martes, junio 28, 2016

No se en que consiste tal vez y lo más seguro es que me equivoqué en el pensar de esto, pero me cuestionó el porque la vida se dispone en ponerme lejos, de todo lo hermoso, será aprender una lección pero cual puta lección ya que os den
Las plumas de sus alas negras caían como pétalos danzando en el viento de otoño. Aquella escena parecía no tener fin. Una tras otra, pareciendo una delicada lluvia oscura que cubría la tenue luz del sol escondiéndose en el horizonte y sus rayos rojizos penetrando los pocos espacios vacíos. Extendí mis brazos y sentí el dulce roce en mi piel descubierta. Tras unos segundos no vi más que una profunda oscuridad, y silencio. La realidad se sumergía en la fantasía ¿Cuál era la línea qué los separaba? No me importó cuál era la causa de este extraño acontecimiento, como si en un sueño estuviese. Quería disfrutar, olvidar los pesares de la vida, sentir tranquilidad, esfumarme en los confines del tiempo y el espacio… Dejar de existir. Sentí que me jalaban de la espalda, cerré y abrí mis ojos esperando despertar, pero no sucedió. En la completa oscuridad, rodeada por dos alas que me abrazaban tiernamente y mi rostro contra un pecho desconocido. No sabía lo que era, pero me sentí segura, como si hubiera encontrado algo que había estado buscando durante toda mi vida.
Cuando el diablo me quiera llevar
acudirá la muerte también,
pelearan por mi alma insufrible,
ven tu y arrebátales lo que quede de mi
son tuyos mi ojos y mis brazos
es tuyo mi corazón
es tuya mi alma
la vida que tengo y mi destino,
y solo vos puede exigir el fin de mis días
el destino de los restos de lo que fui
tengo eso para ti…y cariño infinito también.
Aquellos que sabemos a qué sabe el suicidio de una persona amada sabemos que es inútil indagar en los porqués y que el único puente capaz de conducir a alguien a la muerte se llama "olvido"

lunes, junio 27, 2016

Nos da igual la vida o la muerte si estamos atados con plata y oro dormiremos en los valles custodiados por gigantes las espadas brillaran al alba y la noche misma nos va temer
Fumando y solo en un bar
en el centro en la calle donceles
una chica se sienta junto a mí
esta algo borracha
tienen pantallas con el volumen al 50
están dando un concierto de Bauhaus
la gente de la barra
está disfrutando mucho
hombres y mujeres entre 25 y 35 años
que cantan:
“went walking through this city's neon lights”
lo están pasando realmente bien
piden más pintas de cerveza Bohemia
meten y sacan cajetillas de marlboro del bolsillo de sus camisas
miro las piernas de la chica que está a mi lado
la falda se le ha subido mucho al sentarse
dos piernas estupendas
las miro y las miro
y la chica se reduce a un par de piernas
pero entonces levanto un poco la vista y veo sus tetas
y la chica…
-hey!- dice
no está enfadada pero me hace saber con un gesto que es un poco más arriba
-hey!- digo
me pregunta por lo que hago
le respondo que soy el cantante de una banda de rock en españa
me pide que le cante una canción
-pero es en español- le digo
-no importa- responde
y le canto la de cuando fuimos los mejores de Loquillo y entonces le digo que soy Carlos Berlanga
los tíos de la barra se ríen fuertemente ahora
con ronquido
les faltan dientes
les sobran kilos
me invitas a una pinta de oscura? me atrevo a decir
asiente con la cabeza
va a la barra
la veo esperar su turno
vuelve con mi cerveza
me habla de un trabajo
que hace algo en alguna parte
pero no puedo oír nada
es como si alguien estuviera pasando la aspiradora justo ahí
a nuestro lado
la chica se reduce a un par de piernas
me pregunto si me dejará subir a su casa
si me acuesto con ella
tendré que dejar en buen lugar a Carlos Berlanga.
Derrotado en el suelo clavado con 10 espadas
mi cuerpo tirado en olvido
de una duela de madera roja
mi carne y mi piel
ya ha sufrido demasiado,
está en la cumbre de su dolor
¿qué más podría pasarle?
sin con tan sólo una espada se puede derribar a un hombre
pero diez clavadas sobre mi espalda,
es una agonía que consume
no me sonrió la fortuna y he muerto
no me equivoco conozco ese dolor
tierno beso de filo de espada.

domingo, junio 26, 2016

Your Bones

Regresaba a casa y el viento chocaba en mi rostro, mi cuerpo estaba caliente, la caminata había sido placentera pero exhausta, entonces sonreí tontamente porque hablaba conmigo y decía; -esto del viento es un lugar tan común, que seria buenísimo comenzar un cuento-, fue en- ese momento en el cual me detuve, respire tome un trago de agua y deje la botella en la basura, se había terminado, moví los pies (me dolían) y sentí la primera gota de agua en mi cabeza y me apresure a caminar, mi paso no fue suficiente para llegar a resguardarme a la parada del metrobus, tuve que detenerme un puesto de periódicos, para resguardarme del agua, me mantuve 4 o 5 canciones ( a veces es mejor medir el tiempo con canciones) allí esperando la lluvia dejara de caer tan fuertemente.

Me quede mirando; la lluvia caer, la gente corriendo del agua y los automóviles pasando como si nada les afectara, después de todo no les afectaba esa lluvia, sólo a los transeúntes, reaccione yo estaba mirando la lluvia y me emocionaba ver como caía y como se veía furiosa, como bailaba el agua en el piso formando riachuelos y como las gotas salpicaban mi rostro(yo resguarde mi mochil con mi cámara dentro).

