subí este vídeo no es mio pero lo pongo para ti yo se que lo veras, ojala que si

peco de cursi y que no me importa viva el pop cursi y romántico, viva el pop cursi y melancólico
te amo

Me hacia falta la inspiración, ves siempre serás mi musa predilecta, tengo mucho que agradecerte, cada palabra, inclusive estuviste aquí en momentos difíciles, lastima que todo termine, lastima que jamás pude ser tan poderoso como para defenderte y cuidarte, ese es mi problema si no hubiera sido así hoy estarías muy bien, ahora que puedo hacer mas que escribirte y admirarte, yo se por esa forma en como escribes, por las cosas que dices y mi nombre en aquellos lugares donde pensé estaría, aun no es tiempo?, no me he ganado mi nombre ni mi lugar, es será mejor que deje de ser tan arrogante, ahora siento que te falle que no ayude, que no estuve, y bueno es verdad, tan verdad, que merezco este sentimiento, de haberte ayudado como te lo prometí seria diferente, ahora no lo es me siento mal la verdad, y ahora si convencido con lo inevitable, vaya supongo en algún momento tendría que enterarme, y ya esta como siempre creo es mejor y evitar episodios bochornosos y al final de nuevo aquí, porque te amo? Porque te necesito? Ojala no tuviera corazón, ojala no tuviera sentimientos, de verdad hoy quisiera arrancarme el corazón y vaciar hierro en el hueco, perder la memoria y tener una locura bendita, hoy me han sugerido tres cosas que en verdad pueden ser factibles, publica mi poesía, o estudiar economía. mata a alguien son propuestas tan interesantes, sin duda publicar mi pesia no, porque no soy buen poeta, y no tendría caso, estudiar economía seria un equivalente a un suicidio, matar a alguien si eso, ser un criminal volverme escoria, así talvez alguien tenga las ganas de odiarme, y seria de alguna forma importante, es en verdad el día de hoy me siento tan inútil, estoy triste deprimido, ya se me pasara eventual mente, estaba como preparado para esto, es mas ya lo se, pero no entiendo cual es mi pendeja aferracion a esto, des de un principio como compararme con alguien así nunca, imposible yo soy algo insignificante hoy me doy cuenta de eso, porque sino escaria ahí en algún lado mi nombre en alguna lista, pero así no son las cosas tengo que entender que no todas las personas piensan como yo, en primera porque no soy persona, y yo soy el que esta mal el que espera, el que sueña, el que desea y el que sufre, el que ama, y eso no es culpa de nadie, solo es mi culpa pus nadie tiene que andar cargando con todas estupideces,

discúlpame solo eso discúlpame…

hoy, no puedo mentir, m siento exentricamente bien, alegre por algunos sucesos, por enterarme que alguna spersonas alas qe amo tanto estend e maravilla, pero aun asi hoy es un lunes en el cual amneci conese frio, lo conoces? ese frio que existe an cuando tengas tantos sueteres o el sol brille como si fuera medio dia, ese freioq ue se cosnerva siempre y jamas se quita, asi amnecio mi lunes algo gris y lluve en mi ahbitacion, afuera el mundo es amravilloso lo se, aveces estoy ahi tratando de vivir, pero es tan dificil acoplarse aun lungar donde no perteneces, donde tu eres solo unloco, ah la misma cantaleta de siempre peo es asi y escribi esto como siempe lo ahgo escribo escribo
ojala fuera lo suficientemente importante...

