sábado, julio 30, 2016

No voy a dejar que nadie se lleve mi fortaleza, aunque deba tragar todas mis debilidades.
Pero, deberías saber que en alguna parte de mi, en algún lugar inconcluso, yo sufro en silencio.
Es mi elección la diferente, yo llevo el luto por dentro

martes, julio 26, 2016

Los discípulos se acercaron y le dijeron: "¿Por qué les hablas por medio de parábolas?". El les respondió: "A ustedes se les ha concedido conocer los misterios del Reino de los Cielos, pero a ellos no. Porque a quien tiene, se le dará más todavía y tendrá en abundancia, pero al que no tiene, se le quitará aun lo que tiene. Por eso les hablo por medio de parábolas: porque miran y no ven, oyen y no escuchan ni entienden.
Un ruiseñor para simbolizar la inocencia
cien sacrificios de canarios
una matanza de urracas azules como desdén
es pecado matar al ruiseñor
es inocente algo tonto
sólo sabe hacer una cosa y es cantar
con todo su corazón para nuestro deleite,
el matar un ruiseñor es matar aquello
que es inocente e indefenso,
estos inocentes que son destruidos
sin ninguna atención o contemplación
es iniciar realmente
la muerte de la inocencia.
Se vierte en mí el llanto eterno de las noches sin velo,
indomable insomne atardecer
te escondes a mis ojos
como el vino en mis labios de los tuyos,¿
que mas puedo ofrecer si mi corazón ya es tuyo?
¿ Porque debería importarme
salvar el mundo?
no estás aquí
mis amigos son de alquiler
y el perro ha muerto
no sale nunca una luz brillante en el cielo
el mundo es un vació existente
infinitamente constante
mueren los animales
los arboles ya no hablan mas
la vida importa cuando no tenemos más ceremonias
es un lugar muy solitario
¿deberías estar aquí?
¿debería yo irme ya…?
que el egoísmo de mi corazón,
termine con la creación…
la fatalidad es el nuevo aroma de mis sueños.

lunes, julio 25, 2016

Las luces de la ciudad ya no esperan a peatones sordos, mudos de sabieces.
Las escaleras perfilan una auténtica obra de arte, con la sórdida escena de lo precario,
lo mutado,
lo muerto a la espera de lo Vivo.
(Un momento...,
viven aunque ausentes…)
Pero el amanecer nunca asoma ahora,
De momento se le antoja ser verdugo de un gato que estila compases.

Duerme el humano, duerme.
El verano está hecho para vivir las farolas,
pero nosotros
cómodos en los regazos de amantes,
en aires desazonados,
en almohadas dulces y cortinas ahumadas
aún no hemos descubierto la noche como la luciérnaga.
Ella supo la luna, la sabe
Se aviva con la luz que a mí me desvela
En un puerto de sueños fugaces.
Mañana podrás despertarla.
¡Sí!
Podrás preguntarle cómo es ser iluminada de noche
Y vivir los días ciega de la luz que a ti te falta.

sábado, julio 23, 2016

Quítame la vida con tus ojos,
indiscutible silueta de una vos linda,
guíame detrás del veneno,
entusiasmando mi delirio,
no me acuerdo de nada
de cómo salía el sol cada madrugada
si los faisanes saben a gloria,
ni como me mirabas
no recuerdo cuando era feliz
ni de cómo entraba por tu ventana,
se me antoja soñar en como te puedo encontrar
para contigo volar,
sin ser un conocido
jugando al amigo
no me puedo callar
el animo de encontrarte
¿andamos dispuestos a caminar?
no detengamos,
nunca,
nunca,
el descubrimiento….
Problemática del odio. No puedo mirar rostros sin sentir un odio súbito e irreprimible. Lo terrible es que me sucede con todos, sin excepción.
Ahora sé que siempre haré poemas. Esto que me digo es locura. Pero también promesa. A otros de ser feliz. Yo quiero la gloria, mejor dicho, la venganza contra los ojos ajenos.
M. tiende a borrarse porque vuelve la imagen central, la de la madre única.
Et c'est toujours la seule
Et c'est le seul moment.
No obstante, considero superfluo y abrumador haber nacido y me aburro y estoy fatigado.
Nunca me odio tanto como después de almorzar o cenar. Tener el estómago lleno equivale, en mí, a la caída en una maldición eterna. Si me pudiera coser la boca, si me pudiera extirpar la necesidad de comer. Y nadie goza en esto tanto como yo. Siento un placer absoluto. Por eso tanta culpa, tanta miseria posterior.

