Al abrir una cabeza, lo que vemos no es una mente, con pensamientos, ideas y recuerdos, sino materia. ¿Será que lo mental es una ilusión, y que todo lo que hoy describimos en términos mentales puede reducirse a los procesos físicos que observa la ciencia? ¿O será que lo mental es algo efectivamente existente, inmaterial e inobservable?

La verdad que no sabe es verdad
esta mentira en forma de serpiente engulléndolo todo
como el miedo a un corazón vacio
mis cicatrices históricas conquistas provocadas
un cigarro a medio apagar mis uñas sucias
los cuentos que te contare
son mis emociones disfrazadas
de fragmentos de mi lucidez.

No eres la segunda en mi vida pues no tengo una primera.
No eres mi plan de emergencia pues no tengo un plan para nada.
No eres mi salida por que igual no tengo opciones.
No eres mi prioridad por que ya nada me importa.
No eres la única pero tampoco hay más.
No eres mi luz pero me aclaras las cosas.
No eres mi vida pues vivo por que sí.

No puedo perderme contigo pues no sigo a nadie.
No puedo perderme en el camino pues no voy a ningún lugar.

¿Qué se puede escribir de un libro del que no se conoce su origen, ni quién es su autor, ni en qué lenguaje está escrito, ni qué dice? Pues si buscáis por internet, seguro que encontraréis miles y miles de páginas dedicadas al manuscrito Voynich, con miles y miles de respuestas a estas preguntas (lo escribieron los cátaros, los templarios, los masones, los rosacruces, los atlantes, las hadas, los ángeles… y por supuesto los extraterrestres). Este libro-nada es como un espejo en que cada cual ve lo que lleva consigo, lo que quiere ver, es el instrumento en que se realizan sus sueños y sus obsesiones. ¿No resulta sólo por eso un libro mágico?

Cabrones. Eso es lo que sois: 
unos miserables cabrones. 
(Aunque no sólo vosotros caváis las fosas
desde donde para toda la eternidad 
os van a estar mirando esos niños).

"Cobardes cabrones de mierda" 
es el mejor verso 
que me inspira vuestro delirio. 
(Aunque aquellos que os lo permiten 
tengan mayor pecado).

Pero por más tierra que echéis 
y echéis sobre esos menudos cuerpos, 
jamás podréis quitaros de encima ese olor
nauseabundo de almas putrefactas 
en que os habéis convertido.

Ni caridad ni leches: sois unos mierdas, 
hijos de la gran mierda. 
Y mi poema no puede decir otra cosa 
que esta verdad: vuestra vil inmundicia 
va a suponer vuestro propio fin.

Mientras esos ángeles que enterráis vivos 
seguirán vivos en Dios, eternamente, 
vosotros ya estáis condenados 
a un eterno espanto desde ahora,
cobardes cabrones de mierda.

(Sólo me queda rezar 
sobre esas tumbas -rezar como un niño-,
apretar el alma con los dientes
y dejar allí unas flores. Y un puñetazo 
en la tierra, y en este silencio 
de tantos, de muchos, de demasiados).

Numele lui Mireia?
persoană sau de viata,
Galaxy sau de primăvară?
Mă uit la
fără mine nimic,
și eu nu pot trăi - nu-i așa? -
în caz contrar.

Am prins o zi
vârtej de realitatea lor
febril și luminos
nebunie
femeie pe nume
sau poezie.

Și eu,
în intimitatea trupurilor noastre,
apelul pentru sufletul său
Barbat: - "Mireia,
viata mea! "

Me enamoro de cada sombra que se topa en mi camino,
y de toda mujer que este muerta,
que belleza exquisita esta necrofilia
arte trágico del destino que ahoga

Algunos de nosotros ya no tenemos voces. Aún así, al borde del abismo nunca hay silencio. Los gritos se impostan unos sobre otros, no hay espacio para sentir compasión por un individuo cuando es el todo el que llora.

Resulta útil distinguir entre el esoterismo, o búsqueda de conocimiento, y la magia, u ocultismo: esta última es un medio para obtener poder. Algunos grupos son a la vez esotéricos y ocultistas.

Sostengo con suma firmeza y no tengo la menor duda de que todo hereje o cismático ha de tener parte con el Diablo y sus ángeles en las llamas del fuego eterno, a no ser que antes del fin de su vida sea incorporado en la Iglesia Católica y sea restaurado a ella

Aclaro que me das miedo
crees que no sé lo que esperas ver en mi
yo mismo frente al espejo
he descubierto los secretos de la sombra
del rostro plañidero y de la locura dentro de mi,
no digas que no! No mientas!
quieres ver al hombre tormenta,
a niño barbudo en paños menores,
al vidente del circo, o a la Domine en latex imitando a Camilo Sesto
muy convencido de su papel
a mis pies ahora mismo,
ostia puta, es que no me permito ni el lujo
de oír la música que me enternece
esto no puede seguir así...
no te tengo miedo.