La puerta de entrada a jardín de la muerte

Aquí en esta puerta habito yo

soy un gorrión

hijo de la luna, acompañante de todas las supersticiones

vigía de los muertos

es verdad que no tengo lugar

en ningún lado y mi tristeza inunda todas mis venas

a veces ya ni volar puedo

pero aun así tengo en mi la labor de aguantar el frió

de esperar a que la puerta donde vivo me conduzca a un buen lugar,

quiero dejar de ser una sombra,

deseo mencionen mi nombre

indicándome que aun alguien me recuerda

me siento incapaz de tener cariño

en soledad abrumada

no queda mas que un destino que no entiendo

el cual enfrentó, al cual detesto,

las culpas y los perdones ya no importan,

tengo una labor solo una

dar la vida por lo que amo en esta puerta

arrancarme las alas y ser parte del tiempo

para así encontrar mi casa, el lugar donde pueda ser yo el verdadero yo

tan loco y soñador tan triste y feliz

tan obsesivo y tan romántico cual cursi puedo ser

donde no me sienta solo por eso en esta puerta me quedo

vigilando con mis magias el mundo al cual no pertenezco

en busca de un espacio entre tantos mundos un pequeño lugar para;

un gorrión que no puede volar solo cantar

para un caballero sin dama, sin espada,

un poeta en soledad

para un loco bendito con la desgracia del cielo

el brujo de luz y sombras

para mi…

Propongo escribirle a la tristeza,

que como fiel compañera regresa,

no se vuelve más que una estafeta,

que por mis manos se queda hasta que fallezca.

Amarga tristeza olvida mi voz,

regresa indiscreta no hables de amor,

no eres mi maestra pero aprendo del dolor,

ahora bebe mi sangre y muere por favor

Hoy no queda casi nadie,

todo cambia con rumbo a otro color,

entre árboles con el sabor amargo

de una noche oscura y sin amor,

entre ruidos y silencios fríos sin un poco de candor,

solo la voz apagada entre el aullido del muerto me hace

entierrar lo que a veces llamo una alucinación.

La espera es larga, pero divino el amor

sin embargo la sombra de la tristeza

le habla al portador de la emoción...

“ no te enamores tonto”, solo te toca vivir dolor,

apiádate también de mí y aprende

que soy la única compañera para tu desesperación”.

Esta tristeza llevo en las manos,

y en el borde de mi boca

a color carmesí,

la ingrata me espera alerta,

y jamás me abandona esta siempre astuta maestra...

Sabbhat & Amenirvi

Te has detenido a pensarlo alguna vez?...
los humanos se alimentan de animales...
los vampiros beben la sangre de estos humanos...
pero entonces...
¿Quién bebe de la sangre de los vampiros?...

Los martes y los 13

Todo suele tener su explicación en el plano de la credulidad. La palabra martes ya viene marcada por su procedencia: el planeta Marte. Nada muy constructivo podía surgir de la asociación entre ese astro y el dios de la guerra, que simbolizaba la tensión y la agresividad entre los hombres.

El número 13 fue considerado, desde la antigüedad, como de mal augurio por credos diversos. En la Última Cena, los comensales eran 13; la Cábala, por su parte, enumera 13 espíritus malignos; en el Apocalipsis, el capítulo 13 es el que corresponde al Anticristo.

Así es que, juntando connotaciones negativas, los martes 13 son considerados día de mala suerte para nuestras culturas latinas. Y decimos latinas porque si uno cambia de suelo y se va, por ejemplo, a un país de habla inglesa, el día fatal pasa tres jornadas adelante: de lo que hay que cuidarse allí es del viernes 13 (razón por la cual la famosa saga de películas de terror tenía por nombre original Friday the 13th). Deja de operar, en esos casos, la mala influencia de Marte.

¿Qué dicen los intelectuales?

Por superstición se entiende una creencia que no está lo suficientemente fundamentada o que puede considerarse incluso irracional, por la cual ciertas acciones voluntarias (evitar determinadas circunstancias o hacer determinados actos) o ciertos hechos involuntarios (como cuando se cae sal al piso o cuando es martes 13) pueden variar la suerte de una persona.

En general, se piensa que las supersticiones se fueron formando a partir de la generalización de situaciones. Por ejemplo, varios accidentes de personas que pasaban debajo de escaleras hicieron formular la tesis de que usar ese pasaje trae mala suerte. Pero se trata, en realidad, de una observación con sentido: es más riesgoso ir por debajo de una escalera (porque se puede caer encima de nosotros con más facilidad o porque se pueden caer eventuales objetos puestos sobre sus escalones), que ir por el costado.

