más. No puedo
aguantarme el alma.
Ni el deseo
unánime de los sentidos.

Arrebatado la miro,
tan bella,
como recién creada.
Y la transmiro,
y alargo mi mano, y mi vida.
Todo, lo que sea,
por una simple caricia
de esa rosa morada.

Es casi ridículo mencionar
que nuestras espinas
son muestras de amor,
que sentimos cada vez que las clavamos
en nuestra piel
verdadera pasión,
que olvidamos el mundo exótico
donde las musas cantan
y los soles brillan,
porque creemos en harpías y en lunas rojas
durante el lapso
en que la sangre
le da vida a los demonios
de nuestras miradas
melancólicas y tristes
que muestran...
la verdad de nuestro amor

Esta pérdida esa causa
sin cautela y sin nombres
el anonimato de quien hizo lo correcto y ha muerto
dejando la posibilidad de que un mundo continúe,
que hermosa locura acercarse a dios
saber que eres parte de la divinidad,
conquistar a la muerte y al destino,
cautivante suicidio contágiame con tu magia y su fanatismo religioso
así nos salvaremos todos.

alguna vez he dicho que odio los aeropuertos... así como he dicho que las grandes historias de amor inician en uno, como por ejemplo un lunes un chico recorriendo, la terminal 1 y 2 del aeropuerto de la ciudad de mexico buscando, una chica, que no tenia donde quedarse, que ya no tenia dinero y que no conocía nada acerca de mexico, esa noche el chico no encontró a la chica, y no durmió y pensaba en las posibilidades, a las 4 de la mañana mando un mensaje aun móvil con numero de londres con su teléfono de casa y alas 8 de la mañana recibía una llamada de una chica perdida en maxico, 20 minutos mas tarde el chico encontraba a la chica y sonaba esta canción, y al momento de irse volvió a sonar esta canción.

 https://www.youtube.com/watch?v=WQ-28ZqJLYw

Sigo utilizando una poesía que no entra en la métrica ni en la rima, sino que expulsa y vomita las cosas tal como son, y tal como salen de los espíritus comprometidos, mis letras nos susurran, gritando, que actuemos frente al mundo, con la sensibilidad que requiere tal labor. cuantos poemas son suficientes para decir exactamente lo que se ha de decir?
Ha sido una semana intensa. Una semana inmensa que aún no ha terminado y tendrá su prolongación en la que viene. O en alguna semana. o en algún momento...

Yo no soy mis recuerdos, me vino a la mente, esa antigua lección, mientras abría mi libro de francés que difíciles 15 años. Y es que los recuerdos como algo estudiado, tan personal y subjetivo, algo que los demás desconocen, y no se si debo callar. Un silencio mal descrito. Un juego sin preparación. Alguien a quien conocí por una tontería, y esos recuerdos de mi infancia, que es algo que no pudo averiguar por su cuenta, un poder desmesurado, y ahora padezco de tener la enfermedad de no tener ahorrado. Me enfrento a mi soledad, que es algo insoportable, un leon, una sonrisa o una risa mejor. cuando todos los caminos son cuesta arriba debería ser sencillo. Debería ser tan sencillo... Olvídame, como si pudiera. Necesito descansar mi mente, de todo esto largarme, ¿a dónde? me falta mi espacio, es todo tan sencillo, que es lo mas complicado de descubrir. Pensé en mi padre también, en que quería que tuviera un barco, una buena educación, y en las circunstancias que ha quedado todo. Todo destruido arrasado, y los recuerdos, de lo que no tendré, de lo sencillo que es para alguna gente ganar, sobre suelo quebradizo, y sin fundamento, y en lo complicado de tener motivos por los que ascender. Mi cielo, sin hablarme, porque no fue nada. El liston es imposible, fue una falta de respeto, a la que no pidieron perdón, a la que me arrastre, sin resentimiento, ¿sera esta estupidez o la otra? un rechazo así no se olvida, viniendo de quien vino, siendo como fué. En mi cabeza solo existe la idea de mejorar, y es que tengo el camino largo, sin atajos, solo recuerdos, sueños, una mente simple mas, a veces es todo tan fácil de entender, y tan complicado de llevar. La vida esta para ser vivida, y si mañana muero quiero tenerlo todo, no me conformo con menos. Eres tu te he encontrado, en mi cabeza, eres lo bueno, estas idealizado, pero eso no quita que me asqueen comportamientos de ella que están en tí.

Duele no ser las expectativas que la gente espera y duele mas no poder convertirte en esas expectativas... por mas esfuerzo, que hagas, a veces sueño con los personajes de la Iliada, y quiero ser como ellos, los que lo pueden todo, pero me quedo en la simplesa de lo que soy yo, ojala tuviera un poco de heroe y no me daria tanto miedo la muerte y la soledad, ojala fuera un poco mejor persona... seguro eso podría cambiar muchas cosas, me gustaría ser un poco bueno... ser digno de recibir cariño. estoy muy cansado

Manzanas decapitadas
Pestañearon tinta negra
En balcones pintados
Como hacen los mancos vestidos con cocinas
Lloran las manos de las montañas altas
Con goma se borraron sus colores
Las arenas amarillas de las playas
Son adoquines de cerámica
En ellos se dibuja sombrillas y hamacas
¡Lloran las manos de las manzanas decapitadas!
¡Lloran las pestañas negras de las altas montañas!

