A las parcas

Dadme un estío más, oh poderosas,
y un otoño, que avive mis canciones,
y así, mi corazón, del dulce juego
saciado, morirá gustosamente.

El alma, que en el mundo vuestra ley
divina no gozó, pene en el Orco;
mas si la gracia que ambiciono logra
mi corazón, si vives, poesía,

¡sé bien venido, mundo de las sombras!
Feliz estoy, así no me acompañen
los sones de mi lira, pues por fin
como los dioses vivo, y más no anhelo.

Friedrich Hölderlin

¡Dios! Sólo quiero amarla,
y hacer de cada palabra un suspiro,
o una caricia, o un rubor, o una rosa.
Que en cuanto me lea me vea, y me crea,
y vaya desnudando mi vida, y mis poemas,
hasta llegar al amor con sus ojos,
y una vez allí que haga de mí lo que quiera.

¿Buscamos un jazmín en la noche
monoaural, co-duelista, donde la línea se dispara
una poda
un roble
los huesos?
... y si a la hora de la siesta el roble no te ha nombrado,
Jamás existí,
no hubo inocencia el 28 de diciembre
no hubo mi inocencia, digo
la noche se abre otra y otra su luz, y sin luz cierra
los planetas no giran, ombligo nuestro, urna
las urnas no se besan se oscurece la frente y un ojo
sangrará, después, en el medioevo
Oscar buscó su lugar púdico bajo la luna
supimos que el lloro ahueca el universo
y sigue sucediendo.

Los pasos que seguimos hacia lugares de descanso son los de los Dioses que nos conducen a los mundos de donde hemos de volver cuando la cortina de oscuridad se rompa.

Esperamos siempre el regreso de los seres que amamos. De ningún otro.

Madre de toda vida de ti, de tus misterios aprendemos que la muerte es solo una parte de la vida que tu nos otorgas, de la misma forma en que la Oscuridad es parte de la Luz.

Contigo y bajo tu amparo el ciclo de la vida renace eterno por todo los siglos de los siglos

Hace exactamente un siglo, el poeta galés Dylan Thomas nacía en Swansea. Muerto cuando no había cumplido los cuarenta años, su obra sobrevive a pesar de que ya no goza del predicamento al que ayudó la leyenda de bebedor rebelde de su autor.
Cuando se habla de la poesía de Thomas es normal pronunciar los títulos de composiciones tan célebremente famosas como "And death shall have no dominion" y "Do not go gentle into that good night". Pero hoy, para recordarlo, prefiero traer el que para mí tal vez sea su poema más perfecto, el "This bread I break" publicado en 1936. Se trata de un texto riquísimo, lleno de paralelismos y que comienza con uno de esos versos que recuerdan a las aliteraciones múltiples de la poesía compuesta en la lengua galesa (que Thomas no empleó, pues se ciñó al inglés):

ESTE PAN QUE PARTO
Este pan que parto ayer fue avena,
este vino en un árbol extranjero
se sumergió en su fruto;
de día el hombre o por la noche el viento
abatieron la mies, rompieron la dicha de la uva.
Ayer en este vino de hoy, la sangre del verano
pujó en la carne que adornó la vid,
ayer en este pan
la avena estaba alegre bajo el viento;
el hombre rompió el sol, tiró el viento por tierra.
La carne que partís, la sangre que dejáis
ser desolación en las venas
fue la avena y la uva, nacidas
de la raíz sensual y de la savia.
De mi vino bebéis, partís mi pan.

Siendo ordenado su lanzamiento por un reconocido masón como Truman, la paranoia adquiere caracteres de veracidad. Como el odio vesánico que le tenía a España. Y, en cualquier caso, tan cierto puede ser que sí como que no. Yo me inclino a pensar que sí tuvo que ver que se seleccionaran las dos ciudades japonesas por tener la mayor comunidad católica en Japón. Hasta Kennedy, la segregación hacia el católico, en E.E.U.U., en su clase política, fue muy fuerte. El WASP (White, Anglo-Saxon, Protestant) definió el ideal del político useño, desde su fundación hasta, prácticamente, el final del S. XX.

