lunes, noviembre 20, 2017

supongo que mencionar ejecutado aun asesinato esta incorrecto, porque los ejecutados por definición; "ejecutar tr. Hacer, realizar una cosa: ejecutó una jugada maestra. Ajusticiar, dar muerte al reo condenado a ella. Interpretar una pieza musical. Hacer cumplir una orden o disposición judicial por procedimiento ejecutivo. También prnl.:ya se ha ejecutado la sentencia de embargo."
Se sabe que la música es como el alcohol: quizá por eso se lleven bien. Quizá, además de sus mutuos poderes contradictorios, productores de recuerdo y de olvido, de ofrenda y de venganza, de placer y de dolor, música y alcohol compartan su capacidad de medium: a través de ellos también hablan los muertos y a través de ellos, en el fondo de una botella o en el eterno playback de una canción, buscamos las respuestas a los enigmas irresueltos del pasado y a las posibilidades del hubiera. Por eso música, poesía y alcohol comparten esa semilla aristotélica: el poder de imaginar, la construcción de discursos de lo que sería posible pero no es.
Dos cosas van al sepulcro: La primera, el cuerpo físico; la segunda es la personalidad humana. Esta personalidad es el vehículo a través del cual se manifiestan los defectos, durante cada una de nuestras existencias. El cuerpo de la personalidad, se forma durante los primeros 7 años (en la infancia) y se robustece con las experiencias. A veces la personalidad del muerto se pasea por el cementerio; también suele salir de su sepulcro cuando sus dolientes la visitan y le llevan flores. Poco a poco, la personalidad se va desintegrando. La personalidad es energética y atómica. La personalidad es perecedera. No existe ningún mañana para la personalidad del difunto, ella es mortal. La personalidad  no se reencarna. La personalidad es hija de su tiempo y muere en su tiempo.
Húmedo lecho de muerte es tu boca devorándome cada noche. Haciendo de mi cuerpo un mastique viejo, sin sabor. ¿Es que no puedes tragar mi tristeza de un bocado? La he alimentado toda mi vida con las penas más pesadas, para que juntos, en esta destrucción amorosa, caigamos pronto hasta el fondo de nuestra tumba matrimonial

sábado, noviembre 18, 2017

Oh Hecate sabia, bendiceme por favor
Y todo lo que pertenece a mí.
Bendice mi trabajo y mis esfuerzos
Protéjeme y guardame por siempre.
De cada lugar que el daño es labrado,
De cada mal que se permite ,
Protéjame, sabia eres tu, ahora guárdame.
Ayúdeme a caminar en armonía
Con cada piedra, pájaro, y árbol
Con cada criatura en esta tierra
Déjeme vivir en alegría y tranquila satisfacción.
Que puedo siempre ser tu hija
Y gane yo tu protección hasta los extremos de esta vida.
Oh Hecate sabia, mira por favor sobre mí
Hasta mi alma, en lo último, se libera.
Soñé que cruzábamos el mundo pero que el mundo eran calles, cuadras, y que lo cruzábamos en carrito de supermercado
Me arrojaron a este mundo, a este tiempo... para quedarme sin nada, para  siempre querer ir a buscar mi casa del otro lado, pero me negaron las  formas para cruzar, mi dinero no vale para el barquero, mi alma no es  lo suficiente buena para un sitio, ni mi corazón alcanza para extinguir  una super nova o estallar como una y  siempre sere un exiliado.
Desde hace miles de años, la llamada magia gitana o mejor dicho la magia Romaní, ha sido relacionada con muchísimas corrientes esotéricas antiguas, algunas de esas corrientes se perdieron, otras se adaptaron a la religión cristiana, otros se conservan como tal, se cree que los Romaní eran hechiceros expertos en el antiguo Egipto, otros dicen ser una de las tribus perdidas de Israel, o que eran una de las tribus de la India, o que son descendientes de lemurianos asentados en Persia.
Una de las habilidades resaltantes de los Romaní además de la magia, era la adivinación de la fortuna, tanto como las maldiciones ( la famosa maldición gitana o la de la horca), todos esos elementos forman parte de su cultura que se ha transmitido de generación en generación. Hasta no hace mucho tiempo practicaban la quiromancia, pero, por abuso, por comerciar con ella, han ido perdiendo esta habilidad.

Las gitanas más conocedoras (aún quedan algunas) sostienen y argumentan con bases sólidas que la efectividad de la magia gitana esta basada en el respeto de los cuatro mandamientos fundamentales de su poder que por ningún pretexto debe ser violada jamás, estos mandamientos deben ser considerados en cuenta al momento de la practica mágica Romaní.
1. El deseo: la primera ley sostiene que la efectividad del hechizo depende de la intensidad del deseo, mientras mas intenso sea el deseo mas seguro serán los resultados y el efecto del hechizo.
2. Intensa concentración: la segunda ley consiste precisamente en mantenerse bien concentrado durante el ritual, nada ni nadie deben distraer al mago o al oficiante del ritual, si el mismo se distrae o interrumpe de forma abrupta el ritual debe pedir perdón a los espíritus (Diosa y Dios, los Ángeles, los dioses o en el estilo gitano a Devel) y comenzar desde el principio el ritual nuevamente.
3. Infinita paciencia y constancia: la tercera ley recomienda tener paciencia o en otros casos tener constancia en el deseo, pues cualquier deseo que se siembra, debe siempre crecer poco a poco como una planta o en otros caso se debe tener primero las bases sólidas y paulatinamente se construye el resultado, como una casa.
4. Actuar siempre en secreto: la ultima ley o el ultimo mandamiento, quizás el mas importante y vital de todos, afirma que siempre y resalto siempre se debe mantener en secreto el ritual, jamás por ningún motivo o pretexto debemos decir que estamos haciendo un ritual ni cual es su objetivo esto es de vital importancia tomarlo en cuenta, por que de lo contrario el ritual se debilita, se enferma, y finalmente se muere.

martes, noviembre 14, 2017

Si supieras que me importas más de lo que crees.
Si supieras que guardo tus fotografías como un tesoro.
Si supieras que me emociona recibir mensajes tuyos.
Si supieras que me encanta tu voz.
Si supieras que las canciones de amor describen lo que siento por ti.
Si supieras que me gusta ver que estés feliz.
Si supieras que me encanta escucharte al teléfono.
Si supieras que a pesar de la distancia te quiero.
Si supieras que te extraño.
Si supieras que nunca te dejaré solo.
Si supieras que de tantas personas en este mundo eres la que más me importa.
Si supieras que te admiro por cómo eres.
Si supieras que me gustas.
Si supieras que te pienso a diario.
Si supieras que me enamoré de ti.
Si supieras que eres tan especial para mi.
Si supieras que agradezco haberte conocido

lunes, noviembre 13, 2017

La tristeza es relativa,
no tiene forma en ningún aspecto
es algo que se siente,
cuando se ve es nostalgia,
cuando se observa es ilusión
cuando se silencia es deseo...
no, no estoy triste,
es mas allá de todo símbolo el significado
tú que sabes de amor muerte romántica,
si jamás has sucumbido al vasallaje de la amiga
ni a la espada del destino.
Vas a casa esta noche,
a tu casa de invierno,
a tu casa de otoño, de primavera y verano:
vas a casa esta noche,
a tu hogar perpetuo,
a tu lecho intemporal,
a tu sueño eterno.

Duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, amado, en la Roca del aprisco…
La sombra de la muerte
está en tu rostro, amado,
pero Jesús tiende su mano sobre ti;
en la proximidad de la Trinidad
se desvanecen tus dolores,
Cristo está ante ti y la paz está en su mente.
Duerme,
oh duerme en la calma de las calmas,
duerme, oh duerme en la guía de las guías,
duerme, oh duerme en el amor de los amores,
duerme, oh amado,
en el Señor de la vida,
duerme, oh amado,
en el Dios de la vida.
Como, bebo, duermo y sueño dolor.
Ayer acompañé a un niño hasta su tumba; hoy a un anciano.
Veo consumirse a una persona
que he llegado a amar, hermosa como el viento;
y tropiezo torpemente en el pesar que la envuelve.
Me siento con esposos enopequeñas salas de visita,
llenas de humo, analizando tus razones;
con madres deshechas, con hijos consternados.
Tu pueblo murmura en tu contra amargamente;
¿cómo puedo conducirlos?
Tus piernas —me ha dicho un médico forense—
no dejan de ser una necesaria relación
de huesos
y músculos envueltos por la piel
como un paquete de regalo.

Qué visión tan lamentable de un prodigio.

La misma que sobre la poesía tienen
algunos críticos literarios.

domingo, noviembre 12, 2017

más. No puedo
aguantarme el alma.
Ni el deseo
unánime de los sentidos.
Arrebatado la miro,
tan bella,
como recién creada.
Y la transmiro,
y alargo mi mano, y mi vida.
Todo, lo que sea,
por una simple caricia
de esa rosa morada.
Es casi ridículo mencionar
que nuestras espinas
son muestras de amor,
que sentimos cada vez que las clavamos
en nuestra piel
verdadera pasión,
que olvidamos el mundo exótico
donde las musas cantan
y los soles brillan,
porque creemos en harpías y en lunas rojas
durante el lapso
en que la sangre
le da vida a los demonios
de nuestras miradas
melancólicas y tristes
que muestran...
la verdad de nuestro amor

viernes, noviembre 10, 2017

Esta pérdida esa causa
sin cautela y sin nombres
el anonimato de quien hizo lo correcto y ha muerto
dejando la posibilidad de que un mundo continúe,
que hermosa locura acercarse a dios
saber que eres parte de la divinidad,
conquistar a la muerte y al destino,
cautivante suicidio contágiame con tu magia y su fanatismo religioso
así nos salvaremos todos.
alguna vez he dicho que odio los aeropuertos... así como he dicho que las grandes historias de amor inician en uno, como por ejemplo un lunes un chico recorriendo, la terminal 1 y 2 del aeropuerto de la ciudad de mexico buscando, una chica, que no tenia donde quedarse, que ya no tenia dinero y que no conocía nada acerca de mexico, esa noche el chico no encontró a la chica, y no durmió y pensaba en las posibilidades, a las 4 de la mañana mando un mensaje aun móvil con numero de londres con su teléfono de casa y alas 8 de la mañana recibía una llamada de una chica perdida en maxico, 20 minutos mas tarde el chico encontraba a la chica y sonaba esta canción, y al momento de irse volvió a sonar esta canción.

