Tots aquests ulls en mi
En s'enfonsen en el mar obert de
A l'abric de color en la meva ment
Omplir la bretxa entre vostè i jo
Som els dorments, que fem mossegar Les nostres llengües
Hem establert el foc i nosaltres deixar que es cremi
A través dels somiadors, fem sentir el brunzit
Diuen que anem, anem, anem que
Així que anem, anem, anem que
És càlid, la pell estic vivint a
Es crea i dóna forma al que està dins
Així que si us plau mirar cap a un altre costat, no em veig a mi
Ens anem a la pica mar obert
Som els dorments, que fem mossegar Les nostres llengües
Hem establert el foc i nosaltres deixar que es cremi
A través dels somiadors, fem sentir el brunzit
Diuen que anem, anem, anem que
Som els dorments, que fem mossegar Les nostres llengües
Hem establert el foc i nosaltres deixar que es cremi
A través dels somiadors, fem sentir el brunzit
Diuen que anem, anem, anem que
Així que anem, anem, anem que
Ho sé ...

En contraste con aquellos tiempos, hoy lo paso muy mal como espectador, porque no me gusta nada la situación actual de la fiesta; y no me gusta sencillamente porque no hay toro.
Ahora la técnica consiste en mantener al toro para que no se caiga. A un toro débil, como los que actualmente salen a las plazas, no le puedes bajar la mano al torearlo, porque se cae enseguida.
En vez de llevarlo largo y humillado, que es la manera de que el astado haga el recorrido lento, los toreros lo mantienen arriba y rectilíneo, con lo cual no lo gastan y le dan numerosos pases. Pero, en realidad, no le han dado ningún pase de poder; sólo han aprovechado el recorrido del animal. Cierto es que luego les conceden las orejas después de matar al toro, pero en realidad éste muere casi por cansancio.
Los diestros de la gran generación que antes he mencionado no toreaban mastodontes, sino toros ágiles, capaces de ir de un lado a otro de la plaza.

Miedo al fuego ardiente, miedo a la ceniza
a ser polvo de raíz vieja
seré un trozo más de un árbol
quemándose en la angustia de los cantos
de las aves muriendo
escucha los lamentos sus trágicas quejas
la ciudad está podrida…

Desesperadamente alegres
gritos de gentes que se quiebran constantemente
aire vació, casa vacías, bosques vacíos, cabezas vacías
desesperadamente alegres
Un poco mas de mi como
un fino polvillo de raíces
trituradas de algún árbol muy joven madera
desperdiciada en el fuego de la cólera
no sabrás nunca de qué forma
grité tu nombre en todos los días
que estuve yo y yo
Desesperadamente alegres
gritos de gentes que se quiebran constantemente
aire vació, casa vacías, bosques vacíos, cabezas vacías
desesperadamente alegres

Soy un ciervo que en una noche
fue atravesado por una saeta de fuego,
caída de ningún lado y de todas partes
como si algún dios le castigar por algo
que no sabe ha hecho.

En marcha corre huyendo de las huellas
de su pecho machado con sangre,
asustado hacia la montaña, aprisa,
esperando en lo alto del despeñadero,
le pueda salvar un salto de fe.
Iré a la nada, la esperanza del que nada tiene
para entregarme a un vacío
corro, siento, vuelo,
vivo el viento en mi rostro,
respirando fuerte este hedor a muerte
que mi cuerpo despide.
Todo se rompe, los huesos, los sueños por igual,
Las astas se enredan en las ramas,
las espinas cortan la piel,
me llena la sangre y cae, cae,
en el bosque… Mi Cabeza
que sera colgada en mi pared.

Este cuerpo putrefacto
añora un abrazo,
es una necesidad que quema
duele mas que el fuego o las yagas en la piel
rompe mas el alma que cualquier martillo
en la fragua golpeando metal,
que idiota suplicio,
triste maldición,
idílico deseo de ser amado…

Ahora por compasión, un golpe en la cien,
algo que quiebre toda la esperanza
que se termine el humano,
que reine el mounstro
el que sabe no es digno del cariño
de este mundo.

Si quiero ser algo en la vida
necesito verla de nuevo.
Si quiero ser algo en la vida
necesito darle otro beso.

Si quiero ser algo en la vida
necesito mi alma en su cuerpo.
Si quiero ser algo en la vida
necesito su amor, no el tiempo.
Si quiero ser algo en la vida
necesito soñar sus sueños.
Si quiero ser algo en la vida
necesito su piel, no versos.

Húmedo lecho de muerte es tu boca devorándome cada noche. Haciendo de mi cuerpo un mastique viejo, sin sabor. ¿Es que no puedes tragar mi tristeza de un bocado? La he alimentado toda mi vida con las penas más pesadas, para que juntos, en esta destrucción amorosa, caigamos pronto hasta el fondo de nuestra tumba matrimonial

Aclaro que me das miedo
crees que no sé lo que esperas ver en mi
yo mismo frente al espejo
he descubierto los secretos de la sombra
del rostro plañidero y de la locura dentro de mi,
no digas que no! No mientas!
quieres ver al hombre tormenta,
a niño barbudo en paños menores,
al vidente del circo, o a la Domine en latex imitando a Camilo Sesto
muy convencido de su papel
a mis pies ahora mismo,
ostia puta, es que no me permito ni el lujo
de oír la música que me enternece
esto no puede seguir así...
no te tengo miedo.