Y escucho a lo lejos, en el viento un susurro; son los cascos de los caballos al galopar abriendo la distancia en este amanecer, son los cascos de la carga de caballería que nos devuelven la esperanza; son los cascos de los caballos de la caballería que con fiereza nos protegerán...

En sueños descifre un código viejisimo de asignación de un numero a una letra, en el cual este numero te dirige a una clave para leer palabras ya que estos números tienen asignados letras, de esa forma podemos leer los textos de las brujas, los libros de las sombras y encontrar verdaderos secretos, que listas.

He dejado la nostalgia en el mar de los destinos
Ya no quiero más palabras de ceniza en mi camino
A vivir toda mi rabia. A lanzarme hacia el abismo,
De tu cuerpo en mis entrañas, y a volar siempre contigo...

Lo más importante que he aprendido sobre la teoría de la conspiración es que los teóricos de la conspiración creen en ella porque es más reconfortante. La verdad es que el mundo es caótico. No es la conspiración de la banca judía, ni de alienígenas grises, ni de reptiloides de 12 pies de altura que controlan desde otra dimensión. La verdad es más aterradora, nadie tiene el control. El mundo carece de timón

Para que una historia nos afecte debe de algún modo ponerse en nuestro camino personal y subjetivo. En mi caso, y después de leer o releer un buen libro, la confusión intelectual crece y la curiosidad se aviva. Es algo que sólo me sucede cuando leo un libro (la confusión como impulso de la duda) y no, en cambio, cuando escucho música o veo una película. Además de releer o leer de vez en cuando algún libro nuevo —uno que no se encuentre de moda, por supuesto, ni esté en alguna clase de lista comercial o se halle entre las obras más vendidas—, leo también lo que escriben mis amigos, siempre que éstos sean escritores y su obra no me decepcione demasiado aprisa, o permanezca muda conforme avanzan las páginas.

Octubre

"y dormir hasta que me duelan los sueños

despertarme y haberlo olvidado todo"

Octubre - Ruido Blanco

"Y todo lo demás se va quedando en minucias

Como el olor de la tierra después de la lluvia

Es un largo viaje hasta aquí

Fíjate en las señales que dejaron

Alguien va siguiendo nuestros pasos

Es un largo viaje hasta aquí"

Canción de octubre - Pablo Moro

 

OCTUBRE

I

No quiero luchar más por estar tranquilo

la calma no es una pelea

es el opuesto.

II

Era tan fácil haber creado un imperio con tu nombre,

me hubiera sido sencillo conquistar soles

para que brillaran menos que tú

en la oscuridad eterna del universo,

y al domar a todos los dioses;

a los nuevos, a los viejos...

les ordenaría se inclinaran y te rindieran culto,

o tejería sus mortajas

con los hilos del destino,

coronando sus muertes,

todo habría sido posible, tan fácil,

y yo aun así seguiría siendo

la sombra ausente

que se observa en la  oscuridad de tu habitación.

III

La simetría entre el todo y el núcleo,

soy el ouroburos cenital

devorando una hidra sacramental

soy la canción Decades de Joy Division,

minotauro ciego, herido en el laberinto

este otoño me llama

Octubre pronto seré un dulce noviembre

tengo miedo como siempre

de que sea el último invierno.

IV

Ya no me curo

necesito más tiempo

lo siento no creí que mi cariño

hiciera mal

soy el monstruo

detrás de la cortina.

V

Es tiempo de la destrucción,

de matar la conciencia y el honor,

ha caído todo rastro humano,

la bestia interna,

ese mal que siempre quiso reinar

ahora es el dueño del cuerpo

de esta mente atrofiada...  

y si Dios existe, enviara un Ángel exterminador

a acabar con este mal,

le reto a que venga a golpearme con su luz

y su espada centelleante.

 

VI

Entre mis manos la aurea vara

que adormece los ojos de quien quiero

despierta  a quien duerme

guiando por el sendero almas perdidas,

que a gritos su dolor exponen,

como los murciélagos chillando en lo más hondo

de una vasta gruta

con promesa de salir

del otro lado de las puertas del sol

y el país de los sueños

aquí están conmigo en las praderas verdes

donde vivirán las psychai

por siempre,

es tiempo de la cosecha

momento donde las imágenes de los difuntos

se presentan a mitad del otoño.

