"Fumo mucho.
En el cenicero hay ideas y poemas y voces de amigos
que no tengo. Y tengo la boca llena de sangre, y sangre que sale de las
grietas de mi cráneo. Y toda mi alma sabe a sangre, sangre fresca no sé
si de cerdo o de hombre que soy, en toda mi alma acuchillada por mujeres
y niños que se mueven ingenuos, torpes, en esta vida que yace.
Me
palpo el pecho de pronto, nervioso, y no siento un corazón. No hay, no
existe en nadie esa cosa que llaman corazón sino quizá en el alcohol, en
esa sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo, la única sangre en
este mundo que no existe..."
La canción del Croupier del Mississippi.
L.M.P
Algunos obituarios son historias de amor.
Mientras otros cuentos de dolor.
Otros inspiran poetas.
Algunos deprimen a los frágiles.
Son susurros afilados, son tan intensos que duelen y tan bellos que emocionan, susurran, hablan y recitan lamentos.
