lunes, septiembre 18, 2017

El cariño de las personas es lo que realmente conforta. ¿Qué más dan caracteres, ideologías, distintas aficiones, empecinamientos y modos de pensar? El cariño es la clave para que las cosas funcionen, y ya nada sea imposible. Os lo puedo asegurar.
El verso es ese puente -o ese abrazo o ese beso o ese amor- entre dos infinitudes.
La vida es ese viaje cuyo destino sólo sabe tu corazón.
De estar al día, de seguir la actualidad, me he ido curando con el tiempo. Y... ¡qué alivio es estar exclusivamente al tanto de amar con más iniciativa, de leer viejos libros, o de asomarme cuando me plazca por la ventana de mi vida y admirar la luz o la noche!
El estado crucial de la vida, del alma, de la felicidad de la persona, es el de enamorado.
Me empeño en la literatura porque a través de ella le sonsaco algo de verdad a mi vida.
¡Qué bien se está en la sencillez!
Decía mi madre que mi verdadera vocación era de librero. Como siempre tenía razón. La vida, la vida...
Hoy es un error creer en Dios ser heterosexual y tener una posición política sin posición, es un error pensar diferente, ser un poco friky que te guste el pop o que te vistas de alguna forma, es un error comer carne y fumar y aun así esos que van queriendo convirtiéndote a sus ideas y tachandote de que estas mal o que eres un tonto ignorante están predicando la tolerancia, tolerancia a sus ideas, menuda incoherencia pues yo soy yo con mis convicciones y si no os gusta lo que soy me da lo mismo así que puedes irte a dar por culo...
No encajo nunca en la vida
pareciera grito desde el subsuelo
mientras me apresuro
a mi cita con la historia,
se que la noche era para charlar,
el día para dormir,
la tarde para escribir
siempre curando mi alma enferma de tristeza,
ahogada por la melancolía.

¿Qué tipo de burla es esta?,
maldita justicia ciega
imploro un veredicto confiable,
no debí nacer, ¿para que me han puesto aquí?
si me condenan a una soledad sin significado…
Este adorado rezo nostálgico
mi invocación al diablo mas negro
patrono de Les PoètesMaudits,
es mi destino que me arranca la esperanza y me da beber saudades
soy un maldito,
un valiente mounstro escondido en lagrimas de un niño huérfano.
Retirado en habitación
en medio de la orgia con Verlaine, Pizarnick y Panero
violare de todo lo hermosamente creado,
seré el cuervo que come del vientre de sus padres,
eterno enamorado de la muerte,
llegue al mundo para derrotar
a esta fragilidad letal expuesta en el mundo,
tonterías hediondas de hostilidad
beberé su desprecio y me bañare
en la incomprensión ignorante de los ojos cerrados.
Besareel silencio, hermoso silencio….
con adicciones que decoraran como trofeo
las insondables angustias
depositadas en mi corazón y entre mi pensamiento,
estoy maldito, me quede sin nada
sin mi retorno a lamesura,
esperanza o fe en el amanecer,
mis ojos ya se han cerraron…
Es casi ridículo mencionar
que nuestras espinas
son muestras de amor,
que sentimos cada vez que las clavamos
en nuestra piel
verdadera pasión,
que olvidamos el mundo exótico
donde las musas cantan
y los soles brillan,
porque creemos en harpías y en lunas rojas
durante el lapso
en que la sangre
le da vida a los demonios
de nuestras miradas
melancólicas y tristes
que muestran...
la verdad de nuestro amor

sábado, septiembre 16, 2017

Aquí no existen opciones
se acabaron con las canciones de los años ochenteras
recuerdo los bailes de viernes por la noche
los vasos tan llenos de aire saben a nostalgia
como los besos que se perdieron por miedo idiota,
un abrazo, un apretón de manos y la mirada cómplice
que murió en el pensamiento,
a veces son un recuerdo inconcluso con olor a cigarrillo,
un murmullo de animal en mi cabeza
me invita a poner de nuevo ese álbum de canciones siniestras
quiero ignorar la apatía,
las ganas de fumarme el mundo
¡¡¡cámbialo, cámbialo!!!! grito…
mientras desatornillo de mi cuello la cabeza parlante
atrofiada por la edad,
prefiero acabarme,
irme a acostar entre flores y encantos
yo lo sé es mejor dormirse que estar despierto.
La verdadera clave, no es otra que el Amor...
Todos los Cristos, Budas, Quetzalcoatl, son los Maestros de la Palabra de la Ley, y la Ley, el Dharma no es otro que el amor, no codigos moralistas o imposiciones de nadie ni siguiendo tradiciones, sino reafirmando al Espiritu dentro del Ser.
El Ser, se alcanza cuando tienes una profunda devoción peculiar y personal sobre el Si mismo. Todos adoran hacia afuera, pero el verdadero templo no está hecho de manos humanas, y mora en lo profundo del corazón del ser humano.
Si tu atención la llevas a tu corazón día y noche, si tu corazón es un amante al cual le pones atención, te revelara los secretos más increíbles de la existencia, te revelara ¿quien soy yo?, tu pregunta se contestará.

Fundete en el corazón amante y amate con todas las fuerzas de tu ser, vive en el corazón, habla del corazón, ama desde el corazón, porque allí mora el Brahman, lo Absoluto, escondido en forma de semilla pero listo para resurgir como el Todo que es.
Dice Rajneesh:
El ego es un iceberg. Fúndelo. Fúndelo en las profundidades
del amor para que desaparezca y tú pases a formar
parte del océano.
Jesús dice: Dios es Amor
Rumi, el padre del sufismo, escribió: Que el amante sea borracho e infante todo el año Que sea encantador, frenético y loco.
Ama y luego Existe...
Es todo, fuera de libros, teorías, doctrinas, no necesitas nada más.
después de dar mil vueltas en la cama y no poder olvidar su nombre... no es que padezca de insomnia... es que no tengo a oniria...
Toda perdida es un faltante de ti mismo, cuando tu gente se marcha a disfrutar la cena eterna de la victoria, la pena es por la falta, desfalleces porque se te va el aliento, porque sabes que no hay rápidos encuentros pero los alicientes de un mañana y los encuentros con tu gente serán la cuerda de donde aferrarse así como los recuerdos y los momentos que atesoraremos adiós

viernes, septiembre 15, 2017

Qué culpa tiene el amor?
de la mentira que es la muerte
de lo sufrido en la vida.
canta, canta, canta, ruiseñor
negra es la cosecha de octubre
canta, canta, ruiseñor trae de vuelta al sol.
Baila conmigo muerte, baila con este ruiseñor Negro

jueves, septiembre 14, 2017

Hoy odio el mundo con toda mi pasión
de ser Ericto, sí tuviera los dones de la Morrigan
o las artes de la doncella Hell
el mismo miedo me temería,
acompáñenme desdichados marchemos a la ruina
seamos partícipes del fin de las alegrías.

Una vida por otra ¿te parece justo?
no digas que yo te quería asesinar
ahora todo tiene un orden,
las salidas se a completan ahora estarás bien.
Mi guadaña lo jura sigue sonriendo
nos asesine en mitad del espejo
libre de perdón amo de las culpas
medio día sin fobia o cura
un diez de espadas magia prohibida
sueño del sueño en mi mano tatuado.
Siento el aire abandonar mi cuerpo,
neblina llevó en la memoria llena de intentos
para mejorar y no acercarse al corazón,
que arde de amor y destruye sin compasión
el dolor pronto parara y el miedo terminara,
no he dormido pero está bien la locura
me sienta bien un dios sin cordura,
quiero damas de blanco,
voy jugar de nuevo bruja ahora sí abrázame
bonito y loco encanto insomne fastidioso,
triste ataúd no es mejor que la muerte.
Un viejo en cuerpo de bebé
niño envenenado con su maldad
sin esperanza es un diablo roba felicidad
soy muerte la calavera vestida de azúcar
letras feas, fotos que asustan,
maltrecha maldición
hijo de serpientes hermano de huesos,
una vida hiedo a desilusión,
estas son mis huestes las de los malditos
que jamás volverán a ver el sol.
pienso que debería alguien pagarme por poner tan buena música y no solo ponerla si no por mis comentarios exquisitos y apropiados, pero nadie tiene la culpa de su mal gusto y su poco criterio
Recuerda todas partes que crees que están en este lugar,
ocupa un lugar si encuentras un lugar que ocupar,
y si no tienes nada lindo que decir,
puedes decirlo mientras lo llevas a tu cerebro.
despiértame para un momento en el paraíso
levantame de la tierra y llévame al jardín del paraíso.
Para navegar hacia nuestro destino
un Drakkar
con una enorme cabeza de dragón
expulsando flamas e iluminando las neblinas más oscuras
ahuyentando las sombras…
esta noche, cuando mi alma no sea invisible a los ojos ajenos;
a tus ojos.

lunes, septiembre 11, 2017

"Oremos hoy a los difuntos, pidamos perdon por nuestros pecados, he amanecido en una bañera de sangre, con lágrimas en mis ojos y cuchillas en mis manos...."
Me moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo. Me moriré en París -y no me corro- tal vez un jueves, como es hoy, de otoño. Jueves será, porque hoy, jueves, que proso estos versos, los húmeros me he puesto a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto, con todo mi camino, a verme solo.
"Creeis que la muerte es una bala que atraviesa el corazón?....no...¿Una enfermedad que consume el cuerpo?....no...¿Un veneno que corrompe la sangre?...!tampoco lo es¡...La muerte es cuando el mundo te olvida.
No me conocen mis amigos,
me dicen que soy un personaje que me invente
que me pongo esa mascara gris
dicen que mi dolor no existe y que tengo que sonreír
para creerme que soy feliz
no entiendo el porqué o él para que
si es así es lo que siento
no miento pero no hacen caso
es una pena que los amigos no te crean
y piensen en la superficialidad más absurda,
sigo aquí golpeando a ciegas el mundo en una batalla por lo correcto
sin saber si los intentos son certeros o tendrán algún efecto
lo que hago hoy repercute en el futuro
y el futuro jamás está escrito
confiare en mi buena voluntad en mi fortaleza y en mis aptitudes
pelear a ciegas si es necesario
sin saber la causas que levanto, amigos míos
no pretendo me entiendan
tampoco pido comprendan
lo que se, pienso ó creo es mío, mi realidad
que no deseo se convierta en algo que se minimiza como mentira,
importa tanto como no saber adónde voy o adonde concluiré
pero mírame sigo intentándolo
para ser mejor, no me rendiré…y continuare en lo justo de mis actos
que el futuro dirá si fueron certeros,
nosotros confiemos en lo que hacemos en la esperanza y la voluntad
hacia lo justo
es el momento de construir nuestro universo.