VII

La obscuridad me devuelve la mirada

el silencio besa mis oídos

Octubre acabo con los sueños infinitos,

el momento que asesino al hombre,

se convirtió en una cicatriz

que a veces arde y prefiero regresar al 83...

con suerte despertar

en un mundo sin temblor

que nos haga desfilar

a la perfección.

VIII

La última vez que te vi,

estábamos partidos en dos

tú me mirabas,  yo te miraba,

tenías algo familiar,

pero no podía reconocerte,

tenías toda la cara llena de sangre y yo tenía sangre en mis ojos

podía jurar por tu expresión,

que el dolor que había bajo tu alma

era el mismo dolor que se escondía bajo la mía,

es ese dolor,

que corta en línea recta el corazón

lo que nosotros llamamos amor,

mis brazos alrededor tuyo,

tus brazos me envolvían,

intentando estar unidos de nuevo...

estábamos inventando el amor,

una tarde oscura y fría,

horas tan largas...

IX

Dentro de tu espejo gira el recuerdo de la nieve,

de su centro en movimiento

surge tu primer sueño blanco;

mansas palabras amedrentan

el furioso avance de la luz;

la mirada fija en la cima circular del horizonte;

se agiganta la visión

del árbol desnudo de la palabra

luego se desvanece en unos ojos asombrados;

aunque me oculto en la solidez del sol

alguien avanza a mi lado,

portando en las raíces pálidas de sus manos:

el disco blanco de la soledad que le he dejado.

X

Octubre te llevas siempre mi alegría,

mis esperanzas y mi ánimo,

octubre me sabes a muerto,

¿por qué no me has llevado a mi también?

Otoño, atroz, asesíname tiempo...

y si no en primavera,

y si no en verano,

y si no en el octubre siguiente

la rueda vuelve a empezar.

XI

Camine entre los muertos

como si  en la ciudad de los vivos viviera,

la urbe solitaria en ella  se alzaban

los mismos edificios, techos  derrumbados,

charcos de lluvia reflejando el cielo delicado,

que la lluvia y el viento dejo,

las calles pueden ser las mismas

con las rejas desgastadas condenadas al abrazo del oxido,

las ventanas rotas,

los faroles apagados de las calles llenas de baches,

exigiendo un respiro de esta vida que no termina,

a mis espaldas voces olvidadas

 rugen en forma de eco moribundo

sin arte alguno,

sueñan despiertos con terminar de morir

y encontrar sus almas,

¿n donde estarán, donde podre hallar las casas

 de los muertos?

 para robarme sus cenizas y ensuciarme el rostro con ellos

aliviándome un poco esta enfermedad de vivo.

XII

La obscuridad me devuelve la mirada

el silencio besa mis oídos

Octubre acabo con los sueños infinitos,

el momento que asesino al hombre,

se convirtió en una cicatriz

que a veces arde y prefiero regresar al 83...

con suerte despertare

en un mundo sin temblor

que me haga desfilar

a la perfección esperanzada del año que volví a nacer.

XVIII

Tengo las flores para un funeral,

mil velas negras

para bañar el cuerpo inmóvil con luz,

sellar ese cuerpo que es tantos cuerpos

con paz,

cera negra con la cual no decir más,

frente a la belleza incólume

de una noche solitaria,

en la que veo mi reflejo por el rabillo del ojo...

un cruz de plata bañada en un río

a la luz de la luna,

crió a los cuervos para que canten en coro

he depositado mi sangre en un relicario

para enterrarlo junto a ti,

en aquel cementerio lleno de fantasmas

tu recuerdo en mi memoria

será la eternidad que comienza en Octubre.

 

Sir Sabbhat, ciudad de México  Octubre2016

Tengo las flores para un funeral,
mil velas negras
para bañar el cuerpo inmóvil con luz,
sellar ese cuerpo que es tantos cuerpos
con paz,
cera negra con la cual no decir más,
frente a la belleza incólume
de una noche solitaria,
en la que veo mi reflejo por el rabillo del ojo...
un cruz de plata bañada en un río
a la luz de la luna,
crió a los cuervos para que canten en coro
he depositado mi sangre en un relicario
para enterrarlo junto a ti,
en aquel cementerio lleno de fantasmas
tu recuerdo en mi memoria
será la eternidad de los pensamientos.

