Celebro a Hécate, Protectora de caminos y encrucijadas,
Agradable, celeste, ctónica y marina,
De azafranado peplo, sepulcral,
Que entra en frenesí junto con las almas de los muertos,
Hija de Perses, amante de las soledades, que se regocija con los ciervos,
Nocturna, protectora de los perros, reina irresistible,
Acompañada de ruidos de animales,
Desceñida, de aspecto irresistible, Diosa de los toros,
Señora poseedora de las llaves de todo el mundo,
Guía, ninfa, nutricia de jóvenes, que vive en los montes;
Suplicando a la doncella que se haga presente en las sagradas iniciaciones,
siempre propicia para el pastor de bueyes y con ánimo grato

"-Ahora entiendo por qué el soldado se fue al final. La princesa hubiera podido no mantener su promesa. Habría sido terrible, se hubiera muerto. Así al menos por 99 habría vivido la ilusión que ella estuviera esperándolo". "-Haz como el soldado Totó, vete"

Fluye suspiro de muerte
no amenazamos de muerte, si no de inmortalidad
tres personajes jugando con magia...con magia y colores entre sus manos...
el ciego tiene un pacto con el viento.
los muertos se sienten vivos..
dentro de sus sombreros, solo hay vida...y ellos me acompañan...

Me canse de buscarte,

en el mismo sitio encontrándote

a ti mirando en todas direcciones

dispersa en el universo,

me canse de intentar conquistarte,

de usar magias,

artilugios y filtros para que me quieras

me canse de intentar conseguir la amistad, 

me canse de tu hermosura anti natural

de tu cuerpo idílico en mi pensamiento

del timbre de tu voz apasionándome,

me canse de sentirme tonto

cuando me has despreciado

de ser poco en el universo

porque no me elegiste,

me canse de ser el lejano canto del canario

pero soy yo el que ahora reposa en el túmulo

recobrando fuerzas para salir al amanecer

reniego de ti vida, me entrego a la muerte

amante de los monstruos.

Un infierno es una mirada vacía
tan llena de la nada ignorante
reclutadora de silencios
amorfos y sin calor
y nada es suficiente ni un fin o un principio,
sólo es necesario para ver la totalidad de la vida
mirarla como mortal,
yo moriré, tú morirás hasta el sol se apagara
¿cómo podríamos amarnos si no fuera así?

Sigo utilizando una poesía que no entra en la métrica ni en la rima, sino que expulsa y vomita las cosas tal como son, y tal como salen de los espíritus comprometidos, mis letras nos susurran, gritando, que actuemos frente al mundo, con la sensibilidad que requiere tal labor. cuantos poemas son suficientes para decir exactamente lo que se ha de decir?

1

Los Caballeros deben ser hermosos físicamente, porque el exterior es un reflejo de el interior, de todo eso bueno, de su alma noble, por lo tanto los monstruos no tenemos alma o almenos ningún alma noble y hermosa, por eso somos feos y sin perdón.

y no me preguntes qué es lo que yo considero importante porque no tengo ni la menor idea, que para mí un hombre no es más que un conjunto de aparatos, ya sabes, el respiratorio, el digestivo, el circulatorio, el... reproductor y el excretor, que es el último y todos esos aparatos son inútiles, no sirven para nada, únicamente para mantenerse a sí mismos, continuarse en otros o para algún placer asociado, o sea, para nada..

Existe gente que lee mucho, el problema es que no leen lo adecuado, no todas las lecturas son las correctas el conocimiento no es leer si no digerir lo que lees para ser crítico del saber y saber depurar lo que aprendes algunos leen mucho por diversión su problema es que eso no los hace cool porque además hacen las lecturas incorrectas y lo peor es que lo presumen como si estas fueran el ultimo crisol

La muerte es cosa de vivos. Los funerales, la ropa y maquillaje que colocamos al fallecido, las palabras que sollozamos, las fotos y las flores, todo es para nosotros, no para quien murió. Al muerto poco podría importarle. Irrelevante a la hipótesis que mejor nos arrope; digamos que al morir cambias de frecuencia; entonces estarías más preocupado por resolver tus asuntos en aquella nueva dimensión. Digamos que no hay nada después de esta vida; entonces la ropa que te escojan para el velorio menos aún importará. Pocas cosas en esta vida son, realmente, nuestras. La muerte no es una de ellas. Serán los vivos quienes decidirán qué vida tuviste."