 https://www.youtube.com/watch?v=WQ-28ZqJLYw
Sigo utilizando una poesía que no entra en la métrica ni en la rima, sino que expulsa y vomita las cosas tal como son, y tal como salen de los espíritus comprometidos, mis letras nos susurran, gritando, que actuemos frente al mundo, con la sensibilidad que requiere tal labor. cuantos poemas son suficientes para decir exactamente lo que se ha de decir?
Ha sido una semana intensa. Una semana inmensa que aún no ha terminado y tendrá su prolongación en la que viene. O en alguna semana. o en algún momento...
Yo no soy mis recuerdos, me vino a la mente, esa antigua lección, mientras abría mi libro de francés que difíciles 15 años. Y es que los recuerdos como algo estudiado, tan personal y subjetivo, algo que los demás desconocen, y no se si debo callar. Un silencio mal descrito. Un juego sin preparación. Alguien a quien conocí por una tontería, y esos recuerdos de mi infancia, que es algo que no pudo averiguar por su cuenta, un poder desmesurado, y ahora padezco de tener la enfermedad de no tener ahorrado. Me enfrento a mi soledad, que es algo insoportable, un leon, una sonrisa o una risa mejor. cuando todos los caminos son cuesta arriba debería ser sencillo. Debería ser tan sencillo... Olvídame, como si pudiera. Necesito descansar mi mente, de todo esto largarme, ¿a dónde? me falta mi espacio, es todo tan sencillo, que es lo mas complicado de descubrir. Pensé en mi padre también, en que quería que tuviera un barco, una buena educación, y en las circunstancias que ha quedado todo. Todo destruido arrasado, y los recuerdos, de lo que no tendré, de lo sencillo que es para alguna gente ganar, sobre suelo quebradizo, y sin fundamento, y en lo complicado de tener motivos por los que ascender. Mi cielo, sin hablarme, porque no fue nada. El liston es imposible, fue una falta de respeto, a la que no pidieron perdón, a la que me arrastre, sin resentimiento, ¿sera esta estupidez o la otra? un rechazo así no se olvida, viniendo de quien vino, siendo como fué. En mi cabeza solo existe la idea de mejorar, y es que tengo el camino largo, sin atajos, solo recuerdos, sueños, una mente simple mas, a veces es todo tan fácil de entender, y tan complicado de llevar. La vida esta para ser vivida, y si mañana muero quiero tenerlo todo, no me conformo con menos. Eres tu te he encontrado, en mi cabeza, eres lo bueno, estas idealizado, pero eso no quita que me asqueen comportamientos de ella que están en tí.
Duele no ser las expectativas que la gente espera y duele mas no poder convertirte en esas expectativas... por mas esfuerzo, que hagas, a veces sueño con los personajes de la Iliada, y quiero ser como ellos, los que lo pueden todo, pero me quedo en la simplesa de lo que soy yo, ojala tuviera un poco de heroe y no me daria tanto miedo la muerte y la soledad, ojala fuera un poco mejor persona... seguro eso podría cambiar muchas cosas, me gustaría ser un poco bueno... ser digno de recibir cariño. estoy muy cansado
Manzanas decapitadas
Pestañearon tinta negra
En balcones pintados
Como hacen los mancos vestidos con cocinas
Lloran las manos de las montañas altas
Con goma se borraron sus colores
Las arenas amarillas de las playas
Son adoquines de cerámica
En ellos se dibuja sombrillas y hamacas
¡Lloran las manos de las manzanas decapitadas!
¡Lloran las pestañas negras de las altas montañas!

jueves, noviembre 09, 2017

"Fumo mucho.
En el cenicero hay ideas y poemas y voces de amigos que no tengo. Y tengo la boca llena de sangre, y sangre que sale de las grietas de mi cráneo. Y toda mi alma sabe a sangre, sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy, en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños que se mueven ingenuos, torpes, en esta vida que yace.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso, y no siento un corazón. No hay, no existe en nadie esa cosa que llaman corazón sino quizá en el alcohol, en esa sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo, la única sangre en este mundo que no existe..."
La canción del Croupier del Mississippi.
L.M.P

miércoles, noviembre 08, 2017

Hay formas de decir las cosas y maneras de decirlo, lo mas fácil para explicar es a veces lo que se oculta enmudecido en el pensamiento, pero no por eso, significa que no se sienta o se piense, es como un maleficio, aunque el maleficio eres tú, aunque lo que me resulta inquietante y de una forma sumamente sensual, son las marcas en tu brazo, idílica sangre hermosa que cuenta una historia, que forma un pacto, que representa la explosión de vida y muerte, joder que enserio me gusta como se ve la sangre que brota, tanto que he deseado probarla, casi tanto como desearía sentir por mi espalda o mi cuelo tus uñas afiladas, esas misma que he visto hoy en una foto.
Cuando yo era chico, creía en el ratón de los dientes, en los Reyes Magos y en Drácula.
Con el paso de los años, el único que no me defraudó fue Drácula.
Voy a revelar una historia que es
a veces mentira y otras no es verdad.
me quede sentado esperando la llegada
de la suerte no podia tardar.
y paso tanto tiempo que llegue
a ver sombras en color.
y paso tanta gente por delante
que nadie me vio.
JEAN-PAUL BOURRE ESCRIBIA EN SU CELEBRE LIBRO "EL CULTO AL VAMPIRO" UNA BREVE RESEÑA SOBRE ESTE EL OSCURO ALITO DE ESTE LUGAR EN EL QUE BRAM STOKER SITUO LAS ANDANZAS DEL CONDE DRACULA EN SU NOVELA: "El vampirismo existe realmente, como un poder en estado puro, un diamante negro incorruptible que jamás podrán vencer ni los hombres ni la muerte. Bram Stoker tenía conocimiento de esta raza de inmortales que se llaman vampiros…
Desde el amanecer hasta la noche, el señor Oscar viaja de vida en vida, interpretando a varios personajes con identidades completamente distintas: es un ejecutivo, un asesino, un mendigo, un monstruo, un padre de familia... Está solo, en busca de la belleza de un gesto, la misteriosa fuerza motora, las mujeres y fantasmas de su pasado. Pero, ¿dónde está su verdadera casa, su familia, su paz?
Tan en casa sin este amor por la vida
sin el amor propio,
pasara un deseo marchándose por la mirada
encontrada en una vasija de entierro,
su mirada muerta de juguete
entrando por los ojos
se sentirá a una lucha sin nada que ganar,
despacio se vacía las lagrimas con las ilusiones
para quedar un liquido espeso en la urna funeraria,
sobre el tiempo,
figurando abismos que sacudirán aves y marejadas cubrirán las praderas
temido infierno en tu piel,
un espectador del crimen, de mi asesinato,
siempre me matas mirándome a los ojos
cada vez que mi muerte anuncia una despedida
no me mires a los ojos y me recuerdes que he muerto de verdad.

martes, noviembre 07, 2017

" Mira, nos quedamos sin agua en el garrafon y necesitamos que un hombre fuerte, guapo y galante nos ayude a traerla de regreso" con esa peticion inicio mi dia, jodido el asunto. Donde consigo un hombre guapo y galante que ademas sea fuerte?
Una vez me volví loco. Fue la cosa más angustiante por la que pasé en mi vida. Sentí la sensación de que ya nadie me iba a entender por el resto de mi vida. Horrible. Por eso hay que tener cuidado con eso que altera tu cerebro: desde las drogas hasta la televisión. Hay que tener cuidado.

lunes, noviembre 06, 2017

Arrojo el cuerpo al umbral
a ese lugar donde todo está yermo
allí donde el otro sonríe
cosechando del fuego felicidad
vulgares espantos
conjurando tristezas.

Esa luz es una señal
es la estrella del norte
una aurora sin envejecer
la flor del invierno
ofrenda a un dios muerto.
Cantan arboles
rodeándote en bailes
esperanzas
aullidos distantes como los ojos
quieren un beso
helado que los conmueva como antes.
La distancia

Quiero escuchar
los cuentos
de las princesas
que habitan en los bosques
ellas las que cabalgan en unicornios,
visten de seda en todos los colores,
las de las manos blancas
hermosos ojos
las del semblante fresco.

Quiero perderme en ese mundo de muertos
donde caen mil pétalos de rosas blancas
mientras ellas juegan con cajas
que hacen música,
siempre diferente en el corazón.

Los recuerdos son parte de un tiempo
mientras la noche cae
las estrellas me rozan
cortando mi cuerpo
con sus afilados haces de luz,
iniciando una ofrenda de sangre
me permite entrar
por la puerta de mármol rosa
que me encara crujiendo
cuando se abre en fracciones.

Detrás de un lago inmenso
donde camine
perdiéndome
en las aguas,
despertando de un sueño
gritando eufórico que quería regresar
lo único que encontré
fue un pantano
donde nade,
sin entender que la distancia
entre casa y hogar
es un lago...
donde del otro lado me espera
algo más que un sueño
                       la vida
en el reino de los muertos.
Nuestros padres se amaron antes de llegar nosotros y antes de ellos lo hicieron sus padres. No sabemos si heredamos nuestra forma de amar junto con el color de los ojos. Las alegrías que sentimos, otros las han sentido antes; los errores que cometemos, otros los han cometido antes. Esta es la desconocida tierra de nuestros padres, de la que siempre intentaremos escapar y a la que siempre, sin poder evitarlo, seremos fieles.

domingo, noviembre 05, 2017

Y si me alcanza el acero
Recuérdame como he
sido en la lucha
He sido bravo y sincero
Por favor quédate tu
con mi sombrero
Nunca fuera caballero
de damas tan servido
como fuera don Quijote
cuando de su aldea vino:
doncellas curaban de él;
princesas, del su rocino.
Las risas en la calle son una marcha fúnebre
ataúdes sucios llenos de hipocresía,
tanto se escuchan las pisadas constantes y el ruido al unisonó
de la muerte que pulula en los cuerpos
están derrotados personas del mundo
la fragilidad se convierte en la única posibilidad de reconstrucción
cuando todo se nos ha roto
Hace tres décadas no habría imaginado que algún día podría leer tan pocas novedades literarias como me sucede en este tiempo que avanza cada vez más de prisa. Se trata de un tiempo lineal y ordinario que corre como un velocista olímpico, pero que no parece dirigirse hacia una meta deseable. Hoy, más bien, releo a mis escritores o filósofos preferidos e intento comprender si, en verdad, tenían necesidad de escribir o si en su escritura había algo —un mensaje, una señal, un impulso— que estuviera destinado a afectarme sólo a mí. Es reconfortante pensar que ciertos libros fueron escritos exclusivamente para uno, pese a que ello sea tan sólo una ilusión. Ya sabemos que, por fortuna, no existe en la literatura de ficción un mensaje preciso o perfecto que descifrar y, por lo tanto, debemos trabajar un poco y hacer un esfuerzo para inventar un significado o un sentido a las palabras que leemos y escuchamos. “El lenguaje disfraza los pensamientos”, escribía Wittgenstein para quien el sentido de un escrito o un argumento no se hallaba en el método de su verificación, sino en su pluralidad y complejidad a la hora de encontrarle un significado.