domingo, septiembre 10, 2017

Para regresar es necesario haberse ido antes. Para irse totalmente es necesario haber sido olvidado. Para haber sido olvidado es imprescindible antes haber formado parte de un recuerdo. Recordar requiere memoria y la memoria supone regresar a lo ya vivido.
Si estás en contra de las cadenas y del spam, copia y pega esto en tu muro.
la ordalía de Sir Gawain sirve para que éste se purifique en valor y lealtad a través la consciencia de sus propios defectos, y alcance, asimismo, la dimensión humana de la que, al comenzar su aventura, carecía, siendo entonces aún símbolo de pureza y perfección
Niñata idiota, que me conoces, si no me entiendes mejor ni digas que soy una pose, si no crees soy autentico ni modo, pero soy la suma de todas mis causas, mis loqueras y mis azotes, no tengo que ir engañando a los demás ni a mi...ergo cada día me hago a la idea de que no tienes ni puta idea de quien soy y tus pretextos idiotas, me conmueven.

sábado, septiembre 09, 2017

Fui a los bosques porque quería vivir a conciencia, quería vivir a fondo y extraer todo el meollo a la vida, y dejar a un lado todo lo que no fuese vida, para no descubrir en el momento de mi muerte, que no había vivido
Creo en dos cosas en el Amor y en la Amistad, en cuanto al amor no existe esperanza alguno cuando amo es porque se me da y es eterno, y mi amistad es preciosa, la amsitad es algo sagrado si te considero mi amigo, jamas destruyas mi amistad, me estarías asesinando ami
Para cuando te entre lo emodramático porque nadie se acuerda de ti (no olvides citarme):
Entiendo que yo en las proridades de tu vida, ahora soy la menor. Como la vieja muñeca fea, esa con la que otrora jugabas todo el día y compartía tus alegrías y pesares, pero que al crecer dejaste en un rincón con la araña y el sacudidor como compañeros... Llenándose de polvo y devorando olvido... Esperando el momento en que ya nadie la recuerde...
Entonces se desvanecerá como el humo y dejará de existir, derramando una lágrima de añoranza, la nostalgia por aquella que la quizo, a quien amó... y su último pensamiento cuando ya el viento se la lleve será: "se feliz".

viernes, septiembre 08, 2017

Qué culpa tiene el amor
de la mentira que es la muerte
de lo sufrido en la vida.
canta, canta, canta, ruiseñor
negra es la cosecha de octubre
canta, canta ruiseñor trae de vuelta al sol.
Ya no se quien soy , tan sólo sé que hay más luz de la habitual..
Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin
objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra
guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra
vida...

jueves, septiembre 07, 2017

y si el perro se les muere van a conseguir otro? o a lo mejor ya lo tienen y solo esperan a deshacerse del viejo, para presumir su nueva adquisición, al fin que no importa como este el perro, lo que importa es que siempre tengan alguien que les ladre a la chingada todo
Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin
objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra
guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra
vida...
“¿Qué será después, cuando se hayan quemado el cielo y la tierra y todo el mundo, y hayan muerto todos los dioses y todos los Einherjar y toda la humanidad? ¿Dijísteis antes que los hombres vivirán en un mundo para siempre?”
Madre se convirtió en una ortiga
Padre se convirtió en un álamo
en lugar de esto me dijo uno
durante la cena
todo amor se nos convierte en lampazo
yo sé en lo que él se convirtió
y cómo yo me empaqueto
pero me gustaría ser la espuma
en la boquilla del clarinete
el penumbroso dinero de los ladrones
o el flaco ladrido de los perros
contra la marca de las costillas de una chaqueta.
tengo tantas preguntas que hacer
tanta gente con la que hablar
y eso que estoy contando solo a la gente que conozco

imaginate toda la gente que no conozco que está ahí esperando a decirme lo que tiene para decir!
Si se tomaran el tiempo para explicarnos cómo estamos hechos, y nos hablaran de nuestra herencia cósmica y evolutiva, no necesitaríamos especular con dios o con el alma para entender que somos únicos, conmovedores e infinitos.
-No queremos morir todavía porque abundan los campos y los niños, las mujeres y los hombres que sueñan casi siempre en los amaneceres...- Siempre me repetía cuando miraba el fantasma de mi madre añorando a mi padre. Laura buscaba la muerte quería ir con la familia y estar feliz, nunca entendí porque su felicidad dependía de estar muerta, yo no quiero morirme sigo siendo un sueño. Cuando estábamos un día en el cementerio arreglando la tumba familiar, de pronto, justo detrás, de nosotras celebraban un entierro. Laura se levanto para ver como colocaban el ataúd dos metros bajo tierra mientras decía; "ya-ya, vámonos" yo sin responder tome las cosas y las guarde en el bolso, Laura tomo mi mano ayudándome a levantar del piso, sin detenerse ni soltarme salimos del cementerio, ya en la puerta le pregunte del porque había salido así, tan bruscamente, ella solo sonrió y no dijo nada, siguió su camino, el camino que tomábamos todos los días para ir a casa, después de pasar por el cementerio y ver a madre, recostada en ese árbol vigilando la tumba de papa.
Esta noche me ha despertado Leonor, advirtiendo desde su sueño en voz alta: "¡Cuidado!", y enseguida me he vuelto a dormir y a soñar con lo mío, pero con mucha más prudencia. Su cuidado ha trasvasado de sueño a sueño.
Tengo una habitación con un techo muy alto, tengo mis fotos en la habitación decorando este castillo de memorias, y una tabla como cama pero no importa soñé contigo soñé comiamos pizza y al parecer antes lidereba una revolución que locura, locura estar aquí en esta habitación colgado como una foto mas, te anyoro

miércoles, septiembre 06, 2017

Humo de copal, veneno de cascabel y sangre del amante a fuego lento de oyamel.
Mente vacía
o agenda llena, el haiku
nos rasga el velo.
Hoy tengo el día tan lleno (desde ahora) que pienso —los extremos se tocan— que presenta la misma tersura que un vacío zen. Aunque sea de una opacidad distinta, si el haiku es la grieta de luz que se abre, ¿qué importa que lo haga sobre blanco o sobre negro?
en todos los marchitos amuletos,
o los corazones muertos
y las lagrimas de los huérfanos moribundos,

en la ciudad no cambia, nunca cambia nada
Animas llorando en la pared olvidadas
clavadas como postales para huérfanos,
entonando cantos en los sacrificios
que no valieron nada,
voy cargando las causas perdidas en mis ropas
manchando el aire con el hediondo perfume de la muerte,
idiota placer esplendido revolcar la paz y la esperanza
de un violento inexistente futuro frágil
en todos los marchitos amuletos,
o los corazones muertos
y las lagrimas de los huérfanos moribundos,
en la ciudad no cambia, nunca cambia nada
no era ni el ayer ni el mañana
pero vigilaba el universo enfrente de mis ojos,
sin aliento y sangrando de pies y manos
tengo que cerrar los ojos
ocultarme detrás de la puerta
que se abre dejando paso a los inocentes
aquellos que sufren en par por la falta del resto de su alma
mientras los de afuera, como yo,
observamos la esperanza, el amor y la felicidad
que se va y jamás se quedara,
eternamente en un todo que me es negado
por mi triste linaje monstruoso.

Algo está ocurriendo. Tanto es así
que me asomo a tu rostro
para saber lo que de verdad me ocurre.
Porque algo sucede, y tú eres
la única persona de la que sospecho.
Una cosa es vivir y otra muy distinta
desvivirse así. Es un hecho:
mi vida ha cambiado, se ha trastocado,
pasea resucitada de tu mano
y cada poco se abraza a ti.
La mirada se me ha vuelto hacia dentro
y hacia ti, y mucho más curiosa.
(Mi curiosidad contigo no tiene límites).
Y no pierdo de vista el rosáceo tono de tus labios,
el bordado blanco en esa falda negra,
o el discernimiento sobrenatural de tus pestañas.
¿Qué me ocurre? Porque el hecho
es que ocurre, que no puedo más de pasión,
que no soy el mismo, que se me olvida todo
en cuanto te miro o pienso.
¿Qué otro objeto puede tener la vida -mi vida-
que no sea estar contigo, y amarte?
Hasta hace un momento creía que te amaba,
pero nunca es suficiente.
¡Más, más! (Y yo menos).
Y a veces se cruza ese pensamiento horrible:
el abismo de perderte.
(Entonces dejaría de saber quién soy,
y se desvanecería el aliento, y el latido).
No sé vivir sin ti. Ven.
Te necesito.
Ayúdame a saber lo que me ocurre.

martes, septiembre 05, 2017

El nacimiento del primer vampiro, de acuerdo a una antigua leyenda, se debió a un sueño que tuvo Adán antes del nacimiento de Eva. En el transcurso del mismo deseó intensamente una compañía femenina y se sintió repentinamente satisfecho. Este principio de vida que no pudo generar otra similar, se mantuvo en activo con una fuerza sobrehumana de supervivencia. En el momento que este germen de desesperación encontró un cadáver, surgió el primer vampiro.

lunes, septiembre 04, 2017

“La palabra anarquía, que implica la negación del orden actual e invoca el recuerdo de los más bellos momentos de la vida de los pueblos, ¿no está bien elegida para calificar a una falange de hombres que va a la conquista de un porvenir de libertad y amor para nuestra especie?”
- Piotr Kropotkin
Camine entre los muertos
como si en la ciudad de los vivos viviera,
la urbe solitaria en ella se alzaban
los mismos edificios, techos derrumbados,
charcos de lluvia reflejando el cielo delicado,
que la lluvia y el viento dejo,
las calles pueden ser las mismas
con las rejas desgastadas condenadas al abrazo del oxido,
las ventanas rotas,
los faroles apagados de las calles llenas de baches,
exigiendo un respiro de esta vida que no termina,
a mis espaldas voces olvidadas
rugen en forma de eco moribundo
sin arte alguno,
sueñan despiertos con terminar de morir
y encontrar sus almas,
¿n donde estarán, donde podre hallar las casas
de los muertos?
para robarme sus cenizas y ensuciarme el rostro con ellos
aliviándome un poco esta enfermedad de vivo.
Yo no soy santo, ni tampoco pecador, y es raro porque la gente cuando era pecadora me miraba y pensaba ¿será acaso un santo? Mientras otros que se sentían santos, decían: ¡no!, es un pecador.
Asi, intentando encontrar a Dios encontré que no había nadie, salvo yo mismo, y unos decían: ¡allí va el hereje que no respeta la religión, más otros hablaban y yo escuchaba que murmuraban: ¿Qué es, acaso un santo, o en verdad un gran pecador?
Las mejores cosas que me han dicho enb la semana;
Un vendedor de cigarros afuera de un metro, viste la película de Hellboy, te pareces a ese el Hellboy
Chica ala cual invito a que tome mi curso; ¿El que dará el curso es confiable?
Amigo llegando a la Oficina; ¿y como no quieres que te detengas si vienes vestido así y con la cara cubierta...?
Para los pueblos indios americanos fue difícil separar la ciencia de la religión, porque la segunda era su ciencia; en cambio, su religión fue vista con horror por los conquistadores y sus dioses, como demonios, lo que sugería que aquí al diablo no se le tenía tanto miedo como en Europa.

