Mas que una plegaria...
el sonido de un violín con tres cuerdas
un paño de muerte sobre una dama,
rosas en mi jardín tierra para mis muertos,
antaño y ahora en mis dedos corriendo
sobre mis miedos,
huele la putrefacción como una satisfacción
viento y neblina en medio del cementerio
camina la muerte llama a sus vástagos
y bailaran mientras juegan a dormir por siempre.

Arroje mi nombre al fuego,
en esas bellas llamas que han iluminado la noche mas oscura
regale una sonrisa y la vida,
he muerto en medio del fuego muerto como el sol en octubre
y hoy amanece, es el día donde el invicto sol triunfa sobre las sombras
prepare mi renacimiento
en medio de la noche más oscura nace la nueva luz,
la promesa de la vida,
el niño divino
seré lo mejor de mi
que así sea…

Es cierto que la primavera es una época de alteraciones y cambios, el dormido invierno se marchó y la primavera trae el despertar, lo nuevo, los cambios necesarios para la llegada del verano que muy pronto estará aquí.

Nosotros sentimos en nuestro interior que las cosas estas variando de forma que nuestro cuerpo físico y nuestro espíritu se inquietan, se alteran.

Estamos más nerviosos y a la vez nos sentimos decaídos, nos resulta difícil tomar el sueño y a la vez nos cuesta mucho levantarnos por la mañana. Son los cambios de esta estación tan inestable en emociones como en el clima.

La primavera es una estación de alteraciones climática, siempre lo ha sido y hoy en día más. Es normal encontrar unos maravillosos días soleados y calurosos y al siguiente se produce un drástico cambio atmosférico y llueve torrencialmente o nieva con más ímpetu que en el propio invierno. Ventisca de granizos pueden sorprender a los más precavidos y un implacable sol hace que las temperaturas suban.

La joven Diosa está inquieta, se maravilla ante todo y sus emociones se reflejan en la explosión de colores que invade la Naturaleza, su energía sexual la lleva a explorar cada rincón de su cuerpo y a buscar un compañero para amarse con gran pasión.

No hubo cantos de Ángeles,
ninguna brujo vino a bailar conmigo alrededor de la hoguera,
no encontré Hadas en este viaje,
triste Walpurgis...

Siento que cada medio día, buceo en el fuego.
Me sumerjo en una tempestad de llamas que me abrasa, que me despelleja por dentro.
Las corrientes de convección me arrastran al fondo del averno.
Siento como unas pesadas cadenas de plomo hirviente, me retienen privándome de libertad.
Es el recuerdo que me acecha y me inmoviliza en esa hoguera expiatoria del sufrimiento.
Y el bálsamo de la noche
qué diferente del invierno.
La noche, con su refrescante aliento, devuelve la vida a mis calcinados miembros.

Incluso el pasado puede modificarse; los historiadores no paran de demostrarlo. Jean Paul Sartre

Busco bajo las faldas,
un pecado indiscreto,
el silencio silba,
pero la locura es lujuria bajo la piel,
vivir el pecado,
dormir en el calor nocturno,
lentamente el sol se anuncia.
Todo termina...

Swamp Thing es de lo mejor que hay en DC y en cualquier otro universo editorial y si no lo creen les invito a leer American Gothic. Es que sí es muy difícil hablar resumidamente de este personaje sin spoilear muchas de sus historias, ha tenido tantos cambios pero todo lleva una lógica y su historia se extiende hasta los principios de la creación llegando a ser incluso una entidad cósmica, es por mucho uno de los personajes más importantes e interesantes de la cosmogonía de DC ya que no se limita a ser un personaje común, quizá ninguno lo es, pero la cosa del pantano es un ente con un sentido de la existencia único y sin necesidad del reconocimiento humano, es un ser capaz de desplazarse por el tiempo y el espacio, su verdadera forma es luz, una alineación de chakras y es capaz de dominar todos los elementos, incluso ha estado en la Fuente y ha sido capaz de entender la vida dentro de las cajas matriz y ha sido una entidad capaz de asimilar incluso tecnología, entiende los pulsos de la vida y los sentidos más allá de los sentidos, de hecho está simplemente más allá (aunque el camino de este descubrimiento es sumamente interesanete y revelador, incluso reflexivo para la vida del lector), ojalá puedan dedicarle más tiempo a este ser lee de sus mejores sagas o de la etapa de Alan Moore, cabe aclarar también que en los nuevos 52 sus historias no se "renovaron", su continuidad no parece haberse visto afectada por Flashpoint...

También hay muchas anécdotas de la noche en que lo crearon Len Wein y Berni Wrightson como un ejercicio de creación en una noche de filosofía y drogas, también otro dato curioso es que el Man-Thing de Marvel fue creado (editorialmente) con un mes de diferencia y su creador era roomie de uno de ellos y estuvo presente en la noche de la creación de Swamp Thing. ¡Saludos!

Tocaba el fuego en la brevedad del tiempo.
O tomaba de un vaso sin agua.
Una porción de sed que nunca lo saciaba.
Tocaba el viento en el suspiro de un huracán
Soñaba que los gigantes temblaban,
Que sonaba una canción
Con luna entre las piernas.

La gente decía que rondaba la locura.
Pero nadie podría asegurar
Que no era él quien despertaba a la luz
Con galope de caballos y fantasmas.

Ayer, tuve un sueño, raro
alguien que en su rosada juventud,
anhelaba un anhelo tanto
que pensaba y hablaba, no creía más cantaba,
esperando un consuelo, que no le sabía a nada
ese alguien no era yo, ese alguien no eras tú
¿a quién entonces llamaba?
si se fijaran un momento
a ver detrás de tu mirada
mirarían tu amor eterno
observarían tu calor sincero
están acaso tan perdidos que no sabían
bella amada, que eres blanca, que eres blanca.
tu amor es compartido,…presta y no quita
más para tener tu llama encendida hace falta
de tu voz divina.
mi hermosa aurora, mi eterno refugio.
eternas son tus curvas que a mi cuna ya atendía
entre tus manos vi la luz, en tus ojos es la fe.
ahora mi eterno protector, el que siempre yo soñé
tu cáliz es de amor
tu voz es de verdad
tú y yo nos miramos
sin decir palabras, sin dudar.
las almas no mienten
los arboles no engañan.
no soy un ladrón de corazones,
¿por qué entonces así me llamas?
de tu vida quiero ser el canto
de tus pasos tu guirnalda
pero quisiera que me amaras
como soy, como soy ¿pues entonces a quien llamas?
de tus amantes inicuos
te pido no hagas caso
algún día comprenderán
que tú sigues siendo blanco
que ignoran de tu real encanto
que no entienden de tu amor tanto
que ignoran del amor
que tú y yo nos prodigamos
en la oscuridad de tus encantos
te he aprendido a querer tanto
que chico es nuestro mundo
si tu voz sigue a mi canto
ilumínalos de tu ser pido
para que puedas darles tanto
beso en tus amantes
tantos como esos amantes te aman, tanto
firme es tu sabiduría
tu voz es como un manto
que alcanza y no termina
si el amor fuera por tanto.
eres el fuego de mi frio
la espada empuñada en mis dos lados
te quiero más que a mi vida.
divino tesoro puro de amor tan envidiado
tú sabes tanto de mi amor
más de lo que yo sé de mi misma
en tu regazo siento el cobijo
de tu amor, del único y divino, blanco encanto
tu eterna siempre tierna enamorada
niña blanca, la muerte que me ama.

