No me lamento, aunque el mundo este envuelto en sueño;
no me lamento, aunque el frio viento sople;
no me lamento, aunque la nieve caiga fuerte y profunda;
no me lamento, también esto pasara pronto.
prendo este fuego en tu honor, diosa madre,
tu creaste la vida de la muerte,
el calor y el frio.
el sol vive una vez más,
el salve, madre de todos!

Expurgo la biblioteca, no hay más remedio ante la llegada inmisericorde de tantísimos volúmenes nuevos que con uñas y dientes, más el atrevimiento de la juventud, empujan y arrinconan a los viejos. Es lo mismo que en los nichos de los cementerios, cada cierto tiempo desalojados y con los restos yendo a parar a un osario, una fosa común. En un ejemplar que sopeso, y absuelvo, Argumentos en busca de autor, de Bruno Mesa, esta frase: "Detrás del libro, atados los dos por una cuerda, suele aparecer el cadáver del autor." ¿Me perseguirá el fantasma de quien escribió alguno de estos libros de los que hoy me desprendo?

Dual el mundo avanza
con su pisada fuerte,
el carro empuja hacia la luna
y los enamorados despiertan,
la cascara que cuida los sueños
se rompe y los nunca soñadas ilusiones mueren,
huyen volando suaves aves rojas
veloces como el parpadeo
hasta chocar contra aun espejo
soñado por alguien que ya no está,
germina la serpiente se enreda en la vida
adentrándose a este imposible,
la muerte nos podrá entregar paz,
pero vamos a dormir a su casa.

Están encendiendo las antorchas
la luz comienza a enamorar a una noche triste
el calor del fuego sonriente
acumula nostalgia
engaña a la mascara
el hombre emerge de entre las sobras
y se envuelve en luz
pronto renacerá
un niño, un joven, el sabio y el puro
la vergüenza del ayer.

El trovador, poeta provenzal, era la figura más destacada en expresar el amor de forma noble y caballeresca... Se trababa por lo general de un amor secreto que ocultaba sustituyendo el nombre de la amada por una palabra clave (senhal) o seudónimo poético...

El día que te fuiste entendí que no te volvería a ver. Ibas teñida de rojo por el sol de la tarde, por el crepúsculo ensangrentado del cielo. Sonreías. Dejabas atrás un pueblo del que muchas veces me dijiste: ‘lo quiero por ti; pero lo odio por todo lo demás, hasta por haber nacido en él’
PEDRO PÁRAMO (fragmento)
Juan Rulfo.

el cronófago, que avanza proyectando las garras de sus hórridas patas de modo que marca los segundos y devora el tiempo al abrir y cerrar la boca que luce temibles colmillos que más que devora el tiempo pareciera dispuesto a devorar la humanidad. Esta terrible criatura abre y cierra los ojos de una manera que hipnotiza a los espectadores. Los movimientos de esta langosta generan destellos de luces azules que viajan por la esfera hasta detenerse en la hora exacta.

Soy quien
Soy un ser marginado,
diferente solitario,
una criatura de dos mundos,
y en ninguno aceptado
Impregnado de esta soledad y melancolía
propia de los outsiders.

Si no fueran nuestros sueños pesadillas.
Y todos los deseos utopías,
Volvería en un acto total de rebeldía.
Y ahora que rodamos por el suelo,
Voy sintiendo que volvemos al comienzo.

Decía Oscar Wilde, que no importaba que hablaran mal de ti o bien, lo que importa es que hablen de ti, en efecto, que ni siquiera hablen mal de ti es un sólo síndrome de que no importas, algunos deberían sentirse con fortuna que aunque sea cosas malas inspiran

Evidentemente, seguiré siendo considerado una abominación de la naturaleza hasta el día que decida comulgar con la idea de tener hijos y que mi esencia se vea doblegada al hecho de ser un entusiasta de algún equipo de fútbol. Sin embargo, visto y considerando mi poca esencia altruista y mi pulsión hacia la misantropía, y mi capacidad de aburrimiento, la cual se vería subyugada frente al monótono espectáculo de perseguir un balón, hasta ese entonces seguiré siendo un desterrado del título de Homo sapiens. Celebro ese destino!