domingo, septiembre 03, 2017

Sin las nubes de mis ojos
el ciclo del cariño...
desciende como neblina en la montaña,
nada se observa
pequeña trampa blanca,
el cielo es de pétalos
y está hecho con afecto
en el alma de la tierra,
los ojos nunca se cierran,
tiempos confusos donde las uniones son una
porque el cielo es una espiral que no se entiende,
y es mejor así…
con ¿orden? o ¿caos?
No sabía que mi cariño causaba daño,
soy como el erizo que espina cuando se acerca,
como la boa que su abrazo mata,
no es mi culpa ser el veneno,
ni es mi gusto saberme el mal,
pero tengo que pagar el infortunio,
pagar con mis lágrimas esta soledad
no quiero ser el malo, no quiero robarme la vida de nadie,
ni destruir felicidades,
primero morirme yo,
desaparecer y huir,
así que me alejo lo suficiente para no contagiar mi peste,
pero tan cerca para observar en silencio,
es que este cariño es de corazón, puro y sincero
que me hace atreverme
ser valiente y no claudicar.
Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones que queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos (mi musa muerta)
Hoy aprendí que en el noveno circulo el mas apartado de todo el bien de toda la luz, el frió corroe y el hielo quema, ahí perecen los traidores, que reconfortante es saber eso, todos cosechamos, nuestros pecados y los pagaremos tarde o temprano.
Con toda esta vida me costumbre
a la nostalgia como cualquiera
se acostumbra a la cerveza o a fumar
primero con mueca de disgusto,
con el gesto arrugado y la amargura propia de vivir
en una eterna tarde de domingo;
luego, con la inercia con la que uno remueve un guiso
o besa a la nada después de ocho años de ausencias en las sabanas,
me santigüe a la tristeza, a una auténtica,
con aliento grosero, que te hace querer vivir deprisa, deprisa, deprisa,
soltar toda la adrenalina de golpe y envejecer de repente,
morir mareado, asomarse a la ventanilla de un tren en marcha
seguramente Mauricio murió, el mismo día en que nació,
mi imposibilidad de reprimir el deseo de vivir
era el motivo de mi apasionada cólera,
de mi anhelo suicida: llegar al destino lo antes posible,
trampear la naturaleza y su a veces, excesiva longevidad
siempre he sido un idiota un crío llenos de palabras,.
un olor putrefacto que se intuye tan levemente que te acostumbras a él,
como ese alimento podrido en la nevera
cuyo hedor lo impregna todo pero no consigues
identificar de dónde procede,
corazón y alma, yacían ya en el cenicero después
de haber reposado entre mis dedos como un cigarro,
la huida en círculo que te devuelve al lugar del que pretendías alejarte
desprenderse de carne y pellejo
del mismo modo en que lo haría de un traje de chaqueta y corbata,
mi evasión me hacía ser aún más humano,
desgraciadamente humano
posiblemente el último en el país de la muerte.

viernes, septiembre 01, 2017

¿Que muchos despreciaban a los monstruos? ¿Que no los apreciábamos? Eso no era lo importante. No estaban aquí para ganarse la aprobación de los mezquinos y los ruines.
Estaban aquí para salvar a los inocentes

jueves, agosto 31, 2017

Si una mujer hubiese puesto su mano ligera
sobre el comienzo aún delicado de esta ira;
si hubiera habido alguien, que estando ocupado,
ocupado en lo más íntimo, te hubiese encontrado
quedamente cuando tú, mudo, saliste a consumar la acción;
si tu camino hubiera conducido
cerca de un taller despierto,
donde hay hombres martillando, donde el día se realiza
simplemente; si en tu mirada plena
sólo hubiese habido al menos un espacio donde cupiese la imagen
de un escarabajo que se afana;
de repente y con clarividencia
habrías leído la escritura cuyos signos tú
grabaste lentamente en ti desde la infancia,
intentando de tiempo en tiempo que en ello se formara una frase:
¡ay, y ella te pareció un sinsentido!
Como se dice en 'Galletas' de La Casa Azul:
Lo mejor de todo es que al final
siempre hay una canción
para poder cantar y fabricar mil sueños
que borren los recuerdos y escondan aquellos miedos
que me asustaban
Volví a tu Bar ya sabes lo que sigue sucediendo.... Volví a gritar, me convertí en el aire y sigo dando vueltas para dormir bajo las estrellas, esperando dormir, morir o volver a casa...

No he dormido pero está biena locura me sienta bien adiós adiós adiós cordura quiero gente de blanco ven jugar de nuevo bruja ahora sí saldré abrazame muerte moisés ataúd es bonito loco insomne fastidioso triste ya no es mejor
Un viejo en cuerpo de bebé quince de septiembre agoníaza un niño envenenado con su propia maldad sin esperanza es un diablo roba felicidad roba espacio robo una vida la mate asesino no debió nacer no mereció el amor de su madre 30 años sigue muerto
Un enano tuerto fotógrafo sobre una barca en un lago con columpio no más casadas con dragones yo la mate hiedo a muerte soy México soy muerte calavera disfrazada de azúcar reflejo de venenoś, estallar letras feas fotos que asustan mantecha maldición.....
Madre poderosa, te ofrendo mis lágrimas y el dolor pasado.
Te pido que te lleves estos hechos donde puedan ser debidamente transmutados,
para que a nadie causen dolor ni daño.
Te ruego desvanezcas el dolor y el malestar aquí presentes.
Límpiame con tu poder, deja mi ser blanco y puro,
listo para recibir las bendiciones que la vida me depara.
Ilumíname, purifícame, lléname con tu luz.
Señora de la Noche, poderosa dama, te ofrendo ahora mis deseos y voluntades,
para que con tu poder me ayudes a conseguir lo que busco,
para que mis metas se cumplan y sean realidad.
Que lo que pido sea purificado para no causar a nadie daño,
y si algo de lo que quiero no es positivo para mí, que mute en algo favorable.
Entrego mi corazón y me quedo en paz, porque confío.
¡Que así sea, está hecho y es mi voluntad!

miércoles, agosto 30, 2017

Y como duele el corazón cuando un amigo no te entiende. Duelen sus puntos
de referencia en todo el cuerpo, su confusión en monasterios idealistas.
Como la capacidad que tiene el cocinero para edulcorar los hechos, se hacen evidentes
en la falta de comprensión con la ausencia
Que la armonía perdure como perdurará en mi recuerdo el aroma del limón.
Que el pañuelo no permita que las lágrimas se derramen.
Que el espejo refleje nuestros cuerpos y nuestras almas.
Que en la relación reine la poesía
Y el monstruo en los cuentos siempre termina solo o muerto en la realidad también, bendito destino regalándonos una migaja de esperanza para que duela infinitamente mas la vida
no encuentro el final de Buffy me encanta cuando Buffy le dice a Spike, te quiero y Spike le dice, gracias pero No es verdad, vaya es emotivo, ver la soledad del monstruo, el campeón del mundo, dándolo todo por amor y aun así no recibirlo, Grande ese final...

martes, agosto 29, 2017

A veces uno tiene que comenzar a cometer crímenes a su propia persona, castigar sin misericordia las fallas y remediar como sea todas las penurias causadas, ha sonreír que el mundo no termina y aun queda tiempo para remediar las cosas, para solucionar y pedir las disculpas prudentes, hasta ese día... hasta el día en que mis pecados purificados con sangre y lagrimas, tendré que recordar, recordar mañana, porque el olvido es la muerte
"El Paraíso se encuentra tras las sombras de las Espadas"
"Al-Janna Tahta zilal al-Suyuf" - Dichos del Profeta, recopilados por Al-Bukhari. vol.4,73.
Algunos físicos no se sienten cómodos con la idea de que todos los sucesos cuánticos individuales sean aleatorios de manera innata. Esta es la razón por la cual muchos han propuesto teorías más completas, que sugieran que los eventos están (al menos parcialmente) gobernados por “variables ocultas” extras

lunes, agosto 28, 2017

Odio los lunes,
los viernes
y los día 13
siempre encuentro algo que me haga enmudecer
o una ingrata canción
que me señale el maltrecho camino
hacia mañana que de seguro será mejor que hoy
porque no será un lunes,
un viernes o un día 13,
odio los lunes,
los viernes y los días 13,
por que esos eran los días en que mejor estaba.
Cada cierto rato nace adentro mío un demonio
me cuesta explicarlo
esta bolita de fuego interior es como un asteroide
que deambula por la vía láctea que es mi cuerpo
se quiere mandar por mi garganta
pero se hace nudo y baja para seguir viajando
a veces intenta irse por mis manos
y yo tuerzo y tuerzo los dedos
hasta que las articulaciones se vuelven de piedra;
otras, intenta evacuar por mis pies
que se ponen helados y los tengo que destrabar
una vez cada tanto, ni idea por qué,
se me entumece todo el cuerpo
será que se quiere ir por el ombligo
pasado un tiempo, todo se termina cuando el asteroide
quiere irse por mi cerebro
el campo de fuerza que protege a mi corduraa lo pulveriza
después de eso, sale mansamente despedido
por mis ojos en forma de agua, aguita salada.

domingo, agosto 27, 2017

Pasábamos por el cementerio.
-¡Qué mal se debe estar ahí dentro!
-¡Hombre! ¿Por qué dices eso? ¡Qué pensamientos más raros se te ocurren!
-¡Ya ves!
El ciprés parecía un fantasma alto y seco, un centinela de los muertos.
-Feo está el ciprés...
-Feo.
En el ciprés una lechuza, un pájaro de mal agüero, dejaba oír su silbo misterioso.
-Mal pájaro ése.
-Malo...
-Y que todas las noches está ahí.
-Todas...
-Parece como si gustase de acompañar a los muertos.
-Parece...