- Fragmento de El show debe continuar; crónica de un muerto parado, por Joey Rego.

Sir Sabbhat Avialcar ha jurado fidelidad a el Padre del Alba, aunque no está vinculado a ninguna Orden de Paladines, sigue el sendero de Lathánder con gran rectitud. Aborrece la no-vida y extirpa ese mal con todas sus armas, sea combatiendo con la espada, recaudando escritos nigrománticos para ponerlos a buen recaudo o bendiciendo criptas y cementerios. Aunque tal juramento no solo atañe a los no-muertos, ya que Sir Sabbhat Avialcar combate contra la injusticia, la pobreza y la crueldad con todos los medios que le son posibles.

te deslizas como si fueras de viento
y al contacto con mis dedos te desvanecieras.
si tu magia ya no me hace efecto,
¿cómo voy a continuar?
si me sueltas entre tanto viento,
¿cómo voy a continuar?

siempre quiero estar muerto para seguir con mi boca enredada en tus cabellos

Debería escribir la mejor poesía, ha que facha soy, pero bueno, que la vida se me termine en los poemas, ¿sera?, tampoco sere Héroe pero puedo ser la trompeta de el...

Yo estaré pensando en ti a cada momento, sumergido en estos días que aún te encuentro. y te estaré esperando, como la salvación de mi alma; mientras los demás vuelan alrededor y yo, solo, ni siquiera tengo alas

Comenzaré por decir que creo hay tres modos de ver el mundo artística o estéticamente: de rodillas, en pie o levantado en el aire.
Cuando se mira de rodillas -y ésta es la posición más antigua en literatura-, se da a los personajes, a los héroes, una condición superior a la condición humana, cuando menos a la condición del narrador o del poeta. Así Homero atribuye a sus héroes condiciones que en modo alguno tienen los hombres. Se crean, por decirlo así, seres superiores a la naturaleza humana: dioses, semidioses y héroes. Hay una segunda manera, que es mirar a los protagonistas novelescos como de nuestra propia naturaleza, como si fueran nuestros hermanos, como si fuesen ellos nosotros mismos, como si fuera el personaje un desdoblamiento de nuestro yo, con nuestras mismas virtudes y nuestros mismos defectos. Ésta es, indudablemente, la manera que más prospera. Esto es Shakespeare, todo Shakespeare. Los celos de Otelo son los celos que podría haber sufrido el autor, y las dudas de Hamlet, las dudas que podría haber sufrido el autor. Los personajes, en este caso, son de la misma naturaleza humana, ni más, ni menos que el que los crea: son una realidad, la máxima verdad.

Y hay otra tercera manera, que es mirar al mundo desde un plano superior, y considerar a los personajes de la trama como seres inferiores al autor, con un punto de ironía. Los dioses se convierten en personajes de sainete. Esta es una manera muy española, manera de demiurgo, que no se cree en modo alguno hecho del mismo barro que sus muñecos. Quevedo tiene esta manera. Cervantes, también. A pesar de la grandeza de Don Quijote, Cervantes se cree más cabal y más cuerdo que él y jamás se emociona con él. Esta manera es ya definitiva en Goya. Y esta consideración es la que me llevó a dar un cambio en mi literatura y a escribir los esperpentos, el género literario que yo bautizo con el nombre de esperpentos.