sábado, noviembre 04, 2017

No siento dolor,
aunque el mundo este envuelto en sueño,

No siento dolor,
aunque los vientos helados soplen,

No siento dolor,
esto tambien pasara pronto.
Sabbhat ! mira, observa el cielo mas allá... sintiendo nuestro origen que esta en las entrañas del cosmos, los acontecimientos complejos de este punto azul quizá puedan verse de manera distinta, respira amigo, respira !! te mando un abrazo enormee !! todo instante por mas alegre o complejo, duro o de gran temor, también pasará, todo pasa.
Amor, actos bajo cuyo Imperio
van sin tiempo y sin fortuna,
vio la Muerte, fea y oscura, en un Carruaje,
pasando entre la gente y llevándosela del Mundo.
Ella preguntó: “Ningún Papa o Papisa fueron derrotados por usted.
Llamas a eso Justicia?”
Él respondió: “El que hizo el Sol y la Luna
los defendía de mi Fuerza”.
“¡Qué Loco/Tonto soy,” dijo Amor, “mi Fuego,
que aparece como un Ángel o como un Demonio
puede ser Templado por algunos que viven bajo mi Estrella.
Tú eres la Emperatríz de los cuerpos. Pero no puedes matar corazones,
solo Suspenderlos. Tienes un nombre de gran fama,
pero no eres más que un tramposo

viernes, noviembre 03, 2017

Y si Hitler era en realidad un demonio venido a la Tierra? ¿Y si Al Qaeda y otras células terroristas están influenciados por los ángeles caídos? ¿Los ángeles y demonios verdaderamente caminan entre nosotros? Hace miles de años una guerra en el cielo se gestó entre los ángeles de Dios y aquellos que le traicionaron. Muchos de los traidores fueron lanzados al infierno, mientras que otros huyeron a esconderse en la Tierra y corrompieron a la humanidad. Los "caídos" quieren resucitar a los encarcelados en el infierno y desatar la guerra en la Tierra por el control de los cielos. Si tienen éxito, la destrucción de la Tierra y el fin de la humanidad son inminentes.
Con ese aire misterioso,
con esa mirada oculta
a veces perdida en la nada...
ese corazón dolido,
a veces perdido a veces encontrado…
eres el dolor fantasma
de mi corazón,
un tomento la maldad
de tus labios
sueños imaginarios
recordados en mármol
un ataúd de plata y vestidos de seda
oleos pintados con lágrimas y poemas noctámbulos
bienvenida…niña con nombre de princesa,
me recuerdas a la muerte…
Sin sombras ni grises neblinas
nada de frió
ni semblantes mortecinos
solo palidez hermosa
ojos violentos
sonrisas fulminantes
ataviados con el clarísimo de una colonia
envuelta y misterio y melancolía
depresión post aurora
el mundo intenso
entre las callejas
y veladoras en la calle
indicando el paso
lento de la noche
noche con estrellas
en la tierra
y ahí va entre las sombras
una niña viste de tradición
carga en sus brazos la cosecha infantil
una muñeca maquillada
con sombras en los ojos y labios mortesinos
y su cabello suelto
vuela en el ligero viento
va descalza se dirige a casa
una ves mas como cada año
ella sonríe mucho y llora poco
juega a sentirse viva
como antes jugaba a morir…
ojala todos los fantasmas
se presenten de esta manera
sin arrogancia tratando de impactar,
ella solo esta noche quiere cautivar.
Para todos tiene la muerte una mirada. -Vendrá la muerte y tendrá tus ojos- Será como dejar un vicio, como ver en el espejo asomar un rostro muerto, como escuchar un labio ya cerrado. Mudos, descenderemos al abismo.

jueves, noviembre 02, 2017

Los versos vueltos a lo divino de los franciscanos y los carmelitas del siglo XVI son deliciosos, pero no es un hallazgo técnico. En realidad, conecta con la más íntima verdad de la lectura, que siempre vuelve a lo íntimo lo que nos emociona, líricos reyes Midas. Un precedente bien gracioso de los versos vueltos a lo personal lo ofrece el marqués de Santillana en el "Villancico que hizo el marqués a tres hijas suyas". Canta la segunda marquesita: "La niña que los amores ha / sola, ¿cómo dormirá?", que recoge la Pastorela de Airas Nunes: "quen amores ha /¿cómo dormirá?". Pero qué maravillosas variantes, leves e inagotables. El marqués, por boca de su hija, precisa: es la niña. Muy bien. También precisa con "los" amores. Y sobre todo esa gozada del "sola", tras la suspensión del cambio versal. Hay toda una sabiduría elegante y juguetona. Si los amores son correspondidos y satisfechos, sí que dormiría y bastante bien. El poema adquiere un tono conyugal bastante claro, me parece, y de experiencia de la vida. El marqués sonríe.
Y luego, el delicioso poemita del Cancionero de Peraza: "Suspiró una señora / que yo vi: / ¡ojalá fuese por mí!" Lo recoge Santillana para llorar por la adolescencia irremediable de sus hijas: "Sospirando va la niña / en non por mí, / que yo bien que lo entendí". No queda nada de la temblorosa esperanza del de Peraza, sino una melancólica aceptación de las leyes de la vida. El marqués se emociona.
Hoy frente al altar en casa, con las insignias de Santiago en mi pecho con la calavera en la mano, en día de muertos "juro" que te iré a buscar y te encontrare, este mundo sin ti ...no es mundo.
La batalla entre realidad y pura fantasía sigue en tablas. Como en aquellos tiempos, aún hoy, podría enervarte. En eso no he cambiado. Me he hecho mayor sin haber madurado.
Voy a romper tus ventanas.
Y voy a entrar como el aire

miércoles, noviembre 01, 2017

Por dos días y dos noches, a través de todo México, se realizan vigilias en honor de parientes fallecidos. En algunas regiones, la velación se realiza en el cementerio, en otras regiones se realizan en casa, pero la tradición es la misma. Dar la bienvenida y compartir algunos momentos con las almas de familiares y amigos.
Aunque la tradición varía, las velas, flores y comida para recibir a las almas que regresan, es universal. También universal es el sentimiento de tristeza y pérdida, unidos a la alegría por la oportunidad de revivir y recordar las creencias, de aquellos que no pueden ser vistos, aunque se puede sentir su espíritu
Este elixir de la rosa es una dulce farsa
miente a los sentidos
para encubrir el dolor de la espina
este olor aquí el que recuerda a la muerte
la hediondez de un olvidado,
encubierta por el perfume de poesía
para no asustar, para caer bien
y me siento hombre de verdad
aunque dure momentos el disfraz,
me recuerda a un sueño
a una aventura de fin de año
que huele un poco a como si me quisieras de verdad…
Y así es, nos reunimos de nuevo,
la fiesta de los nuestros muertos está a punto de comenzar.
nuestros ancestros, nuestros antepasados
nos invitan, ¡Ven!...
Y seguirá la configuración del sol.
¿A quién llamar? Los llamamos por su nombre…
Los antiguos han llegado! Aquí con nosotros de pie
Donde alguna vez el país, donde cada vez la tierra
no los aleja de nosotros;
la carne de nuestra carne, hueso de nuestro hueso!
abuelas, abuelos, ser su gran poder!
los anteriores y actuales en este mismo momento!
bienvenido a los muertos que son familiares,
fiesta es aquí con nosotros y descansaran
aquí en nuestro hogar que es su hogar y dar la bienvenida a ti;
viejos cuentos que contar y nuevas visiones para ver!
Temible señor de las sombras, dios de la vida y dador de vida
pues conocer la muerte, es conocerte
abre de par en par te lo ruego, las puertas por las que todos debemos
pasar
deja que nuestros seres queridos, que se han marchado,
vuelvan esta noche para divertirse con nosotros.
y cuando nos llegue el momento, como así debe ser
oh, tú, el confortador, el consolador el dador de paz y descanso,
entraremos en tus reinos contentos y sin miedo;
pues sabemos que una vez revivificados y descansados entre nuestros
seres queridos
volveremos a nacer por tu gracia, y por la gracia de la gran madre
que sea en el mismo lugar y el mismo tiempo que nuestros amados,
y que podamos encontrarles y conocerles y recordarles,
y amarles de nuevo.
desciende, en ésta noche que,
celebro la memoria de mis ancestros,
y de aquellos que me precedieron en ésta senda
celebro además, Cernunnos, tu pasaje
hacia las tierras del verano
cazador astado,
señor de los bosques,
honro tu memoria y aguardo tu retorno
desde el vientre de la diosa.
señora de la luna menguante,
ayúdame a comprender tus misterios,
guía mis pasos en lo más oscuro,
protégeme, y muéstrame
que así como de la noche nace la luz,
el ciclo renace, eterno, por siempre.
Inexorable suspiro ten calma para no desvanecerte
aun tu compañía me salva
humo convaleciente esconde la fealdad
de mi rostro y mi cuerpo desfigurado por la monstruosidad
magia de las mil magias
no lamentes la ausencia y convénceme de que todo estara bien
lengua de brujo trae la magia de las palabras
detén el tiempo que este instante se convierta en el ayer
lamento de perro herido, detén la vida en ese momento
antes de que todo se perdiera…
vida por favor quiero ser
simple como una roca
Los pasos que seguimos hacia lugares de descanso son los de los Dioses que nos conducen a los mundos de donde hemos de volver cuando la cortina de oscuridad se rompa.
Esperamos siempre el regreso de los seres que amamos. De ningún otro.
Madre de toda vida de ti, de tus misterios aprendemos que la muerte es solo una parte de la vida que tu nos otorgas, de la misma forma en que la Oscuridad es parte de la Luz.
Contigo y bajo tu amparo el ciclo de la vida renace eterno por todo los siglos de los siglos

martes, octubre 31, 2017

Sage y Lleuad Gil
Duwies y noson serennog
Yr wyf yn creu y tân yn eich bwyler
i drawsnewid yr hyn AILS fi.
Bod egni yn cael ei wrthdroi:
O dywyllwch, goleuni!
O anghywir, yn dda!
O marwolaeth, bywyd!
soy pura muerte eso no me enorgullece, ni me hace feliz, porque se que ser muerte no ayuda a nadie y destruye todo... y no puedo cambiar lo que soy
“Chega o outono e con él as castañas, as caveiras de melón, os calacús, as abóboras; chegan as augas e os tempos escuros, remata o verán e encétase o inverno, vaise a calor e vén o frío: acaban as romarías ao sol e inícianse os fiadeiros a carón do lume: son os tempos de Samaín.”
La costumbre era dejar comida y dulces fuera de sus casas y encender velas para ayudar a las almas de los muertos a encontrar el camino hacia la luz y el descanso junto al dios Sol, en las Tierras del Verano
Al parecer, los celtas iban recogiendo alimentos por las casas para las ofrendas a sus dioses. Rituales que supuestamente incluían algún que otro sacrificio humano y para los que preparaban un gran nabo hueco con carbones encendidos dentro, representando al espíritu que creían que les otorgaba poder. En esa mágica noche de rituales, la noche de Samhain, se abría la puerta al más alla y los vivos y los muertos tenían la oportunidad de poder comunicarse.