También se dice que la costumbre de asociar la caída de sal con la desgracia viene del pasado. Antiguamente, los pagos se hacían con panes de sal compacta (de allí la palabra "salario"), que se solían pasar de mano en mano una vez que terminaba la transacción. Pero como muchas veces había pasado que, en el mismo momento del traspaso de manos, la sal caía al suelo -con lo cual era difícil determinar de quién era la culpa y en consecuencia quién debía reponer lo perdido-, se fue instalando el acuerdo de depositar en el piso el paquete, para que solo entonces el destinatario lo agarrara: lo mismo que muchas personas hacen con el salero en la mesa, pero sin saber por qué. Por eso podemos pensar, entonces, que las supersticiones son casi siempre depósitos de sentido común, solo que relacionados con alguna participación mágica; transmitidos a la posteridad no ya como consejos desde la experiencia, sino como advertencias para no recibir castigos mágicos.

Las supersticiones nunca gozaron de gran prestigio entre los intelectuales y menos en el mundo cientificista de hoy. Desde siempre, los pensadores intentaron racionalizar las creencias más populares, ridiculizando las asociaciones fatídicas. Por ejemplo:

"Los hombres temen a los mismos dioses que han inventado"

decía Lucano, poeta latino de la época de Nerón; o

"La superstición es la religión de las mentes débiles."

sentenciaba Edmund Burke (1729-1797), político y escritor irlandés;

y, con un grado mayor de ironía, el semiólogo Umberto Eco aseguraba:

"La superstición trae mala suerte."

Pero que las hay ¿las hay?

Todo esto es muy razonable, pero algún tipo de superstición siempre se aloja en nosotros. ¿O no? Los desafiamos a que, con una mano en el corazón, suscriban a algunas de las afirmaciones que siguen:

-que si rompen un espejo, es como si rompieran cualquier otra cosa, que no tiene esto connotación especial alguna

-o que, cuando de casualidad ven un gato negro, lo siguen mirando y hasta tratan de hacer contacto visual con el inofensivo felino

-o que (y en esta los agarramos seguro) no usan ninguna cábala para que les vaya mejor en alguna competencia o examen, o para favorecer que su equipo preferido de fútbol gane el partido

-que abren paraguas bajo techo como si fueran alegres Mary Poppins

-que, si son actores, salen al escenario con una prenda amarilla, o que, si son novias de blanco, admiten ser vistas por sus prometidos antes de la ceremonia.

A que alguna de estas precauciones toman, ¿verdad? Hasta es posible que tengan por ahí algún tipo de amuleto (herradura, pata de conejo, estampita...) o que se apresuran a tocar un objeto de madera para ahuyentar la desgracia que se acaba de poner en palabras... Pero dígannoslo ustedes: ¿actúan a veces por superstición? ¿En qué?

en libros en red 13 de marzo 07

45 autores...

