Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida...

Este lo escuche hoy es para mi, como si lo hubiera echo yo, es para los dos, así pasa...

Gracias por bailar conmigo

1

Gracias por bailar conmigo, por chuparme la herida.

Estos brazos mongolos ya no piden que digan síndrome de down.

Gracias por bailar conmigo que estaba todo mojado,

esa canción no me gustaba, pero igual fue bonito,

debajo de la costra quedó casi igual como antes,

mejor que antes

porque ahora estoy más rosado,

a cierta gente le gusta acariciar las cicatrices

y yo me dejo no más

me quedo quietecito y feliz,

tan quietecito que la mano deja de verme

y quedo solo,

más solo que un dedo en la mano

de quien le han cercenado cuatro.

2

Gracias por bailar conmigo

y decirme

princesa son las doce y sigue tan linda,

porque yo sé que soy feo,

que mi tamaño les da asco

que tengo escrito en la piel manchada

el viaje de la bisabuela desde Neuquén hasta Chile

que tengo escrito como infección en los poros

la cárcel del padre,

por eso te doy gracias por bailar conmigo

que escribo bonito,

pero tengo los días más contados que escritos,

que necesito pornografiar mi corazón,

que estoy rajado y chorreando,

que salpico

que ando hablando miserias

que estoy más curado que la chucha

y me pongo pesado,

rara vez cariñoso,

cariñoso significa calentón,

gracias por bailar conmigo,

por tocarme la espalda manchada de adolescencia

por hablarme en la oreja

por langüetiarme,

porque en ese langüetazo he descansado todos estos días,

con ese langüetazo tengo para harto tiempo,

porque resulta que mañana en vez de andar buscando amor de rincón,

en vez de andar barnizando mi corazón guacho,

voy a hablar de ti,

lo único que voy a cambiar va a ser la canción,

voy a decir que el tema era Close to me de los Cure

y que el langüetazo no fue en la oreja sino en el sexo.

3

Gracias por bailar conmigo, por chuparme la herida,

por evitar cualquier posteridad,

por llevarme

por estos ritmos que no siento ni entiendo,

yo nací en 1982,

en esos años parece que nadie bailaba,

parece que estuve ocho años solo

moviendo la patita

en una cuna que fue de otro,

gracias por bailar conmigo

que tengo el cuerpo horrible,

como un mapa físico de Chile.

(Pablo Paredes)

, originalmente cargada por La nuit inventée.

Ofrenda

El Día de Muertos es una celebración mexicana de origen prehispánico que honra a los difuntos el 2 de noviembre, comienza el 1 de noviembre, y coincide con las celebraciones católicas de Día de los Fieles Difuntos y Todos los Santos. Es una festividad mexicana y centroamericana, se celebra también en muchas comunidades de Estados Unidos, donde existe una gran población mexicana y centroamericana. La Unesco ha declarado esta festividad como Patrimonio de la Humanidad. El Día de los Muertos es un día festejado también en el Brasil, como Dia dos Finados.

Los orígenes de la celebración del Día de Muertos en México son anteriores a la llegada de los españoles. Hay registro de celebraciones en las etnias Mexica, Maya, Purépecha, Náhuatl y totonaca. Los rituales que celebran la vida de los ancestros se realizan en estas civilizaciones por lo menos desde hace tres mil años. En la era prehispánica era común la práctica de conservar los cráneos como trofeos y mostrarlos durante los rituales que simbolizaban la muerte y el renacimiento.

El festival que se convirtió en el Día de Muertos era conmemorado el noveno mes del calendario solar mexica, cerca del inicio de agosto, y era celebrado durante un mes completo. Las festividades eran presididas por la diosa Mictecacíhuatl, conocida como la "Dama de la Muerte" (actualmente relacionada con "la Catrina", personaje de José Guadalupe Posada) y esposa de Mictlantecuhtli, Señor de la tierra de los muertos. Las festividades eran dedicadas a la celebración de los niños y las vidas de parientes fallecidos.

