Instrucciones para cerciorarse si su amante es un ángel

Paso uno

Mire sus ojos fulminantes
déjese llevar por el misterio antiguo de su magia
sienta que el mundo se termina en esa mirada.

Paso dos

Toque su cuerpo por encima de la ropa,
huela su perfume aunque sea ligero
su piel blanca perfecta como la luna.

Paso tres

Desasir los botones bajar cierres,
vuelva a tocar la piel, su tacto entre alientos y suspiros
sentir la intimidad de la ropa interior
el escalofrió terrible que se siente antes de morir, calor, pasión,
la piel desnuda…toque para perderse en el entidad.

Paso cuatro

No escatime en besos
                                  (todo lugar es  bueno)
besos…
         en todas
                      partes
son como morirse en instantes
chocando labios con su piel.

Paso cinco

Recuéstela en la cama
explore su cuerpo
sienta su calor,
escuche atento cada suspiro y palabra,
descúbranse desde el instante perpetuo
hasta el final intenso
juntos…

Paso seis

Tome un cuchillo, navaja o bisturí,
en la mano, en la cama
filo  preciso celoso de sangre,
haciendo un corte en el pecho
buscando el corazón que palpita
como si suspirase
que no teme
y vive entre besos y caricias,
evolucionan en suspiros
ahora es gemir el lenguaje,
palabras enrojo violentas marcando la piel,
con dientes y navajas,
hacer el amor.

Paso siete

Los cortes mas profundos,
el dolor es deseo bajo la piel,
la noche hermosa para un funeral
el suyo, el tuyo
los dos,
siempre muriendo dentro del otro.

Paso ocho

Se apaga el pulso de la vida en las venas,
el calor se va desvaneciendo,
mire los ojos,
la intensidad
aun atemoriza ella es perfecta
un universo estallando en el cuerpo en la piel y deseo,
adornado en la cama con sangré de pactos
antiguos pasionales,
desnudos los amantes,
ella agoniza,
sin corazón,
con mucha lujuria.

Paso nueve

Mire su espalda,
crecen un par de alas
acarícielas, suspire
goce la textura de las plumas,
mire el color, cerciorase de que sean alas negras o blancas,
corte las alas y guárdelas
bese a su amada, guarde su sangre
ahora es un ángel.

Paso diez

Sostenga el filo
y deposítelo en el centro
de su corazón
vertiendo la sangre
en un lago de amantes,
espere a su amada vuelva con los trucos
que ayer les hicieron gritar
en esta noche inventada.

El baile, como género dramático, es un intermedio literario en el que además entran como elementos principales la música, el canto y, sobre todo, el baile, propiamente dicho, ó saltación, que le dio nombre.
Puede ser monólogo o dialogado como el entremés, pero siempre es más corto, y la letra, acomodada para el canto, unas veces constituye todo el intermedio y otras sólo una parte. Habia, pues, bailes todos cantados y otros en parte hablados, que se llamaron entremesados.
(...)
Hemos dicho que las voces bailar y danzar eran correlativas, pero no sinónimas como lo son hoy; y esta distinción es importante, porque las danzas figuran también mucho en el intermedio de que tratamos.
Covarrubias, en su Tesoro, parece confundirlas, ó mejor dicho acumula en la voz baile las danzas que no eran coreadas ó compuestas de muchas personas, cual la danza de espadas, por ejemplo.
Sin embargo, otros autores, como don José Antonio González Salas (Nueva idea de la tragedia antigua, edición de 1778, página 171), decía en 1633: "Las danzas son de movimientos más mesurados y graves, y en donde no se usa de los brazos sino de los pies solos: los bailes admiten gestos más libres de los brazos y de los pies juntamente". Sin embargo, esto de "más mesurados" no debe entenderse que sólo consistiesen en paseos, cadenas, cambios de puesto y otros sencillos que se observan en algunos bailes de sociedad modernos, pues tanto ó más violentos que los baile eran los de ciertas danzas, como la Gallarda.
Pero la diferencia era cierta, por más que se haya querido negar en tiempos modernos. Bastará para probarla recoger algunos de los muchos textos que existen desde la Edad media...
Emilio Cotarelo y Mori
Colección de entremeses, loas,
bailes, jácaras y mojigangas
desde fines del siglo XVI
à mediados del XVIII
Baílli-Baíllière. Madrid, 1911

"Si el filme que van a ver les parece enigmático e incoherente, también la vida lo es. Es repetitivo como la vida y, como la vida, sujeto a múltiples interpretaciones. El autor declara no haber querido jugar con los símbolos, al menos conscientemente. Quizá la explicación de El ángel exterminador sea que, racionalmente, no hay ninguna."
(Luis Buñuel)

no puedo elegir cuales de los motes me dan mas risa, si los de los darkis o los de los metaleros, supongo los mas risibles son todos ellos que tienen que ver señor o señora de las tinieblas y les adornan con algún nombre demoníaco, ah jaja jajajaja

Ser de pocas palabras era considerado un rasgo propio del caballero y, en general, de la persona de buena crianza. La locuacidad destemplada era incompatible con la gravedad, propia de hombres de obligaciones y justo criterio.

