Cezanne huía despavorido de sus homenajes. En cierta ocasión, unos amigos quisieron hacerle un homenaje sorpresa. Cezanne les miró horrorizado y echó a correr, literalmente, salió de la casa donde vivía y dejó un cuadro inacabado. Huyó con lo puesto. ¿Sus amigos? Otros pintores. Grandes pintores impresionistas, artistas con los que había compartido varias exposiciones, personas que realmente lo apreciaban y lo valoraban. Pero él los tachó de la lista, inmediatamente pensó que le estaban tomando el pelo, que le gastaban una broma pesada. Les puso una cruz y ya no quiso saber nada más de ellos. Les retiró la palabra. También huyó de París. Volvió a su ciudad natal, a una pequeña ciudad de provincias donde fue ignorado y después, cuando la fama de su éxito llegó, fue atacado, fue rechazado, pues sus habitantes desconfiaban de su éxito tanto como él mismo. Cezanne y sus vecinos de Aix en Provence solo se ponían de acuerdo en una cosa: en la desconfianza.

Llegaste, como un eclipse,
iluminada con la esperanza
de un soñador indomable,
puedo dormir y deseo descansar
en el sueño que te cobija mejor que cualquier ropa
tengo hambre y puedo comer de la vida misma,
como si fueran tus labios el boca del caldero de la vida,
estos días sonrió como en la vida misma he sonreído,
casi como si estuviera pagando los años que jamás lo hice,
estoy despojado de mi tristeza y mi soledad,
los muertos dejaron de deambular en mi habitación,
ahora puedo escuchar el cantar de los grillos sin temor a escuchar mi nombre
su música es hermosa y me recuerda tiempos mejores,
no pueden arrebatarme el nombre
los fantasmas y dioses antiguos,
ni la muerte puede reclamar mis huesos
ya te entregue mis silencios,
el cuerpo y el nombre que me hacen ser,
tal vez este conjuro parezca antiguo
pero es la misma magia que usaron mis ancestros
para hablar del amor,
como lo es la puesta de sol en este mundo
las mareas hermosas,
de este jamás real detenido en la puerta,
que nos aísla de un mundo terrible
donde custodian mis palabras
a tus colores grabados en los muros
del castillo de mi memoria
síntomas de trastornos
las ventanas rotas
dejan pasar el frio de un encuentro escrito en el tiempo
noches a oscuras que nos regalan los días que vendrán
que ganas de ir a dormir
en tus piernas
comer de tus manos de artista,
escuchar como mi nombre suena hermoso
por primera vez en el universo cuando lo nombras…

Eres un sol que se paga en una llanura con ventanas redondeadas
Astro que se hace líquido en el balcón de la inercia
Tu espacio de piedra crece como el silencio en las manos de un infinito blanco
Tu luz coloniza una niebla fantasma
Hijo del fulgor de las estrellas
Sueñas con una sombra que jamás te alcanza

Por los alrededores de la noche tu eternidad se reclina
Obediente se entrega a los muros del reloj
¿Acaso lograste cerrar el paso a los lúgubres pájaros del tiempo?
Eres presencia que se apaga en una eternidad incomprensible
Polvo entre las ramas de los astros que de mis manos se escapan
Hunde la luz sus raíces en ti y en lo más profundo de tu oscuridad se adelgazan

Por justicia poética nos hemos muerto de frío y hemos resucitado en forma de animales...
Tu voz toma forma de eco que corre tras de mí, con luces de asteroídes, vacías, cansadas, luchando por desaparecer.
Rompí el jarrón valioso de tu mueble bar y he llegado fuera de tiempo para arreglarlo... Nunca se me dieron bien pegar piezas sangrantes de objetos que no saben muy bien que y porqué existen...
Tú piensas que estás muy lejos de mi, en mi cabeza, fisicamente... Y lo único que hago es apartar recuerdos y pensamientos que me llevan a tu mundo. Para no caer de mi nube, para no recordar todo lo que hay y no quiero ver...

La vida es esta inquieta

quietud del alma,

y la curiosidad

de la imaginación en la mirada,

la vida es una sucesión de imprevistos,

un ir dándose cuenta de la poesía

que camina a tu lado

y por la que sigues vivo. En su milagro.

