El destino del hombre es su carácter”, dicen que dijo Goethe,

y yo no lo aseguro porque no me consta si lo dijo.

Efrén Hernández

Lo que una vez, perecedero, ha sido;

lo que ahora ya no es, lo ahora ausente,

lo desaparecido,

la memoria lo guarda

dolorida amorosa, insuficiente.



Recordar es arder, morir, quemarse un poco

por reencender un poco lo extinguido.



Y acabar de morir,

morir enteramente,

huir con la memoria,

con toda la memoria

y todo el corazón, a donde ha huido

lo desaparecido

para siempre jamás, eso es olvido.

El héroe es el tipo de humano ideal que desde el centro de su ser se proyecta hacia
lo noble y hacia la realización de lo noble, esto es, hacia valores vitales “puros”, no
técnicos, y cuya virtud fundamental es la nobleza del cuerpo y del alma. Esto
determina la nobleza de su carácter.

hijo de su misma muerte,

gestado en la aridez de sus escombros—

siente que su fatiga se fatiga,

se erige a descansar de su descanso

y sueña que su sueño se repite,

irresponsable, eterno,

muerte sin fin de una obstinada muerte,

sueño de garza anochecido a plomo

que cambia sí de pie, mas no de sueño,

que cambia sí la imagen,

mas no la doncellez de su osadía

¡oh inteligencia, soledad en llamas!

que lo consume todo hasta el silencio,

sí, como una semilla enamorada

que pudiera soñarse germinando,

probar en el rencor de la molécula

el salto de las ramas que aprisiona

y el gusto de su fruta prohibida,

ay, sin hollar, semilla casta,

sus propios impasibles tegumentos.

¡Oh inteligencia, soledad en llamas

que todo lo concibe sin crearlo!

Finge el calor del lodo,

su emoción de substancia adolorida,

el iracundo amor que lo embellece

y lo encumbra más allá de las alas

a donde sólo el ritmo

de los luceros llora,

mas no le infunde el soplo que lo pone en pie

y permanece recreándose a sí misma,

única en Él, inmaculada, sola en Él,

reticencia indecible,

amoroso temor de la materia,

angélico egoísmo que se escapa

como un grito de júbilo sobre la muerte

— oh inteligencia, páramo de espejos!

helada emanación de rosas pétreas

en la cumbre de un tiempo paralítico;

pulso sellado;

como una red de arterias temblorosas,

hermético sistema de eslabones

que apenas se apresura o se retarda

según la intensidad de su deleite;

abstinencia angustiosa

que presume el dolor y no lo crea,

que escucha ya en la estepa de sus tímpanos

retumbar el gemido del lenguaje

y no lo emite

No te sientas triste si personas queridas de tu corazón eligen no despertar en esta vida. Respeta su divinidad y honestidad en el conocimiento de que no es tu responsabilidad ni derecho intentar cambiar su elección de seguir durmiendo.
Después de una vida en el Espíritu, ellos reencarnarán en un mundo de tercera densidad con otra oportunidad para ver la Luz y evolucionar espiritualmente; y, como Almas independientes pero inseparables que ustedes todos son, durante el tiempo de sueño de sus cuerpos tendrán reuniones con su gente amada en lugares donde tu y su vibración, lo permitan.

Un puñado grande de arena o sal
Una vela o lamparilla blanca
Un vela o lamparilla naranja
Un vela o lamparilla roja
Un recipiente de barro
Un puñado de hojas romero y de hiedras muy trituradas
Alcohol
Cerillas de madera

Ariadna Dea lunae Reginae caeli et stellarum mysteria. Ego te hodie, in corde tuo, et accersi voco viribus ad nos perueniat. Qui enim animam ratione. Et dabo tibi animam totius mundi.
Quaeso ad hoc tempus quod virtute industriaque expandit trans fluctus et circuli vestri error. Orationes aliquas et verba mea hac.
Quaeso mihi meisque pro viribus nostris a nobis nihil impedit gaudere in corde tuo. Per hoc sacrificium humilitatis, obsecro nobis pugnam custodies te ab omni re potest nocere providimus animabus nostris, cut vias nostras, et irrita faceremus nobis errores

Infiernos en miradas vacías
tan llenos de la nada ignorante
reclutadora de silencios
amorfos y sin calor
y nada es suficiente ni un fin o un principio,
sólo es necesario para ver la totalidad de la vida
mirarla como mortal,
yo moriré, tú morirás hasta el sol se apagara
¿cómo podríamos amarnos si no fuera así?