viernes, julio 22, 2016

"Calavera coronada, conversión alcanzada"
A veces pienso en cuando dejare de ser una sombra,
un fantasmas que deambula buscando luz
pretendiendo estar vivo donde no existe más que dolor
me engaño jugando a la ilusión…
pero es que no puedo tener más voluntad el día de hoy
se que no aporto nada bueno ni soy alguien el cual extrañar
soy más bien el tipo de perro que estorba y es abandonado
después de que llega uno nuevo…
está bien jamás he servido a nadie ni he querido sustituir a nadie
se que no valgo nada sé que no soy nada
muchos más vienen y otros se van pero siempre me queda a mí el silencio
y la espera de la muerte,
yo no tengo la culpa de haber nacido así maldito,
feo y tonto, me he esforzado por no ser monstruo
pero me gana la vida, me gana lo que soy y por mas lagrimas tontas
estoy triste y enojado por mi razón,
no quiero me compadezcan porque esto es muy normal
pero me duele mucho sentirme tan solo e inútil…
ojala si tuviera algún talento, una función dejaría de ser un muerto,
pero estoy aquí en México en el país de la muerte,
manchado por la sangre,
soy la puta muerte que lo jode todo,
desde el mi nacimiento enfermo por mí,
envenenado por lo que soy debí morir,
¿pero le robe a alguien la vida…?
nací muerto y crecí muerto,
merezco el sufrimiento de la jodida soledad,
merezco el deprecio de la estrella,
eternamente una sombra buscando luz.
Soy La Muerte...
esa muerte que da miedo,
la muerte que te coge bonito,
la que te viola y te quita todo a la que le tienes miedo y odias
por cómo te arranca lo que amas sin misericordia,
soy la puta muerte,
la peste negra,
la que baila en el cementerio burlándose del vivo,
soy la amante del gusano,
soy el pinche niño muerto...
le oí decir sólo a trozos me fui porque no porque creía que él y si todos
pensé que me iba a quemar le di algunas vueltas tuve
miedo dijo sí él lo había dicho bueno escuché cosas
de este tipo excusas o yo diría lamentos
quejas imperceptibles quejas
como un fino polvillo de raíces
trituradas algún árbol muy joven con la madera

podrida
Con toda esta vida me costumbre
a la nostalgia como se hace a la cerveza o a fumar
primero con mueca de disgusto, con el gesto arrugado y la amargura propia de vivir
en una eterna tarde de domingo;
luego, con la inercia con la que uno remueve un guiso
o besa a la nada después de ocho años de ausencias en las sabanas,
me santigüe a la tristeza, a una auténtica,
con aliento grosero, que te hace querer vivir deprisa deprisa deprisa,
soltar toda la adrenalina de golpe y envejecer de repente,
morir mareado, asomarse a la ventanilla de un tren en marcha
seguramente Mauricio murió, el mismo día en que nació,
mi imposibilidad de reprimir el deseo de vivir
era el motivo de mi apasionada cólera,
de mi anhelo suicida: llegar al destino lo antes posible,
trampear la naturaleza y su a veces, excesiva longevidad
siempre he sido un idiota un crío llenos de palabras,.
un olor putrefacto que se intuye tan levemente que te acostumbras a él,
como ese alimento podrido en la nevera
cuyo hedor lo impregna todo pero no consigues
identificar de dónde procede
corazón y alma, yacían ya en el cenicero después
de haber reposado entre mis dedos como un cigarro
la huida en círculo que te devuelve al lugar del que pretendías alejarte
desprenderse de carne y pellejo
del mismo modo en que lo haría de un traje de chaqueta y corbata,
mi evasión me hacía ser aún más humano,
desgraciadamente humano.

