Todos, cada parte del universo esta enlazado de alguna manera u otra, cada porción de roca, piel, viento, etc. Cada momento, situación o palabra, crea el futuro, o simplemente desarrolla algo mas toda acción es importante en su medida, porque estamos unidos somos parte del núcleo y por pequeña que parezca la acción desencadena otras, ¿es una ley de Newton no? “toda acción crea una reacción”, o como en la Historia, es un proceso de acciones no son eventos aislados, ¿cómo entender la modernidad? si no, nos detenemos a mirar unos siglos atrás, las acciones que se desencadenaron, recordemos que esas pequeñas cosas nos trajeron aquí, al igual que las grandes, ¿cuánto pesa algo en la trama?, (a expensas de sonar muy celta), todos estamos unidos por los hilos en la trama y la vamos formando. ¿Que determina su valor?, considero que la acción que desencadeno después, le da justo valor y peso, realmente dudo, que exista una acción intrascendente, preferiría decir que existen acciones mayores y menores...

En el mes de Febrero en el año de 1865 fue el único mes en la historia que no hubo luna llena.

, originalmente cargada por Maurice The Reaper.

tierno suicidio camino de vuelta
a mis excusas mis experimentos revelan la luz
detrás de la línea
abrácenme parcas que me voy

, originalmente cargada por Maurice The Reaper.

Yo no quiero nada de eso,
ni un suspiro que se asemeja a la lastima del que sonríe
no entiendo su felicidad mentirosa
su autoengaño, que en momentos resulta más real de lo que yo alguna vez jamás lo fui
prefiero mis lagrimas sinceras
todo el desencanto que mi feo rostro produce
a una mentira que me durara mi al años y en la hora de mi muerte
me entregue una vida sin satisfacción
nada de eso quiero, de esa vida
que me expulso a mis rincones oscuros
hasta el pico mas elevado de alas montañas, o la cueva más oscura y profuinda en la tierra
donde el tacto de el viento sobre mi
es una ilusión difusa creada entre mi pensamiento y mi delirio
¿que me ofrecía lo común?
una vida sencilla no es para mi
aceptar ese modo de vida será como mi muerte sin rito
prefiero el romanticismo sucio y el culto a la individualidad
un relato sobre los pocos los que buscan una trascendencia en medio del vacío circundante,
los héroes anónimos de un romanticismo sucio,
los que no aceptan la felicidad simple de un mundo
que no aporta nada,
de una sociedad que sólo deshumaniza y se convierte
en un número más de estadísticas cotidianas.
me niego a servir de guardián en este pórtico
mirando como todas mis creencias se vulgarizan
en bailes y catingos absurdos,
tal vez sea que mi cuerpo no aguantara mas otra despedida,
mi humor se convirtió en un insulto,
¡basta de escuchar los gritos vacios llenos de mis viseras!
no tengo ganas de reír;
sólo me queda la melancolía de risas pasadas y compartidas
que ahora sólo surten efecto en mí
no digo nada
y me siento a esperar mientras gano en silencio una batalla
la batalla de la individualidad y el romanticismo suicida.

monstruos

Todavía miramos los monstruos caminar en la ciudad
terribles bestias
vestidas de leyenda
huelen a miedo…
tal vez podría detenerme a mirar los edificios y descubrir sus sombras
los nombres tatuados en la trasversalidad del mundo,
que disparate,
para sentirse parte de una urbe
que reniega sus dioses comunes y los convierte en monstruos horribles,
los que pierden,
los que serán expulsados aun olvido de alcantarilla,
al sonido de mil botas golpeando el piso al marchar
el gris de los uniformes y la pólvora insaciable
buscan nuestra sangre hundida en lo más profundo del espíritu,
no dejan de caer los monstruos
tan frágiles como cristales aun les tememos
y el respeto no diezma cuando los matamos,
lloran mis nubes blancas enrojecidas con el sol que muere,
tienen el sabor de su piel arrancada,
aquí los edificios están llenos de sangre
prometen mantenerse de pi e hasta el fin
contando con los restos de nuestros suspiros,
lo que tiene que ser recordado.

Tendrías que ser un monstruo, para comprender, como es que el olvido mata, que la ausencia daña, y que eso es muerte en vida, porque siempre los monstruos somos a quien mas mal le va, por feos, por raros, por diferentes, esta soledad sin significado...

Tenía que escribirte una vez más, en mi tristeza suplicar un silencio a que vuelvas de entre los muertos, para verte entre las sombras de los pórtales, en el arcos de las plazas, o las afueras de los bosques, escuchar entre cada humo, ruidos y alcohol tu vos, y repetirte que te quiero así, que calles oscuras que no perdonan la soledad, lo entiendes? No soy tan fuerte como cargar el cielo, no soy tan fuerte como para domar las bestias, no soy tan fuerte, para robarle suspiros ala muerte, sin ti…y agradezco el momento, el destino perfecto que nos hizo coincidir en ese misterio mortal que murió en instante y esta, esta canción, lo termina diciendo todo, me da tristeza encontrarme en las palabras de ese conjuro, pero que esperan de un loco, y tendrás que creerme, sigo enamorado de ti, ahora piensa lo…que gustes de mi, vos sigues siendo mi noche, aun en la muerte, en los atisbos del tiempo desde aquella tarde me hablaste por primera vez, mientras caminaba en el centro, y las noches interminables en als cuales compartimos todos los recuerdos y el misterio de crecer quien habrá muerto primero? Cual de los dos funerales habrá sido más hermoso, esa claras profecías que nos marcan, alguien que nos calme el dolor, risas abominables escapa en la tumba el amor, asustado y ensuciado por la tierra del “Dolores”, mis manos rendidas susurrando una noche sin ganas de volar, prefiero caminar por tinieblas infinitas y no tengo abrigo, mi esperanza sin control acaricia lagrimas y susurro en mi oído esta verdad; porque me encuentro de rodillas y existe tanto dolor, los muertos no sentimos, porque no he muerto contigo?, para navegar en el mar de los sargazos y cabalgar junto a los caballeros vestidos del carmín? Porque ya no te entregué las reliquias del sol egipcio? Será en otra vida, y te sigo buscando.

Son las historias de los tiempos antiguos, de las almas viejas y del amor que nunca muere…

citando a Bergman en el Séptimo Sello, el Herrero menciona

"Si todo es imperfecto en este mundo imperfecto, el amor es lo más perfecto de todo, precisamente por su perfecta imperfección"

no será ese su misterio que nos arrebata sin saber, sin pensarlo, sin siquiera mencionarlos nos ha atrapado, y domina nuestra realidad asimilándola en la realidad del amor para construirnos un momento entre lo imposible y lo real?, me pareciera que lo importante es saber reconocer el amor, y sentirnos dichosos de amar y más de que nos amen...lo demás, que el destino decida.