Me enamoré de las ondas de su melena,
de aquella caída en libertad sobre su espalda.
Me enamoré de la proporción mágica de su talle
y de cada pierna con su media.
Me enamoré de su cintura
donde la mirada no dejaba de dar vueltas.
Me enamoré definitivamente de aquellos brazos
que florecían en unas manos llenas de galaxias.
Me enamoré como un tonto (el más listo de los hombres
soy yo, porque estoy con ella desde entonces),
me enamoré del colmo de sus labios
que pronunciaron por vez primera mi nombre.
Me enamoré en el acto, y fui directo a sus ojos,
sin que nadie pudiera impedirme el paso.
Allí estaba -y aquí está-, tan perfecta.

Perdón

Perdón por estar aquí y no allí donde puedo mirarte,
perdón por sentarme a escribirte en lugar de ir a buscarte a tu casa,
perdón por llorarte en silencio y no hacerte sonreír,
perdón por haberte encontrado y no haberte sabido tenerte a mi lado,
perdón por ser un monstruo y no el héroe del cuento,
perdón por tener más que letras para poder acercarme a ti,
perdón por nacer en México y no saber convertirme en un ave que cruce el mar inmenso,
perdón por todo lo bueno por todo la malo,
perdón por amarte y necesitarte cuando lo que tú necesitas es realidad,
perdón por tardarme en llegar y no encontrarte hace años,
perdón por la tardanza pero te sigo buscando,
perdón por los buenos momentos y los malos que al fin de cuentas son recuerdos,
perdón por atarte a mi corazón  y no dejarte ir,
perdón por existir en esta realidad y no en aquella que tú anhelas,
perdóname a mí que todo lo que digo es sinceró y sin malas intenciones,
perdón por ser  algo pobre y no poder comprarme un boleto de avión,
pero sobre todo quiero perdonarme yo a mi,
para que esta derrota por ser nada y una ausencia,
no me devoren más.

De algo servirá, algo podría ser útil,
que se yo tal vez una sonrisa tal vez un suspiro, no lo se
no espero tampoco sientas igual…
pero jamás mis palabras están vacías al contrario las lleno de verdad
si te sientes sola, piensa que del otro lado del mundo
un monstruo, algo tonto y loco te quiere
y gustaría de acompañarte hasta el infierno si es necesario,
si crees nadie te quiere, recuérdame queriendo alcanzarte
en la necesidad de un afecto sincero,
estas letras mudas no alcanzan a describir el cariño,
ámame a mi aunque que no soy la mejor opción
sin dinero, o talento, ni siquiera guapo,
pero es real el sentimiento y es tan sincero
aunque nunca te merezca….
cuando estés mal y hundida
recuerda que yo a ti te busco
aunque de nada sirva aunque no sientas lo mismo
tal vez una sonrisa, un suspiro o recordarte la esperanza
pueda nacer si te acuerdas  de que existe en el mundo alguien que si te ve…

Naranjas son las llamas de las fogatas
y oscuras la ramas de los arboles en la noche
mundo distinto y perfeccionado,
mundo diferente distanciado
mar lejano e imposible…
estúpido espejo que me acorrala
lávame lluvia estos pecados, denuda esta mi alma esperando paz,
insuficientes y torpes mis palabras jamás son suficientes
¿cómo hablar y comprender?
¿cómo actuar y demostrar que el sentimiento es real e importa?
¿cuál es la magia para conquistar la estrella
y ser el campeón en este mundo?
¿que necesito para destruir a la soledad y sonreír?
mentiré y diré que todo está bien
me creeré la mentira y contare la vida que a nadie intereso,
bailare para no detenerme, ahuyentaré la muerte con el movimiento de mi cuerpo
y te diré te quiero  esperando no te olvides
que un momento en este mundo me convertiste en voz y no silencio
que tú fuiste luz de esperanza y resurrección.

habrá que morirse un poco
esta noche,
tal vez mañana
seamos el reflejo de lo que el sueño quiso que fuéramos,
o tan solo el suspiro de la soledad que acaricia mi piel,
que rico sabe el dolor de la vos que dejo de mencionar el nombre,
que dulce es la agonía de convertirte en la ceniza del recuerdo mas ingenuo
si un día no despertamos
no olvides
que parte de mi alma se la entregue a los diablos
para que te concedieran un momento de sonrisas
claudique a mi Fe y mi esperanza, lo pierdo todo
por invocarte en las manos de Mefistófeles
bebiendo el castigo
con orgullo,
el orgullo de morirme con un poco
de felicidad
aunque fuera una mentira vil
del destino.