jueves, julio 21, 2016

a semana pasada, coincidí en tiempo y lugar con mounstros,
con malas personas, con gente odiada, y lo mejor fue saber pertenecía e se grupo pequeño de seres que le dan sentido
al mundo...amigo también soy la peor persona del mundo, un monstruo.

miércoles, julio 20, 2016

Y aqui siempre son sombras, sombras, iluminadas por la luz pox tenebras entrando por los vitrales de las catedrales, siempre son bosque sombrios llenos de Hadas y cuevas de Dragones, son tiempos de Espadas, tiempos de musica punk y crees altos soy yo el que vive entre el oscurantismo y los años ochentas
cinco chicas repletas de silencios, cinco chicas gesticulares, a quien nadie parece comprender. Ni sus padres, ni el psicólogo, ni el cura, ni los vecinos, ni sus contemporáneos, ni el espectador mismo. Ellas solo tienen su cuerpo y belleza como únicos moderadores. Y esa justamente fue su condena.
The Lisbon girls. Thirteen, Cecilia. Fourteen, Lux. Fiveteen, Bonnie. Sisteen, Mary. Seventeen, Therese. Como dije alguna vez casi un poema si lo repites lentamente
De mi centro brotaron dos lunas idénticas,
ellas retrocedieron lentamente a espaldas del espejo:
Se colgaron menguantes en el cenit de mis sueños.
Di un salto y avancé hacia la eternidad sin fondo,
incomprensible:
Somos modelo a escala de tirantes estrellas lejanas.
Es todo lo que podemos hacer,
dar cortos y agraciados saltitos
equilibrarnos en la cuerda floja de nuestro inconsciente;
es sólo eso,
el resto es historia conocida:
Tomar el mismo barco y mirar desde lejos
a los extraños habitantes de la isla,
que alimentados por la pálida luz de nuestras lunas
Nos hacen torpes señas
como si jamás hubiésemos existido.

lunes, julio 18, 2016

Hades amo a Perséfone
se amaron tanto
que esparcieron oscuridad en la primavera
sol en el invierno,
tanto fue su amor
que sus hijos fueron llamados demonios
sus hijas parcas, harpías y furias
hermosamente horribles,
un guiño de ojo basta
para enamorar,
a cualquier dios,
su perfume alquimia de flores y huesos
hechiza a cualquier bestia,
ni hombre e inmortal
se resiste a su presencia.

Perséfone su madre les regalo alas
de mariposas
tan coloridas como las flores de primavera
Hades su padre les dio
poder sobre el destino de los hombres.
Se les nombro
mariposas de Hades,
princesas del reino de los Shides,
desde ese día,
vuelan
en la noche,
en los bosques,
en cada rió o lago
que sea una puerta a su hogar,
buscan
las almas que están a punto de morir
esperando devorar sus sueños,
beben la sangre que es vida
secan el cuerpo
atrapando el alma
para sus padres
en la eternidad
de lo que conocemos como muerte
dejando un cadáver
que los humanos
entierran para sentirse mejor
junto con flores que adornan su camas.
Imposible, no me resisto
más. No puedo
aguantarme el alma.
Ni el deseo
unánime de los sentidos.
Arrebatado la miro,
tan bella,
como recién creada.
Y la transmiro,
y alargo mi mano, y mi vida.
Todo, lo que sea,
por una simple caricia
de esa rosa amarilla.
Aquí me encuentro en escenarios
con valles vacios
empobrecidos me inspiran a escribir
aquí estáticos como mi sombra contemplando el hogar
casi como una foto en blanco y negro
afuera de la ciudad,
guía de muertos turista de piedra,
venga ya ¡octubre!
te llevas siempre mi alegría,
mis esperanzas y mi ánimo,
Octubre que me sabes ha muerto,
¿porque no me has llevado a mi también?
será la venganzas de los inocentes
que no pude proteger,
los que se han quemado en espera de de un rescate,
me apachurran los brazos su manos hirientes
sus gritos de ayuda me atormentan,
mis faltas asesinan los restos de mi alma
a cada día que siguen,
siguen apareciendo en los diarios,
oscureciendo la claridad del mundo,
su nombres marchitos
enmudecidos por el luto de sus familias,
eso será como vivir en el infierno
casi como el olvido, y el destierro del amor,
maestro no dejes de ser uno de nosotros
síguenos impactando “amor”
que si en realidad tú no estás,
nada en este universo merece ser salvado…