Es casi ridículo mencionar
que nuestras espinas
son muestras de amor,
que sentimos cada vez que las clavamos
en nuestra piel
verdadera pasión,
que olvidamos el mundo exótico
donde las musas cantan
y los soles brillan,
porque creemos en harpías y en lunas rojas
durante el lapso
en que la sangre
le da vida a los demonios
de nuestras miradas
melancólicas y tristes
que muestran...
la verdad de nuestro amor

Sigo utilizando una poesía que no entra en la métrica ni en la rima, sino que expulsa y vomita las cosas tal como son, y tal como salen de los espíritus comprometidos, mis letras nos susurran, gritando, que actuemos frente al mundo, con la sensibilidad que requiere tal labor. cuantos poemas son suficientes para decir exactamente lo que se ha de decir?
Ha sido una semana intensa. Una semana inmensa que aún no ha terminado y tendrá su prolongación en la que viene. O en alguna semana. o en algún momento...

Duele no ser las expectativas que la gente espera y duele mas no poder convertirte en esas expectativas... por mas esfuerzo, que hagas, a veces sueño con los personajes de la Iliada, y quiero ser como ellos, los que lo pueden todo, pero me quedo en la simplesa de lo que soy yo, ojala tuviera un poco de heroe y no me daria tanto miedo la muerte y la soledad, ojala fuera un poco mejor persona... seguro eso podría cambiar muchas cosas, me gustaría ser un poco bueno... ser digno de recibir cariño. estoy muy cansado

Os anuncio pensamiento,
un crio llora por el futuro,
grita euforico gimiendo en el lenguaje de los pajaros,
esta atrapado en la jaula de mil poemas
no volara nunca mas a las estrellas,
conforme pasa las noches observando la luna
y los colores que ella devuelve a sus pupilas,
instante y soledad,
futro y presente detenido en un cuadro,
nos llueve a los dos,
sola ave antigua,
suspiro mi suerte que me permite reir
antes de cantar canciones sobre mi muerte.

En la mitología celta, los sidhe, o pueblos feéricos, también celebraban Samhain; en realidad parecía que ellos fueron los que patrocinaban la Fiesta de los Muertos. En la víspera de noviembre las hadas podían tomar maridos mortales y se abrían todas las grutas de las hadas para que cualquier mortal que fuera lo suficientemente valiente pudiera echar un vistazo en aquellos dominios, para admirar sus palacios llenos de tesoros. Pero eran pocos los celtas que se aventuraban voluntariamente en aquel reino encantado, sentían por las hadas un gran respeto, teñido de terror.

Samain es fiesta la más importante del calendario celta porque daba lugar a grandes reuniones de gente y a rituales de gran complejidad. La fiesta de Samain significa etimológicamente "final del verano", y refiere al momento en que deben encerrarse los rebaños dentro de los establos, lo cual es indicativo de una sociedad cuya economía se halla basada en el pastoreo de animales

La noche de Samain representa la eternidad. Es un momento en que el tiempo es abolido y el mundo del sidh (etimológicamente "paz". Es el dominio de los dioses, los héroes y los difuntos, el Otro Mundo celta) se abre al mundo de los vivos.

Simples velas eran encendidas y dejadas en las ventanas para ayudar a guiar a los espíritus de antecesores y de los amados al hogar. Se ponían más sillas en las mesas y alrededor de las chimeneas para los invitados invisibles. Se ponían manzanas en las aceras y en los caminos para los espíritus perdidos o que no tenían descendientes. En Samhain se abre el portal hacia el mundo de los muertos y es el momento perfecto para trabajar la adivinación y las invocaciones de los muertos.

 La costumbre era dejar comida y dulces fuera de sus casas y encender velas para ayudar a las almas de los muertos a encontrar el camino hacia la luz y el descanso junto al dios Sol, en las Tierras del Verano.

Al parecer, los celtas iban recogiendo alimentos por las casas para las ofrendas a sus dioses. Rituales que supuestamente incluían algún que otro sacrificio humano y para los que preparaban un gran nabo hueco con carbones encendidos dentro, representando al espíritu que creían que les otorgaba poder. En esa mágica noche de rituales, la noche de Samhain, se abría la puerta al más alla y los vivos y los muertos tenían la oportunidad de poder comunicarse.