Feliz fiesta de los Ancestros

Se celebra el año nuevo, el fin de las cosechas, a los ancestros, a los muertos, también es la noche donde se unen los mundos en la cordialidad de la luz y la sombras, podemos pintarnos de sombra, ponernos calaveras, en el rostro calabazas, para que los malos espíritus e inclusive el Dios Cegador no nos encuentre, ni nos cacen las jaurías fantasmales, o nos topemos con alguna Buena Xente, en lo alto las veladoras encendidas, los perfumes rituales de las flores y los inciensos. El altar decorado, y la ultima hoguera consumiendo todo aquello mundano innecesario, venga la diosa, que despida las astas del señor de las manadas, y nos triga la luz, hoy es noche de todas las magias y se aproxima una caravana de espíritus, deseos de contarme sus aventuras yo les recibo como se ellos me recibirán a mi el día de mi muerte.

Dibujo en las sombras el pasaje
en ésta noche para que camines
rey del Sol, en medio de el crepúsculo
de la oscuridad y de la línea que divide los reinos
anda hacia la Tierra de los jóvenes Eternos,
anda, que yo recibiré a los que partieron antes de nosotros,
caminando de vuelta en caravanas de muerte,
tendremos noticias todos aquellos que iremos después,
mi Señora, Madre tan eterna,
Diosa vestida de plata,
¿harás nacer a los fallecidos?
¿podre entender el misterio de tu nombre
en esta noche?
muéstrame para comprender
que en los tiempos de mayor oscuridad
está la mayor luz…

Feliz fiesta de los Ancestros 2009

Cuando comienza Octubre, con el frio del otoño y el viento que anuncia el invierno, comienzo a reconocer nuevamente las características de una vieja mezcla de sentimientos…sé que soy un año más viejo, para bien o para mal, un año ganado o un año perdido, veces sonrió, otras la mueca triste en mi rostro se forja por días hasta que una vieja corazonada me devuelve el ánimo, no dura mucho, los que me conocen pueden reconocer mi tristeza de otoño. El día 13 se aproxima, pienso al inicio de Octubre, y lloro, esta vez no lo pensé, simplemente espere sereno a que llegara el día y temprano compre las flores favoritas, y las velas, acudí a buscarte a tu nuevo hogar, y me senté a conversar contigo en medio de todos aquellos inquilinos que me reconocen porque en los últimos tres años vistió sin falta las mañanas del día 13 de octubre el panteón dolores, llevándote un poco de mi para que me entreguen algo de ti, a veces fumamos un cigarro o te leo algún poema nuevo que te escribí. Y me siento que soy personaje del cuento “El Estudiante” de Guillermo Prieto.

No me engañare, te extraño y me harás falta el resto de mi vida, el cariño sigue presente, las palabras, los días y el temporal de adversidades, ¿es justo te arrebaten algo? ¿Es justo reclamar lo que por derecho es tuyo? Me lo pregunte muchas veces, días después de tu muerte, tengo que confesarte, que confesar, que no encontré respuesta para ello, me convencí de que no existe tal cosa, y deje de creer en el destino, para fiarme sólo en lo inevitable.

Estas muerta…y me duele, porque de alguna forma, sigo tan vivo como cuando nos encontramos en aquella biblioteca y yo escribía y tu leías, sigo tan vivo como cuando cantamos y bailamos hisperiones, tan vivo como cuando miramos asombrados las películas de Luis Buñuel encontrando los secretos que el otro había descubierto y no descubrimos nosotros mismos, tan vivo como cuando fue tu entierro y recibí tu testamento, y tan así vivo que sigo muriendo, que sigo buscando la muerte en el juego inconsciente de encontrarme contigo, nuevamente, ¿es verdad que los muertos nos guardan un lugar en el reino de los Shides? Yo tengo ahí un lugar, tú y Ramses me esperan y vendrán por mí el día de mi muerte? Sonrió estúpidamente con eso, ojala, por lo pronto tengo una vida que seguir, no puedo defraudarme mas, ni desatar la ira de los que me miran del otro lado, confió en que me extrañas tanto como te puedo extrañar a ti.