Camilo José Cela (La familia de Pascual Duarte)
“¡El Oficio de difuntos! ¡Lo están cantando! ¡Lo están cantando!”
– Emilia Bazán.

sábado, agosto 26, 2017

El deseo de desaparecer, porque las cosas desaparecen, emponzoño tan atrozmente mi sed de ser que, en medio de los resplandores del tiempo, el aliento se apagaba y el ocaso de las naturaleza me envolvía con multitud de sombras. Y como veía el tiempo en todas las cosas, esperaba salvarlas del tiempo
Como un perro muerto de miedo
suelto la mordida diestra
precisa y terrible arrebato tiempos y olvidos a la muerte
Como un perro enfermo
me aferro a mi oscuridad
tan triste como y entrañable amante

Común perro sin familia
abandonado en el invierno eterno
ando disimulando la felicidad que jamás tendré
Como un perro le ladro a la luna
para espantar a la muerte
para atraer a la manada
y me canso de desafiar al destino
Como un niño juego a ser feliz
sé que un día
un buen día
el día que me muera
sabrán que ya no existe el perro
que les protegía…
Silencio…
La nada…
Sin latidos…
Sin sueños…
Sin ningún alivio…
Casi muerto…
Sin rastros de esperanzas…
Destrozado por dentro…b
Vegetando en un infierno
lleno de olvido y dolor,
donde deja una estela de recuerdos
ansiando nacer a la felicidad.
Queman en él deseos inmensos,
ganas por tener un gran amor,
pero ya está condenado
a vagar sin encontrarlo.
Dale tu mano si lo ves,
regálale un beso y un abrazo
Siempre fuiste mi espejo pero estas del lado bonito de ese lado donde los mounstros no existen yo al contrario soy el reflejo feo... Donde el espejo no es de plata.
Si hay un infierno especial para los escritores sería forzosamente contemplar sus propias obras

El estado del alma.
De eso se trata en la vida.
Lo veo por la calle,
en esa muchedumbre de miradas
que se cruzan conmigo.

Y en esas sábanas limpias.
Y en cuanto alguien habla
lo primero que yo escucho
es el tono del alma.
Y hasta en el mínimo gesto
de los cuerpos
percibo lo que ocurre dentro
de su soledad, de su silencio.
El estado del alma:
de eso se trata también en el poema,
donde cobijo mi ser
y busco la felicidad de todo.
El monstruo es un error que mancha la perfección del mundo,
Como el polvo que ensucia y es barrida,
engendro cuya deformidad confirma y halaga
nuestra cultura sobre los miembros y los órganos,
la monstruosidad antídoto para sentirse humanos;
la aberración del orden, el desvío,
la violación de la virtud generadora de fetos comidos por la putrefacción del vicio,
las dos cabezas,
las culebras emergentes de vaginas,
los cuerpos cosidos por los genes maculados,
los contrahechos,
las aleaciones de espantos y bestias,
las criaturas abisales,
el miedo, siempre el miedo a lo ignoto,
a la frontera,
a los otros que casi siempre,
una vez más, nos acercan el espejo
el monstruo está siempre en los aledaños;
nos amenaza con el caos,
pues es una ilusión del propio orden que lo agita
y muestra para apuntalar su estabilidad
el monstruo es óxido en las manos lavadas,
es esputo en una pureza únicamente sustentada en el número.

El descanso de los muertos
No me he cansado de hablar contigo,
sé que no respondes,
es tu silencio mi respuesta,
con él dialogo.
Podrías ser un muerto cualquiera,
pero no lo eres:
eres un muerto sin cuerpo,
sin tumba,
sin funeral,
sin flores y sin rezos.
Eres un vivo que nunca volvió
¿estás muerto,
acaso?
Lo estás aunque vuelvas vivo.
Gélidos y blancos son ya tus recuerdos,
es así como se recuerda a un muerto.

jueves, agosto 24, 2017

Escondemos la victoria bajo la bandera amarga de un envejecido reloj,
La frontera elástica de nuestra patria abstracta deshoja los planetas,
Ahora sé: yo soy el triunfo en una estrella inconsolable del fin del mundo.
La corona de la victoria ha perdido toda su intención circular
se alinean sus perlas y gemas en mi brazos.
Aquí nadie ha olvidado que la derrota es un ojo que cae en una profunda oscuridad.
La muerte así desde siempre objeto de reflexión y especulación para el hombre de todas las culturas a través de las manifestaciones rituales artísticas filosóficas podemos intuir cuál era la relación de las diversas culturas con tal fenómeno Ing ineludible y que consuma menos INEM ineludible informa la muerte integrado en las creencias religiosas el Suso y la relación del hombre con la muerte es una determinada cultura a través de sus textos nos lleva a mí ni mis tíos son unos de influencia interacción esto es especulación es con los pueblos que estaban en contacto en una determinada área geográfica lo que nos ofrece una riquísima información acerca del complejo de complejo desarrollo mi chico y ritual vamos en el Mediterráneo y regiones limítrofes de la antigüedad
Al menos el lenguaje no me engaña. Cuando "lo paso bien" tengo una aguda conciencia de que lo paso, esto es, de la fugacidad del tiempo en fuga irrevocable...
He de aprender a vivir con eso, todavía. Y a disfrutarlo. Este verano estoy teniendo mucho campo para entrenarme, por fortuna. Como Leonor está de vendimia, con unos horarios de emergencia nacional, me ocupo yo mucho de los niños. Y qué bien, de verdad, me lo estoy pasando. Tanto, que ya dobla el verano su última esquina.
Ayer, a cuenta de todo esto, se me ocurrió un apotegma que no valdrá mucho como poesía, pero que sí sirve para cerrar el próximo tomo de mi diario, que estoy preparando estos días, y por eso, perdón, tanta intermitencia en Rayos y truenos. No consigo estar, a la vez, mirando atrás, corrigiéndome, y hacia adelante, avanzando. Ya me pasó las otras veces: o recopilo o esparzo. Pero me despisto y me voy por las ramas. Mi lema es éste:
Como de la vid el vino,
de la vida viene el himno.
Sigo reiniciando y reseteando cosas
sin éxito
Ya le consulté a las brujas, el tarot
un cuervo, una sibila, mis muertos
al cura…

y cada uno me da un libro
al que acuden
cuando tienen que mandar a arreglar
su estado de ánimo
No sirve
Devuélvanme lo que jamás tuve;
llévense mi tiempo
Ya salí a dar una vuelta
ya me senté a leer un libro
ya dormí una siesta
ya me fui a bañar
ya me hice fan de un equipo
ya empecé una carrera
ya la dejé
ya busqué un trabajo
ya me fui de viaje
ya intenté creer - no creí
Voy a probar
pero solamente porque es la última opción
lo demás no funcionó
yo quiero resultados
Por eso mismo
Y porque racionalmente parece que funciona
voy a empezar
a coleccionar retratos de mis suicidios intelectuales
Quisiera cerrar los ojos y así suprimir temporalmente lo físico. Escucharte, tan solo escucharte. Que me hablas con esas palabras tan rebuscadas que usás, las que tan lejos me llevan, las que siempre siempre me alucinan. Que, en el momento indicado, cuando crestee la ola de sensaciones, me toques; me seduzcas, me acaricies. Que me saques la remera y después el pantalón. Que con tus dedos bajes sutilmente. Que, después de seducirme, después de desnudarme de alma me desnudes de cuerpo. Que me lleves a las partes más húmedas del paraíso.
El fin de los tiempos,
la primera señal fue la plaga de libélulas
la segunda, la invasión de los gallos que cantaban día y noche
después los fatales efectos de las bebidas carbónicas
Soñaba con signos en el cielo,
antes del amanecer salía a recorrer
la ciudad bajo el ensordecedor rugido
de los helicópteros, las farolas seguían encendidas
pero el azul tinta nocturna había desaparecido,
sustituido por el extraño color de las burbujas...
el último día, me compre un perro y lo llame exterminio..

miércoles, agosto 23, 2017

Me acuerdo cuando Laura me comento que era como la peste negra, que siempre traerla un mal a los que estaban a mi alrededor, los cercanos o los que pasaban que no importaba era algo en mi que no era mi culpa pero que enfermaba, cuando Caro, se fue, recordé eso mismo y creo que lo reafirme con Mire, cuando me dijo que era la muerte, supongo existe algo de verdad en ello, la verdad no me hago lio, no es mi culpa ni mi intención pero es una verdadera chinga cargar con pesos que ni siquiera sabia cargaba... Cosas que pienso mientras camino busco donde conseguir un piti...
Brujo, hereje, Iluminista, transgresor, grosero, demente, al borde del abismo de una intima desazón, desconcertado, perennemente insatisfecho, insolente, incorregible, astuto, revolucionario, descarado, indisciplinado, lobo solitario, depredador de los valles brumosos de mis deseos. Temerario, desordenado, caótico, insomne, abrumado por el tiempo que nace entre mis dedos. Furioso, imprudente. Una voz en mi espíritu creador. Todos los rostros del Ouroburos Sacramental que se alza en mi espíritu. Caballero.
Todos los rostros del espejo de mi memoria, entre mis dedos.
Sea un nuevo renacimiento, en mí.
El Libro del Castellano de Coucy
La leyenda del corazón comido, en la que un marido celoso se venga de su mujer adúltera, dándole a comer el corazón guisado de su amante, se fijó en la literatura cortés de la Edad Media tras una selección y asimilación de remotas historias clásicas, convirtiéndose en un motivo favorito de los escritores medievales.
Esta leyenda -que, con mayor o menor regularidad y mejor o peor fortuna en su tratamiento, ha seguido apareciendo a través de la historia de la literatura hasta nuestros días- se integró entre 1280 y 1285 en EL LIBRO DEL CASTELLANO DE COUCY (Anónimo) en la versión que, a partir de entonces, ha sido relatada y citada en innumerables ocasiones.
La leyenda del 'corazón comido', tan querida por la tradición francesa, resurgió más ligera, cuando se rumoreó que Margot de Valois (hermana del rey Carlos IX de Francia y esposa de Enrique de Navarra, posterior Enrique IV de Francia. 2ª mitad del s. XVI), llevaba siempre encima un cinturón del que colgaban los corazones disecados de sus amantes muertos (otros dicen que los guardaba en cofres junto a su cama), y que contribuyó a su fama europea como mujer extraordinariamente hermosa: la más hermosa de su tiempo, cosa que no confirman sus retratos.
En esta literatura referida al rey Arturo, se exaltan aquellos singulares personajes que tienen comportamientos ejemplares para la vida caballeresca y una actitud social modélica. El paradigma del perfecto caballero artúrico se construye a partir de un sofisticado entramado en el que entran en juego el respeto de las leyes de la corte, el mantenimiento del orden jerárquico, la consecución de los deberes caballerescos, la realización del protocolo amatorio y la ejecución de las obligaciones religiosas.

