La vi en su camisa...
con arneses y cintas de cuero
bañada en sangre...
y diciendo;
"abuela, eres tu?
no me resistí a sus encantos”
le abrace,
me fascinó cuando me dijo;
"las niñas me dijeron que tenía que matar al doctor"
me miro a los ojos suspire
robándomela desatando su prisión
mental,
con un cuchillo que le obsequie,
salíamos los martes a pasear
visitando a sus amigos,
trastornando sus cuartos
pintando de sangre sobre blanco…
sus sabanas,
mi princesa reía
mientras yo era feliz de tenerla.
Algunos obituarios son historias de amor.
Mientras otros cuentos de dolor.
Otros inspiran poetas.
Algunos deprimen a los frágiles.
Son susurros afilados, son tan intensos que duelen y tan bellos que emocionan, susurran, hablan y recitan lamentos.
