Te haría el amor tres noches un mismo día
intercambiando suspiros y besos atrasados
te atare a mi cintura y regalare pedazos de mi corazón
envueltos en el purpura de una seda oriental,
todo es aquí y ahora
mañana será la nostalgia de la época más feliz
y volveremos “allí donde solíamos gritar”
tu mi nombre yo el tuyo
en el secreto de los apodos clandestinos,
te deseo en mi misterio profundo
caer, caer en el encanto de nuestro amor,
juntos mientras nos encontramos
con las miradas, con los besos, con las manos
con el amor…

En Inglaterra, los condones se vendían en unos paquetes que llevaban el retrato de la reina Victoria, madre de 9 hijos.

La noche Inventada

La noche Inventada, originalmente cargada por Sir Sabbhat.

Whisper your name in an empty room
Other Voices The Cure

Deje de fumar
por hacerme adicto al olor de tu cuello,
en aquél beso inquietante
intentando robarme un suspiro
es el sueño lo que nos asemeja a una idealización,
un punto medio en la rueda del grito de la fortuna,
tu mente cruzándose en la mía en el viento nocturno
los compartimos juntos,
estas en medio de mi pensamiento,
sin antes existir con palabras
siempre fueron las imágenes,
ahora quiero despertar y explotar dentro de ti,
preguntarte si tu mano es igual de fría
como en los paseos juntos en el General,
sería una catástrofe no saberlo nunca
ni robarme los besos y la piel,
sin embargo todo se envenena de los amarillos del sol,
ladro como un cachorro abandonado
muerdo como león defendiendo
el no despertar
allí para seguir contigo.

Juro; que tus lagrimas mama, serán recompensadas, te pagare con su miseria y su sangre, te honrare con la justicia

Si pudiéramos escupir cometas... le ganaríamos al tiempo, a la magia, al destino, a la distancia, al olvido

Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida...

Este lo escuche hoy es para mi, como si lo hubiera echo yo, es para los dos, así pasa...

Gracias por bailar conmigo

1

Gracias por bailar conmigo, por chuparme la herida.

Estos brazos mongolos ya no piden que digan síndrome de down.

Gracias por bailar conmigo que estaba todo mojado,

esa canción no me gustaba, pero igual fue bonito,

debajo de la costra quedó casi igual como antes,

mejor que antes

porque ahora estoy más rosado,

a cierta gente le gusta acariciar las cicatrices

y yo me dejo no más

me quedo quietecito y feliz,

tan quietecito que la mano deja de verme

y quedo solo,

más solo que un dedo en la mano

de quien le han cercenado cuatro.

2

Gracias por bailar conmigo

y decirme

princesa son las doce y sigue tan linda,

porque yo sé que soy feo,

que mi tamaño les da asco

que tengo escrito en la piel manchada

el viaje de la bisabuela desde Neuquén hasta Chile

que tengo escrito como infección en los poros

la cárcel del padre,

por eso te doy gracias por bailar conmigo

que escribo bonito,

pero tengo los días más contados que escritos,

que necesito pornografiar mi corazón,

que estoy rajado y chorreando,

que salpico

que ando hablando miserias

que estoy más curado que la chucha

y me pongo pesado,

rara vez cariñoso,

cariñoso significa calentón,

gracias por bailar conmigo,

por tocarme la espalda manchada de adolescencia

por hablarme en la oreja

por langüetiarme,

porque en ese langüetazo he descansado todos estos días,

con ese langüetazo tengo para harto tiempo,

porque resulta que mañana en vez de andar buscando amor de rincón,

en vez de andar barnizando mi corazón guacho,

voy a hablar de ti,

lo único que voy a cambiar va a ser la canción,

voy a decir que el tema era Close to me de los Cure

y que el langüetazo no fue en la oreja sino en el sexo.

3

Gracias por bailar conmigo, por chuparme la herida,

por evitar cualquier posteridad,

por llevarme

por estos ritmos que no siento ni entiendo,

yo nací en 1982,

en esos años parece que nadie bailaba,

parece que estuve ocho años solo

moviendo la patita

en una cuna que fue de otro,

gracias por bailar conmigo

que tengo el cuerpo horrible,

como un mapa físico de Chile.

(Pablo Paredes)

, originalmente cargada por La nuit inventée.

Ofrenda

El Día de Muertos es una celebración mexicana de origen prehispánico que honra a los difuntos el 2 de noviembre, comienza el 1 de noviembre, y coincide con las celebraciones católicas de Día de los Fieles Difuntos y Todos los Santos. Es una festividad mexicana y centroamericana, se celebra también en muchas comunidades de Estados Unidos, donde existe una gran población mexicana y centroamericana. La Unesco ha declarado esta festividad como Patrimonio de la Humanidad. El Día de los Muertos es un día festejado también en el Brasil, como Dia dos Finados.

