no mas fotos, para las pinches fotos que tomo, que ni siquiera son o pueden ser contempladas para una expo, es fácil, no doy el ancho no soy artista ni modo

¿asi que esto era todo?, el final merecido, no esperaba algo mas... al menos se que aun la sangre, el cabello, el fuego y las lagrimas funcionan, que bonita paradoja

Duelo

Eneas dice:
*lamento decirte que he decidido comenzar a generar poesía. Así que puedes despedirte de tu éxito.
*En unos minutos subiré a flickr una foto acompañada de un poema que cambiará la forma en la que el mundo ve y entiende a la poesía.
:::::::Godzilla::::::: dice:
*ah
* lo tomare como una falta personal
*y en conclusión sera un duelo
Eneas dice:
*Jajaja!
:::::::Godzilla::::::: dice:
*que tus versos te amparen
*dije

Eneas dice:
*jajaja!
*Cuando veas la mamada que voy a subir...

Se vierte en mí el llanto eterno de las noches sin velo,
indomable insomne atardecer
te escondes a mis ojos
como el vino en mis labios de los tuyos,¿
que mas puedo ofrecer si mi corazón ya es tuyo?
nada en este mundo será suficiente
para acomodar en las barcas los tesoros que puedo darte,
me quedare con tu nombre en las heridas y las cicatrices,
perfectamente perpetuas en mi piel
resguardando y silenciando el dolor que has asesinado,
junto con la marca que has dejado en mi alma.
es necesario ahora tomes las palabras y las apropies en tu pecho
como escarlatas agujas
en mi intento de derrotar tu corazón,
por siempre mi momento envuelto en el sabor de tu mirada
perpetuamente inmóvil a mi respiración
no cerrare los ojos al temor de tu encanto,
la sonrisa será el principio de, el resto,
me sentare entre los arboles
seré la estatua que se pierde en tus pasos
tan cerca de ti para que mi verdad te hable y conozcas el secreto de mi nombre
junto con el silencio de mi sentimiento,
me arrodillo frente a la dama
con el gusto de portar sus colores
estar tan cerca como ella lo permita.

Estar enamorado es tender hacia el cielo
por medio de una mujer.
Uc de Saint Circ

¿Has visto como sangra una herirá?
como es que las gotas de sangre caen
y forman un ligero mar rojo;
el sonido de estas al chocar con el piso con las otras gotas,
el dolorcillo en la piel al sentir el aire,
el espasmo que chilla cuando sacas la navaja…
se dice que
cada ves que mueres
regresas,
en la figura que se formo en la ultima
gota de tu sangre,
pero no recuerdo si es que te has suicidado
o solo es un sueño ligero que tengo contigo
una fantasía,
matarte
morir en tus labios
en los míos
yo se,
que esa ultima ves
usamos mi navaja
pero no recuerdo quien murió
solo vi que eras ya un ángel…

Presagio // Omen

Presagio // Omen, originalmente cargada por Eneas.

Qué hacer con todos esos poemas
por los que vendí mi alma al diablo.

"Tu cuerpo puede estar en el nuevo mundo, pero tu sangre es del antiguo."
- Gilbert Granado

Por qué ser héroe es ante todo matar dragones
juraría que matare mounstros por ti,
pero lo han dichos los Lesbian,
me resulta incomodo repetirlo, cuando ya lo sabes,
y ni soy tu brisa pero eres la luz que alumbra durante un parpadeo
la eternidad,
todas mis confesiones son como dilatarse a destiempo
en la penumbra
hay muchos, quizá demasiados, héroes,
pero que los que perduran en la memoria
hacen estremecer nuestras almas,
son aquellos que queman su humanidad sin perderla.

y mientras,
yo me enamoraba como un fan
de tu voz, de tus amigos, de tu ropa
y de tu manera de mirar.

The Mary Onettes "The Night Before The Funeral" from Labrador Records on Vimeo.

Ventana que brillaba
Ventana que brillaba y ya no brilla
Señal que mi pequeña está enferma
Se asoma la hermana y me lo dice:
Tu niña está muerta y enterrada
Lloraba porque siempre dormía sola
Ahora duerme en compañía de los muertos

El olor de la hierba recién cortada

Dicen que eres la niña blanca,
la huesuda de beso mortal,
es verdad que en tu reino,
todo es un descanso placentero
la etérea idea de paz reconforta
en el sentimiento
mira este ente sin cuerpo,
vístete de sombras y maquíllate te invito Muerte al Bat Cave
baila conmigo y desnúdame
que los goths y los punks
envidiaran la compañía de este cadáver.

El silencio tan blanco
una nada ilimitada,
tiene necesidad de confinarnos
de hablar, de decir algo
en toda la habitación
4 paredes listas para escuchar
mi defensa de la cusa perdida,
nadie entenderá el lenguaje
de la falsa sonrisa,
prefiero tu vos susurrando furtivamente
en tono de blues,
trasnocho el olvido del blanco que es vació
para encontrar el blanco que lo es todo
escribiré sobre él, dibujare sobre él
me gusta maginar tu espalda como un lienzo
nada en definitivo en mi aventura la evolución de la vida
prefiero no gustar por como soy
que gustar por no ser nada,
no soy blanco ni vació
soy todo aquello que se encuentra allí.

