Y aqui siempre son sombras, sombras, iluminadas por la luz pox tenebras entrando por los vitrales de las catedrales, siempre son bosque sombrios llenos de Hadas y cuevas de Dragones, son tiempos de Espadas, tiempos de musica punk y crees altos soy yo el que vive entre el oscurantismo y los años ochentas

cinco chicas repletas de silencios, cinco chicas gesticulares, a quien nadie parece comprender. Ni sus padres, ni el psicólogo, ni el cura, ni los vecinos, ni sus contemporáneos, ni el espectador mismo. Ellas solo tienen su cuerpo y belleza como únicos moderadores. Y esa justamente fue su condena.
The Lisbon girls. Thirteen, Cecilia. Fourteen, Lux. Fiveteen, Bonnie. Sisteen, Mary. Seventeen, Therese. Como dije alguna vez casi un poema si lo repites lentamente

De mi centro brotaron dos lunas idénticas,
ellas retrocedieron lentamente a espaldas del espejo:
Se colgaron menguantes en el cenit de mis sueños.
Di un salto y avancé hacia la eternidad sin fondo,
incomprensible:
Somos modelo a escala de tirantes estrellas lejanas.
Es todo lo que podemos hacer,
dar cortos y agraciados saltitos
equilibrarnos en la cuerda floja de nuestro inconsciente;
es sólo eso,
el resto es historia conocida:
Tomar el mismo barco y mirar desde lejos
a los extraños habitantes de la isla,
que alimentados por la pálida luz de nuestras lunas
Nos hacen torpes señas
como si jamás hubiésemos existido.

Hades amo a Perséfone
se amaron tanto
que esparcieron oscuridad en la primavera
sol en el invierno,
tanto fue su amor
que sus hijos fueron llamados demonios
sus hijas parcas, harpías y furias
hermosamente horribles,
un guiño de ojo basta
para enamorar,
a cualquier dios,
su perfume alquimia de flores y huesos
hechiza a cualquier bestia,
ni hombre e inmortal
se resiste a su presencia.

Perséfone su madre les regalo alas
de mariposas
tan coloridas como las flores de primavera
Hades su padre les dio
poder sobre el destino de los hombres.
Se les nombro
mariposas de Hades,
princesas del reino de los Shides,
desde ese día,
vuelan
en la noche,
en los bosques,
en cada rió o lago
que sea una puerta a su hogar,
buscan
las almas que están a punto de morir
esperando devorar sus sueños,
beben la sangre que es vida
secan el cuerpo
atrapando el alma
para sus padres
en la eternidad
de lo que conocemos como muerte
dejando un cadáver
que los humanos
entierran para sentirse mejor
junto con flores que adornan su camas.

Imposible, no me resisto
más. No puedo
aguantarme el alma.
Ni el deseo
unánime de los sentidos.

Arrebatado la miro,
tan bella,
como recién creada.
Y la transmiro,
y alargo mi mano, y mi vida.
Todo, lo que sea,
por una simple caricia
de esa rosa amarilla.

Aquí me encuentro en escenarios
con valles vacios
empobrecidos me inspiran a escribir
aquí estáticos como mi sombra contemplando el hogar
casi como una foto en blanco y negro
afuera de la ciudad,
guía de muertos turista de piedra,
venga ya ¡octubre!
te llevas siempre mi alegría,
mis esperanzas y mi ánimo,
Octubre que me sabes ha muerto,
¿porque no me has llevado a mi también?
será la venganzas de los inocentes
que no pude proteger,
los que se han quemado en espera de de un rescate,
me apachurran los brazos su manos hirientes
sus gritos de ayuda me atormentan,
mis faltas asesinan los restos de mi alma
a cada día que siguen,
siguen apareciendo en los diarios,
oscureciendo la claridad del mundo,
su nombres marchitos
enmudecidos por el luto de sus familias,
eso será como vivir en el infierno
casi como el olvido, y el destierro del amor,
maestro no dejes de ser uno de nosotros
síguenos impactando “amor”
que si en realidad tú no estás,
nada en este universo merece ser salvado…

Mientras vivo, ¿vivo?
¿O se limita todo
al simulacro, a su disyuntiva?
¿Vivo o me conformo sólo
con lo que se tercia? ¿Vivo
o no vivo (aunque lo parezca)?
¿Es la inercia
lo que pienso que vivo?
¿Es mi vida sólo esto?

