el caos es una mujer

Me temo que la masculinidad no invento nada... las religiones mas viejas son el culto a los muertos, a los ancestros y al naturaleza, la tierra universalmente la madre de todos, es la diosa por excelencia, recordemos que las primeras imágenes del caos es una mujer y que la tierra en si o el mar son mujeres, (lugares primigenios)porque dan vida, las brujas herederas de toda una tradición de diosas madres representantes de esas diosas figuraban como iconos importantes en las sociedades, y las vampiresas, cumplen con la función del imaginario, también de siglos atrás con la amante de ultratumba.

Culturas ancestrales tenían como eje central a mujeres; diosas, brujas y vampiras, con el cambio de dioses se relegan los dioses terrestres por los celestes donde imperan los masculinos, las diosas parten a ser demonizadas, por ser simplemente la cultura de el otro, con los años la gente no informada utiliza los estereotipos para justificar su mediocridad cultural. porque existían las putas sagradas, sacerdotisas sexuales, existían las brujas, parteras, sanadoras guías, y las diosas imponentes de formas monstruosas o hermosas, lasque eran terribles y benevolentes.

Siempre existió la postura de que la mujer no tiene alma o que no es humana u hombre, y bien esta justificado, porque la mujer está más cerca de dios, y su naturaleza esta mas allá de lo humano, se entiende a la perfección cuando descubres que el símbolo de la mujer, es “la vida”, algo que la figura masculina no puede, dar. Las feminista deberían revisar un poco mejor la historia y no caer en los clichés culturales para reivindicarlos y justificar su feminidad, porque los postulados que marcan que son entes igual que el masculino incluso superiores ya están escritos.

Si la religión católica creyera que la desgracia del hombre es por una mujer, jamás habría dicho que la salvación de esta fue directamente del vientre de una mujer el ejemplo es que existe la virgen María como intercesión entre el hombre y Dios, y si es una mujer, la madre de la vida y la muerte, como siempre ha sido.

Ídolos ajenos

Ídolos ajenos que pelean dentro de mí,

pisando ángeles clavados en las tumbas

la tierra de mi madre

desgastada con la hermosura de la luna,

a muerte el diablo y dios dentro de mi

disputan una hoja en blanco con el sabor de los sentimientos

no están ahora los días que me salvaran

pero contengo en la mirada

perturbadas lagrimas

perfectas en la memoria grabadas en mis labios como el nombre

de la ultima inspiración…

bendito tritono de amor

me exoneras de una muerte diversa y poco piadosa

sin poder derrumbar las espaldas de los falsos

su miedo me complacerá

lo enfrascare en cristales

junto los despojos de la humanidad perecida en el siglo 13,

hoy es el crepúsculo de la sangre,

un fin idóneo para la Fe, los días grises y las lluvias de miseria,

sin colores en la habitación

no duele la silueta vacía,

nada permanece para el placer

mientras todo lo que habita dentro

se conserve en un abismo áureo

aprisionando al sol,

solo la luna quemándose en el vientre del sol

arrancan suspiros de belleza,

como clavos enterrados en las palmas de las gárgolas durmientes

mas allá de todo lo que no puede entenderse,

recurre el cuerpo a una espada

que sanara abriendo la piel para expulsar del roto cadáver

los mil nombres de todos los suspiros,

como infinitos diablos mordiendo los corazones

de esos que quieren hacer poesía, santísima poesía sacra,

idiotas sin remedio... carecen de "FE"

nunca conocerán la gloria de los divinos versos,

ni el amado arte sacro de una muerte de piedra

en campos y necrópolis

construidas con la lagrimas de las perdidas y las flores dulces,

sonaran las campanas de la muerte para abrirse las puertas

del cielo,

un elegido entre los mil infantes,

un soldado entre los mil guerreros,

un caballero entre los mil hombres,

un héroe de entre todos,

para reconocer el mundo que desviste los anhelos sin memoria

el recuento pintado en los escudos con sangre,

cualquier asesinato en nombre del amor

está justificado, eso atrae de la muerte…

lo mejor de la muerte

soy yo.

La Llave del Secreto

La Llave del Secreto

Vivimos años decisivos. Como todo el mundo sabe, El Hatajo de los Defensores del Gañán es un temible lobby oculto. El secreto de la lavadora de Kurt Wallander ha estado guardado en Barcelona por este siniestro grupo durante doce siglos, aunque se puede descifrar en una obra poco conocida de Caravaggio. Un doctor preocupado, Sir Sabbhat Avialcar, que es el típico incrédulo poco sociable, lo ha descubierto. La cosa se complica y todos se ven abocados a una brutal guerra en el rastro, tropezando con todo, mientras la continuidad de los Estados Unidos está en peligro y sin remedio.

