Creo que una de las cosas más difíciles para muchos seres humanos es poder desarrollar una capacidad de desapego hacia otros. En distintas medidas, creo que prácticamente todos hemos sufrido pérdidas amorosas, amistosas y familiares. No me refiero a asuntos de muerte, sino de distancia (que en muchos casos es igual). Hablo de la perra necesidad que tenemos de generar vínculos con las personas y lo complejo es que es poder darse cuenta de que los ciclos, así como las tormentas o los días soleados, deben terminar.

No es sano estar rogando por un lugar en la vida y en el tiempo de alguien más, por muy querido que este o esta sea. No es sano estar sufriendo o angustiado por pensar en las cosas que ya terminaron. Uno solamente puede controlar sus actos (y a veces ni eso), y andar batallando para que alguien nos haga un apapacho o al menos se acuerde de uno creo que es un pasatiempo tóxico que poco a poco nos oscurece el alma.
En mi caso, durante muchos años no sólo hice eso, sino que lo asumía como algo normal y daba por hecho que en ciertas relaciones humanas yo debía ser el que engrasara la maquinaria, pero madrazo tras madrazo entendí finalmente que eso no podía seguir pasando. Algunas personas ya no están en mi vida simplemente porque dejé de escribirles, dejé de intentar encuentros sin éxito, y aunque era un riesgo calculado (uno en el fondo conoce a su gente) y al principio fue difícil, la neta es que uno debe construirse su propio entorno feliz, y si eso excluye (o nos excluye de) a gente importante para nosotros, es un costo que vale la pena pagar. Mi vida desde entonces es mucho más tranquila y gratificante, pues dejé de depositar mi felicidad en otras y otros y en sus reacciones para conmigo.
No creo que esto se trate de buenos y malos. Vaya, en mi opinión todos somos una basura y unos chingones (según convenga) y yo mismo estoy lejos de considerarme una buena persona, pero sí creo que es mucho mejor que nuestros quereres, amores y cariños circulen en vías de dos direcciones. Todo debe tener un fin, y tratar de estirar algo especial sólo por miedo a perderlo me parece que es como seguir masticando un pedazo de carne que ya no tiene sabor.
Así que, si estás leyendo esto y estás pasando por un proceso de cambio o ajuste, me gustaría decirte que hay UN CHINGO de gente allá afuera, y estar llorando todo el día por una (docena) es una pérdida de un tiempo que jamás regresará.
Nadie, absolutamente nadie es tan importante.

La descripción de la bruja Erictho aparece reflejada por primera vez en el libro sexto de Farsalia, obra escrita por el autor romano Lucano. Este poema épico, increíblemente largo, relata la guerra civil desatada entre Julio César y Pompeyo.
En este contexto surge una figura temible que parece ser una combinación de todas las brujas mitológicas y literarias anteriores, dado que simula evocar la descripción que Virgilio hace de Hécate en su célebre Eneida.
La Bruja Erictho o Ericto
La Bruja Erictho o Ericto

Erictho (o Ericto) vive en Tesalia, el país clásico de la brujería, y allí es consultada por el hijo de Pompeyo la víspera de la batalla de Pharsalus (48 a.C).
Esta horrible hechicera tiene enormes poderes, que la aproximan más a una diosa que a una bruja, y emerge como la Gran Madre Kali recogiendo los huesos y las cenizas de los muertos.
En Farsalia, en vez de guiar a los suplicantes hacia el Inframundo, Erictho es capaz de rescatar seres de infierno a través de ejecuciones nigrománticas y de reanimar cadáveres que predicen los resultados de las batallas.
Se creyó que tales operaciones tenían resultados reales, y la resurrección de los muertos fue un tema discutido en círculos científicos hasta el siglo XIX.
Georg Luck afirma que el poeta Shelley leyó a Lucano junto a su esposa Mary y que este hecho probablemente derivó en la idea que ella tuvo de escribir Frankenstein.

Las brujas, meigas en el norte de España, son a su vez descendientes de las pitonisas greco-latinas, que tenían poderes adivinatorios. En la Edad Media se las consideraba mujeres extraordinariamente feas y ancianas o de una belleza y juventud malignas. La tradición dice que se podían convertir en gatos y que volaban montadas en una escoba. La bruja literaria conoce conjuros y pociones que convierten a los hombres en animales o que obligan a una persona a enamorarse de otra, en el caso de los llamados “filtros de amor” -por ejemplo, en la Celestina. En el mundo simbólico la mujer encarna frecuentemente las cualidades más perversas

La literatura no sería lo mismo sin los monstruos. Los monstruos han servido para obligar a que los niños se fueran a dormir, pero también a que temieran a la oscuridad (yo aún siento un poco de inquietud si no hay al menos alguna luz iluminando tenuemente la estancia).
Los monstruos, con todo, también ha sido herramientas para explicar más cosas: desde metáforas de nuestros miedos más arraigados hasta analogías políticas o sociológicas.
Algunos autores han prefiero ser explícitos en sus descripciones, otros, sin embargo, sin apenas esbozar detalles, fueron capaces de erizarnos el vello (aún recuerdo el miedo que pasé de pequeño al leer a Lovecraft a pesar de que no aparecía ningún monstruo en sí: solo remotos gruñidos, una amenaza que se cierne…

La cacería de brujas se convertirá rápidamente en
una narración mitológica, un recuerdo fantasmagórico,
tanto oral como literario, e incluso un arquetipo
metafórico. Las brujas no serán olvidadas después de
la Revolución francesa y del advenimiento de la modernidad política.