Frente al arte italiano, creador de perfecciones y bellezas, buscador de la suma en que se unen las notas que un individuo no puede presentar nunca fundidas, idealista, en fin, (...) la estética española exalta el supremo valor del individuo como tal (...) esta es la verdadera raíz de nuestro realismo, palabra equívoca que también se ha empleado para calificar cosas muy distintas. Mas no es el nuestro un realismo objetivo y frío que refleja las cosas del mundo como pudiera reflejarlas un espejo; este sería el realismo de los flamencos primitivos o de los holandeses


 La máxima expresión está plasmada en el Techo de los Polícromos de Altamira; el efecto es único: los bisontes se acoplan perfectamente a los relieves de la bóveda, ofreciéndones una visión en tres dimensiones de los animales, con sus masas musculares sobresaliendo en auténtico relieve bajando hacia nuestros ojos... en un realismo espectacular... es como si el artista al llegar a la sala aún virgen hubiera experimentado, permítasenos la comparación, la misma sensación que Miguel Ángel ante el bloque de mármol donde estaba "encerrado" el David o el Moisés, él nada más tuvo que sacarlo al exterior

Ante tu trono nos postramos suplicantes, seguros de alcanzar misericordia, de recibir gracias y el auxilio oportuno... Obtén paz y libertad completa a la Iglesia santa de Dios; detén el diluvio del neopaganismo; fomenta en los fieles el amor a la pureza, la práctica de la vida cristiana y del celo apostólico, para que los que sirven a Dios aumenten en mérito y número" -Del texto de la consagración de Pío XII al Inmaculado Corazón de María

Pitón era una gran serpiente, hija de Gea, la madre Tierra, nacida del barro que quedó en la tierra después del gran diluvio. El monstruo vivía en una gruta cerca de Delfos, en el Monte Parnaso, y allí custodiaba el oráculo. El dios Apolo mató a Pitón, exigió el oráculo para sí y desde entonces fue conocido como Apolo Pitio. Se dice que el dios había fundado los Juegos Píticos para celebrar su victoria.
Cuando el mundo cambio a los dioses ctonicos por los solares... esta historia de Piton, ejemplifica a la perfección.

Ya me hicieron elegir el bando de esta guerra y por supuesto elegido el bando que lucha por lo correcto el lado que no es egoista

en el silencio blanco y estruendoso
de esta soledad plena y una y pura

De fondo, la música. De fondo, la lluvia. El silencio, o al menos es que se callaron esas voces, y el diablo dejo de molestar, y el angelito dejo de mentir. Asoma el día, es otra oportunidad. Para entender que haces esperando a que el cielo aclare.
Se disfrutan mucho mas las tormentas cuando ya no llueve adentro tuyo.

La aventura, dijo alguien que se había probado en ella, es un proceso de selección que no sólo confirma al héroe predestinado, sino que aparta y devuelve a su sitio al que sólo pretende o aparenta.
Fui en su búsqueda… y me cuento entre los que volvieron para contar una historia, no de honor, sino de oprobio. Pero acaso por el camino y las historias, por las Islas de Bienaventuranzas, por todo lo perdido y roto, y por el culpable pero auténtico gozo que siempre se halla en la debacle ajena, la mía sea una de esas historias que, pese a todo, complace oír.

Me gustaban tus ojos mojados por la lluvia
y el olor de la ropa después de cada abrazo.
Esperar, escondido, tu llegada en la tarde
y la del beso aquél que anunciaba el principio.

Me gustaba subirte por los bancos del parque,
mirarte desde abajo, saberme tus bufandas,
retrasar los relojes, ir a cafeterías
donde los camareros nos trataban de usted.
Los días del amor son rápidos y pocos,
me gustaba citar, rememorando a Shelley,
y tú asfixiabas, triste, la razón de aquel verso,
y un autobús sin gente me alejaba de ti.