El ánima sola está condenada a sufrir el dolor de una inmensa soledad toda la eternidad. Celestina Abdégano fue una de las mujeres de Jerusalén que asistían a los condenados a muerte. El hecho que nos ocupa ocurrió el día que murió nuestro Sr. Jesucristo, viernes Santo.
A Celestina ese día le tocó la misión de subir al Calvario con un cántaro de agua para dar no en el en de beber a los mártires del patíbulo y de esta bebida les dio a Dimas y Gestas, pero por temor a los judíos no quiso darle de beber a Jesús y fue condenada a andar errante en el mundo.

Aunque nunca fue consagrada por la iglesia, el ánima sola puede interceder por nosotros. Si le rezamos y le pedimos con sinceridad, muchos son los beneficios que nos pueden llegar desde lo alto. Parece ser que ha hecho grandes milagros a personas que han invocado su nombre y han pedido su intercesión se puede orar y alcanzar muchos beneficios de lo alto.

Esta semana descubrí, como el infinito me abruma, como me aterra pensar en una concepto de infinito, saber que existe algo que me sobrepasa increíblemente eterno y sin opción de imaginar un fin o principio, o la conclusion de una coincidencia,, me hace sentir tan nada, es verdad que me odio, pero ese odio tiene un poco de importancia, y saberme nada, me acabo, me derroto por completo, ¡desde siempre el ser humano se ha preguntado; ¿para que vivimos? ¿porque tenemos conciencia de ser, de la vida o la muerte? y yo sigo creyendo para que venir a este mundo, solo, y vivir solo y morirme solo, es igual a no existir nunca, yo no soy mis malos poemas o mis cuentos, no soy mis fotos ni mis ideas o pensamientos, no soy un cuerpo o una imagen, soy todo eso en conjunto y al mismo tiempo esa aterradora nada.

De los que vendrán no pretendemos gratitud por nuestros triunfos, sino rememoración de nuestras derrotas. Eso es consuelo: el
consuelo que sólo puede haber para quienes ya no tienen esperanza de consuelo

De la comida en los textos a las reuniones con la gente querida.
El viernes, Beltaine, noche de Walpurgis, noche
en la que para algunas tradiciones se abría el verano.
Noche de ritos paganos y celebración. De jingebrada y vino con cardamomo.
¿Quién se apunta?

La noche parece contener, las aventuras más perfectas, los momentos más dulces y las inquietudes más agudas. Empero, la noche es también el territorio del lobo, de ese Otro por antonomasia que se vuelve la encarnación del miedo más primigenio del hombre. En ese espacio de negro y estrellas, el lobo se vuelve señor y se prepara para cazar.

Ilustración perteneciente a un "Bestiaire". (Chalon-sur-Saône, B.m., ms. 0014, f. 085v, 14)

Aedh desea las vestiduras del cielo
Si tuviera las vestiduras bordadas del cielo,
entretejidas de luz dorada y color plata,
las azules, las opacas, las oscuras
vestiduras de la noche y la luz y la penumbra,

tendería a tus pies las vestiduras:
pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños;
he tendido mis sueños a tus pies;
pisa suavemente, pues caminas sobre mis sueños.
Yeats

Soy La Muerte... esa muerte que da miedo, la muerte que te coge bonito, la que te viola y te quita todo a la que le tienes miedo y odias por cómo te arranca lo que amas sin misericordia, soy la puta muerte, la peste negra, la que baila en el cementerio burlándose del vivo, soy la amante del gusano, soy el pinche niño muerto...

—¿Quién eres tú?
—La muerte.
—¿Es que vienes por mí?
—Hace ya tiempo que camino a tu lado.
—Ya lo sé.
—¿Estás preparado?
—El espíritu está pronto, pero la carne es débil. Espera un momento.
—Es lo que todos decís, pero yo no concedo prorrogas.
—Tú juegas al ajedrez, ¿verdad?
—¿Cómo lo sabes?
—Lo he visto en pinturas y lo he oído en canciones.
—Pues sí, realmente soy un excelente jugador de ajedrez.
—No creo que seas tan bueno como yo.
—¿Para qué quieres jugar conmigo?
—Es cuenta mía.
—Por supuesto.
—Juguemos con una condición, si me ganas me llevarás contigo, si pierdes la partida me dejarás vivir.
—Las negras para tí.
—Era lo lógico, ¿no te parece?

Yo soy un hijo de la tierra.
Por la tierra camine muchos años.
Me acuesto en la tarde de mis días

y renazco a la vida en una nueva mañana.
Mi vida sigue puntualmente los ritmos de los tiempos.
Yo soy un hijo de la tierra.
Yo siempre seré fiel de la tierra.
Yo siempre seré fiel a la tierra.
Cuando muera o renazca, seré fiel a ella.
Mirad, ahora vuelvo a florecer;
me estoy renovando,
según los ritmos milenarios del tiempo.