No desaparecerán de la memoria
colectiva con el final de la Inquisición y el agotamiento
de la Contrarreforma, ni tampoco con el desarrollo de
las nuevas formas de disciplina y castigo creadas por
la sociedad industrial, aunque Foucault no les haya
prestado atención. Las brujas siguen acechando el
imaginario colectivo de los siglos xix y xx

Blanco

El silencio tan blanco
una nada ilimitada,
tiene necesidad de confinarnos
de hablar, de decir algo
en toda la habitación
4 paredes  listas para escuchar
mi defensa de la cusa perdida,
nadie entenderá el lenguaje
                   de la falsa sonrisa,
prefiero tu vos susurrando furtivamente
en tono de blues,
trasnocho el olvido del blanco que es vació
para encontrar el blanco que lo es todo
escribiré sobre él, dibujare sobre él
me gusta maginar tu espalda como un lienzo
nada en definitivo en mi aventura la evolución de la vida
prefiero no gustar por como soy
que gustar por no ser nada,
no soy blanco ni vació
soy todo aquello que se encuentra allí.

La muerte de la niñez
Abandonado es el viento
pero la luz es la brisa
nosotros nos hemos muerto,
estamos ahora vivos,
nos hemos perdido en el mundo habitado por los hombres y mujeres,
cuando ellos caminan por la tierra
vivimos en el reino de los espíritus
sentimos la ausencia de vida
está en nuestro útero,
en nuestro corazón,
o nuestros ojos,
que lloran
al enterarse que cada vez que alguien deja de ser niño
se termina la inocencia

Todos los días rezo esta oración
al levantarme:
Oh Dios,
no me atormentes más.
Dime qué significan
estos espantos que me rodean.
Cercado estoy de monstruos
que mudamente me preguntan,
igual, igual, que yo les interrogo a ellos.
Que tal vez te preguntan,
lo mismo que yo en vano perturbo
el silencio de tu invariable noche
con mi desgarradora interrogación.
Bajo la penumbra de las estrellas
y bajo la terrible tiniebla de la luz solar,
me acechan ojos enemigos,
formas grotescas que me vigilan,
colores hirientes lazos me están tendiendo:
¡son monstruos,
estoy cercado de monstruos!
No me devoran.
Devoran mi reposo anhelado,
me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma,
me hacen hombre,
monstruo entre monstruos.
No, ninguno tan horrible
como este Dámaso frenético,
como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus tentáculos enloquecidos,
como esta bestia inmediata
transfundida en una angustia fluyente;
no, ninguno tan monstruoso
como esa alimaña que brama hacia ti,
como esa desgarrada incógnita
que ahora te increpa con gemidos articulados,
que ahora te dice:
«Oh Dios,
no me atormentes más,
dime qué significan
estos monstruos que me rodean
y este espanto íntimo que hacia ti gime en la noche.»

La gente me condeno al olvido
sonrió siempre ocultando las lagrimas
siempre
miro películas
leo a Machado
y escucho a The Cure
no necesito mas
no tengo nada
mas que el frió
y muchos sueños que me compro,
nadie me llorara
no me importa yo lo hago por mi
mientras fumo o duermo en mi cama tan cómoda
soy feliz aunque no me comprendan si estoy a gusto,
aunque me muera por dentro,
y me destrocé siempre el alma,
así soy una foto vieja olvidada en la pared
cubierta por un cuadro de Siqueiros.

No duermo para no despertar solo
tampoco me gusta estar despierto,
siempre prefiero dormir y olvidar que estoy solo
es solo una fantasía sentimental
causa de la ausencia de voces vivas
de la luna postrada en mi ventana
certeramente observando mis manos
en la cama y mis piernas desnudas
entre sabanas frías
un poco tibias a veces,
soy un suicida asomado en la azotea con una cuerda,
se me termina en cigarro que se apaga frente al televisor,
cuéntame algo antes que mi única salida sea saltar por la ventana
antes de que me vuelva loco
por beber las cenizas de esta copa de cristal francés,
ahora las musas dejan de inspirar
para aventarme navajas y dos balas huecas
no tienen nombre pero me invitan a morir
como hombre gris
bajo la fuente
del centro donde los infantes mirara mi cuerpo
sangrante en el agua
el domingo que la Virgen y Lucifer disputan mi alma
desatando la guerra
pero vendrán las brujas
y me llevaran cual hadas a Avalon con Arturo…
y me marche

Háblame, amor,
y dime
¿Qué esconde la muerte
detrás
de la última puerta?
¿Qué fuerza te arrastra
tras su sombra hasta ella,
,tan eterna?