"Fumo mucho.
En el cenicero hay ideas y poemas y voces de amigos que no tengo. Y tengo la boca llena de sangre, y sangre que sale de las grietas de mi cráneo. Y toda mi alma sabe a sangre, sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy, en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños que se mueven ingenuos, torpes, en esta vida que yace.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso, y no siento un corazón. No hay, no existe en nadie esa cosa que llaman corazón sino quizá en el alcohol, en esa sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo, la única sangre en este mundo que no existe..."
La canción del Croupier del Mississippi.
L.M.P

Hay formas de decir las cosas y maneras de decirlo, lo mas fácil para explicar es a veces lo que se oculta enmudecido en el pensamiento, pero no por eso, significa que no se sienta o se piense, es como un maleficio, aunque el maleficio eres tú, aunque lo que me resulta inquietante y de una forma sumamente sensual, son las marcas en tu brazo, idílica sangre hermosa que cuenta una historia, que forma un pacto, que representa la explosión de vida y muerte, joder que enserio me gusta como se ve la sangre que brota, tanto que he deseado probarla, casi tanto como desearía sentir por mi espalda o mi cuelo tus uñas afiladas, esas misma que he visto hoy en una foto.

Cuando yo era chico, creía en el ratón de los dientes, en los Reyes Magos y en Drácula.
Con el paso de los años, el único que no me defraudó fue Drácula.

Voy a revelar una historia que es
a veces mentira y otras no es verdad.
me quede sentado esperando la llegada
de la suerte no podia tardar.
y paso tanto tiempo que llegue
a ver sombras en color.
y paso tanta gente por delante
que nadie me vio.

JEAN-PAUL BOURRE ESCRIBIA EN SU CELEBRE LIBRO "EL CULTO AL VAMPIRO" UNA BREVE RESEÑA SOBRE ESTE EL OSCURO ALITO DE ESTE LUGAR EN EL QUE BRAM STOKER SITUO LAS ANDANZAS DEL CONDE DRACULA EN SU NOVELA: "El vampirismo existe realmente, como un poder en estado puro, un diamante negro incorruptible que jamás podrán vencer ni los hombres ni la muerte. Bram Stoker tenía conocimiento de esta raza de inmortales que se llaman vampiros…

Desde el amanecer hasta la noche, el señor Oscar viaja de vida en vida, interpretando a varios personajes con identidades completamente distintas: es un ejecutivo, un asesino, un mendigo, un monstruo, un padre de familia... Está solo, en busca de la belleza de un gesto, la misteriosa fuerza motora, las mujeres y fantasmas de su pasado. Pero, ¿dónde está su verdadera casa, su familia, su paz?

Tan en casa sin este amor por la vida
sin el amor propio,
pasara un deseo marchándose por la mirada
encontrada en una vasija de entierro,
su mirada muerta de juguete
entrando por los ojos
se sentirá a una lucha sin nada que ganar,
despacio se vacía las lagrimas con las ilusiones
para quedar un liquido espeso en la urna funeraria,
sobre el tiempo,
figurando abismos que sacudirán aves y marejadas cubrirán las praderas
temido infierno en tu piel,
un espectador del crimen, de mi asesinato,
siempre me matas mirándome a los ojos
cada vez que mi muerte anuncia una despedida
no me mires a los ojos y me recuerdes que he muerto de verdad.

" Mira, nos quedamos sin agua en el garrafon y necesitamos que un hombre fuerte, guapo y galante nos ayude a traerla de regreso" con esa peticion inicio mi dia, jodido el asunto. Donde consigo un hombre guapo y galante que ademas sea fuerte?

Una vez me volví loco. Fue la cosa más angustiante por la que pasé en mi vida. Sentí la sensación de que ya nadie me iba a entender por el resto de mi vida. Horrible. Por eso hay que tener cuidado con eso que altera tu cerebro: desde las drogas hasta la televisión. Hay que tener cuidado.

Arrojo el cuerpo al umbral
a ese lugar donde todo está yermo
allí donde el otro sonríe
cosechando del fuego felicidad
vulgares espantos
conjurando tristezas.

Esa luz es una señal
es la estrella del norte
una aurora sin envejecer
la flor del invierno
ofrenda a un dios muerto.
Cantan arboles
rodeándote en bailes
esperanzas
aullidos distantes como los ojos
quieren un beso
helado que los conmueva como antes.

La distancia

Quiero escuchar
los cuentos
de las princesas
que habitan en los bosques
ellas las que cabalgan en unicornios,
visten de seda en todos los colores,
las de las manos blancas
hermosos ojos
las del semblante fresco.

Quiero perderme en ese mundo de muertos
donde caen mil pétalos de rosas blancas
mientras ellas juegan con cajas
que hacen música,
siempre diferente en el corazón.

Los recuerdos son parte de un tiempo
mientras la noche cae
las estrellas me rozan
cortando mi cuerpo
con sus afilados haces de luz,
iniciando una ofrenda de sangre
me permite entrar
por la puerta de mármol rosa
que me encara crujiendo
cuando se abre en fracciones.

Detrás de un lago inmenso
donde camine
perdiéndome
en las aguas,
despertando de un sueño
gritando eufórico que quería regresar
lo único que encontré
fue un pantano
donde nade,
sin entender que la distancia
entre casa y hogar
es un lago...
donde del otro lado me espera
algo más que un sueño
                       la vida
en el reino de los muertos.

Nuestros padres se amaron antes de llegar nosotros y antes de ellos lo hicieron sus padres. No sabemos si heredamos nuestra forma de amar junto con el color de los ojos. Las alegrías que sentimos, otros las han sentido antes; los errores que cometemos, otros los han cometido antes. Esta es la desconocida tierra de nuestros padres, de la que siempre intentaremos escapar y a la que siempre, sin poder evitarlo, seremos fieles.