ESTAR POSEIDO O NO ESTAR POSEIDO
La posesión de una persona por un Dios o diosa, Arcangel,angel,Demonio o espiritu de un fallecido siempre ha sido visto con un horror por la cultura occidental judeocristiana.
Sin embargo a lo largo de la historia hemos vistos individuos con grandes hazañas que son capazes de realizar actividades artísticas,literarias,religiosas,militares o magicas de una manera tan extraordinaria al resto de sus compañeros humanos,que son definidos como hijo de un Dios o estar poseido por un Dios(o por un demonio).
Asi como Pitágoras o Sócrates eran considerados divinos por sus dicípulos ya que decian que ellos eran el vehiculo de un Dios o semidios.
Si tú invocas a una Entidad para que profetise o hable a través de ti; aunque solo sea por media hora; se puede decir que has experimentado un cierto grado de posesión, lo mismo cuando invocas a un ángel o demonio, y hablas en su nombre o haces magia en su nombre, o llamas a otros espíritus en su nombre, en la invocación siempre hay un grado de posesión por parte del Mago, brujo o vidente. Para que una posesión sea intensa es necesaria una invocación persistente y repetida muchas veces; normalmente esta es una manera fácil de quedar poseído por una Entidad desencarnada.
Ninguna Entidad desencarnada puede poseerte si tú no le das permiso, se trata de una ley cósmica espiritual. Los muertos, demonios y espíritus no pueden contactar con los vivos sin permiso, el contacto se produce cuando el ser humano los "llama" de manera ritual, en forma de rezo etc, si nunca quieres ser poseído y estar a salvo de la posesión, nunca reces, ni invoques, no te metas en lo oculto o lo mágico, ni te obsesiones con una entidad desercarnada, ¡pero qué poco lograrías en tu vida como mortal, y cuan desapercibido por tus logros y valía pasarías a la vista de tus compañeros humanos y a los ojos del Cielo y del Infierno!!. El caso de supuestos poseidos por el demonio que se contorsionan y profieren maldiciones, hablando en lenguas extrañas, se trata siempre de una "invitación" a través de la obsesión interna y subconsciente con el demonio. Toda religión monoteista tiene a sus demonios, a los que yo denomino "Diablos". La diferencia entre un demonio y un diablo están claras para mí. El término "demonio" viene de la palabra griega "Daemon"; el cual es un espíritu guía de naturaleza buena o mala (según el hombre o mujer poseídos que juzguen), mientras "diablo" proviene del viejo inglés "Devil"; que significa malo o malvado.
En la antigüedad y en muchas culturas, y dentro del paradigma mágico espiritual; que ve a toda cosa como viva y llena de espíritus, una persona de notable inteligencia y poderosas hazañas: poetas, guerreros, magos, profetas, Reyes, místicos, campesinos, herreros etc. se le consideraban dioses o semidioses, o hijos de un dios, pero siempre poseídos por una presencia divina o semidivina responsable de sus grandes hazañas y descubrimientos o revelaciones. Por tanto...¡ ES MEJOR ESTAR POSEIDO POR ALGO SUPERIOR , QUE SER UN IDIOTA!, PORQUE ASI VEN A LOS HUMANOS ORDINARIOS LAS CRIATURAS CELESTES E INFERNALES , como niños caprichosos aprendiendo a caminar en un valle de lágrimas; creados por ellos mismos, que cometen una y otra vez las mismas torpezas y los mismos errores. El humano no es más que una pobre criatura egoica y egoísta, que cree saber; pero que en verdad supone más que sabe cosas que en realidad desconoce casi por completo, que cree que piensa; pero en realidad se piensa la mayoría de las veces por el; ya que es incapaz de dominar ni su mente, ni sus pensamientos, su racionalismo es limitado y no le permite saber ni de dónde viene, ni a dónde va, ni quién es él realmente ni lo que puede llegar a ser, se equivoca demasiado, es pretencioso y demuestra un orgullo y vanidad falsa.

“Es empresa de los caballeros andantes, decía don Quijote, “ deshacer tuertos y socorrer y acudir a los miserables” e imagino al hidalgo manchego montado a lomos de Rocinante acometiendo lanza en ristre contra los esbirros de la Santa Hermandad que proceden al desalojo de los desahuciados , contra los corruptos de la ingeniería financiera o, a Estrecho traviesa, al pie de las verjas de Ceuta y Melilla que él toma por encantados castillos con puentes levadizos y torres almenadas socorriendo a unos inmigrantes cuyo único crimen es su instinto de vida y el ansia de libertad.

Sí, al héroe de Cervantes y a los lectores tocados por la gracia de su novela nos resulta difícil resignarnos a la existencia de un mundo aquejado de paro, corrupción, precariedad, crecientes desigualdades sociales y exilio profesional de los jóvenes como en el que actualmente vivimos. Si ello es locura, aceptémosla. El buen Sancho encontrará siempre un refrán para defenderla.
...Digamos bien alto que podemos. Los contaminados por nuestro primer escritor no nos resignamos a la injusticia”
Goytisolo que grande eras Maestro

En la Edad Media los escribas también probaban el estado de sus cálamos antes de comenzar a marcar los abigarrados grafemas en aquellos siglos sin demasiada cultura escrita. Las pruebas en los márgenes o en los espacios en blanco de los pergaminos se denominan probatio calami sive pennae. En algunos casos el escriba dejó que su imaginación visual trazara el perfil de una figura, en las más sólo calibró la pluma con un garabatillo inocente y en alguna ocasión llegó a escarabajear alguna estrofa de su romance favorito.

Trist Sant Jordi
A veces susurran los días aullidos eternos
nos hacemos viejos como si años cayeran sobre nuestros cuerpos
angustiando la mente la locura muerde
con malévola violencia asesinando mi razón,
entiendo cómo es que la vida juega con trampas
hace perder a los justos exigiéndonos decir adiós,
pensaba que castigar mi cuerpo me hiciese encontrar un salida
llenar de fortaleza el corazón
pudiese ser una invitación amistosa al suicidio,
cuando acompaño unas lagrimas con gritos invocando
veranos en mis inviernos eternos,
reniego de la vida quiero el veneno de ese drago
hay que quitarse las ropas de Sant Jordi
lanzar la espada y la lanza a un lago olvidado,
despertar de los sueños imposibles y pedir perdón
mis razones como la vida están enganchadas en el pasado
que me es tan necesario volver a encontrar
lo que más brilla en el universo
tan fuerte como la estrella en la baraja de tarot,
ya sin nada ni la muerte tiene valor
matar dragones o el amor…

San Jorge guerrero valeroso,
que defendiste a la princesa de la Capadocia,
al abatir con tu lanza al feroz dragón,
te solicito humildemente
que vengas en mi auxilio
y me protejas de las acechanzas del demonio,
los peligros, las dificultades, las aflicciones.

Cobíjame bajo tu manto, poderoso santo,
escóndeme de mis enemigos,
de mis perseguidores, de las envidias,
magias, hechizos y maleficios.
Protegido con tu manto,
caminare a través de los mares y la tierra,
noche y día, mes a mes, año tras año,
y mis enemigos no me verán,
no me oirán, no me seguirán.
Bajo tu protección no caeré,
no me perderé, no sangraré.
Igual que Nuestro Dios; Salvador
estuvo nueve meses protegido
en el vientre de la Virgen María,
así yo estaré protegido bajo tu manto,
teniéndote delante de mí,
armado con tu lanza y tú escudo.
Amén.

Trist Sant Jordi
A veces susurran los días aullidos eternos
nos hacemos viejos como si años cayeran sobre nuestros cuerpos
angustiando la mente la locura muerde
con malévola violencia asesinando mi razón,
entiendo cómo es que la vida juega con trampas
hace perder a los justos exigiéndonos decir adiós,
pensaba que castigar mi cuerpo me hiciese encontrar un salida
llenar de fortaleza el corazón
pudiese ser una invitación amistosa al suicidio,
cuando acompaño unas lagrimas con gritos invocando
veranos en mis inviernos eternos,
reniego de la vida quiero el veneno de ese drago
hay que quitarse las ropas de Sant Jordi
lanzar la espada y la lanza a un lago olvidado,
despertar de los sueños imposibles y pedir perdón
mis razones como la vida están enganchadas en el pasado
que me es tan necesario volver a encontrar
lo que más brilla en el universo
tan fuerte como la estrella en la baraja de tarot,
ya sin nada ni la muerte tiene valor
matar dragones o hacer el amor…

El Cuerpo sin Órganos no hay quien lo consiga, no se puede conseguir, nunca se acaba de acceder a él, es un límite. Se dice: ¿qué es el CsO? —pero ya se está en él, arrastrándose como un gusano, tanteando como un ciego o corriendo como un loco, viajero del desierto y nómada de la estepa. En él dormimos, velamos, combatimos, vencemos y somos vencidos, buscamos nuestro sitio, conocemos nuestras dichas más inauditas y nuestras más fabulosas caídas, penetramos y somos penetrados, amamos. El 28 de Noviembre de 1.947, Artaud declara la guerra a los órganos: Para acabar con el juicio de Dios, “Pues atadme si queréis, pero yo os digo que no hay nada más inútil que un órgano”. Y es una experimentación no sólo radiofónica, sino biológica, política, que provoca la censura y la represión. Corpus y Socius, política y experimentación. Os impedirán experimentar en vuestro rincón.