Los orígenes de la celebración del Día de Muertos en México son anteriores a la llegada de los españoles. Hay registro de celebraciones en las etnias Mexica, Maya, Purépecha, Náhuatl y totonaca. Los rituales que celebran la vida de los ancestros se realizan en estas civilizaciones por lo menos desde hace tres mil años. En la era prehispánica era común la práctica de conservar los cráneos como trofeos y mostrarlos durante los rituales que simbolizaban la muerte y el renacimiento.

El festival que se convirtió en el Día de Muertos era conmemorado el noveno mes del calendario solar mexica, cerca del inicio de agosto, y era celebrado durante un mes completo. Las festividades eran presididas por la diosa Mictecacíhuatl, conocida como la "Dama de la Muerte" (actualmente relacionada con "la Catrina", personaje de José Guadalupe Posada) y esposa de Mictlantecuhtli, Señor de la tierra de los muertos. Las festividades eran dedicadas a la celebración de los niños y las vidas de parientes fallecidos.

Feliz fiesta de los Ancestros

Se celebra el año nuevo, el fin de las cosechas, a los ancestros, a los muertos, también es la noche donde se unen los mundos en la cordialidad de la luz y la sombras, podemos pintarnos de sombra, ponernos calaveras, en el rostro calabazas, para que los malos espíritus e inclusive el Dios Cegador no nos encuentre, ni nos cacen las jaurías fantasmales, o nos topemos con alguna Buena Xente, en lo alto las veladoras encendidas, los perfumes rituales de las flores y los inciensos. El altar decorado, y la ultima hoguera consumiendo todo aquello mundano innecesario, venga la diosa, que despida las astas del señor de las manadas, y nos triga la luz, hoy es noche de todas las magias y se aproxima una caravana de espíritus, deseos de contarme sus aventuras yo les recibo como se ellos me recibirán a mi el día de mi muerte.

Dibujo en las sombras el pasaje
en ésta noche para que camines
rey del Sol, en medio de el crepúsculo
de la oscuridad y de la línea que divide los reinos
anda hacia la Tierra de los jóvenes Eternos,
anda, que yo recibiré a los que partieron antes de nosotros,
caminando de vuelta en caravanas de muerte,
tendremos noticias todos aquellos que iremos después,
mi Señora, Madre tan eterna,
Diosa vestida de plata,
¿harás nacer a los fallecidos?
¿podre entender el misterio de tu nombre
en esta noche?
muéstrame para comprender
que en los tiempos de mayor oscuridad
está la mayor luz…

Feliz fiesta de los Ancestros 2009

Cuando comienza Octubre, con el frio del otoño y el viento que anuncia el invierno, comienzo a reconocer nuevamente las características de una vieja mezcla de sentimientos…sé que soy un año más viejo, para bien o para mal, un año ganado o un año perdido, veces sonrió, otras la mueca triste en mi rostro se forja por días hasta que una vieja corazonada me devuelve el ánimo, no dura mucho, los que me conocen pueden reconocer mi tristeza de otoño. El día 13 se aproxima, pienso al inicio de Octubre, y lloro, esta vez no lo pensé, simplemente espere sereno a que llegara el día y temprano compre las flores favoritas, y las velas, acudí a buscarte a tu nuevo hogar, y me senté a conversar contigo en medio de todos aquellos inquilinos que me reconocen porque en los últimos tres años vistió sin falta las mañanas del día 13 de octubre el panteón dolores, llevándote un poco de mi para que me entreguen algo de ti, a veces fumamos un cigarro o te leo algún poema nuevo que te escribí. Y me siento que soy personaje del cuento “El Estudiante” de Guillermo Prieto.

No me engañare, te extraño y me harás falta el resto de mi vida, el cariño sigue presente, las palabras, los días y el temporal de adversidades, ¿es justo te arrebaten algo? ¿Es justo reclamar lo que por derecho es tuyo? Me lo pregunte muchas veces, días después de tu muerte, tengo que confesarte, que confesar, que no encontré respuesta para ello, me convencí de que no existe tal cosa, y deje de creer en el destino, para fiarme sólo en lo inevitable.

Estas muerta…y me duele, porque de alguna forma, sigo tan vivo como cuando nos encontramos en aquella biblioteca y yo escribía y tu leías, sigo tan vivo como cuando cantamos y bailamos hisperiones, tan vivo como cuando miramos asombrados las películas de Luis Buñuel encontrando los secretos que el otro había descubierto y no descubrimos nosotros mismos, tan vivo como cuando fue tu entierro y recibí tu testamento, y tan así vivo que sigo muriendo, que sigo buscando la muerte en el juego inconsciente de encontrarme contigo, nuevamente, ¿es verdad que los muertos nos guardan un lugar en el reino de los Shides? Yo tengo ahí un lugar, tú y Ramses me esperan y vendrán por mí el día de mi muerte? Sonrió estúpidamente con eso, ojala, por lo pronto tengo una vida que seguir, no puedo defraudarme mas, ni desatar la ira de los que me miran del otro lado, confió en que me extrañas tanto como te puedo extrañar a ti.

