel dejé toda mi sangre.
¿Dónde decir, dónde dejar dicho, dónde inscribir
la pulpa del áureo fruto sino en el fruto,
la tempestad en la sangre sino en la sangre,
el árbol y el viento sino en el viento de un árbol?
¿Dónde podré decir la muerte sino en mi muerte,
muriéndome?
Lo demás son palabras...
Ya no sabré escribir nada mejor.
Demasiado cerca de la vida vivo.
Las palabras se me mueren adentro
y yo vivo en las cosas.

Ya no sé escribir, ya no sé escribir más.
La tinta me embadurna los dedos, las venas...
-en el papel dejé toda mi sangre.
¿Dónde decir, dónde dejar dicho, dónde inscribir
la pulpa del áureo fruto sino en el fruto,
la tempestad en la sangre sino en la sangre,
el árbol y el viento sino en el viento de un árbol?
¿Dónde podré decir la muerte sino en mi muerte,
muriéndome?
Lo demás son palabras...
Ya no sabré escribir nada mejor.
Demasiado cerca de la vida vivo.
Las palabras se me mueren adentro
y yo vivo en las cosas.

Inquieta e incansable búsqueda tras el poema perfecto. Y una estrella, algunas veces niña, esculpiendo frenéticamente la conjunción entre arte y vida. Acercarse a estos poemas con una llamarada de encanto y espanto, quedar en el refugio de sus cobijas que exhalan vida pero también, encierran muerte.
El, Hombre poeta, Brujo, Caballero... anuncia con la palabra la oscuridad del alma, y evocando al poema maldito, instala el desencanto. Locamente su espíritu feroz transita la alquimia de la existencia, y nombrándose viajero, nos arroja a su mundo, nos invita al silencio.