Alguien podría hablarte de amor,
pero yo vengo a demostrártelo,
me gustas triste,
pero deseo verte sonreír,
no había formas mejores de transmitir
lo que es el desamor,
cuando se rompe y no puede ser reparado por más que lo deseemos
siempre habrá algún lugar para bailar durante toda la noche,
esos murmullos
que critican un rostro
unas piernas
en medio de los bares
los tragos y la música pos-punk
allí inclusive en la ciudad
cada una de las calles marcadas con nuestros nombres
como un himno animal
aullado al silencio fantasmal
de las lejanías universales.
nadie hablara de nosotros
no contaran una tragedia ni harán películas
ningún Dios piadoso hará nuestros cuerpos estrellas en el cielo
para que nos ubiquen en el recuerdo de nuestro amor,
perfectos contaminados el uno del otro
cantando y saltando dejando la vida en cada callejón,
¿quien quiere cambiar?
evitarlo es el suicidio de lo inevitable
me encantas feliz,
deseo verte triste,
es un mes corto tan escaso
para darme cuenta que mis ojos no volverán a ver
debajo de la mortaja,
en la que me oculto para no encontrarte
descubrirás que es tu falda
robada de tus caderas,
tal vez te estremezca la perversión de usar tu ropa como bandera,
no es amor es corrupción
de lo bello ante lo podrido de la muerte,
es mi luto
los 40 días que curaran las heridas
el tiempo infinito que hace los viernes un lunes,
preciosos fines de semana sin poetas que elogiaran tus ojos,
quedaran solo mis pintas en los muros,
las canciones que pincho en el bar
todas cada una profanando tu memoria
porqué febrero se presta para contar tragedias
ya que el odio es una forma del amor.

Leopoldo María Panero: El lamento de José de Arimatea
No soporto la voz humana,
mujer, tapa los gritos del
mercado y que no vuelva
a nosotros la memoria del
hijo que nació de tu vientre.
No hay más corona de
espinas que los recuerdos
que se clavan en la carne
y hacen aullar como
aullaban
en el Gólgota los dos ladrones.
Mujer,
no te arrodilles más ante
tu hijo muerto.
Bésame en los labios
como nunca hiciste
y olvida el nombre
maldito
de Jesucristo.

Danza en la nieve
mujer maldita
danza hasta que tus pies
descalzos sangren,
el Sabbath ha empezado
y en las casas tranquilas
de los hombres
hay muchos más
lobos que aquí.
Luego de bailar toca
la nieve: verás que es buena
y que no quema tus manos
como la hoguera
en la que tanta belleza
arderá algún día.
Partiendo de los pies
hasta llegar al sexo
y arrasando los senos
y chamuscando el pelo
con un crujido como de
moscas al estallar en la vela.
Así arderá tu cuerpo
y del Sabbath quedará
tan sólo una lágrima
y tu aullido.

me pregunto si alguien me va llevar cigarros y libros al psiquiatra? terminar encerrado como Pizarnick o Panero, no se siempre he tenido miedo a perderme y dejar de ser yo.