domingo, agosto 20, 2017

"Estoy callado". Gómez de la Serna, Wislawa Szymborska y Miguel d'Ors han caído en que el silencio, si se dice, se destruye. "Estoy callado" es una frase con la que Zenón de Elea podría haber hecho algo, desde luego. Pero a la vez, en la tórrida media tarde, veo que no hace más que subrayar muy honestamente su silencio y quizá, con la delicadeza de la ingenuidad, no lo destruya en absoluto. Tampoco las cigarras lo hacen, sino que le dan otra densidad. Quizá esta misma entrada no sea una más que una forma burda de estarme bien callado.
"Ciertamente, es la mano del Guerrero quien convierte a la espada en instrumento de la Justicia, mientras que la del verdugo la mancilla y la rebaja a la condición de herramienta de tortura ,sin embargo no te engañes, hermano, que está el perfume en la rosa y no en la mano del jardinero."
Abu Ismail Abdallah Ash-Shamsi
(Granada s. XV)
"...mantente alerta, con confianza en Cristo y loable en tu fama."
(Frase ritual para prepararse a ser armado caballero, según el poema francés "Orden de Caballería", de antes de 1250.)
y esos que quieren hacer poesía, santísima poesía sacra, idiotas sin remedio... porque carecen de "FE" nunca conocerán la gloria de los divinos versos.
la sinceridad, es la clave, me canse de la desconfianza, de las mentiras, no soy ningún tonto y entiendo, que mas da, CABEZA ARRIBA PERSONA JOVEN eres lo que eres y que te soporten asi

sábado, agosto 19, 2017

En la necropolis de Cadiz han aparecido restos de Tiburon y huesos de animales (que casi siempre pertenecen a patas y cabezas del "canis familiaris"), junto al craneo del difunto. En el registro arqueologico se traducen en la presencia de restos de fogatas, generalmente acumulaciones de cenizas con algun fragmento cerámico y restos de alimentos: “un plato de cerámica de pocillo central, de los usados para pescado, asi como numerosas piezas de vertebras de escualido que consideramos como parte de una ofrenda o festin ritual”. En todos los casos, la mayor parte de los alimentos ofrecidos y/o consumidos son peces o moluscos, a pesar de la ausencia de datos literarios y epigraficos que incluyan al pez entre las victimas sacrificiales...
El patriarca temblando sacudía el Universo.
Isis, la Madre, al fin se levantó del lecho,
hizo un gesto de odio a su feroz esposo,
y el ardor de otros tiempo brilló en sus ojos verdes.
la OBRA de Gerard de Nerval, cargada de paganismo, es un tesoro de la poesia "delfica", por algo lo admiraban Dumas, Gautier, Breton, Apollinarie, Proust, Victor Hugo, Artaud,...
Mis ropas son los mantos del Sol y la Luna,
la rica tierra bajo mis pies permite que mi caminar
sea como el movimiento sensual de las olas del océano,
soy la danza del viento entre las hojas de los árboles
la furia de ardor en el alma de la humanidad,
el poder de la primera risa de un niño,
un conocimiento que brilla en los ojos de la anciana,
yo soy el placer del sexo, el misterio de la muerte,
soy el guerrero, la madre, el brujo, la sacerdotisa,
yo soy el amor, soy la esperanza

jueves, agosto 17, 2017

Comienza el poema.
Las cortinas abiertas. Y los ojos.
¡Qué luz en la biblioteca!
Quisiera la claridad
de unos versos
donde se vea el alma
de las palabras.

Este resplandor de todo
lo que es la vida.
Este poema
en el que germina
el amor, y su significado.

No le temo a la muerte ella me rechazo al nacer, a los 12 años y cuando cumpli 17 cargo con la calavera y tambien con una cruz soy algo valiente y fanfarron, tengo el alma celta en el cuerpo vikingo, venid a por mi vida daos el primer golpe yo aguantare

miércoles, agosto 16, 2017

Y que bajo tus alas dormiré, muerte ven.
Hasta que la muerte nos una.
Hasta que la muerte nos una, dementes.
Hasta que la muerte nos una.
Hasta que la muerte nos una, humanos.
Vuestro olimpo de los dioses llega ya
pero ya nunca seré una letra más.
Llegaste, como un eclipse,
iluminada con la esperanza
de un soñador indomable,

puedo dormir y deseo descansar
en el sueño que te cobija mejor que cualquier ropa
tengo hambre y puedo comer de la vida misma,
como si fueran tus labios el boca del caldero de la vida,
estos días sonrió como en la vida misma he sonreído,
casi como si estuviera pagando los años que jamás lo hice,
estoy despojado de mi tristeza y mi soledad,
los muertos dejaron de deambular en mi habitación,
ahora puedo escuchar el cantar de los grillos sin temor a escuchar mi nombre
su música es hermosa y me recuerda tiempos mejores,
no pueden arrebatarme el nombre
los fantasmas y dioses antiguos,
ni la muerte puede reclamar mis huesos
ya te entregue mis silencios,
el cuerpo y el nombre que me hacen ser,
tal vez este conjuro parezca antiguo
pero es la misma magia que usaron mis ancestros
para hablar del amor,
como lo es la puesta de sol en este mundo
las mareas hermosas,
de este jamás real detenido en la puerta,
que nos aísla de un mundo terrible
donde custodian mis palabras
a tus colores grabados en los muros
del castillo de mi memoria
síntomas de trastornos
las ventanas rotas
dejan pasar el frio de un encuentro escrito en el tiempo
noches a oscuras que nos regalan los días que vendrán
que ganas de ir a dormir
en tus piernas
comer de tus manos de artista,
escuchar como mi nombre suena hermoso
por primera vez en el universo cuando lo nombras…
¡Oh! Demiurgo escuchame, demiurgo eterno, demiurgo infinito, demiurgo unico.
Fuerza, justicia, amor ¡ayúdame!
Tu que eres flama, tu que eres fuego, tu que eres luz protégeme.
Tu sustancia espiritual y eternal, ser perfecto, no creado, que eres sin
principio, sin medio y sin fin y que eternamente te engendras a ti mismo, tu
arquitecto sublime, que por el efecto de tu voluntad sacas de la nada a todo el
universo, tu eje y polo del cosmos, infinito, eterno no creado, tu causa
original y permanente de todas las cosas. ¡yo soy tu mismo! Yo te veo en todas
partes, yo te siento en todos los lugares, tu verbo es la armonía de los mundos
y de los cielos, tú eres todo, eres la vida y eres la muerte, eres el vacío y
eres la plenitud, eres el silencio y eres el trueno, estas dentro y estas fuera,
arriba y abajo, en el centro y en la periferia, tu envuelves al infinito y el
infinito esta lleno de ti, tu abrazas y tu contienes todo, tu eres el todo que
es uno.
Oh demiurgo, oh maravilloso silencio...
Demiurgo.- síntesis de fuerzas que la mente universal ocupa para crear.
Constructor, arquitecto, alma universal.
"El revolucionario busca la utopía del futuro (que no será) y el reaccionario, la utopía
del pasado (que nunca fue)". Este aforismo de Tomás Salas me ha regalado un argumento potente para defender mi castigado conservadurismo, tan combatido de un lado, más masivo, y de otro, más selecto. El conservadurismo busca defender lo que es (todavía). Aunque sólo sea por la ontología, he caído ahora, es lo más sólido.
El otro día en Twitter un buen amigo me calificó de reaccionario, y lo soy tan poco, al menos de talante, que no me atrevía a reaccionar y recordarle que soy conservador. Al final, me vino bien, porque, en el tuiteo cruzado, se me recomendó leer a Nelson Rodrigues, y ahí estoy ahora, encantado, con O reaccionário.
Cezanne huía despavorido de sus homenajes. En cierta ocasión, unos amigos quisieron hacerle un homenaje sorpresa. Cezanne les miró horrorizado y echó a correr, literalmente, salió de la casa donde vivía y dejó un cuadro inacabado. Huyó con lo puesto. ¿Sus amigos? Otros pintores. Grandes pintores impresionistas, artistas con los que había compartido varias exposiciones, personas que realmente lo apreciaban y lo valoraban. Pero él los tachó de la lista, inmediatamente pensó que le estaban tomando el pelo, que le gastaban una broma pesada. Les puso una cruz y ya no quiso saber nada más de ellos. Les retiró la palabra. También huyó de París. Volvió a su ciudad natal, a una pequeña ciudad de provincias donde fue ignorado y después, cuando la fama de su éxito llegó, fue atacado, fue rechazado, pues sus habitantes desconfiaban de su éxito tanto como él mismo. Cezanne y sus vecinos de Aix en Provence solo se ponían de acuerdo en una cosa: en la desconfianza.

