Tots aquests ulls en mi
En s'enfonsen en el mar obert de
A l'abric de color en la meva ment
Omplir la bretxa entre vostè i jo
Som els dorments, que fem mossegar Les nostres llengües
Hem establert el foc i nosaltres deixar que es cremi
A través dels somiadors, fem sentir el brunzit
Diuen que anem, anem, anem que
Així que anem, anem, anem que
És càlid, la pell estic vivint a
Es crea i dóna forma al que està dins
Així que si us plau mirar cap a un altre costat, no em veig a mi
Ens anem a la pica mar obert
Som els dorments, que fem mossegar Les nostres llengües
Hem establert el foc i nosaltres deixar que es cremi
A través dels somiadors, fem sentir el brunzit
Diuen que anem, anem, anem que
Som els dorments, que fem mossegar Les nostres llengües
Hem establert el foc i nosaltres deixar que es cremi
A través dels somiadors, fem sentir el brunzit
Diuen que anem, anem, anem que
Així que anem, anem, anem que
Ho sé ...

En contraste con aquellos tiempos, hoy lo paso muy mal como espectador, porque no me gusta nada la situación actual de la fiesta; y no me gusta sencillamente porque no hay toro.
Ahora la técnica consiste en mantener al toro para que no se caiga. A un toro débil, como los que actualmente salen a las plazas, no le puedes bajar la mano al torearlo, porque se cae enseguida.
En vez de llevarlo largo y humillado, que es la manera de que el astado haga el recorrido lento, los toreros lo mantienen arriba y rectilíneo, con lo cual no lo gastan y le dan numerosos pases. Pero, en realidad, no le han dado ningún pase de poder; sólo han aprovechado el recorrido del animal. Cierto es que luego les conceden las orejas después de matar al toro, pero en realidad éste muere casi por cansancio.
Los diestros de la gran generación que antes he mencionado no toreaban mastodontes, sino toros ágiles, capaces de ir de un lado a otro de la plaza.

Miedo al fuego ardiente, miedo a la ceniza
a ser polvo de raíz vieja
seré un trozo más de un árbol
quemándose en la angustia de los cantos
de las aves muriendo
escucha los lamentos sus trágicas quejas
la ciudad está podrida…

Desesperadamente alegres
gritos de gentes que se quiebran constantemente
aire vació, casa vacías, bosques vacíos, cabezas vacías
desesperadamente alegres
Un poco mas de mi como
un fino polvillo de raíces
trituradas de algún árbol muy joven madera
desperdiciada en el fuego de la cólera
no sabrás nunca de qué forma
grité tu nombre en todos los días
que estuve yo y yo
Desesperadamente alegres
gritos de gentes que se quiebran constantemente
aire vació, casa vacías, bosques vacíos, cabezas vacías
desesperadamente alegres

Soy un ciervo que en una noche
fue atravesado por una saeta de fuego,
caída de ningún lado y de todas partes
como si algún dios le castigar por algo
que no sabe ha hecho.

En marcha corre huyendo de las huellas
de su pecho machado con sangre,
asustado hacia la montaña, aprisa,
esperando en lo alto del despeñadero,
le pueda salvar un salto de fe.
Iré a la nada, la esperanza del que nada tiene
para entregarme a un vacío
corro, siento, vuelo,
vivo el viento en mi rostro,
respirando fuerte este hedor a muerte
que mi cuerpo despide.
Todo se rompe, los huesos, los sueños por igual,
Las astas se enredan en las ramas,
las espinas cortan la piel,
me llena la sangre y cae, cae,
en el bosque… Mi Cabeza
que sera colgada en mi pared.

Este cuerpo putrefacto
añora un abrazo,
es una necesidad que quema
duele mas que el fuego o las yagas en la piel
rompe mas el alma que cualquier martillo
en la fragua golpeando metal,
que idiota suplicio,
triste maldición,
idílico deseo de ser amado…

Ahora por compasión, un golpe en la cien,
algo que quiebre toda la esperanza
que se termine el humano,
que reine el mounstro
el que sabe no es digno del cariño
de este mundo.

Si quiero ser algo en la vida
necesito verla de nuevo.
Si quiero ser algo en la vida
necesito darle otro beso.

Si quiero ser algo en la vida
necesito mi alma en su cuerpo.
Si quiero ser algo en la vida
necesito su amor, no el tiempo.
Si quiero ser algo en la vida
necesito soñar sus sueños.
Si quiero ser algo en la vida
necesito su piel, no versos.

Húmedo lecho de muerte es tu boca devorándome cada noche. Haciendo de mi cuerpo un mastique viejo, sin sabor. ¿Es que no puedes tragar mi tristeza de un bocado? La he alimentado toda mi vida con las penas más pesadas, para que juntos, en esta destrucción amorosa, caigamos pronto hasta el fondo de nuestra tumba matrimonial

Aclaro que me das miedo
crees que no sé lo que esperas ver en mi
yo mismo frente al espejo
he descubierto los secretos de la sombra
del rostro plañidero y de la locura dentro de mi,
no digas que no! No mientas!
quieres ver al hombre tormenta,
a niño barbudo en paños menores,
al vidente del circo, o a la Domine en latex imitando a Camilo Sesto
muy convencido de su papel
a mis pies ahora mismo,
ostia puta, es que no me permito ni el lujo
de oír la música que me enternece
esto no puede seguir así...
no te tengo miedo.

Es casi ridículo mencionar
que nuestras espinas
son muestras de amor,
que sentimos cada vez que las clavamos
en nuestra piel
verdadera pasión,
que olvidamos el mundo exótico
donde las musas cantan
y los soles brillan,
porque creemos en harpías y en lunas rojas
durante el lapso
en que la sangre
le da vida a los demonios
de nuestras miradas
melancólicas y tristes
que muestran...
la verdad de nuestro amor

Sigo utilizando una poesía que no entra en la métrica ni en la rima, sino que expulsa y vomita las cosas tal como son, y tal como salen de los espíritus comprometidos, mis letras nos susurran, gritando, que actuemos frente al mundo, con la sensibilidad que requiere tal labor. cuantos poemas son suficientes para decir exactamente lo que se ha de decir?
Ha sido una semana intensa. Una semana inmensa que aún no ha terminado y tendrá su prolongación en la que viene. O en alguna semana. o en algún momento...

Duele no ser las expectativas que la gente espera y duele mas no poder convertirte en esas expectativas... por mas esfuerzo, que hagas, a veces sueño con los personajes de la Iliada, y quiero ser como ellos, los que lo pueden todo, pero me quedo en la simplesa de lo que soy yo, ojala tuviera un poco de heroe y no me daria tanto miedo la muerte y la soledad, ojala fuera un poco mejor persona... seguro eso podría cambiar muchas cosas, me gustaría ser un poco bueno... ser digno de recibir cariño. estoy muy cansado

Os anuncio pensamiento,
un crio llora por el futuro,
grita euforico gimiendo en el lenguaje de los pajaros,
esta atrapado en la jaula de mil poemas
no volara nunca mas a las estrellas,
conforme pasa las noches observando la luna
y los colores que ella devuelve a sus pupilas,
instante y soledad,
futro y presente detenido en un cuadro,
nos llueve a los dos,
sola ave antigua,
suspiro mi suerte que me permite reir
antes de cantar canciones sobre mi muerte.