El CsO: ya está en marcha desde el momento en que el cuerpo está harto de los órganos y quiere deshacerse de ellos, o bien los pierde. Interminable procesión: —del cuerpo hipocondríaco, cuyos órganos están destruidos, la destrucción ya está consumada, ya nada pasa, “la Srta. X afirma que ya no tiene ni cerebro ni nervios ni pecho ni estómago ni tripas, ya no le queda más que la piel y los huesos del cuerpo desorganizado”, esas son sus propias expresiones; — del cuerpo paranoico, cuyos órganos no cesan de ser atacados por influjos, pero también reconstituidos por energías exteriores (”durante mucho tiempo ha vivido sin estómago, sin intestinos, casi sin pulmones, con el esófago desgarrado, sin vejiga, con las costillas hechas polvo, incluso a veces había llegado a comer parte de su propia laringe,... y así sucesivamente, pero los milagros divinos siempre habían regenerado lo que había sido destruido...”); — del cuerpo esquizofrénico, accediendo a una lucha interior activa que libra contra los órganos y cuyo precio es la catatonía, y luego del cuerpo drogado, esquizoexperimental: “el organismo humano es escandalosamente ineficaz; en lugar de una boca y de un ano, que corren el riesgo de estropearse, ¿por qué no podría haber un sólo orificio polivalente para la alimentación y la defecación? Se podría obturar la boca y la nariz, rellenar el estómago y abrir directamente en los pulmones un agujero de ventilación, así tenía que haber sido desde un principio “‘; —del cuerpo masoquista, que se comprende mal a partir del dolor, porque fundamentalmente es un asunto de CsO; el masoquista se hace coser por su sádico o su puta, coser los ojos, el ano, el uréter, los pechos, la nariz; se hace inmovilizar para detener el ejercicio de los órganos, despellejar como si los órganos dependieran de la piel, sodomizar, asfixiar para que todo quede herméticamente cerrado.
- Fragmento de Cómo hacerse de un cuerpo sin órganos, Gilles Deleuze y Félix Guattari.

Cuando la noche llega, algunos dicen que nunca
ocurre nada especial.
Pero afuera, en la calle, la ciudad duerme
bajo un silencioso manto de estrellas,
el rostro pálido de la luna nos muestra
una extraña mueca dolorosa,
mientras se escuchan los aullidos de los lobos;
la niebla fría y fantasmagórica
nos dibuja una extraña silueta
que surge entre las sombras;
desde la acera un gato negro nos mira fijamente
bajo la luz amarillenta de una farola.

Y dicen que nunca pasa nada.
Todo esto a mí me parece extraordinario.

A si es como el cielo y el mar,
juntos en un mismo mundo y distantes a la vez
cielo y mar inmensos como el arte en el infinito universo
en el mar profundo se es silencio
y las palabras están apagadas,
en el cielo distante y lejano se mueven los momentos vividos,
entre actos y tormentas estos vientos los juntaron,
nos saben a recuerdos e ilusiones sentidas
hoy dormidas despertando en el sentir de la piel
si se dibuja el horizonte lejano parece fundirlos
el sol que parece juntar al cielo y el mar
como alegrías, felicidad, sueños y ternuras,
que sugiriere a simple vista la unión eterna
del cielo y el mar que des hace mucho tan lejanos son
uniéndose en una tormenta marcada
o en la paz de nuestras palabras nostálgicas
y el loco cariño desmedido entregado,
repartidos en el espacio infinito del tiempo,
hoy estamos quizás cobijados
por la tarde estela del tiempo que hace que pierda la calma
solo queda un poco de estas ilusiones dormidas
y siempre el recuerdo antiguo de las leyendas de cuando
cielo y mar fueron uno y todo, todo se multiplicó.

La historia de Tristán e Isolda es la historia de un amor arrebatado con un final infeliz; la de Píramo y Tisbe también. Ambas historias nos cuentan que cuando el amor es una pasión avasalladora, la muerte es su consecuencia lógica: un final trágico y una culminación extática... y es por eso que el amor intenso que tengo me lleva a la muerte, gracias por este don, por saber que moriré por la única cosa que es digna, morir el amor...

“Una procede a modo de súplica, obligando a obrar por respeto a las cosas sagradas, la otra, en cambio, a modo de compulsión. La primera no se puede usar respecto de los demonios, exige cierta manifestación de benevolencia y amistad que nunca es lícito tenerla con ellos. En cuanto a la segunda, puede ser lícito en unos casos usarla y en otros no...podemos, pues, conjurar a los demonios por el poder del nombre de Dios, arrojándolos fuera de nosotros como a enemigos declarados, a fin de evitar los daños espirituales y corporales que nos puedan venir de ellos...no es lícito, en cambio, conjurarlos para aprender y obtener alguna cosa por su medio, ya que con esto estableceríamos relaciones con ellos...los nigromantes utilizan los conjuros e invocaciones a los demonios para aprender y alcanzar alguna cosa de ellos. Esto, según lo que llevamos dicho, no nos está permitido".AQUINO, Santo Tomás de, Suma Teológica

Lejos de melancolías y de lavadoras.
Por favor, nada de caras mortecinas,
y de esa mirada que se arrastra
por las paredes, hasta quedarse quieta
en la nostalgia de una ventana, o de un libro
de Eça de Queirós -es "El primo Basilio".

¡Fuera, fuera! Yo no estoy aquí
(el pasillo se pone oscuro
y ya no queda nadie en los espejos),
y os juro que no es domingo,
y que el cielo no amenaza tristeza.
Lejos, estaré por B..., o quizá
en alguna casa naranja -o fucsia- de M...,
o amando a mi muerte en la Provenza
(sin dar más explicaciones).
Es definitivo: nos hemos ido.
Que nadie me espere mañana.
Desde este poema os digo
que a partir de ahora ya nada será lo mismo.
Lector, sé discreto,
esto debe de quedar entre nosotros.

El mundo agoniza y necesita Héroes y yo me preocupo por el vació en mi corazón, los héroes están solos, nadie ama a los héroes, es verdad que una delgada línea divide al monstruo del Héroe, yo con dos caras la del hombre y la del mounstro, en ambas le soy fiel al heroísmo. Es un deber ser…y el sacrificio personal por el bien común, porque en ello se encuentra tu felicidad

La educación literaria, activa en nosotros aquello que, en ciertas ocasiones, se niega o no puede despertar por medio del discurso racional. Muchas personas quisieran creer que la naturaleza humana es tan racional que no necesita sino palabras claras y números para entender las cosas y vivir feliz. Hay gente que no puede dialogar si no se le dan definiciones claras. Sin embargo, los que nos inclinamos a creer que somos por principio imperfectos, más bien propensos a ser irracionales, buscamos en la educación literaria un camino no sólo más agradable, sino accesible para aprender sobre nuestra propia naturaleza. Esto también lo podemos hacer con otras disciplinas artísticas, pero la educación literaria ofrece facilidades que parecen insuperables. Para leer fábulas, cuentos, mitos, novelas o poemas no necesitamos asistir a galerías, disponer de un horario, vestir de gala o comprar boleto de entrada, un libro basta; en cambio, todo acercamiento a la literatura exige de nosotros algo crucial: que impliquemos la totalidad de nuestro ser de tal modo que las ideas y las pasiones de sus líneas nos afecten, se hagan nuestras y nos permitan construir nuevos horizontes desde los que podamos ver al mundo con nuevos ojos.