domingo, julio 17, 2016

Mientras vivo, ¿vivo?
¿O se limita todo
al simulacro, a su disyuntiva?
¿Vivo o me conformo sólo
con lo que se tercia? ¿Vivo
o no vivo (aunque lo parezca)?
¿Es la inercia
lo que pienso que vivo?
¿Es mi vida sólo esto?
Oculto detrás de sombras
engañando diásporas de luz
el suicidio poético siempre ha sido una opción,
aunque le temo a la muerte,
a la soledad de los fallecidos
es la suerte del perdedor esta vergüenza de ser feliz
estar en lo más alto a no estar en ningún sito
contando con los cuervos cadáveres en silencio,
humo que exhalas y pasa sin ser nombrado
ya he caído aunque este de pie,
soy la imagen renacentista del dolor
el fin del mundo será en la oscuridad
en medio de las hogueras y el baile de los diablos
vivimos una época muy traidora.

sábado, julio 16, 2016

No era Troya,
ni la batalla de Isso,
era la gran Tenochticlan
yo estuve ahí,
no era Alexandro domando persas,
ni Aquiles ganándose la inmortalidad,
tampoco fui un protector como Héctor
pero estaba vivo sentía el calor de la hermandad,
el valor de los campeones
junto al cero y la sangre que se derramo,
los días del sitió de la ciudad,
comí y bebí de ambos frentes
la sangre de Cristo,
la de Quetzalcoalt
formando con la carne de los mortales
un dragón católico
emplumado lleno mesianismo y fin de mundo
que abrazo a una mujer morena
llamándole madre
del nuevo pueblo que consumió
superstición y mitología,
exhumando un pequeño paraíso
donde los héroes no fueron
ni guerreros o caballeros,
fueron los fantasmas
que el tiempo cultivo
en la tierra prometida…
Hoy en la obscura tristeza
exploro mi interior recordando
todo el frio que sentí sin ti
se convirtió en la mordida helada de la muerte
ficción de mis ayeres ante el inevitable futuro sin tu presencia
duele como si quisiera que el dolor me despertara de la muerte
no siento las ganas de vivir
pero me levanto aquí
sin paz ni deseo escondido saboreando la nostalgia
como si fuesen caramelos servidos en la mesa,
deambular en la noche es un invierno sin salida
como un susurro apagado digo adiós
y me devuelves la sonrisa
cada que te pienso
comprobando que siempre amanece…