Suicidas y Un Libro

1.- Virginia Wolf, La Señora Dalloway

2.- Cesare Pavese, El oficio de vivir

3.- Bohumil Hrabal, Perlas en el fondo

4.- Yukio Mishima, Confesiones de una máscara

5.- Walter Benjamín, Historias y relatos

6.- Ángel Ganivet, Idearium español

7.- Antonin Artaud, Heliogábalo o el anarquista coronado

8.- Emilio Salgari, El león de Damasco

9.- Mariano José de Larra, Artículos literarios

10.- Alejandra Pizarnik, Extracción de la piedra de la locura

11.- Reynaldo Arenas, Antes de que anochezca

12.- José María Arguedas, Los Ríos Profundos

13.- Camilo Castelo Branco, El Romance de un hombre rico

14.- Paul Celan, Amapola y memoria

15.- Alfonsina Storni., Mundo de siete pozos

16.- Alfonso Costafreda, Alfonso Costafreda

17.- Ian Curtis, Joy Division: Antología Poética

18.- Stig Dagerman, Juegos del noche

19.- Guy Debord, La sociedad del espectáculo

20.- Pierre Drieu La Rochelle, Gilles

21.- Rainer Werner Fassbinder, La amargas lágrimas de Petra von Kant

22.- Gabriel Ferrater, Ferrater Soler, Poema Inacabado

23.- Patricia Galvão, Parque Industrial

24.- Jerzy Kosinski, Desde el jardin

25.- Jack London, La llamada de lo salvaje

26.- Leopoldo Lugones, La lluvia de Fuego

27.- Sandór Márai, El Último Encuentro

28.- Guy de Maupassant, Cuentos del día y de la noche

29.- Jim Morrison, Abismos

30.- Pedro Nava, Baú de Ossos

31.- John O'Brien, Leaving Las Vegas

32.- Horacio Quiroga, Cuentos de la Selva y otros relatos

33.- Alfonsin Storni, Poemas de amor

34.- Ernest Hemingway, Adiós a las armas

35.- Malcolm Lowry, Bajo el volcán

36.- Silvya Plath, La campana de cristal

37.- John Kennedy Toole, La conjura de los necios

38.- Anne Sexton, Vive o muere

39.- Ryunosuke Akutagawa, Lo bello y lo triste

40.- Stefan Szweig, Veinticuatro horas en la vida de una mujer

41.- Otto Weininger, Sexo y carácter

42.- Arthur Koestler, La decimotercera tribu

43.- Jerzy Kosinski, El pájaro pintado

44.- Primo Levi, Si no ahora, ¿cuando?

45.- Pedro Casariego Córdoba, Cuaderno Amarillo

Un Libro: Del tiempo y del olvido, José Agustín Goytisolo

Desde la boda de mi Primo “el Negro” comenzó en mi un auto descubrimiento nostálgico, con los advenimientos de los preparativos de la boda y lo que eso conlleva, mis padres resultaron ser padrinos, loquea mi en verdad no me emociona o anda por el estilo, pero el hecho de ver a mis padres emocionados porque su sobrinos e case, me llevo a una depresión, con los meses la noticia de un par de primos se casan y que de igual forma mis padres son elegidos para ser padrinos de anillos, me llena de una sensación de insatisfacción, y no se será el hecho de que jamás veré a mi padres emocionados por ver como se casa uno de sus hijos, ya que como sabemos yo no me casare nunca, no por el hecho de no querer hacerlo sino que en te mundo no tengo a nadie con quien compartir la vida, será ese el malestar, la decepción, la envidia y la melancolía, puede ser pero es simple las bodas desde hace no mas de 8 meses me deprimen bastante…