Oculto detrás de sombras
engañando diásporas de luz
el suicidio poético siempre ha sido una opción,
aunque le temo a la muerte,
a la soledad de los fallecidos
es la suerte del perdedor esta vergüenza de ser feliz
estar en lo más alto a no estar en ningún sito
contando con los cuervos cadáveres en silencio,
humo que exhalas y pasa sin ser nombrado
ya he caído aunque este de pie,
soy la imagen renacentista del dolor
el fin del mundo será en la oscuridad
en medio de las hogueras y el baile de los diablos
vivimos una época muy traidora.

No era Troya,
ni la batalla de Isso,
era la gran Tenochticlan
yo estuve ahí,
no era Alexandro domando persas,
ni Aquiles ganándose la inmortalidad,
tampoco fui un protector como Héctor
pero estaba vivo sentía el calor de la hermandad,
el valor de los campeones
junto al cero y la sangre que se derramo,
los días del sitió de la ciudad,
comí y bebí de ambos frentes
la sangre de Cristo,
la de Quetzalcoalt
formando con la carne de los mortales
un dragón católico
emplumado lleno mesianismo y fin de mundo
que abrazo a una mujer morena
llamándole madre
del nuevo pueblo que consumió
superstición y mitología,
exhumando un pequeño paraíso
donde los héroes no fueron
ni guerreros o caballeros,
fueron los fantasmas
que el tiempo cultivo
en la tierra prometida…

Hoy en la obscura tristeza
exploro mi interior recordando
todo el frio que sentí sin ti
se convirtió en la mordida helada de la muerte
ficción de mis ayeres ante el inevitable futuro sin tu presencia
duele como si quisiera que el dolor me despertara de la muerte
no siento las ganas de vivir
pero me levanto aquí
sin paz ni deseo escondido saboreando la nostalgia
como si fuesen caramelos servidos en la mesa,
deambular en la noche es un invierno sin salida
como un susurro apagado digo adiós
y me devuelves la sonrisa
cada que te pienso
comprobando que siempre amanece…

Retomando a las brujas -unas palabras finales-...

Con las brujas reducidas a cenizas, también muere con ellas una parte importante del imaginario de una época, donde la magia, tanto la culta como la ceremonial, debido a que se apoyaban ambas en lo analógico, conducían al hombre a un mejor conocimiento de la naturaleza humana y el mundo. La cultura siempre cobra sus respectivas víctimas, y las brujas pagaron la cuota del esplendor del hombre del Renacimiento que no buscaba sino la grandeza espiritual e intelectual sin saber que para ello tendría que sacrificar la parte de su razón ajena a la uomo universalestudia humanitatis,y que por ello fue considerada como la faceta animal y maldita.

La represión produce inevitablemente un discurso, como nos enseña Foucault. Un discurso memorialista omnipresente, inclusive excesivamente público que genera olvido. En ese punto es cuando el foco intenso en la memoria del pasado puede bloquear nuestra imaginación del futuro y crear una nueva ceguera sobre el presente. Por ello estamos obligados a pensar y repensar lo heredado, a pensar la historia a contrapelo, fijando la atención en aquello que aparece tímido y silencioso, en las rupturas que pueden conducir por inéditos derroteros que acerquen, que franqueen la entrada a la verdad entre los aparentes residuos y desperdicios, no para que sean solo reciclados, sino para hacerlos personajes patentes que no serán los nuevos protagonistas de la historia, sino que en el uso no unívoco que se les dé, vendrá el devenir del sentido en otra cosa.

