Corría el año 1574. La ciudad de México se encontraba a la expectativa de un grande y nuevo acontecimiento: un auto de fe, el primero que celebraría en México. Un auto de fe era el castigo público de los penitenciados por el Santo Tribunal de la Inquisición.   Ya antes había habido autos de fe desde  tiempos de Fray Juan de Zumárraga y por lo menos a un señor de Texcoco lo habían quemado por practicar sacrificios humanos, pero no habían sido actos públicos ni habían tenido pompa y solemnidad como la que se anunciaba para este acto.
   El 12 de febrero se juntaron a cabildo los regidores de la ciudad para disponer que se construyera un tablado para las señoras, los señores e invitados que vendrían de ciudades vecinas a presenciar el acto.
  El santo oficio tenía lista la cárcel llena de judíos, luteranos, brujas, hechiceros, bígamos y demás herejes enemigos de la religión y las buenas costumbres. Y también, al igual que el cabildo, habían ordenado construir un tablado con 15 días de anticipación.
 Los ruidos de la construcción alertaban la ciudad y  todo se alistaba para el 28 de febrero en que el auto de fe se celebraría en la plaza del marqués del Valle y frente a la iglesia mayor.
  Un día antes, en el patio del Santo Oficio se instruyó a los presos sobre la forma en que deberían de marchar al tribunal y se les dotó de sambenitos amarillos pintados con cruces encarnadas adelante y atrás y no los dejaron ni dormir con tantos preparativos. En la mañana les dieron tazas de vino tinto y rebanadas de pan frito en miel y luego comenzaron a salir de la cárcel rumbo a la plaza. Separados, todos con soga al cuello, con sus respectivos sambenitos y sosteniendo una vela verde apagada. Dos españoles custodiaban por los lados a cada preso. Oficiales del santo oficio, montados a caballo, abrían paso entre la multitud de curiosos para que pasara la procesión de presos, llegaron al tablado, subieron por dos escaleras y ocuparon sus asientos en el orden en que iban a ser sentenciados. Por otras dos escaleras subieron el virrey don Martín Enríquez de Almanza, la Audiencia y los inquisidores  don Pedro Moya Contreras y don Alfonso Fernández de Bonilla, luego unos trescientos frailes dominicos, franciscanos y agustinos.  La multitud esperaba impaciente las sentencias. El secretario, Pedro de los Ríos, restableció el silencio y empezó el sermón, predicado por Antonio Morales de Medina, Caballero de la orden de Santiago y obispo de Tlaxcala. No están de acuerdo los autores en el número de presos unos dicen que eran 63 y otros dicen que fueron 80. Entre los presos había una hechicera que había hecho venir a su marido desde Guatemala en el espacio de dos días, tiempo que no era suficiente para recorrer dos mil leguas, le preguntaron que por qué lo había hecho y dijo que para gozar la hermosura de su rostro y su boca, siendo que era bien feo el viejo.
  Uno de los presos, Mr. Miles Philips, recuerda: “tres quemados, sesenta o sesenta y uno azotados y condenados a las galeras y siete a servir en los conventos. Acercándose la noche llamaron a Jorge Rively, Pedro Momfrie y Cornelio el irlandés y los condenaron a ser reducidos a cenizas y los mandaron al lugar de la ejecución en la misma plaza del mercado, cerca del tablado y rápido fueron quemados y consumidos. A los demás sentenciados que éramos sesenta y ocho nos llevaron de nuevo a la cárcel”.
  Duró el acto desde las seis de la mañana a las cinco de la tarde.
  Al día siguiente el pueblo presenció una escena que era el digno remate de la ceremonia del día anterior.  Muy de mañana sesenta reos condenados a azotes y galeras, esperaban en uno de los patios del Santo Tribunal la ejecución de las sentencias. Los caballos que los habían de conducir estaban ya en el mismo patio.
 El mismo Mr. Miles Philips recuerda que… Habiéndolos obligado a montar desnudos de medio cuerpo arriba, los sacaron para servir de espectáculo al pueblo por todas las principales calles de la ciudad; y unos hombres destinados al efecto les aplicaron con unos largos látigos, sobre los cuerpos desnudos y con la mayor crueldad, el número de azotes señalado. Delante de los sentenciados iban dos pregoneros gritando: “Mirad estos perros ingleses, luteranos, enemigos de Dios”; y por todo el camino alguno de los mismos inquisidores  y de los familiares de aquella malvada cofradía gritaban a los verdugos: “Duro, duro, a esos ingleses herejes, luteranos, enemigos de Dios”. Dado este horrible espectáculo en torno de la ciudad, los volvieron a la casa de la inquisición, con las espaldas chorreando sangre y llenas de verdugones, los apearon de los caballos y los metieron de nuevo en la cárcel, donde permanecieron hasta que fueron enviados a España a las galeras para cumplir el resto de su condena”. 

me tiro a tus infiernos donde habita el diablo que te re-creó...

Se olvidan los nombres de las calles,
pero no las esquinas y los charcos con los besos y los abrazos ansiosos de un mejor lugar, con menos gente.
Se olvidan las promesas rotas,
pero no los juramentos incumplidos que nos dejaron
a más de dos pasos de la esquina más cercana a la felicidad.

Se olvidan cuantos,
pero no el tipo de besos, ni la textura de los labios, ni la temperatura de la saliva que, aquella tarde, se conformaba con tu boca.
Se olvida el color de tus zapatos,
pero no a firmeza de esos pasos cuando le dieron la espalda a nuestra historia.
Se olvida en que banca,
pero jamás en que parque.
Se olvida el tono de tu voz,
pero jamás la intención, el color, la duración
y la ansiedad de tus palabras.
Se olvida la lluvia,
pero jamás la tarde nublada en que nos besamos por primera vez.
Se olvida el color de la ropa tirada,
pero jamás el tono de la desnudez.
Se olvida el futuro inconcluso,
pero nunca el pasado irresoluto.
Se olvidan las veces que lloramos,
pero nunca el saudade de las lágrimas.
Se olvidan los nombres,
pero ningún detalle de las manos, los párpados, los pies, las piernas y las nalgas.
Se olvidan los motivos,
pero jamás las despedidas.
Se olvida el tono exacto de la piel,
pero no la temperatura del sudor.
Se olvida en que hotel,
pero no puede olvidarse la sábana, el techo, el agua tibia y la risa con eco mudo.
Se olvidan las palabras,
pero no los silencios.
Se olvida,
pero jamás se desolvida...