Terminaba de esa forma la tarde, una lluvia lloraba conmigo, o me reconfortaba en una digna saudade, después de mucho tiempo te vi, después de mucho ocurrió el encuentro y fue fantástico, algo en mi quería verte de nuevo, la mesura me decía espera habrá mas momentos y estaba feliz, y emocionado, repare en la conversación que habíamos tenido unas horas antes, sobre las pasiones y las cosas que nos emocionaban, allí estabas tú presente nuevamente, emocionándote con las cosas de la vida, pensé que delicia ha de ser eso, pensaba mucho y más me emocionaba, recordarte; ame el momento en el cual llegaste al metro y me dijiste: ¿tomamos taxi puedes caminar?(mientras que te miraba y en mi cabeza decía que sexy se ve), ame cuando lloraste, eso lo ame como no tienes idea, no sé si fue lo correcto no hacer una locura en ese instante, pero creo que así ese segundo lo fue, ame la caminata, las decisiones del transporte breve y equivoco, ame compartir la comida, ame tu sonrisa, ame que dices estas fea cuando estás muy bonita, ame las selfies y me emocionaron, ame tu silencio y cuando yo hablaba y me respondiste y reencontré esa fascinación por ti desde el primer momento, inteligente y brillante, -eres poesía- te lo he dicho hasta hueles a ello simplemente te va.

Revise mi celular quería saber si habías llegado a casa, yo ya tenía como 20 minutos o media hora allí, no sé cuánto tiempo fue, te digo fueron 4 o 5 canciones, mientras contemplaba la lluvia se me antojo un cigarro, pero me quede con él con el antojo suspire y seguí en mi soliloquio, hasta que algunas gotas se colaban en la lona del puesto del periódico y me caían en la cabeza.

La lluvia no paraba pero se había calmado, un poco, casi marcando el fin de la emoción, en ese lapso de descanso sustancioso y placentero, decidí caminar a tomar el metrobus y comenzaba a sonar "Your Bones de Of Monsters and Men, para simplemente indicarme que la tarde había sido maravillosa, de las mejores.

Me preguntabas si creía en los, vaticinios, te respondí que si, y ya no me terminaste de contar de los números, algo que me gustaría me contaras, porque me encanta me hables y digas cosas, yo ahora te pregunto ¿crees en el destino? porque yo creo en ambas cosas, siento mucha fortuna de haberme encontrado en este camino a ti. Me subí al Metrobus y pensaba, como se cuales son las señales y como se cómo interpretarlas, esto es coincidencia o es inevitable, es por azar o por destino, y no me importo es como es y me alegra que sea. Pero esta Canción estaba sonando en el momento precisó, porque la música siempre dice la verdad.
" Troubled spirits on my chest
Where they laid to rest.
The birds all, left my tall friend,
As your body hit the sand.
Million stars up in the sky
Formed a tigers eye
That looked down on my face,
Out of time and out of place.

So hold on,
Hold on to what we are,
Hold on to your heart"

Terminaba la canción estaba sentado, rumbo a casa, mirando las gotas en las ventanas, volví a pensar en una película, un cuento, me reí era otro lugar común, ¿habría valido la pena filmar esto o escribir un cuento?


Y ahora ya no puedo prestarte mi abrigo
ni quitarte la ropa, ni sudar contigo
ni perder la calma, ni decirte las cosas
que nunca te he dicho
Y ahora ya no puedo prestarte mis alas
ni subirte la falda
ni cogerte con vicio
ahora da lo mismo reírse de todo
que llorar por nada

viernes, junio 24, 2016

"El caballero, en el antiguo sentido caballeresco, se hallaba indisolublemente consagrado a su orden y era incapaz, fueren cuales fueren las circunstancias, de dejar de ser un caballero. Había cosas que había contraído el compromiso tácito de no hacer ni permitir. Ni él, ni nadie en presencia suya, podía permitirse el ser cobarde, cruel, vil, ingrato, obsceno o desleal. Así, el caballero, aunque siempre respetado, era detestado a menudo. Desde luego, no era el más acomodaticio de los compañeros, y los que no eran caballeros preferían no encontrarlo en su camino."
George Santayana, El último puritano, I, 183. Cit. por José Luis Villacañas en Ramiro de Maeztu y el ideal de la burguesía en España, 2000
Incluso las quejas de los demás tienen su interés. Para ilustrar el hecho de que todos los problemas acaban llegando a él, da con una buena imagen: "¿Qué botón es el que está más usado de los ascensores?". El bajo, contesto. "Pues eso me ocurre a mí, que soy el botón que todo el mundo acaba tocando". Entonces recuerdo una imagen bellísima. En la casa de un tipo, viven los padres, ya mayores, de una familia muy numerosa, que conozco algo, y que ha seguido creciendo con muchos nietos. En el ascensor de ese edificio está muy erosionado el botón B, como siempre. Pero también el botón del 6º, que es donde vive esa familia. Es verlo y se pulsa el botón de un verso de Miguel Hernández: "quedando / una mujer y un hombre gastados por los besos".
Me Reclaman las criaturas de la noche, me llaman por mi verdadero nombre, la otredad me observa y ha mandado, perros infernales, a su buena Xente, meigas y bruxas hermosas, a por mí, les resistiré y triunfare sé que la mañana de San Juan será Hermosa.

Trencé mis cabellos, les decore con las espinas de las rosas, he colectado la verbena, y esta listo el fuego, la hoguera encendida, ilumina la oscuridad, es momento de cantar y bailar, alrededor del gran fuego, pasar una y otra vez entre el fuego para renacer, para que la muerte sea vida, para ser nuevos y mejores. El gran fuego de San Juan es esta noche y vos cruzas conmigo los umbrales.

Fuego, laurel y deseos. San Juan es el umbral más conocido, san Juan es la fecha límite por excelencia. "Mañanita de san Juan" y "En la noche de san Juan" son los tópicos para la aventura y la puerta al Otro Mundo.
¡Felices deseos, pero, recuerden, tengan precaución con los umbrales!

jueves, junio 23, 2016

Siento que cada medio día, buceo en el fuego. Me sumerjo en una tempestad de llamas que me abrasa, que me despelleja por dentro.