Tres canciones para una Tarde de lluvia y nostalgia

FELIZ VIERNES DE SMITH

Arde de Avenida

En esta ciudad no soy nadie

tan solo uno mas sintiéndose culpable

culpable por no saber cuidar tu calor

culpable por no guardar esas lagrimas para un día de sol

Una mano que me salve

una vos conocida que me hable

algo para no sentirme culpable

mientras tu amor mi tu amor por mi arde

Es mas fácil deber que pelear

y seguir el juego sin decir la verdad

mentir para esconder el miedo a perder

necesitar huir y empezar a correr

Una mano que me salve

una vos conocida que me hable

algo para no sentirme culpable

mientras tu amor mi tu amor por mi arde

En esta ciudad no soy nadie

mientras tu amor por mi arde

tu amor por mi arde

En esta ciudad no soy nadie

mientras tu amor por mi arde

una mano que me salve

una vos conocida que me hable

algo para no sentirme culpable

mientras tu amor mi tu amor por mi arde

algo para no sentirme culpable

mientras tu amor mi tu amor por mi arde

Marilyn de Alarma

Marilyn Monroe se sentía tan sola

cada día en el espejo más de dos horas

Marilyn Monroe nunca contesta

siempre una pregunta será su respuesta

Marilyn Monroe que nunca logra dormir

a veces ni con píldoras lo puede conseguir

Marilyn Monroe que nunca logra dormir

a veces ni con píldoras lo puede conseguir

Marilyn Monroe cuando matan a su perro

Ya sabe que nadie va a ir a buscarla al colegio

Marilyn Monroe que no busca joyas

Para ella tiene más valor otras cosas

Marilyn Monroe que nunca logra dormir

a veces ni con píldoras lo puede conseguir

Un policía la intenta violar

Algunos sólo opina que lo conseguirá

También su tio lo intentará

pero un mal marido virgen la declarará

Marilyn Monroe que nunca logra dormir

a veces ni con píldoras lo puede conseguir

Marilyn Monroe se sienta una idiota

Porque de algunos libros no entiende ni j

Marilyn Monroe que ha sido ingresada

de nuevo en la misma clínica psiquiátrica

Marilyn Monroe que nunca logra dormir

a veces ni con pildoras lo puede conseguir

Un policía la intenta violar

algunos sólo opina que lo conseguirá

También su tío lo intentará

pero un mal marido virgen la declarará

Marilyn Monroe se ha suicidado

aprieta el teléfono entre sus manos

Marilyn Monroe ya está en el depósito

y los mercaderes hacen de ella un negocio

Marilyn Monroe que nunca logra dormir

a veces ni con píldoras lo puede conseguir

Marilyn Monroe que nunca logra dormir

a veces ni con píldoras lo puede conseguir

La estatua del jardín botánico de Radio futura

Un día más me quedar sentado aquí

en la penumbra de un jardín tan extraño

cae la tarde y me olvide otra vez

de tomar una determinación

Esperando un eclipse me quedaré

persiguiendo un enigma al compás de las horas

dibujando una elipse me quedaré

entre el sol y mi corazón.

Junto al estanque me atrapo la ilusión

escuchando el lenguaje de las plantas

y he aprendido a esperar sin razón

soy metálico en el jardín botánico

por mi pensamiento sigo el movimiento

de los peces en el agua.

Un día más me quedar sentado aquí

en la penumbra de un jardín tan extraño

cae la tarde y me olvide otra vez

de tomar una determinación.

Esperando un eclipse me quedaré

persiguiendo un enigma al compás de las horas

dibujando una elipse me quedaré

entre el sol y mi corazón.

