Manzanas decapitadas
Pestañearon tinta negra
En balcones pintados
Como hacen los mancos vestidos con cocinas
Lloran las manos de las montañas altas
Con goma se borraron sus colores
Las arenas amarillas de las playas
Son adoquines de cerámica
En ellos se dibuja sombrillas y hamacas
¡Lloran las manos de las manzanas decapitadas!
¡Lloran las pestañas negras de las altas montañas!

"Fumo mucho.
En el cenicero hay ideas y poemas y voces de amigos que no tengo. Y tengo la boca llena de sangre, y sangre que sale de las grietas de mi cráneo. Y toda mi alma sabe a sangre, sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy, en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños que se mueven ingenuos, torpes, en esta vida que yace.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso, y no siento un corazón. No hay, no existe en nadie esa cosa que llaman corazón sino quizá en el alcohol, en esa sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo, la única sangre en este mundo que no existe..."
La canción del Croupier del Mississippi.
L.M.P

Hay formas de decir las cosas y maneras de decirlo, lo mas fácil para explicar es a veces lo que se oculta enmudecido en el pensamiento, pero no por eso, significa que no se sienta o se piense, es como un maleficio, aunque el maleficio eres tú, aunque lo que me resulta inquietante y de una forma sumamente sensual, son las marcas en tu brazo, idílica sangre hermosa que cuenta una historia, que forma un pacto, que representa la explosión de vida y muerte, joder que enserio me gusta como se ve la sangre que brota, tanto que he deseado probarla, casi tanto como desearía sentir por mi espalda o mi cuelo tus uñas afiladas, esas misma que he visto hoy en una foto.

Cuando yo era chico, creía en el ratón de los dientes, en los Reyes Magos y en Drácula.
Con el paso de los años, el único que no me defraudó fue Drácula.

Voy a revelar una historia que es
a veces mentira y otras no es verdad.
me quede sentado esperando la llegada
de la suerte no podia tardar.
y paso tanto tiempo que llegue
a ver sombras en color.
y paso tanta gente por delante
que nadie me vio.

JEAN-PAUL BOURRE ESCRIBIA EN SU CELEBRE LIBRO "EL CULTO AL VAMPIRO" UNA BREVE RESEÑA SOBRE ESTE EL OSCURO ALITO DE ESTE LUGAR EN EL QUE BRAM STOKER SITUO LAS ANDANZAS DEL CONDE DRACULA EN SU NOVELA: "El vampirismo existe realmente, como un poder en estado puro, un diamante negro incorruptible que jamás podrán vencer ni los hombres ni la muerte. Bram Stoker tenía conocimiento de esta raza de inmortales que se llaman vampiros…

Desde el amanecer hasta la noche, el señor Oscar viaja de vida en vida, interpretando a varios personajes con identidades completamente distintas: es un ejecutivo, un asesino, un mendigo, un monstruo, un padre de familia... Está solo, en busca de la belleza de un gesto, la misteriosa fuerza motora, las mujeres y fantasmas de su pasado. Pero, ¿dónde está su verdadera casa, su familia, su paz?

Tan en casa sin este amor por la vida
sin el amor propio,
pasara un deseo marchándose por la mirada
encontrada en una vasija de entierro,
su mirada muerta de juguete
entrando por los ojos
se sentirá a una lucha sin nada que ganar,
despacio se vacía las lagrimas con las ilusiones
para quedar un liquido espeso en la urna funeraria,
sobre el tiempo,
figurando abismos que sacudirán aves y marejadas cubrirán las praderas
temido infierno en tu piel,
un espectador del crimen, de mi asesinato,
siempre me matas mirándome a los ojos
cada vez que mi muerte anuncia una despedida
no me mires a los ojos y me recuerdes que he muerto de verdad.

" Mira, nos quedamos sin agua en el garrafon y necesitamos que un hombre fuerte, guapo y galante nos ayude a traerla de regreso" con esa peticion inicio mi dia, jodido el asunto. Donde consigo un hombre guapo y galante que ademas sea fuerte?

Una vez me volví loco. Fue la cosa más angustiante por la que pasé en mi vida. Sentí la sensación de que ya nadie me iba a entender por el resto de mi vida. Horrible. Por eso hay que tener cuidado con eso que altera tu cerebro: desde las drogas hasta la televisión. Hay que tener cuidado.

Arrojo el cuerpo al umbral
a ese lugar donde todo está yermo
allí donde el otro sonríe
cosechando del fuego felicidad
vulgares espantos
conjurando tristezas.

Esa luz es una señal
es la estrella del norte
una aurora sin envejecer
la flor del invierno
ofrenda a un dios muerto.
Cantan arboles
rodeándote en bailes
esperanzas
aullidos distantes como los ojos
quieren un beso
helado que los conmueva como antes.