lunes, octubre 30, 2017

Durante mucho tiempo se ha dicho que el cabello de una mujer es la gloria que la corona. De hecho, a lo largo de la historia, el pelo ha constituido siempre un importante símbolo cultural de la feminidad. En el arte medieval, las imágenes icónicas con el pelo largo y fluido pueden expresar la sexualidad, y el corte de pelo de una mujer a menudo indica su mal comportamiento femenino. Artistas de todo tipo en la Edad Media usaban el cabello largo de la mujer para manipular a su audiencia con respecto a la consideración de sus figuras femeninas. Este trabajo de carácter interdisciplinario explora el significado de cabello de la mujer en la literatura y el arte de la época medieval, situando en su correspondiente contexto histórico las formas en las cuales el cabello participa de la construcción de la identidad femenina.
Yo nací de las cenizas del reino del desamor
como un príncipe torpe de cuento de hadas me caí
No pase el amor
en esta tierra de fuego y reptiles
la flor más noble de las rosas del infierno
tocó el viento de montaña
este poema aislado de tus ojos vigila
el arroyo obscuro en el paraje de los álamos
el fino dolor de la conciencia polvorienta de los caminos
ardiendo la pólvora del amor,
inmersión de la lluvia en zanjas de agua
el corazón esmeralda de la lluvia para la mujer
echada en un terciopelo de flores extrañas
balada en la boca del abismo
¿Y a la noche vamos a pedirles nosotros que nos deje dormir? Es en la falta de oscuridad cuando ocurren las cosas que nos preocupan, que nos aterran, pero también nos fascinan. Es el frío entrando por los recovecos de las casas y la niebla subiendo de la tierra aparentemente seca.
Pero somos nosotros los que abrimos los ojos cuando la luz se va. Cuando nadie queda en las calles para contemplarnos, allá estamos nosotros mirando a través de nuestras ventanas. Cuántas veces no me habré sorprendido mirando las luces filtradas a través de las ventanas de las casas a altas horas de la madrugada, y me habré encontrado pensando por qué se mantenían despiertos tan tarde.
¿Por qué? A veces, pongo a la noche en duda..

domingo, octubre 29, 2017

¿Recuerdas cómo mueren los Gorriones?
Bajo el sol de la tarde
que golpea la costa del mar de los Zargazos
el agua los engulle como al plomo.
Nada puede salvarlos.
Hay tanta dignidad en el vacío,
tanto amor en sus vuelos,
que en el último instante escogen el silencio.
Sólo queda
el golpe de sus cuerpos contra el agua
como un rumor de viento imperceptible.
Desde esta habitación no puede verse el mar,
no existen altas rocas y no queda horizonte
que no hayan destruido.
No importa,
intuyes un rumor en esta noche negra,
puedes tocar su brazo.
Recordarás entonces, al percibir el frío,
que en otoño ese mar que tanto amas
se vuelve gris y deja
los nombres del pasado escritos en la arena.
Te has sentado a mirarlos.
Frente a ti,
torciendo el horizonte,
un niño se sumerge entre las olas.
El levante, tan cálido y perfecto,
lo traiciona y lo empuja.
Has venido a salvarme.
Es cierto,
desde esta habitación no puede verse el mar
pero tiemblan mis manos igual que aquella tarde.
Ahora cojo las tuyas,
siente cómo te amo,
cómo salvas mi miedo con tus gestos,
cómo tienes la vida sujeta entre los dedos.
Deja a un lado la carne,
has golpeado tanto tu rostro contra el agua
que la luz se ha quebrado.
No hay estrellas debajo del océano.
Abre los ojos,
es tan ciega la muerte que el temor te confunde.
Abre los ojos,
búscame ahora en medio de este océano,
voy a agarrarte fuerte con mis brazos,
siente cómo te aprieto,
busquemos nuestra orilla,
el mar no ha dibujado nuestros nombres,
es hoy, no somos el pasado,
es salado el sudor,
es la espuma del mar contra las rocas
este miedo en tus labios.
Nos espera la vida.
Aquí no existen opciones
se acabaron con las canciones de los años ochenteras
recuerdo los bailes de viernes por la noche
los vasos tan llenos de aire saben a nostalgia
como los besos que se perdieron por miedo idiota,
un abrazo, un apretón de manos y la mirada cómplice
que murió en el pensamiento,
a veces son un recuerdo inconcluso con olor a cigarrillo,
un murmullo de animal en mi cabeza
me invita a poner de nuevo ese álbum de canciones siniestras
quiero ignorar la apatía,
las ganas de fumarme el mundo
¡¡¡cámbialo, cámbialo!!!! grito…
mientras desatornillo de mi cuello la cabeza parlante
atrofiada por la edad,
prefiero acabarme,
irme a acostar entre flores y encantos
yo lo sé es mejor dormirse que estar despierto.

sábado, octubre 28, 2017

Nací muerto...
 por eso espanto, nací mostro, por eso me huyen
me veo mal porque no soy de este mundo,
y hiedo a muerte,
es natural nadie me quiera...
soy como la peste,
nadie quiere enfermar,
nadie quiere esa maldad,
nadie quiere bailar con la muerte,
ni mucho menos caminar con uno de sus hijos.
C’est moi, l’Ankou ! … L’Ankou qui brise
Un os de mort dont il aiguise
Sa vieille faulx sur son genou…
Moi ! qui puis te faire, à ma guise,
Le sang plus froid que le caillou !
LA MAGIA(K) NO ES PARA TODOS
Es un hecho simple el que no todas las personas son iniciados. La Magia(k) no es para todos. Es cierto que, en un sentido teórico, la Magia(k) podría ser utilizada por todo el mundo y algunos podrían argumentar que todas las personas la usan de manera inconsciente. Esto no es más que una especulación teórica dirigida hacia una imagen optimista del mundo en el que todos son iguales. La llana verdad es que la Magia(k) es practicada solo por unos pocos, incluso entre los ocultistas. Dichas afirmaciones podrían bien conducir a la conclusión de que estoy abogando por una forma de elitismo espiritual y tal vez sea el caso. No es tanto que lo defienda, sino que meramente expongo los hechos que tantos “ocultistas” modernos intentan ignorar o encubrir con su moral igualitaria de la Nueva Era. Más allá de las estructuras jerárquicas artificiales de la sociedad temporal y las jerarquías espirituales de muchas facciones oculistas, existe un pequeño cuerpo de verdaderos iniciados; no necesariamente los Jefes Secretos o Maestros Escondidos, sino la gente que se ha convertido en la Magia(k) que ellos practican. No me corresponde a mí decir si dichos “verdaderos iniciados” son miembros de alguna congregación oculta o no, pero tal vez sea una parte útil de la práctica mágica el que pensemos “como si” lo fueran, pues dicha creencia proporciona una cohesión agregada entre los Adeptos de cada camino y, a su vez, puede conducirnos a una fuente convergente para para toda la Magia(k).
Además de la falacia igualitaria de la Nueva Era, existe también una gran cantidad de sin sentidos con respecto al término “tradicional”. Todo el espectro de los caminos ocultos está plagado con “genuinos maestros tradicionales” y similares. Tal exceso de sinceridad huele a simple y llana falsedad, pero no obstante es útil al oscurecer las Tradiciones Reales de la explotación de las masas crédulas. Pero, ¿cuáles son estas “Tradiciones Verdaderas”?
Al debatir sobre las “Tradiciones Reales”, solo puedo hablar desde mi experiencia personal, que es tan validad o invalida como la del próximo charlatán. Pero en lo que a mí respecta, me consideraría a mí mismo como practicante de la Hechicería Tradicional del Sabbat de las Brujas. Algunos podrían pensar que dicha afirmación es demasiado extravagante u oscura para probar o refutar.
El término “tradicional” normalmente se limita a un cierto sentido de continuidad histórica con un énfasis específico en una enseñanza oral o teofánica trasmitida de persona a persona a lo largo de las sucesivas generaciones. Esta es una definición útil al aplicarse a las practicas nativas de la Magia(k) dentro de las sociedades primitivas donde, por ejemplo, cada generación tiene su guía espiritual o chamán. Pero al ser aplicada a la brujería tradicional europea, encuentra numerosos problemas para lograr una autenticidad creíble. Ha habido muchas afirmaciones de brujos modernos acerca de autenticidad “tradicional” o “hereditaria”, pero no existe evidencia definitiva o concreta para construir una imagen histórica aceptable del Culto Brujeril tradicional; o eso es lo que dicen la mayoría de los historiadores.
El problema es que no nos es posible penetrar el barniz histórico de las Inquisición y el Malleus Maleficarum; nuestro punto de vista es constantemente nublado por la historia cristo-mitificada del mundo. Pero no podemos simplemente descartar la posibilidad de la continuidad tradicional del Culto de los Brujos porque es casi imposible de probar.
En mi opinión, existe suficiente evidencia para creer “como si” el Culto de los Brujos siempre hubiera existido. En primer lugar, existe una corriente continua de simbolismo mágico a lo largo de la historia europea, que obviamente varía de una región a otra y de un periodo a otro, pero que, sin embargo, posee un grado de consistencia para que podamos creer en la existencia de una tradición mágica. En segundo lugar, esto puede ser respaldado por la evidencia arqueológica para el uso continuo de amuletos mágicos durante muchos cientos de años, por ejemplo: las botellas de brujas, efigies de cera o arcilla, escaleras de nudos de brujas, marcas de maleficios en construcciones, etc. Al menos esto parece inferir la existencia de una tradición de creencias mágico-ritualista a un nivel “folclórico”, si no es que a un nivel de un culto organizado.
Nadie puede negar que la idea de un culto antiguo y secreto que sobrevive a través de los milenios es una fascinación y algo en lo que nos gustaría creer; podemos descartar esto como otro síntoma de la inclinación moderna por las teorías conspirativas o tal vez verlo como una corazonada intuitiva. De todos modos, muchos creen en esto como si fuera la Verdad. Yo irías más allá y sugeriría que es esta misma creencia de “como si...” ha existido por milenios; ¿acaso la mayoría de las sociedades no poseen demonios, hechiceros, etc., y es esta misma creencia en tal cosas la que se ha refinado a sí misma en la realidad de la brujería de hoy? Sea si el Culto ha existido o no es quizás irrelevante. Sin embargo, la creencia en su antigüedad es una faceta integral y necesaria de nuestra Magia(k) actual.
He encontrado prácticas de brujería de naturaleza tanto tradicional como hereditaria, pero no puedo probar esto de manera concluyente con evidencia histórica aceptable, por lo que mi experiencia es estrictamente válida en el campo de mi propia vida y dentro de las vidas de los que podrían confiar en mi palabra.
Entonces, con el fin de dar alguna autenticidad a mis propias afirmaciones de Brujería Tradicional, he de ofrecer una definición alternativa de “tradición”. Sin duda, existe una evidencia histórica de creencias folclóricas mágicas continuas a lo largo de la historia europea y existe una creencia de “como si...” en la existencia de brujos y hechiceros, etc., pero para mí, la tradición del Culto Brujeril no es simplemente una de sucesión oral, teofánica, “apostólica” o hereditaria. Esta es más bien una tradición atávica: no es necesariamente un linaje continuo de iniciados sino más una resurgencia periódica y metempsicótica de la Sangre Brujeril. Esta posee un grado de continuidad histórica en que sus enseñanzas son más o menos consistentes en sus principios de practicante a practicante, pero no depende por completo de los medios de perpetuación visibles o temporales.
Yo afirmaría que la Tradición Secreta de la Hechicería existe como una realidad y como una creencia. Su realidad está en el hecho de que en cada siglo ciertos hombres y mujeres nacen con un conocimiento innato y pasión por el Arte Mágico, extendiéndose más allá los de sus contemporáneos. Su creencia yace en las mentes de todos; en los mitos de los sabbats clandestinos y los antiguos cultos primitivos; en las fantasías colectivas de dioses, semidioses y diablos. La creencia mantenida en las mentes de los muchos tiene su realización en la carne de los pocos.
Al final como en el principio: la Magia(k) no es para todos.

