Tan en casa sin este amor por la vida
sin el amor propio,
pasara un deseo marchándose por la mirada
encontrada en una vasija de entierro,
su mirada muerta de juguete
entrando por los ojos
se sentirá a una lucha sin nada que ganar,
despacio se vacía las lagrimas con las ilusiones
para quedar un liquido espeso en la urna funeraria,
sobre el tiempo,
figurando abismos que sacudirán aves y marejadas cubrirán las praderas
temido infierno en tu piel,
un espectador del crimen, de mi asesinato,
siempre me matas mirándome a los ojos
cada vez que mi muerte anuncia una despedida
no me mires a los ojos y me recuerdes que he muerto de verdad.

" Mira, nos quedamos sin agua en el garrafon y necesitamos que un hombre fuerte, guapo y galante nos ayude a traerla de regreso" con esa peticion inicio mi dia, jodido el asunto. Donde consigo un hombre guapo y galante que ademas sea fuerte?

Una vez me volví loco. Fue la cosa más angustiante por la que pasé en mi vida. Sentí la sensación de que ya nadie me iba a entender por el resto de mi vida. Horrible. Por eso hay que tener cuidado con eso que altera tu cerebro: desde las drogas hasta la televisión. Hay que tener cuidado.

Arrojo el cuerpo al umbral
a ese lugar donde todo está yermo
allí donde el otro sonríe
cosechando del fuego felicidad
vulgares espantos
conjurando tristezas.

Esa luz es una señal
es la estrella del norte
una aurora sin envejecer
la flor del invierno
ofrenda a un dios muerto.
Cantan arboles
rodeándote en bailes
esperanzas
aullidos distantes como los ojos
quieren un beso
helado que los conmueva como antes.

La distancia

Quiero escuchar
los cuentos
de las princesas
que habitan en los bosques
ellas las que cabalgan en unicornios,
visten de seda en todos los colores,
las de las manos blancas
hermosos ojos
las del semblante fresco.

Quiero perderme en ese mundo de muertos
donde caen mil pétalos de rosas blancas
mientras ellas juegan con cajas
que hacen música,
siempre diferente en el corazón.

Los recuerdos son parte de un tiempo
mientras la noche cae
las estrellas me rozan
cortando mi cuerpo
con sus afilados haces de luz,
iniciando una ofrenda de sangre
me permite entrar
por la puerta de mármol rosa
que me encara crujiendo
cuando se abre en fracciones.

Detrás de un lago inmenso
donde camine
perdiéndome
en las aguas,
despertando de un sueño
gritando eufórico que quería regresar
lo único que encontré
fue un pantano
donde nade,
sin entender que la distancia
entre casa y hogar
es un lago...
donde del otro lado me espera
algo más que un sueño
                       la vida
en el reino de los muertos.

Nuestros padres se amaron antes de llegar nosotros y antes de ellos lo hicieron sus padres. No sabemos si heredamos nuestra forma de amar junto con el color de los ojos. Las alegrías que sentimos, otros las han sentido antes; los errores que cometemos, otros los han cometido antes. Esta es la desconocida tierra de nuestros padres, de la que siempre intentaremos escapar y a la que siempre, sin poder evitarlo, seremos fieles.

Y si me alcanza el acero
Recuérdame como he
sido en la lucha
He sido bravo y sincero
Por favor quédate tu
con mi sombrero

Nunca fuera caballero
de damas tan servido
como fuera don Quijote
cuando de su aldea vino:
doncellas curaban de él;
princesas, del su rocino.

Las risas en la calle son una marcha fúnebre
ataúdes sucios llenos de hipocresía,
tanto se escuchan las pisadas constantes y el ruido al unisonó
de la muerte que pulula en los cuerpos
están derrotados personas del mundo
la fragilidad se convierte en la única posibilidad de reconstrucción
cuando todo se nos ha roto

Hace tres décadas no habría imaginado que algún día podría leer tan pocas novedades literarias como me sucede en este tiempo que avanza cada vez más de prisa. Se trata de un tiempo lineal y ordinario que corre como un velocista olímpico, pero que no parece dirigirse hacia una meta deseable. Hoy, más bien, releo a mis escritores o filósofos preferidos e intento comprender si, en verdad, tenían necesidad de escribir o si en su escritura había algo —un mensaje, una señal, un impulso— que estuviera destinado a afectarme sólo a mí. Es reconfortante pensar que ciertos libros fueron escritos exclusivamente para uno, pese a que ello sea tan sólo una ilusión. Ya sabemos que, por fortuna, no existe en la literatura de ficción un mensaje preciso o perfecto que descifrar y, por lo tanto, debemos trabajar un poco y hacer un esfuerzo para inventar un significado o un sentido a las palabras que leemos y escuchamos. “El lenguaje disfraza los pensamientos”, escribía Wittgenstein para quien el sentido de un escrito o un argumento no se hallaba en el método de su verificación, sino en su pluralidad y complejidad a la hora de encontrarle un significado.

No siento dolor,
aunque el mundo este envuelto en sueño,

No siento dolor,
aunque los vientos helados soplen,

No siento dolor,
esto tambien pasara pronto.