Las corrientes de convección me arrastran al fondo del averno. Siento como unas pesadas cadenas de plomo hirviente, me retienen privándome de libertad.

Es el recuerdo que me acecha y me inmoviliza en esa hoguera expiatoria del sufrimiento.

Y el bálsamo de la noche.
Qué diferente del invierno.

La noche, con su refrescante aliento, devuelve la vida a mis calcinados miembros.

Regresan los sentidos a mi cuerpo:
Olfato, para oler la suave fragancia del jazmín; vista, para contemplar en el recuerdo las sutiles curvas de tu lejana topografía; oído, para gozar con tu presencia, con tu razonamiento; y tacto, para no perderme nunca en la oscuridad agarrándome a cada pliegue de tu deseado cuerpo.
La Ultima noche donde tenemos más luz que sombras...
el triunfo de los dioses del bien,
contra los dioses del mal
y el ciclo se renueva...
hogueras sobre la arena
brujas y hechizos de amor
atan, desatan los rizos
en la Noche de San Juan,
os invoco Brujas, venid a mi venid a mi Hoguera...
Y en el bálsamo de la noche
qué diferente del invierno
es el recuerdo que me acecha y me inmoviliza en esa hoguera
expiatoria del sufrimiento
la noche, con su refrescante aliento,
devuelve la vida a mis calcinados miembros,
Sentir seguro que hay gente
como tú por los parques,
cambiaría mi vida en un instante
y mirando las hogueras arder he cambiado,
esta vez parezco a salvo
de lo que se iba a volver otro naufragio,
y sigo en cambio ocultando la noche con el fuego de la hoguera
bailando para que salga el sol
bailando para que se quede en aquí
todo lo bueno mientras la oscuridad se extingue...

Hay que predicar sobre el fin
de los cuerpos que nos lideran
que dejaron a su alma
apoderarse de vanas glorias
solo para poseer estados.
Todos esos mortales
esperarán al pie de la hoguera
gimiendo con impotencia
la pérdida de los placeres terrenales.

Llorarán, sobre sus tumbas
con la danza de la muerte
el fuego los consumirá
y sus ropas se harán cenizas.
Puedes sentir el fuego como agua,
como lluvia que inunda,
como sed que se sacia,
como tormenta ardiente
que espera su calma.
Después de ese fuego que abrasa
la paz de tu mirada
no necesita palabras.
Brotan chispas que encienden mis ansias,
ponen alas al deseo
…se reavivan las llamas
Y el fuego nunca se extingue
…si lo bebes como agua
Yo sigo siendo el misterio encerrado en la cueva de la monstruosidad,
esa noche donde poco a poco va naciendo el día,
soy la belleza de luz y la sombra en una danza macabra,
la calavera enterrada en el piel
como un dolor y cruz que van purificando el alma,
soy el viento que habla con los ruiseñores,
el tiempo despedazado en las razones lógicas
de las perturbaciones de no ser,
aquí me llamo noche oscura, ese no ver,
esa alma que quiere vislumbrar por un fin,
soy el sexo idílico perfecto para encontrar la vida
y sin embargo no acabo de sentir nada,
soy y seguiré siendo; la nada, la ausencia y el sustituto,
la aridez ocasional de la vida lo que siempre se olvida,
noche, noche oscura
y esa esperanza que no sabe si espera,
que se pone mustia…

miércoles, junio 22, 2016

Hace años, cuando la vida era prospera y tenia cable en casa, encendí el televisor y pasaba una película en la cual unos enamorados, se intercambiaban cartas(postales) y se contaban todo, me intrigo la escena que vi donde, están leyendo la carta y ella decía que la palabra "-bien- es una palabra "sucia" porque; es una palabra que se usa para salir rápido de algo, por ejemplo si te preguntan como estas uno contesta bien y de esa forma sales rápido de esa pregunta que muchas veces es de compromiso porque poca gente se preocupa enserio de como se este, o simplemente no quieres en ese momento decir cómo te sientes y es cuando sacas el -bien-"creo que en esa película(no recuerdo nada mas nunca me entere como se llama, pero creo que hablan muy exacto de como a veces usamos esa palabra, es curioso te recordó ese poema de Bonifaz, porque hay que tener dicha de todo el caos(raro no?) que se agita al redor, porque a si estamos mas vivos, me parece esa quietud del bien, también significa que estoy tan inamovible que da igual estar vivo o estar muerto, envuelto en una apatía, y aquí es cuando debo dejar de divagar...

Ella Busca





      Mi trabajo en el Ciber es, por general, muy aburrido. Mi turno es el de la noche y a veces simplemente me duermo esperando que llegue gente o de estar ahi nada mas. Me canso de estar aburrido. No tengo la costumbre de escuchar música, y acostumbro leer.


      Hacían ya tantas horas que estaba despierto, que tal vez todo fuese un sueño, producto de mi fructífera imaginación. Pero creo que fue real, y de tal forma lo cuento. Todo lo que cuento fue tan real como las palabras que escribo.
     
      Debían ser las cuatro de la mañana, mi compañero de trabajo y algunos amigos, quienes se respetan y se confían secretos, estábamos todos jugando y gritando, discutiendo tonterías y pasándola bien.

      Cuando la fiesta, si así quieren llamarla, apenas terminaba, los amigos confidentes se retiraron a contarse sus secretos y sus miedos, el empleado se retiro a cumplir sus obligaciones y me quede solo. Ni música, ni entretenimientos, el simple silencio de la noche. Pocas personas deambulando y menos prestando atención.
     
      De repente la pereza y modorra que te aprisiona a esas horas se borro por completo. Tan lucido estaba como pocas veces estuve.

      Una mujer entro por la puerta, como un cliente cualquiera. La mire, no debía tener mas de 40, seguro entre los 35. Pero no podría afirmarlo.