Andrew D. Chumbley
Revista Chaos International No.12, 1992
Hay unos seres increíbles
que vagan en la noche honda;
cuerpos indefinibles,
carátulas horribles
que en torno nuestro andan de ronda.
Son los elementales
artificiales,
hijos de las malas pasiones,
pensamientos impuros
y deseos oscuros
que nos envuelven en turbiones.
Todo lo que pensamos
adquiere forma en el astral,
el traslúcido mundo adonde vamos
tras las larvas del mal.
Los que atizan ansiosos
los carbones del fuego
sexual; los que disponen, tenebrosos,
la ley fatal de las mesas de juego.
Los que acechan a las mujeres
adúlteras y tejen la asechanza
y vierten sangre de venganza
en el lecho de los placeres.
Los que inspiran en el nocturno
de sábado la idea sanguinaria
al dipsómano taciturno
que asesina a la golfa solitaria.
Musa de los asesinatos
sin causa y de las turbias tentaciones;
seres como esfumados garabatos
y rostros hechos con chafarrinones,
que alienta en el seno
febril de la angustiante pesadilla
con su faz amarilla,
el ojo turbio y continente obsceno.
Los trasgos del dinero,
Ministriles del Diablo,
que es el siniestro titiritero
que maneja los hilos del moderno retablo.
Sombra de sombras lo que se aburuja
y su capuz refleja en un espejo,
espíritu de bruja
que hace un escobón su caballejo,
y todas las cosas feas
y las turbias ideas
emanaciones de Satán.
Cuando en el solitario
campanario
las doce dan:
¡din, don! ¡din, dan!
Cruzan de ronda
y al aquelarre van.
Los Días de Muertos, se convierten en una plataforma de expresión para ofrecer lo mejor que tenemos a los que ya no están con nosotros y nos permite apreciar el regalo que es la vida. Es un punto de encuentro y vinculación, con las personas más cercanas en esta vida girando en torno a nuestra historia familiar, para compartir de dónde venimos y contestarnos preguntas de quienes somos.

viernes, octubre 27, 2017

Siempre pensé que con el tiempo aparecería alguien que, en fin, que me comprendería. Como mi madre. Pero sería otra persona, me miraría y en voz baja me diría sí, así de fácil. Y nunca más volvería a estar solo.
Llueve porque estoy triste, que rara cualidad poseo, no es que el ver llover me ponga triste en realidad esta lloviendo porque hoy estoy triste siempre ha ocurrido de esta forma, es como si tuviera un poder de súper héroe o de súper villano, pensándolo bien estoy cambiando el clima y eso puede ser peligroso, supongo no es un acto heroico no me interesa el daño que pueda ocasionar incluso un día me quise poner tan triste para comprobar cuanto era mi capacidad de llanto y el diluvio que ocasione fue tal que un huracán clase cinco apareció, pero uno no siempre puede esta triste y deje de estarlo así que el clima se compuso con algunos pequeños contratiempos. Hoy no se qué hare con este don, tal vez irme a lugares con sequia y auto infligirme pensamientos de desolación o irme a inundar sitios ay arruinarlo todo, podría ser un súper héroe o un súper villano, que lastimero destino el debatirme entre el bien y el mal, cuando debería haber elegido el bien ante todo, pero es que no me dan ganas de salvar a nadie.

jueves, octubre 26, 2017

A las parcas

Dadme un estío más, oh poderosas,

y un otoño, que avive mis canciones,
y así, mi corazón, del dulce juego
saciado, morirá gustosamente.

El alma, que en el mundo vuestra ley
divina no gozó, pene en el Orco;
mas si la gracia que ambiciono logra
mi corazón, si vives, poesía,

¡sé bien venido, mundo de las sombras!
Feliz estoy, así no me acompañen
los sones de mi lira, pues por fin
como los dioses vivo, y más no anhelo.

Friedrich Hölderlin
hoy perdí toda confianza y esperanza en lo humano, todo mi odio acumulado exploto y asesino lo poco que que daba de bondad en mi, sinceramente no me importa que bien este el mundo, que mal este el mundo, es una perdida de tiempo, preocuparse por lo que no puede ser salvado
¡Dios! Sólo quiero amarla,
y hacer de cada palabra un suspiro,
o una caricia, o un rubor, o una rosa.
Que en cuanto me lea me vea, y me crea,
y vaya desnudando mi vida, y mis poemas,
hasta llegar al amor con sus ojos,
y una vez allí que haga de mí lo que quiera.
¿Buscamos un jazmín en la noche
monoaural, co-duelista, donde la línea se dispara
una poda
un roble
los huesos?
... y si a la hora de la siesta el roble no te ha nombrado,
Jamás existí,
no hubo inocencia el 28 de diciembre
no hubo mi inocencia, digo
la noche se abre otra y otra su luz, y sin luz cierra
los planetas no giran, ombligo nuestro, urna
las urnas no se besan se oscurece la frente y un ojo
sangrará, después, en el medioevo
Oscar buscó su lugar púdico bajo la luna
supimos que el lloro ahueca el universo
y sigue sucediendo.
Los pasos que seguimos hacia lugares de descanso son los de los Dioses que nos conducen a los mundos de donde hemos de volver cuando la cortina de oscuridad se rompa.
Esperamos siempre el regreso de los seres que amamos. De ningún otro.
Madre de toda vida de ti, de tus misterios aprendemos que la muerte es solo una parte de la vida que tu nos otorgas, de la misma forma en que la Oscuridad es parte de la Luz.
Contigo y bajo tu amparo el ciclo de la vida renace eterno por todo los siglos de los siglos
Quiero apuñalarte hasta la muerte y juguetear con tu sangre habrá que buscar a alguien que lo grabe en vídeo, un poco de cafeína podría sacarme de esta depresión, "qué color de huesos tan sutil" llevo aquí todo el tiempo pero no me has visto…
Hace exactamente un siglo, el poeta galés Dylan Thomas nacía en Swansea. Muerto cuando no había cumplido los cuarenta años, su obra sobrevive a pesar de que ya no goza del predicamento al que ayudó la leyenda de bebedor rebelde de su autor.
Cuando se habla de la poesía de Thomas es normal pronunciar los títulos de composiciones tan célebremente famosas como "And death shall have no dominion" y "Do not go gentle into that good night". Pero hoy, para recordarlo, prefiero traer el que para mí tal vez sea su poema más perfecto, el "This bread I break" publicado en 1936. Se trata de un texto riquísimo, lleno de paralelismos y que comienza con uno de esos versos que recuerdan a las aliteraciones múltiples de la poesía compuesta en la lengua galesa (que Thomas no empleó, pues se ciñó al inglés):
ESTE PAN QUE PARTO
Este pan que parto ayer fue avena,
este vino en un árbol extranjero
se sumergió en su fruto;
de día el hombre o por la noche el viento
abatieron la mies, rompieron la dicha de la uva.
Ayer en este vino de hoy, la sangre del verano
pujó en la carne que adornó la vid,
ayer en este pan
la avena estaba alegre bajo el viento;
el hombre rompió el sol, tiró el viento por tierra.
La carne que partís, la sangre que dejáis
ser desolación en las venas
fue la avena y la uva, nacidas
de la raíz sensual y de la savia.
De mi vino bebéis, partís mi pan.
Es verdad, que sólo eres la estela de mis planes buenos
Tan sólo las ruinas de un palacio viejo
Es verdad, tan sólo eres las flores un jardín desierto
Es verdad, tan sólo los peces de un estanque seco
Tan sólo los peces de un estanque seco
Es verdad, ya no eres ni la pena ni el dolor ni el frío
Ya no eres ni la duda de un posible encuentro
Es verdad, tan sólo las cenizas de quererlo todo
Es verdad, tan sólo los residuos de un dolor perdido
Tan sólo los residuos de un dolor perdido
Es verdad, tan sólo los residuos de no tener, nada
Tan sólo el humo de un pequeño incendio
Es verdad, tan sólo las ganas de creer en todo
Es verdad, tan sólo el eco de no tener nada
Tan sólo los residuos de quererlo todo
Es verdad, ya no eres ni los posos de esta gran botella
Ya no eres ni el rencor, ni el temor, ni la huella
Es verdad, tan sólo eres el polvo de un salón vacío
Es verdad, tan sólo el silbido de aquel viento frío
Tan sólo el silbido de aquel viento frío

miércoles, octubre 25, 2017

Lo más importante que he aprendido sobre la teoría de la conspiración es que los teóricos de la conspiración creen en ella porque es más reconfortante. La verdad es que el mundo es caótico. No es la conspiración de la banca judía, ni de alienígenas grises, ni de reptiloides de 12 pies de altura que controlan desde otra dimensión. La verdad es más aterradora, nadie tiene el control. El mundo carece de timón
Para que una historia nos afecte debe de algún modo ponerse en nuestro camino personal y subjetivo. En mi caso, y después de leer o releer un buen libro, la confusión intelectual crece y la curiosidad se aviva. Es algo que sólo me sucede cuando leo un libro (la confusión como impulso de la duda) y no, en cambio, cuando escucho música o veo una película. Además de releer o leer de vez en cuando algún libro nuevo —uno que no se encuentre de moda, por supuesto, ni esté en alguna clase de lista comercial o se halle entre las obras más vendidas—, leo también lo que escriben mis amigos, siempre que éstos sean escritores y su obra no me decepcione demasiado aprisa, o permanezca muda conforme avanzan las páginas.
En sueños descifre un código viejisimo de asignación de un numero a una letra, en el cual este numero te dirige a una clave para leer palabras ya que estos números tienen asignados letras, de esa forma podemos leer los textos de las brujas, los libros de las sombras y encontrar verdaderos secretos, que listas.