¡Paseas

por tantos recuerdos! Siempre

cargada de cantos y momentos,

atardeceres naranjas,

o rojos, como tus labios.

Y ahora es tu verso

ceñido a tu cintura…

la vida: este paso de peatones

pendiente de todas las ideas

 que explotan creando el mundo.

La poesía es siempre lo imprevisto, lo rebelde, lo indómito. A veces, en la lista de libros más vendidos cuela, sí, como un polizón que viaja a vela en un buque de vapor, un libro de poesía.

Hoy en la obscura tristeza
exploro mi interior recordando
todo el frio que sentí sin ti
se convirtió en la mordida helada de la muerte
ficción de mis ayeres ante el inevitable futuro sin tu presencia
duele como si quisiera que el dolor me despertara de la muerte
no siento las ganas de vivir
pero me levanto aquí
sin paz ni deseo escondido saboreando la nostalgia
como si fuesen caramelos servidos en la mesa,
deambular en la noche es un invierno sin salida
como un susurro apagado digo adiós
y me devuelves la sonrisa
cada que te pienso
comprobando que siempre amanece…

espejos de una Muerte

¿Es que se acaba de amar alguna vez? Hay gente que ha muerto y que yo siento que aún ama.
Necesitamos un poco de luz, para seguir, un poco de luz para descubrir que la oscuridad es aliada, un poco de luz basta para no perder el camino, Nos Atamos a la "vida" con las cuerdas de la muerte, Bailamos para ahuyentar a la muerte, Cazamos a la muerte y a veces la besamos.

Y en vez de flores hoy tus besos
endulzarán el té de mi almuerzo
y no me voy a ocupar
de si dirán la verdad.

Dame más
dame más.
Y quizá el día de mi entierro
cubre con ellos mi pecho
y así podré descansar
por toda la Eternidad.

Cicatrices
Inicia en mi cabeza
una leyenda escrita en arameo
un tatuaje narrando una épica historia de caballero
tiempos de cruces y lunas
en la segunda cruzada
de espadas y lanzas rotas
de damas plañideras y hombres esperanzados
termina en la punta de mis pies,
marca también en la frente dibujos
cien mil palabras escritas desde mi cejas,
manos, abdomen, ingle, rodillas, hasta llegar a la punta de los pies
nunca se ven
amenos se observen con detenimiento,
y en épocas de luna nueva
brillan las cicatrices en un furioso brillo
presuntuoso y discreto,
pero para el que sabe observar ahí están,
contando una vida, un pasado
que no se cansa de pensar en su futuro,
es tan fácil mirar mis marcas
excepto claro las que cubre la ropa,
con más historias sobre ellas.

La Bien Querida dice que; “el tiempo se toma su tiempo” yo no creía que el tiempo fuera tan importante, después de todo como Historiador, lo que importa es el pasado, algo que ya paso y ni viene o es, pero conforme uno crece, y el tiempo se escurre de las manos, comienzas a querer aferrarte del tiempo de alguna forma, y no puedes, y el tiempo se va, y es tan irremediable y contundente el golpe que esperas poder detenerlo, o tan solo intentar ir mas despacio, pero vaya que no se puede así como no se puede forzar el tiempo de otro o los deseos, el tiempo es relativo, cada quien lo observa y lo mide,  a veces lo mido con canciones o con cigarros que fumo mientras espero,  mismas canciones y cigarro, que a parto para poder estar allí, ojala  el momento  fuera benévolo conmigo, y no me haga perder todo el tiempo que ya desgaste, porque sé que  cuando se quiere se hace el esfuerzo y cuando otra prioridad apremia, no es mi tiempo, por lo pronto estoy aquí aprendiendo como El tiempo se toma su tiempo y a veces ni eso y yo aquí haciendo eses  De amor, con las caderas, como diría la Bien Querida.

Las aves del destino
Si aún me queda algo de magia te protegeré
usare los ritos más viejos y los círculos
ante las estrellas y las luces eternas
pediré al viento
hable con los ancestros
y acudirán la gente joven
llorare en una plegaria
entregare los restos de mis artes
para que siempre a tus espaldas guardianes te cuiden en silencio
no importa sea el momento de mi hora
los vacios serán pequeños
no daré tregua
aquí está el resto de mi magia
estrella eterna llévate este don terrible
y conviértelo en escudos irrompibles
decorados con ruiseñores despertando al sol.

