Tendré que aprender a decir adiós sin palabras
pensar que mi amor fue algo…
un resplandeciente fulgor en la noche mas oscura
nunca pretendí ser la guía o la razón
se que nunca seré guardián o sueño deseado,
la noche que aprendí a decir Adiós,
tenia el color azul mas precioso
sabia a los dulces de ambrosia que robamos del Olimpo
era perfecta
tan clara y lucida visión de la esperanza en el mundo
cual costas de Galicia dónde termina el mundo,
tiene el sabor de la luna
antes del fin del mundo
tendré que ponerme a llorar
porque lo habría arruinado todo.

He pensado con la ingenuidad de un corazón esperanzado en lo bello que aun puede tener el mundo, con abrazos y una sonrisa, con el cariño que desplaza en un momento un frio sentimiento de soledad, se que la cursilería se me da fácil, y que de aborrecer cada palabra de esa índole, aun así, a veces cuando me inundo en una tristeza, sonrió en secreto en silencio muy dentro mío pienso en el día de hoy y sus miles de posibilidades. Mañana puede ser peor, si hoy es trágico, hare que esa tragedia será recordada por siempre.

que fracaso que soy no?
tan completamente imbécil tan completamente estúpido y creído en cosas que no tienen sentido
y las cosas que se
una sarta de idioteces y pendejadas
y que decir de lo que me gusta
nono
soy un cretino sin juicio
como alguien
puede hablarle a alguien así?
también ya me canse de mi

Ode On Melancholy


She dwells with Beauty -- Beauty that must die;
And Joy, whose hand is ever at his lips
Bidding adieu; and aching Pleasure nigh,
Turning to poison while the bee-mouth sips;
Ay, in the very temple of delight
Veiled Melancholy has her sovran shrine,
Though seen of none save him whose strenuous
tongue
Can burst Joy's grape against his palate fine;
His soul shall taste the sadness of her might,
And be among her cloudy trophies hung.

John Keats

Versos Macabros
Por el sufrir de la vida,
macabros versos escribo,
para las almas en vida,
que atormentadas han sido.

Con manos de sangre llenas,
para limpiarse la frente,
la boca llena de penas
y parecer diferente.

~ Enrique Canchola Martínez~

De muchas formas, de muchas maneras, la sangre alivia, la sangre te hace sentir mas útil, y ese dolor en la piel, te recuerda lo que vales, lo que eres, y que tan miserable se es que puede ser.

un poco mas de sangre...para aliviarse, solo la muerte me salva, que ya venga.

lo mejor para todos que se me olvide,

que se busquen alguien que valga la pena...

hasta yo quiero olvidarme de mi tan siempre cretino.

Es un buen momento para morir, ahora mismo, yo no tengo asuntos pendientes; y no soy el asunto pendiente de nadie. Es el momento perfecto.

Las caminatas atraves de esta ciudad, me devuelven mi condición, perturbada, soy loque es este lugar, pura basura, ura ignoracia, no puedo desligarme, anda lindo exite poraqui,y es una verdad que tengo que asumir, no puedo presumir nada del lugar dodne vivo, solamente presumir que sobrevivo en el, cuando en relidad deveria desaparecer y punto, que bien hace una persona como yo tan tnta tan ignorante, tan miserable que no puedo gustar compacer o cuidar, quien quisiera acompañar aun pobre diablo como? Nadie, y es mas desisti de buscar carro, que crueldad, aun tengo que recordarme que no cuida ami anterior perro que por mi culpa enfermo que por mi culpa murió porque no fui lo suficiente bueno apra aliviarlo y por eso esta muerto es mi culpa, entocnes como pretender tener otro perrito inconebible, lo vompuebo soy mla persona… y por eso me quedare jodido y muy pinche solo, por mi puta culpa

comprobado no existe nadie mas pendejo, miserable, insufrible que yo, y me pregunto porque estoy solo... chingaderas es mi puta culpa, si fuera un poco de algo bueno no estaría tan pinche solo y jodido, si soy una mierda me cagas Mauricio solo ya muérete

no te creas yo también se que es no tener quien te escuche, la historia de mi vida, para que carajos hablar si lo único que digo son idioteces, no, ya no mas...
el remedio es dejar de ser yo

El fracaso más grande de mi vida, fue el perderte, el ser nomas que una pantalla, mi fracaso personal, el no poder abrazarte ni hacerte sentir un poco menos sola, soy una mierda y ni yo puedo conmigo…lo siento

No te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer lo párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo.