martes, agosto 15, 2017

Mira por tu ventana estoy allí afuera como John Cusack sosteniendo un estéreo. Cabalgo sobre una cortadora de césped como Patrick Dempsey. Espero como Jake de Sixteen Candles fuera de la iglesia por ti. Soy Judd Nelson levantando el puño en el aire porque se que te tuve. Sólo una vez.
"-Una mujer entretenida es como un bosque peligroso: uno puede ir quedándose allí sin darse cuenta."
Estrella...
Estrella horada el cielo
grita como la muerte
ahoga.
No quiero vivir
que dulce es ahogarme
la estrella que se eleva
está fría como una muerta.
A veces el destino te deposita en un mundo desolado donde mas que la desgracia te atormenta con la soledad que desgracia nacer en esta era me hubiera gustado haber muerto en las cruzadas o en Flandes que mi vida tuviera un sentido que me hubiera ganado la muerte
Pasan los días y el sol calienta,
me agobia la ciudad y las noticas del televisor
quiero salir y quiero parrandear
pero tu pinche actitud me frustra más.
¿Que te sucede
te está sangrando la cola y eso te pone mal?
Di algo no refunfuñes
vámonos de fiesta
al cine a disfrutar
o al parque
que los días son nuestros que la noche siempre será joven.
Que te sucede
te está sangrando la cola y eso te pone mal?
Me harté, me harté búscate otros amigos
gente más loca trastornada y aburrida
vete donde quieras húndete donde quieras
no me importa más
me voy a la fiesta me voy de loco.
Me largo
tu
tu
tu puedes quedarte
si te está sangrando la cola y eso te pone mal….
Aunque los llamados fenómenos paranormales suelen ser considerados como una subcategoría de los fenómenos sobrenaturales, para los adherentes a dichas creencias, lo sobrenatural no sería sinónimo de lo paranormal. Postulan que los llamados fenómenos paranormales no serían trascendentes a la naturaleza, sino inmanentes a ella, excepto que se salen de la norma (a causa de su rareza, o como anomalía); y aunque no hayan sido explicado en términos concretos de la ciencia actual, si se les pudiese aplicar un estudio más formal y pueden llegar a dar lugar a teorizaciones dependientes de los criterios epistemológicos vigentes (ex: condiciones en laboratorio; etc.) los llamados fenómenos sobrenaturales forman parte o del mito, o del ocultismo y su teorización pertenece al ámbito del esoterismo.
Yo diría que el mal es energía mal encauzada, mal dirigida. Hitler no era persona perezosa, al menos en el sentido coloquial de la palabra. Al contrario: Era muy activo, muy enérgico (escribió un libro, fundó un partido, concurrió a unas elecciones, las ganó...). E hizo otras muchas cosas, todas ellas malvadas, despiadadas, dañinas... La maldad es más bien un error: un error que hace sufrir. Como dice José Antonio Marina, "quien se equivoca en los fines, se equivoca en todo".
Imagínate que estamos condenados. Condenados a la perfección, a la Iluminación.
Entonces, el castigo de llegar a la Iluminación, no poder soportar tanta luz, perder la memoria y comenzar todo otra vez. Eso somos. Eternamente.
¿Qué sería?

lunes, agosto 14, 2017

Y apoco tienes esa confianza en que creo en ti me se tus juegos no soy  tan pendejo como crees que soy lo único que tengo es el poco  conocimiento que tengo no lo subestimes eso si me ofende
Ahora es un a destiempo. Un destiempo para todo. Es un tarde, tarde para cenar o encontrar algo interesante en la televisión. Es pronto para desayunar o para darse una larga ducha con el agua ardiendo. En este momento no es hora de nada, pero saldré a la terraza y me sentaré en la banqueta de madera, hará frío y si comienzo a fumar no me faltarán estrellas con las que dar vida a la nicotina, pero Muerte estará tan hermosa... ¡¿Qué demonios?! siempre lo está, con esa tez pálida y sus cráteres por pecas, me estaré mordiendo hasta los nudillos, me apoyaré en la barandilla y miraré la carretera vacía, que calle tan tranquila, que alma tan inquieta la mía. Que cabrón el Sol que no viene a darme los buenos días y a decirme que me olvide de mis tonterías.

domingo, agosto 13, 2017

Según un demonólogo medieval, "el Diablo les pone una marca, en especial a aquello de cuya lealtad sospecha. La marca varía en forma y tamaño; a veces, es omo el pie de un sapo, otras como una araña, un perrito o un lirón. Está impresa en las partes más secretas del cuerpo: los hombres pueden tenerla debajo del párpado, o en la axila, los labios o el hombro; las mujeres suelen tenerla en los senos o en sus partes íntimas. El sello que estampa estas marcas no es otro que la misma pezuña del Diablo".
Los cazadores de brujas a menudo identificaban las marcas de nacimiento, las verrugas y otras manchas de la piel como marcas del Diablo. Las presuntas brujas eran rasuradas por completo para poder examinarles todo el cuerpo.
A parte de la marca del Diablo, los cazadores de brujas buscaban "marcas de bruja". Éstas eran menos graves (sólo la marca del Diablo indicaba un pacto especial), pero aun así podían ser fatales para la acusada. Se creía que todas las brujas tenían una. Cualquier mancha, como un lunar o una peca grande, podía identificarse como tal.
A veces, se decía que las marcas de bruja eran puntos de la piel que no sangraban y eran insensibles al dolor. Para hallarlas, los cazadores pinchaban con punzones a las presuntas brujas. Con frecuencia, éstos sólo recibían su paga si desenmascaraban alguna y muchos de ellos hacían trampas. Por ejemplo, usaban punzones especiales, similares a los cuchillos trucados que hoy emplean los prestidigitadores. El acerado filo se introducía en el mango al hacer presión sobre él y, de esta forma, no perforaba la piel.
El hombre es capaz de situarse en el mundo en el momento que simboliza, está capacidad de simbolizacion se da porque imagina y genera una actitud ético-estetica ante el mundo. Ciencia, arte, técnica, mito, magia... en fin, todas las figuras de la acción humana son fragmentos cuajados de la fuerza desbordante de la imaginación que humaniza lo real y humaniza al hombre.

viernes, agosto 11, 2017

Te encuentras ante la entrada de un castillo de cristal de ónix, los picos de sus muchas torres se pierden entre las nubes tormentosas. La entra es una enorme puerta negra no convencional, a cada uno de sus costados, se encuentran dos guardianes pero permanecen inmóviles y parecerían ser parte del decorado, son seres a los que no les puedes ver el rostro, solo llegas a ver que son enormes. Ellos son quienes abren lo portales hacia el castillo y te permiten pasar. Caminas hacia adentro del castillo y te encuentras con un gran salón, la arquitectura del lugar es completamente bizarra, no euclidiana, los pisos son ajedrezados. Hay dos escaleras que se unen y te llevan hacia arriba. Puedes ver a tu alrededor un montón de espejos con cuervas deformes. Si miran en ellos verás que son ventanas hacía otros planos y otras dimensiones, así como puedes ver entre los planos, los habitantes de dichos planos también te puede ver. Subes por las escaleras y el escenario cambia, ahora te encuentras de cabeza y lo que antes era el piso, ahora es un espejo. El espejo te devora, ahora te encuentras nadando en un masa densa e infinita de negrura. Continuas en este abismo de negrura por unos momentos, tus sentidos astrales se despiertan y puedes ver un resplandor de luz violeta, te acercas, cuando estas más cerca notas que es un gran trapezoide con ángulos sin armonía, el trapezoide brilla con más intensidad y gira sobre su propio eje. Ahora te encuentras en umbral del vació, y enfrente tuyo se encuentra el Trapezoide Brillante. Susurra el nombre de Boxebo y pídele que te enseñe a mirar entre los planos y las dimensiones, más allá del tiempo y del espacio.
Me quedo mirando el techo del salón mientras escucho a los Cure, nunca había estado tan feliz, nunca había estado tan sin mí. Me pregunta la canción sobre cuántos secretos puedo mantener, creo que mi problema es que no sé reconocerlos. Me empiezo a mirar las manos y me dan ganas de fumar. La poesía no me hace sentir más. La canciones tristes no son suficientemente tristes. Los recuerdos no son balas. Me codeo con gente que vive entre nubes, de los que hacen ejercicio para purificar el alma, se van de vinos los sábados y follan, al volver a casa, con la tele en mute. Yo no quiero esa mierda de vida vacía y ejemplar. Echo de menos llorar, sangrar, el hambre y el insomnio. Echo de menos la tranquilidad con la que se vive cuando te da igual morirte. Me canso de buscar resquicios de tristeza entre el techo y mis manos y acabo jodido por sentirme vacío por no estar triste. Debo ser gilipollas, pero joder, ¿qué hace alguien triste sin tristeza?.
Sabbo Punk es el amor
y Campanilla su princesa
en el cielo está buscando
el secreto de la nada
todos los niños extravíados
Sabbo Punk es el amor
y Campanilla su princesa
Garfio busca en vano
el secreto de su mano
y Campanilla llora
al pie del árbol extravíado
ladrón de las sirenas
ladrón de las enanos
Sabbo Punk intenta en vano
su amor explicaren una playa desierta
Campanilla lo dejó
Sabbo Punk es el amor
y Campanilla su princesa
en el cielo está buscando
el secreto de la nada
todos los niños extravíados
Sabbo Punk es el amor
y Campanilla su princesa
Garfio busca en vano
el secreto de su mano
y Campanilla llora
al pie del árbol extravíado
ladrón de las sirenas
ladrón de las enanos
Sabbo Punk intenta en vano
su amor explicar
en un playa desierta
Campanilla lo dejó .
Apestaba a tabaco en aquel bar
Los humos parecían estatuas
Y las riberas de las faldas cercanas hacían el ruido de una moneda cayendo desde un edificio alto
Me canso de beber
Tú estás harta de beber
El rincón se ha convertido en un riñón reventado por las patadas de los críos
Marga huele mal
El invento es un garaje aplastado por ventanas amontonadas
Y el sol entra
Y el sol es un cómico haciéndome reír
Yo me bajo
Yo me voy
Este mundo es una cocina con elevador eléctrico
Sudando llegamos al orgasmo
Los soldados eligieron turno y la chica tembló de miedo
¡Buena vista!
Madrid se me apareció dentro de un coche fúnebre
Madrid es un mar que no sabe nadar
En la terraza llueve y yo sin casco
En mi casa el lunar se ha hecho marino
Saldré a saludar
Hoy llueve y mañana lloverá.
Cada día me parezco a la criatura que se engendro con la cabeza repleta de serpientes que el valiente Perseo secciona guiado por el reflejo del horrible monstruo en el escudo, y guarda la cabeza en el morral una vez seccionada, para saber donde se ubica la cabeza del enemigo, pues la medusa, como las pétreas gorgonas de las catedrales de Fulcanelli, nunca muere ...

miércoles, agosto 09, 2017

Instrucciones para cerciorarse si su amante es un ángel

Paso uno

Mire sus ojos fulminantes
déjese llevar por el misterio antiguo de su magia
sienta que el mundo se termina en esa mirada.

Paso dos

Toque su cuerpo por encima de la ropa,
huela su perfume aunque sea ligero
su piel blanca perfecta como la luna.

Paso tres

Desasir los botones bajar cierres,
vuelva a tocar la piel, su tacto entre alientos y suspiros
sentir la intimidad de la ropa interior
el escalofrió terrible que se siente antes de morir, calor, pasión,
la piel desnuda…toque para perderse en el entidad.

