En dies ennuvolats

En dies ennuvolats i nits fredes, l'ésser blau del llac mort, apareixerà al costat de la pluja per ballar a la lluna mentre canta a les estrelles, aquest cant que surt de l'ànima, un so inimaginable i punyent. I després quan comenci a alba, ell es submergirà en el seu món fins a desaparèixer.

Si per recobrar el recobrat

Si per recobrar el recobrat,
va ser necessari perdre el perdut.
Si per aconseguir el que s'ha aconseguit,
vaig haver de suportar el suportat.
Si per estar ara enamorat,
va ser el meu inhester haver estat ferit.
Tinc per bé patit el sofert,
tinc per bé plorat el plorat
Perquè després de tot he comprovat,
que no es gaudeix bé del gaudit,
sinó després d'haver patit.
Perquè després de tot he comprès,
que el que l'arbre té de florit,
viu del que té sepultat.

De moment estic mort

De moment estic mort.

El Ectoplasta

Te Extraño

Me busca el tiempo

exige vuelva para recuperar

todos los momentos que perdimos juntos

esas sonrisas de papel

las palabras falsas

el cariño que done a las causas perdidas,

jure tanto que estaría

pensando en que me dejarías estar.

Me dices te extraño y siento risa

extrañas la ayuda,

la compañía y el hombro atrapa tus lagrimas

extrañas las películas la música y tu seguridad

no me extrañas a mí.

Tu chantaje certero sabes lo que me duele

me llamas lejano me inflas de pena

no sabes que decir…

no me importa yo sé de lo que se trata

me sé las entrelineas de tus palabras

tu hola traicione certero para pedir un favor.

Me dices te extraño y siento risa

extrañas la ayuda,

la compañía y el hombro atrapa tus lagrimas

extrañas las películas la música y tu seguridad

no me extrañas a mí.

Te cansas de mí, no me quieres cerca en tu alegría ni en la aventura

y quieres que siga cuidando tu puerta como un perro,

no volveré ni me marcho

no tengo el espíritu destrozado

pero quiero vengarme

tirar de tu ropa y quemarte,

con el café que siempre me prometiste nos iríamos a tomar.

Me dices te extraño y siento risa

extrañas la ayuda,

la compañía y el hombro atrapa tus lagrimas

extrañas las películas la música y tu seguridad

no me extrañas a mí.

Esto no se trata de que te extrañe

sino como no me extrañas

sino a los favores

al café traidor, a los bailes ochenteros y las salidas clandestinas

a mi compañía desinteresada

a mi compañía desinteresada

a mi compañía desinteresada

extrañas las películas la música y tu seguridad

no me extrañas a mí

a mí

a mí

a mí

a mí

pero no se trata de que la extrañes

sino como de ella no te extraña

Ectoplasta

Te, encontrare

No importa que mis ojos

queden encostrados

decorados con rojo mortecino,
ni que las moscas crezcan sobre las cuencas vacías de mis rostro
podre mirar una sola vez
mientras dure la eternidad,
suficiente para llevarte a la ruina,
nombrare mi perdición
aliento fétido de cadáveres sin ritos,
antes de morir en tus manos
durmiendo para siempre con una sonrisa,
te recordare que el destino
se rompe como cuerda
ante el filo de una espada,
estaré ligado a el sueño
en el cual tengo prohibió entrar
ningún encanto en el mundo mortal
impedirá que en mi muerte
reclame todo aquello que me fue arrancado en vida
incluyendo venganza
o tu corazón como trofeo.

Mañana

Mañana
me cortare las venas
ahogare entre mis sueños
color carmín,
la mitad de mis esperanzas y el resto de la desgracia,
por nada se esfumara esta sonrisa de perverso intelectual
todos los oscuros rituales apócrifos
no funcionan en mi piel
perfecto cemento de lapida para muerto,
ahora un generoso suspiro
dona al viento ilusión.