lunes, julio 11, 2016

Retomando a las brujas -unas palabras finales-...
Con las brujas reducidas a cenizas, también muere con ellas una parte importante del imaginario de una época, donde la magia, tanto la culta como la ceremonial, debido a que se apoyaban ambas en lo analógico, conducían al hombre a un mejor conocimiento de la naturaleza humana y el mundo. La cultura siempre cobra sus respectivas víctimas, y las brujas pagaron la cuota del esplendor del hombre del Renacimiento que no buscaba sino la grandeza espiritual e intelectual sin saber que para ello tendría que sacrificar la parte de su razón ajena a la uomo universalestudia humanitatis,y que por ello fue considerada como la faceta animal y maldita.
La represión produce inevitablemente un discurso, como nos enseña Foucault. Un discurso memorialista omnipresente, inclusive excesivamente público que genera olvido. En ese punto es cuando el foco intenso en la memoria del pasado puede bloquear nuestra imaginación del futuro y crear una nueva ceguera sobre el presente. Por ello estamos obligados a pensar y repensar lo heredado, a pensar la historia a contrapelo, fijando la atención en aquello que aparece tímido y silencioso, en las rupturas que pueden conducir por inéditos derroteros que acerquen, que franqueen la entrada a la verdad entre los aparentes residuos y desperdicios, no para que sean solo reciclados, sino para hacerlos personajes patentes que no serán los nuevos protagonistas de la historia, sino que en el uso no unívoco que se les dé, vendrá el devenir del sentido en otra cosa.
Yo fui el instructor
De todo el completo
Universo.
Lo seré
Hasta el día del juicio
En la faz de la tierra…
No hay una maravilla
En el mundo
Que yo no pueda revelar.
Este síndrome de héroe que infecta el cuerpo
por momentos sirve para
ablandar a la criatura que habita en el corazón,
ella es al mismo tiempo víctima y monstruo,
alteridad diferencial penalizada en la humanidad
con la marginación de una soledad sin significado,
aislado y acorralado,
invente una vida artificial majestuosa
como si fuera la figura de un rebelde demonio cautivador,
ocultando la cara del monstruo caótico
contrastado en la sociedad,
estoy deshumanizado de nacimiento
con un drama de incomunicación
es injusta esta incomprensión,
la marginación y el ensañamiento
sin motivo que se van repitiendo en la espiral
monstruo considerado por la forma y físico
atormentado por la maldición
condenado a vivir por las consecuencias de la monstruosidad
una vida sin tolerancia, comprensión
y llena de tratos cobardes y frialdad de amor…

domingo, julio 10, 2016


La luz, la lluvia,
el asfalto, las vías de un tren,
el hormigón de un polígono industrial
o el graffiti de una fachada de finales del siglo XIX,
dan la bienvenida a los días de compartir
la amistad, el amor
da igual si estamos aquí o allí
en las lunas de Júpiter
siempre Estás aquí!!!
The Lisbon girls. Thirteen, Cecilia. Fourteen, Lux. Fiveteen, Bonnie.
Sisteen, Mary. Seventeen, Therese. Como dije alguna vez casi un poema si
lo repites lentamente
Aprender a decir adiós sin palabras
pensar que mi amor fue atisbo
un radiante fulgor en la noche mas oscura
nunca pretendí ser el consejero o la razón
se que nunca seré guardián o sueño deseado,
ni la noche que cubre del frio los sueños,
tantas horas
que se vivieron un segundo
sin una nueva primera vez,
centenares de lágrimas cantan
para aprender a decir Adiós,
clara y lucida visión de la esperanza en el mundo
cual costas de Grecia dónde termina el orbe,
palpo con las manos el fin del mundo
no mas palabras…
ni una sola voz
robándose el silencio
eternamente callados
por la inconsistencia de no existir
tan suficientemente útil para pintar horizontes
solo despedidas
prolongándose en el matiz violeta del alba en mi
hora azul.
En el frasco de cristal
murmura un sueño
olvidado
por los niños de ojos grises,
su opacidad amable de dulces pensamientos,
va terminándose con las paredes que tenían los nombres pintados con dolor,
jamás volverá a ser lo que fue ayer
seré más fuerte que la muerte,
mi prisión tiene el mismo rumbo que la explosión de la luz
no es un espejismo
ni hechizo maléfico
elegí mi habitación roja,
es el recuerdo de los ausentes
en la memoria de los vivos,
hermosos niños danzantes a la luz de las velas de los muertos
canten lo que será mi epitafio,
que se escriba con el color de la plata,
extraída de nuestros sentimientos
para recordarle a la Catrina
que te pertenecí en vida
y que lo hare en la muerte.