S'obliden els noms dels carrers ,
però no les cantonades i els bassals amb els petons i les abraçades ansiosos d'un millor lloc , amb menys gent .
S'obliden les promeses trencades ,
però no els juraments incomplerts que ens van deixar
a més de dos passos de la cantonada més propera a la felicitat .
S'obliden quants,
però no el tipus de petons , ni la textura dels llavis , ni la temperatura de la saliva que , aquella tarda , es conformava amb la boca .
S'oblida el color de les sabates ,
però no a fermesa d'aquests passos quan li van donar l'esquena a la nostra història .
S'oblida que banca ,
però mai en què parc .
S'oblida el to de la teva veu ,
però mai la intenció , el color , la durada
i l'ansietat de les teves paraules .
S'oblida la pluja ,
però mai la tarda ennuvolada que ens vam besar per primera vegada .
S'oblida el color de la roba tirada ,
però mai el to de la nuesa .
S'oblida el futur inconclús ,
però mai el passat irresolut .
S'obliden les vegades que plorem ,
però mai el saudade de les llàgrimes .
S'obliden els noms ,
però cap detall de les mans , les parpelles , els peus , les cames i les natges .
S'obliden els motius ,
però mai els comiats .
S'oblida el to exacte de la pell ,
però no la temperatura de la suor .
S'oblida que nit
però no pot oblidar el llençol , el sostre i el riure amb ressò mut .
S'obliden les paraules,
però no els silencis .
S'oblida ,
però mai desolvida ..

asi como tristan moriria sin ti...

Qué se siente al estar seco? Caminando desnudo bajo el sol Cada espejismo que veo es un espejismo de ti Mientras me refresco en el atardecer Pruebo la sal de mi piel Puedo recordar todas las lágrimas Todas las palabras rotas

La poesía es
otra manera de amarla.
Las palabras la visten,
para enseguida desnudarla.
Se trata de un portento cotidiano,
de una simple mirada quizá,
o de esos labios omnipotentes.
La poesía es su presencia,
en ese leve cruzar de piernas;
es palpar su belleza
en plena noche, de madrugada.

Es lunes
Pero pudiera ser cualquier otro día
difuminado.
Pudiera ser martes
Pero el miércoles camina con prisas
y le gana en el último minuto.
Pudiera ser yo cualquier alma desazonada
Que pudiera volar o volver hacia no sabe dónde,
O pararse en seco en el halo celeste de la inoportunidad.
Pudiera esconderme en los mundos que deseo ver
Detestados por quienes decidieron sus invasiones.
Pudiera…
Pudiera…
Pudiera…
Ser Nada
O correr mucho
Para impedir que la Nada me agarre por detrás.

El tiempo como abstracción como la duración de un fenómeno, tan distante a nosotros tan ajeno es el tiempo, muchos físicos o filósofos han tratado de arrebatar al tiempo de Cronos, pero no pueden porque el tiempo se puede entender con estados el pasado y el futuro el presenté no es un estado de tiempo, porque no existe, porque anda esta estático, solo la eternidad es estática y atemporal, eh allí donde el presenté se consideraría un fenómeno temporal, los filósofos también en su intento de explicar la realidad ya como Platon lo plantearía en su metafísica han querido debatir en el tiempo y lo que para ellos significa. El pensamiento de Schopenhauer del tiempo gira sobre dos ideas fundamentales en base a un concepto metafísico, que es la voluntad. Existe una cosa en sí, que se define como voluntad, y que se objetiva por medio de la representación. Ahora bien, es mi representación y no la de otros, con lo cual, es el sujeto de propio de conocimiento y que contiene la expresión objetiva del mundo en cuanto este es voluntad objetivada. Si la voluntad es un concepto abstracto pero real y metafísico, la representación de ella como fenómenos es la representación que se le presenta a cada sujeto de conocimiento, para que estos fenómenos, cosas o representaciones de la voluntad sean dadas, se necesitan tres factores, el espacio, el tiempo y el principio de causalidad, lo que dará lugar a un individuo o un principio individuationis.

El tiempo de la voluntad se puede expresar desde estos dos campos y una limitación. La primera sin contenido como es el presente continuo eterno como no tiempo. La segunda como expresión en el individuo objetivado de la representación como formas objetivadas de la voluntad en el momento mismo del fenómeno representado. Y por último la expresión limitada de la voluntad de vivir en cuanto que aparece simultáneamente en el individuo y este lo apercibe a través de las sensaciones cambiantes del cuerpo, que dará lugar a la duración en cuanto el tiempo está contenido en el individuo.