Mis confesiones son cada vez más oscuras y siniestras, pero no puedo mentir, comenzando conmigo, se lo que pasa, entiendo como todo cambia aun así, el dolor que existe, se cubre con un manto rojo como las flamas del fénix, mientras termina octubre, se aproximan los muertos, y añoro un encuentro, dos meses, en los cuales puedo hablarte, sentirte con la seguridad de que responderás de que me abrazaras quemando mi cuerpo mortal con la pasión de los muertos. Amor que difícil esa palabra no lo crees, dice una canción de los cure;

Tell me who doesn't love
What can never come back
You can never forget how it used to feel
The illusion is deep
It's as deep as the night
I can tell by your tears you remember it all

Mi sangre siempre para ti…mi adorada Muerta

Medusa

Desprendemos el cielo en carcajadas

alucinógeno es el oxigeno

me voy volviendo loco con la medusa

no soy Perseo en una cuenta regresiva

las serpientes me muerden y no me importa nada

he de morir en la cabeza de medusa

con sus ojos tan fortuitos

tenme compasión suaviza mi sangre

mi corazón

negro

explota

como en un rincón de imaginaria

tentación…

aun tengo un alma siniestra y malvada

tomo el espejo y devuelvo los sueños

los levantó y los reconstruyó

como si rompecabezas olvidados

estuvieran tirados, papel de ceda y ahí los guardo

muérdeme medusa

enredado entre tu cabello me asfixió

las serpientes muerden

envenéname con los ojos

y desgarra la piel no la necesitó, tan solo soy la idea,

Perseo enredado en el tiempo,

en las estrellas perdidas en el cabello de medusa

ahí muero

sin cielo con carcajadas

sintiéndome loco por el veneno de medusa.

Conmigo un poco de muerte

Conmigo un poco de muerte

Ven besame
afable incienso rosa macabra
llena de espinas
sangrantes
dulce aroma
destierra el dolor
matando las horas fronteras
del mundo diáfano
de muertos o vivos
entrando y saliendo
en soledad
hiriendo el espacio disuelto en sombras
dentro de un espejismo cubierto de sal
decoración de un ataúd
donde encierro el cadáver medio muerto
que en ocasiones
intenta salir a respirar vida
mentira piadosa
que alguna vez soñé.

Sierpes y lagartos

Unas culebras delgadas, y luengas de siete o ocho pies, he visto yo en Tierra-Firme; las cuales son tan coloradas, que de noche parecen una brasa viva, y de día son casi tan coloradas como sangre. Éstas son asaz ponzoñosas, pero no tanto como las víboras.

Hay otras más delgadas y cortas y negras, y éstas salen de los ríos, y andan en ellos y por tierra cuan- do quieren, y son asimismo harto ponzoñosas.

Otras culebras son pardas, y son poco mayores que las víboras, y son nocivas y ponzoñosas.

Hay otras culebras pintadas y muy luengas. E yo vi una de éstas el año de 1515 en la isla Española, cerca de la costa de la mar, al pie de la sierra que llaman de los Pedernales, y la medí, y tenía más de veinte pies de luengo, y lo más grueso de ella era mucho más que un puño cerrado, y debiera de haber sido muerta aquel día, porque no hedía y estaba la sangre fresca, y tenía tres o cuatro cuchilladas. Estas culebras tales son de menos ponzoña que todas las susodichas, salvo que por ser tan grandes pone mucho temor el verlas. Acuérdome que estando en el Darien, en Tierra-Firme, el año de 1522 años, vino del campo muy espantado un Pedro de la Calleja, montañés, natural de Colindres, una legua de Laredo, hombre de crédito y hidalgo, el cual dijo que había visto en una senda dentro de un maizal solamente la cabeza con poca parte del cuello de una culebra o serpiente, y que no pudo ver lo demás de ella a causa de la espesura del maíz, y que la cabeza era muy mayor que la rodilla doblada de una pierna de un hombre mediano, y allí lo juraba, y que los ojos no le habían parecido menores que los de un becerro grande; y como la vio desde algo apartado, no osó pasar, y se tornó; lo cual el susodicho contó a muchos y a mí, y todos lo creímos por otras muchas que en aquellas partes habían visto algunos de los que al dicho Pedro de la Calleja le escuchaban lo que es dicho; y en aquella sazón, pocos días después de esto, en el mismo año, mató una culebra un criado mío, que desde la boca hasta la punta de la cola tenía de luengo veinte y dos pies, y en lo más grueso de ella era más gorda que dos puños juntos de las manos de un hombre mediano, y la cabeza más gruesa que un puño, y la mayor parte del pueblo la vido; y el que la mató se llama Francisco Rao y es natural de la villa de Madrid.

Gonzalo Fernández de Oviedo – Sierpes y lagartos

caminar y andar,
de izquierda a derecha
de arriba a abajo...
tal vez sera la misma velocidad
del palpitar de un corazón
y el viento dirija como velero
mañana...
sera
un tal vez incierto como hoy
ojala...
correr andar la meta nos espera,
nos encontraremos

El tiempo no está quemando
no está matando
pero no existe…
Tengo que
tenemos que…
desaparecer




para volver a encontrarnos