Del color de la muerte

Ojos del color de la muerte

Que en el tiempo se han detenido

¿Era así como debió pasar?

Yaces inerte en el suelo frío

Y el brillo de tus ojos en opaco se ha convertido.

Labios del color de la muerte

Que tu rostro ha deformado

Estas rígida, como cuando me educabas

Y un hilo rojo recorre tu cara blanca

Y un océano emana de tu pecho destrozado

Tu cuerpo del color de la muerte

Lagrimas recorren mis ojos

Y se confunden con el río de sangre

La locura invadió mi cuerpo

Y exploto en tu persona matándote.

La vida del color de la muerte

Doy media vuelta y me siento en la cama

No hay perdón para lo que acabo de hacer

Tocan desesperadamente la puerta

Pero ya es tarde, ahí yace sin vida mi madre Ojos del color de la muerte

Que en el tiempo se han detenido

¿Era así como debió pasar?

Yaces inerte en el suelo frío

Y el brillo de tus ojos en opaco se ha convertido.

Labios del color de la muerte

Que tu rostro ha deformado

Estas rígida, como cuando me educabas

Y un hilo rojo recorre tu cara blanca

Y un océano emana de tu pecho destrozado

Tu cuerpo del color de la muerte

Lagrimas recorren mis ojos

Y se confunden con el río de sangre

La locura invadió mi cuerpo

Y exploto en tu persona matándote.

La vida del color de la muerte

Doy media vuelta y me siento en la cama

No hay perdón para lo que acabo de hacer

Tocan desesperadamente la puerta

Pero ya es tarde, alli yace sin vida mi madre

Guardián del punto preciso
en que a los mantos de la Nada
se ha hilvanado el Universo:
¡Despierta mi voluntad!

Y antes de lanzarme al viaje,
dale a mi antorcha apagada
la luz de flama dorada
que es tu creatividad.
Con el ímpetu que exprimo
de los vientos, yo te invoco:
a mi Círculo Sagrado
¡Ven, señor del plenilunio!.
Para en acto de Alta Magia,
concederle la belleza
del pétalo, a la aspereza
de mi cardo, el infortunio.

Todo pecado es una injuria a Dios nuestro Creador y Señor, porque es una desobediencia a sus mandamientos, y eso exige un castigo.
Hay pecados privados y pecados públicos. Los privados son los que se cometen individualmente y los públicos cuando los cometen los pueblos, sociedades o naciones.
Los primeros son castigados por Dios en esta vida, y en la otra con el Infierno o el Purgatorio según la gravedad; los segundos son castigados sólo en esta vida, porque en la otra ya no existen pueblos o naciones.

Ya llega mi hora
saltaré de repente al vacío
sin conocer el estado de putrefacción de mi carne
ni cómo los gusanos socavan mis ojos

sin tregua ni descanso pienso en la muerte
eso quiere decir que mi hora está próxima..

La sabiduría délfica fue manoseada por nuestras tecnologías racionales haciéndola pasar por una invitación a la verticalización del yo. He aquí una versión horizontalizante del oráculo, quiebre del mundo, agotamiento del sujeto.

Te cuento,
acabo de preguntarme
“¿qué estaba haciendo yo recién?"
lo pensé un momento y
me acordé que estaba escribiendo

Mientras lo hacía,
me olvidé de lo frío,
de lo malo y de lo pesado
Quizás a ti no te sirva leerme
pero a mí me funciona escribirme…