Se puede resistí un poco mas
lento encierro
melancólico de tablas y clavos
no has venido para marcharte tan rápido
dejas esa marca como un tibio deshielo
si, regresaras, sin enterarme,
si vendrás, tan veloz
cómo anuncio en la noche alborotada,
implacable trasgresión a la decencia
de la espera,
ya es hoy nunca será mañana
mientras espero
casi inmortal escuchando al viento
sin saber del saludo o despedida
de esa imagen de la luna en mis adentros.

sólo en Hadas

Un Demonio,
un ángel nada de eso
ya no creo en ello
sólo en Hadas
que rompen mi curso emocional
como si fuese un fantasma
invadiéndome con su locura,
inventándome la sed de ella
no tengo cura
ni canción o poción
solo llevarme
hasta donde tu quieras,
mi sentido ha muerto
se lo han robado y tal vez regalado,
no tengo nada ni la soledad tan mía,
te la has llevado
¿entonces porque,no me llevas a mi también?

dice Mateo 7:15 "guardaos de los falsos profetas, que vienen á vosotros con vestidos de ovejas, mas de dentro son lobos rapaces" ¿Donde fregados consiguen esos vestidos de lobo?"Corderos entre lobos"

como yo creo en la muerte y pueda ella crea en mi,
todos morimos así como vivimos…
se que moriré y me siento feliz de hacerlo
siempre que me sienta feliz de vivir.

Heart and Soul

Heart and Soul, originalmente cargada por Sir Sabbhat.

1976 las sombras que parecían haber sido confinadas por el brillante fulgor del consumismo volvían reclamando venganza.

Cuando los componentes del grupo Joy Division aún sin crear fueron a ver un concierto de Sex Pistols y encontraron a un chico con una chaqueta que ponía “Hate”, Curtis, ya casado, decidieron formar un grupo y lo llamaron Joy Division. Acordaron al crearlo que cuando algún componente se muriera o se fuera del grupo el nombre debería ser cambiado.


El hombre siente pasión por la muerte. Puede ser un miedo pasional, visceral, o bien, interés por sus misterios. Muchos la obvian, otros no pueden dejar de pensar en ella. Los misterios que esconden se mutan en infinidad de preguntas. Pero la verdad es que la mayoría simplemente la consideramos lejana.

En la última escena de la película Stroszek (1977) de Werner Herzog, una gallina hipnotizada gira y gira alrededor de un árbol. Al final de su álbum The Idiot (1977), Iggy Pop canta "Aunque trato de matarme/ vuelvés a ponerme de nuevo en línea" en Mass production, una canción circular cuyo escenario es una autopista. El 18 de mayo de 1980, Deborah Curtis retorna a su casa para toparse con una carta para ella (donde su esposo le pide perdón por haberla engañado), dos fotos fuera de su lugar (la de su boda, la de su hija Natalie), una botella de whisky vacía, The Idiot rebotando en el giradiscos, la película de Herzog subrayada en una TV guía y, ya en la cocina, el cuerpo de él colgando, soga al cuello. Son esos años post—punkies, la depresión de Ian Curtis desembocó en el acto del suicidio como un modo de quebrar su asfixiante fatalismo. Para no dar vueltas alrededor de un árbol como una gallina, para no seguir a otro coche en una autopista sin fin.


Ian Kevin Curtis (Mánchester, Reino Unido, 15 de julio de 1956 - Macclesfield, Reino Unido, 18 de mayo de 1980)

están asesinando a todos

Escuche que terminaron las palabras…

esta poesía terrible que aloja en el alma

esperanza o la alusión más negra a la tristeza,

ya no existe mas,

mueren los poetas,

no se escucha a ningún juglar

cantar con risas

el sonido de las guitarras esta hueco en el olvido

hijo del recuerdo de que alguna vez convertían

silencio en mundos

mueren los músicos,

caminan en líneas los artistas

marchan en filas cuatro por cuatro

ensangrentados

diluidos como oleo con aguarrás sobre el pincel roto,

nadie canta escribe o crea

están asesinando a todos.

Parece que la enfermedad de la violencia

extingue con su terrible droga de muerte

todas las ilusiones,

nos arrancan nuestra propia posibilidad de caer

bajo nuestro yugo de idolatría y asfixiarnos

con nuestros errores

esta muerte estúpida,

nos quita nuestra humanidad

la libertad incluso de elegir nuestra muerte.