Sabbhat ! mira, observa el cielo mas allá... sintiendo nuestro origen que esta en las entrañas del cosmos, los acontecimientos complejos de este punto azul quizá puedan verse de manera distinta, respira amigo, respira !! te mando un abrazo enormee !! todo instante por mas alegre o complejo, duro o de gran temor, también pasará, todo pasa.

Amor, actos bajo cuyo Imperio
van sin tiempo y sin fortuna,
vio la Muerte, fea y oscura, en un Carruaje,
pasando entre la gente y llevándosela del Mundo.
Ella preguntó: “Ningún Papa o Papisa fueron derrotados por usted.
Llamas a eso Justicia?”
Él respondió: “El que hizo el Sol y la Luna
los defendía de mi Fuerza”.
“¡Qué Loco/Tonto soy,” dijo Amor, “mi Fuego,
que aparece como un Ángel o como un Demonio
puede ser Templado por algunos que viven bajo mi Estrella.
Tú eres la Emperatríz de los cuerpos. Pero no puedes matar corazones,
solo Suspenderlos. Tienes un nombre de gran fama,
pero no eres más que un tramposo

Y si Hitler era en realidad un demonio venido a la Tierra? ¿Y si Al Qaeda y otras células terroristas están influenciados por los ángeles caídos? ¿Los ángeles y demonios verdaderamente caminan entre nosotros? Hace miles de años una guerra en el cielo se gestó entre los ángeles de Dios y aquellos que le traicionaron. Muchos de los traidores fueron lanzados al infierno, mientras que otros huyeron a esconderse en la Tierra y corrompieron a la humanidad. Los "caídos" quieren resucitar a los encarcelados en el infierno y desatar la guerra en la Tierra por el control de los cielos. Si tienen éxito, la destrucción de la Tierra y el fin de la humanidad son inminentes.

Con ese aire misterioso,
con esa mirada oculta
a veces perdida en la nada...
ese corazón dolido,
a veces perdido a veces encontrado…
eres el dolor fantasma
de mi corazón,
un tomento la maldad
de tus labios
sueños imaginarios
recordados en mármol
un ataúd de plata y vestidos de seda
oleos pintados con lágrimas y poemas noctámbulos
bienvenida…niña con nombre de princesa,
me recuerdas a la muerte…

Sin sombras ni grises neblinas
nada de frió
ni semblantes mortecinos
solo palidez hermosa
ojos violentos
sonrisas fulminantes
ataviados con el clarísimo de una colonia
envuelta y misterio y melancolía
depresión post aurora
el mundo intenso
entre las callejas
y veladoras en la calle
indicando el paso
lento de la noche
noche con estrellas
en la tierra
y ahí va entre las sombras
una niña viste de tradición
carga en sus brazos la cosecha infantil
una muñeca maquillada
con sombras en los ojos y labios mortesinos
y su cabello suelto
vuela en el ligero viento
va descalza se dirige a casa
una ves mas como cada año
ella sonríe mucho y llora poco
juega a sentirse viva
como antes jugaba a morir…
ojala todos los fantasmas
se presenten de esta manera
sin arrogancia tratando de impactar,
ella solo esta noche quiere cautivar.

Para todos tiene la muerte una mirada. -Vendrá la muerte y tendrá tus ojos- Será como dejar un vicio, como ver en el espejo asomar un rostro muerto, como escuchar un labio ya cerrado. Mudos, descenderemos al abismo.

Los versos vueltos a lo divino de los franciscanos y los carmelitas del siglo XVI son deliciosos, pero no es un hallazgo técnico. En realidad, conecta con la más íntima verdad de la lectura, que siempre vuelve a lo íntimo lo que nos emociona, líricos reyes Midas. Un precedente bien gracioso de los versos vueltos a lo personal lo ofrece el marqués de Santillana en el "Villancico que hizo el marqués a tres hijas suyas". Canta la segunda marquesita: "La niña que los amores ha / sola, ¿cómo dormirá?", que recoge la Pastorela de Airas Nunes: "quen amores ha /¿cómo dormirá?". Pero qué maravillosas variantes, leves e inagotables. El marqués, por boca de su hija, precisa: es la niña. Muy bien. También precisa con "los" amores. Y sobre todo esa gozada del "sola", tras la suspensión del cambio versal. Hay toda una sabiduría elegante y juguetona. Si los amores son correspondidos y satisfechos, sí que dormiría y bastante bien. El poema adquiere un tono conyugal bastante claro, me parece, y de experiencia de la vida. El marqués sonríe.

Y luego, el delicioso poemita del Cancionero de Peraza: "Suspiró una señora / que yo vi: / ¡ojalá fuese por mí!" Lo recoge Santillana para llorar por la adolescencia irremediable de sus hijas: "Sospirando va la niña / en non por mí, / que yo bien que lo entendí". No queda nada de la temblorosa esperanza del de Peraza, sino una melancólica aceptación de las leyes de la vida. El marqués se emociona.

Hoy frente al altar en casa, con las insignias de Santiago en mi pecho con la calavera en la mano, en día de muertos "juro" que te iré a buscar y te encontrare, este mundo sin ti ...no es mundo.

La batalla entre realidad y pura fantasía sigue en tablas. Como en aquellos tiempos, aún hoy, podría enervarte. En eso no he cambiado. Me he hecho mayor sin haber madurado.
Voy a romper tus ventanas.
Y voy a entrar como el aire