sábado, julio 09, 2016

Está bien, al principio cuando comienza hablando del pecado, para entrar a justificar todo, lo cierto es que el pecado solo es una norma social y moral de la iglesia es parte del dogma y parte de los requisitos para entrar al club o permanecer a él, si bien de allí partimos, a la brujería, que a la bruja se le persigue y se le quemas por herejes no por brujas( esto en el renacimiento y principalmente por los protestantes) ya que las brujas, mujeres bautizadas deciden abandonar a dios por el diablo son herejes, cuando alguien es completamente pagano se le juzga diferente.

Me gusta que hable de la biblia el antiguo testamento y las bestias del apocalipsis, porque son referencias al mal, el diablo en la edad media toma un papel súper importante, a partir del siglo 12 donde se inventa el diablo, se le dota de el papel de antítesis de dios, es decir es la maldad en el universo y dios el bien, y como dios es la belleza lo bueno, lo estético, el diablo su contrario, es mounstroso, feo perverso y en su misma persona se ven reflejadas todas esas características, grandes miembros masculinos pechos de mujeres un par o varios pares, traseros desnudos, patas de cabra, alas de murciélago, cuernos lenguas lujuriosas etc, es todo el fenómeno, el diablo para ser el representante del mal y por ello de lso temor humanos de una epoca.

parta cuando Goya comienza a pintar al gran Cabron se hacen innumerables representaciones de el diablo como macho cabrío, estamos hablando de una segunda lucha de religiones, porque esto siempre es lucha de religiones, antiguamente esas bestias y diablos en los textos clásicos, son dioses paganos convertidos en demonios, y el macho cabrío es la herencia celta y bujeril mas vieja, el macho cabrio que no es otro más que Cernnudos, el dios de las manadas, el esposo de la diosa que da equilibrio al binomio de la creación, es uno de los dioses de las brujas, porque las brujas no adoran a una diosa adoran una diosa y un dios que a completa todo, y entonces el dios cornudo que en principio es un ciervo era adorado por los cazadores para que hubiera abundancia de comida, y cuando pasa el tiempo y las sociedades se estabilizan se dora a una cabra porque es el dios que hace que los animalitos se reproduzcan en la granja, con el tiempo las brujas que tenían una religión más o menos vigente en el renacimiento, fueron perseguidas y demonizadas, sus aquelarres comenzaron a ser fiestas de perfección lujuriosas donde el diablo en forma de gran Cabron las follaba de forma perversas y fuertes(rico la verdad) y las brujas obtenían poderes mágicos por ser sus consortes. de esa forma la religión antigua, se fue desvirtuando y dio nacimiento a una de las cosas que la humanidad tiene más presente las brujas y sus aquelarres como símbolo del mal y la noche.

Sabes con respecto a la pinturas de la pesadilla y el succubos, nunca me ah parecido relación a el diablo en concreto sino mas bien, a que el hombre no pertenece a la noche, y que en la noche habitan los mousntros, donde el estar dormido es el momento en el cual el cuerpo y el alma están mas dispuestos para ser poseídos por algún espíritu o diablo, a mi me encantan esas pinturas son una alegoría preciosa de lo que significa que se te suba el muerto encima, porque es justamente lo que se siente esa presión en el pecho que no te suelta.

Por eso tiene más que ver con una representación de los males que acechan al hombre que con el diablo en sí, al menos a mi me lo parece, que te digo del articulo es simpático, esta chulo, pero creo que hay puntos que se pudieron detallar mas e hilar más detalles, de cómo surge cada cosa y como sale otra, por ejemplo no solo es la edad media, porque demonios siempre han existido y siempre han tenido imagen en el arte, el asunto volviendo al pecado, regresamos a la idea judeocristiana del bien y el mal, que esta chido, pero entonces habría que hablar un poco más de como el diablo antes de ser ese chivo es un dragón, es una mujer, es la noche etc...

