No te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer lo párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo.

Es un buen momento para morir, ahora mismo, yo no tengo asuntos pendientes; y no soy el asunto pendiente de nadie. Es el momento perfecto.

la pantallita

Soy la mentira de un tipo, que perdió el nombre y tal ves las ganas de tener sueños o motivaciones, es una nada deliciosa y llena de tranquilidad aterradora, aveces soy una pantalla llena de palabras de amor, y soy lo menos real, del mundo, pero mi realidad es que lo que siento es verdadero, aunque no sea comprobado, porque mis palabras en la pantalla, no se pueden tocar, sentir, o escuchar... y me convierto en nada, y no quiero no ser nada.

pero la pantallita te ama...

También los poetas mueren,
a de morir la carne y sus ojos,
cerrados permanecerán en ataúdes de oro brillante como el sol
su corazón enorme lleno de arte no latirá
y las manos que fueron la expresión
jamás volverán a saludar
mueren los poetas
muere su cuerpo
pero nunca morirá su poesía
su pasión desde lo más dentro de ellos
que su alma y su encanto nos pertenezca
como nos pertenece el sentimiento de leerte poeta,
también moriré contigo un poquito hoy
para mañana al leerte viviremos juntos.

Y por qué no puede ser?
porque no estamos en las circunstancias.
y cuáles son esas, tiempo, espacio?

Si.

Y si sí las hubieran?
seríamos menos infelices.
y cómo sería?
no sé

No creo es momento, ni propio, pero es la última vez, que lo digo, te amo, eres muy importante para mi, se que no necesitas te cuiden te salven o algo así, no quiero que pienses que lo digo por eso, solo es el querer comentar que lamento vivir, tan lejos también me odio por eso pero te pienso te extraño y yo si deseo saber de ti y es de sobra decir muchas cosas más. Cierro mi boca, la coso con hilo grueso como cosen las bocas de los muertos...

eso soy siempre...

El valor se termina en un instante, cada palabra, es un silencio, la ciudad que recorrí hoy llena de gente, de calor y carros, perros e inclusive alguno que otro loco, andando, en cada calle, en todas las esquinas, la gente tomada de la mano, y pensar que hace días la ciudad estaba igual de vacía, las calles, sin gente, y sin autos, las pocas personas que se asomaban en la calle con tapabocas, y ese vacío exquisito, esa soledad urbana, hermosa como es una ciudad tan grande esperanzada en una patraña que nos…Me condena a un estado permanente de auto concilio con mi mundo, hoy nada fue distinto, ni el calor, ni la gente, ni siquiera los perros callejeros, éramos los pasos y yo…el mundo dejo }de ser un lugar donde habitaba, para ser el lugar en el cual me disuelvo, soy el humo de los autos y el de los cigarrillos en la basura apunto de consumirse…

Sabia de la luna menguante
diosa de la noche estrellada
creé éste fuego en tu caldero
para transformar aquello que me aqueja.
que las energías se reviertan:
de la oscuridad, luz!
de lo malo, bueno!
de la muerte, vida!

Epílogo, al poemario Voyage au bout de la nuit

Todas las historias de niños, comienzan alrededor del medio día, donde el sol es más brillante, es frecuente hallar en las historias de niños, sonrisas y felicidad, el dolor se termina con un beso de mama, las sonrisas llegan tan rápido como papa te abraza inclusive la abuela siempre estará a tu lado, porque para los niños, la muerte no existe. No siempre fue así, a veces se nos olvida que los niños son una creación reciente, antes no existían, no eran nada, tan así, que frecuentemente muchos niños no llegaban a mirar un amanecer, después de irse a dormir. Pero existen otros niños que nacen en las sombras y parece que les resulta imposible salir de ellas, no es necesariamente malo eso, pero nunca nadie los quiere… con el tiempo, mueren en vida y se hacen sombras que deambulan en las ciudades buscando el primer arrojo de cariño, y mendigan el amor que jamás tendrán, sintiéndose tristemente alegres de que un segundo sonrieron, para volver a encontrar el rumbo de su muerte. Hay lugares que suplican por un cuento gótico. Pasajes que se creen destinados a la oscuridad, en los que las sombras nunca llegan a materializarse. Sueñan con convertirse en el escenario de macabros crímenes o conjuras demoniacas, nunca se conformarían con un leve pecado carnal... y así esperan y esperan, limitándose a evocar un leve escalofrió en algún transeúnte sensible a estas suplicas...Míseros mortales que, semejantes a las hojas, ya se hallan florecientes y vigorosos comiendo los frutos de la tierra, ya se quedan exánimes y mueren.
En este viaje al final de la noche.