Vuelve a tirar tu D20, y recarga la batería del wii mote…apenas iniciara la aventura que marcara un significante, paso para completar la misión, descuida ninguna pistola taser o sable de luz podrá contigo, tu cosmo energía es lo suficientemente poderosa para destronar a cualquier señor oscuro de su imperio… es el día, todos nos llamaron frikis, en el fondo todos lo sabemos no es un juego, no es diversión, esto es entrenamiento…
Ningún zombi, alíen, robot o ewock, sobrevivira

Estoy solo y no tengo miedo
siempre estuve y nunca lo tuve
y así, en mi despertare
Estoy solo y no tengo miedo
cuando estuve siempre lo tuve
y así, por mi despertare

Heart and Soul

Heart and Soul, originalmente cargada por Sir Sabbhat.

1976 las sombras que parecían haber sido confinadas por el brillante fulgor del consumismo volvían reclamando venganza.

Cuando los componentes del grupo Joy Division aún sin crear fueron a ver un concierto de Sex Pistols y encontraron a un chico con una chaqueta que ponía “Hate”, Curtis, ya casado, decidieron formar un grupo y lo llamaron Joy Division. Acordaron al crearlo que cuando algún componente se muriera o se fuera del grupo el nombre debería ser cambiado.


El hombre siente pasión por la muerte. Puede ser un miedo pasional, visceral, o bien, interés por sus misterios. Muchos la obvian, otros no pueden dejar de pensar en ella. Los misterios que esconden se mutan en infinidad de preguntas. Pero la verdad es que la mayoría simplemente la consideramos lejana.

En la última escena de la película Stroszek (1977) de Werner Herzog, una gallina hipnotizada gira y gira alrededor de un árbol. Al final de su álbum The Idiot (1977), Iggy Pop canta "Aunque trato de matarme/ vuelvés a ponerme de nuevo en línea" en Mass production, una canción circular cuyo escenario es una autopista. El 18 de mayo de 1980, Deborah Curtis retorna a su casa para toparse con una carta para ella (donde su esposo le pide perdón por haberla engañado), dos fotos fuera de su lugar (la de su boda, la de su hija Natalie), una botella de whisky vacía, The Idiot rebotando en el giradiscos, la película de Herzog subrayada en una TV guía y, ya en la cocina, el cuerpo de él colgando, soga al cuello. Son esos años post—punkies, la depresión de Ian Curtis desembocó en el acto del suicidio como un modo de quebrar su asfixiante fatalismo. Para no dar vueltas alrededor de un árbol como una gallina, para no seguir a otro coche en una autopista sin fin.


Ian Kevin Curtis (Mánchester, Reino Unido, 15 de julio de 1956 - Macclesfield, Reino Unido, 18 de mayo de 1980)

Aprendí a marcar el tiempo, los momentos con canciones, al ritmo de mi corazón, a seguir soñando con los beats apropiados, las coincidencias y los wha, wha de las guitarras.

Las películas bien me enseñaron a arriesgarme y saltar por la ventana, a absorber el viento y arrancarme la piel para ser un cambia formas, a unir las cualidades y esperar la casualidad de mi vida, a olvidar el verano, y enamorarme del otoño, a esperar los finales alternativos que son mejor que el de la Historia, sin importar cuantas sonrisas o lagrimas aparezcan antes de los créditos.

Aprendí con los poemas, a cantar, a contar las verdades del mundo, a esperar susurros donde no existe más que el olvido, a enamorar corazones solitarios y tristes, con mi solitaria y triste existencia, porque en la más profunda depresión nacen los mejores poemas pero encuentran cómplices, para esas colecciones de momentos, llenado los bolsillos de mi pantalón con palabras,

Después de todo, sin esas tres cosas jamás habría aprendido que La vida, es una fatalidad que se disfruta hasta el punto final, nos conduce a un nuevo libro, una nueva película o el siguiente álbum de The Cure o de quien sea…

Es mi historia llena de historias, en un soundtrack personal dónde mis poemas, hablan de películas, de literatura, de momentos, de música tan abismalmente aferrada ; la vida, la muerte y el amor.

Truenan las puertas,
carcajean los perros olfateando la urbe
sus abismos,
benditas sombras, que traen una paz sacramental
para el reino del miedo
tan voraces insectos volando sobre las bocas
vuelve a comenzar
la marea de silencio en la fatiga
de mi sonrisa sin motivo
ruego encontrarme con la boca del infierno y las aves que comerán mi carne,
la vida sigue siento hermosamente bella
aquí…
hermosamente trágica
aquí…
que no importa si estoy vivo o muerto
la desgracia del mundo
esta escrita desde mi piel hasta mi alma
sin poderse borrar en mi cama de tierra agusanada.

CúChulainn morirá luchando. Herido mortalmente por una lanza, el héroe se va a atar a una roca para permanecer en pie y aparentar que continúa con vida. Sólo cuando una diosa en forma de cuervo se posa en su hombro para mostrar que el héroe ha muerto, su enemigo Lugaid se atreve a acercarse a él para cortarle la cabeza, pero entonces la espada de CúChulainn va a caer de su mano inerte, seccionando la mano de su asesino