En el espejo mi sustituto se peina el flequillo hacia los lados
nos separa la imperfección acumulándose
hinchando la lengua las astillas que arrancamos a la máscara
esa costumbre tan tonta de querer a ratos
Fundido en negro mi sustituto navega tus caderas
apuntalando dudas cuerpos blandos fosforescen manchando las sábanas
bajo las uñas la carne roja ante la posibilidad del orgasmo
huele a moho la libertad de soñar
sólo los valientes escapan necesitando piel
Algunos obituarios son historias de amor.
Mientras otros cuentos de dolor.
Otros inspiran poetas.
Algunos deprimen a los frágiles.
Son susurros afilados, son tan intensos que duelen y tan bellos que emocionan, susurran, hablan y recitan lamentos.