En el Libro de los Eones (o de los Días), se menciona que antes de que el tiempo fuera, el Demiurgo (Sammael Yahldabaoth) comprendió en su Mente los Arquetipos de las cosas, los cuales siendo las Ideas perfectas creadas en la Mente Suprema del Más Grande, del Inefable, eran invisibles. Pero, proyectando parte de su propia Esencia, Sammael, revistió estos Arquetipos invisibles que eran Espíritu puro, y les dotó de Alma, a partir de su propia Alma, y entonces, dice en el Libro: "lo invisible se hizo visible, y lo inmanifiesto, fue manifestado". Antes de que fuera creada la materia, el Alma era el polo opuesto del Espíritu.
Partiendo de lo anterior, el Dragón como tal, siendo el representante del Espíritu, no tiene forma, y su Presencia es un reflejo del mismo Demiurgo, quien es Sombra del Inefable. La forma con la que conocemos al Dragón es una apariencia que en símbolo viviente, traduce su Poder y su Esencia. Pero, en el mundo de las apariencias, esta imagen nos permite llegar a la Imagen Real, la cual es indefinible para los sentidos mortales; así, partimos de lo conocido hacia lo desconocido. Entonces, el que Seth "mate" a Apep (fijar, en el sentido Alquímico), indica que está yendo más allá de las apariencias, y así llega a contemplar la Verdad de lo que Es el Dragón, su misma Esencia, que es la Esencia de la Creación. Se comprende a Sí Mismo, más allá del Mundo de las apariencias, como lo que Es en Realidad, en su Imagen Real. Como Thoth-Hermes, el Dragón de Al-khem ha dicho en las Tablas de Esmeralda: "Entiende que de lo visible, sólo queda lo invisible; lo que no tiene forma es todo lo que queda de lo que tiene forma".

EL SEÑOR QUE AMABA A LOS DRAGONES
El señor Ye amaba tanto a los dragones que los tenía tallados o en pinturas por toda su casa. Cuando de esto se enteró el verdadero Dragón Celestial se puso muy contento y bajó a la Tierra; llegó a la casa del señor Ye y metió su cabeza por la puerta y su cola por la ventana. Al verlo, el señor Ye huyó despavorido, a punto de enloquecer. Esto demuestra que el señor Ye no amaba verdaderamente a los dragones; sólo gustaba de la imagen pero no del auténtico dragón. SHEN BUHAI

Todo continua viviendo, todo excepto yo, me estoy muriendo, nunca creí que fuera así, digo al menos no para mi, no para Sabbhat, yo soy aquel que salio de las sombras, con su abrigo, cigarro y arrogancia, justo para vérselas con la locura, puedo salvarte, si consumen hasta la ultima gota de tu sangre, alejare tus demonios, los pateare en los huevos y les escupiré cuando estén abajo y entonces estaré de regreso en la oscuridad alejándome con una simple inclinación de cabeza, un guiño y una historia, caminare solo por mi senda ¿quien querría caminar conmigo?

Cuando llega la sombra que la muerte extiende ante ella como para cerrarles los ojos, los pintores descubren que, aunque conocen la vejez, su pintura no la conoce. Habían inventado su propio lenguaje y habían aprendido más tarde a hablarlo: es el momento en el que parecen poder transcribirlo todo.
Ocurre que ya no les sirve y, entonces, quieren profundizar en su plenitud para enfrentarla a la fuerza de la muerte como la habían enfrentado a la debilidad de la vida. La voz del infinito se torna apremiante cuando adopta el timbre fúnebre…

A la chingada,
el mundo y sus maravillas,
la música, la poesía y el cine...
nada tiene sentido,
ni Lorca ni Guillen,
ni Curtis ni Smith,
ni del Toro o Bergman,
porque sin amor, el universo no existe yo no existo.

Me extingo
Como una cúspide sin altura
Como el dragón nacido sin fuego
Como un perro sin cuerdas vocales.
Me ahoga
La incertidumbre y el despecho de mi pecho
La cotidianidad de un barrio con viejos mentales
Desconocer el ‘ser’ y pretender descubrirlo sin verlo del todo
Detesto
El cielo perturbable
Lo amo, sólo por existir
Imploro las suaves clases de un entorno cálido
Los abrazos que no di y cuya idea me sostiene
Encontrarme en estado de flotación
Y
Despeñar de pronto.
No saber si la realidad era antes de la caída,
durante o, perteneciente al suelo más humano e infernal.
Alma de ayer, grande e inmortal.
Alma de hoy, negra
...me perece y precede

Tenme piedad, oh Dios, según tu amor,
por tu inmensa ternura borra mi delito,
lávame a fondo de mi culpa,
y de mi pecado purifícame.
Pues mi delito yo lo reconozco,
mi pecado sin cesar está ante mí;
contra Ti, contra Ti solo he pecado,
lo malo a tus ojos cometí.