O señora de las fases de la luna de los cielos estrellados
O señora de las flores de los prados fértiles
O señora de las mareas del lamento del océano,
Bendita Señora de la lluvia gentil;
Escucha mi canción aquí entre las piedras erguidas,
Ábreme a tu luz mística;
Ilumíname con tu tono plateado,
Quédate conmigo en mi ritual sagrado

Y ésta es la ley Invocación de los Elementos
Aire, Fuego, Agua, Tierra,
Elementos del nacimiento astral,
Le llamo hora; ¡vengan a mí!
En este círculo, correctamente dispuesto
Al seguro de ataques o de los golpes psíquicos,
Los llamo hora; ¡vengan a mí!
De la caverna y del desierto, del mar y de las colinas,
Con la vara, la lámina, el cáliz y el tentáculo,
Los llamo hora, ¡vengan a mí!
Así lo deseo, ¡y que así sea!

En ésta noche de Samhain marco tu pasaje
rey del sol, a través del crepúsculo
hacia la tierra de la juventud
también marco el pasaje de todos los que se fueron antes,
y de todos los que irán después. señora,
madre eterna, tú qué haces nacer a los caídos,
enséñame a entender que en los tiempos de mayor oscuridad
está la mayor luz.

Sabia de la luna menguante
diosa de la noche estrellada
creé éste fuego en tu caldero
para transformar aquello que me aqueja.
que las energías se reviertan:
¡de la oscuridad, luz!
¡de lo malo, bueno!
¡de la muerte, vida!

Durante mucho tiempo se ha dicho que el cabello de una mujer es la gloria que la corona. De hecho, a lo largo de la historia, el pelo ha constituido siempre un importante símbolo cultural de la feminidad. En el arte medieval, las imágenes icónicas con el pelo largo y fluido pueden expresar la sexualidad, y el corte de pelo de una mujer a menudo indica su mal comportamiento femenino. Artistas de todo tipo en la Edad Media usaban el cabello largo de la mujer para manipular a su audiencia con respecto a la consideración de sus figuras femeninas. Este trabajo de carácter interdisciplinario explora el significado de cabello de la mujer en la literatura y el arte de la época medieval, situando en su correspondiente contexto histórico las formas en las cuales el cabello participa de la construcción de la identidad femenina.

Yo nací de las cenizas del reino del desamor
como un príncipe torpe de cuento de hadas me caí
No pase el amor
en esta tierra de fuego y reptiles
la flor más noble de las rosas del infierno
tocó el viento de montaña
este poema aislado de tus ojos vigila
el arroyo obscuro en el paraje de los álamos
el fino dolor de la conciencia polvorienta de los caminos
ardiendo la pólvora del amor,
inmersión de la lluvia en zanjas de agua
el corazón esmeralda de la lluvia para la mujer
echada en un terciopelo de flores extrañas
balada en la boca del abismo

En la mitología celta, los sidhe, o pueblos feéricos, también celebraban Samhain; en realidad parecía que ellos fueron los que patrocinaban la Fiesta de los Muertos. En la víspera de noviembre las hadas podían tomar maridos mortales y se abrían todas las grutas de las hadas para que cualquier mortal que fuera lo suficientemente valiente pudiera echar un vistazo en aquellos dominios, para admirar sus palacios llenos de tesoros. Pero eran pocos los celtas que se aventuraban voluntariamente en aquel reino encantado, sentían por las hadas un gran respeto, teñido de terror.

¿Recuerdas cómo mueren los Ruiseñores?
Bajo el sol de la tarde
que golpea la costa del mar de los Zargazos
el agua los engulle como al plomo.

Nada puede salvarlos.
Hay tanta dignidad en el vacío,
tanto amor en sus vuelos,
que en el último instante escogen el silencio.
Sólo queda
el golpe de sus cuerpos contra el agua
como un rumor de viento imperceptible.
Desde esta habitación no puede verse el mar,
no existen altas rocas y no queda horizonte
que no hayan destruido.
No importa,
intuyes un rumor en esta noche negra,
puedes tocar su brazo.
Recordarás entonces, al percibir el frío,
que en otoño ese mar que tanto amas
se vuelve gris y deja
los nombres del pasado escritos en la arena.
Te has sentado a mirarlos.
Frente a ti,
torciendo el horizonte,
un niño se sumerge entre las olas.
El levante, tan cálido y perfecto,
lo traiciona y lo empuja.
Has venido a salvarme.
Es cierto,
desde esta habitación no puede verse el mar
pero tiemblan mis manos igual que aquella tarde.
Ahora cojo las tuyas,
siente cómo te amo,
cómo salvas mi miedo con tus gestos,
cómo tienes la vida sujeta entre los dedos.
Deja a un lado la carne,
has golpeado tanto tu rostro contra el agua
que la luz se ha quebrado.
No hay estrellas debajo del océano.
Abre los ojos,
es tan ciega la muerte que el temor te confunde.
Abre los ojos,
búscame ahora en medio de este océano,
voy a agarrarte fuerte con mis brazos,
siente cómo te aprieto,
busquemos nuestra orilla,
el mar no ha dibujado nuestros nombres,
es hoy, no somos el pasado,
es salado el sudor,
es la espuma del mar contra las rocas
este miedo en tus labios.
Nos espera la vida.