el pase de la muerte

Es de contrariarse mi vida, nada de lo que haga, diga, está bien, qué más da, antes no interesaba lo que yo hiciera, hoy mucho menos, cuando no interesa jamás cambiara, silencio, silencio tengo de eso. Y entonces tiene sentido hacer, se convertiría en hacer por hacer, o me guardo todo para mi en un puto secreto que callara porque nadie quiere saberlo, la historia interminable hasta el día de mi funeral, algo he hecho en falta lo sé, lo sé, hasta el día de mi resurrección, mientras queda el pase de la muerte.

para los locos y los jodidos, no nos queda ni el aullido de un lobo en luna nueva, pero tenemos de esas ganas de existir, a través de lo que hacemos o somos, a veces ocurren asesinatos o suicidios, da igual, nunca importo mucho, solo la creacion mínima e intima en mi propio castillo de la memoria.