No maldigas la oscuridad enciende una vela

Si me ausento del mundo,

de la vida entregando sorpresas con la piel verde

escamosa de días sin tener el calor de la vida

no hagas caso es cosa mía

que ahora es que ya tengo el mundo a mi favor

vida sin sentirla y muerte sin gozarla

entre tormentas de lagrimas que no me abatirán mas

ya no canto es verdad pero puedo besar aun sin los labios decorados

mira mis dientes aun del color del marfil son

y mi cabello apenas comienza a crecer

no estoy muerto

solo es que es un presentimiento de cómo seria

sí mañana tendría que irme a morir

ni tu mirada ni el alba detendría el desgaste vanidoso de la naturaleza

ante un cadáver perfecto

pero aseguro vida mía que el sufrimiento de la ancianidad

solo seria ya tesoro lejano que no me corresponderá vivir

aun que ya nada importa

te sigo escribiendo

pagando con sangre mis errores

prefiero morirme,

a ya no tener tu vos en el viento,

ni tener la esperanza de algún día mirar tus ojos

mientras me devoran tus dedos

rompiendo la serenidad de mi piel latente,

antes de regresar a la oscuridad de mi destino

si llegaras a buscarme una noche

que los demonios mueran y mi alma llore de felicidad

que despierten las mariposas, las luciérnagas y los escarabajos

que al amanecer solo quedaría mi cuerpo que grita sin intención

sobre las penas que no existen

en la noche que sin sentido

no amanece nunca

es noche eterna

con ausencia, de vida con muerte ni aliento

sollozos de un muerto que no deja de morir,

ante la gloria de una luna roja

que en realidad es un fénix envuelto en la negrura de la noche

esperando explotar

como una supernova para quemarlo todo

en su aleteo hermosamente mortal…

es un vicio constante

una droga y veneno

que me aferran a la vida

sin ella no estaría aquí,

me convertiría en una sombra

envuelta en la oscuridad perpetua de la noche

sin pequeño trozo de luz

a la espera de la incertidumbre

abismos que se cierran

absorbiéndolo todo

ahora el desconsuelo lleva el nombre de los dioses la muerte

en mis manos la sangre de un sacrificio y mi cuerpo reclama de ti

de tu vos,

de tus besos y tu aroma, no estoy preparado para dejar de esperar

ni otoños o inviernos

solo quiero encontrarme desvelado entre tu vos

si has de dormir bajo un árbol y escuchar mi voz

te ruego jamás dejes de despertar que soy yo el que te necesita en este mundo

un mundo donde los héroes no comprenden el mundo

solo luchamos por el

tu eres vida, muerte en mi mundo infinito de hechizos, lunas

constantes de silencio

todo lo que yo amaba de los hilos se escapo

ahora estoy tan confundido

que la lluvia es humo alrededor de mis cuerdas vocales

donde esta mi rendición o los fragmentos de mi alma atrapada entre tus manos

hermosa Sibila aun espero por ti

diabólica hechicera.

La puerta de entrada a jardín de la muerte

Tres canciones para una mañana fría y gris

Vete vete vete antes que yo
pueda desatar
mis manos de estos harapos

Vete vete vete antes que yo
sienta confundir
mis ánimos con tu reflejo

Vete vete vete antes que yo
aprenda a hilar tu cabello
termine mi armadura

No
como podría adivinar
y no
como podría adivinar
y no sabría
y no sabría
cuanto puedo extrañar

Vete, vete, vete antes que yo
antes que yo
intente evitarlo

No
como podría adivinar
y no
como podría adivinar,
y no sabría
y no sabría
cuanto puedo extrañar.

Lucybell-Vete

Hemos ganado otra vez sin bajar del autobús,
y nadie lo va a contar, no escribáis nada más.
Podemos reconocer, un poco amargo sí es,
si eres un rayo de sol, ver marchitar una flor.
Y si no hay de beber haré orgullo de mi sed,
ya lo dijo un francés mi amor se escribe al revés.

¡Qué más puede darte el mundo
si cada segundo es una primera vez!
Somos verdaderos gigantes
y cada segundo nos mata David.

Y ya verás que el fin pondrá a cada cual en su lugar.
No hay ensayo ni hay error, condenados a andar,
condenados a nadar, y sin ropa que guardar,
y sin nada que ganar.

Meteorizados los dos, somos mujeres de acción.
Si hay algo que ocultar sella tu habitación.
El comando se perdió nada más desembarcar,
el capitán me gritó: ¡Te quiero masticar!
Podemos reconocer, un poco amargo sí es,
si eres un rayo de sol, ver marchitar una flor.

¡Qué más puede darte el mundo
si cada segundo es una primera vez!
Somos verdaderos gigantes
y cada segundo nos mata David.

Y ya verás que el fin pondrá a cada cual en su lugar.
No hay ensayo ni hay error, condenados a andar,
condenados a nadar, y sin ropa que guardar,
y sin nada que ganar.

Somos verdaderos gigantes
y cada segundo nos mata David.
¡Qué más puede darte el mundo
si cada segundo es una primera vez!

Y ya verás que el fin pondrá a cada cual en su lugar.
No hay ensayo ni hay error, condenados a andar,
condenados a nadar, y sin ropa que guardar,
y sin nada que ganar.

La Costa Brava-Dos Ostras

Yo soy solo una piedra
clavada entre la tierra
soñando con que escarbes
y alguna vez me veas

No soy mas que la sombra
del polvo sobre el suelo
el ojo de la hormiga
que se cerro de sueño

Una y otra vez sácame de entre la tierra
llévame hasta donde estés, donde nadie nos detenga

Yo soy esa palabra que tu jamas
dijiste
que se quedo guardada
que se quedo tan triste

Yo soy el crucifico
al fondo de tu iglesia
al cual ya no visitas
al cual ya no le rezas