viernes, julio 08, 2016

Odio a los que desean ser felices, pues su fuerza sólo les alcanza para desearse a sí; odio a los poetas y escritores, pues su fuerza no les alcanza para destruir sus obras; odio a los cultivadores del cuerpo que no han probado el deseo de arruinarse; odio a los que adoran al dios que les promete paz, porque les promete paz, adorando más la paz que al dios; odio a los que odian de vulgar manera, pues pocos odian por el placer de odiar pudiendo por su fuerza del odio librarse, mas conservándolo y aumentándolo no con miras al objeto odiado, no con miras al sujeto que odia; cualquier sentimiento que busque crear o destruir, es uno emanado de la debilidad.
Historias más bellas las de quien su amante es su editora. No, historias más tristes, el amor no debe ser ensuciado por un libro. ¿Entonces ser tu propio editor? ¿Y si tú mismo eres tu amante?
¿Cuál la diferencia entre un discurso racional y un poema? Decir “El agua hierve a 100 grados” es enunciar un juicio sobre el agua. Decir “El agua que te agita los poros” es enunciar un juicio sobre el agua. Dirán, “en el primer caso nos referimos a H2O”. Dirán “en el segundo caso nos referimos al sudor”. Entonces discurso racional es literal, y poema emplea metáforas.
Decir “El agua hierve a 100 grados”, es enunciar un juicio sobre el agua H2O. Decir “El agua que entristece los pastos” es enunciar un juicio sobre el agua H2O. Dirán, “en el primer caso el predicado “hervir a 100 grados” pertenece al agua”. Dirán, “en el segundo caso, el predicado “entristecer los pastos” (que parezca que los pastos lloran al estar mojados) no pertenece al agua”. Entonces discurso racional predica propiedades apropiadas al objeto, y poema predica propiedades apropiadas a algo distinto del objeto.
Decir “El agua hierve a 100 grados”, es enunciar un juicio sobre el agua H2O apropiado. Decir, “El agua hierve a 100 Soles” es enunciar un juicio sobre el agua H2O apropiado. Dirán, “en el primer caso “grados” es un concepto convenido para medición del calor”. Dirán, “en el segundo caso “Soles” no es un concepto convenido para medición del calor”. Entonces discurso racional obedece a convenciones, y poema no.
Decir “El agua hierve a 100 grados”, es enunciar un juicio sobre el agua H2O apropiado y convenido. Decir “El agua moja moja, si el agua está” es enunciar un juicio sobre el agua H2O apropiado (el agua de hecho moja) y convenido (“mojar” es término convenido). Dirán, “en el primer caso el juicio se limita a referir a una propiedad del agua, una propiedad no trivial”. Dirán, “en el segundo caso hay musicalidad y la propiedad de mojar es trivial”. Entonces, discurso racional es amusical y no trivial, y poema es musical y trivial. (¿Y si yo no sé que el agua moja? ¿Y si “ser H2O” se ha vuelto igual de trivial pues muchos lo saben? Sólo quedando la musicalidad. Siempre será posible darle musicalidad a juicios racionales).
Las flotantes costas de la pléyade vacía que traga señuelos para ordenar al mayor. Siniestro jinete que rasga los altares que nombra a las cenizas que yacen en el dios de ayer. Las fronteras que suman al ojo despierto los iris de anzuelo, leviatán en auge que escapa al mar.
La gente no quiere saber por qué pasó nada, sólo qué pasó y que el mundo está lleno de imprudencias, peligros, amenazas y mala suerte que a nosotros nos rozan y en cambio alcanzan y matan a nuestros semejantes. Se convive sin problemas con mil misterios irresueltos que nos ocupan diez minutos por la mañana y a continuación se olvidan sin dejarnos escozor ni rastro. Precisamos no ahondar en nada, que se nos desvíe la atención de una cosa a otra y que se nos renueven las desgracias ajenas, como si después de cada una pensáramos: 'Ya, qué espanto, ¿de qué horrores nos hemos librado?' A diario necesitamos sentirnos, por contraste, supervivientes inmortales
En los siglos XVII y XVIII se llamaba refresco al alimento moderado o refrigerio que se tomaba para reparar fuerzas o a modo de colación. Había un refresco sencillo compuesto de queso y vino. Era propio de gente del campo. Otro tipo, más refinado, se servía con bebidas frías, dulces y chocolate. El beber frío era obligado y muy del gusto de todos los españoles de la época, muy dados a frecuentar las botillerías. La polémica sobre si era bueno o perjudicial ingerir bebidas heladas se mantuvo durante siglos. Para enfriar las bebidas se traía nieve de las sierras cercanas y se vendía en los mercados -como producto de primera necesidad y a precios populares- durante el período estival. En los Anales de la Plaza de Toros de Sevilla del marqués de Tablantes se dan cumplidas referencias de los refrescos ofrecidos por los maestrantes a los invitados a los festejos taurinos. En 1730 consta que " los diputados gastaron en su balcón 50 libras de dulce a tres reales, tres garrafas de frío a 25 y otras 3 de agua clara a 3 reales". En las cuentas de 1734 se da cuenta del gasto en los siguientes agasajos: 16 arrobas de bizcochos, de diversas calidades, a 29 cuartos la libra, y ocho libras de panales de espumilla del maestro confitero José Gutiérrez. Costó el refresco 1.114 reales, a lo que había que añadir 980 más de 32 garrafas de helados. Los panales- que también aparecen en las cuentas de 1737, 1740 y 1741- eran azucarillos o panes de azúcar. En 1740 el dulce, fino o basto, procedía de determinadas confiterías y de las cocinas de algunas mujeres que lo elaboraban con especial esmero.