Vengo cantando a la muerte
serenata pidiendo un beso de verdad
para que la noche no me sea lenta y sea un tornado mágico y fugaz
te espero sentado en mi tumba
frente a las flores de mi funeral
mi niña triste ahijada de dios
para encontrarnos siempre a perpetuidad…

En la mesa estaban servidas las viandas; pan con miel, leche y vino, quesos y jamnones, carne de jabalí, y de venado, frutas y semillas, aves servidas en salsas, también tantos tarros con cerveza estaban listos, que no se podían contar, la fiesta de el fuego nuevo estaba iniciando, las brujas y los brujos bailaban, cantaban e invocaban a la vieja Diosa, y el banquete estaba servido a los muertos y a los vivos por igual, se podía oler en toda la comarca. Era esta la noche en que la oscuridad amenaza con ser eterna, el regreso de Sol invicto era esperado con la fogata de fuego que habría de iluminar nuestro año.

Miro a través de la ventana el cielo gris
y en mi mente tan sólo recuerdos en blanco y negro.
Siempre la misma gente indiferente,
salgo a la calle cegado con los ojos llorosos.
Entro en el bar pido una cerveza intento olvidar,
te veo en un rincón llorando no vas a marchar.
No por eso no quiero que tu te vayas de aquí.
No por eso no quiero que tu te vayas de aquí.

Si el centro de la Tierra (infierno) está a 6,000 kilómetros de distancia de la superficie, la lengua de Satanás viaja a 2,160,000 km/h para alcanzar a chupar en 10 segundos las cosas que caen al suelo. Lo hace exactamente a 20 % la velocidad de la luz. #SatanicNerdFunFact

Parece que estoy aun aquí esperando
recordando lo que nunca fue,
en un paradójico intento de tener una opción mas,
me iré deprimiendo asfixiando en la luz del fin del mundo,
cansado de las posibilidades de la vida,
no elegí estar vivo,
pero he decidido sentarme a contemplar la ruina absoluta
de la vida y la falta de amor,
es momento de olvidarme de todo
vivir la libertad de la ignorancia
pero después de tanto tiempo,
no sé si es posible o solo una fantasía,
dividirme entre el fastidio de la irrealidad
o el placer de la circunstancias.

Blanco tu corazón,
como los hilos largos de tu espera
que tejen y destejen las Hades griegas.
Abejas blancas zumban en el borde de tu razón
y anidan en el espejo blanco de tu abuela.
Sueñas, luego existes;
sin estilizadas metáforas mentales no hay reloj.

En la colonia Tacubaya en el D.F., capital de México, se venera una hermosa imagen del niño Jesús llamado: “el Santo Niño de las Suertes” que duerme y apoya su cabeza a modo de almohada una calavera. Según la leyenda, que se remonta a principios del siglo XIX, dos misioneros caminaban rumbo a Tlalpan; al llegar a las inmediaciones escucharon el llanto de un bebé. Intrigados y sorprendidos porque en el área no había habitantes, buscaron el lugar de donde procedía el llanto y encontraron a un niño de escasos cuatro meses. Al momento de levantarlo, el niño se convirtió en una escultura, y según se dice al mismo tiempo brotó en ese sitio un manantial de agua al que desde entonces se le ha llamado "Ojo del Niño".

Los sacerdotes, impresionados con el Niño, regresaron a México para presentarlo ante el arzobispo. El arzobispo no podía dar crédito a tales acontecimientos narrados por los misioneros, que depositaron la imagen en un pequeño nicho provisional. Por la noche, los religiosos y el arzobispo tenían curiosidad, por lo que visitaron la imagen. Al llegar a donde se encontraba, observaron un bellísimo resplandor que emanaba de la imagen, prodigio que propicio que se arrodillaran ante la imagen.
A este niño se le nombró de las Suertes, debido a que el arzobispo decidió sortear el sitio al que donaría la imagen para ser venerada. El sorteo se llevó a cabo y salió ganador el convento de San Bernardo; como el prelado sabía de la pobreza de las religiosas del convento, repitió la rifa y nuevamente salió el convento de San Bernardo. Lo que hizo reflexionar al arzobispo acerca de que la voluntad del niño era quedarse con esas pobres religiosas.

¡El diablo lo entienda! Cuando la gente cristiana se propone hacer algo, se atormenta, se afana como perros de caza en pos de una liebre, y todo sin éxito. Pero en cuanto se mete de por medio el diablo, tan sólo con que mueva el rabo, y no se sabe por dónde, todo se arregla como si cayera del cielo.

Toca la sombra que proyecta el esqueleto dorado del otoño
palpa la oscuridad aterciopelada que emana del reloj.
La armadura del sol resistió la embestida de tus recuerdos.

Lee el espíritu de las flores entre las líneas de la noche
y con los ojos cerrados anuncia la muerte del sol.
Con cuanta razón tus pupilas fabrican el corazón de la luz,
palpita hacia adentro corazón sombrío y enciende el escenario vacío de la oscuridad.
Luz y sombra se tocan en el útero profundo del otoño.