Y es que hemos muerto de amor
pero el amor nunca muere
amor nunca muere

Fobia -El Crucifijo

SOY UN CORAZÓN TENDIDO AL SOL

Aunque soy un pobre diablo,
casi siempre digo la verdad.
Como fuego abrasador,
siempre quise ser el que no soy.
No transcurre el tiempo junto a ti,
no existe reloj, ...
no tiene sentido entre tú y yo.
Aunque soy un pobre diablo,
se despierta el día y echo a andar.
Invencible de moral,
qué difícil es buscar la paz.
Convivir venciendo a los demás,
nuestra sociedad, ...
es un buen proyecto para el mal!
Dejo sangre en el papel...
y todo lo que escribo al día siguiente rompería
sino fuera porque creo en ti.
A pesar de todo, tú me haces vivir
Me haces escribir dejando el rastro de mi alma
Y cada verso es un jirón de piel.
Soy un corazón tendido al sol
Aunque soy un pobre diablo,
se dos o tres cosas nada más.
Sé con quien no debo andar,
también sé guardar fidelidad.
Sé quiénes son amigos de verdad,
sé bien dónde están, ...
nunca piden nada y siempre dan!
Dejo sangre en el papel...
y todo lo que escribo al día siguiente rompería
sino fuera porque creo en ti.
A pesar de todo, tú me haces vivir
Me haces escribir dejando el rastro de mi alma
Y cada verso es un jirón de piel.
Soy un corazón tendido al sol
Y a pesar de todo,
tú me haces vivir,
me haces escribir dejando el rastro de mi alma,
y cada verso es un jirón de piel,
soy un corazón tendido al sol...

pablo milanes

Hoy Aute se expresa mejor...tiene las palabras exactas
que este miserable despojo de hombre grita...


Te quiero,
así, de pronto,
así de tonto... pero
te quiero.

Te quiero,
así de claro,
así de raro...
pero te quiero.

Te quiero.
así de burdo,
así de absurdo... pero
te quiero.

Pero esta noche tristeza obliga,
más que a la amante,
quiero a la amiga.
Más que tu pan,
quiero tu miga.

Se fingir sonrisas en la desolación

el tiempo sobre mi pasado

no encuentro pensamiento

ni cada de los abismos que habéis pensado

ya los dioses me detestan y arrancan la plata de la luna en mis manos

y el brillo de sus hijas de mis ojos

lloro porque no poseo mas que llorar

entre sangre y la muerte de mi voluntad

pierdo mi fe

para volar

no puedo quitarme los zapatos y mis dagas ya no tienen el filo para un suicidio

ni insectos o hierba mala

en mi jardín de tierra negra,

nada de luz y ni tonos grises

cuando caen los recuerdos como lagrimas expulsadas

de una árbol apunto de secarse

y calvo de flores

no es que el árbol se burle

son sus lagrimas y su sangre,

el árbol muere en el olvido...

satisfaciendo

su necesidad de crecer mas

pide a la tierra fuerza y rompe el cielo con el agua de los vientos

no tiene ni sol

ni luna

solo es sangre de sacrificio

el rojo de ese árbol triste

no puedo arañarlo ni sostenerme de su tronco

mis uñas ya se caen de los dedos

en un par de manos ensuciadas con la tierra y la piel muerta

pienso que ya he perdido

mas que el pensamiento

y mi locura es la que mueve el corazón

en el encierro que tengo no puedo salir,

afuera están los monstruos,

la naturaleza revelada contra el hombre,

las sectas, el sortilegio, el maleficio,

el psicópata y el crimen serial…

y yo solo soy el espectador de un teatro de vida que carece de boleto

la visión del niño

un soñador de poses sin ser actor de verdad

no muero

no puedo vivir

sin mi nombre

hasta que m llamen y

vuelva el viento a gritar

el sonido de las letras formando mi nombre

saldré de un árbol, de una tumba y seré el actor que escribe los monólogos de los muertos en este cementerio…

saldré con la lluvia sin ilusión entre las vibraciones

del aleteo de un escarabajo del eterno color de la noche

con un destello de luna…