Yo fui el instructor
De todo el completo
Universo.
Lo seré
Hasta el día del juicio
En la faz de la tierra…
No hay una maravilla
En el mundo
Que yo no pueda revelar.

Este síndrome de héroe que infecta el cuerpo
por momentos sirve para
ablandar a la criatura que habita en el corazón,
ella es al mismo tiempo víctima y monstruo,
alteridad diferencial penalizada en la humanidad
con la marginación de una soledad sin significado,
aislado y acorralado,
invente una vida artificial majestuosa
como si fuera la figura de un rebelde demonio cautivador,
ocultando la cara del monstruo caótico
contrastado en la sociedad,
estoy deshumanizado de nacimiento
con un drama de incomunicación
es injusta esta incomprensión,
la marginación y el ensañamiento
sin motivo que se van repitiendo en la espiral
monstruo considerado por la forma y físico
atormentado por la maldición
condenado a vivir por las consecuencias de la monstruosidad
una vida sin tolerancia, comprensión
y llena de tratos cobardes y frialdad de amor…

La luz, la lluvia,

el asfalto, las vías de un tren,

el hormigón de un polígono industrial

o el graffiti de una fachada de finales del siglo XIX,

dan la bienvenida a los días de compartir

la amistad, el amor

da igual si estamos aquí o allí

en las lunas de Júpiter

siempre Estás aquí!!!

The Lisbon girls. Thirteen, Cecilia. Fourteen, Lux. Fiveteen, Bonnie.

Sisteen, Mary. Seventeen, Therese. Como dije alguna vez casi un poema si

lo repites lentamente

Aprender a decir adiós sin palabras
pensar que mi amor fue atisbo
un radiante fulgor en la noche mas oscura
nunca pretendí ser el consejero o la razón
se que nunca seré guardián o sueño deseado,
ni la noche que cubre del frio los sueños,
tantas horas
que se vivieron un segundo
sin una nueva primera vez,
centenares de lágrimas cantan
para aprender a decir Adiós,
clara y lucida visión de la esperanza en el mundo
cual costas de Grecia dónde termina el orbe,
palpo con las manos el fin del mundo
no mas palabras…
ni una sola voz
robándose el silencio
eternamente callados
por la inconsistencia de no existir
tan suficientemente útil para pintar horizontes
solo despedidas
prolongándose en el matiz violeta del alba en mi
hora azul.

En el frasco de cristal
murmura un sueño
olvidado
por los niños de ojos grises,
su opacidad amable de dulces pensamientos,
va terminándose con las paredes que tenían los nombres pintados con dolor,
jamás volverá a ser lo que fue ayer
seré más fuerte que la muerte,
mi prisión tiene el mismo rumbo que la explosión de la luz
no es un espejismo
ni hechizo maléfico
elegí mi habitación roja,
es el recuerdo de los ausentes
en la memoria de los vivos,
hermosos niños danzantes a la luz de las velas de los muertos
canten lo que será mi epitafio,
que se escriba con el color de la plata,
extraída de nuestros sentimientos
para recordarle a la Catrina
que te pertenecí en vida
y que lo hare en la muerte.

Está bien, al principio cuando comienza hablando del pecado, para entrar a justificar todo, lo cierto es que el pecado solo es una norma social y moral de la iglesia es parte del dogma y parte de los requisitos para entrar al club o permanecer a él, si bien de allí partimos, a la brujería, que a la bruja se le persigue y se le quemas por herejes no por brujas( esto en el renacimiento y principalmente por los protestantes) ya que las brujas, mujeres bautizadas deciden abandonar a dios por el diablo son herejes, cuando alguien es completamente pagano se le juzga diferente.