Por que aparezca tu justicia cuando hablas
y tu victoria cuando juzgas.
Mira que en la culpa ya nací,
pecador me concibió mi madre.
Mas Tú amas la verdad en lo íntimo del ser,
y en lo secreto me enseñas la sabiduría.
Rocíame con el hisopo, y seré limpio,
lávame, y quedaré más blanco que la nieve.
Devuélveme el son del gozo y la alegría,
exulten los huesos que machacaste Tú.
Retira tu faz de mis pecados,
borra todas mis culpas.
Crea en mí, oh Dios, un puro corazón,
un espíritu dentro de mí renueva;
no me rechaces lejos de tu rostro,
no retires de mí tu santo espíritu.
Vuélveme la alegría de tu salvación,
y en espíritu generoso afiánzame;
enseñaré a los rebeldes tus caminos,
y los pecadores volverán a Ti.
Líbrame de la sangre, Dios, Dios de mi salvación,
y aclamará mi lengua tu justicia;
abre, Señor, mis labios,
y publicará mi boca tu alabanza.
Pues no te agrada el sacrificio,
si ofrezco un holocausto no lo aceptas.
El sacrificio a Dios es un espíritu contrito;
un corazón contrito y humillado, oh Dios, no lo desprecias.
¡Favorece a Sión en tu benevolencia,
reconstruye las murallas de Jerusalén!
Entonces te agradarán los sacrificios justos,
--holocausto y oblación entera--
se ofrecerán entonces sobre tu altar novillos.

1 Angel Daniel

un buen día se recompensa con una noche tranquila que gusto y felicidad haber vivido un día mas y compartirlo con mis seres queridos que entrañable sensación de bienestar gracias dios por este día y que la noche nos traiga mas bendiciones para mañana

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Que delicia es enamorarse de fugaces luces de estrellas cayendo a la tierra de los muertos aunque sea un instante un momento que parece mentira porque todo esta en contra aun así se que vale la pena la sonrisa la alegría el desamparo y el dolor también bendita luz que llegas a obsequiarme un instante aunque sea sólo para mi sera mi lindo secreto

El sol te recibe con la mejor de sus sonrisas, tienes el resto del día para corresponderle. Feliz día! un día más en este mundo te debe llenar de alegría pues eso significa que tienes algo importante por hacer y personas a quienes hacer felices

Se descalza la paciencia benévola,
irrumpe el viento en la caverna antigua
ríos de agua y azufre corren por mis venas
y la suma total de mis miedos aviva la hoguera.

¿Qué es poesía? –dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía?
¿Y tú me lo preguntas? Poesía… eres tú.

Así dictaba la primera estrofa en una poesía de Bécquer, y es qué me pregunto ¿qué es la ciudad? Pues la ciudad eres tú, los detalles, las pequeñas cosas

Será que septiembre sabe a copa aguada, a derrota en la prórroga y a beso de despedida. Será que el verano siempre se va con los zapatos en la mano y sin dejar una nota en la mesita de noche. Será lo que sea que será.

Septiembre es como quedar a cenar con una chica justo después de una apasionada relación de varios meses con la que crees que es la mujer de tu vida, una mujer que va siempre en bikini, vive en la playa y está perpetuamente morena y de juerga, bebiendo copas en el bar de la playa y moviendo la cintura al ritmo de Carlinhos Brown. O de Jimi Hendrix.

No eres tú, Septiembre. Soy yo.
Septiembre siempre acaba volviendo. Como los supervillanos archienemigos de las películas que, cuando parecen muertos y enterrados, sacan el puño enhiesto de entre la grava en la última escena, sedientos de venganza.
Así es septiembre. Siempre vuelve. Siempre tiene la última palabra. Como Darth Vader, el Joker o tu madre.

¿Cómo caíste del cielo,
lucero brillante, hijo de la aurora?
¿Echado por tierra
el dominador de las naciones?
Tú, que decías en tu corazón:
Subiré a los cielos; en lo alto,
sobre las estrellas de El,
elevaré mi trono;
me instalaré en el monte santo,
en las profundidades del aquilón.
Subiré sobre la cumbre de las nubes
y seré igual al Altísimo.
Pues bien, al sepulcro has bajado,
a las profundidades del abismo.