"En el santuario de Nemi crecía un árbol cuyas ramas no podían romperse.
(…) Según la opinión generalizada de los antiguos,
la rama fatal era la Rama Dorada que Eneas, aconsejado por la Sibilia,

arrancó antes de intentar la peligrosa jornada hacia el Mundo de los Muertos."
Sir James George Frazier, La Rama Dorada

Por mucho tiempo, se ha dicho que el agua bendecida por un sacerdote era un arma poderosa y mortal contra un vampiro, sin embargo, existe una controversia sobre este hecho. El concepto clasico 'romántico' del vampiro dicta que el agua bendita es letal sobre un vampiro pues le quema como si se tratase de ácido corrosivo en un humano. Sin embargo también hay fuentes que indican que no es sólo el agua bendita, sino el agua en general, la que los afecta.
Sin embargo y pese a todo, la gran mayoría de la gente sigue el concepto clásico y se refieren al agua bendita como el líquido mortal para los vampiros

No existen apenas fuentes coetáneas, por lo que su época es una de las más oscuras de la historia de Mesopotamia. Crónicas posteriores describen a los qutu como hombres feroces, que no conocían el temor de los dioses, y los denominan “dragones de la montaña”. Los sumerios los llamaron “serpientes, escorpiones y parodias de hombres”.

nvocare a las diosas tristes de la ruina
para que carguen en ataúdes las cenizas
de toda mi esperanza incinerada
en los montículos de mi corazón,
recordare ávidamente los días que asistí a comer en la mesa de los héroes
sin haberme ganado la amistad de tus muslos,
musa descendiente de Hecate
tus marcas y tu hechizo
caen sobre mí,
y es puro el filtro en mis adentros
que ni siquiera sé, necesito un sello
para proteger mi alma de los maleficios
que has perjurado en contra de mi hombría rendida
ante la mas pequeña de todas las artes,
a si que hoy pediré que vengan por mi en un cortejo fúnebre
para desposarme damas blancas,
mi cuerpo esta listo adornado con la corona de flores
ansioso a recibir el beso
de la ternura abismal de la nada y el caos,
ruina, para la vida
ruina para el amor
ruina para mi existencia consagrada a la muerte.

Estoy aquí frente a la vida, pidiendo un trozo de la alegría que se le regala a los idiotas, me encuentro mirando el infinito y a veces me siento frente a tu tumba en el Dolores y re leo el testamento… sonrió en breves espacios mientras lloro, aferrándome a lo que dejaste al final de la caja de pandora, "la esperanza" y quisiera hacer esos hechizos de brujas y volar, volar, para buscar más allá del mar a la loca, pero estoy condenado a sucumbir en este mar de los sargazos….

Guardo silencio, sí, pero no muero
aunque el volcán me esté haciendo pedazos
no muero, porque he visto en las alturas
un verso caer como hojas de un árbol.

Lloré ayer. Cierta fue mi pena, ciertos
son los cristales rojos perforados,
ciertos los trozos de carne vidriosa
que lanzan aún rugidos de espanto.
Sedienta, hago castillos en el polvo,
resisto las palabras, los disparos
de la tradición. Me bebo huracanes:
soy un volcán mudo; en silencio, estallo.
Y veo en el fuego una mujer sola
y en el infierno cien cipreses altos
y veo en el suelo mil agónicas
mujeres, un millón de camposantos.
Yo no he venido a quejarme del mundo:
vengo a rasgarme la voz en un canto
por todas mis compañeras de tiempo
que se pudren entre miedos y agravios.
Guardo silencio, sí, pero no muero
aunque el volcán me esté haciendo pedazos
no muero, porque he visto en las alturas
un verso caer como hojas de un árbol.