Mi corazón salta cuando contemplo una estrella

en el cielo durante la noche.

Asi fue cuando mi vida empezó

Asi es ahora que soy un hombre

Asi sera cuando sea un anciano

¡O cuando me deje morir!

yo podría desear que mis días

estén Vinculados entre si por piedad natural

al cielo con estrellas,

pero mi destino no es el de un hombre cualquiera.

Existencia...bueno,

¿que importancia tiene?

yo existo en la mejor forma en que puedo,

el pasado es ahora parte de mi futuro

el presente se me ha ido de las manos.

Aprender a decir adiós sin palabras
pensar que mi amor fue atisbo
un radiante fulgor en la noche mas oscura
nunca pretendí ser el consejero o la razón
se que nunca seré guardián o sueño deseado,
ni la noche que cubre del frio los sueños,
tantas horas
que se vivieron un segundo
sin una nueva primera vez,
centenares de lágrimas cantan
para aprender a decir Adiós,
clara y lucida visión de la esperanza en el mundo
cual costas de Grecia dónde termina el orbe,
palpo con las manos el fin del mundo
no mas palabras…
ni una sola voz
robándose el silencio
eternamente callados
por la inconsistencia de no existir
tan suficientemente útil para pintar horizontes
solo despedidas
prolongándose en el matiz violeta del alba en mi
hora azul.

En el frasco de cristal
murmura un sueño
olvidado
por los niños de ojos grises,
su opacidad amable de dulces pensamientos,
va terminándose con las paredes que tenían los nombres pintados con dolor,
jamás volverá a ser lo que fue ayer
seré más fuerte que la muerte,
mi prisión tiene el mismo rumbo que la explosión de la luz
no es un espejismo
ni hechizo maléfico
elegí mi habitación roja,
es el recuerdo de los ausentes
en la memoria de los vivos,
hermosos niños danzantes a la luz de las velas de los muertos
canten lo que será mi epitafio,
que se escriba con el color de la plata,
extraída de nuestros sentimientos
para recordarle a la Catrina
que te pertenecí en vida
y que lo hare en la muerte.

Hay que predicar sobre el fin
de los cuerpos que nos lideran
que dejaron a su alma
apoderarse de vanas glorias
solo para poseer estados.
Todos esos mortales
esperarán al pie de la hoguera
gimiendo con impotencia
la pérdida de los placeres terrenales.
Llorarán, sobre sus tumbas
con la danza de la muerte
el fuego los consumirá
y sus ropas se harán cenizas.

Silencio
Así como del fondo de la música
Brota una nota
Que mientras vibra crece y se adelgaza
Hasta que en otra música enmudece,
Brota del fondo del silencio
Otro silencio, aguda torre, espada,
Y sube y crece y nos suspende
Y mientras sube caen
Recuerdos, esperanzas,
Las pequeñas mentiras y las grandes,
Y queremos gritar y en la garganta
Se desvanece el grito:
Desembocamos al silencio
En donde los silencios enmudecen.

La gente no quiere saber por qué pasó nada, sólo qué pasó y que el mundo está lleno de imprudencias, peligros, amenazas y mala suerte que a nosotros nos rozan y en cambio alcanzan y matan a nuestros semejantes.
Se convive sin problemas con mil misterios irresueltos que nos ocupan diez minutos por la mañana y a continuación se olvidan sin dejarnos escozor ni rastro.
Precisamos no ahondar en nada, que se nos desvíe la atención de una cosa a otra y que se nos renueven las desgracias ajenas, como si después de cada una pensáramos: 'Ya, qué espanto, ¿de qué horrores nos hemos librado?' A diario necesitamos sentirnos, por contraste, supervivientes inmortales

Como quizá sabéis, me han puesto gafas de cerca. Gracias a ella acabo de tener una visión. Estaba leyendo en el jardín, y he levantado la vista, y a través de ellas, aún he visto las estrellas, más borrosas de lo normal, como es lógico, pero titilantes, más esforzadas. Y he visto claro que la inmensidad se apiada de mi pequeñez. Estrellas, calderilla de la misericordia divina, cómo brillan en el cuenco de mis ojos, en la mano extendida de mi emoción.

Prefiero vivir un poema
que no sabré escribir nunca,
a escribir un poema
que no he vivido nunca.