A la chingada,
el mundo y sus maravillas,
la música, la poesía y el cine...
nada tiene sentido,
ni Lorca ni Guillen,
ni Curtis ni Smith,
ni del Toro o Bergman,
porque sin amor,
el universo no existe yo no existo.
Algunos obituarios son historias de amor.
Mientras otros cuentos de dolor.
Otros inspiran poetas.
Algunos deprimen a los frágiles.
Son susurros afilados, son tan intensos que duelen y tan bellos que emocionan, susurran, hablan y recitan lamentos.
A veces siento lo mismo, ganas de mandar todo a la chingada, me sentí plenamente identificada con lo que escribiste, sin amor, ¿qué sentido tiene la vida?, si en verdad existe, ¿dónde está?, ¿por qué no logro encontrarlo?, ¿será una mera invención?, o ¿existe pero se olvido de mi... y soy un ser destinado a la soledad como compañera?… pero después miro la naturaleza, y miro a mi alrededor, y encuentro el amor en la belleza de cada gota, cada flor, cada espina, cada amanecer y anochecer, en la luna, en las estrellas, en el trinar de las aves, entonces comprendo que llenos de amor por dentro, no necesitamos buscarlo, lo miraremos crecer en cualquier lugar del mundo, incluso, donde menos lo esperes, porque hasta del más oscuro pantano, nacerá una bella flor.
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