La distancia

Quiero escuchar
los cuentos
de las princesas
que habitan en los bosques
ellas las que cabalgan en unicornios,
visten de seda en todos los colores,
las de las manos blancas
hermosos ojos
las del semblante fresco.

Quiero perderme en ese mundo de muertos
donde caen mil pétalos de rosas blancas
mientras ellas juegan con cajas
que hacen música,
siempre diferente en el corazón.

Los recuerdos son parte de un tiempo
mientras la noche cae
las estrellas me rozan
cortando mi cuerpo
con sus afilados haces de luz,
iniciando una ofrenda de sangre
me permite entrar
por la puerta de mármol rosa
que me encara crujiendo
cuando se abre en fracciones.

Detrás de un lago inmenso
donde camine
perdiéndome
en las aguas,
despertando de un sueño
gritando eufórico que quería regresar
lo único que encontré
fue un pantano
donde nade,
sin entender que la distancia
entre casa y hogar
es un lago...
donde del otro lado me espera
algo más que un sueño
                       la vida
en el reino de los muertos.

Nuestros padres se amaron antes de llegar nosotros y antes de ellos lo hicieron sus padres. No sabemos si heredamos nuestra forma de amar junto con el color de los ojos. Las alegrías que sentimos, otros las han sentido antes; los errores que cometemos, otros los han cometido antes. Esta es la desconocida tierra de nuestros padres, de la que siempre intentaremos escapar y a la que siempre, sin poder evitarlo, seremos fieles.

Y si me alcanza el acero
Recuérdame como he
sido en la lucha
He sido bravo y sincero
Por favor quédate tu
con mi sombrero

Nunca fuera caballero
de damas tan servido
como fuera don Quijote
cuando de su aldea vino:
doncellas curaban de él;
princesas, del su rocino.

Las risas en la calle son una marcha fúnebre
ataúdes sucios llenos de hipocresía,
tanto se escuchan las pisadas constantes y el ruido al unisonó
de la muerte que pulula en los cuerpos
están derrotados personas del mundo
la fragilidad se convierte en la única posibilidad de reconstrucción
cuando todo se nos ha roto

Hace tres décadas no habría imaginado que algún día podría leer tan pocas novedades literarias como me sucede en este tiempo que avanza cada vez más de prisa. Se trata de un tiempo lineal y ordinario que corre como un velocista olímpico, pero que no parece dirigirse hacia una meta deseable. Hoy, más bien, releo a mis escritores o filósofos preferidos e intento comprender si, en verdad, tenían necesidad de escribir o si en su escritura había algo —un mensaje, una señal, un impulso— que estuviera destinado a afectarme sólo a mí. Es reconfortante pensar que ciertos libros fueron escritos exclusivamente para uno, pese a que ello sea tan sólo una ilusión. Ya sabemos que, por fortuna, no existe en la literatura de ficción un mensaje preciso o perfecto que descifrar y, por lo tanto, debemos trabajar un poco y hacer un esfuerzo para inventar un significado o un sentido a las palabras que leemos y escuchamos. “El lenguaje disfraza los pensamientos”, escribía Wittgenstein para quien el sentido de un escrito o un argumento no se hallaba en el método de su verificación, sino en su pluralidad y complejidad a la hora de encontrarle un significado.

No siento dolor,
aunque el mundo este envuelto en sueño,

No siento dolor,
aunque los vientos helados soplen,

No siento dolor,
esto tambien pasara pronto.

Sabbhat ! mira, observa el cielo mas allá... sintiendo nuestro origen que esta en las entrañas del cosmos, los acontecimientos complejos de este punto azul quizá puedan verse de manera distinta, respira amigo, respira !! te mando un abrazo enormee !! todo instante por mas alegre o complejo, duro o de gran temor, también pasará, todo pasa.

Amor, actos bajo cuyo Imperio
van sin tiempo y sin fortuna,
vio la Muerte, fea y oscura, en un Carruaje,
pasando entre la gente y llevándosela del Mundo.
Ella preguntó: “Ningún Papa o Papisa fueron derrotados por usted.
Llamas a eso Justicia?”
Él respondió: “El que hizo el Sol y la Luna
los defendía de mi Fuerza”.
“¡Qué Loco/Tonto soy,” dijo Amor, “mi Fuego,
que aparece como un Ángel o como un Demonio
puede ser Templado por algunos que viven bajo mi Estrella.
Tú eres la Emperatríz de los cuerpos. Pero no puedes matar corazones,
solo Suspenderlos. Tienes un nombre de gran fama,
pero no eres más que un tramposo