Que espero, para un choque con la realidad,
si mi ánimo cautiva la miseria
tengo mil dudas y una verdad
me basta pero ya no importa
a veces es como si fuera un juego,
soy una cosa oculta que no quieres mencionar,
tan lo mismo como no existir, ir borrando mis pasos en tu habitación
y sigo solo…
mientras se esfuman los comentarios alegres
bellas mentiras para un loco sin remedio,
ahora necesito la rosa y su veneno
un poco de droga para olvidarme en el mundo
esfumarme de mi,
jamás volver a ser la lastima o la enfermedad
todo lo cura la muerte
también mi estúpida ingenuidad.
Algunos obituarios son historias de amor.
Mientras otros cuentos de dolor.
Otros inspiran poetas.
Algunos deprimen a los frágiles.
Son susurros afilados, son tan intensos que duelen y tan bellos que emocionan, susurran, hablan y recitan lamentos.
