Sube esa escalera Proserpina, recuerda volver con las sonrisas, las alegrías que los muertos queremos, recuerda mis besos, llévate mi corazón para que encuentres el camino de vuelta, esperare en las sombras, tus miradas, tu calor, tu vida, que convierte al Orco en un reino de verdad, de vivos, vuelve…

Mi alma atada a una rama de ébano me permite vivir
el olor a pino en el bosque me despierta
pero el frió me congela los pies
aun tengo zapatos no puedo volar,
el fuego en mis ojos se convirtió en cristales de sal
una por una mis pisadas se pierden en la montaña
la vida es como un recuerdo tan lejano
nadie viene en mi ayuda
me muero,
so,
lo…
en,
la,
a ausencia,
de paz…

A qui te espero puta desgracia,
Nostalgia lastimera, invierno que me robas la vida
Aqui te espero con la armadura en el piso
Con la espada en el suelo,
A qui,
Te...
Espero ven y arancame un supiro de muerte
Que no dare tregua
Hoy bailaremos; la muerte, la vida y yo
Al sonido de el valdz mas triste  de tu violin
Amada nostalgia mia...
Ven carajo,
Ven por mi tambien.

También los Mounstros saben "Matar", algunos se transforman en ese villano inentendible en los cuentos de terror o en las películas, ellos que viven en la sombra, no buscan la aceptación, a veces un poco de comprensión basta para que desaparezca la fealdad, u una sonrisa aparezca en su rostro, es difícil eso ocurra, el mounstro termina abatido por el bueno.

Los cultos en torno al roble son muy antiguos. Surgieron independientemente entre los indios norteamericanos alrededor de 2000 A. de C., y más tarde entre los griegos. Ambas culturas, al observar que el roble era alcanzado frecuentemente por el rayo, supusieron que era la morada algún dios

Proserpina
La noche aun es joven y la penumbra es maliciosa,
como si esta quisiera
arrastrarme a una depresión mas perversa, y algo eterna,
las estrellas pierden su filo brillando
no puedo cortarme las entrañas al devorarlas
mis flores mueren buscan tu luz entre los grises
apareces poco unos meses al año
anunciándome la libertad vorágine de realidad consumada
es vida la próxima salida
una escalera de roca negra como la noche en las cavernas
se adorna con flores que tus huellas han hecho crecer
después de que tus pies pisaran la tierra por donde habéis caminado
mueres siempre un poco,
para renacer eternamente
mientras muero sin fallecer agonía
noche de invierno los bosques arden
las luciérnagas son antorchas místicas y las uvas se pudren
solo tu imaginar y la espera en esta noche durante todo un año de mis inviernos
para encontrarte mi primavera.
mi perdición es una noche aun fugitiva sin escaparte
no puedo sostenerte
siento el invierno que se va
no puedo dormir
ya estoy dormido y no puedo despertar jamás he soñado
condenado a esperarte
una ves al año poco tiempo…
en silencio como fantasma encerrado en las rosas
que al marchitarse liberan tu perfume
camino ciego hasta el fin del mundo
de este jardín llamado Orco
ante la interminable locura de la noche
me convierto en Hades para mirarte…

Tallados en las paredes de las iglesias, los portales de las catedrales, pero también pintados en los manuscritos litúrgicos y profanos, los monstruos híbridos -figuras medio humanas y medio animales- aparecen con profusión en el arte de la Edad Media. El hecho de ser tan visibles a través de los medios mencionados hace que con el tiempo lleguen a existir a los ojos de las personas de la época. La imagen, que con su existencia sirve a la fe, es la manifestación visible de un mundo invisible. La frase contemporánea: “ver para creer” se invierte en la época medieval: “Hay que creer para verlo”.

Efectos
Diez veces llore al sentir el rumbo de la noche sobre mí,
ese pensamiento incierto de que ya no pertenecías a este mundo
trasfiguraba mi mente en paz convirtiéndola el caos que la biblia describe
como amante del suicidio,
la muerte pesa igual a todos
pero nos sabe de distinta forma,
diez veces llores en la mañana al descubrir que no te tenia mas en el mundo
incrustándome de recuerdos para no olvidar tu voz
tu olor y tus manos con las mías,
diez veces llore cuando tu ataúd alejaba tu cuerpo
de nosotros llevándolo allí donde jamás podríamos
encontrarte con el cuerpo,
dolía como nunca antes ha dolido
pero el miedo es más fuerte porque la vida nunca será lo mismo,
diez veces llore al recordarte…
y saber que es un precioso día
para sonreír y decir
ha vivido como él lo eligió,
es una fortuna que el mundo nos presentara
y seguiré llorando porque los efectos de conocerte
se quedan mientras te vamos alcanzando…