Papiros y Tuneladoras

Papiros y Tuneladoras

La crisis actual es evidente para todos. Mark Zellweger, un doctor, aparece ahorcado en Barcelona y Sir Sabbhat Avialcar, formidable amante de las mariposas, se pone a disposición de los bomberos de Soria, para declarar como especialista. Rápidamente Sir Sabbhat encuentra a un gran taxista llamado Harry McElhone, mezclado desde hace años con el ultra secreto grupo de El Clan de los Caballeros Templarios, y sucede un dramático ajuste de cuentas con La Caterva de los Gnósticos, después de una persecución en la costa de Marbella. Mientras la continuidad de los Estados Unidos está en peligro, los malvados líderes de El Clan de los Caballeros Templarios no permitirán que las cosas se tuerzan. ¿Podrá Sir Sabbhat detenerles a tiempo?

La Fortaleza Dorada

Adam Zellweger, un pesadísimo troller de los foros del Partido Republicano, es asesinado en el hall de su museo favorito en Barcelona y Sir Sabbhat Avialcar, concejal jefe del distrito, acude a la policía de Amsterdam para ayudar como experto. Sir Sabbhat forma equipo con Ridley Luchini, un gran investigador, con el fin de resolver el asesinato y desenredar el misterioso secreto de la antimateria, mediante una desesperada persecución ambientada en las tierras de Siberia, y un imprevisible arreglo de cuentas contra los miembros de La Secta Satánica de los Patricios, en medio de una gran tensión acumulada, puesto que la continuidad de los Estados Unidos está en juego.

Febrero

Si me dices adiós en febrero piénsalo dos veces

si me vas a olvidar por favor pronuncia antes mi nombre

soy la misma persona que pisó la luna, que puso la tierra a tus pies

que se fue con lo puesto a la guerra de todas las guerras.

Febrero La Habitación Roja

Febrero

Alguien podría hablarte de amor,

pero yo vengo a demostrártelo,

me gustas triste,

pero deseo verte sonreír,

no había formas mejores de transmitir

lo que es el desamor,

cuando se rompe y no puede ser reparado por más que lo deseemos

siempre habrá algún lugar para bailar durante toda la noche,

esos murmullos

que critican un rostro

unas piernas

en medio de los bares

los tragos y la música post-punk

allí inclusive en la ciudad

cada una de las calles marcadas con nuestros nombres

como un himno animal

aullado al silencio fantasmal

de las lejanías universales.

nadie hablara de nosotros

no contaran una tragedia ni harán películas

ningún Dios piadoso hará nuestros cuerpos estrellas en el cielo

para que nos ubiquen en el recuerdo de nuestro amor,

perfectos contaminados el uno del otro

cantando y saltando dejando la vida en cada callejón,

¿quien quiere cambiar?

evitarlo es el suicidio de lo inevitable

me encantas feliz,

deseo verte triste,

es un mes corto tan escaso

para darme cuenta que mis ojos no volverán a ver

debajo de la mortaja,

en la que me oculto para no encontrarte

descubrirás que es tu falda

robada de tus caderas,

tal vez te estremezca la perversión de usar tu ropa como bandera,

no es amor es corrupción

de lo bello ante lo podrido de la muerte,

es mi luto

los 40 días que curaran las heridas

el tiempo infinito que hace los viernes un lunes,

preciosos fines de semana sin poetas que elogiaran tus ojos,

quedaran solo mis pintas en los muros,

las canciones que pincho en el bar

todas cada una profanando tu memoria

porqué febrero se presta para contar tragedias

ya que el odio es una forma del amor.

mi credo egocéntrico

¿Nunca le has dicho “Te Amo” a alguien sin esperar respuesta?, es algo que la gente no hace, me ha pasado, he dicho “Te Amo” por el gusto de saber que lo siento y no guardármelo, esas convenciones sociales que te obligan a esperar respuesta sones una tontería, que sé yo si me aman a mí, no amo para que me amen, amo para sentir el vigor de la vida, que cada vez se me va mas rápido...Es definitivamente mi credo egocéntrico, saber que yo si puedo sentir amor.

comienza

Todo comienza con los dos lados de la cama, para transportarme a la Laponia dónde habitan los amantes del círculo polar, intensos amantes como en azul oscuro casi negro, jamás tan fúnebre-mente esperanzados contando tu vida en 65 minutos, que posiblemente solo Ingrid pueda superar.