      La mujer de largos cabellos negros, me miro con interés y observo en todos los sentidos antes de hablarme, miro hacia la escalera que da al primer piso y miro hacia afuera a ver si pasaba gente. Algo dentro de mi me aviso, que algo andaba mal, porque la verdad uno puede encontrar cualquier treta para preparar un robo, no se puede confiar ni en las mujeres ni en los niños. Le pregunte si necesitaba una maquina, solo me miro y dijo.
     
      "¿Estas solo?"

      No fue mucho como una pregunta sino como una afirmación, pero le dije que no, que estaban los empleados, y sabia que cerca estaban los amigos confidentes así que en realidad no temí.
     
      Mirándome con profundos ojos negros, me dijo

      "Tengo una fantasía sexual"

      Dijo y la mire, su cuerpo era flaco, parecía no haber comido en mucho tiempo, y parecía tener hambre, deseo, necesidad. La frase me sorprendió mucho, no creo que uno escuche eso a la segunda palabra que sale de la boca de alguien que acaba de conocer,

      "¿Quieres compartirla conmigo?"

      Pregunto enseguida. Por primera vez caí, y note todas las extrañezas, la flacura, el hambre, el deseo. Note que pedía y reclamaba, todo a la ves. Pude aprovecharlo, era una gran oportunidad, gratuita y de entrega. Pero no dijo cual era su fantasía, y algo dentro mió me aviso que si me dejaba llevar todo iría mal, muy mal.
     
      "No"

      Respondí sintiéndome un idiota, quien desprecia un regalo, que se entrega en tus manos y se ofrece sin pedir nada a cambio. Me miro con ojos asombrados, incrédula de mi rechazo.
     
      "Estas seguro"

      Pregunto, por supuesto que no estaba seguro. Pero algo me decia que no era lo correcto. No estaba bien.

      "Si"

      Fue toda mi respuesta. Molesta e irritada me miro por un instante, pero no la había invitado a mi así que no se acercó para nada.

      "¿Habrá alguien aquí, con el interés de compartirla?"

      Para entonces sabia que algo estaba muy mal. Me dio miedo que estuviera loca o que fuera algo para querer robarnos.

      "No, gracias"

      Dije ya un poco molesto. El rostro de la mujer, si es que eso era, se contrajo con pena, en un susurro dijo

      "No hay nadie capaz de compartir nada conmigo..."

      Y se alejo a las sombras de la noche, nuevamente la observe y note que no era fea pero tampoco hermosa pero que tenia hambre, estaba flaca y cansada. Tenia un hambre terrible aun no se de que.

      Los amigos confidentes volvieron para despedirse y les conté la historia, entre risas dijeron que reconocieron a la dama, hablando sola con el viento. Uno de ellos, quien dice ver cosas que otros no ven me dijo...

      "Reconozco a esa, siempre ronda esta calle, sobre todo a estas horas. Se que es un vampiro y consume a los desprevenidos, a estado por aquí desde que recuerdo."

      No he vuelto a verla, aun.
«El momento más solitario en la vida de alguien es cuando está viendo como su mundo se desmorona, y lo único que puede hacer es mirar fijamente.»
(El gran Gatsby, F. Scott Fitzgerald)
Un insecto vive dentro de mi cabeza, siento como se mueve, muerde, pica y me controla...
Tengo sed de poesía,
hambre de caricias,
ganas de ti…
Tengo antojo de tus labios,
apetito de tus besos,
deseo de ti…

Quiero beberte,
tomarte,
extasiarme de ti…
Mi piel te llama
y mi cama te espera,
y yo…
yo tengo una sed desesperada
de beberte a ti…
¿Y tú…? ¿Acaso piensas en mí…?

martes, junio 21, 2016

Como te atreves a ser Tan Hermosa, y desfasarme el universo, la mente, el corazón y la viceralidad animal de mis instintos, !ha¡ estos suspiros traen tu nombre
me gustaría, no sentirme así y sonreír un poco mas, a veces esto es tan absurdo, extrañar, querer desear, sentir, todo... yo no quiero nada quiero paz.
Los te quiero y los bailes
Naranjas son las llamas de las fogatas
y oscuras la ramas de los arboles en la noche
mundo distinto y perfeccionado,
mundo diferente distanciado
mar lejano e imposible…
estúpido espejo que me acorrala
lávame lluvia estos pecados, denuda esta mi alma esperando paz,
insuficientes y torpes mis palabras jamás son suficientes
¿cómo hablar y comprender?
¿cómo actuar y demostrar que el sentimiento es real e importa?
¿cuál es la magia para conquistar la estrella
y ser el campeón en este mundo?
destruir a la soledad y sonreír
mentiré y diré que todo está bien
me creeré la mentira y contare la vida que a nadie intereso,
bailare para no detenerme, ahuyentaré la muerte con el movimiento de mi cuerpo
y te diré te quiero esperando no te olvides
que un momento en este mundo me convertiste en voz y no silencio
que tú fuiste luz de esperanza y resurrección.