Cautivos en una habitación se quedaron
rostros murmurando el nombre
del ultimo muerto,
se me pierde la mente contemplando el techo de ese rincón
me duelen los brazos como si no estuvieran unidos al cuerpo,
las rodillas sangrantes son dulces para los perros callejeros
no existen ya los gritos ni las lagrimas,
pero llueve como si el cielo enviara una tormenta perfecta
para abrazar la tristeza,
el agua limpia la piel y la poca razón,
ser sólo un alma que el viento lleva
ladrón de instantes que viviré por momentos,
siempre regresare… a lo que será...

En la Edad Media un cuarto de la población murió por peste negra. Los señores feudales cobraban tributos altísimos. El hambre se comía cada resquicio de vida que había resistido a las dos anteriores circunstancias. Las ciudades tardaron décadas en recuperar el esplendor del pasado clásico. La comunicación era realmente complicada pues pocos sabían y podían leer manuscritos en latín –el esperanto de la época-.
Ahora la población oscila de un lado a otro. Auguran que, junto a la gestión del agua, los movimientos migratorios serán los grandes problemas del futuro aunque quizá la previsión resulte demasiado optimista si una se asoma a las playas de Lesbos o a las fronteras que Europa cierra cada vez con más celo. Como antes.

La
muerte
pidió

que
la
cremaran
y
esparcieran
sus
cenizas
sobre
todos
los
vivos

El amor en la posmodernidad es una utopía colectiva que se expresa en y sobre los cuerpos y los sentimientos de las personas, y que, lejos de ser un instrumento de liberación colectiva, sirve como anestesiante social.
El amor hoy es un producto cultural de consumo que calma la sed de emociones y entretiene a las audiencias. Alrededor del amor ha surgido toda una industria y un estilo de vida que fomenta lo que H.D. Lawrence llamó “egoísmo a dúo”, una forma de relación basada en la dependencia, la búsqueda de seguridad, necesidad del otro, la renuncia a la interdependencia personal, la ausencia de libertad, celos, rutina, adscripción irreflexiva a las convenciones sociales, el enclaustramiento mutuo…

  Por eso creo que el amor, más que una realidad, es una utopía emocional de un mundo hambriento de emociones fuertes e intensas. En la posmodernidad existe un deseo de permanecer entretenido continuamente; probablemente la vida tediosa y mecanizada exacerba estas necesidades evasivas y escapistas. Esta utopía emocional individualizada surge además en lo que Lasch denomina la era del narcisismo; en ella las relaciones se basan en el egoísmo y el egocentrismo del individuo.

Languidece el animo del universo,
ante aquel espectáculo lastimero
desgarrador reflejo en los lagos;
un hombre de rostro ensangrentado y lívido,
cejijunto y sombrío y cuyos cabellos son serpientes,
en el momento de arrojarse sobre un puñal
sujeto en el suelo por la empuñadura,
sin tener a dónde huir. Correr, correr...

La desesperanza, baila
con su falta de proyectos y su vivir gris,
abraza sin fe en nada, ni un ‘‘para qué’’
en las sonrisas perdidas,
levantando de los escombros
suicidas ávidos de abismo para hallar paraíso,
fácil es decirlo, difícil es vivirlo...
hondo dolor que tanto se parece al infierno
un tártaro propio y solitario,
una prisión con rejas inexorables.
Caminando ordinariamente
Por las calles cotidianas
Como todos los vivos, que se mueven
Con su perro interno
Los recuerdos sin nadie, sin nada
Sin una caricia suplicada desde el hambre del embrión,
el que no se consuela es porque no quiere
hasta la piel sedienta de la hembra.
Perra necesidad que aúlla
en las entrañas de la gente
contaminado humano, auto-destructivo
sin el escrúpulo de mantener un equilibrio alrededor,
un ciclo que ha de romperse cada vez que se antoje,
aire respirado en las banquetas pisadas por pies insensibles.
Las batallas del fin del mundo se aproximan…
yo no puedo salvar al mundo solò,
estaba tan equivocado,
al querer ser participe cuando simplemente seré
un espectador de cómo el mundo y posiblemente
el universo se extinga en un caos, en la nada,
esta vida es la muerte,
es una mujer que cae desplomada,
con un puñal en el pecho
y una rama de ciprés en la mano,
teniendo a sus pies un compás roto,
movido por los músculos del mundo
para sobrevivir,
a pesar de que ya nada importa.