Conjúrote, triste Plutón, señor de la profundidad infernal, emperador de la corte dañada, capitán soberbio de los condenados ángeles, señor de los sulfúreos fuegos, que los hervientes étnicos montes manan, gobernador e veedor de los tormentos e atormentadores de las pecadoras ánimas, regidor de las tres furias, Tesífone, Megera e Aleto, administrador de todas las cosas negras del reino de Éstige y Dite, con todas sus lagunas y sombras inferna les, y litigioso caos, mantenedor de las volantes harpías, con toda la otra compañía de espantables y pavorosas hidras ; yo, Celestina, tu más conocida cliéntula, te conjuro por la virtud y fuerza destas bermejas letras, por la sangre de aquella noturna ave con que están escritas, por la gravedad de aquestos nombres y signos que en este papel se contienen, por la áspera ponzoña de las víboras, de que este aceite fue hecho, con el cual unto este hilado, vengas sin tardanza a obedecer mi voluntad y en ello te envuelvas, y con ello estés sin un momento te partir, hasta que Melibea con aparejada oportunidad que haya lo compre, y con ello de

tal manera quede enredada, que cuanto más lo mirare, tanto más su corazón se ablande a conceder mi petición. Y se le abras y lastimes del crudo y fuerte amor de Calisto, tanto que, despedida toda honestidad, se descubra a mí y me galardone mis pasos y mensaje; y esto hecho pide y demanda de mí a tu voluntad. Si no lo haces con presto movimiento, ternásme por capital enemiga; heriré con luz tus cárceles tristes y escuras; acusaré cruelmente tus continuas mentiras; apremiaré con mis ásperas palabras tu horrible nombre, y otra y otra vez te conjuro, y así confiando en mi mucho poder, me parto para allá con mi hilado, donde creo te llevo ya envuelto.

siempre sueño que la muerte viene a buscarme y trae entre sus vestidos, un violín negro envuelto en mi mortaja, detrás de ella los perros del infierno que aullaran mi deceso, esta noche es ideal para morir, no tengo nada, no tengo un motivo, ni soy el motivo de nadie, las deudas que me devén no importan y no tengo deudas... es la noche perfecta, las cuerdas de violin, suicidan mi mortalidad.

Me he despertado tan dormido que me he hecho el café con una cápsula de descafeinado.
[PS.- La maldición de la rima, que salta en la prosa y se esconde en el soneto. Ahora he de elegir entre "Me desperté" y "café" o "despertado" y "descafeinado". Elijo esta última, para que el eco atestigüe que estoy dormido.]

Melusina son justificables los fenomenos naturales con tu presencia

Tus piernas —me ha dicho un médico forense—
no dejan de ser una necesaria relación
de huesos

y músculos envueltos por la piel
como un paquete de regalo.

Qué visión tan lamentable de un prodigio.

La misma que sobre la poesía tienen
algunos críticos literarios.

No soy si quiera un poco partidario de ese pueril deporte, ni me entusiasman los deportista que lo practican, los colores y banderas que portan, ni las nacionalidades, simplemente el futbol, no me va, me aburre, pero entiendo la importancia de este juego para la selección Mexicana de futbol, este pase al mundial es muy importante, simplemente los factores económicos de los cuales depende este partido son cruciales para México; si no se han enterado, en época de mundiales o de temporada de futbol, el crecimiento en el consumo de en ciertos productos aumenta, además de las tantas promociones en tiendas departamentales y otro tipo de locales, organización que se hace con tiempo de anticipado, lo cual no se puede tirar ala basura así de fácil, además otros comercios como puestos de periódicos, fondas restaurantes, o las mismas agencias de viajes, es un fenómeno interesante este de la economía y el futbol. Así que hoy espero México gane, y desquite el apoyo que le dan a esa lamentera selección mexicana de futbolistas.

Vas a casa esta noche,
a tu casa de invierno,
a tu casa de otoño, de primavera y verano:
vas a casa esta noche,
a tu hogar perpetuo,
a tu lecho intemporal,
a tu sueño eterno.

Duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, amado, en la Roca del aprisco…
La sombra de la muerte
está en tu rostro, amado,
pero Jesús tiende su mano sobre ti;
en la proximidad de la Trinidad
se desvanecen tus dolores,
Cristo está ante ti y la paz está en su mente.
Duerme,
oh duerme en la calma de las calmas,
duerme, oh duerme en la guía de las guías,
duerme, oh duerme en el amor de los amores,
duerme, oh amado,
en el Señor de la vida,
duerme, oh amado,
en el Dios de la vida.

Como, bebo, duermo y sueño dolor.
Ayer acompañé a un niño hasta su tumba; hoy a un anciano.
Veo consumirse a una persona
que he llegado a amar, hermosa como el viento;
y tropiezo torpemente en el pesar que la envuelve.
Me siento con esposos enopequeñas salas de visita,
llenas de humo, analizando tus razones;
con madres deshechas, con hijos consternados.
Tu pueblo murmura en tu contra amargamente;
¿cómo puedo conducirlos?

más. No puedo
aguantarme el alma.
Ni el deseo
unánime de los sentidos.

Arrebatado la miro,
tan bella,
como recién creada.
Y la transmiro,
y alargo mi mano, y mi vida.
Todo, lo que sea,
por una simple caricia
de esa rosa morada.