Caballero,
cabalgas por la noche
esperando
encontrar a tu princesa
en alguna esquina;
sosteniendo una guitarra
escribiendo versos de muerte,
esperando la llegada
de aquel
que la conducirá a su
tumba…

Quiero un desierto donde la tierra cuente historias un mundo libre donde pueda llevarte cuando te robe, para que con el tiempo aprendas a quererme

Para los nos creyentes y para los creyentes también, para todos, nos quedan nuestros propios recuerdos. Hechos a imagen y semejanza de Dios, nuestra memoria tiene ese mismo poder salvífico. Que se lo pregunten a Jorge Manrique: ''Dejónos harto consuelo,/ su memoria''. Esto, estos días, lo estoy viviendo como una exigencia, no sólo nmemotécnica, sino de finura de espíritu y de limpieza de corazón. Debemos estar a la altura de nuestros recuerdos, sosteniéndolos. Cuánta vida depende de la nuestra.

-¡Flor de muerto! dijo la ensimismada entre lilas.
Y es el silencio,
el frío de la noche,
lo negro.

-Si digo Perro enterrado en la arena, ¿quién entiende que me refiero al cuadro de Goya Perro enterrado en la arena?
-Dije algo que comenzaba con flor -dijo la que entre lilas.
-Cada vez que contaba la historia de su muñeca negra, nevaba.
-¡Es ella! -dijo cayendo el hada.
Murió.
Hoja mecanografiada sin fecha
Alejandra Pizarnik, Prosa completa
Buenos Aires, Lumen, 2001

En el siglo XII surgió entre los judíos una ciencia que se hallaba a caballo entre la adivinación y la doctrina mística: la Cábala. Esta ciencia se convirtió en una de las manifestaciones más atractivas y originales de los judíos que vivían en Provenza y España, donde el cabalista Moisés de León escribió el "Zohar", la obra central de la tradición cabalística judía.

Fantasmas demoníacos
merodean mi casa
se burlan de mi ingenuidad
y se ríen de mi debilidad;
yo les tiendo una trampa,
un truco cazafantastamas
para atraparlos
y devolverlos a la otra dimensión
donde pertenecen,
los amarro fuerte con muchos nudos
les arranco de las manos
las sonrisas, el sueño tranquilo
y mi estomago casi destruido
que intentan robarme;
les grito que esta vida es mía
y no es de ellos!
qué se vayan y me dejen en paz!

Luego de la fuerte lucha,
los fantasmas logran escaparse,
se calman por una horas
pero sé que volverán.
Aquí los espero con mi trampa,
con un truco cazafantastamas.

Desechable es el amor del bohemio rimador,
pues el auto-declarado poeta, y no hombre,
profesa ser demasiado para amar escuetas mortales,
sin darse cuenta que el amor es lo único que le hará volar.

De unas cuantas notas es el amor del músico agigantado,
amor que dura lo que él tarda en componer su nueva canción
que hablará de ti… o más bien de él
…y a la siguiente semana él ya tendrá una nueva musa.
Escaso es el amor del engreído artista,
pues cree que por crear arte tiene ganado el amor.
Para él cada una es otra más,
para ellas es sólo una oportunidad que no pueden dejar pasar.
Prefiere entonces el amor del hombre “común”;
él se permitirá enamorarse y dar amor sin medida,
serás su inspiración eterna,
la única con quien volará todas las noches.

¡Ay basas de marfil, vivo edificio
obrado del artífice del cielo,
columnas de alabastro que en el suelo
nos dais del bien supremo claro indicio!

¡Hermosos capiteles y artificio
del arco que aun de mí me pone celo!
¡Altar donde el tirano dios mozuelo
hiciera de sí mismo sacrificio!
¡Ay puerta de la gloria de Cupido
y guarda de la flor más estimada
de cuantas en el mundo son ni han sido!
Sepamos hasta cuándo estáis cerrada
y el cristalino cielo es defendido
a quien jamás gustó fruta vedada.

Voy a morir. Tarde o temprano. Por eso voy a empeñarme en vivir, voy a esforzarme en seguir dando fe de cada pasión, gracia, color, aroma. Porque no soy un ser para la muerte, soy un ser para la luz. Fijaos bien en la vida, fijaos con más atención y demora. ¿Y a mí que me parece que esta vida es ya eterna? Si no fuera así al menos yo no escribiría ni un solo poema.

Un monstruo es un ser que va en contra del orden natural, lo que puede ser debido a su anormalidad visual o su distinción frente a los estereotipos sociales. Una poética del monstruo entendería al poema como la plataforma de expresión que gracias al empleo de signos, intenciones y estéticas particulares le otorgan al mensaje una cualidad comunicativa especial, alejándolo completamente de los contextos cotidianos de la comunicación. El lenguaje, su contexto y su uso, definen el nivel de monstruosidad del poema y mientras más desarrollada sea la imagen, más misterio evoca, más impacta y más lo aleja de la cotidianidad comunicativa.