Ayer fui malo,
un asesino,
perverso que disfruta sentir el calor de la sangre
mostrar sus cortadas,
que gusta del morbo de usar una cadena en la cama...
hoy fui más allá del mal,
fui la ingenuidad,
la locura,
la maldita soledad,
el imbécil...
una máscara sin forma ni color,
el adjetivo tirado que siempre se olvida,
hoy soy yo
signifique lo que signifique eso,
aunque nada de ello importe,
no puedo hacer mas
mi decepción e impotencia
pueden mas ya perdí y fracase,
ayer cuando fui el mal….

el poeta Sa‘īd ibn Ŷūdī de Elvira, prototipo del caballero árabe, donjuán empedernido, que se describe a sí mismo con los siguientes versos:
No hay cosas más agradables que:
beber del cuello de la botella,
dejando la copa en la bandeja;
la reconciliación tras los reproches
y enviar recados de amor con la mirada.
He recorrido, como corcel en carrera libre, el amor,
sin que los cambios de la suerte,
hayan frenado mi cabalgada.
No me ha doblegado la amenaza de la muerte en el combate,
como me ha doblegado el yugo del amor sobre mi cuello.

Y, sin embargo, es capaz de expresar también el amor cortés en su tópico del amado desconocido y adorado de forma beckeriana, como a Dios ante el altar:
Al oírte, el alma se me escapa del cuerpo
y mi corazón se consume de dolorosa tristeza.
He dado mi espíritu a YaGrafíahān y a su recuerdo,
aunque nunca la vi, ni me vio ella a mí tampoco.
Yo me considero ante su nombre, con los ojos en lágrimas,
como un monje que reza ante una imagen.

Soy —pero a quién le importa, quién sabe lo que soy,
Como a un vago recuerdo me apartan mis amigos;
Soy el que se alimenta con sus propios pesares,
Que suben y se esfuman en multitud de olvidos,
Sombras en los ahogados espasmos del amor,
Y sin embargo soy, semejante a vapores

Lanzados a la nada del desprecio y del ruido,
Al océano vivo de los sueños despiertos,
Donde no hay ni sentido de la vida ni dichas,
Sólo el vasto naufragio de las cosas que estimo;
Y hasta lo más querido —aquello que más amo—
Extraño me es —por cierto, más extraño que todo.

Anhelo esas regiones no holladas por el hombre;
Un lugar en que nunca sonrió o lloró mujer;
Para vivir allí con Dios, mi Creador,
Y dormir dulcemente como dormí de niño:
Yacer sin molestar y sin ser molestado;
Hierba debajo —arriba, la bóveda del cielo.

on peut toujours choisir d'être mieux
convertir l'ombre sombre
dans une maison ...

El diagnóstico del tipo de hemofilia y su nivel de gravedad se hace mediante la historia clínica y un análisis de sangre para la medición, en el laboratorio, a través de pruebas especiales de coagulación, de los grados de los diferentes factores. El objetivo es establecer la severidad de la enfermedad y decidir el tratamiento más adecuado a seguir por el paciente.

Entonces me dije: Intenta escribir algo
alegre,
algo reconfortante,
algo que pueda ayudar a una persona
que tiene cáncer o a la que ha atropellado un auto

Me puse a pensar
estuve pensando una tarde entera
y no se me ocurrió nada alegre
o estimulante
Esto es lo que les debió pasar a Panero
y a Cioran,
a Pizarnik y a Goystisolo
Por eso la gente no lee
Sólo leen los deprimidos,
para confirmar su depresión.

No lo hagas ya, deja que al menos
pasen unas horas, espera a ver.
Y tápame, no quiero enfriarme por si acaso
puedo volver a respirar.

No se está bien aquí, el frío no es normal,
y esta luz tan tenue no me ayuda a despertar.
El mundo material ya no me servirá,
pero todas mis canciones sobrevivirán.
Qué van a hacer, nunca me he maquillado
y ese traje no me está bien.
Parece ser que el sueño será eterno,
no me esperes y acuéstate, hoy no volveré.
Quiero que sepas que lo hiciste todo bien,
de lo malo ni me acuerdo ni me acordaré.
Mi mundo material ya no me servirá,
pero todas las canciones sobrevivirán.
Yo no las podré oír, pero sé que tú sí,
a dos metros bajo tierra es mejor morir.
El mundo material aquí se acabará,
pero todas mis canciones te acompañarán.

Un rayo de tu sol me ha alumbrado el camino
Un camino mejor que un destino un amigo
El deseo feroz de abrazarme contigo
De vida la mejor y vivirla contigo, mi amor
Un deseo, el mejor, es vivirlo contigo
De menor a mayor un millón de motivos
Caminamos los dos por un mar de motivos
Es tan bueno el calor que sale de tu ombligo, mi amor
Que no hay nada mejor que dormir a tu abrigo
Con tu amor sueño yo, y lo vivo contigo, mi amor

Ya no sé escribir, ya no sé escribir más.
La tinta me embadurna los dedos, las venas...
-en el papel dejé toda mi sangre.
¿Dónde decir, dónde dejar dicho, dónde inscribir
la pulpa del áureo fruto sino en el fruto,
la tempestad en la sangre sino en la sangre,
el árbol y el viento sino en el viento de un árbol?
¿Dónde podré decir la muerte sino en mi muerte,
muriéndome?
Lo demás son palabras...
Ya no sabré escribir nada mejor.
Demasiado cerca de la vida vivo.
Las palabras se me mueren adentro
y yo vivo en las cosas.

La luna de sangre dibujó sobre el firmamento la imagen de tus sentidos sobre mi nuca.
El reflejo de tus manos abrigó la brisa de la noche en mi cabello.
Tuve frío y me ceñiste con cálidos susurros.
Tuve sed y me diste de beber en tu boca generosa.
Tuve hambre y me ofreciste tu cuerpo en magnífico alimento.
Tuve miedo y me sujetaste sobre los pilares del mundo.

En la cima supe de ti.
En la cima conociste de mí.
Tu nombre en mi línea de vida te hizo eterno en la lluvia que anega mis ríos.
Tu silencio compuso música que llamó a la puerta de mi afán pariendo abrazos desnudos, contornos de caricias que gimieron en el cobijo de mi cintura.
Mi noche se abrió a tu noche.
Tu carne se hizo aquelarre en el amparo de mi silueta y la sangre de la luna se derramó generosa sobre nuestro claustro de amor, inundando la cumbre de la abundancia de dos cuerpos, dos destinos... que se salvan cada día en el límite de la supervivencia.

