Los dioses me permitieron sentirte en mis brazos para después condenarme para maldecirme al apartarme toda la vida de ti pero tal vez en casa nos reencontremos si soy digno

Soy un monstruo de tres cabezas,
doy miedo, siempre terriblemente feroz y poco delicado,
me cuesta mucho decir mentiras,
puedo morder cuando tenga la ocasión,
hasta cuando me alimento...
soy mi monstruo y no puedo hacer nada contra eso
vuelco mi mundo humano y de repente salgo
como si me hubieran invitado a esta fiesta...
arruino las fiestas... aun así...
si lo matara tendría que suicidarme...

Escucha, se trata
apenas de un roce,
de una caricia,
de una mirada,
de una gracia.
¿Qué es?

Dime, ¿qué es
lo que significa
ese leve roce
de la gracia,
y esa mirada
que te acaricia?

Me estoy convenciendo de que hay algo... hmmm... algo para lo que aun no tengo la palabra exacta pero que tiene que ver con luz interior, con el deleite, con el entusiasmo. Seria fácil decir Amor, y tal vez esa sea la palabra (aunque sea por el principio de economía de la navaja de Ockham), pero no se, es algo que hace que el corazón ria.
Es verdad que hay una luz en algún lugar, puede que no sea mucha luz pero vence a la oscuridad, y es verdad que los dioses esperan para deleitarse en ti. No lo digo yo, lo dice un Beat. Que te parece? Dios esta en todas partes amigo. He resulto mi crisis de fe

En estas noches frías estoy entendiendo perfectamente todo el dramatismo de la expresión "tirar de la manta". También he aprendido que la expresión "tocar fondo" es físicamente verdadera, un remedio contra el vertiginoso remolino.
(No hay más que lo que cuento, no os preocupéis, pero tampoco hay menos.)

actúa como un péndulo que no se mantiene de un lado ni del otro, busca su equilibrio en movimientos sucesivos hasta llegar al centro

Ruiseñor negro os vais a cantar de pena
dolor oculto con el amanecer,
suicida los despojos

de tu pecho quebrado,
alas violentas gastadas maltrechas
vuelan sobre el mar,
ave solar teñida de noche
beberá la sangre podrida del mundo.

¿Qué culpa tiene el amor?
de la mentira que es la muerte
de lo sufrido en la vida.
canta, canta, canta, ruiseñor
negra es la cosecha de octubre
canta, canta, ruiseñor trae de vuelta al sol.

Nada malo tiene extrañar a quien se quiere
ni malo es querer a quien ya no esta
un poco de silencio cumple una promesa
y has de encontrar
la forma de cruzar al más allá,
psiocompo juguetón
asedia el mundo con un último revoloteo,
enséñame triste señor
como se lucha contra el imposible
pequeño y vigoroso,
magia perfecta destierra tinieblas
ruiseñor negro de collar de calaveras.

¿Qué culpa tiene el amor?
de la mentira que es la muerte
de lo sufrido en la vida.
canta, canta, canta, ruiseñor
negra es la cosecha de octubre
canta, canta ruiseñor trae de vuelta al sol.

Necesitó que me cuides hasta que mis ojos
no brillen mas
esta luz de noche me atemoriza
hoy aun mas
que fragilidad desvanecida es mi realidad,
si todas las aves cantaran
el mundo podría volver a girar,
hoy que todo termino
no vendrán cisnes a entonar un canto,
luciérnagas brillando en los pantanos,
no habrá estrellas en las noches,
frio y violento octubre
vaticino sin luz nadie salvara mi invierno.

¿Qué culpa tiene el amor?
de la mentira que es la muerte
de lo sufrido en la vida.
canta, canta, canta, ruiseñor
negra es la cosecha de octubre
canta, canta ruiseñor trae de vuelta al sol.

Jesuitas, III, XV, exp. 21, 1666
La creencia de duendes en México se remonta a tradiciones prehispánicas que relacionaban a pequeños seres, de estatura infantil, con los dioses del agua. La información más rica la conocemos gracias a los religiosos que escribieron crónicas durante el periodo colonial y en las que describieron, principalmente, a los dioses nahuas del agua: Tlaloc y Chalchiuhtlicue, así como a los tlaloques, que eran dioses menores encargados de ejecutar las órdenes de la pareja mencionada. Durante todo el periodo colonial, los tlaloques continuaron realizando “travesuras”, aunque desde entonces, y a hasta la actualidad, se les conoce con el nombre de “duendes”.