Mis confesiones son cada vez más oscuras y siniestras, pero no puedo mentir, comenzando conmigo, se lo que pasa, entiendo como todo cambia aun así, el dolor que existe, se cubre con un manto rojo como las flamas del fénix, mientras termina octubre, se aproximan los muertos, y añoro un encuentro, dos meses, en los cuales puedo hablarte, sentirte con la seguridad de que responderás de que me abrazaras quemando mi cuerpo mortal con la pasión de los muertos. Amor que difícil esa palabra no lo crees, dice una canción de los cure;

Tell me who doesn't love
What can never come back
You can never forget how it used to feel
The illusion is deep
It's as deep as the night
I can tell by your tears you remember it all

Mi sangre siempre para ti…mi adorada Muerta

Medusa

Desprendemos el cielo en carcajadas

alucinógeno es el oxigeno

me voy volviendo loco con la medusa

no soy Perseo en una cuenta regresiva

las serpientes me muerden y no me importa nada

he de morir en la cabeza de medusa

con sus ojos tan fortuitos

tenme compasión suaviza mi sangre

mi corazón

negro

explota

como en un rincón de imaginaria

tentación…

aun tengo un alma siniestra y malvada

tomo el espejo y devuelvo los sueños

los levantó y los reconstruyó

como si rompecabezas olvidados

estuvieran tirados, papel de ceda y ahí los guardo

muérdeme medusa

enredado entre tu cabello me asfixió

las serpientes muerden

envenéname con los ojos

y desgarra la piel no la necesitó, tan solo soy la idea,

Perseo enredado en el tiempo,

en las estrellas perdidas en el cabello de medusa

ahí muero

sin cielo con carcajadas

sintiéndome loco por el veneno de medusa.

Conmigo un poco de muerte

Conmigo un poco de muerte

Ven besame
afable incienso rosa macabra
llena de espinas
sangrantes
dulce aroma
destierra el dolor
matando las horas fronteras
del mundo diáfano
de muertos o vivos
entrando y saliendo
en soledad
hiriendo el espacio disuelto en sombras
dentro de un espejismo cubierto de sal
decoración de un ataúd
donde encierro el cadáver medio muerto
que en ocasiones
intenta salir a respirar vida
mentira piadosa
que alguna vez soñé.

Sierpes y lagartos

Unas culebras delgadas, y luengas de siete o ocho pies, he visto yo en Tierra-Firme; las cuales son tan coloradas, que de noche parecen una brasa viva, y de día son casi tan coloradas como sangre. Éstas son asaz ponzoñosas, pero no tanto como las víboras.

Hay otras más delgadas y cortas y negras, y éstas salen de los ríos, y andan en ellos y por tierra cuan- do quieren, y son asimismo harto ponzoñosas.

Otras culebras son pardas, y son poco mayores que las víboras, y son nocivas y ponzoñosas.

Hay otras culebras pintadas y muy luengas. E yo vi una de éstas el año de 1515 en la isla Española, cerca de la costa de la mar, al pie de la sierra que llaman de los Pedernales, y la medí, y tenía más de veinte pies de luengo, y lo más grueso de ella era mucho más que un puño cerrado, y debiera de haber sido muerta aquel día, porque no hedía y estaba la sangre fresca, y tenía tres o cuatro cuchilladas. Estas culebras tales son de menos ponzoña que todas las susodichas, salvo que por ser tan grandes pone mucho temor el verlas. Acuérdome que estando en el Darien, en Tierra-Firme, el año de 1522 años, vino del campo muy espantado un Pedro de la Calleja, montañés, natural de Colindres, una legua de Laredo, hombre de crédito y hidalgo, el cual dijo que había visto en una senda dentro de un maizal solamente la cabeza con poca parte del cuello de una culebra o serpiente, y que no pudo ver lo demás de ella a causa de la espesura del maíz, y que la cabeza era muy mayor que la rodilla doblada de una pierna de un hombre mediano, y allí lo juraba, y que los ojos no le habían parecido menores que los de un becerro grande; y como la vio desde algo apartado, no osó pasar, y se tornó; lo cual el susodicho contó a muchos y a mí, y todos lo creímos por otras muchas que en aquellas partes habían visto algunos de los que al dicho Pedro de la Calleja le escuchaban lo que es dicho; y en aquella sazón, pocos días después de esto, en el mismo año, mató una culebra un criado mío, que desde la boca hasta la punta de la cola tenía de luengo veinte y dos pies, y en lo más grueso de ella era más gorda que dos puños juntos de las manos de un hombre mediano, y la cabeza más gruesa que un puño, y la mayor parte del pueblo la vido; y el que la mató se llama Francisco Rao y es natural de la villa de Madrid.