En el tercer día de la Creación el principal arcángel de Dios, un querubín llamado Lucifer, hijo de la Aurora ("Helel ben Shahar") se paseaba por Edén entre joyas centelleantes, su cuerpo resplandeciente con cornalinas, esmeraldas, diamantes, berilos, ónice, jaspe, zafiro y carbunclo, todo engarzado en el oro más puro. Pues durante un tiempo Lucifer, a quien Dios había designado Guardián de todas las Naciones, se comportó discretamente, pero pronto el orgullo le hizo perder la cabeza. "Subiré a los cielos —dijo—, en lo alto, sobre las estrellas de Dios, elevaré mi trono, me instalaré en el monte santo, en las profundidades del aquilón. Subiré sobre la cumbre de las nubes y seré igual al Altísimo." Dios, observando las ambiciones de Lucifer, lo arrojó de Edén a la Tierra, y de la Tierra al Seol. Lucifer brilló como el relámpago al caer, pero quedó reducido a cenizas; y ahora su espíritu revolotea a ciegas sin cesar por la oscuridad profunda del Abismo sin Fondo.

Es casi ridículo mencionar
que nuestras espinas
son muestras de amor,
que sentimos cada vez que las clavamos
en nuestra piel
verdadera pasión,
que olvidamos el mundo exótico
donde las musas cantan
y los soles brillan,
porque creemos en harpías y en lunas rojas
durante el lapso
en que la sangre
le da vida a los demonios
de nuestras miradas
melancólicas y tristes
que muestran...
la verdad de nuestro amor

No encajo nunca en la vida
pareciera grito desde el subsuelo
mientras me apresuro
a mi cita con la historia,
se que la noche era para charlar,
el día para dormir,
la tarde para escribir
siempre curando mi alma enferma de tristeza,
ahogada por la melancolía.

¿Qué tipo de burla es esta?,
maldita justicia ciega
imploro un veredicto confiable,
no debí nacer, ¿para que me han puesto aquí?
si me condenan a una soledad sin significado…
Este adorado rezo nostálgico
mi invocación al diablo mas negro
patrono de Les PoètesMaudits,
es mi destino que me arranca la esperanza y me da beber saudades
soy un maldito,
un valiente mounstro escondido en lagrimas de un niño huérfano.
Retirado en habitación
en medio de la orgia con Verlaine, Pizarnick y Panero
violare de todo lo hermosamente creado,
seré el cuervo que come del vientre de sus padres,
eterno enamorado de la muerte,
llegue al mundo para derrotar
a esta fragilidad letal expuesta en el mundo,
tonterías hediondas de hostilidad
beberé su desprecio y me bañare
en la incomprensión ignorante de los ojos cerrados.
Besareel silencio, hermoso silencio….
con adicciones que decoraran como trofeo
las insondables angustias
depositadas en mi corazón y entre mi pensamiento,
estoy maldito, me quede sin nada
sin mi retorno a lamesura,
esperanza o fe en el amanecer,
mis ojos ya se han cerraron…

eguiré enojandome eternamente cuando molesten insulten o hagan algún perjurio a mis amigos(si fui al diccionario pata usar perjurio) existen formas de ser mamón se puede mamomear sin insultar en ello radica la clase pero bueno vivimos la era de los ordinarios

El cariño de las personas es lo que realmente conforta. ¿Qué más dan caracteres, ideologías, distintas aficiones, empecinamientos y modos de pensar? El cariño es la clave para que las cosas funcionen, y ya nada sea imposible. Os lo puedo asegurar.

El verso es ese puente -o ese abrazo o ese beso o ese amor- entre dos infinitudes.

La vida es ese viaje cuyo destino sólo sabe tu corazón.

De estar al día, de seguir la actualidad, me he ido curando con el tiempo. Y... ¡qué alivio es estar exclusivamente al tanto de amar con más iniciativa, de leer viejos libros, o de asomarme cuando me plazca por la ventana de mi vida y admirar la luz o la noche!
El estado crucial de la vida, del alma, de la felicidad de la persona, es el de enamorado.
Me empeño en la literatura porque a través de ella le sonsaco algo de verdad a mi vida.
¡Qué bien se está en la sencillez!
Decía mi madre que mi verdadera vocación era de librero. Como siempre tenía razón. La vida, la vida...