Perdón
Perdón por estar aquí y no allí donde puedo mirarte,
perdón por sentarme a escribirte en lugar de ir a buscarte a tu casa,
perdón por llorarte en silencio y no hacerte sonreír,
perdón por haberte encontrado y haberte sabido tenerte a mi lado,
perdón por ser un mounstro y no el héroe del cuento,
perdón por tener más que letras para poder acercarme a ti,
perdón por nacer en México y no saber convertirme en un ave que cruce el mar inmenso,
perdón por todo lo bueno por todo la malo,
perdón por amarte y necesitarte cuando lo que tú necesitas es realidad,
perdón por tardarme en llegar y no encontrarte hace años,
perdón por la tardanza pero te sigo buscando,
perdón por los buenos momentos y los malos que al fin de cuentas son recuerdos,
perdón por atarte a mi corazón y no dejarte ir,
perdón por existir en esta realidad y no en aquella que tú anhelas,
perdóname a mí que todo lo que digo es sinceró y sin malas intenciones,
perdón por ser algo pobre y no poder comprarme un boleto de avión,
pero sobre todo quiero perdonarme yo a mi,
para que esta derrota por ser nada y una ausencia,
no me devoren más.
La naturaleza las hace brujas..." Es el genio propio de la mujer y de su
temperamento. La mujer nace hada. Por el retorno regular de la exaltación, es sibila.
Por el amor, maga. Por su finura, su malicia (con frecuencia fantástica y bienhechora)
es bruja y echa suertes, o por lo menos engaña, adormece las enfermedades.
CONJURACIÓN AL SOL PARA VER A LA PERSONA A QUIEN SE DESEE Mojase un papel negro , hágase un agujero, mírese por el hacia el sol naciente , diciendoYO TE CONJURO, ESPIRITU SOLAR AFIN DE QUE ME HAGAS VER A ...NN.....Dichas estas palabras continuaras diciendo ANIMA MEA TURBATA EST VALDE ; SED TU DOMINE USQUEGUO , repitiéndola tres veces seguidas y mirando a sol .....Luego cerraras los ojos , concentrando en tu pensamiento y en tu imaginación y la imagende la persona que quieras ver la cual aparecerá prontamente
Te escribo…
porque no puedo
tocarte.
En tu cuerpo podría suicidarme
Inmolar entre tus manos mi figura.
Olvidar este aire que me habita
y quemarme en el infierno de tu boca.
Mi forma podría acostumbrarse
a tus dedos clavados como lanzas
a tu lengua ardiendo en la espesura
al confuso latido de tu carne
al placer de morir entre tus brazos.
En tu cuerpo podría suicidarme.
Te extraño... y estoy enfadado y no se si es conmigo y mi impotencia, o contigo porque te fuiste, o con la vida, o con dios o quien quien chingados seas, y se que es natural pero no por eso me parece justo.
IX
Un perro guarda la andamiada del alma y dos hombres armados custodian el artefacto construye iglesias
El multimillonario de los dientes de oro lo sabía
Y musitaba los balances de su compañía lanzado en su lujoso automóvil.
Del poemario inédito "Leopoldo María Panero".

lunes, junio 20, 2016

Ahora los dejo al pie de la escalera, treinta minutos después de medianoche, con un bloc, una pluma y una posible lista. Conjuren sus palabras, alerten a su personalidad secreta, saboreen la oscuridad. Peldaños arriba, en las sombras del altillo, espera su Cosa. Si le hablan con suavidad y escriben toda vieja palabra que quiera saltar de sus nervios a la página...
Tal vez, en su noche privada, la Cosa del final de la escalera... empiece a bajar.
Cada momento que pasa descubro lo genial, lo interesante, lo cautivante que puede ser ya 3 años, y sigo descubriendo maravillas, también esos detalles y los defectos pero ya decían en la película de Hellboy que queremos a las personas por sus cualidades pero que las amamos por sus defectos. Y tú me encantas y más.
Una gota de sangre vale mas que cien litros de amor
«El secreto de la existencia no consiste solamente en vivir, sino en saber para qué se vive» Fiodor Dostoievski.
"Basta con que escuches en silencio y lo oirás todo. No existen ni verdad ni error, ni objeto ni figuración..."
BREVIARIO DE LOS VENCIDOS (fragmento)
Emile Cioran.

domingo, junio 19, 2016

A veces el amor nos hace pensar y no racionalizar y yo digo; -porque quiero racionalizar el amor-, te amo y sé que es amor porque; siento que mataría por ti y que moriría por ti... sé que nunca es suficiente amar y que no solo es el brillo de la luz lo que encanta, si no la sustancia, a veces se es, lo buscado, otras veces uno es aquello que está destinado a ser sin importar lo que signifique eso.
 
Jugamos papeles en el cuento, somos estamentos, protagonistas o antagonistas, héroes o villanos, el papel que somos, lo debemos representar, mejorar y asumir con responsabilidad y consecuencia, yo aun no sé lo que soy, por años me considere un monstruo bueno, pero entendí que a lo mejor ni lo soy y no tengo un papel mimético tan importante, así que solo soy Mauricio, el que escribe y el que hace fotos, he considerado y me he tomado a pecho, un juramento que hice hace años, cada día intento hacerlo real y dar mi mejor esfuerzo. 
 
Es un alto papel en el tejido del universo ¿no? pero es ello, es amor lo que tengo por ti, un amor sincero, en todos sus matices y nada más puedo prometerte que haré lo posible porque la sonrisa del rostro no deje de estar y que cada lagrima sea una lagrima valiosa la existencia de una persona se mide en sus acciones, tal vez yo al final pueda ser el monstruo bueno, si te cuido, porque tu no necesitas ser salvada, necesitas alguien que te recuerde que eres la carta de la fuerza en el tarot.
A la felicidad le falta vocabulario. Como a la poesía. ¿O más bien les sobra?
Expurgo la biblioteca, no hay más remedio ante la llegada inmisericorde de tantísimos volúmenes nuevos que con uñas y dientes, más el atrevimiento de la juventud, empujan y arrinconan a los viejos. Es lo mismo que en los nichos de los cementerios, cada cierto tiempo desalojados y con los restos yendo a parar a un osario, una fosa común. En un ejemplar que sopeso, y absuelvo, Argumentos en busca de autor, de Bruno Mesa, esta frase: "Detrás del libro, atados los dos por una cuerda, suele aparecer el cadáver del autor." ¿Me perseguirá el fantasma de quien escribió alguno de estos libros de los que hoy me desprendo?
Habia olvidado que los suicidas no tienen perdon de nadie que exquisito pecado aberrante algo ingenuo y al mismo tiempo bello un beso un baile con la muerte para yacer en su cama como amante

sábado, junio 18, 2016

El reloj


En el siglo XVII el universo mecanicista era descrito como una máquina, donde el reloj mostraba analógicamente, todas las propiedades de las leyes que lo regían. El mecanicismo partía de la premisa de que la realidad se explicaba por una causa eficiente, sin ninguna causa teleológica, o lo que es lo mismo, que a una acción produce una reacción directa sin objeto final. La relación causa-efecto predominaba en la visión del universo mecanicista, cuya propiedad más importante era el movimiento.  Las tres leyes de Descartes sobre el movimiento, donde toda acción es por contacto y las mismas leyes de Newton, daban pie a la metáfora del universo como una máquina, que por aquel siglo el reloj era el exponente perfecto para mostrar ese mecanicismo. De este causalismo eficiente ha llegado a nuestros días un causalismo instrumental, donde la realidad y lo material es lo que se puede medir, sin intentar comprender las otras causas, formal, material y final.