Paso cuatro

No escatime en besos
                                  (todo lugar es  bueno)
besos…
         en todas
                      partes
son como morirse en instantes
chocando labios con su piel.

Paso cinco

Recuéstela en la cama
explore su cuerpo
sienta su calor,
escuche atento cada suspiro y palabra,
descúbranse desde el instante perpetuo
hasta el final intenso
juntos…

Paso seis

Tome un cuchillo, navaja o bisturí,
en la mano, en la cama
filo  preciso celoso de sangre,
haciendo un corte en el pecho
buscando el corazón que palpita
como si suspirase
que no teme
y vive entre besos y caricias,
evolucionan en suspiros
ahora es gemir el lenguaje,
palabras enrojo violentas marcando la piel,
con dientes y navajas,
hacer el amor.

Paso siete

Los cortes mas profundos,
el dolor es deseo bajo la piel,
la noche hermosa para un funeral
el suyo, el tuyo
los dos,
siempre muriendo dentro del otro.

Paso ocho

Se apaga el pulso de la vida en las venas,
el calor se va desvaneciendo,
mire los ojos,
la intensidad
aun atemoriza ella es perfecta
un universo estallando en el cuerpo en la piel y deseo,
adornado en la cama con sangré de pactos
antiguos pasionales,
desnudos los amantes,
ella agoniza,
sin corazón,
con mucha lujuria.

Paso nueve

Mire su espalda,
crecen un par de alas
acarícielas, suspire
goce la textura de las plumas,
mire el color, cerciorase de que sean alas negras o blancas,
corte las alas y guárdelas
bese a su amada, guarde su sangre
ahora es un ángel.

Paso diez

Sostenga el filo
y deposítelo en el centro
de su corazón
vertiendo la sangre
en un lago de amantes,
espere a su amada vuelva con los trucos
que ayer les hicieron gritar
en esta noche inventada.
El baile, como género dramático, es un intermedio literario en el que además entran como elementos principales la música, el canto y, sobre todo, el baile, propiamente dicho, ó saltación, que le dio nombre.
Puede ser monólogo o dialogado como el entremés, pero siempre es más corto, y la letra, acomodada para el canto, unas veces constituye todo el intermedio y otras sólo una parte. Habia, pues, bailes todos cantados y otros en parte hablados, que se llamaron entremesados.
(...)
Hemos dicho que las voces bailar y danzar eran correlativas, pero no sinónimas como lo son hoy; y esta distinción es importante, porque las danzas figuran también mucho en el intermedio de que tratamos.
Covarrubias, en su Tesoro, parece confundirlas, ó mejor dicho acumula en la voz baile las danzas que no eran coreadas ó compuestas de muchas personas, cual la danza de espadas, por ejemplo.
Sin embargo, otros autores, como don José Antonio González Salas (Nueva idea de la tragedia antigua, edición de 1778, página 171), decía en 1633: "Las danzas son de movimientos más mesurados y graves, y en donde no se usa de los brazos sino de los pies solos: los bailes admiten gestos más libres de los brazos y de los pies juntamente". Sin embargo, esto de "más mesurados" no debe entenderse que sólo consistiesen en paseos, cadenas, cambios de puesto y otros sencillos que se observan en algunos bailes de sociedad modernos, pues tanto ó más violentos que los baile eran los de ciertas danzas, como la Gallarda.
Pero la diferencia era cierta, por más que se haya querido negar en tiempos modernos. Bastará para probarla recoger algunos de los muchos textos que existen desde la Edad media...
Emilio Cotarelo y Mori
Colección de entremeses, loas,
bailes, jácaras y mojigangas
desde fines del siglo XVI
à mediados del XVIII
Baílli-Baíllière. Madrid, 1911
"Si el filme que van a ver les parece enigmático e incoherente, también la vida lo es. Es repetitivo como la vida y, como la vida, sujeto a múltiples interpretaciones. El autor declara no haber querido jugar con los símbolos, al menos conscientemente. Quizá la explicación de El ángel exterminador sea que, racionalmente, no hay ninguna."
(Luis Buñuel)
no puedo elegir cuales de los motes me dan mas risa, si los de los darkis o los de los metaleros, supongo los mas risibles son todos ellos que tienen que ver señor o señora de las tinieblas y les adornan con algún nombre demoníaco, ah jaja jajajaja
Ser de pocas palabras era considerado un rasgo propio del caballero y, en general, de la persona de buena crianza. La locuacidad destemplada era incompatible con la gravedad, propia de hombres de obligaciones y justo criterio.

martes, agosto 08, 2017

Me enamoré de las ondas de su melena,
de aquella caída en libertad sobre su espalda.
Me enamoré de la proporción mágica de su talle
y de cada pierna con su media.
Me enamoré de su cintura
donde la mirada no dejaba de dar vueltas.
Me enamoré definitivamente de aquellos brazos
que florecían en unas manos llenas de galaxias.
Me enamoré como un tonto (el más listo de los hombres
soy yo, porque estoy con ella desde entonces),
me enamoré del colmo de sus labios
que pronunciaron por vez primera mi nombre.
Me enamoré en el acto, y fui directo a sus ojos,
sin que nadie pudiera impedirme el paso.
Allí estaba -y aquí está-, tan perfecta.
Perdón

Perdón por estar aquí y no allí donde puedo mirarte,
perdón por sentarme a escribirte en lugar de ir a buscarte a tu casa,
perdón por llorarte en silencio y no hacerte sonreír,
perdón por haberte encontrado y no haberte sabido tenerte a mi lado,
perdón por ser un monstruo y no el héroe del cuento,
perdón por tener más que letras para poder acercarme a ti,
perdón por nacer en México y no saber convertirme en un ave que cruce el mar inmenso,
perdón por todo lo bueno por todo la malo,
perdón por amarte y necesitarte cuando lo que tú necesitas es realidad,
perdón por tardarme en llegar y no encontrarte hace años,
perdón por la tardanza pero te sigo buscando,
perdón por los buenos momentos y los malos que al fin de cuentas son recuerdos,
perdón por atarte a mi corazón  y no dejarte ir,
perdón por existir en esta realidad y no en aquella que tú anhelas,
perdóname a mí que todo lo que digo es sinceró y sin malas intenciones,
perdón por ser  algo pobre y no poder comprarme un boleto de avión,
pero sobre todo quiero perdonarme yo a mi,
para que esta derrota por ser nada y una ausencia,
no me devoren más.
De algo servirá, algo podría ser útil,
que se yo tal vez una sonrisa tal vez un suspiro, no lo se
no espero tampoco sientas igual…
pero jamás mis palabras están vacías al contrario las lleno de verdad
si te sientes sola, piensa que del otro lado del mundo
un monstruo, algo tonto y loco te quiere
y gustaría de acompañarte hasta el infierno si es necesario,
si crees nadie te quiere, recuérdame queriendo alcanzarte
en la necesidad de un afecto sincero,
estas letras mudas no alcanzan a describir el cariño,
ámame a mi aunque que no soy la mejor opción
sin dinero, o talento, ni siquiera guapo,
pero es real el sentimiento y es tan sincero
aunque nunca te merezca….
cuando estés mal y hundida
recuerda que yo a ti te busco
aunque de nada sirva aunque no sientas lo mismo
tal vez una sonrisa, un suspiro o recordarte la esperanza
pueda nacer si te acuerdas  de que existe en el mundo alguien que si te ve…
Naranjas son las llamas de las fogatas
y oscuras la ramas de los arboles en la noche
mundo distinto y perfeccionado,
mundo diferente distanciado
mar lejano e imposible…
estúpido espejo que me acorrala
lávame lluvia estos pecados, denuda esta mi alma esperando paz,
insuficientes y torpes mis palabras jamás son suficientes
¿cómo hablar y comprender?
¿cómo actuar y demostrar que el sentimiento es real e importa?
¿cuál es la magia para conquistar la estrella
y ser el campeón en este mundo?
¿que necesito para destruir a la soledad y sonreír?
mentiré y diré que todo está bien
me creeré la mentira y contare la vida que a nadie intereso,
bailare para no detenerme, ahuyentaré la muerte con el movimiento de mi cuerpo
y te diré te quiero  esperando no te olvides
que un momento en este mundo me convertiste en voz y no silencio
que tú fuiste luz de esperanza y resurrección.
habrá que morirse un poco
esta noche,
tal vez mañana
seamos el reflejo de lo que el sueño quiso que fuéramos,
o tan solo el suspiro de la soledad que acaricia mi piel,
que rico sabe el dolor de la vos que dejo de mencionar el nombre,
que dulce es la agonía de convertirte en la ceniza del recuerdo mas ingenuo
si un día no despertamos
no olvides
que parte de mi alma se la entregue a los diablos
para que te concedieran un momento de sonrisas
claudique a mi Fe y mi esperanza, lo pierdo todo
por invocarte en las manos de Mefistófeles
bebiendo el castigo
con orgullo,
el orgullo de morirme con un poco
de felicidad
aunque fuera una mentira vil
del destino.
Caballero,
cabalgas por la noche
esperando
encontrar a tu princesa
en alguna esquina;
sosteniendo una guitarra
escribiendo versos de muerte,
esperando la llegada
de aquel
que la conducirá a su
tumba…
Quiero un desierto donde la tierra cuente historias un mundo libre donde pueda llevarte cuando te robe, para que con el tiempo aprendas a quererme
Para los nos creyentes y para los creyentes también, para todos, nos quedan nuestros propios recuerdos. Hechos a imagen y semejanza de Dios, nuestra memoria tiene ese mismo poder salvífico. Que se lo pregunten a Jorge Manrique: ''Dejónos harto consuelo,/ su memoria''. Esto, estos días, lo estoy viviendo como una exigencia, no sólo nmemotécnica, sino de finura de espíritu y de limpieza de corazón. Debemos estar a la altura de nuestros recuerdos, sosteniéndolos. Cuánta vida depende de la nuestra.

lunes, agosto 07, 2017

-¡Flor de muerto! dijo la ensimismada entre lilas.
Y es el silencio,
el frío de la noche,
lo negro.
-Si digo Perro enterrado en la arena, ¿quién entiende que me refiero al cuadro de Goya Perro enterrado en la arena?
-Dije algo que comenzaba con flor -dijo la que entre lilas.
-Cada vez que contaba la historia de su muñeca negra, nevaba.
-¡Es ella! -dijo cayendo el hada.
Murió.
Hoja mecanografiada sin fecha
Alejandra Pizarnik, Prosa completa
Buenos Aires, Lumen, 2001
En el siglo XII surgió entre los judíos una ciencia que se hallaba a caballo entre la adivinación y la doctrina mística: la Cábala. Esta ciencia se convirtió en una de las manifestaciones más atractivas y originales de los judíos que vivían en Provenza y España, donde el cabalista Moisés de León escribió el "Zohar", la obra central de la tradición cabalística judía.
Fantasmas demoníacos
merodean mi casa
se burlan de mi ingenuidad
y se ríen de mi debilidad;
yo les tiendo una trampa,
un truco cazafantastamas
para atraparlos
y devolverlos a la otra dimensión
donde pertenecen,
los amarro fuerte con muchos nudos
les arranco de las manos
las sonrisas, el sueño tranquilo
y mi estomago casi destruido
que intentan robarme;
les grito que esta vida es mía
y no es de ellos!
qué se vayan y me dejen en paz!