Me gusta que hable de la biblia el antiguo testamento y las bestias del apocalipsis, porque son referencias al mal, el diablo en la edad media toma un papel súper importante, a partir del siglo 12 donde se inventa el diablo, se le dota de el papel de antítesis de dios, es decir es la maldad en el universo y dios el bien, y como dios es la belleza lo bueno, lo estético, el diablo su contrario, es mounstroso, feo perverso y en su misma persona se ven reflejadas todas esas características, grandes miembros masculinos pechos de mujeres un par o varios pares, traseros desnudos, patas de cabra, alas de murciélago, cuernos lenguas lujuriosas etc, es todo el fenómeno, el diablo para ser el representante del mal y por ello de lso temor humanos de una epoca.

parta cuando Goya comienza a pintar al gran Cabron se hacen innumerables representaciones de el diablo como macho cabrío, estamos hablando de una segunda lucha de religiones, porque esto siempre es lucha de religiones, antiguamente esas bestias y diablos en los textos clásicos, son dioses paganos convertidos en demonios, y el macho cabrío es la herencia celta y bujeril mas vieja, el macho cabrio que no es otro más que Cernnudos, el dios de las manadas, el esposo de la diosa que da equilibrio al binomio de la creación, es uno de los dioses de las brujas, porque las brujas no adoran a una diosa adoran una diosa y un dios que a completa todo, y entonces el dios cornudo que en principio es un ciervo era adorado por los cazadores para que hubiera abundancia de comida, y cuando pasa el tiempo y las sociedades se estabilizan se dora a una cabra porque es el dios que hace que los animalitos se reproduzcan en la granja, con el tiempo las brujas que tenían una religión más o menos vigente en el renacimiento, fueron perseguidas y demonizadas, sus aquelarres comenzaron a ser fiestas de perfección lujuriosas donde el diablo en forma de gran Cabron las follaba de forma perversas y fuertes(rico la verdad) y las brujas obtenían poderes mágicos por ser sus consortes. de esa forma la religión antigua, se fue desvirtuando y dio nacimiento a una de las cosas que la humanidad tiene más presente las brujas y sus aquelarres como símbolo del mal y la noche.

Sabes con respecto a la pinturas de la pesadilla y el succubos, nunca me ah parecido relación a el diablo en concreto sino mas bien, a que el hombre no pertenece a la noche, y que en la noche habitan los mousntros, donde el estar dormido es el momento en el cual el cuerpo y el alma están mas dispuestos para ser poseídos por algún espíritu o diablo, a mi me encantan esas pinturas son una alegoría preciosa de lo que significa que se te suba el muerto encima, porque es justamente lo que se siente esa presión en el pecho que no te suelta.

Por eso tiene más que ver con una representación de los males que acechan al hombre que con el diablo en sí, al menos a mi me lo parece, que te digo del articulo es simpático, esta chulo, pero creo que hay puntos que se pudieron detallar mas e hilar más detalles, de cómo surge cada cosa y como sale otra, por ejemplo no solo es la edad media, porque demonios siempre han existido y siempre han tenido imagen en el arte, el asunto volviendo al pecado, regresamos a la idea judeocristiana del bien y el mal, que esta chido, pero entonces habría que hablar un poco más de como el diablo antes de ser ese chivo es un dragón, es una mujer, es la noche etc...

Odio a los que desean ser felices, pues su fuerza sólo les alcanza para desearse a sí; odio a los poetas y escritores, pues su fuerza no les alcanza para destruir sus obras; odio a los cultivadores del cuerpo que no han probado el deseo de arruinarse; odio a los que adoran al dios que les promete paz, porque les promete paz, adorando más la paz que al dios; odio a los que odian de vulgar manera, pues pocos odian por el placer de odiar pudiendo por su fuerza del odio librarse, mas conservándolo y aumentándolo no con miras al objeto odiado, no con miras al sujeto que odia; cualquier sentimiento que busque crear o destruir, es uno emanado de la debilidad.

Historias más bellas las de quien su amante es su editora. No, historias más tristes, el amor no debe ser ensuciado por un libro. ¿Entonces ser tu propio editor? ¿Y si tú mismo eres tu amante?