Descartes comprendía que el universo estaba compuesto por una materia extensa, y por tanto, con dimensiones, lo que significaba que era separable. Era la cosa extensa, no amorfa, del ancho, el alto y el largo que componen la extensión de la materia, además de ser una unidad separable. Una materia que por ser extensa no tenía cualidades ocultas, ni fuerzas internas, sino cualidades primarias y secundarias. Unas, como propiedades como el movimiento, figuras, formas y otras, que se aprecian por los sentidos como los colores, sabores, olores. Así, todo era concebido como materia extensa en movimiento. Los animales, los hombres eran explicado mecánicamente, por lo que los autómatas poseían mucha atracción por aquella época, ya que se construían simulando esas partes de la materia extensa, que al fin y al cabo representaban el universo en movimiento.

En este universo mecanicista, la materia del reloj eran los engranajes separables y unitarios, que trasmitían el movimiento. La materia extensa concebida dimensionalmente por las ruedas de engranaje, encadenaban un movimiento, cuya acción se podía medir por las leyes universales y necesarias de la matemática de un modo necesario y determinado. No había lugar para lo aleatorio y la incertidumbre. El universo creado mecanicista era un gigantesco reloj, que actuaba bajo las leyes absolutas de la matemática, moviendo la materia extensa y separable de un modo determinado y preciso. Un universo perfecto creado de una vez, con sus leyes eternas que regirían el movimiento sin deterioro, el reloj sin rozamiento ni desgastes, con parámetros de puntualidad divina. Pero la realidad actual es aleatoria y no determinada.

Con Heisenberg y su principio de incertidumbre en relación a la medida de los mecanismos cuánticos, enseñó que no se puede medir el momento exacto de la desintegración de un núcleo radioactivo. Heisenberg mostró que el universo no está determinado por unas leyes necesarias, sino que es aleatorio, incierto, o como él explica con una regularidad aleatoria. Eintein propuso el concepto de tiempo propio para explicar la relatividad general con la paradoja del reloj. Dos observadores a distintas velocidades, con un reloj cada uno envejecerían de un modo diferente, con la conclusión de que el espacio y el tiempo son relativos a cada observador. Esto implicaba que no existe un universo mecánico absoluto, necesario, determinista para toda materia extensa y separable, sino que el universo es aleatorio, incierto y relativo a cada cual.

Lo curioso es que el primero que explicó que cada uno de nosotros es tiempo fue Descartes ante la duda metódica. Cuando él inició su ejercicio de introspección filosófica, la primera y posiblemente más importante antes del yo existo, es que él era. Es decir, para llegar a la conclusión de que él existía él se dio cuenta que antes había sido algo, tenía un pasado de ser tiempo. Antes de existir Descartes tenía un tiempo propio que era pasado. Con Heidegger el tiempo propio se convirtió en temporalidad extática, pasado, presente y futuro de cada cual.

Heidegger explicaba que el problema de la técnica era el causalismo en base a la relación entre el productor directo de la causa y su efecto, apartando las otras causa. En la metáfora del reloj mecanicista el productor del universo es Dios, pero en el concepto actual de la técnica, se ha sustituido al hacedor universal por el productor local de la causa eficiente. En realidad, las causas son cuatro, que en una nueva metáfora del reloj se pueden describir perfectamente igual. El reloj contiene una causa material, que es la materia que lo constituye. Hoy en día, el desarrollo tecnológico de los relojes se basa en los diferentes materiales de su composición. Acero, titanio, bronce, berilio, carbono, etc., son la causa material de lo que está hecho, siendo tetra partícipe de que la cosa sea. La causa formal es el el diseño, la estética y la forma que adquiere el reloj por parte de su fabricante, la causa eficiente. La causa final es su función, para lo que está destinado a ser. Esta función puede que haya variado y que no sea solamente la medición del tiempo, sino la compresión de las causas que lo implican con respecto a la trascendencia a las leyes necesarias y absolutas, que no plasman la realidad medible.

El reloj es la muestra perfecta de que el tiempo es propio. Es pasado en cuanto envejece con uno mismo. Se deteriora como el cuerpo propio, con su pátina, el desgaste de sus elementos, sus juntas, las rayaduras. El tiempo es movimiento en cuanto se percibe en el reloj de cada uno, pero es propio en cuanto soy yo el que le puedo dar la hora, mi hora, minutos arriba o abajo, sin la perfección de las leyes de la necesidad. Soy yo el que le da cuerda, le doy la energía y la fuerza interior para que funcione, el impulso que lo alimentará mientras yo se lo proporcione en el presente. Yo soy el motor de ese tiempo. El futuro es el mantenimiento que le daré para que las generaciones posteriores puedan seguir comprendiendo que el tiempo es propio, aleatorio por la misma irregularidad de los parámetros de medida que proporciona el reloj mecánico.