Llamadme, si queréis, el zorro que ha perdido la cola; no soy sirviente de nadie
y he decidido vivir en las afueras de una aldea de montaña de Mallorca, católica pero anticlerical, donde la vida se rige todavía por el viejo ciclo agrícola. Sin mi cola, o sea, sin mi contacto con la civilización urbana, todo lo que escribo se leerá perversa e impertinentemente por aquellos de vosotros que estáis todavía engranados a la maquinaria industrial, ya sea directamente, en calidad de obreros, administradores, comerciantes o publicitarios, ya indirectamente, en calidad de funcionarios públicos, editores, periodistas, maestros de escuela o empleados de una empresa de radiodifusión. Si sois poetas, os daréis cuenta de que la aceptación de mi tesis histórica os compromete a una confesión de deslealtad que estaréis poco dispuestos a hacer; elegisteis vuestros trabajos porque prometían proporcionaros un ingreso seguro y la oportunidad de prestar a la Diosa que adoráis un valioso servicio a tiempo parcial. Os preguntaréis quién soy yo para advertiros de que ella exige un servicio de jornada completa o nada en absoluto. ¿Y acaso os sugiero que renunciéis a vuestros trabajos y, por falta de capital suficiente, os establezcáis como pequeños arrendatarios u os convirtáis en pastores románticos —como hizo Don Quijote cuando no pudo ponerse de acuerdo con el mundo moderno— en remotas granjas no mecanizadas? No, mi falta de cola me impide hacer cualquier sugerencia práctica. Solo me atrevo a hacer una exposición histórica del problema; cómo os las arregláis con la Diosa, no es asunto mío. Ni siquiera sé si os tomáis en serio la profesión de poeta.
Robert Graves, La Diosa Blanca

La noche, que es siempre ambigua,
te enfurece -color
de ginebra mala, son
tus ojos unas bichas.

Yo sé que vas a romper
en insultos y en lágrimas
histéricas. En la cama,
luego, te calmaré
con besos que me da pena
dártelos. Y al dormir
te apretarás contra mí
como una perra enferma.

La ficción y la fantasía dentro de su mundo autónoma tiene que ser coherente y verosímil en su misma estructura, no importa que su realidad sea diferente a la nuestra, porque esta funciona autónoma, pero no por ello significa que no tengan sus propias leyes de realidad.

Marzo violento honra tu nombre Dios de la guerra


  Era el mes de las mujeres. Las vestales renuevan el fuego sagrado; se otorgaban los arrendamientos públicos; se celebraban los comicios, los nuevos magistrados escogían este mes para iniciar el ejercicio de sus funciones; se celebraba la fiesta de los escudos sagrados cuyo iniciador fue Numa…… En este mes se reanudaban los trabajos en el campo y se preparaban las armas para la guerra.
Antes de establecerse el calendario juliano, marzo era el primer mes del año, dedicado a la Diosa Madre, Magna Mater, que recibía diversos nombres según los lugares en que se le invocara.
El nombre de marzo deriva de la consagración que de este mes hicieron los romanos a Marte. Dios de la agricultura y la guerra. En la antigua Roma se celebran en este mes diversas fiestas y solemnidades de carácter religioso, como las Matronales, las Mamuralia, la festividad de Anna Perenna, Liberalia, las Hilarías….

Qué rapidez poniendo en práctica los buenos propósitos del retiro… y eso que había apuntado, escéptico y serio: "Las buenas intenciones son aforismos hacia adentro, adentrismos".

Hoy odio el mundo con toda mi pasión
de ser Ericto, sí tuviera los dones de la Morrigan
o las artes de la doncella Hell
el mismo miedo me temería,
acompáñenme desdichados marchemos a la ruina
seamos partícipes del fin de las alegrías.

Una vida por otra ¿te parece justo?
no digas que yo te quería asesinar
ahora todo tiene un orden,
las salidas se a completan ahora estarás bien.
Mi guadaña lo jura sigue sonriendo
nos asesine en mitad del espejo
libre de perdón amo de las culpas
medio día sin fobia o cura
un diez de espadas magia prohibida
sueño del sueño en mi mano tatuado.
Siento el aire abandonar mi cuerpo,
neblina llevó en la memoria llena de intentos
para mejorar y no acercarse al corazón,
que arde de amor y destruye sin compasión
el dolor pronto parara y el miedo terminara,
no he dormido pero está bien la locura
me sienta bien un dios sin cordura,
quiero damas de blanco,
voy jugar de nuevo bruja ahora sí abrázame
bonito y loco encanto insomne fastidioso,
triste ataúd no es mejor que la muerte.
Un viejo en cuerpo de bebé
niño envenenado con su maldad
sin esperanza es un diablo roba felicidad
soy muerte la calavera vestida de azúcar
letras feas, fotos que asustan,
maltrecha maldición
hijo de serpientes hermano de huesos,
una vida hiedo a desilusión,
estas son mis huestes las de los malditos
que jamás volverán a ver el sol.