Y la alegría está en todas partes, está en la verde cubierta de nuestro planeta, en la azul serenidad del cielo, en la temeraria exuberancia de la primavera, en la severa abstinencia del gris invierno, en la carne viva que anima nuestro cuerpo, en el perfecto equilibrio de la figura humana, noble y bien parada, en el vivir, en el ejercitar nuestros poderes, en el aprender, en el luchar el mal...La alegría está en todas partes.

Cuando me comentaron que nadie moría de amor, yo conteste, como no la niña de Guatemala y yo... porque tengo este corazón tendido al sol, y este corazón contento, y mi corazón, corazón malherido

el Destino, solo para los Héroes, miserables mortales no somos parte del tejido del universo, sólo los Héroes, serán azotados por la mano del destino con la posibilidad de derrotarle, que infinita decepción saberse un simple hombre

Qué culpa tiene el amor?
de la mentira que es la muerte
de lo sufrido en la vida.
canta, canta, canta, ruiseñor
negra es la cosecha de octubre
canta, canta, ruiseñor trae de vuelta al sol.
Baila conmigo muerte, baila con este ruiseñor Negro

Para navegar hacia nuestro destino
un Drakkar
con una enorme cabeza de dragón
expulsando flamas e iluminando las neblinas más oscuras
ahuyentando las sombras…
esta noche, cuando mi alma no sea invisible a los ojos ajenos;
a tus ojos.

Recuerda todas partes que crees que están en este lugar,
ocupa un lugar si encuentras un lugar que ocupar,
y si no tienes nada lindo que decir,
puedes decirlo mientras lo llevas a tu cerebro.
despiértame para un momento en el paraíso
levantame de la tierra y llévame al jardín del paraíso.

Hoy odio el mundo con toda mi pasión
de ser Ericto, sí tuviera los dones de la Morrigan
o las artes de la doncella Hell
el mismo miedo me temería,
acompáñenme desdichados marchemos a la ruina
seamos partícipes del fin de las alegrías.

Una vida por otra ¿te parece justo?
no digas que yo te quería asesinar
ahora todo tiene un orden,
las salidas se a completan ahora estarás bien.
Mi guadaña lo jura sigue sonriendo
nos asesine en mitad del espejo
libre de perdón amo de las culpas
medio día sin fobia o cura
un diez de espadas magia prohibida
sueño del sueño en mi mano tatuado.
Siento el aire abandonar mi cuerpo,
neblina llevó en la memoria llena de intentos
para mejorar y no acercarse al corazón,
que arde de amor y destruye sin compasión
el dolor pronto parara y el miedo terminara,
no he dormido pero está bien la locura
me sienta bien un dios sin cordura,
quiero damas de blanco,
voy jugar de nuevo bruja ahora sí abrázame
bonito y loco encanto insomne fastidioso,
triste ataúd no es mejor que la muerte.
Un viejo en cuerpo de bebé
niño envenenado con su maldad
sin esperanza es un diablo roba felicidad
soy muerte la calavera vestida de azúcar
letras feas, fotos que asustan,
maltrecha maldición
hijo de serpientes hermano de huesos,
una vida hiedo a desilusión,
estas son mis huestes las de los malditos
que jamás volverán a ver el sol.

El arte es el mayor acto de rebeldía y de anarquía, pero también es la primera cara de el imperialismo, no existe nada verdadero en el arte ni siquiera su definición, es una falacia sustentada en pasiones que tarde o temprano caen en el sistema o se vuelven anárquicas adentrándose en un sistema contradiciendo sus ideales... El mundo no cabe ya en el corazón humano por eso ahora vive en la nada

En los ojos los diluvios del corazón
delatan lo que las manos
marcadas confirman,
que tan pocas ganas de existir de verdad…
preferir seguir la corriente de un rio
que jamás va a ningún sitio
a aventarse a un borde incierto…
qué triste ciudad llena de muertos sin esperanza
yo es que llevo mejor tortura que muerte, ¿sabes?

Mascara de mi deseo

tienes que perfumarte de pino

cruzar la incertidumbre, el miedo

crecer hacia mi

para cubrirme el desvelo

tienes que despertarte el alma

atravesarle una espina a tu sueño.