 Dentro del tiempo propio, la realidad es construida por nosotros mismos. Si la realidad es el existir en el tiempo, se construye gracias a los conceptos que cada uno va construyendo dentro de su proipio proceso de vida. La base conceptual del existir es construir los propios conceptos que nos ayudan a superar la responsabilidad de la vida. Eso es la nueva función del reloj, recordar cada día que el tiempo es de uno, y por tanto, soy yo quien construye la vida, mi vida. No es medir el tiempo sino vivir lo que ha pasado, pasa y pasará. Eso es el tiempo.
¿Qué porqué soy poeta?
porqué hice el examen de admisión para la realidad
y reprobé.
En la noche andan los hombres-búhos, los nahuales quizá, los brujos, donde perjudican los hogares de la gente. Cuando los ven que con algo quieren perjudicar a los dueños de la casa, entonces (éstos) ponen una obsidiana en la puerta, o quizá la ponen en el patio, durante la noche. Dicen: "Dizque ahí se miran en el espejo los hombres-búho, los brujos, al ir a hacer daño a la gente. Quizá alguien morirá; quizá en alguno se produzca enfermedad."
Con esto huye (el brujo). Esta vez no perjudica a la gente, cuando ve el pedernal que está en el agua.

viernes, junio 17, 2016

¿Por qué visitamos la tumba de alguien a quien no hemos conocido en absoluto y donde ya no hay nada? Porque aún nos dice algo, algo que sigue resonando en nuestros oídos” (Cees Nooteboom).
Soy quien
Soy un ser marginado,
diferente solitario,
una criatura de dos mundos,
y en ninguno aceptado
Impregnado de esta soledad y melancolía
propia de los outsiders.
el cronófago, que avanza proyectando las garras de sus hórridas patas de modo que marca los segundos y devora el tiempo al abrir y cerrar la boca que luce temibles colmillos que más que devora el tiempo pareciera dispuesto a devorar la humanidad. Esta terrible criatura abre y cierra los ojos de una manera que hipnotiza a los espectadores. Los movimientos de esta langosta generan destellos de luces azules que viajan por la esfera hasta detenerse en la hora exacta.
Vengo cantando a la muerte
serenata pidiendo un beso de verdad
para que la noche no me sea lenta y sea un tornado mágico y fugaz
te espero sentado en mi tumba
frente a las flores de mi funeral
mi niña triste ahijada de dios
para encontrarnos siempre a perpetuidad…


TE AMO

jueves, junio 16, 2016

Mi corazón salta cuando contemplo un arcoiris en el cielo

Asi fue cuando mi vida empezó

Asi es ahora que soy un hombre

Asi sera cuando sea un anciano


¡O cuando me deje morir!
yo podría desear que mis dias estén Vinculados entre si por piedad natural.
pero mi destino no es del un hombre cualquiera

Existencia...bueno, ¿que importancia tiene? Yo existo en la mejor forma en que puedo
El pasado es ahora parte de mi futuro
El presente se me ha ido de las manos

todas las batallas cuestan vidas, sangre, hermanos, hermanas hijos, padres, abuelos, y amores...
Cada mañana gélida en mi corazón
sin tu espina
es morir un poco
ya sin el dulce de las emociones
contendientes en el desfile de los soberanos rayos de la muerte
danza con la luna matizada en hueso el silencio ensimismado
las brotes de mis dedos sangrantes
decoradas con las cicatrices de mis brazos y mis ojos colgantes de un hasta
perdí la cabeza
que le vacíen la plata de mi diosa
venga el jabalí a por ella
la revuelque en todas las tierras
para la perpetuidad impía del dulce sabor
de los relámpagos de septiembre
Este hedor
un hedor a melancolía
será el olor de un hombre siendo empalado…
el olor de una mujer siendo destripada…
u olor de un niño siendo quemado vivo…
así sabe la esencia de la muerte
la comida de mi carne
toda esa podredumbre en mi
mas allá de las tumbas en los buenos cementerios
dormiré para que, me olvide,
olvide anduve caminando aquí,
con cuerpo sangre y deceso
manía de estatua inundada de las lagrimas de dios
no estamos más aquí
las manos tan frías duelen como la usencia muerte
sin lagrimas ya el futuro perece en mis ojos cada segundo,
todo el tiempo será la noche esperando el alba.
Como el mundo se rinde ante el gusano, como bajamos la cabeza ante el oscuro temor del día en que el gusano se alzará victorioso en nuestra carne y se erigirá señor de nuestro cuerpo. Pero, aunque por definición seamos ese miedo, la evidencia de nuestra naturaleza debería permitirnos recordar que somos mortal...es, y que ese es el don que nos permite atesorar cada momento como irrepetible y precioso.
Era mi sueño. Pero algo se metió de por medio, y me levanté en plena noche. Di algunos traspiés hasta que llegué a la nevera. El agua estaba helada (me ha dado un escalofrío sólo de escribirlo). Intenté recordar lo que soñaba, porque era donde quería volver. Pero no recordaba nada. Y me senté en la cocina, apoyando la cabeza en algunos recuerdos gratos de la infancia, cuando todo era más de día y los sueños no se me olvidaban. Es curioso, no me puse a leer, pero pensaba en los libros que leía por entonces. Al llegar del colegio o por la noche, medio a escondidas. Con el pecho valiente de corsarios y mosqueteros. Esas historias. O investigando algún crimen despiadado, o un robo muy extraño. Y de pronto mi madre sentada en mi cama. O allí, en la cocina, preguntándome por lo que soñaba o leía, y protegiéndome del miedo. Mi madre, esa realidad magnífica de mi vida. Esa luz que no dejo de ver aún en las noches más oscuras. Me levanté, pero antes de volver a la cama, recorrí a tientas la casa, y salí al balcón para respirar la madrugada. Y contemplar la calle vacía, y el sueño de los árboles, en esa nana en la que les mecía la brisa.
medito acerca de lo mucho que hace el amor por la dieta. Recuerda que en la Minnengröte, la gruta del amor, del Tristán de Gotfried von Strassburg “los ocupantes no necesitan alimento [...] Muchos se han quedado sorprendidos ante esto y sienten curio¬sidad y ganas de saber como se alimentaban Tristán e Isolda, los dos amantes, en este yermo solitario. Se los voy decir y a satisfacer su curiosi¬dad. Se miraban el uno al otro, y de esto vivían. La cosecha de sus ojos era el alimen¬to de los dos. No comían otra cosa más que amor y de¬seo. Los dos enamorados no se inquietaban lo más mínimo en relación a la comida. Llevaban consigo, oculto bajo sus vestidos, el mejor alimento que cabe encontrar en el mundo. Éste lo tenían, sin necesidad de pagar nada, a su disposición, siempre fresco y nuevo”.
Perdon que no sepa expresar con claridad mis pensamientos, solo comprende que dentro de mi tambien ahora luchan mareas, terremotos y vientos… que aun me visitan esos fantasmas del pasado, asi como los entes que se van adentrando en el tiempo presente… no te pido que comprendas mi temor, ni siquiera te pido que lo intentes, lo unico que me gustaria pedirte seria una pizca de paciencia y unos cuantos granos de tu reloj de arena… espero que descanses bien y que recuerdes que esta noche como muchas otras yo te extraño…
— siempre a ti…
MI PADRE HABLABA CON LOS CISNES

