-¡Flor de muerto! dijo la ensimismada entre lilas.
Y es el silencio,
el frío de la noche,
lo negro.

-Si digo Perro enterrado en la arena, ¿quién entiende que me refiero al cuadro de Goya Perro enterrado en la arena?
-Dije algo que comenzaba con flor -dijo la que entre lilas.
-Cada vez que contaba la historia de su muñeca negra, nevaba.
-¡Es ella! -dijo cayendo el hada.
Murió.
Hoja mecanografiada sin fecha
Alejandra Pizarnik, Prosa completa
Buenos Aires, Lumen, 2001

En el siglo XII surgió entre los judíos una ciencia que se hallaba a caballo entre la adivinación y la doctrina mística: la Cábala. Esta ciencia se convirtió en una de las manifestaciones más atractivas y originales de los judíos que vivían en Provenza y España, donde el cabalista Moisés de León escribió el "Zohar", la obra central de la tradición cabalística judía.

Fantasmas demoníacos
merodean mi casa
se burlan de mi ingenuidad
y se ríen de mi debilidad;
yo les tiendo una trampa,
un truco cazafantastamas
para atraparlos
y devolverlos a la otra dimensión
donde pertenecen,
los amarro fuerte con muchos nudos
les arranco de las manos
las sonrisas, el sueño tranquilo
y mi estomago casi destruido
que intentan robarme;
les grito que esta vida es mía
y no es de ellos!
qué se vayan y me dejen en paz!

Luego de la fuerte lucha,
los fantasmas logran escaparse,
se calman por una horas
pero sé que volverán.
Aquí los espero con mi trampa,
con un truco cazafantastamas.

Desechable es el amor del bohemio rimador,
pues el auto-declarado poeta, y no hombre,
profesa ser demasiado para amar escuetas mortales,
sin darse cuenta que el amor es lo único que le hará volar.

De unas cuantas notas es el amor del músico agigantado,
amor que dura lo que él tarda en componer su nueva canción
que hablará de ti… o más bien de él
…y a la siguiente semana él ya tendrá una nueva musa.
Escaso es el amor del engreído artista,
pues cree que por crear arte tiene ganado el amor.
Para él cada una es otra más,
para ellas es sólo una oportunidad que no pueden dejar pasar.
Prefiere entonces el amor del hombre “común”;
él se permitirá enamorarse y dar amor sin medida,
serás su inspiración eterna,
la única con quien volará todas las noches.

¡Ay basas de marfil, vivo edificio
obrado del artífice del cielo,
columnas de alabastro que en el suelo
nos dais del bien supremo claro indicio!

¡Hermosos capiteles y artificio
del arco que aun de mí me pone celo!
¡Altar donde el tirano dios mozuelo
hiciera de sí mismo sacrificio!
¡Ay puerta de la gloria de Cupido
y guarda de la flor más estimada
de cuantas en el mundo son ni han sido!
Sepamos hasta cuándo estáis cerrada
y el cristalino cielo es defendido
a quien jamás gustó fruta vedada.

Voy a morir. Tarde o temprano. Por eso voy a empeñarme en vivir, voy a esforzarme en seguir dando fe de cada pasión, gracia, color, aroma. Porque no soy un ser para la muerte, soy un ser para la luz. Fijaos bien en la vida, fijaos con más atención y demora. ¿Y a mí que me parece que esta vida es ya eterna? Si no fuera así al menos yo no escribiría ni un solo poema.

Un monstruo es un ser que va en contra del orden natural, lo que puede ser debido a su anormalidad visual o su distinción frente a los estereotipos sociales. Una poética del monstruo entendería al poema como la plataforma de expresión que gracias al empleo de signos, intenciones y estéticas particulares le otorgan al mensaje una cualidad comunicativa especial, alejándolo completamente de los contextos cotidianos de la comunicación. El lenguaje, su contexto y su uso, definen el nivel de monstruosidad del poema y mientras más desarrollada sea la imagen, más misterio evoca, más impacta y más lo aleja de la cotidianidad comunicativa.

Mira por tu ventana estoy allí afuera como John Cusack sosteniendo un estéreo. Cabalgo sobre una cortadora de césped como Patrick Dempsey. Espero como Jake de Sixteen Candles fuera de la iglesia por ti. Soy Judd Nelson levantando el puño en el aire porque se que te tuve. Sólo una vez.

¿Qué pasó con la caballerosidad? ¿Es que sólo existe en películas de los 80? Quiero ser John Cusack sosteniendo un estéreo portátil a fuera de tu ventana. Quiero cabalgar sobre una cortadora de césped como Patrick Dempsey. Quiero ser Jake de Sixteen Candles esperando fuera de la iglesia para tí. Quiero ser Judd Nelson levantando el puño en el aire porque se que te tuve, sólo una vez, yo quiero que mi vida sea como una película de los años 80. Preferiblemente un impresionante número musical sin razón aparente. Pero, no. No, John Hughes no va a dirigir mi vida

Cada año, miles de corderos con apenas unas semanas de edad son sacrificados para que nosotros podamos regocijar nuestro paladar con la carne fresca y jugosa de los lechazos. Su equivalente en el cine son todas esas muchachas a las que vemos crecer en la pantalla bajo el cobijo de los colores pasteles y las sonrisas familiares de los canales para todos los públicos, mientras al otro lado de la implacable cadena del star system las aguarda con afiladas guillotinas en forma de escándalos sexuales y cámaras de paparazzi.