Nadie ha vivido en el pasado y nadie vivirá en el futuro, sino que toda vida es únicamente en el presente. El presente constituye el único patrimonio de la vida, que nunca puede serle arrebatado. Es el único consuelo de la fugacidad del individuo, mientras esté ahí la voluntad de vivir.
- Arthur Schopenhauer

EL QUE ACECHA EN EL UMBRAL
a Inés Alcoba.
Si la beauté n’etait la mort
Toda belleza por el cadáver pasa
y se limpia en el río de la muerte, el Ganges
que a los inmortales conduce
toda mujer
se transfigura en la tumba y adorna
en el eterno peligro de la nada
así, querida
sabrás muriendo lo que es el Adorno
y te adorarán los pulgones y aplaudirán las ranas
de ellas compuesto el canto eterno de la nada

oh, tú, hermana
llena con tu cántico mi noche
de tu susurro delgada hermana
de tu sollozo
que la nada devora
Sabiendo así lo que es el Adorno
las chotacabras avisan su Llegada
Leopoldo Maria Panero

No tengo un gran número de amigos, de hecho. No acepto algunos. Además he borrado algunos con el tiempo, debido a la forma de hacer las cosas, y algunos comentarios inapropiados. No tengo las cifras, pero sí los hechos! Así que, he elegido la mejor solución. Estoy feliz de tenerte porque estás entre mis mejores amigos. Ahora voy a ver quién se tomará el tiempo para leer este post hasta el final. Siento curiosidad por ver quién cuida del vínculo que estoy tratando de crear. Gracias por ser parte de mi vida. Copia y pega esto en tu página, por favor no " Compartir '. Esto es un poco de prueba, sólo para ver quién lee y aquellos que comparten sólo sin leer! Si has leído todo, selecciona "me gusta" y luego copia y pega en tu perfil, para que yo pueda poner un comentario

Debe haber un epitafio que simplemente diga "Solitario".
En algún momento de esta sociedad en la que estamos inmersos, la realidad empezó a plagiar a la ficción.

Mátame ya
A veces, medio ebrio con aire despistado me dices que me echas de menos, yo sin embargo, llevo diezmil ochenta y seis horas aguantando tras la trinchera de mis dedos la tinta de mi sangre queriendo salir de mi boca en cada noche absurda que paso sin ti... Porque cada segundo que paso sin ti me parece absurdo... Saludo a la profesora de inglés con mi acento de mierda como si fuera una maravillosa mañana, tras tres horas de mal dormir pensando en ti... Quedada tras quedada desesperada con amigos que hagan ameno el vivir con tu ausencia con una sonrisa boba que se tragan sin rechistar. Cada palabra que te escribo la escribo con sangre de mis venas, sangre que nunca llega a un río... Sangre que mezclo con mi cinismo mañanero, con mis ganas de borrarte de mi piel y de mi alma... Nunca ha dolido tanto un intento, nunca será suficiente tiempo para despedirme de ti... Cada vez que quiero olvidarte apareces de entre la nada para volver a hacerte todo...

Existen días en los que quiero hacer magia y estoy tan seco que desbarato estrellas para comerme su luz, existen días que necesito de la magia e invoco demiurgos para pedirles un don, pero jamás responden y termino leyendo grimorios viejos, para terminar de escribir el mío, a veces me pasa que deseo cambiar el mundo, conjurar a todas las magias, pero me encuentro dividido en el rostro, en el alma y en el corazón… Habrá que encontrar primero la luz que ilumina mi oscuridad.

Sigo tan enamorado de la muerte, que prometo siempre vestiré sus colores y en mi cuello colgare su símbolo, la calavera cruel, amada mía, apiádate de mí, bésame y llévame a donde la oscuridad es gemela de la belleza. Renuncio a la vida, a los dioses, al diablo y a todo luz existente en este universo.

Tengo que confesar que jamás imaginé que una relación física con una mujer resultara tan embriagadora y agradable Su cuerpo me parecía de una suavidad cautivadora, sus curvas sus vellos, sus humedades. Sus pezones me enloquecían y ella experimentaba conmigo las mismas sensaciones arrebatadoras. Nos dijimos que nos amábamos, que jamás nos separaríamos, que iríamos juntos a todas partes, que seríamos únicamente uno.

Recordé el día que una señora me quiso evangelizar porque era el diablo, ah jaja jajaja

Pensando en tu nombre, en tus cabellos de luna, en los ojos, me odias... como no hacerlo, soy el monstruo de la película, el que se cree caballero, el que es fiel al camino del héroe, pero cumpliré mi juramento, si te buscare al final de los tiempos, con un brazo sostendré el mundo para que no te caiga encima con la otra te abrazaría ami... antes de mi muerte

A mi contestador
no llegan los mensajes
del exterior,
del mundo exterior.

Subido al ring aprendí
cómo ganar un asalto.
Al sonar la campana
he seguido golpeando.
Ya no tocan la música de antes.
No tengo amigos.
No tengo amantes.
Pero guardo en mis bolsillos
un par de diamantes.
Aquí me tienes
soltando lastre.
Crecimos con el ansia
de tener un pasado.
Años eléctricos.
Días extraños.
Tú seguías arriba
pero yo estuve atado.
Años eléctricos.
Días extraños.
Y los amigos muertos
me queman por dentro.
Ya no somos inmortales,
ahora somos eternos.

Deberian adoptar a un mounstro, a veces estan tan solos y nesecitados de un abrazo, que no tienen cabida en este mundo y en su intento por no desfallecer enloquecen y se van a dormir para no sentirse solos

Es curioso como sí nadie se fijara del peso que cargo no recibi ningun abrazo ni palabras de fe y consuelo aún así sostengo el cielo y repito a todos que todo marcha y estará bien... Yo voy a cuida a mi gente siempre lo haré y no los abandonare

Una faldita y una camiseta de tirantes, un tanga de hilo y su mano deslizándose entre mis muslos. Un suspiro. Un primer pensamiento pasó por mi cabeza para recordarme que aquello no estaba bien. Que su novio podía entrar en cualquier momento. Yo no era así… ¿Cuándo había deseado el orgasmo de la mano de otra mujer? No era así.

No creo sea mi calma,
¿será? que es un caos diferente,
“calma” sabe rica esa palabra,
de este lado en la oscuridad,
todos somos monstruos,
buscamos paz
y yo soy quien te protege
de todas las criaturas del otro lado.