Luego de la fuerte lucha,
los fantasmas logran escaparse,
se calman por una horas
pero sé que volverán.
Aquí los espero con mi trampa,
con un truco cazafantastamas.
Desechable es el amor del bohemio rimador,
pues el auto-declarado poeta, y no hombre,
profesa ser demasiado para amar escuetas mortales,
sin darse cuenta que el amor es lo único que le hará volar.
De unas cuantas notas es el amor del músico agigantado,
amor que dura lo que él tarda en componer su nueva canción
que hablará de ti… o más bien de él
…y a la siguiente semana él ya tendrá una nueva musa.
Escaso es el amor del engreído artista,
pues cree que por crear arte tiene ganado el amor.
Para él cada una es otra más,
para ellas es sólo una oportunidad que no pueden dejar pasar.
Prefiere entonces el amor del hombre “común”;
él se permitirá enamorarse y dar amor sin medida,
serás su inspiración eterna,
la única con quien volará todas las noches.
¡Ay basas de marfil, vivo edificio
obrado del artífice del cielo,
columnas de alabastro que en el suelo
nos dais del bien supremo claro indicio!
¡Hermosos capiteles y artificio
del arco que aun de mí me pone celo!
¡Altar donde el tirano dios mozuelo
hiciera de sí mismo sacrificio!
¡Ay puerta de la gloria de Cupido
y guarda de la flor más estimada
de cuantas en el mundo son ni han sido!
Sepamos hasta cuándo estáis cerrada
y el cristalino cielo es defendido
a quien jamás gustó fruta vedada.
Voy a morir. Tarde o temprano. Por eso voy a empeñarme en vivir, voy a esforzarme en seguir dando fe de cada pasión, gracia, color, aroma. Porque no soy un ser para la muerte, soy un ser para la luz. Fijaos bien en la vida, fijaos con más atención y demora. ¿Y a mí que me parece que esta vida es ya eterna? Si no fuera así al menos yo no escribiría ni un solo poema.

sábado, agosto 05, 2017

Un monstruo es un ser que va en contra del orden natural, lo que puede ser debido a su anormalidad visual o su distinción frente a los estereotipos sociales. Una poética del monstruo entendería al poema como la plataforma de expresión que gracias al empleo de signos, intenciones y estéticas particulares le otorgan al mensaje una cualidad comunicativa especial, alejándolo completamente de los contextos cotidianos de la comunicación. El lenguaje, su contexto y su uso, definen el nivel de monstruosidad del poema y mientras más desarrollada sea la imagen, más misterio evoca, más impacta y más lo aleja de la cotidianidad comunicativa.
Mira por tu ventana estoy allí afuera como John Cusack sosteniendo un estéreo. Cabalgo sobre una cortadora de césped como Patrick Dempsey. Espero como Jake de Sixteen Candles fuera de la iglesia por ti. Soy Judd Nelson levantando el puño en el aire porque se que te tuve. Sólo una vez.
¿Qué pasó con la caballerosidad? ¿Es que sólo existe en películas de los 80? Quiero ser John Cusack sosteniendo un estéreo portátil a fuera de tu ventana. Quiero cabalgar sobre una cortadora de césped como Patrick Dempsey. Quiero ser Jake de Sixteen Candles esperando fuera de la iglesia para tí. Quiero ser Judd Nelson levantando el puño en el aire porque se que te tuve, sólo una vez, yo quiero que mi vida sea como una película de los años 80. Preferiblemente un impresionante número musical sin razón aparente. Pero, no. No, John Hughes no va a dirigir mi vida
Cada año, miles de corderos con apenas unas semanas de edad son sacrificados para que nosotros podamos regocijar nuestro paladar con la carne fresca y jugosa de los lechazos. Su equivalente en el cine son todas esas muchachas a las que vemos crecer en la pantalla bajo el cobijo de los colores pasteles y las sonrisas familiares de los canales para todos los públicos, mientras al otro lado de la implacable cadena del star system las aguarda con afiladas guillotinas en forma de escándalos sexuales y cámaras de paparazzi.
Hay miradas que siempre son moradas,
que contemplan la existencia en toda su pureza.
Y desde ese azul diáfano conoce el alma la belleza,
y se entrelaza a otra alma, y se funde
al color naranja, a ese rescoldo de luz y hojas
donde se transparenta el otoño, o un atardecer.
Azul y naranja, en súbita intimidad de gozo.
Esos ojos que aman, ese fuego
que arde en el alma.

viernes, agosto 04, 2017

Estoy Cansado
Estar cansado tiene plumas,
tiene plumas graciosas como un loro,
plumas que desde luego nunca vuelan,
mas balbucean igual que loro.

Estoy cansado de las casas,
prontamente en ruinas sin un gesto;
estoy cansado de las cosas,
con un latir de seda vueltas luego de espaldas.
Estoy cansado de estar vivo,
aunque más cansado sería el estar muerto;
estoy cansado del estar cansado
entre plumas ligeras sagazmente,
plumas del loro aquel tan familiar o triste,
el loro aquel del siempre estar cansado.
Luis Cernuda
Soy La Muerte...
esa muerte que da miedo,
la muerte que te coge bonito,
la que te viola y te quita todo
a la que le tienes miedo y odias
por cómo te arranca lo que amas sin misericordia,
soy la puta muerte,
la peste negra,
la que baila en el cementerio burlándose del vivo,
soy la amante del gusano,
soy el pinche niño muerto...
Con los ojos cerrados todavía se puede sentir la noche
la oscuridad ciñe esta pérdida de visión,
bruma gélida que hechiza
así que un momento escucho muy cerca
sé que no hay tal cosa como el silencio de la mente,
viene ese pensamiento que se lamenta
en un grito girando fuera de control,
estos sonidos rompen dentro de mí,
los ojos cosidos por el miedo y ya no observo,
voy perdido en este soplo aparentemente intemporal
despacio camino sobre el filo de la guadaña de la muerte.
El amor ahuyenta el miedo y, recíprocamente el miedo ahuyenta al amor. Y no sólo al amor el miedo expulsa; también a la inteligencia, la bondad, todo pensamiento de belleza y verdad, y sólo queda la desesperación muda; y al final, el miedo llega a expulsar del hombre la humanidad misma.

jueves, agosto 03, 2017

He de recordar los cantos importantes en las historias
aquellas metáforas sonámbulas
andando en el universo
asimilando lo común y convirtiéndolo en lo raro
paralelismo en el absurdo,
poseo el odio hacia mí
pero disimulo en la espiral
soy un farol en fundido en la neblina provocando accidentes
a los hambrientos despiertos en la noche,
chocaran los mundos y los tiempos se extinguirán
y aunque suene esta música hermosa
nadie, nadie, quiere bailar conmigo…
Cuando cansado desde el lecho...
Cuando cansado desde el lecho, me
levanto a mirarte,
Juvencio, y otra vez
el cansancio reencuentro
de nuevo pienso en Cieno que los ojos de semen

sin cansarse cegaba; y cuando una vez solo
miro vacía la cama
como siempre lo estuvo
recuedo
el látigo aun, con la última fuerza.
De Dioscuro
Leopoldo Maria Panero
En estos días
bordo retales de la luz
que puebla la memoria
de miradas transparentes,
duermo el tiempo
en las constelaciones de la infancia
que recorren las voces
que me habitan,
vivo con el aliento
en las manos,
el silencio en cada huella,
la ternura a flor de piel.

miércoles, agosto 02, 2017

De algo servirá, algo podría ser útil,
que se yo tal vez una sonrisa tal vez un suspiro, no lo se
no espero tampoco sientas igual…
pero jamás mis palabras están vacías al contrario las lleno de verdad
si te sientes sola, piensa que del otro lado del mundo
un monstruo, algo tonto y loco te quiere
y gustaría de acompañarte hasta el infierno si es necesario,
si crees nadie te quiere, recuérdame queriendo alcanzarte
en la necesidad de un afecto sincero,
estas letras mudas no alcanzan a describir el cariño,
ámame a mi aunque que no soy la mejor opción
sin dinero, o talento, ni siquiera guapo,
pero es real el sentimiento y es tan sincero
aunque nunca te merezca….
cuando estés mal y hundida
recuerda que yo a ti te busco
aunque de nada sirva aunque no sientas lo mismo
tal vez una sonrisa, un suspiro o recordarte la esperanza
pueda nacer si te acuerdas de que existe en el mundo alguien que si te ve…

dedico esta rosa la página prisionera
a la bella pizarra de ultramar
a pálidas astucias golondrinas promesas del narciso
dedico estas líneas este espacio este vacío
el callado grito la pereza el perverso insomnio
la luz cenital la buena muchacha y el sombrero del chivo
dedico dedico dono dilapido papeles infancia silencio y temblores
gasto mi abanico mis redes mis puertas cerradas
en destinados pasos en renuncias y caireles
dedico un encendido caballo un padre una estrella una balandra
pero nada puedo contra el diamante y la sombra
contra el creciente topacio que devora mis días
¿Por qué me besó,
por qué me besó esta traidora?
Dijo que en Francia se usaba
y por eso me besaba,
y también porque sanaba
con el beso su dolor.
¿Por qué me besó,
por qué me besó la tridora?
Entre la vida y el más allá
no podemos olvidar
que la vida carga a sus espaldas
cuyo peso nos hace rodar siempre cuesta abajo
el día en que comieres, ciertamente morirás
a los árboles altos, los lleva el viento
a los enamorados, el pensamiento
la guadaña y la mies, la voz y el viento,
en Junio canta amores mientras siega primores.
a finales de octubre los pardos bosques dormidos
tambalean sus cabezas hacia el invierno.