domingo, octubre 22, 2017

Imposible, no me resisto
más. No puedo
aguantarme el alma.
Ni el deseo
unánime de los sentidos.
Arrebatado la miro,
tan bella,
como recién creada.
Y la transmiro,
y alargo mi mano, y mi vida.
Todo, lo que sea,
por una simple caricia
de esa rosa amarilla.
Invocare a las diosas tristes de la ruina
para que carguen en ataúdes las cenizas
de toda mi esperanza incinerada
en los montículos de mi corazón,
recordare ávidamente los días que asistí a comer en la mesa de los héroes
sin haberme ganado la amistad de tus muslos,
musa descendiente de Hecate
tus marcas y tu hechizo
cae sobre mi
y es puro el filtro en mis adentros
que ni siquiera se necesito un sello
para proteger mi alma de los maleficios
que has perjurado en contra de mi hombría rendida
ante la mas pequeña de todas las artes,
a si que hoy pediré que vengan por mi en un cortejo fúnebre
para desposarme damas blancas,
mi cuerpo esta listo adornado con la corona de flores
ansioso a recibir el beso
de la ternura abismal de la nada y el caos,
ruina, para la vida
ruina para el amor
ruina para mi existencia consagrada a la muerte.
«yo vi tu atroz escama,
Melusina, brillar verdosa al alba,
dormías enroscada entre las sábanas
y al despertar gritaste como un pájaro
y caíste sin fin, quebrada y blanca,
nada quedó de ti sino tu grito»
[« I saw your atrocious scales, Mélusine,
shine greenish at dawn,
you slept coiled in the sheets
and on waking you screamed like a bird
and fell endlessly, broken and white,
nothing remained of you but your scream.»]
Voyeur.
.
«Raymond spies on Melusine and discovers her secret.»
Roman de Mélusine, c. 1401-1500, Français 24383, f. 19v, Bibliothèque nationale de France, Département des manuscrits.

Tengo las flores para un funeral,
mil velas negras
para bañar el cuerpo inmóvil con luz,
sellar ese cuerpo que es tantos cuerpos
con paz,
cera negra con la cual no decir más,
frente a la belleza incólume
de una noche solitaria,
en la que veo mi reflejo por el rabillo del ojo...
un cruz de plata bañada en un río
a la luz de la luna,
crió a los cuervos para que canten en coro
he depositado mi sangre en un relicario
para enterrarlo junto a ti,
en aquel cementerio lleno de fantasmas
tu recuerdo en mi memoria
será la eternidad de los pensamientos.

sábado, octubre 21, 2017

Vas a casa esta noche,
a tu casa de invierno,
a tu casa de otoño, de primavera y verano:
vas a casa esta noche,
a tu hogar perpetuo,
a tu lecho intemporal,
a tu sueño eterno.
Duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, amado, en la Roca del aprisco…
La sombra de la muerte
está en tu rostro, amado,
pero Jesús tiende su mano sobre ti;
en la proximidad de la Trinidad
se desvanecen tus dolores,
Cristo está ante ti y la paz está en su mente.
Duerme,
oh duerme en la calma de las calmas,
duerme, oh duerme en la guía de las guías,
duerme, oh duerme en el amor de los amores,
duerme, oh amado,
en el Señor de la vida,
duerme, oh amado,
en el Dios de la vida.
Alguien podría hablarte de amor,
pero yo vengo a demostrártelo,
me gustas triste,
pero deseo verte sonreír,
no había formas mejores de transmitir
lo que es el desamor,
cuando se rompe y no puede ser reparado por más que lo deseemos
siempre habrá algún lugar para bailar durante toda la noche,
esos murmullos
que critican un rostro
unas piernas
en medio de los bares
los tragos y la música pos-punk
allí inclusive en la ciudad
cada una de las calles marcadas con nuestros nombres
como un himno animal
aullado al silencio fantasmal
de las lejanías universales.
nadie hablara de nosotros
no contaran una tragedia ni harán películas
ningún Dios piadoso hará nuestros cuerpos estrellas en el cielo
para que nos ubiquen en el recuerdo de nuestro amor,
perfectos contaminados el uno del otro
cantando y saltando dejando la vida en cada callejón,
¿quien quiere cambiar?
evitarlo es el suicidio de lo inevitable
me encantas feliz,
deseo verte triste,
es un mes corto tan escaso
para darme cuenta que mis ojos no volverán a ver
debajo de la mortaja,
en la que me oculto para no encontrarte
descubrirás que es tu falda
robada de tus caderas,
tal vez te estremezca la perversión de usar tu ropa como bandera,
no es amor es corrupción
de lo bello ante lo podrido de la muerte,
es mi luto
los 40 días que curaran las heridas
el tiempo infinito que hace los viernes un lunes,
preciosos fines de semana sin poetas que elogiaran tus ojos,
quedaran solo mis pintas en los muros,
las canciones que pincho en el bar
todas cada una profanando tu memoria
porqué febrero se presta para contar tragedias
ya que el odio es una forma del amor.

viernes, octubre 20, 2017

Nunca te enamores de un poeta*
Decir:
te extrañé te quiero chulo
no será suficiente
decir:
eres mar que inunda mis espacios
el beso del tiempo suspendido
no será suficiente
ser:
la musa azul junkie la altar
y todas las demás musas
a su vez o por separado
no será suficiente
no importa cuánto lo ames
siempre tendrá una historia alterna donde sufra
nunca te enamores de un poeta
por más amor que des provoques
tiene prohibida la palabra amor
esos putos no saben amar le dirán nada a tanto
y tanto a sus putas ausencias.
Hoy odio el mundo con toda mi pasión
de ser Ericto, sí tuviera los dones de la Morrigan
o las artes de la doncella Hell
el mismo miedo me temería,
acompáñenme desdichados marchemos a la ruina
seamos partícipes del fin de las alegrías.

Una vida por otra ¿te parece justo?
no digas que yo te quería asesinar
ahora todo tiene un orden,
las salidas se a completan ahora estarás bien.
Mi guadaña lo jura sigue sonriendo
nos asesine en mitad del espejo
libre de perdón amo de las culpas
medio día sin fobia o cura
un diez de espadas magia prohibida
sueño del sueño en mi mano tatuado.
Siento el aire abandonar mi cuerpo,
neblina llevó en la memoria llena de intentos
para mejorar y no acercarse al corazón,
que arde de amor y destruye sin compasión
el dolor pronto parara y el miedo terminara,
no he dormido pero está bien la locura
me sienta bien un dios sin cordura,
quiero damas de blanco,
voy jugar de nuevo bruja ahora sí abrázame
bonito y loco encanto insomne fastidioso,
triste ataúd no es mejor que la muerte.
Un viejo en cuerpo de bebé
niño envenenado con su maldad
sin esperanza es un diablo roba felicidad
soy muerte la calavera vestida de azúcar
letras feas, fotos que asustan,
maltrecha maldición
hijo de serpientes hermano de huesos,
una vida hiedo a desilusión,
estas son mis huestes las de los malditos
que jamás volverán a ver el sol.

jueves, octubre 19, 2017

Entre la muerte y el olvido se tiende como escudo
luminoso el amor
recuerda que hablar
de amor y muerte en ocasiones resulta una prueba de coherencia, pero que
hacerlo del amor que es más poderoso que la muerte es una experiencia de fe.
Es jodido imantarse no?, pero yo no tenia forma de escapar, heme aquí  derrumbado vencido, triste y postergando la muerte, pero con la sonrisa  en el rostro, yo fui por un momento un gigante, el mejor, un héroe de  verdad y un hombre vivo...siente culpable por voltear mi vida,  descomponerla, acomodarla y hacerme feliz. Te quiero Enterate

miércoles, octubre 18, 2017

Debemos volver al tiempo de los Héroes, recordemos ese culto viejo, que nos hace ser mejores personas.
Se amontonan recuerdos en sitios olvidados
Se interesan los locos por libros que están cuerdos
Servirán para hogueras que anuncian las fronteras
Otras porque tú no cumpliste
tu profunda promesa han sido mis amigas;
sin embargo al mirar el rostro de la muerte,
al trepar a las cumbres del sueño,
o al sentirme excitado por el vino,
me encuentro con tu rostro de repente.

-Yeats, obvio.
la Unión de la Luna Y del Sol, lo que los Druidas llamaban EL CIRCULO ROJO, por que cuando la Luna cubre al Sol ese es su color.
La Luna es Roja en ese momento. Como de sangre. Pero la sangre también es vida…
Desperté vivo
porque no se puede despertar de otra forma en este mundo
en la cama como si fuese un bebe,
desnudo e indefenso
con hambre y confuso
¡oh vida menguante!
serenata de luciérnagas
que rico es el dolor de los brazos al ser mordidos por un amante fantasma
estoy comenzando a renacer
la nada tenía para mi nombres y silencios
pero el destino me golpeo con ahincó
para cansarme y suplicar por mi muerte…
Una dama gritaba a media día, en medio de la ciudad;
soy La Muerte...
esa muerte que da miedo,
la muerte que te coge bonito,
la que te viola y te quita todo
a la que le tienes miedo y odias
por cómo te arranca lo que amas sin misericordia,
soy la puta muerte,
la peste negra,
la que baila en el cementerio burlándose del vivo,
soy la amante del gusano,
soy tu pinche niño fallecido,
y caminas ahora en mi país sin saber que estás muerto
porque has de respirar pero sin sentir
pero inertes esos sacos de carne
hacían enojar a la mujer
y con lágrimas ella sacaba su guadaña victoriosa
todos ya estaban muertos en este país,
este país egoísta donde ni siquiera
tienen un minuto para mirar el fin de sus días…
Los Celtas realizaban un ritual representando a los dos astros a través de sus símbolos, evocándolos y tratando de desviar la energía que despliegan en ese encuentro hacia objetivos determinados, evitando así su dispersión.
Solían enviar esa Fuerza Astral hacia los enfermos y personas mas débiles. Hacia los bosques, los animales de su entorno, los campos y las cosechas. Sabían canalizar, de igual manera, esa Fuerza hacia objetivos menos concretos, como el éxito en las batallas o en las iniciativas, y eso lo hacían dibujando sobre pieles o pergaminos los anagramas con los que, estaban seguros, los Dioses atenderían sus demandas.
Entre les tombes
de l'antic cementiri
Sabbhat Avialcar estava, sanglotant a soles
i envejant als morts