Cipreses quemados en el fósforo de la sílaba, esqueletos jugando con la bola de estambre del gato obsceno, ataúdes que entierran lágrimas en las pupilas de las aceras; orejas que oyen al ojo, gritar ecos de muerte: piernas envueltas en ardientes fogones, dedos mutilados ante la navaja de la sociedad, agujeros negros en la muela que rebalsan la taza de té, rodillas agazapadas en la pensión del glúteo; noches, noches, noches y más noches, que se estrellan en la madrugada; aldaba erótica, aldaba que rompe en llanto y escupe balas de sus poros; senos de escopeta y muslos envueltos en sábanas; caderas pintadas en escudos y cintura amarrada al blues de los bardos. ─Estoy perdido, buscando una solución al resquebrajamiento de mi espíritu: ¿qué es lo que florece en la cuna de los versos?, ¿qué es lo que surge como daga de mis labios?, ¿qué es lo que te mata cuando te muestras?, tú me lo dirás muerte. Mientras tanto, entre golpes y trallazos: letras, sílabas, abecedarios, palabras de quebranto y elegías que perturban el manso caudal del poema; raudales que acompañan al poeta maldecido, grilletes que diseccionan los escombros de aquel que pensó diferente. Allá en la pradera: zarzas bebiendo el licor tiznado de los árboles, girasoles que mueren en manos de abejas tatuadas, venados que gritan como espectros: ¡ya no existimos!; tortugas que llevan en sus lomos el sinsabor del colmillo afilado de la injusticia, conejos que ya ni saltan, sino que se ahorcan en el árbol más cercano; todo esto, parece una película de ciencia ficción; sin embargo, es la caótica realidad en la que los peces saben a petróleo y el agua a putrefacción estancada. Todo esto, es lo que pienso del ataúd que arrastro en mis ojos; ¡perdóname poesía, por usarte en el caos que sufre mi amada alma!

Algún día Alguien
me encontrará Fosilizado
sobre este edén
desfigurado
Crucificado
en el silencio de Dios ....

Para los griegos las gotas de lluvia eran los besos que Urano lanzaba a su esposa Gea... Cuando ha terminado de llover el agua se evapora y sube hacia el cielo, las nubes que forma eran las caricias con que Gea correspondía a su esposo. Así para los griegos la lluvia era un acto de amor entre los dioses.

Gracias al amor, al poder de Eros, inició la lluvia en el Cosmos, y Urano y Gea comenzaron a tener descendencia. Aunque todos los seres nacieron de la unión de estos dos dioses, fueron doce sus principales hijos; seis varones llamados Titanes y seis mujeres, que llamaron Titánides. Titanes y Titánides eran dioses enormes y su forma de ser era terrible y salvaje. Con sus cantos hacían temblar la tierra. Sus voces desataban tempestades. Eran capaces de subir hasta el cielo y ahí saltar de un planeta a otro. Si así lo deseaban podían detener el sol e incluso obligarlo a dar marcha atrás atrás. Ellos extendieron el mar por toda la tierra y crearon la multitud de seres fabulosos que lo habitan. Con sus propias manos construyeron montañas y acantilados. En fin, Titanes y Titánides fueron los primeros príncipes del Cosmos, y como se unieron entre sí, engendraron una gran cantidad de descendientes que se distribuyeron por todas partes dela tierra, del mar y del cielo.

Los Titanes poseían un tempreamento salvaje, pero Cronos el menor de los doce, fue el más sanguinario de todos. Cuan Cronos llegó a la edad adulta, sustituyó a su padre en el trono del universo.

Este violento titán tomo una hoz muy filosa, hizo a un lado los cabellos que le cubrían el rostro, y se abalanzó sobre Urano con intención de matarlo, aunque Urano era inmortal. De cualquier manera, finalmente Urano se declaró derrotado al serle mutilados los genitales por su propio hijo, y se alejó chorreando sangre. Pero antes de retirarse, le advirtió a Cronos:

"Ten mucho cuidado, pues así como ahora tú me expulsas de mi señorío llegará el día en que tú mismo serás expulsado por tus propios hijos". Fue así como los Titanes, encabezados por Cronos dejaron de ser príncipes para convertirse en señores del Cosmos.

últimamente hay un culto romántico al underground, a lo que pasó hace años, una fascinación por la crisis y el desastre, pero esa fascinación puede llegar a ser una nueva manera de no querer mirar lo que nos está pasando, no querer ver que ir a peor no tiene por qué generar un movimiento de superación, sino de mediocridad, creo que es una mistificación el hecho de que estando aplastados y débiles las cosas tienden a explosionar, creo que es un mito basado una falta de análisis, es un mito romántico que se desentiende de condiciones materiales de nuestro aquí y ahora que son únicas e irrepetibles, la historia siempre tiene algo de imprevisible y creo que estamos cegados queriendo vivir en un presente mítico, como si todo siempre fuese lo mismo, lo que evita que intentemos entender nuestro presente.