Amor y belleza.
Liturgia de signos,
metáforas y ritmo.
Búsqueda
y acción de gracias.
Vida admirada,
esperanza del hombre.
Olas, alas, himnos.
Poesía: esencia
y sustancia del Dios vivo.

El Sábado santo es un día de luto inmenso, de silencio y de espera vigilante de la Resurrección. La Iglesia en particular recuerda el dolor, la valentía y la esperanza de la Virgen María.. Me encanta que los Ateos y Creyentes estén tan desinformados que no saben el Valor que tiene la virgen María en la Iglesia, pero sigan comprando el discurso francés revolucionario de una edad Media oscura y misogina

En Verges se usa el pequeño pueblito de escenario cada Semana Santa para representar una joya histórica: una danza de la muerte que se conserva desde la Edad Media, cuando se asociaba a las epidemias de peste negra, en la que diez esqueletos bailan al son de un timbal para recordar que nadie está exento de acabar sus días en este mundo.
La Danza de la Muerte es un cuadro con mucha simbología de características ancestrales y únicas, integrado dentro de la Procesión de Verges, la componen diez personajes. El cuerpo principal del grupo lo integran la Guadaña, líder del grupo, que lleva en la guadaña la inscripción Nemini parco (no perdona a nadie); la Bandera, que es el portador de una bandera negra con la inscripción “lo temps és breu” (el tiempo es breve). Los Platillos, dos esqueletos niños que llevan un platillo con ceniza, y el Reloj, otro esqueleto niño que lleva un antiguo reloj sin agujas. Bailan al sonido de un tambor colocados en forma de cruz. Les siguen cuatro personajes más, los cuales, con antorchas, iluminan el cuadro y aportan el aire tétrico que le da sentido.
El Jueves Santo es el único día en el que esta particular procesión, sobre la que se hallaron documentos en el Obispado de Girona que datan de 1666, se escenifica para avisar de que nadie escapa a la cita con el más allá.

No son las cosas que no hice con mi papa, porque comparti mucho con el, ni tampoco las cosas que no le dije, porque yo le dije todo, al contrario duele, estar vivo y saber de las cosas que no puedo hacer con el.

Al final del dia nos quedamos con que? Con las ideas, las posibilidades, los intentos, la gloria, las derrotas, el corazon roto, o nada... es un peso sublime cargar con la ausencia y la esperanza en el ataud, Como sifueramos Sisifo, pero seguimos neciamente como Sir Orfeo intentando crear la posibilidad, la vida sera mas que intento fallidos, puede que tambien sea como en la primisa medieval; creer para ver, asi que el corazon descansa junto al higado y riñones en vasijas decoradas con dioses extintos, para un buen dia juntarse con el alma y conseguir una sonrisa, me pregunto todas las noches, si esta derrota vale la pena, que si el tiempo se volvera condesendiente y me dejara un momento saborear felicidad color carmin envuelta en poesia, tal vez no, pero no por ello dejare de seguir, al fin que siempre he sido un necio, un necio que tambien se asoma buscando... lo que tu buscas.

El andrógino es el ser original, presente en su completitud en varios mitos de la Creación; los hombres y las mujeres seríamos las partes rotas de esos seres primordiales, y las uniones sexuales intentos imposibles de recuperar esa unicidad perdida.

A veces los poetas
estamos demasiado obsesionados
con los poemas y el verso intacto,
en la disyuntiva de procelosas palabras,
imágenes o metáforas.

¿Y no nos urge más
desentumecer el alma, adentrarnos
humildes en el prodigio
que es la vida -nuestra vida-
y su demora?
Por favor, guardemos los diccionarios,
y demos tregua a los libros.
Hemos de salir con más frecuencia
de nosotros mismos,
orearnos en renovados paisajes,
en cadencia de amor
que se derrama por labios y avenidas.
Y admiremos, contemplativos
de espiritual belleza,
esa plenitud que es la poesía
mucho antes de escribir nada.

Que si tú quieres te vuelvo parte de mis mañanas con canciones melancólicas y tazas de té con un toque de leche. Que si tú quieres te cuento de mis juegos de niño y las tardes frías en las que mi mamá preparaba café con piloncillo para después contarnos historias de brujas y nahuales. Que si tú quieres te dibujo monitos de colores con sharpies de colores mientras estamos acostados viendo series sin sentido. Que si tú quieres un día que ya no estés contenta te nombro “olvido”.

¿Por qué nos aferramos tanto a vivir?
¿será por amor a la vida o será por temor a la muerte?
El hombre no puede saber todo porque morirá de inmediato. En su conocimiento estaría contenido el instante que antecede a la comprensión absoluta; es decir, el momento en el que aun no sabía todo. Es probable que al intentar recordarlo comience a escribir cuentos intentando adivinar el pasado, porque el futuro ya lo conoce...

Eres un Drakkar,
Eres Tiamat,
eres ese fuerte en la ciudad
que rompe la ofensiva del mal
eres ese alto emblema
en el que descansa la esperanza

Tus manos son el viento que acaricia
y tu espíritu el infinito abrazo de amor
Eres ese bosque inmenso que no se desvanece en las tormentas
eres esa barca dibujada en la playa,
pequeña y mágica,
que besa la naufrago…
Eres los mismo de lo que están hechas las estrellas.

Ciertamente, soy un moribundo desde el día que nací,
viviendo la mentira de la vida
usurpando papeles que no decidí
soy un actor en la trama de todos
una incógnita en mi historia
juego al amigo, al tonto y al ingenuo
al gay, al raro, al melancólico
apenas si se quién soy
seré la farsa más grande
porque después de todo
no tengo un espejo, un igual
o la fotografía que me diga existo
soy lo que fui
esta nada que sabe a nostalgia…
la excepción que confirma la regla.

¿Por que nos aferramos tanto a vivir?
¿sera por amor a la vida o sera por temor a la muerte?

“Espíritu, cuerpo y alma de (nombre de la persona), llámame yo te lo ordeno”

L'amour et le crâne

Jamas pense la luz se convirtiera en mi enemiga, se que la gente cuando ve la luz del amanecer sabe. Debe despertar, yo al contrario se que tengo que ir a dormir, que alguien apague la luz por favor, nesecito oscuridad...

Todos estos retratos atemporales de mis miedos,
este conocimiento jerárquico
destronando absurdamente a lo vejo
con un guante violeta
casi un intercambio entre silencios y aullidos,
cortinas sonámbulas de fantasmas que fueron antes bestias,
convierte lo natural en una miel eterna
perene  imagen del árbol de difuntos
jugando a los ahorcados,
buen salvaje peligroso amarillo,
bruja maldita,
huérfana malagradecida,
ángel traidor,
musa de sonrisa triste,
lastiman tus Imágenes del otro
parpadeos  antagónicos del olvido,
ahora me destruiré como un valiente,
no importa  descuidara la casa, los mantos y los prados
mis días caóticos llenos de conversiones,
faltos de ánimo
dispersos en mi cabeza
intentando darle un sentido lógico a las cosas,
no me tienen tan presente en este reino
así que me pregunto por mi humanidad
por la sustancia que me hace hombre y no monstruo
soy imaginario, a veces real
jamás he dejado de pensar en la eternidad
estoy e el sueño de la mariposa
antes del gran sarcófago soy la larva que come cadáveres.