¿Podría hacer temblar estrellas en cielos iluminados por la luna? ¿Podría arrancar una lágrima de tus ojos fríos? Vivo en el lado derecho, duermo en el izquierdo Por eso es por lo que todo tiene que ser amor o muerte

Voy a dejar de hacerte sufrir
Voy volverme del polvo de los caminos
No vas a verme más por aquí
Hasta que se me olvide lo que me has dicho
Y ya no voy a volver a escribirte cartas
Ni voy a deshacer malentendidos
Y no me voy a detener por nada
Hasta que esté tan lejos que parezca que no existo.

Estamos acostumbrados a seguir aunque la cusa sea pedida, nos educamos leyendo las historia de la tabla redonda y creemos que no seriamos nosotros si no diéramos todo lo posible y mas, inclusive si viene la muerte estar de pie como Chu Chulain es lo que importa

La casa salvaje, este desfile de espectro que se cruza con los caminantes, pero también nos podemos encontrar, con a las diosas Diana, Perséfone, Hécate, Hell, Holda, y el dios Wotan, existe un papel en la definición del “vuelo de las brujas” entre los Inquisidores, la capacidad de desdoblamiento y algunos ritos rurales de corte chamánico que se relacionan con ella la lucha por el grano en el submundo, así como las posteriores re elaboraciones del mito, que nos llevan a historias de hadas y seres condenados y las obras de autores tan reputados como Shakespeare o Goethe. También algunas curiosas deformaciones, como la historia de Frau Gauden.

A fuerza de rima, metáfora, anáfora, hipérbaton, polifonía, aliteración y sinécdoque corremos el riesgo de alejar al niño para siempre del poema. El niño que quiere ver el mundo y hacer junto al poeta un inventario, su propio inventario, de lo que está ahí afuera.

Tus grandes ojos abiertos,
se han quedo bajo el vacío ignorante,
de tu credo absurdo,
adornado con el cielo de losa oscura,
masa total que lenta desciende y te aboveda
el cuerpo único hoy en la Tierra,
hermoso de buena forma y única virtud
que tacaño por los astros arrastra,
tristeza y pena, la belleza se acaba
ya lo sabrás el tiempo arremeterá…

(Ahora las fotos
dispensan muchos haikus.
Pero otros, no.)

últimamente hay un culto romántico al underground, a lo que pasó hace años, una fascinación por la crisis y el desastre, pero esa fascinación puede llegar a ser una nueva manera de no querer mirar lo que nos está pasando, no querer ver que ir a peor no tiene por qué generar un movimiento de superación, sino de mediocridad, creo que es una mistificación el hecho de que estando aplastados y débiles las cosas tienden a explosionar, creo que es un mito basado una falta de análisis, es un mito romántico que se desentiende de condiciones materiales de nuestro aquí y ahora que son únicas e irrepetibles, la historia siempre tiene algo de imprevisible y creo que estamos cegados queriendo vivir en un presente mítico, como si todo siempre fuese lo mismo, lo que evita que intentemos entender nuestro presente.

Ataecina es la Señora ctónica de la Muerte y el Renacimiento, de la fertilidad y los ciclos estacionales, las aguas medicinales/curativas, la noche y tiene claras connotaciones mágicas, como demuestran las inscripciones donde se le pedía que hallase objetos perdidos o robados (así como que el ladrón fuese castigado), la curación o maldición de alguien, a través de los rituales llamados "devotio"

La historia de la brujería en Europa relata un sin número de anécdotas y episodios donde surge un felino. Por ejemplo, en una de estas historias la protagonista, cansada de que un gato se bebiese la leche recién ordeñada todas las noches, esperó al animal y consiguió en su persecución herirle en una pata. Al sentirse herido el animal gritó como un ser humano. Al día siguiente una pobre vieja, considerada como bruja, amaneció herida en una pierna. Y muchos otros cuentos similares existen que ligan el gato a poderes desconocidos.

Como en casi todas las creencias populares, el reverso también es válido. O sea, el gato negro no es un vaticinio nefasto en todo lugar, y en algunas culturas es considerado un elemento de buena suerte. Parece que estas creencias dependen del lugar y la circunstancia de su encuentro.
En algunos países es el gato rojo el prenuncio de mala suerte y no el negro. Existen pueblos en que el encuentro de un gato negro camino de la iglesia el día de la boda solo puede traer buena suerte, mientras que en otros, el mismo episodio es símbolo de desgracias conyugales. Hay gente que se cree que el gato negro es un talismán que trae buena suerte en los juegos de azar, sobre todo si se toca alguno antes de que empiece el juego. Y otros piensan que tener un gato negro en casa es símbolo de buena fortuna.

que ganas tengo de un beso ya lo dice mejor Becquer;
Por una mirada, un mundo,
por una sonrisa, un cielo,
por un beso... ¡yo no sé
qué te diera por un beso!

Yo fui el instructor
De todo el completo
Universo.
Lo seré
Hasta el día del juicio
En la faz de la tierra…
No hay una maravilla
En el mundo
Que yo no pueda revelar.

El arte salva sin duda. Y también trasmuta, transforma, re dimensiona. La belleza en todas partes, brindando nuevo sentido a los limites difusos de un mundo borroso, en ocasiones carente de sentido. Cuando levanto la cámara y miro a través del visor, la idea es más real que nunca. La idea que extraordinaria de crear que se extiende a todas partes. La misma sensación de la palabra que describe, que cuenta, que narra, que se eleva. Que es más real y cierta que cualquier otra sensación en el momento justo en que existe, que es más fuerte que cualquier otra idea. El arte, como un sueño de la memoria. La verdadera inmortalidad. ¿El Arte me salvara a mí, mis fotografías, mis cuentos y mis poemas me van a salvar?, creo que hasta el momento lo han hecho...