martes, octubre 17, 2017

Walter Benjamin dijo una vez que la primera experiencia que el niño tiene del mundo no es que "los adultos son más fuertes, sino su incapacidad de hacer magia". La afirmación, efectuada bajo el efecto de una dosis de veinte miligramos de mescalina, no es por esto menos exacta. Es probable, en efecto, que la invencible tristeza en la cual se sumergen cada tanto los niños provenga precisamente de esta conciencia de no ser capaces de hacer magia. Aquello que podemos alcanzar a través de nuestros méritos y de nuestras fatigas no puede, de hecho, hacernos verdaderamente felices. Sólo la magia puede hacerlo. Esto no se le escapó al genio infantil de Mozart, quien en una carta a Bullinger señaló con precisión la secreta solidaridad entre magia y felicidad: "Vivir bien y vivir felices son dos cosas distintas; y la segunda, sin alguna magia, no me ocurrirá por cierto. Para que esto suceda, debería ocurrir alguna cosa verdaderamente fuera de lo natural". Los niños, como las criaturas de las fábulas, saben perfectamente que para ser felices es preciso tener de su lado al genio de la botella, tener en casa el asno cagamonedas o la gillina de los huevos de oro. Y en cada ocasión, conocer el lugar y la fórmula vale mucho más que proponerse honestamente y dedicarse con todas las fuerzas a alcanzar un objetivo. Magia significa, precisamente, que nadie puede ser digno de la felicidad; que como sabían los antiguos, la felicidad, para el hombre, es siempre hýbris, es siempre arrogancia y exceso. Pero si alguien llega a reducir la fortuna con el engaño, si la felicidad depende, no de lo que esa persona es, sino de una nuez encantada o de un ábrete-sésamo, entonces y sólo entonces puede decirse verdaderamente feliz.
Aquellas brujas y brujos que se estén preparando para esa noche tan especial en el que el velo que separa nuestros mundos es más fino y quieran entrar en contacto con sus difuntos, les recomiendo que se hagan con un espejo, con el tamaño suficiente para poder ver su propio rostro. Deben consagrarlo en su altar, bendecirlo para que cumpla con sus propósitos positivos, limpiarlo de cualquier negatividad con incienso.
A tener en cuenta que el espejo es un "portal" que se abre a otro mundo y puede dar paso a los que se invoque y a los que no se invoque, por eso se ha de realizar la invocación con sumo cuidado y hay que estar muy seguros de si mismo y ser fuertes.
Como en todo hechizo debe haber una apertura y un cierre. Por ejemplo para iniciar la invocac
ión: " Yo (nombre) llamo a través de este espejo como puerta a mi pariente (nombre del difunto) para preguntarle (pregunta) y si así lo desea que me responda".
Para cerrar: "Yo (nombre) doy las gracias a mi pariente (nombre del difunto) por su ayuda prestada y le deseo que vuelva a la Luz y que viva en paz y armonía y cierro esta puerta y por ella nada pasará".
Se trata de una invocación de alta hechicería, no apto para iniciados que no posean una base de sabiduría, conocimiento de lo que van a hacer y cierta experiencia, ya que un error puede hacer aparecer algo que no es lo deseado y no poder devolverlo a su lugar de origen. Si el espejo no se cierra correctamente, como ya he dicho es una puerta, puede quedar abierta a otras dimensiones.
Por eso hago saber a los principiantes que no es un juego, sino alta magia.

viernes, octubre 13, 2017

no entiendo de soledad. La obscuridad me devuelve la mirada y el silencio besa mis oídos. hoy me dijeron que te sientes solo cuando la persona que quieres no esta a tu lado, tal vez es que no hay nadie a quien quiera a mi lado, tal vez es que la únic ...a persona que quiero a mi lado ya esta muerta y desde ese momento la falta de una u otra persona es superflua. ¿no entiendo de soledad o es que no entiendo de otra cosa?
Redención
Las dinastías Artúricas
no necesitan soñadores,
bohemios,
quieren hombres de gran linaje
que no sientan la pena en su corazón,
qué habría sido de Gouvain,
si fuese como yo,
un tonto pretencioso que encarcela
tanto desprecio por su persona,
un infatuado aparecido
en busca de redención misericordiosa,
que imbecil es tan cómico,
si has tratado de hurtar a una de los Ángeles de Dios
¿como esperas vida plena,
gloria y fama hijo de la noche?,
¿como, esperas alegría en tu alma malsana?
herida de tantas batallas,
¿como pretendes tomar de nuevo ambrosia del grial?
cuando se te esta negada,
pero bien lo vale responderás siempre...

jueves, octubre 12, 2017

Y este caos,
este Tifón envuelto en circunstancias
pose mas belleza que la luz del amanecer
mas penumbra que el tejido de una mortaja,
sé que encanta...
ha de saber al beso de la muerte,
a una bendición tan antigua
que se desconoce su nombre...
Igual que hay terroristas suicidas que se colocan un cinturón de explosivos y se inmolan procurando llevarse por delante toda la gente que puedan, también se podría dar el caso de combatientes del Estado Islámico (ISIS) que contrajesen voluntariamente la enfermedad del ébola para difundirla por los países considerados enemigos.

Según algunos expertos, en el contexto actual no se requiere demasiada preparación para usar a una persona como portadora. Bastaría con que viajara a países de África donde prolifere la enfermedad y una vez infectada trasladarse al país elegido y allí interactuar con la mayor cantidad posible de gente.
Según otros, la cosa no sería tan sencilla porque los terroristas tendrían que esperar primero a ver si se contagian y luego correr al país de destino elegido, además están los controles que se realizan para detectar posibles portadores, y porque los terroristas contagiados morirían rápido.
Casi sería más efectivo el método tradicional del cinturón de explosivos. 


En todo caso, este tipo de ataques bioterroristas no sería una novedad en la historia. Viene de lejos. Los asirios contaminaban los pozos con el cornezuelo del centeno, un hongo que provocaba enfermedades entre la población. Y ya en la Edad Media los ejércitos sabían propagar la peste negra arrojando cadáveres infectados por encima de la muralla de la ciudad sitiada.
Mi versión de la independencia, de la revolución, es una versión que puede ser contada, porque si tiene Héroes de verdad, porque contiene la sangre derramada de los hijos de la patria, no es una falacia creada partir de una fiesta idiota, mal llamada bicentenario, escupo en el bicentenario, y gozo, cautivado con la verdadera historia de mi país. porque yo si creo en la historia.

martes, octubre 10, 2017

Bailan los murciélagos con las ratas,
comen palomas de iglesia
al ritmo de la lluvia.
La luna angustiada ilumina
a todos los miedos
clavados en el corazón

La diosa de las estrellas
gime se azota con el cinturón de un hereje.
Y aúllan los perros y mueren los sapos
las brujas desnudas queman sus ropas.
Bailan los diablos con murciélagos y ratas
en la noche de la creación

lunes, octubre 09, 2017

LAS CUATRO JERARQUÍAS DEMONÍACAS
Los “machinae” constituyen el estrato inferior de los demonios; habitualmente se los denomina “artefactos demoníacos”. Los “miles” son clases de demonio que emergen constantemente en la imaginación humana. Son demonios guerreros, que intervienen en enfrentamientos bélicos.
Por otra parte, los “incubi” son los encargados de expandir la raza demoníaca. Siembran el descontento y la podredumbre en el universo, se dedican a convertir inocentes en demonios. Son sumamente sagaces.
Por último, encontramos a los “lores”. Éstos son los jefes de la casta de Demonios. Su tamaño es mayor, de aspecto espantoso y sumamente malignos. Tienen a su cargo a varios demonios menores que utilizan de mensajeros e intercesores.
"Si la muerte es no ser, ya le hemos vencido una vez: el día en que nacimos", dice Savater la mar de bien. Dos precisiones: ya la hemos vencido una vez y de una vez para siempre, porque siempre habremos sido, como poco. Y la vencimos antes: el día en que fuimos concebidos, ya seres humanos únicos, irrepetibles
“El cilenio Hermes llamaba las almas (psychàs) de los pretendientes, teniendo en su mano la hermosa áurea vara con la cual adormece los ojos de cuantos quiere o despierta a los que duermen. Empleábala entonces para mover o guiar las almas y éstas le seguían profiriendo estridentes gritos. Como los murciélagos revolotean chillando en lo más hondo de una vasta gruta si alguno de ellos se separa del racimo colgado de la peña, pues se traban los unos con los otros, de la misma suerte las almas andaban chillando y el benéfico Hermes, que las precedía, llevábalas por lóbregos senderos. Traspusieron en primer lugar las corrientes del Océano y la roca de Léucade, después las puertas del Sol y el país de los Sueños y pronto llegaron a la pradera de asfódelos donde residen las almas (psychaí), que son imágenes de los difuntos (eídõla kamóntõn)”.
Octubre acabo con los abriles infinitos, el abril que asesino al 1999, se convirtió en una cicatriz que a veces arde y prefiero el 2052...y con suerte despertar en un mundo sin temblor que nos haga desfilar a la perfección.

domingo, octubre 08, 2017

No me había percatado de que tanto me deshumanice, supongo es parte de el ritmo de la vida, los científicos hablan de evolución, por supuesto, el ser humano se adapta, así como en la peli de PI una broca te permite la posibilidad de aspirar a ser un ser dentro de algún ámbito social, por mas pueril o mundano.
Acordándome de la vida sin wifi, o de la vida sin internet... a aprovechar el día, vamos a hacer turismo serio, si quieres conocer bien una ciudad, tienes que visitar el mercado y el cementerio, son un reflejo de la sociedad.
¡Por el amor de Satán!
Así digo yo.
¡Por el amor de Satán!
Él sí sabe del infierno
del amor eterno.
Dios no sabe de carencia ni soledad.
Dios, no se estremece
con el último rayo del crepúsculo.
Y este caos, este Tifón envuelto en circunstancias pose mas belleza que la luz del amanecer y mas penumbra que el tejido de una mortaja, se que encanta se que me gusta.