Horacio Quiroga - Los diez mandamientos de nuestra ley.
1. Amar el yo sobre todas las cosas.
2. Gustar el placer donde quiera que lo encontremos.
3. Satisfacer todos los deseos que pudieran ocurrírsenos.
4. No creer en el pecado.
5. Fornicar eternamente, así en el pensamiento como en la obra.
6. Procurarse dinero por cualquier medio.
7. Desterrar para siempre jamás prejuicios inútiles
8. No adular en vano.
9. Cambiar de ideas, si esto puede parecer conveniente o agradable.
10. Mantener el secreto.

La aventura, dijo alguien que se había probado en ella, es un proceso de selección que no sólo confirma al héroe predestinado, sino que aparta y devuelve a su sitio al que sólo pretende o aparenta.
Fui en su búsqueda… y me cuento entre los que volvieron para contar una historia, no de honor, sino de oprobio. Pero acaso por el camino y las historias, por las Islas de Bienaventuranzas, por todo lo perdido y roto, y por el culpable pero auténtico gozo que siempre se halla en la debacle ajena, la mía sea una de esas historias que, pese a todo, complace oír.

Me gustaban tus ojos mojados por la lluvia
y el olor de la ropa después de cada abrazo.
Esperar, escondido, tu llegada en la tarde
y la del beso aquél que anunciaba el principio.

Me gustaba subirte por los bancos del parque,
mirarte desde abajo, saberme tus bufandas,
retrasar los relojes, ir a cafeterías
donde los camareros nos trataban de usted.
Los días del amor son rápidos y pocos,
me gustaba citar, rememorando a Shelley,
y tú asfixiabas, triste, la razón de aquel verso,
y un autobús sin gente me alejaba de ti.

No existen apenas fuentes coetáneas, por lo que su época es una de las más oscuras de la historia de Mesopotamia. Crónicas posteriores describen a los qutu como hombres feroces, que no conocían el temor de los dioses, y los denominan “dragones de la montaña”. Los sumerios los llamaron “serpientes, escorpiones y parodias de hombres”.

Por mucho tiempo, se ha dicho que el agua bendecida por un sacerdote era un arma poderosa y mortal contra un vampiro, sin embargo, existe una controversia sobre este hecho. El concepto clasico 'romántico' del vampiro dicta que el agua bendita es letal sobre un vampiro pues le quema como si se tratase de ácido corrosivo en un humano. Sin embargo también hay fuentes que indican que no es sólo el agua bendita, sino el agua en general, la que los afecta.
Sin embargo y pese a todo, la gran mayoría de la gente sigue el concepto clásico y se refieren al agua bendita como el líquido mortal para los vampiros

Eterna juventud, esa época de tu vida donde abrazas la música radicalmente. Esos años donde te haces socio de una tribu urbana y la acoges frenéticamente, hasta el extremo, en plan hooligan futbolero o yonki terminal. Yo siempre he sido siniestro, tribu oscura también conocida como dark, o gótica. Y como buen gótico lo era con todas sus consecuencias: uñas pintadas de negro, cabello encrespado, creepers con hebillas, crucifijos y amor incondicional por Siouxsie, Rozz Williams, Eduardo Benavente y Robert Smith. Luego supuestamente maduré( siempre fuimaduro) y enseguida cambié sin pestañear el negro por una camiseta mas punk y menos friky y abracé el indie pop con la misma pasión. Eso sí, pese a los constantes cambios de onda musical la música dark nunca me ha abandonado. Quizás porque detrás de toda la parafernalia asoman hits inconmensurables y canciones imbatibles de esas que nunca te abandonan. Pero la verdad es que siempre seré un frikaso post punk.

Estoy aquí frente a la vida, pidiendo un trozo de la alegría que se le regala a los idiotas, me encuentro mirando el infinito y a veces me siento frente a tu tumba en el Dolores y re leo el testamento… sonrió en breves espacios mientras lloro, aferrándome a lo que dejaste al final de la caja de pandora, "la esperanza" y quisiera hacer esos hechizos de brujas y volar, volar, para buscar más allá del mar a la loca, pero estoy condenado a sucumbir en este mar de los sargazos….