Avui em lligo la solitud
amarro meus braços i les meves cames amb cadenes encantades
invisibles però pesades com el món
i no vaig poder moure i vaig voler córrer, cridar i sortir volant
però tampoc tinc ales
sóc d'aquesta classe de mounstro que no té un poder
tan patètic que en lloc d'espantar és un planyívol
escanyolit que dóna mal
déu em crec malalt
només nu d'amor
vull morir-me per no ser més una pesta
per descansar i sentir-me part d'alguna cosa ...

Ohhh, eterna juventud, esa época de tu vida donde abrazas la música radicalmente. Esos años donde te haces socio de una tribu urbana y la acoges frenéticamente, hasta el extremo, en plan hooligan futbolero o yonki terminal. Yo siempre he sido siniestro, tribu oscura también conocida como dark, cebolla o gótica. Y como buen gótico lo era con todas sus consecuencias: uñas pintadas de negro, cabello encrespado, creepers con hebillas, crucifijos y amor incondicional por Siouxsie, Rozz Williams, Eduardo Benavente y Robert Smith. Luego supuestamente maduré( siempre fuimaduro) y enseguida cambié sin pestañear el negro por una camiseta de mas punk y menos friky y abracé el indie pop con la misma pasión. Eso sí, pese a los constantes cambios de onda musical la música dark nunca me ha abandonado. Quizás porque detrás de toda la parafernalia asoman hits inconmensurables y canciones imbatibles de esas que nunca te abandonan. Pero la verdad es que siempre sere un frikaso post punk.

El arte salva sin duda. Y también trasmuta, transforma, re dimensiona. La belleza en todas partes, brindando nuevo sentido a los limites difusos de un mundo borroso, en ocasiones carente de sentido. Cuando levanto la cámara y miro a través del visor, la idea es más real que nunca. La idea que extraordinaria de crear que se extiende a todas partes. La misma sensación de la palabra que describe, que cuenta, que narra, que se eleva. Que es más real y cierta que cualquier otra sensación en el momento justo en que existe, que es más fuerte que cualquier otra idea. El arte, como un sueño de la memoria. La verdadera inmortalidad. ¿El Arte me salvara a mí, mis fotografías, mis cuentos y mis poemas me van a salvar?, creo que hasta el momento lo han hecho.

Los amigos, los vecinos, conocidos y cómplices a los que quieres mucho cuando eres joven, al pasar los años pierdes el contacto, les sorprendería lo fácil que es que se separen esos caminos con aquellas personas... por eso cuando encuentras a alguien que quieres mantener al rededor, buscas la forma de hacer algo al respecto.

Entonces Ginebra le impuso a Sir Gawain la empresa de defender a todas las damas y honrarlas mientras viviera.
Y además le ordenó que siempre ejerciera la cortesía y otorgara clemencia cuando se lo pidiesen.
Y sir Gawain juró por los cuatro Evangelistas que cumpliría con esos requerimientos..."
JONH STEINBECK

Ha querido el destino que se encuentre justamente ahora, tras más de dos siglos, una cantata de Mozart, Salieri y un tal Cornetti. Es la Cantata K477a, y lo minúsculamente curioso es que se escribió para que Nancy Storace, famosa soprano, recuperase la voz. Como yo estoy con la voz perdida, me ha hecho muchísima gracia la coincidencia. Enseguida, porque el silencio fomenta la autocrítica, me he regañado: ¡hábrase visto egocentrismo semejante!
Pero luego he pensado que si ese egocentrismo no es más que una especie de especia que se espolvorea sobre la realidad para recibirla con más agradecimiento y gracia, bien está. Si la empatía es ponerse en lugar del otro, el interés consiste en ponerlo todo en el lugar del yo, de modo que uno se sepa incumbido, interpelado, afectado por cualquier cosa. ¿Y qué me dicen del placer de pensar que hay una música de Mozart y unas estrofas de Da Ponte que, indirectamente, por un movimiento reflejo, interceden por la recuperación de mi alma?

Desandar lo aprendido
hasta reconocerme silencio,
deshacer la luz
para volverme espuma,
creer que en los perfiles de tu nombre
se suceden las mareas,
que en la cadencia de tus manos
renace mi deseo.
Habitar en las certezas
que recorren tu vientre,
en los caminos
que transparenta la memoria,
en los espejos
que toman forma en mi voz.

Schopenhauer consideró que el tiempo, el espacio y los objetos materiales conectados entre sí, forman parte de este mundo de experiencias llamado "Empírico" y en conjunto forman lo entendible al humano y por lo tanto son en realidad la base de la Ciencia. Las cosas entendibles al humano requieren del tiempo y del espacio; de no haber estos últimos, no habría diferenciación entre las cosas y todo sería: "Uno". Un acto de voluntad y los movimientos corporales asociados a ese acto son Schopenhauer consideró que el tiempo, el espacio y los objetos materiales conectados entre sí, forman parte de este mundo de experiencias llamado "Empírico" y en conjunto forman lo entendible al humano y por lo tanto son en realidad la base de la Ciencia. Las cosas entendibles al humano requieren del tiempo y del espacio; de no haber estos últimos, no habría diferenciación entre las cosas y todo sería: "Uno". Un acto de voluntad y los movimientos corporales asociados a ese acto son una misma cosa, vistos desde dentro o desde fuera del individuo. En último término, lo Fenomenal y lo Noumenal son la misma realidad entendidos de maneras diferentes.

El mundo de lo Noumenal está representado en lo que Schopenhauer llamó: "Voluntad", sin tener nada que ver con la mente o la consciencia. La "Voluntad" es un fenómeno o fuerza ciega, sin inteligencia, impersonal y sin objetivos, manifestada en el mundo fenomenal.