sábado, octubre 07, 2017

Grito mentalmente, me confino, me alejo de la mano crispada,
no quiero saber otra cosa que este clamor, este resolar en la noche,
esta errancia, este no hallarse
La repetición de nombres. Las plegarias a las deidades. La sobreadjetivación del detalle más nimio. La irrefutable psicosis maniaco depresiva y sus transiciones. Los reclamos. Los detalles informativos que se suceden en la justa proporción para no dejar datos de fuera pero que tampoco permiten que se cuele dato disímbolo al duelo
Me
gusta la gente que pregunta por tu vida dejándote pronunciar acaso una o dos
frases juntas para luego, con la mayor y más fina de las pericias, dibujar a
detalle el laberíntico mapa de los males que le aquejan...si eso es sarcasmo, si no entendiste
Yo no se de música, no se de libros, no se de pintura, ni de cine, ni ningún arte en general, mi incapacidad para ser sensible y para tener una inteligencia suficiente para una comprenden de todo ello nunca ha existido, gracias
Eso de no ser progre, artista, músico o escritor, no va bien... es una pena que jamas llene los requisitos para ningún circulo social, ni siquiera soy un friky porque los frikys si si son frikys, pero ya que... es lo que obtengo por despreciar a Nirvana, Evangelion, los beatles, dragon ball y star wars... pero soy coherente conmigo y si a nadie mas le interesa saber mis convicciones y porque yo encantado, no vine a qui para hacer amigos como diría Loquillo.
el mundo es un ingrediente de la vida humana (la circunstancia), que pertenece a la teoría general o analítica de la vida, pero desde el nivel de la estructura empírica (antropología metafísica) de esa realidad radicada que llamamos hombre. Nos encontramos con el tema mundo como una estructura concreta suya: la mundanidad. A este respecto, nuestro filósofo en su libro Mapa del mundo personal comenta que “el mundo es el escenario donde la vida acontece.
- no me gusta venir a cazar, a un bosque de un unicornio.
- Unicornios? alguien como tu cree en los unicornios?
- Burlate si quieres pero con el tiempo, los animales aprenden la magia del unicornio, y eso implica problemas.
- Pues debe ser el ultimo, vayámonos a cazar a otro bosque.
- Quédate y cuida de tu bosque , unicornio, pues eres el ultimo- dice el cazador al bosque, mientras ella los oye entre los matorrales.
La civilización es una terrible planta que no vegeta y no florece si no es regada de lágrimas y de sangre.
Los ojos muy abiertos, tanto como el ánimo y la curiosidad. El gesto tranquilo y sosegado. En tiempos de calor no es conveniente agitarse mientras el sol camina alto. Y la mano cerrando la palabra, o quizá deteniendo un suspiro. El silencio es tan importante como las palabras .
Es tiempo de descansar a la sombra del acebo titilante y de acariciar la tersura del aceite de argán. Es tiempo de lecturas saladas. Es tiempo de añoranzas hasta que sea el momento de regresos.
Antes de que se escape ese suspiro.
Los signos de interrogación se vuelven sobre sí mismos señalando que todas nuestras preguntas nos interpelan a nosotros antes que a nadie.
Los signos de interrogación tienen forma de bumerán porque los lanzamos esperando que vuelva una respuesta. (Aunque para eso, hay que saber lanzarlos.)
Para recoger respuestas, la hoz del signo de interrogación.
¿Qué solución colgaremos de la percha del signo de interrogación?
El signo de interrogación es uno de exclamación, salomónico, barroco.
Los signos de interrogación se invierten, uno hacia arriba, otro hacia abajo, porque preguntar es dar muchas vueltas a algo.
Era tan asertivo que hasta hacía afirmaciones de los signos de interrogación.
Soy un ciervo que en una noche
fue atravesado por una saeta de fuego,
caída de ningún lado y de todas partes
como si algún dios le castigar por algo
que no sabe ha hecho.
En marcha corre huyendo de las huellas
de su pecho manchado con sangre,
asustado hacia la montaña, aprisa,
esperando en lo alto del despeñadero,
le pueda salvar un salto de fe.
Iré a la nada, la esperanza del que nada tiene
para entregarme a un vacío
corro, siento, vuelo,
vivo el viento en mi rostro,
respirando fuerte este hedor a muerte
que mi cuerpo despide.
Todo se rompe, los huesos, los sueños por igual,
Las astas se enredan en las ramas,
las espinas cortan la piel,
me llena la sangre y cae, cae,
en el bosque… Mi Cabeza
que será colgada en mi pared.

viernes, octubre 06, 2017

ras ver el film me inunda una mezcla de sensaciones contradictorias, ya que la película está montada como un documental, que se puede considerar como una gran performance o la unión de varias performances protagonizadas por Ingrid. Una vida surrealista, abstracta, a su vez, conectada con lo sobrenatural, ya que se mueve en el mundo del escapismo. Y todo ese cúmulo de acontecimientos, la unión de una fiesta tras otra, sus inexplicables salidas nocturnas, etc., hace que te pierdas en algunas ocasiones, ya que, tras el apasionante y peculiar mundo de Ingrid, se ocultan misterios imprevisibles, y dichos misterios hacen que te desconectes por momentos
A la más perdida de todas las causas, la más desencausada de todas las aventuras; a esa madre de todas las desventuras. Elogio de la vulnerabilidad, del riesgo.; olvido que se resiste a ser llamado por su verdadero nombre. Este es el manifiesto de la sociedad de irredentos. Sin perdón ni paz, que se agitan como locos, que no paran, incluso en el dolor, en los fracasos, de querer estar vivos.
Canto de cuna
Renuncio a la magia,
me arranque los brazos y con ellos el don de la diosa
no quiero ver más profecías ni finales tristes
así que apagare mis ojos con plata incandescente,
no quiero sentir a los muertos colgados de mi espalda
quemare mi piel con fuego purificador
no quiero asustarte ni causar daño por eso moriré
en el sacrificio más noble
daré mi vida por una causa que valga la pena,
quiero la normalidad del bobo
para poder estar tranquilo
cuando eso suceda a lo mejor he dejado de dar miedo
he dejado de ser un monstruo…
y me puedan abrazar y querer por primera vez
sin el temor a que yo atraiga todos los males del mundo.
Vive mirando una estrella
siempre en estado de espera.
Bebe a la noche ginebra
para encontrarse con ella.
Sueña con su calavera
y viene un perro y se la lleva,
y aleja las pesadillas
dejando en un agujero
unas flores amarillas
Y el monstruo se miro al espejo, cuan grande fue su asombro al ver que las personas atras de el eran solo figuras desformadas, la verdad se refleja y el monstruo sonrio porque al fin comprendio lo que era

jueves, octubre 05, 2017

y que dicen que algunos performance, son arte? donde radica el arte, en la vulgaridad y su degenere,en su sin sentido justificado en vanguardias inexistentes, en su no miedo al ridículo publico? solo acarrean morbo, prostituyendo una idea
A veces nuestro destino se asemeja a un árbol frutal en invierno. ¿Quién pensaría que esas ramas reverdecerán y florecerán? Mas esperamos que así sea, y sabemos que así será
perdón por la gente moderna; porque corro
el peligro de mirarme y perder la razón;
¡perdón, por el amor de Dios!; por la
gran decadencia de una vida pidiendo
perdón; perdón por los cuatro
elementos; por la tierra y el agua y el fuego y la
polución; perdón por todos mis
lamentos; por Dodó y, en fin, os pido por
esta canción... Perdón.

Y os miro a los labios, y a todos oigo pedir
perdón por existir.
Pero aunque sea yo no digno de tus dones de cargar en la justa tus colores mis votos sinceros en tú nombre morirán en aquella la más nobles  de las guerras triunfaran
Todos los llamados Magos, pasan su Vida entera buscando la Alta Iniciación, por cielo, mar y tierra, en libros, pergaminos y papyros.
Nunca se dan cuenta que El Maestro, al momento que el discipulo está preparado, deposita la Semilla en el corazón del Discipulo.
Solo el Maestro puede hacer eso, está semilla debe arder hasta desfragmentarse en el corazón. Debe ser cuidada y mantenida en el calor del corazón por mucho tiempo, día y noche, puesto que tiene que nacer el Árbol de las Raíces mismas del Ser.
Una vez que la Semilla se rompe, se conoce a Dios.
Este es todo el sentido de la Iniciación y solo el Maestro puede depositar la Semilla en el discipulo.
Y el Maestro es el Espirítu mismo.
No busques la semilla, busca tu corazón.
Háblame muerte, háblame
Dime como es que en tu reino
El cielo brilla hermosa mente y las estrellas cobijan
Iluminando la esperanza
Dime que no estaré solo
Que alguien dirá mi nombre con cariño
Sincero y sin la necesidad de invocar
La ayuda que siempre doy
Dime que muerto no pensare
Que no existe nada y que el miedo desaparecerá,
Háblame por favor
No me abandones como lo hizo dios
Los ausentes soplan grismente y la noche es densa. La noche tiene el color de los párpados del muerto.
Huyo toda la noche, encauzo la persecución y la fuga, canto un canto para mis males, pájaros negros sobre mortajas negras.
Grito mentalmente, el viento demente me desmiente, me confino, me alejo de la mano crispada, no quiero saber otra cosa que este clamor, este resolar en la noche, esta errancia, este no hallarse.
Toda la noche hago la noche.
Toda la noche me abandonas lentamente como el agua cae lentamente. Toda la noche escribo para buscar a quien me busca.
Palabra por palabra escribo la noche.

Alejandra Pizarnik Sous la nuit

miércoles, octubre 04, 2017

Si estoy triste sin motivo
me alegra el bien objetivo
si hay razón de mi tristeza
me alegra mi inteligencia
plata para acabar la maldad
fuego para acabar la oscuridad
que así sea...
"La piedad es lo primero", me recuerdan en la charla espiritual, y asiento. "Lo primero es la poesía", me escribe un maestro, que también me ve distraído. Aunque sea profesor de secundaria, la enseñanza es primordial, me reconvino. La familia es lo más importante. Mi mujer. Los plazos y los encargos. "Tus artículos...", me para un lector por la calle. "La salud es lo primero", me avisa el médico. Y así, y así. Menos mal que tengo a los jasídicos, Dios se lo pague, y, en concreto, cuando más falta me hacía, este cuento inesperado:
"¿Qué era lo más importante para Moshé de Kobryn?"
El discípulo reflexionó y dijo:
"Cualquier cosa que estuviera haciendo en ese momento".
Un poema es
un estado de gracia.
Es un hecho
que algo pasa
-¡sed de pureza!-,

algo nos conmueve
de raíz el alma.
Lucidez imprevista:
fulgurante apremio
de más vida.
No me hace falta saber nada del mundo
Para conocer el estado de mi corazón.
Si te estiro el cuerpo
y te tiro de la lengua
¿guardarás espadas de cometas?

Non ti preoccupare.
Nadie escucha a la voz imperativa de la soledad
Y hoy la Luna está para que la miren.
Conjugo el silencio con la atención hacia su Luz
Única farola hambrienta, de la noche con cuerdas de guitarra vieja
a vuestras desgracias caiga como un peso en los hombros la decadencia de la edad, o vosotros jóvenes siéntanse arrugados fatigados, que yo os robare la felicidad que su jueves siga siendo terrible
He visto a mi ego, envanecerse y decir YO SOY LUZ.
He visto a mi ego engrandeserce, y ocultarse tras el manto de las palabras prestadas sin siquiera haber probado el vino de la Amada y clama ser un dios sobre la tierra.
He visto a mi ego cobrar dimensiones estratosfericas, mientras alienta a otros egos para acribillar el alma de los seres humanos, he visto al ego, hacer más ego en el propio ser.
He visto con dolor en mi corazón, enguarnecerse al ego y cegar mis ojos, para no dejarme ver y mentirme en un espejo gastado haciendome creer lo que veo, cuando todo es solo proyecciones abyectas y deliberadas de mi propia mente.
He visto el ego podrirme en los barrotes del tiempo, y al paso de los años, hacerse más grande y más burdo, he visto a mi ego derrotarme con el tiempo, sin embargo, he visto a mi ego, que hace creerme que soy un ser extraordinario, un ser mágico que sin trabajar nada absolutamente, se ha ganado el derecho de ser eterno.
He visto a mi ego, y solo cuando lo veo en el espejo, se que la lucha ni siquiera ha empezado, puesto que todo lo que he visto, es eso, solo mi ego...