Es un buen momento para morir, ahora mismo, yo no tengo asuntos pendientes; y no soy el asunto pendiente de nadie. Es el momento perfecto.

la pantallita

Soy la mentira de un tipo, que perdió el nombre y tal ves las ganas de tener sueños o motivaciones, es una nada deliciosa y llena de tranquilidad aterradora, aveces soy una pantalla llena de palabras de amor, y soy lo menos real, del mundo, pero mi realidad es que lo que siento es verdadero, aunque no sea comprobado, porque mis palabras en la pantalla, no se pueden tocar, sentir, o escuchar... y me convierto en nada, y no quiero no ser nada.

pero la pantallita te ama...

También los poetas mueren,
a de morir la carne y sus ojos,
cerrados permanecerán en ataúdes de oro brillante como el sol
su corazón enorme lleno de arte no latirá
y las manos que fueron la expresión
jamás volverán a saludar
mueren los poetas
muere su cuerpo
pero nunca morirá su poesía
su pasión desde lo más dentro de ellos
que su alma y su encanto nos pertenezca
como nos pertenece el sentimiento de leerte poeta,
también moriré contigo un poquito hoy
para mañana al leerte viviremos juntos.

Y por qué no puede ser?
porque no estamos en las circunstancias.
y cuáles son esas, tiempo, espacio?

Si.

Y si sí las hubieran?
seríamos menos infelices.
y cómo sería?
no sé

No creo es momento, ni propio, pero es la última vez, que lo digo, te amo, eres muy importante para mi, se que no necesitas te cuiden te salven o algo así, no quiero que pienses que lo digo por eso, solo es el querer comentar que lamento vivir, tan lejos también me odio por eso pero te pienso te extraño y yo si deseo saber de ti y es de sobra decir muchas cosas más. Cierro mi boca, la coso con hilo grueso como cosen las bocas de los muertos...

eso soy siempre...

El valor se termina en un instante, cada palabra, es un silencio, la ciudad que recorrí hoy llena de gente, de calor y carros, perros e inclusive alguno que otro loco, andando, en cada calle, en todas las esquinas, la gente tomada de la mano, y pensar que hace días la ciudad estaba igual de vacía, las calles, sin gente, y sin autos, las pocas personas que se asomaban en la calle con tapabocas, y ese vacío exquisito, esa soledad urbana, hermosa como es una ciudad tan grande esperanzada en una patraña que nos…Me condena a un estado permanente de auto concilio con mi mundo, hoy nada fue distinto, ni el calor, ni la gente, ni siquiera los perros callejeros, éramos los pasos y yo…el mundo dejo }de ser un lugar donde habitaba, para ser el lugar en el cual me disuelvo, soy el humo de los autos y el de los cigarrillos en la basura apunto de consumirse…

Sabia de la luna menguante
diosa de la noche estrellada
creé éste fuego en tu caldero
para transformar aquello que me aqueja.
que las energías se reviertan:
de la oscuridad, luz!
de lo malo, bueno!
de la muerte, vida!

Epílogo, al poemario Voyage au bout de la nuit

Todas las historias de niños, comienzan alrededor del medio día, donde el sol es más brillante, es frecuente hallar en las historias de niños, sonrisas y felicidad, el dolor se termina con un beso de mama, las sonrisas llegan tan rápido como papa te abraza inclusive la abuela siempre estará a tu lado, porque para los niños, la muerte no existe. No siempre fue así, a veces se nos olvida que los niños son una creación reciente, antes no existían, no eran nada, tan así, que frecuentemente muchos niños no llegaban a mirar un amanecer, después de irse a dormir. Pero existen otros niños que nacen en las sombras y parece que les resulta imposible salir de ellas, no es necesariamente malo eso, pero nunca nadie los quiere… con el tiempo, mueren en vida y se hacen sombras que deambulan en las ciudades buscando el primer arrojo de cariño, y mendigan el amor que jamás tendrán, sintiéndose tristemente alegres de que un segundo sonrieron, para volver a encontrar el rumbo de su muerte. Hay lugares que suplican por un cuento gótico. Pasajes que se creen destinados a la oscuridad, en los que las sombras nunca llegan a materializarse. Sueñan con convertirse en el escenario de macabros crímenes o conjuras demoniacas, nunca se conformarían con un leve pecado carnal... y así esperan y esperan, limitándose a evocar un leve escalofrió en algún transeúnte sensible a estas suplicas...Míseros mortales que, semejantes a las hojas, ya se hallan florecientes y vigorosos comiendo los frutos de la tierra, ya se quedan exánimes y mueren.
En este viaje al final de la noche.