Blanca te encuentro

tu voz es un cántaro vacío

tu risa se escribe sin notas

ni letras

ni días. Te espero junto al mar ven mi silencio yo estoy en ti y al mismo tiempo soy tu casa.

Cuando quieras puedes tocar puerto

tengo espacio bajo las ojeras (astadas),

tampoco me canso de evadirte

me quedan razones para borrar tu silueta

pero guardo tu fantasma instantáneo

para cuando me faltan colores difusos,

hoy me levanté de noche para buscarte,

en el jardín ¿cuantas flores decapité esperándote?

En el nombre de la Señora de la Luna, y el Señor de Cornudo de la Muerte y Resurrección

Dios de lo verde,

Señor del bosque,
Te ofrezco mi sacrificio.
Te pido tu bendición.
Tú eres el hombre en los árboles,
El hombre verde del bosque,
El que trae vida a la primavera naciente.
Tú eres el ciervo en celo,
El que porta cuernos poderosos,
El que vaga en el bosque otoñal,
El cazador rodeando el roble,
Las cornamentas del ciervo salvaje,
Y el alma derramando sobre
La tierra cada estación.
Dios de lo verde,
Señor del bosque,
Te ofrezco mi sacrificio.
Te pido tu bendición.

Fui a los bosques porque quería vivir a conciencia, quería vivir a fondo y extraer todo el meollo a la vida, y dejar a un lado todo lo que no fuese vida, para no descubrir en el momento de mi muerte, que no había vivido

Luis Buñuel llegó a comentar “el cine es una herramienta para la revolución”. Buñuel lo decía porque sabía perfectamente que el impacto del cine sobre el público es impresionante debido a que por medio del séptimo arte se puede llegar a difundir no sólo una ideología sino toda una concepción del mundo.

tengo tantas preguntas que hacertanta gente con la que hablar
y eso que estoy contando solo a la gente que conozco
imagínate toda la gente que no conozco
que está ahí esperando a decirme lo que tiene para decir!

Tengo una habitación con un techo muy alto, tengo mis fotos en la habitación decorando este castillo de memorias, y una tabla como cama pero no importa soñé contigo soñé comíamos pizza y al parecer antes lideraba una revolución que locura, locura estar aquí en esta habitación colgado como una foto mas, te anyoro

1. -No queremos morir todavía porque abundan los campos y los niños, las mujeres y los hombres que sueñan casi siempre en los amaneceres...- Siempre me repetía cuando miraba el fantasma de mi madre añorando a mi padre. Laura buscaba la muerte quería ir con la familia y estar feliz, nunca entendí porque su felicidad dependía de estar muerta, yo no quiero morirme sigo siendo un sueño. Cuando estábamos un día en el cementerio arreglando la tumba familiar, de pronto, justo detrás, de nosotras celebraban un entierro. Laura se levanto para ver como colocaban el ataúd dos metros bajo tierra mientras decía; "ya-ya, vámonos" yo sin responder tome las cosas y las guarde en el bolso, Laura tomo mi mano ayudándome a levantar del piso, sin detenerse ni soltarme salimos del cementerio, ya en la puerta le pregunte del porque había salido así, tan bruscamente, ella solo sonrió y no dijo nada, siguió su camino, el camino que tomábamos todos los días para ir a casa, después de pasar por el cementerio y ver a madre, recostada en ese árbol vigilando la tumba de papa.

Si se tomaran el tiempo para explicarnos cómo estamos hechos, y nos hablaran de nuestra herencia cósmica y evolutiva, no necesitaríamos especular con dios o con el alma para entender que somos únicos, conmovedores e infinitos.