Sin dejar mirar la hora se que es de noche
porque puedo oler el perfume de la muerte,
estas calaveras aúllan que les conceda un baile

me seducen con la fría mortaja,
las niego y me doy la vuelta, hoy no quiero yacer
con los huesos y enamorarme de la dulce putrefacción,
preferiría uno de tus besos musa,
tener en los labios el rojo de tu pinta labios y sentir
tu respiración sobre mi,
tocarte el cuerpo y desnudarte para asimilar los secretos de tu piel
encontrarme en los mapas bíblicos que contiene tu cuerpo
revivir con el sonido de juego de amantes,
que delirio evoca lo clandestino y lo imposible,
me gustas tanto como para olvidarme de la muerte
para traicionar toda mi moralidad y ser el cause de
las ilegalidades en la habitación,
que pena y que dolor que estés allí donde los poetas sueñan
y yo aquí atrapado buscando tu imagen
en lo imposible queriendo invocar daimones que me entreguen
el momento en este universo
en el cual pueda revivir con tus besos.

Estic xiuxiuejant a les fades,
que els fantasmes del vi aplaudeixen la mort
calladament aixeco la navalla
curt com el carnisser
aquestes venes que em lliguen
si sabés per quin vena passa el teu record
li injectaria aire perquè així van ser els teus petons,
però com hàbil lladre t'amagues cambiándote de vena
faré que la fulla persegueixi el teu silenci,
no vagi ser que del meu cor facis la teva casa
i de la meva ment teu Regne.

Fatal suspiro ten calma para no desvanecerte
 aun tu compañía me salva
 humo convaleciente esconde la fealdad
 de mi rostro y mi cuerpo desfigurado por la monstruosidad
 magia de las mil magias
 no lamentes la ausencia y convencerme de que todo estará bien
 lengua de brujo trae la magia de las palabras
 detén el tiempo que este instante se convierta en el ayer
 lamento de perro herido, detén la vida en ese momento
 hazme regresar a ese  instante
 antes de que todo se perdiera…
 vida  por favor, quiero ser
 simple, como una roca…

Voy a desgarrarme el brazo, esta sangre sera mezcla de tierra y cenizas  de muerto, un poco de huesos mudos y olor de romero, las espinas de 14  rosas, mi animo melancólico, 3 sonrisas que aun me quedan, convertiré el  mundo en un lugar hermoso, con mi vida y esta brujería oscura.

Voy a desgarrarme el brazo, esta sangre, sera mezcla de la tierra y las cenizas de muerto, un poco de huesos mudos y el olor de romero, las espinas de 14 rosas, mi animo melancólico y 3 sonrisas que aun me quedan, convertiré el mundo en un lugar hermoso, con mi vida, y esta brujería oscura.

sé que existen ciertas actividades manuales que alienan al ser humano y que lo alejan del intelecto pero también sé que existen otras –entre las que figura la música instrumental o la pintura- que conectan la mano con el espíritu, el espíritu con la tierra, la tierra con el universo y el universo con algo más allá que ni siquiera conocen los dioses.

Admiro como el Dios de los infiernos, puede vivir sin nada, sin regocijo de cariño, afecto, sentimientos o incluso amor

El mal se devora asimismo....

Dime de nuevo que la eternidad
se puede contener en nuestros besos
que en un grano de arena puede filtrarse la vía láctea
que la tempestad es frágil como la nostalgia de la flor
que podemos amanecer en la transparencia del aire
llegar al vertedero del sol…

En la Edad Media, muchos creían que algunas mujeres cabalgaban "por la noche con Diana, la diosa pagana... a lomos de ciertas bestias... recorriendo espacios inmensos." Durante siglos, la Iglesia cristiana condenó esta creencia, a través del Malleus Maleficarum, e impuso penitencia por ella. Luego cambió de parecer. En el siglo XIII, el papa Alejandro IV dictaminó que la herejía estaba relacionada con la brujería, y en el siglo XVI cualquiera que negara la existencia del vuelo nocturno de las brujas ¡podía ser quemado como una de ellas!

La muerte del otro que muere me afecta en mi propia identidad como responsable, el hecho de que me vea afectado por la muerte del otro constituye mi relación con su muerte. La muerte es partida, deceso, negatividad cuyo destino se desconoce. “La muerte es la mortalidad exigida por la duración del tiempo”

"Yo te conjuro, circulo de poder, para que seas mi limite entre el mundo de los hombres y el mundo de los espíritus. Te conjuro para que seas guardián y protector del poder que levantare dentro hasta que decida liberarlo. Por eso, te bendigo y te consagro"

"El circulo esta abierto más nunca roto. Feliz Partida y Feliz reencuentro. Que así sea"

Ser parte del olvido puede ser reconfortante, a veces nada mas estas ocupando ese lugar vacante mientras el resto consigue a la persona indicada que llene ese hueco faltante en su grupo... después de eso el perro guardián debe tomar su silencio, su soledad e irse sin ladrar sin siquiera esperar un gracias, es mejor partir antes de que te abandonen.

Este viento quema las entrañas
sin fatiga mueve el mundo,
con él las cortinas y los silencios
escucharan el murmullo de las personas
que miran las calles llenas de luto
es esta noche el humo sobre la ciudad
lo que acarrea la verdad en lo efímero,
un bello atardecer y una helada tempestad
para perseguir la entrada a otro mundo
mirar sin temor lo que deseamos
porqué existimos en este
sin contemplar que nuestras partes desgatadas
se asoman para enterarnos de todo lo que no somos
dejar de ser… nacidos en la tierra
me paseo entre el desconcierto y el delirio
no necesito una gota de sangre, ni la luna llena
nací monstruo
y moriré como tal

No soy teseo ni mato minotauros, tampoco me perdi, soy lord sabbhat y he venido a ordenar el caos


 LABIRINTO MAGICO

"Il labirinto", miniatura tratta dal 'De Rerum Naturis' di Rabano Mauro (1425), Biblioteca Apostolica Vaticana

Inexorable suspiro ten calma para no desvanecerte
aun tu compañía me salva
humo convaleciente esconde la fealdad
de mi rostro y mi cuerpo desfigurado por la monstruosidad
magia de las mil magias
no lamentes la ausencia y convénceme de que todo estara bien
lengua de brujo trae la magia de las palabras
detén el tiempo que este instante se convierta en el ayer
lamento de perro herido, detén la vida en ese momento
antes de que todo se perdiera…
vida por favor quiero ser
simple como una roca

A MEDIA LUZ le susurro a las hadas,
que los fantasmas del vino a la muerte aclaman.
Calladamente levanto la navaja

corto como el carnicero mejor que el médico
estas venas que me matan.

Si supiera por cuál vena pasa tu recuerdo
le inyectaría aire porque así fueron tus besos,
pero como hábil rata te escondes cambiándote de vena
haré que la navaja persiga tu cola,
no vaya ser que de mi corazón hagas tu casa
y de mi mente tu rueda.