martes, julio 05, 2016

¿Qué no se muere de amor?
¡Qué mal! si se es la razón por la que vale la pena
morirse,
elegir la mortalidad,
porque solo siendo mortal
cada sentimiento es precioso por efímero
y por más que hagas oraciones,
peticiones, conjuros hechicerías,
se es inflamable el humor,
la sangre negra se derrama,
esta soledad sin significado,
el abandono de quién te ha jurado una amistad,
da lo mismo... mentiras, traidores todos
nada trae consuelo y ni la muerte viene a besarte
eso es no tener fortuna,
quedarse en las flores embalsamadas
atrapadas en la enredadera
se deja, se abandona,
no sin antes contemplar un último suspiro
de este mundo tan deplorable,
que el amor mantiene en sus manos
salvándolo
de todas las costumbres de la maldad
y la oscuridad palpitante.

El mundo se rinde ante el gusano,
bajamos la cabeza ante el oscuro temor del día
en que el gusano se alzará victorioso en nuestra carne
y se erigirá señor de nuestro cuerpo
aunque por definición seamos ese miedo,
la evidencia de nuestra naturaleza
debería permitirnos recordar
que somos mortal...es,
y que ese es el don que nos permite
atesorar cada momento como irrepetible y precioso.
Listo para la anarquía
pásame la antorcha
estoy de tu lado harto de todas esas quejas
sin fundamento.
aunque realmente,
si es el mismo lado,
lo que me llama en si es el caos bello,
la violencia con arte discreto y emotivo,
la sangre y su histeria, los gritos de desesperación
o el miedo que le da al valiente al momento de la acción,
el coraje inocente del débil que se avienta a por todo,
algo que no entiende la gente
cargado de ideas le quitan su naturalidad
y con ello su fuerza,
la gente que deja de ser gente se convierte en un síndrome
un contagio de nada el vacio de la percepción,
la delicada esencia de los actos puros
es intimidante para la mayoría
no se atreven a ser y ya
tienen que justificarse
todo el tiempo reafirmarse,
es una lástima y un desperdicio
son unos cobardes dejándose se llevar por la imagen
no se atreven a ser ellos
el ridículo les derrota hasta venderse.