A veces miro y está nevando sobre un parque
industrial, sobre el perro que custodia un hotel
bombardeado, sobre las plantaciones de arroz
controladas por puestos de vigilancia que se suceden
del otro lado de la ventanilla
del micro: y si puedo patear

debajo del asiento, y pateo, siempre espero encontrarte
dentro de mi mochila. Esa soy yo, leyendo
cómo irme, cómo fotografiarme
tomando este café con leche en otro highlight
de la carretera, en otro de mis hits
secretos. Una nota
en el diario dice: “dentro de poco
voy a llegar a un lugar igual a
éste, pero mucho
mejor; y mucho más lejano”.-
Aníbal Cristobo, Krakatoa

Mis palabras como una máscara de luz ocultan la fragilidad,
No hay traducción para los signos del tiempo;
Estos símbolos le darán un soplo de vida a la imagen que fabricarán tus ojos;
Existiré vanamente porque junto letras bajo el naufragio de tu memoria.
Somos un hecho estético, palabras hermosamente pronunciadas por otros.
Oh fantasmas impenetrables de la imaginación!
vestidos de oro por la ausencia,
vuestras manos saben modelar simbólicos ángeles de cera
que se consumen bajo el fuego de los años.
Y después de todo, quizás, no somos más que interesantes ideas que otros fabrican
en un mundo falsamente interpretado.

Las pocas expectativas,
se diluyeron con las ultimas ganas de seguir
intentando escribir esa historia,
la era de la ruina se postro frente de mí,
me miro como si yo existiera,
como si yo importara,
me sedujo el vicio y el aroma melancólico de su perfume,
me comió el corazón muerto,
a cambio de una sonrisa y un abrazo
le jure lealtad a la autodestrucción.

A veces no se si hablas de mi o hablas de ti,
de otro amor perdido o de los sentimientos que te invaden,
a veces solo se que te vas, a veces solo se que te quedas.
A veces no entiendo nada, otras entiendo todo,
El camino es simple si vamos por la vereda,
a los pies encuentras el lugar preciso
Nosotros sabemos, sabemos lo que queremos.
Y te quiero

Por qué será que nunca me toca a mí
tener el mundo en un segundo.
Cuando me busques ya no estaré aquí,
seré un perro vagabundo,
predicando por el mundo
Ay, pobrecito este perro,
perdido en el tiempo ...
Por qué será que nunca me pasa a mí,
por qué será, nunca me pasa a mí.

Supongo, las pocas espectativas, se diluyeron con las ultimas ganas de seguir intentando escribir esa historia, la era de la ruina se postro frente de mi, me miro como si existeriera, como si importara, me sedujo el vicio y el aroma melancolico de su perfume, me comio el corazon muerto y acambio de una sonrisa y un abrazo le jure lealtad a la autodestruccion

y pensaste que hoy no llorarias? pobrecito pendejo, tatuate ya con un cuchillo, que no vales nada, pinche pendejo es verdad, que ella jugo contigo planeo majestuosament eun plan apra destruirte para aniquilarte, venir ilucionarte darte ezxperanzas tantas veces que el mundo parecia posible y ahora simplemente atizo el golpe tan perfecto que te derroto te abatio y rompío la madre pobre tonto ingenuo pobre miserable tonto ingenuo pendejo por eso estas solo por pinche mounstro por feo por tonto por loco porque tu amor tu cariño no vale nada

Si es que sigo aquí, es porque no pienso rendirme, porque tengo esperanza y si mi derrota sera fulminante, que sea gloriosa, pero moriré de pie, se lo que quiero a quien quiero, y luchare por sus colores y su escudo no importa tenga que usar cota de algodón... yo seguiré, ¿porque quien seria yo si me rindiera?

Hernán Cortés, titán de España:
las juventudes de tu heredad
a honrar las glorias de tus hazañas
bajo tu estrella, prontas están.

Recias y altivas como las torres
de Albuquerque y de Medellín,
laten con fuerza sus corazones
cuando la lucha llama al clarín.
Brille tu estrella como tu espada
conquistadora de cien regiones:
estos de Franco los camaradas,
más juveniles son tus legiones.
Seguir la huella de tus pisadas,
es nuestro empeño, es nuestro afán,
la cruz de Cristo ver acatada
mientras florece la Hispanidad.
Vamos a Dios por el Imperio
que nuestras armas luzcan su brillo
en Guadalupe las velaremos
lo que quiere España,
nos guía el Caudillo.

Cuando Yeats sabe decir mejor que tu todo...
Nunca des todo el corazón pues el amor
apenas merecerá ser tema de pensamiento
para las mujeres apasionadas si parece
seguro; ellas nunca sueñan
que de beso a beso se va marchitando;
pues todo lo bello es sólo
un breve, soñador, amable deleite.

Oh, nunca des el corazón completamente
pues ellas, aunque otras cosas digan tersos labios,
han entregado su corazón al juego.
¿Quién podría jugar bien
si sordo y mudo y ciego de amor?
Quien esto escribe conoce bien todo el costo,
pues dio su corazón y lo perdió.

El ser humano debe ser capaz de cambiar pañales, planear una invasión, sacrificar un cerdo, gobernar un barco, diseñar un edificio, escribir un soneto, reducir una fractura, consolar a los moribundos, recibir órdenes, dar órdenes, resolver ecuaciones, abonar la tierra con estiércol, programar una computadora, cocinar una comida sabrosa, combatir con eficacia, morir con gallardía. La especialización es para los insectos.
Time Enough for Love (1973). Robert Heinlein.

"Yo, como tú,
amo el amor, la vida, el dulce encanto
de las cosas, el paisaje
celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan, de todos.
Y que mis venas no terminan en mí
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos"
COMO TÚ
Roque Dalton.