“Hay un cuadro de Klee (1920) que se titula Ángelus Novus. Se ve en él a un Ángel al parecer en el momento de alejarse de algo sobre lo cual clava su mirada. Tiene los ojos desencajado, la boca abierta y las alas tendidas. El ángel de la Historia debe tener ese aspecto. Su cara está vuelta hacia el pasado. En lo que para nosotros aparece como una cadena de acontecimientos, él ve una catástrofe única, que acumula sin cesar ruina sobre ruina y se las arroja a sus pies. El ángel quisiera detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado. Pero una tormenta desciende del Paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no puede plegarlas… Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual vuelve las espaldas mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal tempestad es lo que llamamos progreso”. (Walter Benajamin).-

Sigfrido creció en la selva y luego tuvo como maestro al herrero Mime, que le aconsejó como debía matar a Fafner, el dragón custodio del tesoro de los nibelungos. El futuro héroe forjó nuevamente la espada que había pertenecido a su padre (Nothung o Balmung), y con ella atravesó el corazón del monstruo, en cuya sangre se bañó para hacerse invulnerable. Sólo un lugar de su espalda —donde se pegó una hoja de tilo— no fue bañado por la sangre.

No quiero hablarte de cómo tejer la vida
con casualidades o señales del destino,
a veces tengo chistes malos
que pueden hacerte sonreír
y aunque no pueda hacer que dejes el funambulismo sin red
sé que sonríes mientras te da miedo la vida,
yo sé que no somos malos y si que somos raros
pero somos así porque queremos hacer lo correcto
alguien debe forjar lo que se tiene que hacer,
tal vez parezca que vamos contra el mundo,
nadie más entendería esto que digo,
por eso cuando te vas me esfuerzo
en saber donde estoy y donde estas tu,
hallar donde se encuentran las cosas buenas
todas las cosas que no olvidamos
un puñado de recuerdos valiosos como la luz del universo
pero hoy quiero volar andar pagando el precio de mis decisiones
confió que mi acción sea noble como un halcón
y si he de fallar que el castigo venga pronto para poderlo enmendar
no mentiré estaba tan solo hasta que nos encontramos
por eso no quiero soltarte…es la cuestión,
ya no creo en coincidencias o destinos
mi corazón y mis instintos van dirigiendo mi misión.

La imposibilidad de anudar el tiempo para volver
de la muerte sin fin…
que arrastra todo como tempestad de otoño
en la nebulosa cascada
de mis poderes,
hermosa poesía recitan las aves cuando vas a morir
qué bello es el susurro del escarabajo bajo la piel
todas las inmortalidades feericas
las entradas a los jardines Shide
son como un apesadumbrado relato de amor
que no me corresponde
vivir

Tras el cristal,
decorado romántico.
Fuera, tormenta.

Y cuando meses después vuelves a vivir, vuelves a sentir, cuando dejas que el mundo vuelva a girar, no ves a mucha de esa gente que te había prometido estar siempre ahí; ellos no te esperaron

Cuando bajaba por las escaleras de la noche
el puma de ojos aviesos
(nunca un gato es sólo un gato),
y mi niñez era la aventura
de aquellas fantasías repletas de sueños.

Y el caso es que sigo viendo
cosas increíbles cuando cierro el libro
y se apaga la luz
y por fin estoy en mi terreno.

Hoy en la sombría nocturna exploración del interior
todo el frio que sentí sin ti
se convirtió en la mordida helada de la muerte
ficción de mis ayeres ante el inevitable futuro sin tu presencia
duele como si quisiera que el dolor me despertara de la muerte
no siento las ganas de vivir
pero me levanto aquí
sin paz ni deseo escondido saboreando la nostalgia
como si fuesen caramelos servidos en la mesa,
deambular en la noche es un invierno sin salida
como un susurro apagado digo adiós
y me devuelves la sonrisa
cada que te pienso
comprobando que siempre amanece…