Yo pense que volveria adormir hasta el dia me muriera alomejor si ya estoy muerto pero da igual gracias drogas legales, ansioliticos y analgesicos fuertes, ahora soy un yunky pero he podido dormir que rico lunes a dormir mas

Maté a aquel monstruo con mis manos. Pasé mil calles dudando de si sería mi sangre o la suya la que resbalaba por mi cuerpo cansado. Llegué a un portal que no era el mío alumbrado por las luces rojas de los semáforos. Llegué y morí. Cuando desperté allí estabas tú, pero no se sí lo inventé... Era tu portal, al que siempre vago, a los portales que son nuestros sin contrato, llegue sin aviso, pero me recogiste, o al menos los restos de estos meses. Yo te dije que estaba incompleta aún, que me había dejado cosas que ya no servían por el camino. Me dejé en la boca del monstruo mi oscuridad, la barbaridad de las noches, los restos de alcohol y locura, dejé partes de mi que estaban intactas, pero ya no servían, eran sólo cadenas al pasado, que sólo traían recuerdos del infierno.
Podría haber muerto en el intento, de hecho mil veces pensé que ya lo estaba, y llegué, llegué hasta ti moribundo, pero más viva que nunca...

Vino, luego, la guerra,
la muerte –yo la vi-
y cuando hubo pasado
y todos la olvidaron,
yo, triste, seguí oyendo:
no sirves para nada.

Y cuando me pusieron
los pantalones largos,
la tristeza en seguida
cambió de pantalones.
Mis amigos dijeron:
no sirves para nada.

En un texto anónimo fechado entre los siglos II y V, se afirma que el unicornio es un animal pequeño con un cuerno único en medio de la cabeza, similar al cabrito pero mucho más feroz, de manera tal que un cazador no puede alcanzarlo. La ténica de captura es colocar una virgen inmaculada frente al el de manera tal que ésta lo amamante para luego conducirlo al palacio del rey.
La fascinación por lo maravilloso es propia del mundo medieval y funde la experiencia real con los relatos imaginarios. Así, cuando Marco Polo describiera los rinocerontes, los definiría como unicornios aún cuando la semejanza de éstos con los legendarios unicornios blancos y esbeltos solo se limitaba al cuerno sobre la frente.

Venid Muerte,
abrázame con tus piernas,
entrégame el deseo en tu marchito pecho,
soy tu siervo,
caballero
y amante,
bríndame la noche,
la luna y las estrellas,
en la rosa maldita,
os juro en esta tumba nupcial,
que los despojos del felón,
usurpador de nombres os entregare
en una caja de platas antiguas...
así SEA...

Algunas personas afirman que la Biblia es un libro de cuentos de hadas porque menciona unicornios. Sin embargo, el unicornio bíblico era un animal real, no una criatura imaginaria. La Biblia se refiere al unicornio en el contexto de los animales conocidos, como pavos reales, corderos, leones, bueyes, cabras, burros, caballos, perros, águilas y terneros (Job 39:9-12).1 En Job 38-41, Dios le recordó a Job las características de una variedad de animales impresionantes que había creado, mostrándole a Job que Dios estaba muy por encima del hombre en poder y fuerza.2

Job tuvo que haber estado familiarizado con los animales en la lista de Dios para que la ilustración fuera eficaz. Dios señala en Job 39:9-12 que el unicornio “por ser grande su fuerza”, es inútil para el trabajo agrícola, negándose a servir al hombre o “a labrar (arar) el valle”, Esta ayuda visual le dio a Job un vistazo de la grandeza de Dios. Un animal imaginario de fantasía habría invalidado el propósito de ilustración de Dios.
Los lectores modernos tienen problemas con los unicornios de la Biblia porque nos olvidamos de que una característica de un solo cuerno no es rara en el menú de Dios para el diseño de los animales. (Considere el rinoceronte y el narval.) La Biblia describe unicornios saltando como becerros (Salmo 29:6), que viajan como bueyes, y sangran cuando mueren (Isaías 34:7). La presencia de un cuerno muy fuerte en esta criatura poderosa y de mentalidad independiente está destinada a hacer que los lectores piensen en la fuerza.

En la laguna de plata observas el futuro
con este don milenario,
eres la; esperanza de tus padres,
hijo de un presente,
no temas al olvido,
la muerte te recordará el día de tu defunción
y os dará un beso como si fuera verdadera madre
confía rey en tu vida

Mi pesimismo, como le llaman los demás, o lucidez, como le llamo yo, es una pesada carga que tampoco pedí llevar. Es difícil vivir así, y casi merezco una medalla por, a pesar de todo esto, seguir levantándome cada día, ir al trabajo y colaborar en algo que no deseo que siga así, sino aniquilarlo.

Como pequeños rosarios tatuados en las muñecas,
corre la sangre marcando misterios en la piel
ciento y veintisiete rezos
tres plegarias
sobre la ostias consagradas en el paño de mi sangre,
siempre volverán las aves que se marcharon en el invierno
tal vez en forma de suspiros
recordándonos
que la lucha termina con una lapida grabada con el nombre
que fuimos conocidos
preciosa esa memoria del mundo para olvidarse de la carne
dejando lo despojos en forma de huesos
sólo el amor permite creer en que la muerte conduce a un Más Allá
nadie está muerto del todo si otro continúa amándolo.

No tiene ningún sentido, estar donde, nadie necesita que estés, así como no tiene sentido estar donde nadie quiere que estés, estar es un verbo subjetivo disciplinado que no le corresponde a todos. Los que no estamos debemos asumir, eso, y ocultar nuestros rostros desgraciados, el mundo sigue su curso sin nosotros.

Creo que no pude romperme más…
todo se desvanecía al recordar los universos infinitos,
maravillosos momentos que horas antes disfrutamos
mientras rompíamos las ventanas
para hacer de la muerte un arte.

Estos son los amados huesos que crecieron alrededor de mi ausencia… Nunca supe lo que la muerte significaba pensé era perdida congelarse

"Una puerta no es igual a otra nunca: fijaos bien. Cada una tiene una vida propia. Hablan con sus chirridos suaves o bruscos: gimen y se expresan, en las largas noches de invierno, en las casas grandes y viejas, con sacudidas y pequeñas detonaciones, cuyo sentido no comprendemos [...]
No hay dos puertas iguales: respetadlas todas. Yo siento una profunda veneración por ellas; porque sabed que hay un instante en nuestra vida, un instante único, supremo, en que detrás de una puerta que vamos a abrir está nuestra felicidad o nuestro infortunio".
(Azorín, Las confesiones de un pequeño filósofo, 1904).

El agua y el tiempo son hermanos gemelos de vida y muerte. Sin agua, la vida se enquista en los pliegues de la tierra. El agua se escurre entre los dedos y transcurre inexorable, como el tiempo, sin retorno. La vida necesita tiempo y el tiempo le quita la vida a uno. El agua y el tiempo se aparean en la muerte y en la vida de un Universo en el que todo se mueve y nada permanece.
Y la obsesión humana es controlar ambos.