Gonzalo Fernández de Oviedo – Sierpes y lagartos

caminar y andar,
de izquierda a derecha
de arriba a abajo...
tal vez sera la misma velocidad
del palpitar de un corazón
y el viento dirija como velero
mañana...
sera
un tal vez incierto como hoy
ojala...
correr andar la meta nos espera,
nos encontraremos

El tiempo no está quemando
no está matando
pero no existe…
Tengo que
tenemos que…
desaparecer




para volver a encontrarnos

Uno termina siendo su máscara.
Y la máscara que elegí huele a muerte.

"Mientras los enemigos internos no estén vencidos los enemigos externos retornarán siempre".

…un día en el parque allí donde solíamos gritar
me encontré
con universos infinitos…

He regresado y me doy cuenta que todavía queda algo de misticismo en las miradas de las personas que "creen". Quizá la modernidad ha devorado el entorno, mas no su alma

Las Lágrimas de los antiguos muros

Uno de los poemas que mas me han gustado,
y sobretodo disfrute escribir,
lo siento como un logro personal,
ergo aun sigo siendo un mediocre poeta,
pero mañana seré el "poeta"
sin animo de molestar,
lo publico
porque es colo y lo que siento,
hasta el fin de mis días, la Gloria de mis letras...

Nunca puedo soportar una luz en el firmamento
quemarme con esa infatigable sustancia
arder en la más exquisita de todas las pasiones
¿qué me hace falta
que es lo que no tengo?
¿cuánto tiempo más se desperdiciara el rojo dentro de mí?
un poco de el mundo regado a mis pies
como extraño esta noche tus palabras
extraño el cariño
quiero explotar de amor
y entregártelo todo absolutamente todo,
gritare respirare y volveré a crear los altares
donde el semblante de tu rostro
me mataría en la eternidad
o me conduciría en las tinieblas,
pero inunda el corazón esta sensación de abandono
tan misteriosamente feliz,
será la recreación de tu sonrisa en el mundo,
que cada día que te veo me digo que soy un tonto y te perdí,
frente al espejo me dan ganas de arrancarme la piel
aunque nada de eso ahora hará vuelvas,
aunque arranque mis ojos y te los obsequie para que te mires como te veo,
ni mis manos de artista o mi pluma de poeta,
nada valen ya,
nunca fuiste la musa siempre la inspiración
el mensaje de que cada día era satisfacción,
conozco los caminos y las salidas desconozco el mañana…
como quisiera te enamoraras de mi antes del fin del mundo,
de esa forma no tendré que ponerme a llorar
por no temer a la muerte cuando sonría
lujuriosa arrancando los huesos de mi carne,
me lanzare atrevidamente a esa aventura
sin importar el coste de mi alma
la emoción y contenido
será intensa,
venga ya el ánimo para acarrear con las cadenas de plata el universo
que exploten mis ojos
los instantes de mi pasión que ya no sirven para nada
resumiendo la catástrofe de encontrarme varado
en la soledad de mi amor
la delgada pertenencia del ser
cautivado por las pequeñas piezas tiradas de lo que soy,
un doloroso presentimiento
de que el mundo sera diferente sin el sabor
de tu sonrisa esperando por mi
y me quedo con el amor
que nadie más quiere,
pero afianzado en papel
que es tuyo desde hoy
hasta que lo quieras reclamar de mi tumba y arrancar
de la boca de la muerte,
si nunca llego a tus ojos,
tus manos
tu corazón,
es que naufrago la carabela
en el mar de los sargazos
me pinte de luna y noche de estrellas
soy parte del nudo
que desenreda la esperanza,
lo poco de un muerto enamorado
de un loco que te anda buscando
para entregar lo su única posesión
su virtud mas bella
el amor que ha llorado en los viejos muros del tiempo.

la esperanza nunca se debe perder...

Tu es la seule chose ce que je reste Le résistance clandestine en Défendant des causes perdues Romanticismo suicide

NOW I WOULD DO MOST ANYTHING
TO GET YOU BACK BY MY SIDE
BUT I JUST
KEEP ON LAUGHING
HIDING THE TEARS IN MY EYES
’CAUSE BOYS DON’T CRY
BOYS DON’T CRY
BOYS DON’T CRY