"El corazón [...] Sede de la intimidad, apegado de por vida a su dentro en pura y muda interioridad. El espacio que tiene es el que da sin tenerlo, sin gozarlo. Pues el espacio gozado es el que se enseñorea del pensamiento, que anda suelto y libre por él. El espacio corresponde al dominio del pensamiento. El corazón por andar por él, ni sabe de él, pero le ofrece a costa de sí mismo, como sucede con toda sima o profundidad. Parece ser la profundidad un espacio bien diferente de los demás. La simple dirección contraria no produciría eso que llamamos profundidad. Profundo es aquel espacio creado por la acción de algo no hecho para estar en el espacio y que lo crea para que alguien que vive en el espacio y anda por él, pueda entrar en su contacto. La profundidad impone tanto y es tan misteriosa porque es el espacio que sentimos crearse, por la acción de algo que está a punto de traicionar su ser para ofrecerlo en una entrega suprema, como lo es toda entrega de aquello que no se tiene primariamente y se adquiere para entregarlo a quien sólo así puede ir a quien lo llama. Lo profundo es una llamada amorosa. Por eso, toda sima atrae."

La metáfora del corazón - María Zambrano.

La vida es esta inquieta
quietud del alma,
y la curiosidad
de la imaginación en la mirada.
La vida es una sucesión de imprevistos,
un ir dándose cuenta de la poesía
que camina a tu lado
y por la que sigues vivo. En su milagro.

¡Paseas
por tantos recuerdos! Siempre
cargado de libros y soñando
atardeceres naranjas,
o rojos, como sus labios.
Y ahora tu verso
ceñido a su cintura…
La vida: este paso de peatones
pendiente de la abertura de su falda.

No lo puedo evitar,
tengo que preguntarte,
y averiguar si puedo yo rescatarte,
¿que puedo hacer,
que necesitas?
dime y lo haré,
si es un segundo de luz de luna,
la tendrás,
si es necesaria una estrella te entregare en una caja de plomo su brillo,
podré yo rescatarte,
podré yo hacer te sonreír un instante,
podré?
ir hasta donde habitas para acompañarte a un mejor momento?
no lo se pero puedo intentarlo…

"Puesto que el hacha caía sobre la cabeza de la víctima, cuando el ejecutor del sacrificio se acercaba a ella no tenía la posibilidad de escapar al sentimiento de culpa que se le imponía sino por medio de una actuación muy grosera, y que no tenía ningún contenido. Me parece que el sacrificio antiguo era más entero, comparable al sacrificio asumido por un cristiano que se hundiera voluntariamente en el pecado y pensara que no puede evitar descender al abismo para que la redención se cumpla."
Georges Bataille

CAVE AMANTEM
-Quid dicis, doctissime?. ¡Veamos si estamos de acuerdo en cuanto al sentido de cave amantem!
Por lo pronto, tiene dos sentidos. Se puede traducir: «Ten cuidado con quien te ama, desconfía de tus amantes»; pero en este sentido, no sé si cave amantem sería una buena expresión latina. Viendo el aspecto diabólico de la dama, creería más bien que el artista ha querido poner en guardia al espectador contra esta terrible belleza. Yo la traduciría así, pues: «Ten cuidado si ella te ama».

¡Doblar, doblar, doblar el trabajo!
Que hierva el caldero y la pócima espese
Dientes de lobo, aletas de dragón
Huesos de momia
Y el de tiburón con veneno del arpón
Baba seca de una serpiente
Hígado de mujer judía
Raíz de cicuta de noche cogida
Abeto tronchado con luna eclipsada
Nariz de turco
Dientes y quijadas
Dedos de recién nacido ahogado al nacer
Arrojado a un pozo por su madre
Con satánico y cruel placer
¡Y para el filtro hechicero, tripas de tigre al caldero!
Con este ingrediente
Ya se me alargan los dientes
¡Doblar, doblar, que el trabajo no cese!
Hierva el caldero y la pócima espese
*Witches roasting a child. Engraved by Francesco Maria Guazzo. Milan, 1626

Y soy el idiota que espera
el que busca y quiere ver
aquel que se preocupa y lucha
pero al final nada te importa…

Como un perro muerto de miedo
suelto la mordida diestra
precisa y terrible arrebato tiempos y olvidos a la muerte
Como un perro enfermo
me aferro a mi oscuridad
tan triste como y entrañable amante

Común perro sin familia
abandonado en el invierno eterno
ando disimulando la felicidad que jamás tendré
Como un perro le ladro a la luna
para espantar a la muerte
para atraer a la manada
y me canso de desafiar al destino
Como un niño juego a ser feliz
sé que un día
un buen día
el día que me muera
sabrán que ya no existe el perro
que les protegía…

Por favor, haced sitio: aquí os dejo mi corazón. Y necesito anchura, amplitud, vastedad y cumbres. A prueba de todas esas catacumbas y sombríos laberintos egoístas que socavan al hombre hasta el hastío.
Aquí os lo dejo, en toda su extensión y vuelo. Mi corazón, diáfano, va llenando espacio, y horizontes, y las orillas de todas las palabras. Sentid cómo os late en la mirada, unánime de amor y gladiolos. Por favor, haced más sitio, el mío es un corazón que crece en envergadura de luz e himnos.
Que Buen escritor y poema tan lindo que me ha sacado usted unas lagrimas de mi bolsillo..

Desandar lo aprendido
hasta reconocerme silencio,
deshacer la luz
para volverme espuma,
creer que en los perfiles de tu nombre
se suceden las mareas,
que en la cadencia de tus manos
renace mi deseo.
Habitar en las certezas
que recorren tu vientre,
en los caminos
que transparenta la memoria,
en los espejos
que toman forma en mi voz.