-Estoy cansado.
y dolido.
La muerte
hoy parece más bella.

-¿Y si no hay
nada
detrás de la última puerta?
- ¿Y si tras todo esto
solo hay
agua...
que se escurre
entre tinieblas?

En las linderas del mundo
se han quedado esperando
los hijos que ya no tendremos;
con sus caras de ángeles
llorarán cada Noviembre
blancos copos de nieve!

Anoche mientras dormía
soñé que aún me vivías.
El día me trajo escarcha de estrellas.

André Breton: «Un filósofo a quien yo entienda es un cerdo.» Comparto plenamente su opinión..., aunque a veces me cueste entender lo que dice Breton _mi Maestro -Buñuel-

Fuiste Oniria y yo Insomnia,
e insomne sigo todavía recordándote cada noche
tal vez todo el tiempo que la espere fue un simple sueño...
del cual no me daba cuenta
no sabía si estaba despierto o ella estaba soñando
pensé que ella era mi vida entera mi noche eterna
creo que solamente fue un lindo sueño
a veces pienso en que quiero despertar
para saber si habrá algún reencuentro inesperado
y ver si
me eliges una noche azul
entre toda la gente una vez mas,
y seguiré dando mil vueltas en la cama y no podre olvidar su nombre
no es que padezca de Insomnia
es que no tengo a Oniria.

Los vándalos fueron un pueblo germano de Europa central. Su lengua pertenece a la rama germánica oriental que habitaban las regiones ribereñas del Báltico, en la zona de las actuales Alemania y Polonia.
A principios del siglo V d.C. cruzó la Galia y la Península Ibérica, se instaló brevemente en el valle del Guadalquivir, pasó el estrecho de Gibraltar y, comandado por Genserico, creó un reino en el norte de África, centrado en la actual Túnez y que, finalmente, fue destruido por los bizantinos el año 534.
Enserio no conmueve su anacronismo ni comparación zonza

Encontrar un ángel: No es estar muerto en vida ó vivir muerto
es estar ante dios y el diablo,
perderse en el tiempo y en el espacio,
volar muy alto hasta el mismo sol y regresar.
Encontrar un ángel puede predecir tu futuro
dejar de temer a las pesadillas que trafican en los sueños.

Y que Hoy el sol se oscurezca como jamas se ha oscurecido y que todas las sombras griten truenos para levantar a los malditos, que se aun día, hermoso donde la muerte reine nuevamente como la peste triunfante que es... llantos y sollozos, heridas y sangre, es el día perfecto para vivir la desgracia, es el momento ideal para partir, hoy que no existe motivo, hoy que no hay deudas pendientes, cuando no tengo deudas y cuando no soy el motivo de nadie, es perfecto y si dios me concede la gracia, por la noche estaré en su mesa compartiendo el festín de héroes...

Virgilio, en el Infierno, para convencer a Minos (si no recuerdo mal), le da esta definición del Cielo: "el lugar donde se puede lo que se quiere". Con independencia de la virtualidad argumentativa para Virgilio, y de la poética (porque Paolo y Francesca, pobres, han querido lo que no se puede), la definición tiene una gran fuerza didáctica, si se la lee a través del espejo. La tierra, para tener una vida celestial, ha de ser el lugar en el que uno quiere lo que puede, también Robert Smith lo definiría bien con su canción Just Like, Heaven. Sera que yo estoy en ese punto medio donde estoy donde puedo lo que quiero, pero lo que quiero no lo puedo... oh idílica contradicción, Virgiliana. pero he hallado  jardines escondidos en plazas donde el tiempo me permite estar en el cielo...

Vicente Huidobro y su canto II de Altazor me hicieron acordarme de usted







Mujer el mundo está amueblado por tus ojos
Se hace más alto el cielo en tu presencia
La tierra se prolonga de rosa en rosa
Y el aire se prolonga de paloma en paloma
Al irte dejas una estrella en tu sitio
5Dejas caer tus luces como el barco que pasa
Mientras te sigue mi canto embrujado
Como una serpiente fiel y melancólica
Y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro ¿Qué combate se libra en el espacio?
10Esas lanzas de luz entre planetas
Reflejo de armaduras despiadadas
¿Qué estrella sanguinaria no quiere ceder el paso?
En dónde estás triste noctámbula
Dadora de infinito 15Que pasea en el bosque de los sueños

“Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento, mar sin olas,
pájaros presos, doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
otoño en un claro del bosque donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo, puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea,
páramo”.

Con este poema titulado Tus Ojos, Octavio Paz realizó un homenaje a  ti claro

¿Qué es poesía? –dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía?
¿Y tú me lo preguntas? Poesía… eres tú.

Así dictaba la primera estrofa en una poesía de Bécquer, y es qué me pregunto ¿qué es la ciudad? Pues la ciudad eres tú, los detalles, las pequeñas cosas