Hay miradas que siempre son moradas,
que contemplan la existencia en toda su pureza.
Y desde ese azul diáfano conoce el alma la belleza,
y se entrelaza a otra alma, y se funde
al color naranja, a ese rescoldo de luz y hojas
donde se transparenta el otoño, o un atardecer.
Azul y naranja, en súbita intimidad de gozo.
Esos ojos que aman, ese fuego
que arde en el alma.

Estoy Cansado
Estar cansado tiene plumas,
tiene plumas graciosas como un loro,
plumas que desde luego nunca vuelan,
mas balbucean igual que loro.

Estoy cansado de las casas,
prontamente en ruinas sin un gesto;
estoy cansado de las cosas,
con un latir de seda vueltas luego de espaldas.
Estoy cansado de estar vivo,
aunque más cansado sería el estar muerto;
estoy cansado del estar cansado
entre plumas ligeras sagazmente,
plumas del loro aquel tan familiar o triste,
el loro aquel del siempre estar cansado.
Luis Cernuda

Soy La Muerte...
esa muerte que da miedo,
la muerte que te coge bonito,
la que te viola y te quita todo
a la que le tienes miedo y odias
por cómo te arranca lo que amas sin misericordia,
soy la puta muerte,
la peste negra,
la que baila en el cementerio burlándose del vivo,
soy la amante del gusano,
soy el pinche niño muerto...

Con los ojos cerrados todavía se puede sentir la noche
la oscuridad ciñe esta pérdida de visión,
bruma gélida que hechiza
así que un momento escucho muy cerca
sé que no hay tal cosa como el silencio de la mente,
viene ese pensamiento que se lamenta
en un grito girando fuera de control,
estos sonidos rompen dentro de mí,
los ojos cosidos por el miedo y ya no observo,
voy perdido en este soplo aparentemente intemporal
despacio camino sobre el filo de la guadaña de la muerte.

El amor ahuyenta el miedo y, recíprocamente el miedo ahuyenta al amor. Y no sólo al amor el miedo expulsa; también a la inteligencia, la bondad, todo pensamiento de belleza y verdad, y sólo queda la desesperación muda; y al final, el miedo llega a expulsar del hombre la humanidad misma.

He de recordar los cantos importantes en las historias
aquellas metáforas sonámbulas
andando en el universo
asimilando lo común y convirtiéndolo en lo raro
paralelismo en el absurdo,
poseo el odio hacia mí
pero disimulo en la espiral
soy un farol en fundido en la neblina provocando accidentes
a los hambrientos despiertos en la noche,
chocaran los mundos y los tiempos se extinguirán
y aunque suene esta música hermosa
nadie, nadie, quiere bailar conmigo…

Cuando cansado desde el lecho...
Cuando cansado desde el lecho, me
levanto a mirarte,
Juvencio, y otra vez
el cansancio reencuentro
de nuevo pienso en Cieno que los ojos de semen

sin cansarse cegaba; y cuando una vez solo
miro vacía la cama
como siempre lo estuvo
recuedo
el látigo aun, con la última fuerza.
De Dioscuro
Leopoldo Maria Panero

En estos días
bordo retales de la luz
que puebla la memoria
de miradas transparentes,
duermo el tiempo
en las constelaciones de la infancia
que recorren las voces
que me habitan,
vivo con el aliento
en las manos,
el silencio en cada huella,
la ternura a flor de piel.

De algo servirá, algo podría ser útil,
que se yo tal vez una sonrisa tal vez un suspiro, no lo se
no espero tampoco sientas igual…
pero jamás mis palabras están vacías al contrario las lleno de verdad
si te sientes sola, piensa que del otro lado del mundo
un monstruo, algo tonto y loco te quiere
y gustaría de acompañarte hasta el infierno si es necesario,
si crees nadie te quiere, recuérdame queriendo alcanzarte
en la necesidad de un afecto sincero,
estas letras mudas no alcanzan a describir el cariño,
ámame a mi aunque que no soy la mejor opción
sin dinero, o talento, ni siquiera guapo,
pero es real el sentimiento y es tan sincero
aunque nunca te merezca….
cuando estés mal y hundida
recuerda que yo a ti te busco
aunque de nada sirva aunque no sientas lo mismo
tal vez una sonrisa, un suspiro o recordarte la esperanza
pueda nacer si te acuerdas de que existe en el mundo alguien que si te ve…

dedico esta rosa la página prisionera
a la bella pizarra de ultramar
a pálidas astucias golondrinas promesas del narciso
dedico estas líneas este espacio este vacío
el callado grito la pereza el perverso insomnio
la luz cenital la buena muchacha y el sombrero del chivo
dedico dedico dono dilapido papeles infancia silencio y temblores
gasto mi abanico mis redes mis puertas cerradas
en destinados pasos en renuncias y caireles
dedico un encendido caballo un padre una estrella una balandra
pero nada puedo contra el diamante y la sombra
contra el creciente topacio que devora mis días