Alegoría de la Muerte (la Parca) por Paolo Vincenzo Bonomini, siglo XIX.
En la presente pintura, el simbolismo tradicional de vanitas, retratando la realidad de la muerte como un momento mori, ha sido representado con una exuberante alegría. Una cabeza sonriente se une a un corpus esquelético animado, evitando la representación habitual de un cráneo, mientras que el esqueleto, completo con su rodilla juguetonamente amartillada, parece estar descansando antes de continuar su camino. El reloj de arena, todavía bastante lleno de arena, se sostiene descuidadamente mientras el esqueleto se posa sobre una columna rota sosteniendo una guadaña.
Las pinturas de Bonomini para Santa Grata Inter Vites en Bergamo ejemplifican perfectamente su tratamiento de los esqueletos "vivos" (ver G. Brambilla Ranise, Paolo Vincenzo Bonomini, Bergamo, 2009 fig. XV, XVI, XVII y XVIII) Las seis pinturas de I Macabri, tradicionalmente exhibido en la iglesia solo para el Día de Todos los Santos, retrata esqueletos, completamente vestidos y ocupados en sus asuntos cotidianos: un carpintero con sus herramientas, una pareja elegante adornada con sombreros y galas, un soldado con su tambor, dos monjes inclinados en oración y una pareja de campesinos descansando en el campo. Incluido en el ciclo de pintura es un artista que pinta el Grim Reaper.

Allegory of Death (the Grim Reaper) by Paolo Vincenzo Bonomini, 19th century.
In the present painting the traditional symbolism of vanitas, portraying the reality of death as a momento mori, has been depicted with an exuberant playfulness. A grinning head is attached to an animated skeletal corpus, shunning the customary representation of a skull, while the skeleton, complete with his jauntily cocked knee, seems to be resting before continuing on his way. The hourglass, still quite full of sand, is carelessly held while the skeleton perches on a broken column holding a scythe.
Bonomini’s paintings for Santa Grata Inter Vites in Bergamo perfectly exemplify his treatment of ‘living’ skeletons (see G. Brambilla Ranise, Paolo Vincenzo Bonomini, Bergamo, 2009 fig. XV, XVI, XVII and XVIII) The six paintings of I Macabri, traditionally exhibited in the church only for All Saints Day, portray skeletons, completely clothed and going about their daily business: a carpenter with his tools, an elegant couple adorned with hats and finery, a soldier with his drum, two monks bowed in prayer, and a peasant couple resting in the countryside. Included in the painting cycle is an artist painting the Grim Reaper.

Estamos acostumbrados a seguir aunque la cusa sea pedida, nos educamos leyendo las historia de la tabla redonda y creemos que no seriamos nosotros si no diéramos todo lo posible y mas, inclusive si viene la muerte estar de pie como Chu Chulain es lo que importa

Si te mueres habrán ganado todos esos demonios, todo el mal y toda la superchería, porque si te mueres es simplemente que Dios no es omnipresente ni omnipotente como dicen que es, si te mueres esta noche podre escupir en el nombre de Dios, porque este mundo no tendría ningún sentido.

Desandar lo aprendido
hasta reconocerme silencio,
deshacer la luz
para volverme espuma,
creer que en los perfiles de tu nombre
se suceden las mareas,
que en la cadencia de tus manos
renace mi deseo.
Habitar en las certezas
que recorren tu vientre,
en los caminos
que transparenta la memoria,
en los espejos
que toman forma en mi voz.

Sé que la prostitución ya no sólo del concepto sino de la palabra misma puede perturbar, podría incluso ir a la cárcel bajo el cargo de "stalker de sentimientos", pero no... lo mío por ti es un amor diáfano e inocuo. No hace daño, como el amor tendría que ser.

Me asomo con cuidado al fondo del pasillo:
en la oscuridad diviso su perfil corcovado,
su andar pesado, tan extraño al día soleado,
su ventear ruidoso y sus ciegos ojos amarillos.

Me acerco con mucha cautela y miro su pelaje,
las huellas que el tiempo imprimió en sus manos;
su aliento antiguo, exhalado de fondo de pantano
y sus feos pies, marcados por caminos y por viajes.
Se me concedió verlo por un inexplicable arcano;
ahora ya veo sus manchas, y lo miro yo tan viejo
tan glotón, voraz, tan extraño a todo lo humano,
que de lo humano parece sólo un risible reflejo;
muy cerca ya, lo tengo ya al alcance de la mano
y me miro expectante, al fondo opaco del espejo.

Me asomo con cuidado al fondo del pasillo:
en la oscuridad diviso su perfil corcovado,
su andar pesado, tan extraño al día soleado,
su ventear ruidoso y sus ciegos ojos amarillos.

Me acerco con mucha cautela y miro su pelaje,
las huellas que el tiempo imprimió en sus manos;
su aliento antiguo, exhalado de fondo de pantano
y sus feos pies, marcados por caminos y por viajes.
Se me concedió verlo por un inexplicable arcano;
ahora ya veo sus manchas, y lo miro yo tan viejo
tan glotón, voraz, tan extraño a todo lo humano,
que de lo humano parece sólo un risible reflejo;
muy cerca ya, lo tengo ya al alcance de la mano
y me miro expectante, al fondo opaco del espejo.

"" justamente la Edad Media es una buena etapa de la historia dónde se puede apreciar a su justo valor el freno que ejerce la religión sobre el avance de la humanidad, cientos de años de represión de la consciencia humana en nombre de "Dios"... fué una época demasiado obscura como para olvidarla...""
Siempre me hacen feliz este tipo de comentarios, ahhhh... me encanta tener la razon

Desandar lo aprendido
hasta reconocerme silencio,
deshacer la luz
para volverme espuma,
creer que en los perfiles de tu nombre
se suceden las mareas,
que en la cadencia de tus manos
renace mi deseo.
Habitar en las certezas
que recorren tu vientre,
en los caminos
que transparenta la memoria,
en los espejos
que toman forma en mi voz.