Madre se convirtió en una ortiga
Padre se convirtió en un álamo
en lugar de esto me dijo uno
durante la cena
todo amor se nos convierte en lampazo
yo sé en lo que él se convirtió
y cómo yo me empaqueto
pero me gustaría ser la espuma
en la boquilla del clarinete
el penumbroso dinero de los ladrones
o el flaco ladrido de los perros
contra la marca de las costillas de una chaqueta.

y si el perro se les muere van a conseguir otro? o a lo mejor ya lo tienen y solo esperan a deshacerse del viejo, para presumir su nueva adquisición, al fin que no importa como este el perro, lo que importa es que siempre tengan alguien que les ladre a la chingada todo

Animas llorando en la pared olvidadas
clavadas como postales para huérfanos,
entonando cantos en los sacrificios
que no valieron nada,
voy cargando las causas perdidas en mis ropas
manchando el aire con el hediondo perfume de la muerte,
idiota placer esplendido revolcar la paz y la esperanza
de un violento inexistente futuro frágil
en todos los marchitos amuletos,
o los corazones muertos
y las lagrimas de los huérfanos moribundos,
en la ciudad no cambia, nunca cambia nada
no era ni el ayer ni el mañana
pero vigilaba el universo enfrente de mis ojos,
sin aliento y sangrando de pies y manos
tengo que cerrar los ojos
ocultarme detrás de la puerta
que se abre dejando paso a los inocentes
aquellos que sufren en par por la falta del resto de su alma
mientras los de afuera, como yo,
observamos la esperanza, el amor y la felicidad
que se va y jamás se quedara,
eternamente en un todo que me es negado
por mi triste linaje monstruoso.

et estrany
Ja ho saps no? I perquè et estrany serà perquè em fas falta per omplir un buit i no em refereixo al fet que plenes res, més aviat complementes el que és ara i serà demà ... cuida't molt mai van a atrapar els petons

La madrugada tiene un silencio absoluto
que resulta imposible
hasta de imitar en una ciudad como ésta

Se callan
los autos,
las obras en construcción,
los noticieros,
los bondis hasta el culo de gente

Todo se mueve más despacio
menos el latir de mi taquicardia, que vuela

Y recuerdo cocinar
con mi silencio en los eneros
despiertos viendo el amanecer que naufraga
y sentir qué cosa loca nadie me manda a dormir

Recuerdo acostarme a las 9 de la mañana
porque me la pasé jugando al poeta
jugando a ser artista
para despertarme a la 1 de la tarde
y seguir jugando sin siquiera almorzar

Recuerdo quedarme hasta que me doliera la espalda
platicando con ¡mis putas ausencias locas
siendo adolescentes
escuchando música y hablando de cambiar
de crecer - sin querer creciendo

Recuerdo las noches quiromancia
en las casas de los muertos
y los chicos
que hoy ya no veo
los quiero
no los entiendo

Recuerdo intentando llamar por teléfono
a alguien porque estaba triste
porque estaba preso
porque estaba

Recuerdo mi primer ataque de ansiedad
o el de pánico
besaba a la muerte en ambos
y que tuve más ansiedad
que en mi primera vez en la cama

Yo comencé a formar lo que soy
desde muchísimo antes de ser consciente
de todo eso
Lo cual me tranquiliza tanto
que ya casi me puedo ir a dormir

Con toda esta vida me costumbre
a la nostalgia como cualquiera
se acostumbra a la cerveza o a fumar
primero con mueca de disgusto,
con el gesto arrugado y la amargura propia de vivir
en una eterna tarde de domingo;
luego, con la inercia con la que uno remueve un guiso
o besa a la nada después de ocho años de ausencias en las sabanas,
me santigüe a la tristeza, a una auténtica,
con aliento grosero, que te hace querer vivir deprisa, deprisa, deprisa,
soltar toda la adrenalina de golpe y envejecer de repente,
morir mareado, asomarse a la ventanilla de un tren en marcha
seguramente Mauricio murió, el mismo día en que nació,
mi imposibilidad de reprimir el deseo de vivir
era el motivo de mi apasionada cólera,
de mi anhelo suicida: llegar al destino lo antes posible,
trampear la naturaleza y su a veces, excesiva longevidad
siempre he sido un idiota un crío llenos de palabras,.
un olor putrefacto que se intuye tan levemente que te acostumbras a él,
como ese alimento podrido en la nevera
cuyo hedor lo impregna todo pero no consigues
identificar de dónde procede,
corazón y alma, yacían ya en el cenicero después
de haber reposado entre mis dedos como un cigarro,
la huida en círculo que te devuelve al lugar del que pretendías alejarte
desprenderse de carne y pellejo
del mismo modo en que lo haría de un traje de chaqueta y corbata,
mi evasión me hacía ser aún más humano,
desgraciadamente humano
posiblemente el último en el país de la muerte.