Apoyado en la baranda
del Puente de South Gate
mi padre hablaba con los cisnes
recordando sus días
con los Royal Munster Fusiliers.

La India era el alba
Las mujeres distantes
El sol se acunaba en los brazos de él.
A veces,
cuando las nubes eran color vino
se lavaba la-cara en el Ganges.

Los cisnes remontaban desde el Lee
desplegando las alas.

2
Apoyada en las oscuridades
de su cuarto crepuscular
mi madre hablaba con Dios
recordando a Pearse
y el aliento de Connolly.

Irlanda era nueva
Los hombres altos
La tierra reflejaba su brillo.
A veces,
cuando las águilas chillaban
recorría los caminos a Belén.

Dios abría sus ojos
Poca cosa para un milagro.

De esos dos nací
El Ganges moviéndose con el Lee
y estruendo de artillería creciendo hasta perderse.
Mi madre se vistió de verde hasta que murió.
Mi padre murió con los cisnes.

Sólo los ríos siguen
sangrando suavemente.
Temprano una mañana de domingo,
la esposa de Diarmuid, de Irlanda, se levantó del lecho
"¿Qué pasa, Amada mía? ¿Adónde vas?
“Por la plaza y el campanario, a Glen-na Scail"
"¿Qué buscas allí?"
Unas túnicas bordadas, tres diademas,
nueve broches antiguos, filigranados,
engarzados, parte de mi dote."
"Ven, vuelve
a mi lado. Viajar en domingo, se dice, es mal augurio, y
la cama es mejor que equivocar el camino aue."
"Voy porque debo."
“No puedes viajar sola."
"Mi doncella viene conmigo."
Aprisa partieron de Tara las mujeres
hacia el sur. Entre charlas se extraviaron por sendas de hierba mora.
La leyenda las oculta esa noche en un bosque de Munster.
Fijamente las miraron unos ojos, aguardando la matanza. Pero
Becfola trepó a un roble y allí permaneció, el cálido aliento en sus talones
mientras los lobos aullaban por la comida cercana.
El miedo cerró sus ojos. El miedo se los abrió.
El corazón latía de nuevo. Los lobos se habían ido.
Lloró, desesperada, por los huesos roídos de su doncella.
Algo resplandeció entonces
como su júbilo próximo. En una hondonada
vio a un joven ligeramente ataviado
en seda púrpura con fajas de plata
y rubí en los dos largos pliegues que caían
de sus hombros musculosos, como un balón
cada uno. Trató de gritar, pero su voz era débil. Aquella espada
con piedras preciosas en la empuñadura, aquel escudo ovalado,
la salvarían del malechor, de perder
la virtud, cuando su nuevo campeón
los esgrimiera. Brazaletes y anillos se iluminaron
cuando éste se arrimó a una olla atendiendo el fuego.
Becfola corrió, trastabillando: el joven la tomó tiernamente,
la llevó junto al calor, contemplándola,
sin pronunciar una palabra. Más leños se apilaron
solos bajo la olla. Asombrada,
compartió con él la comida. La llevó luego en silencio
hasta un arroyo cercano; Becfola hundió sus manos
con las de él en el agua, bebió, secó su boca y lo siguió.
Miró hacia atrás - el fuego se había desvanecido. La sorpresa
volvió a detenerla. Estaban a orillas de un lago –
un bote de cobre se hamacaba amarrado a un islote:
el joven lo atrajo hacia la costa con un cabo
y el crujir de un trinquete, señaló, sonrió
y lo guió hasta las gradas sumergidas
de aquella casa en la isla. Becfola vio allí
hermosas camas, pero ni una sola alma. Sin una palabra,
se desnudaron como marido y mujer.
Sin una palabra, ella se acostó entre él y la pared.
Dos veces en la noche se despertaron,
se volvieron uno al otro, pero no traicionaron
al Gran Rey de Irlanda.
A la mañana siguiente el joven habló:
"Eres mi esposa ahora, pero no puedes quedarte.
Vuelve a casa, y espera a que envíe mis duendes terrenales."
"¿Cómo podré irme sola? Mi pobre doncella fue muerta en el bosque."
"Ella está sana y salva,
abrigada por un fuego inmaterial."
Esposa y doncella volvieron entonces a Tara.
Todo lo ocurrido había durado
menos de un minuto.
Becfola se desvistió rápidamente
y se acostó junto al Rey.
"Escuchaste mi buen consejo" -dijo Diarmuid,
volviéndose hacia ella - "y ahora pareces una flor dulce.
Todo ardor y murmullos, como si hubieras escapado
a un asalto de besos. ¿Por qué, me pregunto?
Becfola sintió la creciente excitación de su esposo. Se deslizó
bajo los brazos del Rey con un suspiro profano,
abriendo los suyos. Oyó el amanecer
afuera entre los olmos, y sonrió.
"Porque soy,
Amado mío, tu esposa obediente."