Sacruoporno
Una vez vi porno y era sagrado y era cruel... no describo la industria del porno,escribo sobre un par de ritos montados por Hermann Nitsch: "María - Conception - Action" y un fragmento conservado de "6 Tage Spiel -Das Orgien Mysterien Theater, Day 3: Day of Dyonisus". Sagrada la imagen que fisura lo común del sentido, la comunidad de sentido, el espacio del sacrificio violenta la domesticación de la vida, también la domesticación de la muerte, los cadaveres de animales abiertos sangrantes son el símbolo en actividad de la abertura, vivos acicalándose en los muertos, miembros eróticos enrojeciendo ¡El día de Dionisos-Cristo! los que se entregan a ser imágenes (donde la "reducción" a imagen es lograda por la cámara, que de entrada ha diferido las fugitiva pretensión del performance) de sangre pierden el nombre, ya no es Kurt o Günter u Otto como personajes primarios o secundarios, pero tampoco son el "se" indiferente, de ahí la sangre (crúor, cruel)impura, sagrada, quizá...(no) disolución. No dejemos inadvertido que varios entre ellos tienen los ojos vendados, la ceguera es el no saber, quien habla desde el no saber dice poesía, inscribe lo inmundo, su cuerpo, hecho maldición, lo expresa. Tiempo, el día muriendo corona el rito, cómo se dirige el "tiasos" al ocaso, música sin voz. Nitsch era de una generación que cultivó la mala hierba en imágenes, "Accionistas de Viena" en el allá-aquí de los 60, configuró una modalidad del porno que no estaba ceñida a las estructuras industrializantes, metafísicas, monótonas del porno habitual, en fin, las posibilidades experimentales de la técnica filmica, la discontinuidad y agresividad de la presentación, la repetición sorpresiva y un ab-uso de fluidos que ejecutan el borramiento del rostro, de la forma. Recuerdo a una mujer en una cruz y la confrontación sexual,blanco y negro, entrañas encima, es María, la carne vivida simbólicamente, ahh qué interesantes son las herejías o las blasfemias porque no corren ingenuas a buscar un absoluto ateísmo allá afuera, y en cambio contaminan el fuero interno de tal o cual ortodoxia, la transmisión sin señal.

Ya saben lo de mi botella de borgoña. Y saben lo de mi reposo vocal absoluto. Lo interesante es que hasta que no pueda hablar no hay ninguna posibilidad de que nos bebamos la botella. Sin conversación no hay borgoña que valga. Para beber solo están los destilados. El vino pide compañía, amor, inteligencia... No es el menor de sus encantos.

Soy un monstruo hermoso,
tengo la belleza de los comunes
y me confundo entre los mortales,
imito sus bondades, sus ternuras,
y aparento ser bueno y caballero;
un monstruo enmascarado
de dulces envenenamientos,
embaucador con mi catálogo a colores
del presente mágico,
perseguidor de inocencias
con que alimento los ogros
de mi pecho pantanoso…
Soy un monstruo irreconocible,
mi cuerno, mi cola,
mis dientes afilados que hieren
y mis garras que matan
los he escondido en este prado
de versos como un señuelo a la ternura;
nadie me ve pasar, nadie se asusta, nadie me huye,
porque tengo pétalos pegados con engrudo
sobre la cara, porque perfumo y lavo
mis pies deformes que cuando cazan huyen,
porque encanto con una sonrisa
cortada de la cara de una mujer,
porque aprendí a hablar y después a gruñir,
porque no saboreo mis heridas
enfrente de todos,
y porque no dejo rastros de sangre
cuando he matado para alimentarme.

Ronco por las noches
como todos los de mi clase,
cruzo con roja y evado la vida
como el resto,
dormimos apilados en pequeños cubos
de cemento y aluminio,
y por cañerías corroídas
vomitamos cada mañana
todo lo bueno que nos haya quedado;
bebemos con vehemencia, fumamos, nos desvestimos
y tenemos cáncer en las pupilas.
Ya no reconozco la belleza,
invado parques sin que se note
mi hedor de monstruo mal herido,
ladro sin soberanía, despeño quijadas,
huelo la ternura y ataco,
sobrevivo de una presa por semanas,
nunca tengo sed, y jamás me trago la ausencia;
Pero soy un monstruo empeñado
en tomar la dulzura por asalto,
en matar la hermosura,
en morder la mano que me alimenta,
porque todo monstruo tiene dueña,
y toda lealtad es traicionada;
Me convierto en el odio de todos,
pero nadie me reconoce.
Soy un monstruo muy bien camuflado,
me mimetizo con los comunes
y en esta trampa de verso maldito
caen espíritus desprotegidos,
almas en pena, inocencias malheridas,
y retratos de vida que conservo con negligencia;
Soy un monstruo que no supo
qué hacer con tanta belleza humana
entre los brazos...
y como todos me iré desterrado
a la tierra de los anémicos
hasta que me devore con canibalidad
este corazón que no supo qué hacer
con tanta belleza entre los brazos

Me asomo con cuidado al fondo del pasillo:
en la oscuridad diviso su perfil corcovado,
su andar pesado, tan extraño al día soleado,
su ventear ruidoso y sus ciegos ojos amarillos.

Me acerco con mucha cautela y miro su pelaje,
las huellas que el tiempo imprimió en sus manos;
su aliento antiguo, exhalado de fondo de pantano
y sus feos pies, marcados por caminos y por viajes.
Se me concedió verlo por un inexplicable arcano;
ahora ya veo sus manchas, y lo miro yo tan viejo
tan glotón, voraz, tan extraño a todo lo humano,
que de lo humano parece sólo un risible reflejo;
muy cerca ya, lo tengo ya al alcance de la mano
y me miro expectante, al fondo opaco del espejo.

Por fortuna el invierno termina con él los fríos y las mañanas heladas que nos congelan por dentro, pero seguimos siendo la otra cara de la ciudad, Los Mounstros de los que nadie Habla, todas las “Bellas Creaturas”

No se porque estoy esperando a que aparezcas, a que me digas cualquier cosa y así poder sonreír, no sé porque espero a que tu luz disipe este invierno y me entregue otoños eternos, no sé porque hoy que se no vendrás... yo no quiero estar, que terrible es vivir tan lejos de lo verdaderamente hermoso.