Algunos obituarios son historias de amor.
Mientras otros cuentos de dolor.
Otros inspiran poetas.
Algunos deprimen a los frágiles.
Son susurros afilados, son tan intensos que duelen y tan bellos que emocionan, susurran, hablan y recitan lamentos.
Me da igual
su veneno a trasformado
la carne de mi cuerpo
en el dulce de la flor del cerezo,
siempre puede uno contar con un asesino
para una prosa fantástica
una prolongación de montañas solitarias,
allí, en los rincones olvidados de mi mente
se forma como un túmulo el sitio perfecto,
para un breve encuentro,
con una nube de cuervos como testigos,
para demostrar que la muerte no es un olvido
pero parece ser el rastro de mi obsesión.
Los habitantes del viento van a jugar,
relataran despacio
sin ocultar los secretos que mis silencios pronunciaron
esta conducta que no imagine,
mi yerro, un placer,
alimento a mi piel sedienta
entre curvas y hendiduras embriagadoras y agradables,
un cuerpo de suavidad cautivadora,
humedades experimentadas en sensaciones
arrebatos de amor
sin extravío…
Tengo que confesar que jamás imaginé que una relación física con una mujer resultara tan embriagadora y agradable Su cuerpo me parecía de una suavidad cautivadora, sus curvas sus vellos, sus humedades. Sus pezones me enloquecían y ella experimentaba conmigo las mismas sensaciones arrebatadoras. Nos dijimos que nos amábamos, que jamás nos separaríamos, que iríamos juntos a todas partes, que seríamos únicamente uno.
Por suerte la crianza nocturna del humano
basa su sensibilidad
en encontrar al otro
a ese monstruo como un igual
y la alianza contra el mundo diurno es sobrevivir al tiempo
porque somos el mito y la esencia de todo lo mágico.
No creo sea mi calma, será que es un caos diferente, “calma” sabe rica esa palabra, dirán los Lesbians vamos hacer del caos un arte, siempre intento eso ¿será? es lo que gusto al dinosaurio aquello
